Tras tantos años de abusos medioambientales llevados a cabo por la mano del hombre, el cambio climático ha alcanzado el punto de no retorno. Gaia, nuestra madre Tierra, debe tomar una drástica decisión.

Juan, un joven adolescente cansado de peregrinar de ciudad en ciudad, acaba de instalarse en Alicante. Todavía no es consciente cómo el misterioso libro que le va regalar su abuela va a cambiar su vida por completo, convirtiéndose en pieza clave para la resolución de un misterio que amenaza a la humanidad.

Conocerá a Yodan, una chica muy especial, y junto al poder del Dragón, se verá envuelto en una espiral de dificultades y peligrosas aventuras en las que coincidirá con un capitán del ejército español y una banda mafiosa ubicada en la Costa Blanca.

Tres historias muy diferentes que se irán entremezclando hasta configurar un sorprendente desenlace.

Jorge Zaragoza Gómez

El ultimátum de la Tierra

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Titivillus 27.10.2025

Título original: El ultimátum de la Tierra

Jorge Zaragoza Gómez, 2017

Editor digital: Titivillus

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A mi mujer y mis dos hijos, sin su apoyo no hubiera sido posible escribir este libro.

«Cuenta la leyenda que cada vez que alguien, armado de valor, empuñaba una pluma y empezaba a trazar letras, una melodía, mezcla de lamento y agonía comenzaba a retumbar por el poblado. Se extendía como el agua embalsada al abrirse la compuerta e inundaba cada rincón, cada esquina, cada habitante. Entonces el miedo se apoderaba de todos ellos y ocurría de nuevo: poco a poco las letras recién escritas empezaban a elevarse, formaban una fila y abandonaban el papel al ritmo de la melodía».

En 10 años ya no podremos invertir el calentamiento global.

AL GORE - 2006

No hay una amenaza mayor al planeta que el cambio climático.

BARACK OBAMA - 2015

Lo que vais a leer ahora es una historia mágica. No ha sido tarea fácil trasladar al papel esos momentos que marcaron, no tan solo mi vida, sino también el destino de la humanidad. Por fortuna, he contado con la ayuda del Dragón, sin el que nada de esto hubiera sido posible. Gracias a su conocimiento de los protagonistas y los acontecimientos he podido reconstruir la realidad, sin olvidar ningún detalle que aporte solidez a la historia.

Cuando todo empezó no conocía a Rodrigo o al Chapas. Ni siquiera podía sospechar cómo se iban a entrelazar nuestras vidas y el desenlace final al que nos tuvimos que enfrentar. ¿Un chico a punto de cumplir los quince años, junto a un Capitán de Operaciones Especiales y un cabecilla de una banda criminal? Quizá penséis que exagero, que parte de la historia es inventada o fruto de la desorbitada imaginación de un adolescente ávido de experiencias extraordinarias. A veces, yo mismo me sorprendo. Soy muy consciente que tenéis curiosidad por conocer el desenlace de este misterio, sacar a la luz la historia que contiene el libro y de esa forma poder saber si soy un farsante o no. Algo me impulsa a deciros a toda velocidad la verdad, pero no debo adelantar acontecimientos. Como decía mi abuela las cosas se deben contar poco a poco, como el goteo de un grifo o el tic–tac de un reloj. Las prisas se deben dejar de lado. Cuando uno va a narrar una historia debe abandonar la tentación de empezar a contarla por el final y comenzar por el principio, algo que por obvio a menudo olvidamos. Y eso es lo que voy a hacer. Contaros las cosas como ocurrieron sin dejarme nada en el tintero. No me queda ya más que desaparecer y que los hechos hablen por sí solos.

Junio 2010

Alicante, España.

María salió cerca del mediodía como todos los sábados desde hacía unos meses para ir a comer a casa de su hija. Como tenía tiempo, empezó a andar dirección sur, al contrario de su recorrido habitual. A pesar de sus setenta y dos años era una mujer curiosa y activa. Acostumbraba a pasear todos los días, y, en cuanto podía, se aventuraba en una nueva tienda o bazar para investigar el género, las calidades o los precios.

Llevaba un rato caminando cuando vio una tienda con una Gran Muralla China en relieve, encajonada entre un locutorio de llamadas internacionales y un supermercado especializado en productos de Europa del Este. Presentaba una fachada llamativa, con grandes letras chinas de color burdeos y el colorido de los artículos del escaparate contrastaba con los tonos grisáceos de la hilera de edificios. La Pequeña China parecía poder ofrecer algo interesante. Decidió entrar impulsada por la curiosidad.

Tras el mostrador había un hombre oriental, tal vez algo mayor que ella, que con cuidado analizaba la tapa de un libro sobre la mesa. La tienda era pequeña, pero la falta de espacio no impedía que multitud de pequeños elementos decorativos se amontonaran por el suelo: budas tallados en madera de todos los tamaños, guerreros de Terracota, dragones de jade verde conviviendo con geishas.

—Buenos días.

—Buenos días —respondió el hombre con marcado acento oriental.

—Hoy es un día especial. Necesito algo que pueda sorprender a mi nieto —afirmó con rotundidad.

Sin levantar la vista del libro, el pequeño hombre oriental le indicó con la mano que se dirigiera al fondo de la estantería.

—Al final, al final —su mano, adornada con anillos de jade, se movía con pequeños intervalos.

El polvo se acumulaba sobre los anaqueles. María llegó hasta al final de la sala, donde los objetos estaban colocados al azar, sin orden ni concierto, apilados unos encima de otros. Entre el amasijo de cosas, un gong color oro llamó su atención. Tomó la maza para golpearlo y poder escuchar su sonido, pero sin querer tiró un jarrón de porcelana china. Lo que por el paso de los años había perdido en agilidad lo compensaba con carácter, y con la rapidez de una esgrimista, alcanzó a agarrarlo por la base. Pero la maza inició un vuelo en espiral hacia la estantería y golpeó una caja de cristal con remates de nácar que al chocar contra el suelo se quebró en mil pedazos. Una pequeña nube de partículas de polvo se elevó al trasluz de los rayos de sol que se deslizaban a través de la ventana.

—¿Ocurre algo señora? —preguntó el pequeño hombre.

—No pasa nada, no se preocupe —replicó María con total naturalidad desde el fondo de la tienda.

Del interior de la caja apareció un libro encuadernado en piel marrón envejecida. Por un momento algo la deslumbró. Fue un brillo fugaz, inquietante, era como si el libro ardiera. Lo cogió y sintió como un calor vaporoso impregnaba sus manos. El tomo debía tener unas pocas páginas pero le pareció que pesaba como un gran volumen enciclopédico. Con la ayuda de un trozo de su blusa blanca de algodón consiguió limpiar la suciedad que lo envolvía. Se sorprendió al comprobar que carecía de título. El único rasgo distintivo era la cabeza de un pequeño dragón tallado en madera pegado sobre la tapa. Aquel dragón centelleó de nuevo y un halo de luz roja se reflejó sobre el medallón de cobre que colgaba sobre su pecho.

—¡Qué curioso! —expresó en voz alta—. Parece una señal del destino.

Lo abrió y unos dibujos a plumilla de formas geométricas hechizantes hicieron que sintiera primero una gran curiosidad y después una creciente inquietud. Lo agarró con fuerza y se dirigió hacia el mostrador donde el pequeño anciano oriental se acariciaba el bigote, sonriente.

Marsella, Francia

Un calor bochornoso caía por los muelles del puerto de Marsella. El aire era denso y los olores a aceite y petróleo se diluían entre los grandes contenedores de carga. De los millones de toneladas de mercancías legales que se descargaban anualmente, siempre quedaba hueco para el tráfico ilegal. El Lobo llevaba años usando ese puerto para parte de sus negocios. No acostumbraba a acudir en persona, salvo en ocasiones como aquella, donde el valor de la mercancía requería una atención especial. Había gastado más de quince minutos analizando la mirada de aquel hombre, y a pesar de sus treinta años en el mundo de la guerra y los negocios ilegales, no conseguía leer esos ojos.

—Señor Lobo, un placer contar con su presencia —comentó el hombre de mirada gélida y marcado acento ruso.

—El volumen de la operación es importante, Sergei —intentaba escudriñar si podía confiar en aquel hombre, mientras apuraba el habano que tenía entre sus labios.

El diálogo era contemplado por cuatro hombres. Marco era un Siciliano al cual el Lobo había salvado de una muerte horrorosa años atrás y este, como recompensa, le rendía una devoción y fidelidad a prueba de bombas. Era corpulento, sólido, más ancho que alto, con una cicatriz en la mejilla izquierda y unos manos enormes que parecían mazas. A su lado estaba el Chapas, un chico de la calle que por su astucia e inteligencia había conseguido ascender en una de las mayores organizaciones criminales del levante español. Se había convertido en la mano derecha de el Lobo, un nuevo oráculo de los tiempos modernos al que el rey del hampa acudía en busca de consejo antes de aventurarse en cualquier operación. Los otros eran dos gigantones del Este de Europa que acompañaban a Sergei. Hombres de pocas palabras, cargados de anabolizantes y tatuajes. Rodeado de aquellos hombres hercúleos, la complexión enjuta del Chapas le hacía parecer todavía más pequeño.

—Siempre había hecho negocios con Vladimir —las gotas de sudor resbalaban por las sienes de el Lobo y quedaban ancladas en sus grasientas mejillas.

—El mundo se mueve, las cosas cambian, los negocios evolucionan. Vladimir no supo adaptarse, ya sabes, debes fluir como el agua, no chocar —respondió Sergei sin abandonar esa sonrisa que tanto desquiciaba a el Lobo.

El Chapas dibujó una sonrisa lobuna, estaba acostumbrado a ese tipo de energúmenos. Por desgracia y a pesar de su juventud eran demasiados años tratando con personajes de toda calaña.

—No sabía que fueras filósofo —dijo sin alterar su tono de voz.

Sergei le devolvió una mirada de odio. El Lobo suspiró, aburrido, no quería problemas así que tomó el camino directo para cerrar la operación.

—En nuestros negocios la confianza es la base. Tal vez Vladimir no fluía como el agua, pero era un hombre de palabra. —El Lobo alzó la mano y el Chapas se acercó—. Son seis millones de euros. Dime las cuentas y se transferirán ahora mismo.

Un chasquido de los dedos y el más grande de los culturistas le acercó una hoja con los números de las cuentas garabateados a mano. El Chapas extrajo del maletín su ordenador portátil con conexión a Internet. Sus dedos empezaron a volar sobre la pantalla. Marcaba las cantidades que se abonarían en diversas entidades bancarias con sede en paraísos fiscales.

—No tardarás en recibir la confirmación —espetó el Lobo—. Como ya podrás imaginar, la transferencia se hará efectiva tan solo en el momento en que comprobemos que la mercancía está correcta.

—Me fío —confesó Sergei—. En este sobre está la ubicación exacta de los contenedores. Contienen suficientes kalashnikov y munición como para acabar con el jodido ejército de los Estados Unidos de América. El nuevo AK9 es más ligero, tiene silenciador y puede atravesar un chaleco antibalas con la misma facilidad que un cuchillo corta la mantequilla —Sergei seguía sin abandonar esa mueca que le adornaba la boca y que tanto desquiciaba al Chapas—. Están diseñados para la muerte, no la vida.

—Lo dicho, un filósofo —confirmó el Chapas.

—Vete a la mierda —respondió, al tiempo que sus músculos se tensaban para saltar.

—Volveremos a vernos —intervino el Lobo, que tras una larga calada dio por finalizada la conversación.

El hecho de que se volvieran o no a ver, estaba en esos momentos en sus manos. La idea de haber quedado a mediodía, a plena luz del sol, en medio de aquellos contenedores había sido del Chapas. Era un amante del cine negro, y, en particular, un forofo incondicional de Alfred Hitchcock. Por eso había escogido ese lugar, en honor a la película “Con la muerte en los talones”. Cuando se va a asesinar a una persona, lo lógico es quedar a medianoche, en un lúgubre callejón, donde nadie te pueda ver. No a las doce del mediodía, a plena luz del sol, en medio de unos contenedores de carga en el muelle del puerto. No estaba al nivel de la persecución de la avioneta sobre Cary Grant por los campos de maíz, pero la idea del Chapas había convencido a el Lobo. Cuando se disponía a alzar la mano para dar la instrucción al francotirador de abrir fuego, una fugaz imagen de un dragón por su cabeza le detuvo.

Herat, Afganistán

Sobre el desierto del Karakum, un pastor nómada Uzbeko observaba la nube de arena arcillosa elevarse a lo lejos. La hilera de vehículos de la Patrulla Delta había enfilado el estrecho camino color rojizo que les debía conducir hasta el poblado. Caía un sol abrasador. El Capitán Rodrigo de los Grupos de Operaciones Especiales se limpió la mezcla de sudor y barro de la cara con su manga. Cumplía con una misión rutinaria de vigilancia de la zona. Se trataba una vez más de ayudar. Los antiguos Balcanes, Colombia, Somalia, el continente helado y un sinfín de lugares recónditos del planeta adornaban su currículum. Sus años de experiencia le habían enseñado a estar siempre atento y no bajar nunca la guardia. Había aprendido, por desgracia, que el peligro suele acechar, escondido, para saltar cuando uno menos se lo espera.

Cuando entraron en el poblado, un gentío se arremolinó a su alrededor. Rodrigo fue el primero en saltar del jeep. Se quitó el casco y ofreció su mejor sonrisa.

—Hola Rrrrrodirgo —dijo un niño que no tendría más de seis años y ya chapurreaba el español.

Se agachó y lo tomó entre sus brazos. El pequeño desapareció bajo su cuerpo.

—¿Cómo está el pequeño Emir?

—Bien —alcanzó a decir.

—¿Has sido bueno con tu madre?

Emir le devolvió una sonrisa pícara. Rodrigo tenía la impresión de que aquel niño era capaz de leer su rostro sin necesidad de decir una palabra.

—¿Seguro?

—Sí —respondió sin vacilar.

Le dejó a un lado. El convoy seguía rodeado por la muchedumbre que esperaba alimentos y objetos recolectados por diversas ONGs. Echó mano a la caja que había llevado a su lado desde que habían salido de la base. La abrió y sacó un patinete rojo eléctrico.

—Si lo quieres algo me tendrás que dar.

Emir le estiró de la chaqueta para que se agachara. Cuando tuvo la cara a su altura, le dio un sonoro beso en la mejilla.

—Gracias.

Rodrigo sonrió y empezó a repartir alimentos mientras observaba alejarse a Emir. El niño patinaba, emocionado, con su nuevo juguete dirigiéndose hacia su madre.

Cuando terminaron el reparto, el gentío desapareció. Rodrigo se subió al jeep y ordenó que uno de los vehículos blindados abriera el convoy. Su jeep iría en segunda posición. Arrancaron y cogieron la calle principal en dirección al siguiente poblado. Pudo ver a lo lejos como Emir le saludaba desde la ventana de su casa, hasta que su madre le retiró de forma violenta. En el horizonte, por encima de las montañas, las nubes se amontonaban como algodón de azúcar.

—Adelante. ¡Estad atentos! —ordenó.

Llevaban andados unos metros, cuando al paso del todoterreno una mujer cubierta con su velo cerró la contraventana de su casa. Fue un pequeño gesto que despertó su sexto sentido.

—Maldición —murmuró.

Sin tiempo para nada más un obús explosionó unos metros delante del vehículo. La onda expansiva con tierra y metralla impactó de lleno sobre el mismo y catapultó fuera a varios de sus ocupantes. Rodrigo sintió como una masa de aire comprimido ardiendo le golpeaba el rostro. El olor a azufre quemado le impregnó hasta la entrañas. Las balas empezaron a silbar por el aire. Rebotaban, golpeaban sobre el suelo y en el metal del blindado. Ordenó retroceder pero un coche en llamas explotó. La salida de la calle por la parte posterior quedó bloqueada. Era una emboscada. Los sucesos acontecían muy rápido: otro gran estruendo, una luz rojiza, metralla despedida. Uno de los tres blindados que componían el convoy fue alcanzado por un obús. La cabina se llenó de llamas rojas y de un espeso humo negro. Los gritos de dolor y rabia sonaban como gemidos infernales: el horror se repetía de nuevo para Rodrigo. Salió del vehículo por la ventana y agarró a un soldado malherido del cuello para colocarle en un lugar más seguro, a cubierto del fuego enemigo.

Rodrigo sintió ese momento de calma que le invadía siempre antes de participar en un tiroteo. El miedo desapareció y dio paso a una oleada de frío en el cerebro. Respiró hondo para mantener la calma y quitar el seguro de su fusil de asalto. Estaba seguro de haber visto desde dónde se lanzaba el fuego de mortero. Apoyó con serenidad el fusil contra el hombro y apuntó con el visor. El índice se contrajo contra el gatillo. Pudo comprobar que había hecho blanco, lo que le sumió en un mal sueño. El resto de unidades repelían el ataque. Ráfagas de disparos, fuego de artillería; un infierno de llamas rojas se apoderó del lugar. La peor parte se la llevaban las ya de por sí maltrechas casas; el poblado se destruía, incendiado, con columnas de humo negro que se elevaban hacia el infinito. En todos los conflictos que había participado los civiles pagaban la ambición de sus líderes: dinero y poder eran la droga que movía al ser humano. Los gritos de la operadora de radio despertaron a Rodrigo.

—Delta Uno, ¡necesitamos cobertura área! —vociferaba sin parar.

—¿Cuándo llegarán los helicópteros? —preguntó Rodrigo.

—Mi Capitán, tenemos problemas con la radio —tenía la cabeza recostada sobre la arena, no quería ofrecer un blanco fácil—. Parece que una tormenta viene a toda velocidad e impide que…

Antes de que pudiera acabar la frase otro obús estalló cercano. Rodrigo sintió como una ráfaga de trozos de metal y piedra le pasaban rozando cerca del cuerpo. Fue entonces cuando la soldado Martínez sintió un dolor intenso que le punzaba con fuerza en el costado, a la altura de las costillas. De forma instintiva se retorció sobre la herida con un grito ahogado. Rodrigo la cogió en sus brazos y la arrastró tras un muro semiderruido al abrigo del fuego enemigo. La soldado gemía de dolor entre los silbidos metálicos de las balas. En medio de aquella locura Rodrigo sacó su cuchillo de supervivencia y le rasgó la chaqueta por encima de la herida. Tenía un trozo de metralla del tamaño de un puño incrustado. Cogió un trozo de la manga de su camisa, lo cortó y lo usó como un torniquete para intentar parar la sangre que fluía como un torrente en la montaña tras el deshielo.

Playa del Postiguet, Alicante, España.

Pasaban las doce del mediodía y el sol había barrido de las calles a los transeúntes que preferían agolparse cerca del mar. Juan estaba sentado sobre la arena húmeda donde la espuma de las olas rotas le acariciaba las piernas.

Para un chico de catorce años el peregrinaje de ciudad en ciudad no era una actividad agradable, aunque al menos en esta ocasión el poder coincidir con su abuela María había sido un golpe de fortuna.

Aprovechaba todos los sábados por la mañana para acercarse a la playa del Postiguet y darse un baño en una pequeña ensenada que quedaba al abrigo de la olas gracias a un espigón. El mar siempre le había atraído como un hechizo. Desde que había llegado a Alicante pasaba horas en el agua, jugando con su tabla de surf o simplemente sentado en la orilla con la vista perdida en el horizonte y el relajante sonido de las olas de fondo.

Esa mañana, aunque no le habían invitado, sabía que sus compañeros de clase estarían dándose un baño. Generalmente la timidez le vencía aunque en esa ocasión decidió que tal vez era el momento de armarse de valor.

Se levantó, se sacudió la arena de las piernas y el bañador y cogió su tabla de surf. Llevaba caminados unos cuantos metros cuando pudo verles al lado de la orilla. Eran ocho. Se daban palmadas y empujones y se reían con bromas que no llegaban a sus oídos. La tentación de darse media vuelta llegó como un tren de alta velocidad, pero valoró los pros y los contras: ¿pasar el resto del día lamentándose o, de una vez por todas, intentar ser uno más? Se decantó, sin tener claro cuál había sido el verdadero detonante, por continuar la marcha. Al llegar a su altura, nadie se dio cuenta de su presencia. Tuvo que pararse y dar un golpe en la espalda de Carlos, el único con el que había entablado algo de amistad, más que nada, porque le había tocado ser su compañero de prácticas en Física.

—Juan, ¿qué haces aquí? —no pudo disimular una expresión de sorpresa.

—He venido a darme un baño con la tabla.

—¡Una tabla de surf! —gritó Nacho, que se contorneaba como un pavo real, hinchando músculos delante de las chicas—. Como mola —se la arrancó de las manos sin que Juan tuviera tiempo de pronunciar palabra.

La clavó en la arena violentamente. Se alejó unos metros y empezó a correr. Tras un formidable salto, con media voltereta incluida, la sorteó como un artista circense. Todos vitorearon la pirueta. Las chicas, que reían sin parar, parecían no haber reparado en la presencia de Juan.

—¡Venga, vamos al agua! —gritó mientras agitaba los brazos.

Nacho iba a la cabeza. Pasaba de salto en salto las olas, hasta que dio una mortal y se puso a nadar a toda velocidad. El resto le siguieron.

Juan se quedó solo. No era, en absoluto, una sensación nueva para él. Permaneció en silencio. Sacó la tabla de la arena y regresó a su pequeño rincón, ensimismado en sus pensamientos. Esa tabla había sido un obsequio de su abuela. A pesar de su escueta pensión de viudedad se las arreglaba para ahorrar lo suficiente y poder comprar de vez en cuando algún capricho a su nieto. Todavía se sorprendía cuando le contó cómo la había conseguido en una página de compra-venta por Internet.

—Señora, la tabla se vende por ciento veinticinco euros —le dijo el más atrevido de todos, con una melena rubia y una piel bronceada sobre la que destacaba un tatuaje maorí que le cubría desde el hombro hasta el codo.

—Esta tabla está más vieja que yo, y tú lo sabes, rubiales —tragó saliva, y se volvió a colocar las gafas, mientras acariciaba el canto que estaba más defectuoso—. Tendrás suerte si alguien te hace una oferta similar.

El chico la observaba como si se tratara de una anciana con un punto perverso. No tenía ni idea donde clasificar semejante espécimen. Intentó apostar fuerte, no sabía hasta dónde podía llegar aquella mujer.

—De cien euros no bajo —respondió al tiempo que cruzaba los dos brazos sobre el pecho.

—Escucha, estoy viendo ahí detrás la tabla nueva que ya te has comprado —aprovechó para hacerle un guiño con el ojo—, tú ya tienes una mejor y yo la necesito para mi nieto —volvió a sonreír—. Piensa que estás haciendo una buena acción —en ese momento le cogió la mano y le puso los billetes recién sacados del cajero—. Coges los setenta y cinco euros y esta noche lo pasas a lo grande con tus amigos —sus colegas miraron asombrados a aquella anciana cuya melena plateada le resbalaba sobre la túnica blanca.

Unas extrañas nubes que se formaban sobre el mar arrancaron a Juan de sus pensamientos y le devolvieron a la realidad. Se movían rápido. Antes de que se diera cuenta el cielo se tiñó de color plomo. No tardaron en caer pequeñas gotas que dibujaron unas curiosas formas geométricas sobre la fina arena. Parecían señales. Inhaló profundamente, le encantaba el olor a tierra mojada de lluvia. Decidió incorporarse, cuando un frío intenso le recorrió el cuerpo entero: nacía en su estómago y subía por la espina dorsal para extenderse a una velocidad de vértigo por todos sus miembros. Juan quedó paralizado. Un fuerte centelleo le cegó la vista y una sucesión de imágenes empezó a circular por su mente: un poblado en medio de unas montañas impresionantes, una bestia negruzca, una chica pelirroja con una larga melena recogida en una coleta.

Eran escenas que sentía muy vivas, como reales, un dejà vu difícil de explicar. Antes de recobrar la conciencia, pudo ver con claridad un dragón tallado en madera que le hacía un guiño con el ojo y lanzaba una llama roja.

Herat, Afganistán.

El intercambio de disparos y los lanzagranadas había cesado. Habitualmente los atacantes se daban a la fuga tras descargar por sorpresa unas ráfagas, pero Rodrigo desconfiaba. Parapetados tras un muro, apretaba con fuerza sobre la herida de la soldado Martínez. Hacía tiempo que había dejado de quejarse, recostada sobre el improvisado camastro que Rodrigo había construido. Le iba dando sorbos de agua de la cantimplora. Tras el último trago la soldado hizo un esfuerzo para incorporarse.

—Capitán, si no vuelvo quiero que le diga a mi marido que debe ser fuerte… —antes de que pudiera continuar, la interrumpió.

—Tranquila, volverás a verle —le reconfortó Rodrigo mientras apretaba el hombro de la soldado.

—No, escúcheme —respiraba de forma entrecortada—. En caso de que me ocurriera cualquier cosa, quiero que vaya a visitarlo, a él y a mi hija de quince meses —un velo de lágrimas le cubrió los ojos—. Quiero que les diga que siempre les tendré en el corazón, y, que pase lo que pase, sean fuertes y rehagan sus vidas. Tienen derecho a tener una vida completa y ser felices.

—Mírame a la cara —Rodrigo buscó sus ojos y la abrazó—. Vas a volver a casa con tu familia. Puedes estar segura —una repentina brisa cálida le sorprendió. Levantó la vista y vio acercarse unas nubes color rojizo—. Cuando pase la tormenta vendrán los helicópteros y nos sacarán de aquí. Esas heridas se van a curar —le acarició con suavidad el rostro—. En poco tiempo estarás rumbo a España. Te aseguro que en unos días estarás abrazando a tu hija y marido.

No pudo evitar que esos ojos negros le trasladaran a la selva Colombiana. Habían pasado muchos años pero hay heridas que el paso del tiempo no puede cicatrizar y de forma recurrente se reabren en la mente de las personas. En aquella época Rodrigo era un joven militar español, obstinado y cabezota, como lo definía su madre, que había pedido ser voluntario en una misión de ayuda al ejército Colombiano en combate de tácticas de guerrilla. La misión era secreta y nadie en España conocía su paradero. Los cárteles de la droga estaban contraatacando a escala militar y el ejército Colombiano había solicitado ayuda a sus aliados para formar a sus tropas. Un reducido grupo de expertos militares del ejército español fue enviado para colaborar en esa guerra de los tiempos modernos. Rodrigo siempre había acatado las órdenes de manera estricta, su carácter y rectitud así lo requerían.

En esa misión tuvo un descuido que jamás olvidaría. Tenía instrucciones claras de no relacionarse con la población civil, ya que la pondría en riesgo. Pero los designios del corazón son inciertos y difíciles de predecir. El poco tiempo libre lo aprovechaba para pasear por el pueblo en el que se hospedaba los días que no debía pernoctar en la base. Una mañana, por las casualidades del destino, fue a parar a una tasca donde una hermosa joven color aceituna, pelo rizado y sonrisa angelical preparaba café. Rodrigo quedó atrapado de inmediato por aquella dulzura, hechizado por unos ojos color caramelo donde sus temores se sumergían sin pensarlo. Luchó con fuerza para seguir las órdenes. Durante múltiples noches no consiguió conciliar el sueño. Se debatía entre lo que era correcto o no, pero sus acciones eran contrarias a lo que su mente ambicionaba y la frecuencia de las visitas a la tasca fue en aumento. Para cuando quiso darse cuenta ya era demasiado tarde y, aunque el simple pensamiento de esa palabra le provocaba vergüenza y jamás la pronunció, estaba enamorado. Fueron, sin el menor atisbo de duda los días más felices de su existencia y dónde dio por primera vez rienda suelta a sus emociones.

Tras una semana de intenso entrenamiento, con las lluvias torrenciales como inseparables compañeras, regresó a la base. Había tomado una decisión: iba a solicitar volver a España y ya tenía en mente que no sería solo, pensaba pedir matrimonio a aquella criatura angelical. Pero el destino es caprichoso y el camino marcado a veces se tuerce con suma facilidad. Alguien había dado el soplo. Las mafias de la droga eran implacables en esos casos que utilizaban para adoctrinar a las personas bajo la vara del terror. Cuando descubrió cómo la habían asesinado, se volvió loco. Cayó al suelo y lanzó unos gemidos de dolor que paralizaron a los allí presentes, entre los que se encontraba la madre de aquella criatura, que a viva voz, le señalaba como culpable del asesinato. Rodrigo desapareció una semana completa en la selva. Esa semana descubrió que era infinitamente más difícil recomponerse que hundirse. No dio señales de vida ni mantuvo contacto con nadie. Jamás contó qué hizo, pero a su regreso parecía un animal, una fiera peligrosa fuera de control repleta de barro y sangre, con los ojos iluminados por el diablo. Su simple visión producía escalofríos.

Casa de Juan, Alicante, España.

María tardó menos de lo esperado en llegar. Luz, su hija, abrió la puerta con un pañuelo que le anudaba el pelo en una coleta, un traje de tirantes azul, grandes pulseras de colores en las muñecas y descalza.

—¡Hola mamá!

—Hola —le respondió, cogiéndola por las hombros y con un sonoro beso en la mejilla.

—Venga pasa y toma asiento en el sofá. Ya sabes, es la parte más fresca de la casa y además —con una mueca en la cara como quien regaña a un niño—, te prohíbo, repito, te prohíbo que hagas nada.

—¿Y Juan?

—No ha llegado todavía. Le encanta estar en el mar con la tabla de surf que le regalaste. No se separa de ella.

—Pero si he venido por el paseo y, sabes —María abrió sus ojos como acostumbraba a hacer al mostrar sorpresa—, no hay olas.

—Ya —le interrumpió Luz antes de pudiera acabar—. Tú le conoces bien. Cuando se obsesiona con algo no hay quien se lo quite de la cabeza.

Sí que lo conocía bien. Juan era especial. Para su abuela, ser especial le convertía en alguien único, una especie de don celestial, aunque ese pensamiento no parecía ser compartido por el resto de la humanidad: sus compañeros de clase, vecinos u cualquier otra persona que se cruzara en su vida.

Estaba harta de las conjeturas de la gente. Incluida aquella psicóloga infantil que había pagado de su propio bolsillo y no había dicho más que una sarta de memeces a su modo de ver. Para ella Juan era único. La persona más importante en la faz de la tierra. Alguien que cuando llegara el momento haría grandes cosas y acallaría todas las bocas. Hacía poco tiempo que su hija y nieto habían llegado a Alicante, así que albergaba en secreto la esperanza de que esta vez fuera diferente y por fin, tras tantos cambios de ciudad, pudiera tener unos amigos de verdad.

—Le he traído algo de los chinos —dijo, introduciendo la mano en el bolso.

—Mamá —otra vez la mueca de castigo—, te tengo dicho que no debes comprarle más cosas. ¡Mira cómo tiene la habitación!

—Esta vez es algo especial.

—Como siempre mamá, como siempre.

María sonrió y, libro en mano, se fue directa a sentarse en el sillón. Hubiera estado feliz de contradecir, como por costumbre tenía, a su hija y haber dirigido la paella. Remover el caldo, comprobar el punto sal, y revisar todos los pequeños detalles en los que consideraba que sus artes culinarias eran superiores. Pero ese libro había despertado un interés especial en ella. Un interés incluso mayor al de dar los últimos toques al arroz. No preguntó por Julián, prefería guardar la habitual discusión para otro momento. Se reclinó sobre el respaldo y pudo comprobar con inmensa satisfacción que la brisa marina aliviaba el calor que momentos antes había sufrido en la calle.

Las hojas, arrugadas y descoloridas, estaban escritas a mano. Aquellos misteriosos dibujos a plumilla volvieron a captar su atención, hasta que sin más distracciones, emocionada, empezó su lectura:

“EL REINO DEL DRAGÓN”

La historia se desarrolla en Kaldivia, un pequeño poblado de un lejano reino, con montañas altas hasta el cielo y nieve perpetua. Yodan, nuestra protagonista, que en la lengua de su pueblo quiere decir la Valerosa, es la hija del maestro del poblado. Es un pueblo humilde, donde la tierra y la ganadería dan para vivir en una época donde los niños desde pequeños además de acudir a la escuela, deben ayudar a sus padres para poder comer. Sin embargo, un hecho hace muy especial el poblado, algo que despierta el más intenso de los miedos entre sus habitantes: no existen los libros. No es que no existan los libros, es que no existe ningún papel, cartel o documento escrito.

Cuenta la leyenda que cada vez que alguien, armado de valor, empuñaba una pluma y empezaba a trazar letras, una melodía, mezcla de lamento y agonía comenzaba a retumbar por el poblado. Se extendía como el agua embalsada al abrirse la compuerta e inundaba cada rincón, cada esquina, cada habitante. Entonces el miedo se apoderaba de todos ellos y ocurría de nuevo: poco a poco las letras recién escritas empezaban a elevarse, formaban una fila y abandonaban el papel moviéndose al ritmo de la melodía. Se contorneaban, giraban en forma de remolino y comenzaban su peregrinación hacia las montañas. Si se intentaba detenerlas, atraparlas en su huida, entonces daban un giro brusco, rápido y preciso, para continuar su camino. Llegaba un momento en que las letras eran arrancadas del papel casi antes de que fueran pensadas y entonces era cuando los pensamientos dejaban de tomar forma en la cabeza del escritor y volaban a continuación de la última letra escrita para llevar al escritor a un estado de absoluto agotamiento.

Cuando este hecho tan extraordinario empezó a suceder se formó un grupo dispuesto a seguir a las letras hacia las montañas para averiguar lo que ocurría. Tuvieron que andar durante días hasta la cima de la más alta cumbre. Sortearon toda clase de peligros bajo un frío glacial. Al final, exhaustos y agotados, llegaron hasta la entrada de una caverna de donde emanaba la melodía y las letras se perdían en su interior. Decidieron que no habían hecho tan largo viaje para permanecer allí a la espera de que alguien o algo saliera a su encuentro. Así que se armaron de valor y decidieron entrar por el angosto paso horadado sobre la roca. A los pocos metros la luz del exterior languideció. Quedaron rodeados por una penumbra que apenas permitía distinguir las formas. Sin embargo lo pudieron ver. Nadie pudo decir con claridad si era bestia o humano, hembra o macho, pero cuando esa cosa detectó la presencia de extraños se alzó. Al parecer debía medir unos tres metros y un pelaje negruzco, mezcla de grasa y pelo duro como el de un puercoespín, le recubría todo el cuerpo. Antes de que aquel ser pudiera realizar un solo movimiento, una lluvia de lanzas cayó sobre su cuerpo. Entonces empezó a emitir unos sonidos sobrehumanos, guturales, que parecían arrancados por el dolor. Los aullidos volaron sobre las paredes de la cueva. Rebotaban contra la roca y se multiplicaban hasta el infinito. Alcanzaron tal intensidad que la expedición debió salir al exterior para no quedar con los tímpanos destrozados. Aún afuera, el estruendo era tan desgarrador que cuando el primero empezó a correr de vuelta hacia el poblado el resto le siguió sin ánimos de girar la cabeza hacia atrás.

Cuando por fin regresaron, los habitantes estaban escondidos en sus casas. Temían lo peor ya que durante tres días y tres noches habían tenido que convivir con aquel llanto desesperado. La expedición les contó en detalle su encuentro con aquel ser y cómo habían acabado con su inmunda y desgraciada vida. Hubo una gran fiesta y a la finalización de la misma todo el pueblo se congregó alrededor del maestro que se disponía a dejar por escrito el fin de los tiempos sin letras. Con aspecto solemne alzó la pluma y empezó a plasmar lo acontecido por aquel grupo de expedicionarios. A los pocos segundos unos sonidos, al principio tan solo desagradables, empezaron a oírse en el poblado. El maestro, arrastrado por la ira al ver que la pesadilla de las letras no había acabado, empezó a escribir a más velocidad de modo que los aullidos fueron subiendo de intensidad, hasta que alcanzaron tal sonoridad que algunos de los presentes se arrodillaron suplicando piedad. El maestro, lejos de detenerse, escribía cada vez más rápido. Parecía poseído por el demonio, hasta que bajo ese frenesí cayó desplomado delante de la multitud. En ese instante, los gritos profundos e ininteligibles acallaron. Permaneció dos días inconsciente y al despertar desveló que había podido ver aquella bestia, desgarrada por el dolor y que emanaba unos sonidos que nada sobre la faz de la tierra podría emular. Se dictó una orden para que a partir de ese momento nadie en el poblado pudiera volver a escribir bajo riesgo de ser encarcelado.

Esta historia fue pasada de forma oral de abuelos a padres, de padres a hijos y poco a poco aquella bestia se convirtió en un ser cruel capaz de engullir niños de un solo bocado, de destrozar aldeas y arrasar las cosechas con su sola presencia. La verdadera historia se fue desvirtuando con el paso del tiempo, ya que cada generación aportaba su grano de arena, cada cual más exagerado, sanguinario y monstruoso, que colocaba a aquel ser en el podio de los temores de los habitantes de Kaldivia.

Yodan había sido testigo de la narración de la maldición de Kaldivia infinidad de veces. Su padre la contaba y la adornaba en sus clases de tal forma que un miedo intenso se cobijaba en lo más profundo de los niños. Sin embargo Yodan, la Valerosa, pensaba que alguien debía tomar la determinación de volver a aquella gruta. Había que comprobar si aquella bestia era en realidad ese ser tan desalmado, y lo que era más importante, por qué robaba las letras escritas.

Un sábado de verano por la mañana, el día de descanso en Kaldivia, decidió coger un zurrón y con mucha precaución para no ser descubierta puso varias pelotas de crins, una mezcla de harina de trigo con agua, sal y grasa de cerdo. También un pequeño tarro de miel que le daría energía para las largas marchas que presagiaba debería realizar. Luego, se anudó una manta a la espalda, que le permitiría superar los rigores de las cumbres, y se armó con el bastón preferido de su padre: un trozo de roble grueso que le ayudaría a vencer obstáculos pero que también podría ser utilizado como arma en caso de necesidad. Por último, en una pequeña bolsa anudada a la cintura puso unos pergaminos, tinta y la pluma que su padre guardaba en una caja bajo llave.

Cuando estuvo lo suficientemente alejada del poblado, a medio camino de la cima más alta, su objetivo, se detuvo en un prado bajo un cielo resplandeciente como nunca había visto con anterioridad. Parecía un momento propicio, así que con sumo cuidado empezó a escribir para preguntar a aquel ser el motivo de robar las letras. Como cabía esperar las letras empezaron a alzar su vuelo, pero para su sorpresa en lugar de sonidos desagradables pudo escuchar un canto de cadencia relajada, provisto de cierta armonía. Se armó de valor y siguió el vuelo de las letras. Superó pasos escarpados, nieves y otros peligros hasta alcanzar la gruta. La famosa gruta que tantas veces había escuchado, la gruta donde moraba ese demoníaco ser capaz arrancar la cabeza de su adversario con un único zarpazo. Asió el bastón de su padre con una mano mientras con la otra apretaba con fuerza el dragón tallado en madera que colgaba de su cuello. Su abuela se lo había dado de muy niña ya que era el amuleto preferido de su madre a lo que no pudo llegar a conocer. A pesar de que la apodaban la Valerosa, sentía que el corazón quería escapar de su pecho y golpeaba con una fuerza como nunca lo había lo hecho antes. Un nudo en el estómago le impedía coordinar sus pensamientos. Su cabeza le ordenaba abandonar aquella cueva pero sus piernas iban en dirección contraria, y, antes de poder recuperar el control de su cuerpo, se encontró delante de aquel ser. Era alto, inmenso como una torre y al alzarse cuando detectó su presencia el miedo se apoderó de Yodan la Valerosa con tal fuerza que las piernas le flaquearon. Cayó desvanecida e indefensa contra la fría roca.

Playa del Postiguet, Alicante, España.

Juan tenía en su mente esas extrañas imágenes cuando el cielo plomizo dio paso a unas nubes rojas que llegaron a gran velocidad y lo cubrieron todo. Un lienzo de fuego emergió sobre el mar como por obra divina. No lo olvidaría jamás. Llegó de repente, como a menudo lo hacen las cosas importantes de la vida, sin avisar. Un fuerte temblor comenzó bajo sus pies y se extendió por su cuerpo. La primera sensación fue de miedo: un miedo profundo e irracional provocado por la inmensidad de la naturaleza. Permaneció quieto, con los músculos colapsados. Pensó que se trataba de un terremoto, de hecho, el primero que experimentaba en toda su vida, pero unos extraños sonidos que retumbaban como un eco golpeando las paredes de una gruta le hicieron dudar. No parecía de mucha intensidad (difícil de juzgar en cualquier caso por alguien que se enfrenta a su primer terremoto), sin embargo, cada segundo se transformaba en una eternidad y parecía no querer detenerse.

Empezó a ver transcurrir la escena a cámara lenta, como en una vieja película en blanco y negro. A su lado reposaba una pareja. La mujer, entrada en años y carnes, se levantó sobresaltada. Su marido, un hombre obeso, cincuentón y blanco como la cal asistía impasible a la escena. Juan adivinó que debían gritar, por cómo movían los labios y gesticulaban con sus brazos, pero no era capaz de escuchar nada. Parecía que el tiempo se hubiera detenido para él. Se sumió en un trance que le hacía vagar entre la realidad y la ficción, un mundo desconocido hasta la fecha. Observaba con curiosidad lo que ocurría a su alrededor: unos niños que corrían despavoridos presa del pánico hacia el paseo, un matrimonio de jubilados extranjeros que arrastraban la sombrilla y las sillas como si de un preciado tesoro se tratara, un joven culturista con el pecho hinchado y la cara desencajada. Sintió cómo un aire húmedo y cálido le acariciaba el rostro y envolvía todo su cuerpo. El miedo inicial le había abandonado y sentía una confianza en sí mismo que jamás había experimentado con anterioridad. Tuvo la sensación de estar sufriendo una metamorfosis hacia un nuevo y desconocido ser. Más poderoso. Más valiente. Bajo aquel escenario de pánico generalizado se mantenía sereno y con la claridad mental necesaria para ayudar en lugar de permanecer bloqueado, como tantas otras veces le había ocurrido.

Quería disfrutar de esa impresión de controlar la situación, de no tener que esconderse o que el miedo le agarrotara como cuando sus compañeros de clase se burlaban de él y, en lugar de defenderse o reaccionar, permanecía callado. Se sentía con fuerzas, y deseó, por absurdo y estúpido que pudiera parecer, que ese temblor no acabara nunca. No podía imaginarse que en ese mismo instante millones de personas en todo el planeta, contemplaban, hipnotizadas, un horror nunca presenciado. Un horror que siempre recordarían.

Y, entonces, ocurrió por segunda vez. Un fuerte centelleo le nubló la vista y empezó a ver imágenes de personas y lugares en los que no recordaba haber estado jamás pero que sentía vivos en su interior. Mezclaba de nuevo realidad y ficción, hasta que todo se fusionó en negro y perdió la conciencia.

Herat, Afganistán.

El cielo, teñido de rojo, parecía querer llorar lágrimas de sangre. Veinte años de misiones por los cinco continentes y jamás había visto nada igual. El aire escaseaba. Rodrigo tenía la sensación que no le llegaba suficiente oxígeno a los pulmones. Por un momento temió desmayarse, pero el sexto sentido que le había acompañado toda su vida hizo que se tensara como un felino y abrazara a la soldado Martínez que yacía a su lado.

Llegó de repente. Los terremotos no eran desconocidos para él, ya había vivido en sus propias carnes varios de ellos. Sin embargo, este era especial. Un misterioso ruido parecía emanar bajo la tierra y la cantimplora se agitaba con viveza. Hubiera deseado poder llevar a un sitio más seguro a la soldado Martínez, pero temía que todavía pudiera permanecer algún francotirador parapetado en alguna vivienda, a la espera de un blanco en el que fijar la mira. Conocía bien el juego. Otras veces los papeles se habían invertido y era él, quien, camuflado en un buen escondite, respiraba con suavidad con el dedo apoyado sobre el gatillo.

—Tranquila —le susurró al oído, pasará en breve.

La soldado Martínez apenas tenía fuerza para responder. El temblor parecía durar más de lo habitual así que decidio coger de nuevo la radio.

—Aquí Patrulla Delta, ¿me reciben?

La radio emitió tan solo un chisporroteo metálico.

—Aquí la Patrulla Delta, ¿me reciben?

Tras varios intentos fallidos, y unos segundos eternos, cuando el temblor cesó, la comunicación se restableció.

—Aquí Aguila 1, le recibo. Nos aproximamos al punto de rescate —la voz sonaba entrecortada, eléctrica.

El cielo retomó su color habitual. Rodrigo retiró levemente el trozo de tela de la herida y vio que la sangre, mucho más espesa, seguía brotando aunque con menos fuerza. Cogió de nuevo el cuchillo, cortó otra trozo de tela y apretó con fuerza. La soldado apenas gimió. Rodrigo sabía que el tiempo se le acababa. Por fin, tras las nubes, un helicóptero de transporte de doble rotor flanqueado por otro de ataque dibujaron un arco y enfilaron la aldea. El aparato aterrizó a unos cincuenta metros de donde se encontraban y cinco hombres de las fuerzas especiales junto con dos sanitarios descendieron. Se movían a gran velocidad. Avanzaban de dos en dos mientras los otros cubrían el recorrido con el apoyo de los fusiles de asalto. Antes de lo esperado, un soldado clavaba las rodillas justo al lado de Rodrigo.

—¡Capitán! —gritó.

—Daros prisa, ha perdido mucha sangre —respondió Rodrigo mientras acariciaba el pelo de la soldado Martínez.

—No se preocupe, los sanitarios llevan el equipo médico en el helicóptero —el soldado tragó saliva—. Capitán, debe acompañarnos.

—¿Por qué?

—Acabamos de recibir órdenes. Nos encontramos en nivel de alerta cero. Venga con nosotros.

—¿Ha ocurrido algo?

—No sabemos. Órdenes de arriba, acaban de llegar. Parece algo serio.

El final de aquellas palabras coincidió con la última exhalación de la soldado Martínez. Rodrigo cerró los párpados, entreabiertos, sobre esos ojos negros que habían perdido el brillo que tan solo unos minutos atrás transmitían. Sabía que la frontera entre la vida y la muerte era muy sutil y por desgracia estaba acostumbrado a ver como se franqueaba con más frecuencia de lo que hubiera deseado. La muerte podía llegar de innumerables formas a aquel árido y desangelado lugar, feudo de talibanes, mercenarios y traficantes de opio.

A medida que el helicóptero ganaba altura, el viento, que entraba a ráfagas por la puerta abierta de estribor golpeaba el rostro de Rodrigo cuyos pensamientos estaban sumidos en la visita que debería rendir a los familiares de la soldado Martínez. No podía, ni debía, negarse a los últimos deseos de aquella mujer.

Marsella, Francia.

Sobre la zona de descarga del puerto las grúas de los estibadores oscilaban de lado a lado con asombrosa meticulosidad. Tomaban con precisión en sus ganchos los grandes contenedores para luego depositarlos sobre los camiones. Todos los movimientos parecían seguir una melodía orquestados por la mano de un director invisible cuando el cielo se tiñó de color rojizo y un temblor se empezó a sentir con tal intensidad que los estibadores se detuvieron. Las grúas quedaron como improvisados péndulos sobre un óleo de fuego.

El Lobo no levantó la mano izquierda. Ese simple gesto hubiera supuesto la eliminación de tres personas. En su lugar un extraño zumbido le retumbó en la cabeza al tiempo que el suelo vibraba bajo sus pies. Los rusos detuvieron su marcha, extrañados también por el temblor. El Chapas, capaz de mantener la calma en las situaciones donde al resto de la gente el corazón se le acelera y el control de la decisiones pasa a la amígdala cerebral, espetó:

—Jefe, o da la orden ya o será demasiado tarde.

—No —respondió—. He tenido una sensación rara, como una señal. Que se vayan.

Coincidiendo con el temblor un extraño ruido empezó a emanar bajo tierra. Por primera vez en muchos años la sangre fría del Chapas hizo atisbo de venirse abajo, pero aún cuando los dos guardaespaldas rusos corrían como niños a protegerse, mantuvo la calma.

Si algo odiaba el Chapas eran esos cambios emocionales de última hora. El Chapas era ordenado, metódico, implacable y sabía que en ese mundo en el que se movía había una reglas. Todo era cuestión de reputación y respeto, y al igual que los depredadores, si flojeabas, olerían el miedo y vendrían a devorarte. Tenía clara una cosa: tarde o temprano tendría que acabar con el Lobo y pasar a tomar el control. Sabía que con la organización bajo su mando los beneficios se multiplicarían por cien. Su última y recurrente obsesión consistía en idear un plan de modo que él no se viera implicado y poder pasar a tener el control de la red. De esa manera podría, poco a poco, alejarse del camino de la sangre y la violencia que llevaba andando tantos años. Los negocios legales para blanquear el dinero eran más rentables de lo esperado. La transformación no sería sencilla. El principal escollo era acabar con el Lobo y Marco, ese maldito siciliano incapaz de articular más de tres palabras seguidas pero con una fuerza y violencia sobrehumanas.

No tenía prisa. La vida le había enseñado a ser paciente. Lejos quedaban sus años del colegio e instituto, cuando su cuerpo enjuto y delicado le hacían con frecuencia ser el blanco de las burlas de sus compañeros de clase. Esa inferioridad física era compensado por una dialéctica vivaz, sus palabras eran puñales. A menudo recordaba esos momentos marcados a sangre y fuego en su memoria, y entonces una enorme rabia interior conducía su mente a la más cruel de las venganzas. Se recreaba imaginando la más que probable anodina y vulgar actual vida de todos ellos: un trabajo tedioso y monótono, con horarios fijos, un hogar, hijos con los que salir a pasear los domingos por la mañana… Él había llegado a la cima de lo que cualquier hombre puede desear: dinero, mucho dinero, más de lo que incluso podía gastar. Y en el fondo, el dinero sucio valía lo mismo que el limpio. Además, le proporcionaba lujo, mujeres y caprichos que jamás había llegado a imaginar. Se ensimismaba pensando como haría una visita a cada uno de ellos, acompañado por algún sicario y les devolvería esas burlas e insultos multiplicados por mil. Saboreaba los detalles como pasteles. Les atarían de pies y manos con alambre para a continuación quedarse solo con ellos, observando sus rostros, mezcla de perplejidad y terror. No necesitaría hablar. Tomaría asiento junto a ellos, y a partir de ahí, el alma del Chapas se arrastraría lenta e inexorablemente al corazón de los más oscuros horrores.

Lejos quedaban también aquellos años donde empezó a hacer pequeños trabajos para el Lobo y donde poco a poco se fue ganando su confianza. Era curioso ver como se había labrado una meteórica carrera profesional en el mundo del hampa. A su favor, se encontraba la virtud de siempre saber cómo actuar, con independencia que se tratara de blanquear dinero y desviarlo a paraísos fiscales o de limpiar los sesos del asiento de atrás del coche cuando Marco actuaba.

Cuando había un problema, la solución era el Chapas. Con treinta años recién cumplidos se había convertido en la segunda cabeza de una de las organizaciones criminales más grandes de Europa. El Chapas estaba orgulloso de sí mismo, se consideraba una pieza clave del engranaje, pero eso sí, una pieza de un valor incalculable. Un diamante de muchos quilates. Su ambición, el deseo de triunfar y convertirse en el rey de todas las operaciones le empujaban a querer más. Algún día…

Casa de Juan, Alicante, España.

María levantó la cabeza del libro y se asomó con timidez a la ventana de la habitación. La sorpresa se apoderó de su rostro. Nunca había visto formarse nubes de ese color. Se movían como en un documental: a alta velocidad y en todas direcciones.

—¡Dios mío, el niño! —aulló cuando empezó a notar el suelo vibrar bajo sus pies.

—¡Mamá un terremoto! —gritó Luz, que salió de la cocina con un cucharón goteando caldo a su paso.

En un primer instante el pánico se apoderó de las dos. María, en un acto instintivo, se dirigió corriendo para abrir la puerta de la vivienda. En su mente solo estaba Juan, su nieto. ¿Dónde estaría, podría sufrir algún daño, podría reaccionar o se quedaría bloqueado por el miedo? Luz, le interrumpió el paso con firmeza.

—Espera, ahora no puedes bajar —se interpuso con los dos brazos por delante—. No debemos separarnos, sería una locura.

Julián apareció por el marco de la puerta. El espejo le ofreció la imagen cansada de un hombre con barba de varios días sin afeitar, piel cetrina, pelo grasiento y como único atuendo una camiseta blanca interior de tirantes.

—¿Dónde está Juan? —logró balbucear.

Los últimos tiempos estaban siendo duros. Siempre se había creído fuerte, capaz de superar cualquier adversidad que el destino le interpusiera. Pero tras el último despido, todo era diferente. Se había venido abajo, resquebrajado como papel mojado. No quería hablar con nadie, incluso lloraba a solas, pasaba todo el día tumbado en la cama. Tan solo el alcohol quería ofrecerle una tregua. Y cuanto más bebía, más se adentraba en un pozo del que no veía la manera de salir. Por su mente había pasado la opción del suicidio, pero pensar en su hijo mantenía de momento esa alternativa alejada. Si unos años atrás le hubieran mostrado el estado en que se encontraba, se hubiera reído a carcajadas. Cuando leía en los periódicos cualquier asunto relacionado con la depresión, para sus adentros pensaba que él era inmune, que la gente que la sufría estaba de alguna manera predispuesta y no tenían la suficiente fuerza mental. Ahora todo era diferente.

—¿Por Dios, pero qué ruido es ese? —exclamó María.

La luz blanca que entraba por el balcón se tiñó de tonos ocres. Luz y María se abrazaron. Un extraño estruendo llegaba de la zona de la playa. Durante el tiempo que duró el terremoto sus mentes tan solo tenían presentes a Juan. Tras unos segundos eternos, el temblor cesó bajo sus pies y la luz recobró la calidez habitual. Julián permanecía bajo el marco de la puerta.

—¿Dónde está Juan? —alcanzó a preguntar de nuevo con voz tenue.

Antes de dar ninguna respuesta, María y Luz se apresuraron hacia la puerta de salida y bajaron las escaleras a toda velocidad. Julián hubiera deseado con todas sus fuerzas seguirlas pero sus piernas flaquearon y un fuerte mareo le obligó a detenerse. Se hundía todavía un poco más en el pozo en que se encontraba.

Los coches, detenidos en la carretera, daban un aspecto tenebroso a la escena. Los ocupantes se habían bajado de los vehículos y, móvil en mano, vociferaban y gesticulaban sobre lo que había pasado. Luz y María corrían lo más rápido que sus piernas les permitían. A pesar de sus años, María todavía rebosaba energía. Por fortuna Juan era predecible. Siempre iba al mismo lugar, así que si no le había ocurrido nada, allí se encontraría o se cruzarían con él, camino de vuelta a casa. Pero cuando llegaron al paseo, cerca de la orilla, pudieron ver que estaba tendido sobre la arena. María se sintió bañada por un sudor helado y pensó que se iba desmayar. Sobrepuesta al inicial estado de shock en el que se encontraba al ver a su nieto sin conocimiento, consiguió mantener la calma y continuó avanzando. Luz, que se había adelantado unos metros, fue la primera en llegar dónde estaba.

—¡Hijo, hijo! —gritaba, entre sollozos—. Hijo —le empezó a dar unas pequeñas bofetadas para despertarle.

Juan no reaccionaba. Cuando María llegó la escena que se presentaba ante sus ojos no podía ser más aterradora. La peor de todas las pesadillas posibles había tomado forma. Dejó caer sus ancianas rodillas sobre la arena. Temblaba, no podía articular palabra. Pasado el primer momento de estupor, comprendió que debía actuar e intentó ayudar dando también unas bofetadas a su nieto. Comprobó con alegría que Juan empezaba a abrir los párpados. Hizo un repaso de su cuerpo, no parecía tener ninguna herida, sangre o señal de golpe.

—¿Estás bien? —le preguntó Luz con voz temblorosa.

—Sí —respondió a duras penas, con esos ojos azules que transmitían una inmensa serenidad.

En ese momento no quiso decirles lo que había visto el tiempo que estuvo inconsciente. Más tarde descubriría que la chica pelirroja y el dragón que había vivido en sueños estaban en el libro comprado por su abuela.

Herat, Afganistán.

En la tienda de campaña se hallaba el coronel al mando de la misión española. Sobre la mesa varios ordenadores portátiles y un gran mapa de la zona, con cruces e indicaciones dónde se producían los ataques, los emplazamientos enemigos y cualquier información que pudiese resultar útil en la lucha en la que se encontraban inmersos. Si aquello era una misión de paz, más valía no encontrarse nunca en misión de guerra, acostumbraba a pensar. Cuando el cabo primero acompañó a Rodrigo, la faz del coronel combinaba curiosidad y miedo. Sus vivos ojos no quitaban la vista de la pantalla de veintiuna pulgadas.

—¡A sus órdenes mi Coronel!

—Siéntese, siéntese —le invitó a tomar asiento.

Bajo la tela de camuflaje, la luz creaba un curioso efecto lumínico sobre la estancia. Un improvisado moteado de luces y sombras, a la altura de los mejores diseñadores, parecía convertir aquella tienda de campaña en un local de moda adornado con luces estroboscópicas. El ayudante del coronel, un pequeño soldado con aspecto de contable sentando en una mesa de despacho, no dejaba de escudriñar los emails entrantes. Los dos policías militares permanecían en la entrada.

—¿Qué ocurre mi Coronel?

—Un segundo, Capitán, tan solo un segundo.

Rodrigo se sentó y relajó su cuerpo. No le gustaba nada ese chupatintas de la Academia de Oficiales que tenía como jefe de la misión. Sabía que esa desconfianza era mutua, se podía oler a distancia. Se limitó a analizar los gestos con la intención de adivinar lo que podía estar ocurriendo. Sospechaba que el coronel querría un informe completo del ataque que habían sufrido en la aldea.

—¿Es usted de la zona de Alicante? —empleaba un tono de condescendencia.

—En efecto, mi madre vive todavía allí.

—Creo que el conocimiento de la zona sumados a su excelente preparación y experiencia le han convertido en el candidato idóneo —dijo en voz baja pero perceptible.

Rodrigo no pudo disimular la sorpresa en su rostro.

—¿Alicante capital o algún pueblo? —prosiguió.

—De Alicante capital, del barrio de San Blas para ser más exactos. ¿Por qué lo pregunta?

—José Luis ¿puedes acercarme el portátil con la última imagen que me mostraste? —usó el tono habitual que empleaba con los subordinados.

El cabo se levantó con el portátil en las manos. Las gotas de sudor le resbalaban sobre la frente y tenía las gafas empañadas. Rodrigo leía sus labios que tiritaban, se movían a gran velocidad, juraría que repetía de forma continua, en un tono apenas perceptible, exclamaciones de sorpresa.

—Entonces conocerá la playa del Postiguet —el Coronel alzó la vista y se quedó mirando fijamente a Rodrigo.

—Claro, es la playa de la ciudad —le sostuvo la mirada.

—Sí, unos años atrás estuve unos días con mi mujer y mi hija mayor —el coronel se humedeció los labios—. Estábamos alojados en un hotel justo al lado que separa la playa del puerto. Era por estas fechas. Increíble, cuanta gente se agolpaba para coger una buena zona en la arena —el coronel volvió a detenerse—. Un sitio muy bonito —sacó una pequeña petaca de la cajonera—. Se estará preguntando por qué le cuento esto, ¿no?

Rodrigo asintió con la cabeza.

—¿Quiere una copa?

—No, no bebo.

—Uno cree que ya lo ha visto todo, que nada le puede sorprender —derramaba con suavidad el contenido de la petaca sobre un pequeño vaso metálico—. Años de misiones, diferentes países, guerras, y —de nuevo hizo una pausa—, y de repente, ¡zas! —el chasquido de los dedos rompió su pausa.

El coronel aferró la taza de latón y apuró hasta la última gota. Con un brusco golpe cogió el ordenador y lo giró sobre la mesa. Sobre la pantalla, se podía apreciar una imagen nítida de la costa alicantina tomada por satélite.

—Pero… —dijo Rodrigo en voz baja, no pudo articular más palabra.

—Prepare sus cosas. En dos horas toma un avión especial en dirección a Alicante —desvió la vista, dando por acabada la conversación.

Marsella, Francia.

Habían pasado ya más de quince minutos desde que el cielo había cambiado de color y la tierra había gritado de dolor. Más de quince minutos desde que el temblor había acabado. Más de quince minutos desde que el fin del mundo había querido empezar. La gente seguía amontonada en el muelle. Marineros curtidos con años de experiencia, estibadores, personal de limpieza, la guardia portuaria, y, abriéndose hueco entre todos ellos el Chapas, a la vera del Lobo y Marco, para tomar lugar en primera fila de aquel asombroso espectáculo. ¿No se trataría de un episodio de alucinación colectiva? El Chapas había leído sobre el poder de la mente y conocía de su capacidad de sugestión, especialmente en los devotos religiosos. Milagros, apariciones de santos, testimonios confirmados por cientos de personas que carecen de ninguna base científica pero para muchos reales o casos de alucinaciones producidos en el desierto por el agobiante calor y la falta de hidratación.

—¿Qué mierda es esto? —Marco, el Siciliano, rompió el silencio—. Jefe, ¿qué mierda es esto? —volvió a preguntar, sin quitar la mirada puesta en el infinito.

—No tengo ni idea —dijo al tiempo que aplastaba con las dos manos su cada vez más escasa pero larga y engominada melena—. Sea lo que sea —pausó con una pequeña sonrisa—, ten por seguro que voy a sacar provecho, —y se tocó la cadena de oro con el crucifijo que resplandecía sobre el pecho descubierto—. Donde para la mayoría hay desgracia, yo hago dinero —sentenció—. Chapas, ¿qué te parece?

El Chapas tan solo resopló y permaneció en silencio. Su mente empezaba a manejar información, posibilidades, opciones, caminos alternativos. El Lobo no interrumpió su meditación, había aprendido que al Chapas le gustaba tomarse tiempo para tramar sus planes. Por fin, abrió los labios.

—Una cosa es verdad, no hay desgracia que por bien no venga —y con un dedo les hizo el gesto de girarse e ir al coche que les esperaba—. No debemos perder tiempo.

Marco hizo de conductor en el Mercedes blindado último modelo con los cristales tintados de negro. Los asientos de cuero envolvían su recio cuerpo como si de una pluma se tratara y sus grandes manos tocaban con suavidad el volante en cuero y retoques de madera. El Lobo y el Chapas se acomodaron en la parte trasera. El Chapas aprovechó para reclinar el asiento y activar un programa de masaje. Abrió la puerta del mueble bar y llenó dos vasos con hielo y un buen whisky de malta.

—Jefe, hay que cancelar todas las operaciones de armas y drogas de inmediato —el Chapas pensaba más rápido que podía escribir en su móvil—. Centrarnos en lo que hemos visto. Nuestros objetivos han cambiado. Lo primero es montar el centro de operaciones. Necesitamos a nuestros mejores hombres, veinticuatro horas por día, siete días a la semana. Toda información será poca y el tiempo es oro —se deleitaba desgranando cada paso.

—De acuerdo —el Lobo asentía mientras se mojaba los labios con el whisky—. ¡Joder, y es que nunca vas a dejar de teclear ese puñetero móvil!

—La policía siempre acecha —dijo el Chapas con su sonrisa de superioridad—. Pero dudo mucho que sepan cómo desencriptar este móvil cifrado. Ya sabes, tenemos que ir por delante.

El Lobo suspiró, contrariado. No conectaba con las nuevas tecnologías. El Chapas apuró su vaso antes de continuar y los cubitos de hielos golpearon ruidosamente el vaso. Le gustaba saborear esos matices de vainilla y frutos secos. Se recostó sobre el asiento.

—Usaremos el chalet de Altea. Será nuestro centro neurálgico. Quiero también… —antes de poder acabar la frase fue interrumpido por Marco.

—¡Este puto coche casi puede ir solo, como el coche fantástico! —gritó y soltó las manos del volante—. Mirad, mirad, mis pies —las manos levantadas y los pies en alto para que vieran que no estaba tocando ningún pedal—. Si el de delante, frena, nosotros también —sentenció con una gran sonrisa en la boca.

—Marco, conduce y ¡déjate de gilipolleces! —el Lobo le dio un largo sorbo al vaso—. ¡No vuelvas a interrumpir y coge el volante! —con un gesto de su mano le indicó al Chapas que continuara. Marco buscó con su instinto asesino por el espejo retrovisor la mirada del Chapas, pero este, conocedor de lo que podría significar, rehuyó el enfrentamiento visual.

—Bien, esto lo va a cambiar todo. Debemos estar preparados para ser los primeros en la línea de salida. Hay que saber lo qué ha pasado.

El Lobo dedicó unos segundos a examinar su rostro con ojos de forense.

—Chapas, ¿será el fin del mundo? —preguntó, y, por primera vez en muchos años, hizo muestras de verdadera preocupación.

—¿Del fin de la humanidad? —tras una breve pausa y apurar su vaso de un solo trago, dijo—. No lo creo, pero del mundo tal como lo conocemos hoy en día, si esto no cambia, no me cabe la menor duda.

Tan solo se escuchaba la agradable voz femenina del GPS que indicaba el camino y el tintineo de los hielos contra los vasos, hasta que el Lobo espetó:

—Marco, pisa fuerte que antes de que anochezca quiero estar en Altea.

Playa del Postiguet, Alicante, España

María había estado tan absorta en comprobar el estado de su nieto Juan, que no se había percatado del espectáculo que se presentaba ante sus ojos. Tenía las rodillas todavía clavadas en la arena. Cuando levantó la vista hacia el mar se frotó los ojos. Un extraño desasosiego le estrechó la garganta. Respiraba con dificultad. Luz, de espaldas a la orilla, seguía acariciando las mejillas de Juan, ajena al apocalíptico escenario. Tan solo, tras un momento fugaz que vio la cara de su madre y pudo leer en sus ojos el miedo, se percató que algo extraordinario había ocurrido. Sin dejar de acariciar a su hijo se giró y sus ojos se dirigieron hacia el mar.

En la orilla la gente se agolpaba como muertos vivientes recién salidos de sus tumbas, sin capacidad de articular palabra. Algunos movían sus brazos y gesticulaban que no era posible, otros, se llevaban las manos a la cabeza, pero la gran mayoría permanecía impasible, absortos ante semejante espectáculo.

¡El mar había desaparecido!

Donde unos minutos antes la espuma del agua de mar se fundía sobre la arena, ahora no quedaba nada. Ni rastro de agua. Ni rastro de ningún tipo de vida: algas, pequeños crustáceos o peces. En su lugar, lo que la vista alcanzaba se asemejaba a un desierto de tierra seca y agrietada, una superficie estéril. Restos de basura, manchas de petróleo y aceite y las más insospechadas cosas tiradas algún día a la superficie del mar: un carrito de un hipermercado, un inodoro, una botella de butano y cientos de envoltorios de plástico, habían quedado a la vista. En el fondo, los grandes barcos de carga escorados sobre el desértico paisaje, como en una película apocalíptica de ciencia-ficción.

Unos gritos de pánico de un velero clavado sobre la tierra medio kilómetro tierra adentro atrajeron su atención. Eran gritos de histeria. La mujer se encontraba en la bañera de la embarcación mientras el hombre, que había descendido, animaba a su acompañante presa del miedo a hacer lo mismo. María, en un acto instintivo, agarró a su hija por el cuello.

—No es posible —susurró.

—¿Cómo ha ocurrido?

—Abuela, mamá —por fin Juan se incorporó sobre la arena—. Mientras el terremoto he tenido unas visiones —tragó saliva—. Unas visiones muy extrañas, pero que he sentido muy reales.

—Juan, cuando se tiene mucho estrés la mente utiliza sus mecanismos de defensa. No debes preocuparte —le respondió Luz.

—No mamá, esto era diferente.

—¿Por qué? —preguntó María, que tenía por costumbre interponerse en la conversación entre madre e hijo.

—No sé cómo explicarlo —en lugar de mantenerse cabizbajo, irguió el cuello y sus ojos azules brillaron con fuerza—. Podía casi tocar a esa chica —le costaba mucho lo que iba a decir—, y había un dragón, un dragón chino que escupía fuego por la boca y me decía con claridad que yo era el Elegido.

—¡Un dragón chino escupiendo fuego por la boca! —vociferó María.

—Mamá, ¿puedes dejar al niño que hable sin interrumpirle? Al menos, una vez en tu vida…

—Sí un dragón chino echaba fuego por la boca y no paraba de repetir que yo era el Elegido.

Luz y María se quedaron mirando a Juan. María recordó el libro que había comprado y el dragón chino que había sobre la tapa del mismo. En ese momento, no quiso decir nada de esa extraña coincidencia.

Aeropuerto de Alicante, España.

El avión de transporte militar Airbus A400M se encontraba sobre la pista con las hélices todavía encendidas. Rodrigo no había tenido mucho tiempo para preparar sus cosas. Durante el viaje hasta el aeropuerto de Alicante había echado alguna cabezada. Apenas había conseguido mal dormir una hora antes que las imágenes de una Tierra sin océanos le embistieran como una manada de elefantes, arrancándole del mundo de los sueños. Le dolían todos los huesos del cuerpo. Las últimas horas no habían sido fáciles. Cuando la compuerta del avión se abrió, cogió su petate y una pequeña bolsa de deporte. Abajo le esperaba el cabo primero González.

—Buenas tardes mi Capitán —gritó el cabo primero.

—Buenas tardes —respondió—. Descanse.

Las hélices proyectaban un aire seco y cálido sobre el rostro de Rodrigo. Conocía muy bien Alicante y era la primera vez en muchos años que el aroma húmedo a salitre no impregnaba su cara al descender la escalerilla del avión.

—Permita que le ayude con el petate, mi Capitán.

El cabo primero cogió el petate y se ofreció para llevar también la bolsa de deporte, pero Rodrigo rechazó su oferta. Se la echó al hombro y le siguió. Resultaban una pareja pintoresca. El metro noventa y cuatro junto con los ciento dos atléticos kilos de Rodrigo contrastaban con el pequeño y rechoncho cuerpo del cabo, que andaba dando pequeños saltos. Rodrigo era un hombre de escasas palabras, así que el silencio les acompañó hasta el coche que les llevaría al cuartel de Rabasa.

Tomaron la autovía de circunvalación. Las carreteras que conducían a la costa estaban colapsadas, repletas de curiosos ansiosos de observar cómo habían desaparecido los mares y océanos. Cuando llegaron al acuartelamiento les aguardaba el alférez.

—Buenas tardes mi Capitán —saludó, cuadrándose—. Acompáñeme, le están esperando. El cabo primero llevará sus cosas hasta su habitación, no se preocupe.

—Gracias, puede llevarse el petate. La bolsa no me molesta.

Entraron en el despacho. Era una habitación pequeña y el calor sofocante penetraba hasta el tuétano. Por un momento pensó que había entrado a la antesala del infierno.

—Buenas tardes Capitán.

—Buenas tardes mi Comandante.

—No me diga nada, ya lo sé —el comandante tomó el vaso de agua que le había traído el alférez y lo bebió de un trago—. Se ha estropeado el aire acondicionado y todo el ventanal da a poniente, imagínese, usted es de aquí y sabe de lo que estoy hablando —tras secarse los labios con una servilleta, prosiguió—. ¿Ha visto las imágenes por satélite, no?

—Sí, en Herat, me las enseñó el coronel Ramírez —se pasó una mano por la cabeza—. No consigo entender…

—¡Qué diablos, ni usted ni nadie! —se levantó y se aproximó al ventanal. El sol empezaba a descender y la luz que entraba en un ángulo casi horizontal convertía los azulados ojos del coronel en pequeñas lunas—. Pero tengo la impresión de que todavía no sabe lo mejor.

—¿Hay más?

—Sí, hay más. Mucho más. Como si la situación de que toda el agua del mar hubiese desaparecido no fuera suficiente —al acabar soltó una risa cínica.

Con las últimas palabras del comandante, Rodrigo no pudo olvidar la promesa que había hecho a la soldado Martínez. Debía ir a ver a su familia y transmitirles sus últimas palabras. Había hecho una promesa que no podía romper, con independencia de que hubieran desaparecido todos los océanos sobre la faz de la tierra. Había sido la última persona en estar con ella y aún podía sentir muy cerca como su vida se había exhalado entre sus manos. Una promesa era una promesa en el inquebrantable código ético de Rodrigo, más teniendo en cuenta un hijo pequeño de por medio.

—Capitán, ¡despierte! —el coronel golpeó con el puño sobre la mesa—. ¿Ha escuchado algo de lo que acabo de decir?

—Disculpe mi Coronel —tragó saliva—. El viaje ha sido largo y apenas he dormido en los últimos dos días. Me decía que lo del mar era tan solo el principio, que todavía hay más sorpresas que…

Antes de que hubiera podido acabar la frase, el coronel empezó a hablar hacia sus adentros pero con un tono de voz lo suficientemente alto como para que Rodrigo le escuchara.

—Joder y este es el que tiene que coordinar el operativo de seguridad…

El coronel carraspeó y retomó la conversación. Le extendió una mano regordeta y húmeda y le señaló la silla vacía que tenía enfrente.

—Siéntese por favor —tomó el teléfono y esta vez ordenó al alférez que le trajera dos vasos de agua—. El calor es insoportable.

El alférez no tardó en aparecer. El coronel se lo bebió de un trago e invitó a Rodrigo a imitarle. Los ojos volvieron a un azulado brillo y se clavaron en Rodrigo.

—Escuche bien lo que le voy a decir. Es importante —hizo una pausa—. Muy importante.

Altea, España.

Los casi mil kilómetros que separan Marsella de Altea es una distancia que, si no hay problemas, se puede recorrer en menos de seis horas. Con un detector de radares en el coche y sin importar lo más mínimo las multas o controles de la policía, es fácil mantener una velocidad media por encima de ciento setenta kilómetros por hora. El Lobo había aprovechado para dormir gran parte del trayecto, ayudado sin duda por los tres whiskys que se había tomado la primera hora de viaje. El Chapas no había dejado de teclear su móvil. Había enviado WhatsApps y correos electrónicos a sus contactos. En las ocasiones en las que la autopista pasaba justo al lado de la costa, no dejaba de asombrarse al ver cómo había desaparecido toda el agua del mar. No entendía qué había pasado y por primera vez en mucho tiempo se volvía a sentir vulnerable.

—¡Señor! —gritó Marco—. Despierte ya, estamos llegando a Altea.

La voz de Marco arrancó al Lobo de sus sueños. Su expresión se endureció al instante. Se pasó la palma de la mano por la boca para limpiarse la saliva antes de hablar.

—¿Qué hora es? —preguntó.

—Casi las siete y media. Estamos llegando.

El Lobo se giró hacia el Chapas.

—¿Cómo van los preparativos?

—Bien jefe, bien. Tengo noticias interesantes.

—¿Ya? —le interrumpió el Lobo—. ¿Cuánto he dormido?

—Cerca de cinco horas jefe —le respondió Marco.

—Joder, han pasado como si nada, —bajó la tapa del espejo que se escondía tras el reposacabezas del asiento delantero y se repeinó con las manos el espeso pelo negro engominado hacia atrás—. Cinco horas —dijo dubitativo—, ¿no me habréis puesto nada en los whiskeys, no?

Marco volvió a mirar por el espejo retrovisor en busca de la mirada del Chapas. Cualquier hecho o acción que pudiera poner en peligro la integridad del Lobo ponía en alerta el sexto sentido de Marco.

—Marco, tranquilo coño, que es broma.

Sonrió. Le gustaba saber que podía confiar en una persona como Marco, con una fidelidad a prueba de bombas y que daría su vida sin dudarlo por él. No lo tenía tan claro con el Chapas, pero era indudable que necesitaba a los dos. Cada uno cubría aspectos diferentes, ambos necesarios. Marco era el músculo, un hombre duro, muy fuerte, un guardia pretoriano dispuesto a la acción, mientras el Chapas era el cerebro, una mente ágil, rápida, sobre un cuerpo enjuto. Se complementaban, desconfiaban el uno del otro.

—Chapas, ¿qué me tienes que contar? —justo antes de empezar a hablar le interrumpió—. Cómo si se lo fueses a contar a un niño que no tiene ni puta idea, ¿me entiendes?

Aprovechó para abrir de nuevo el mueble bar. Cogió dos vasos, les puso tres cubitos a cada uno y los llenó hasta la mitad. Le ofreció uno al Chapas.

—Marco, ¿sin mosqueos, eh? —y soltó una carcajada—. Ya sabes, el que va al volante ni una gota de alcohol. La seguridad es lo primero —y le dio un buen sorbo a su vaso—. Chapas, soy todo oídos.

—Está confirmado. El agua de todos los océanos ha desaparecido.

—Grande Chapas, grande —el Lobo acarició su pelo negro engominado hacia atrás—. Ahora dime algo que yo no sepa.

—Son datos importantes. ¿Sabías también que toda el agua dulce del planeta, lagos, pantanos, ríos, sigue ahí? Como si no hubiera pasado nada.

—¡Ostia que raro es todo esto! —y volvió a dar otro sorbo—. Creo que me hago viejo.

—El agua congelada de los polos o glaciares, también sigue en su sitio.

—Pero ¿quién está detrás de semejante cosa? —tras un instante de parada reflexiva, continuó—. Los americanos, seguro. Pierden el liderazgo mundial y ahora me van a chantajear —y de un único trago se acabó todo el vaso—. Seguro que han escondido todo el agua debajo de algún desierto y ahora me querrán cobrar por cada gota. Menudos cabrones —sentenció.

—¿No serán los rusos jefe? —preguntó Marco que quería seguir el hilo argumental del Lobo—. Esos cabrones sí que tienen agua congelada.

—Ja, ja, hacía un frío que se me congelaban las pelotas. Vaya si me acuerdo —cogió su cadena de oro macizo y la empezó a acariciar—. Me trae buenos recuerdos. Es difícil olvidar a un hombre como Vladimir. —Volvió a coger la cadena y se la pasó por la boca—. Un cabrón, un auténtico cabrón que le podía arrancar la piel a tiras a su madre si hacía falta, pero un tío de palabra —en un acto instintivo, le dio un beso al crucifijo de oro y volvió a la realidad—. Chapas, ¿qué más me cuentas?

—Parece que la fortuna se nos vuelve a cruzar en el camino.

—¿Y eso?

Habían abandonado la autopista y el Mercedes serpenteaba cuesta arriba por las laderas de la sierra de Bernia. El sol, bajo en el horizonte, teñía de tonos naranjas la ladera. Pronto enfilaron la pequeña carretera de grava fina pincelada por pinos que llevaba a la parte más alta de la montaña. Iban rumbo a la modernista villa. Se detuvieron frente a la puerta principal e hicieron sonar el claxon. El guardia, armado con su fusil en la garita, pulsó el botón y la puerta de metal empezó a desplazarse sobre la guía.

—Necesito confirmar una información —en ese momento el Mercedes se deslizaba al interior de la villa—. Sería bueno darnos una ducha y luego nos tomamos una copa en la piscina.

Tenía el cuerpo entumecido tras tantas horas encorsetado en el asiento, le vendría bien un baño para refrescarse. El Lobo le dedicó una mirada a medio camino entre la risa y la sorpresa, pero no tardó en sumarse a la idea.

—¡Coño, como te gusta esa piscina! —vociferó con unas palmadas en su espalda—. Me parece una idea cojonuda. Dame media horita.

El Chapas asintió, esos minutos le vendrían muy bien.

—Si me confirman la información, creo que estamos en buena situación para sacar tajada de todo esto.

—Siempre con tus intrigas, Chapas, siempre con tus intrigas —dijo el Lobo mientras la sirvienta le abría la puerta del coche—. No olvides contármelo como si no tuviera ni puta idea —terminó la frase con una carcajada mientras se dirigía al interior de la villa.

Casa de Juan, Alicante, España.

La vivienda de Juan dibujaba un hogar modesto donde todo era reducido y sencillo. Una cocina, salón, dos habitaciones y un minúsculo cuarto de baño. A Juan le recordaba los servicios de los trenes donde apenas tenía espacio para moverse y se debe pensar muy bien el siguiente movimiento. A pesar de todo había cogido cariño a la casa. Tenía la habitación decorada a su gusto, le habían dado libertad total y como buen amante de los cómics la había empapelado por completo con pósters de superhéroes. En su mesa de estudio, al lado del flexo estaba su más preciado tesoro. Una enciclopedia con todos los superhéroes de la historia: fechas de primera aparición, superpoderes, enemigos… La había memorizado por completo. Fantaseaba que salvaba a la humanidad de las más terribles catástrofes y peleaba con los villanos más malvados que se pudiera imaginar. Esos sueños le ayudaban a evadirse de una realidad bien diferente. Nunca había encajado en el grupo. Por ninguno de los colegios que había pasado. Y eran varios por la movilidad en el trabajo de su padre. Se sentía señalado, apartado y a menudo el centro de burla de sus compañeros. La situación en su nuevo instituto de Alicante no había cambiado. Toda la fuerza que poseía en sus aventuras imaginarias se desvanecía como el vapor cuando se trataba de una situación real. Sus compañeros empezaban a salir al cine o tomar una hamburguesa, pero nunca le invitaban. Los días libres los pasaba en su mundo de ficción o con su tabla de surf, su segundo bien más preciado. Los dos eran regalos de su abuela, una persona muy especial para él y que parecía la única persona en el mundo que a veces, tan solo a veces, le comprendía. Con su padre apenas mantenía una conversación de más de dos palabras. Encerrado en su habitación, con la camiseta blanca de tirantes, barba sin afeitar de varios días y sumido en una depresión la relación era difícil. Al menos su madre y abuela mantenían la fuerza para seguir tirando de la familia.

—Juan, tienes el libro en tu habitación —le indicó su abuela con un guiño de ojo—. Creo que te va a gustar.

—Abuela, ya te lo he dicho otras veces. No necesito que me compres nada.

—No te adelantes —sonrió—. Espérate a verlo y luego me dices.

Juan se levantó de la silla y giró el pasillo para entrar en su habitación. Un póster tamaño real de Spiderman cubría toda la puerta. Empujó sobre la tela de araña y nada más abrirla pudo ver como una luz rojiza tintineaba sobre las tapas de madera de un libro. Era idéntico a las imágenes que había visto en la playa: el dragón le esperaba en su mesa. Con cautela, se acercó. Parecía que el libro fuese un ser vivo, un animal peligroso con vida propia. Lo tomó entre sus manos y sintió un calor vaporoso que subía por sus manos. Fue instantáneo. Una secuencia de imágenes de un dragón diciendo que era el elegido y una chica pelirroja le bombardearon. De nuevo, como en la playa, le costaba distinguir entre realidad y ficción. Pensó que se había sumergido en una pesadilla fantástica. La cabeza le iba a estallar cuando el sonido de un helicóptero le sorprendió y arrebató de un plumazo las imágenes de la chica y el dragón de su mente. Salió disparado hacia la ventana, con el corazón al galope.

—¡Abuela, mira! —gritó.

—¡Te he dicho que no me llames siempre abuela! —le increpó ella.

Apretó las manos contra el cristal mientras su mirada recorría la escena. El lugar aparecía desolado y solitario. Dos helicópteros militares de gran tamaño sobrevolaban la bahía ahora desierta de agua. Una hilera de vehículos militares integrado por coches blindados y de transporte de personal empezó a cruzar por la carretera de la Cantera. Se detuvieron en la zona de aparcamientos de la playa. Los militares empezaron a bajar con palos metálicos y bucles de alambre de espino. Uno de ellos, que parecía coordinar al resto, no paraba de hablar por un walkie y gesticulaba de forma constante. Desde la distancia los soldados se movían como hormigas creando un cerco de alambre que impedía acceder a la arena de la playa.

—¿Hijo, qué es todo esto? —le susurró su abuela que se acaba de apoyar en la ventana junto a él.

Antes de que pudiera responder, otro convoy de vehículos militares cruzó por delante de su casa. Camiones de transportes de tropas, vehículos de asalto y jeeps.

—¿Pero qué está pasando? —volvió a preguntar María.

No hubo tiempo para más. El dragón empezó a centellear con una fuerza inesperada en la mente de Juan y acto seguido sintió que no podía razonar. Tenía la sensación que su cabeza iba a explotar por falta de aire. Sintió cómo los músculos de sus piernas flaqueaban y perdió el conocimiento. Sería la primera vez que consiguió hablar con ella, Yodan la valerosa.

Altea, España.

Al Chapas le encantaba la visión que tenía sobre la bahía de Altea. Desde la piscina volada de la moderna villa que habían adquirido a un magnate ruso del petróleo, se sentía el rey del mundo. La villa, que parecía sacada de una revista, estaba situada sobre una ladera y hacía prevalecer su estructura blanca rectangular por encima de la vegetación natural. Rezumaba diseño exquisito por todos sus poros: decorada en blanco, con muebles minimalistas, tres mil metros cuadrados de parcela, jardín adornado con olivos centenarios, pista de pádel, gimnasio y una piscina sin barreras desde la que disfrutar de las vistas. Al fondo, el pueblo de Altea con sus casas blancas, la cúpula azul bizantina de la iglesia en el centro y el macizo del Albir que se elevaba de forma majestuosa por detrás. Se había convertido en su lugar predilecto. El entorno ideal para evadirse de la realidad.

Ahora todo había cambiado. A lo lejos, tan solo se veía tierra seca y estéril. Cerró los ojos y recordó con placer la mezcla de colores: el verde de los pinos y olivos junto con el azul del mar y el blanco de la villa. Al abrirlos de nuevo, la realidad le mostró cómo el azul se había evaporado. No tenía ni la más remota idea del motivo.

Al menos parecía que la fortuna, azarosa como de costumbre, se cruzaba de nuevo con él. Todo el viaje en el coche había intercambiado Whatsapps con sus contactos y no podía creerlo. Ahora se lo tenía que contar al Lobo. Aprovechó para sacar los dos brazos del agua y apoyarlos sobre el bordillo. Miraba con nostalgia hacia el Faro del Albir cuando los nada sigilosos pasos del Lobo hicieron que se diera la vuelta.

—Ya estoy fresco y dispuesto a escucharte.

Venía recién salido de la ducha, con su bañador hawaiano de colores estridentes. Estaba cada vez más gordo, pero como había repetido en varias ocasiones, le importaba bien poco. Sobre la mata de pelo del pecho, relucían brillantes su cadena y crucifijo de oro macizo entre los negros tirabuzones.

—Si me dejas un hueco me pongo a tu lado —saltó en bomba y provocó un pequeño tsunami. Tras un par de brazadas bajo el agua, sacó la cabeza justo al lado del Chapas—. Ahora cuéntame —se peinó el pelo con las dos manos hacia atrás, como tenía por costumbre.

Marco contemplaba la escena apoyado en la barandilla de la terraza, siempre alerta.

—Jefe, ¿te he contado alguna vez la historia del Chino?

—No empieces.

—Escucha. Fue una tarde hace muchos años. Una de esas raras tardes lluviosas de verano en Alicante, en los billares. El Chino empieza a vacilar que se ha comprado un casco de moto irrompible, que por muy fuerte que le golpees, no se va siquiera a enterar. Empiezan las típicas discusiones de adolescentes, ya me entiendes. Que si ese casco lo parto con un bate de béisbol, por un lado, que no me vas a hacer ni un rasguño, por el otro. La discusión va subiendo de tono hasta que el Chino se apuesta mil de las antiguas pesetas que con el casco puesto aguanta un golpe directo con un bate de madera.

—¡No jodas! —gritó el Lobo junto una gran carcajada. Marco, impasible, disimuló una sonrisa.

—Sí, el tío se juega mil pelas a que aguanta un impacto directo, uno solo. Moran, un chaval fuerte por naturaleza, buen jugador de balonmano en el instituto, será el encargado del mazazo. El bar se va llenando de los chavales del barrio, expectantes. En eso que el Chino se coloca con cuidado el casco, negro, reluciente, reflejando haces de luz, parecía un caballero de la Edad Media en su armadura. Manolo, el dueño del bar, dio un último grito “¿Estás loco, chaval? Manolo, las mil pesetas más fácilmente ganadas en mi vida” fue toda la respuesta que obtuvo.

—No se donde quieres llegar, pero he de reconocer que ahora me pica la curiosidad.

—Imagínate. El silencio absoluto, todos los ojos puestos en el Chino, de pie, las rodillas ligeramente flexionadas, el cuerpo rígido, en tensión. Moran coge el bate de béisbol, y en un último momento de lucidez pregunta al Chino “¿Estás seguro? Dale fuerte, coño” responde el Chino. Se escucha a Moran resoplar, toma aire, echa el bate por detrás de su cabeza, y ¡zas!

—¿Qué pasó?

—Sonó como el choque de dos locomotoras, joder, el ruido más fuerte y seco que he escuchado en mi vida. El casco se resquebrajó por la mitad, como un melón. El Chino cayó de bruces contra el suelo, inconsciente.

El Lobo rompió a carcajadas hasta que le faltó la respiración y se secó las lágrimas con la mano. Marco no pudo disimular en esa ocasión una sonrisa que se le escapó por las comisuras de los labio.

—Imagina, los cincos minutos que tardó la ambulancia en llegar nadie sabía bien qué hacer. Se lo llevaron en coma al hospital. Y venga a hacerle todo tipo de pruebas. Pero espera, ahora viene la mejor parte.

—¿Qué pasó?

—Todos pensábamos que el Chino se estaba volviendo loco. No solo por lo del casco, si no en general, había momentos que parecía ido.

—Coño, ¡como una puta chota! —confirmó el Lobo.

—Tenía un tumor cerebral muy agresivo. Gracias a Dios, se lo detectaron a tiempo. Lo pudieron extirpar, estaba en una fase inicial. Ese casco, ese bate, le salvaron la vida. ¿Entiendes?

—No.

—El agua de los océanos ha desaparecido. Una desgracia. Lo más curioso jefe, cinco continentes, cinco océanos, una extensión casi infinita de agua y al parecer el único agujero que de momento han encontrado está en la bahía de Alicante.

—¿Qué coño quieres decir con el único agujero? ¿En Alicante?

—Se ha encontrado un orificio perfecto de un kilómetro de diámetro en la bahía de Alicante. Puede que de algo en apariencia terrible, saquemos un beneficio, como el Chino.

—Joder, ¿todo un puto planeta y el desagüe está aquí en Alicante?

—Pues dicho de una manera fácil, así parece.

—Si han encontrado el desagüe, no será tan difícil encontrar toda esa agua.

—De momento nadie sabe qué significa ese agujero.

Fueron interrumpidos por la sirvienta.

—¿Los señores desean algo?

—Ya que lo dices prepara un par de mojitos de esos tan ricos que haces —le ordenó el Lobo—. Y entonces, ¿el agujero para qué es?

—No se sabe todavía. Por lo que he podido averiguar se barajan varias hipótesis y por supuesto se siguen buscando más agujeros.

—¿No es muy raro que haya un único agujero?

—Muy raro, como toda esta historia —sentenció el Chapas.

Cuartel Rabasa, Alicante, España.

El comandante extendió sobre la mesa un mapa a escala de la bahía de Alicante. En lugar de indicarle las órdenes a Rodrigo, empezó a alisar cada uno de los pliegues del papel con esmero. Parecía pensarse muy bien lo que iba a decir. Alisaba con tanta parsimonia el mapa con el dedo índice que Rodrigo estuvo tentado de quebrar el interminable silencio y preguntar. Sin embargo prefirió esperar. Por fin, el comandante levantó la cabeza y utilizó ese mismo dedo índice como un arma para apuntar a Rodrigo:

—Capitán, ¿es usted de confianza?

La pregunta cogió por sorpresa a Rodrigo pero reaccionó con la rapidez que en él era habitual.

—Llevo diecisiete años de servicio y mi historial es intachable.

El comandante bajó la vista y volvió a alisar las arrugas del mapa. Continuó hablando. Le hablaba sin animosidad y sin inflexiones, con el mismo tono que utilizaba siempre con sus subordinados.

—He estado revisando su hoja de servicios. Al detalle. Y en efecto es intachable, aunque he de confesar que hay algo que me inquieta. Voy a ser directo —el comandante levantó la cabeza—. ¿Qué ocurrió en Colombia?

Aquella pregunta se clavó como un dardo envenenado en el dolorido corazón de Rodrigo. Habían transcurrido muchos años pero el recuerdo seguía tan vivo como el primer día. Esta vez Rodrigo titubeó. Le había costado un gran esfuerzo y recurrir a sus contactos para limpiar ese episodio de su hoja de servicios. Sin embargo, parecía que el comandante era conocedor de lo que había ocurrido. Intentó ganar algo de tiempo.

—¿A qué se refiere mi Comandante?

—Colombia. ¿No le dice nada ese país? Le voy a refrescar la memoria. Hace quince años un joven oficial de los Cuerpos de Operaciones Especiales es enviado para ayudar al ejército Colombiano en su lucha contra los cárteles de la droga. Pero se enamora de una bella joven de la aldea cercana a la base. ¿Sigue sin acordarse?

Estaba a un metro de distancia. Rodrigo no podía resistir la mirada quieta del comandante y empezó a pestañear. Los recuerdos se agolpaban a toda velocidad en su mente. El corazón se le aceleró. Bombeaba sangre a toda velocidad lo que provocaba que la vena de la frente se le hinchara. Quien conocía a Rodrigo era sabedor que no convenía estar cerca de él en esas circunstancias. Una fuerte sensación de odio hacia el comandante le empezó a invadir, pero tantos años de misiones en conflicto bélicos le ayudaron a permanecer sereno. Rodrigo permanecía inmóvil pero con un deseo irrefrenable de saltar sobre el pescuezo de aquel personaje.

—Veo que tiene buenas fuentes de información, mi Comandante —se limitó a responder.

—Sí, estuve repasando todo su historial. Colombia, África, exrepúblicas Yugoslavas, Afganistán, la lista de misiones de paz o ayuda humanitaria parece interminable. Primero de la promoción de la Academia de Oficiales del ejército de Tierra, domina el inglés y el francés, tercer Dan en karate Kyokushinkai, condecorado en cuatro ocasiones. He de confesarle que estaba asombrado. Pero cuando vi las fechas de su estancia en Colombia recordé que debía haber coincidido con el General Segarra, en aquella época Comandante destinado en Colombia. Decidí descolgar el teléfono a ver que podía contarme mi buen amigo.

—Soy todo oídos mi Comandante —el calor se había tornado insoportable para Rodrigo y las gotas de sudor le resbalaban por las sienes.

—Al principio no se acordaba de usted, el apellido no le era familiar. Pero cuando le dije el nombre, Rodrigo, ¡vaya si se acordó! No entendía cómo en su hoja de servicios no había la más mínima mención al respecto. Estuvo cinco días desaparecido. Fuera de control. Si, esas fueron sus palabras: “Fuera de control”. No está clara su implicación pero Segarra me dijo que al menos doce personas fueron asesinadas. Nunca se encontró al culpable, pero me fio del instinto de Segarra.

El comandante hizo una pausa pero Rodrigo no despegó sus labios. Tan solo asentía, con pequeños movimientos de cabeza. Ocultaba su extrañeza y sostenía, con dificultad, la impenetrable mirada del comandante. Ya no quedaba ira en sus ojos.

—He de confesarle la verdad: no me gusta lo que he oído de usted. Toda esa historia de desaparecer una semana en la selva Colombiana sin saber dónde estuvo o lo que hizo… No es lo que más me preocupa. Cuando uno se encuentra en medio de la acción en un conflicto bélico, nunca estamos seguros de cómo vamos a reaccionar. Es fácil opinar desde la distancia, eso lo sé bien. Entiendo que a veces lo que hacemos no es de nuestro agrado. Pero es nuestro trabajo y nuestro deber. Ahora bien, ¿cómo es posible que no haya ninguna referencia al respecto en su hoja de servicios? ¡Cómo es posible Capitán Rodrigo! —vociferó el comandante mientras golpeaba con fuerza sobre el mapa de la bahía de Alicante, que dio al traste con el esfuerzo inicial de dejar el mapa libre de toda arruga.

Casa de Juan, Alicante, España

Era delgada, tenía la tez pálida, muchas pecas bajo los ojos y el pelo de color del cobre recogido en una trenza larga y fina que le llegaba casi a la cintura. Pero lo que más le impactó la primera vez que pudo verla y comunicarse con ella fue el tono dulce y suave de su voz.

—Juan, soy Yodan la valerosa —le dijo—. Tú no me conoces, no te imaginas de dónde vengo ni porque estoy aquí, pero has sido elegido por el Dragón.

Juan sintió que empezaba a levitar sobre el suelo. Las paredes, su cuarto, sus objetos cotidianos, todo había desaparecido. Notaba como sobrevolaba por encima de unas nubes rojizas y podía distinguir varias lunas orbitando a su alrededor, aunque sus ojos seguían concentrados en la cara de la chica. Perdió la conciencia espacio–temporal.

—Es importante que hagas todo lo que te voy decir, aunque te parezca extraño. Tienes que coger el dragón que está en la tapa del libro, ponerle una cuerda y usarlo como colgante. Será tu talismán.

—¿Quién eres? —alcanzó a susurrar Juan.

—No olvides nunca que él te ha elegido a ti —se apresuró a decir Yodan, que no iba a interrumpir lo que quería decir respondiendo a sus preguntas—. El Dragón te va a dar mucho, pero debes saber que a cambio, él espera mucho de ti. Con él del cuello estarás siempre seguro; nadie, ni las personas, animales o espíritus malvados podrán hacerte daño. Serán muchos los poderes que te otorgará con el entrenamiento adecuado. Harás cosas que ni tan siquiera eres capaz de imaginar.

Había tal certeza y calma en la voz de esa chica que Juan no dudaba de todo aquello que estaba escuchando por estúpido que resultase.

—También lo podrás usar para llamarme y ponerte en contacto conmigo. Para ello deberás a aprender a abrir tu mente.

—¿Abrir mi mente?

—Sí, con algo de práctica te resultará sencillo. Las primeras veces es doloroso, la cabeza parece un torbellino a punto de estallar e incluso puedes llegar a perder el conocimiento, pero ya verás como pronto te acostumbras.

—¿Quién eres?

—Soy Yodan, la valerosa. Vengo de un reino muy lejano, en otro mundo, en un Universo paralelo. Pero tenemos algo en común. El Dragón nos ha elegido.

—¿Elegido? ¿Elegido para qué?

Yodan ofreció una sonrisa conciliadora y consideró la curiosidad que le mostraba Juan.

—Preguntas mucho y rápido.

Para Juan todo se había distorsionado. No estaba seguro de lo que le estaba pasando. Se sentía muy solo y lejos de todo lo conocido pero la experiencia era tan real, que podía jurar que estaba en otro mundo. Un mundo donde esa chica era todo lo que necesitaba. Aunque le fallaban las palabras para contar a su nueva amiga lo que experimentaba, ella parecía comprenderlo sin necesidad de oír los detalles.

—Eres el elegido para salvar este planeta —dijo sin alterar el tono pausado que había mantenido todo el tiempo.

¿Un adolescente a punto de cumplir quince años iba a salvar el planeta? Para Juan esta historia cada vez se asemejaba más a un rompecabezas imposible. Un rompecabezas donde la piezas no encajaban, por mucho que se esforzara.

—¿Yo soy el elegido para salvar el planeta?

—Vuestro planeta, Gaia, no puede más, agoniza. Se ha cansado de observar cómo la mano destructora del hombre llega a cada esquina y no deja nada a salvo: los océanos, las selvas, las montañas, todo acabará desapareciendo dentro de poco si no se hace nada. El ser humano es responsable de una serie de acciones que incluye la tala de bosques, perforaciones petrolíferas, barcos llenos de combustible que naufragan, fábricas que escupen polución a través de sus chimeneas, industrias que acaban con los recursos naturales, minas que abren heridas en la tierra y contaminan los ríos. La lista es prácticamente interminable. Vuestra ambición no conoce límites. El cambio climático se ha iniciado y dentro de muy poco, nada ni nadie podrá detenerlo una vez alcanzado el punto de no retorno.

—Sigo sin entender cuál es mi papel en todo esto.

—Gaia ha tomado una decisión y va a preservar lo más importante para que la vida pueda continuar en el futuro: los océanos.

—¿Quieres decir que por eso han desaparecido?

—No, no han desaparecido. Se han puesto a salvo.

—¿A salvo de quién?

Juan recorrió el enigmático rostro de Yodan en busca de una respuesta.

—A salvo de la mano del hombre, Juan. Si es que lo merecéis, has sido el elegido para hacer que vuelvan, para convencer a Gaia que no todo es maldad y destrucción.

El rostro de Juan se iluminó. Empezaba a sentir, por algún motivo que desconocía, que su vida iba a cambiar de forma drástica. En el fondo de su corazón algo le decía que no estaba en peligro. Por el contrario, misteriosamente, esta aparición abría nuevas oportunidades que no debía desperdiciar. Se sentía con la obligación de tomar las riendas.

—¿Y dónde están ahora?

—Te lo dije antes. El agua de los océanos, con la vida marina, se ha puesto a salvo en el interior de Gaia. Ha tenido que tomar esta dura decisión para poder preservar la marina y empezar un nuevo ciclo en el futuro. El cambio climático va a ser irreversible en muy poco tiempo. Un desfile de cataclismos y destrucción masiva se ha iniciado y acabará con todo rastro de vida si no se detiene.

—¿Pero, qué puedo hacer yo? —estaba ansioso, un sudor frío le corría por las manos.

—Te lo repito: preguntas mucho y rápido. Lo importante es que el Dragón ha encontrado en ti un gran poder. No lo olvides nunca Juan.

Altea, España.

El Chapas cogió uno de sus móviles cifrados. La policía andaba al acecho. Sabía que estaban en el punto de mira de los agentes de narcóticos, la fiscalía anticorrupción y la Interpol. Los últimos cinco años les habían convertido en una organización criminal muy influyente. Confiaba que la desaparición de los océanos lo cambiara todo, pero no se fiaba. Cuanto menos usaran el teléfono móvil, mejor.

—Iris, ¿cómo estás?

—Como voy a estar —respondió—. Preocupada. Muy preocupada.

—Lo entiendo. Así estamos todos. Por eso te llamaba. ¿Te va bien que quedemos en el Sitio para tomar algo y hablar? —preguntó sabiendo que Iris no podía ni debía negarse. Recibía mucho dinero por sus servicios.

—Claro. Dame cuarenta y cinco minutos y allí nos vemos.

—Perfecto. Ciao.

Cogió las llaves del Porsche Boxster amarillo. Le excitaba el ruido del motor al girar el contacto, pero el éxtasis llegaba cuando pisaba el acelerador para subir revoluciones. Ese coche había sido uno de sus sueño de adolescente. Nadie hacía caso a un imberbe y enclenque muchacho de barrio. “Carne de presidio” —le gritaba siempre su padre. Esas palabras le recordaban el largo y tortuoso camino que había tenido que recorrer para alcanzar su actual status. También le proporcionaban algo mucho más importante: llenar su ego. Cogió el Iphone y dejó pulsado el pulgar sobre el botón para que Siri le preguntara.

—Hola Chapas, ¿en qué te puedo ayudar?

—Llama al Sitio —respondió con voz tajante, como si el móvil fuera más dócil al detectar el tono de voz. El tono de la llamada sonaba con fuerza por los altavoces Bose.

—Restaurante el Sitio, ¿en qué puedo atenderle? —dijo una anodina voz al responder la llamada.

—Una mesa para dos esta noche a las nueve.

—¿A nombre de quien?

—Chapas.

—Por supuesto señor —sonó un ligero carraspeo y la actitud cambió al instante—. Tendremos la botella de Moet Chandon bien fría y una docena de ostras francesas preparadas en la mesa, señor.

—Acuérdate que sean Gillardeau —le recordó—. A ser posible del calibre cero o uno —y colgó la llamada mientras esbozaba una gran sonrisa.

Tomó la autopista dirección Alicante y apretó con fuerza el acelerador. Los kilómetros avanzaban tan rápidos como sus pensamientos. Iris era una mujer mucho mayor que el Chapas, pero todavía atractiva. Era delgada en extremo, buena deportista de fondo y amante de las marcas de lujo. Su elegancia parecía aumentar con el paso de los años. La cara legal de la organización. La mujer que había construido el entramado de sociedades pantalla para evadir la fortuna que crecía día a día en las cuentas del Lobo en diferentes paraísos fiscales. Desde el momento en que se conocieron esa mujer se ganó la confianza del Chapas. Fue un flechazo instantáneo desde una perspectiva profesional que también representaba unos ingentes ingresos para la abogada. Mujer de carácter, había creído que al pasar los cincuenta la vida ya no le reservaría más sorpresas. El tiempo le iba a mostrar cómo se equivocaba.

Aparcó el coche en el parking situado al final de la Rambla y bajó la avenida mientras daba un paseo hasta el restaurante. Todo estaba más tranquilo y con menos gente de lo habitual para esa época del año. Intentó averiguar las conversaciones de cada uno de los que pasaban por su lado. Era un juego que le encantaba desde niño. Escuchar las conversaciones ajenas, inmiscuirse en la vida de los otros e imaginar la evolución de los hechos. Se cruzó con una pareja que no tardó en identificar como padre e hijo. El padre, de unos sesenta años, adoctrinaba al hijo sobre cómo debían afrontar la delicada situación de una vida sin océanos. “Moriremos todos” adivinó que respondía el hijo, como última frase perceptible antes de que se perdieran tras él. El camino le pasó corto y cuando abrió la puerta del restaurante esbozó una gran sonrisa al ver a Iris con una fuente con hielo picado cubierta de ostras y una cubitera donde asomaba el cuello de una botella de Moet Chandon.

Cuartel Rabasa, Alicante, España.

La conversación parecía haber alcanzado un punto muerto. Rodrigo daba pasos en torno al despacho. Aguantó en silencio unos segundos antes de responder al comandante. No quería echar a perder en un instante lo que toda una vida dedicada al ejército suponía para él. Debía ser muy meticuloso con lo que iba a decir. La experiencia ya le había enseñado que el futuro siempre reserva más tiempo del deseable para lamentarse de los errores cometidos en el pasado. De las palabras del comandante podía adivinar que lo importante no era el fondo de la cuestión, por qué hizo lo que hizo en la selva Colombiana, más bien un problema de forma en lo que concernía a su hoja de servicios. Así que su táctica debía centrarse en esclarecer ese hecho. Dejó de dar pasos y luchó por no traicionar sus emociones para mantener un semblante sereno, autoritario.

—Mi Comandante, como bien puede ver por mi hoja de servicios soy un hombre leal y con unos objetivos muy claros. Desde el instituto tenía muy claro lo que quería hacer en esta vida: servir a mi país y ayudar a todo aquel que lo necesite. Me esforcé en los estudios y fui premio nacional de bachillerato. El día que me aceptaron en la Academia de Oficiales del ejército de Tierra fue uno de los días más felices de mi vida. Los años en la Academia de Oficiales solo quise demostrar mi pasión. En mi mente no había distracciones. Y lo conseguí. Solicité destino en el cuerpo de operaciones especiales y la posibilidad de ir a Colombia fue la culminación, la realización de un sueño hecho realidad —el comandante asentía gravemente, mostrando entender la historia referida—. Lo que allí ocurrió ya lo sabe. Pero no podía echar por la borda el sueño de una vida, y a mi vuelta, gracias a un buen contacto en el ministerio, se eliminó la referencia a ese hecho en mi hoja de servicios —ya no sentía el calor agobiante y se sentía con fuerza y seguridad—. He de confesar que no estoy orgulloso, pero tampoco me arrepiento. En cada misión he dado el máximo para cumplir las órdenes y ayudar a la población civil. Si pudiera retroceder al pasado, volvería a actuar de la misma manera —sentenció con voz firme.

El silencio se volvió a apoderar de la estancia. El comandante no despegaba los labios, pero Rodrigo estaba confiado y con la sensación de poder rebatir cualquier comentario. Sin embargo el comandante no volvió a mencionar una palabra al respecto. Tan solo volvió su vista hacia el mapa y con un gesto invitó a Rodrigo a acercarse:

—Aquí está ese maldito orificio —el índice golpeaba repetidas veces en un punto situado en el centro de la bahía de Alicante—. Se van levantar tres anillos de seguridad. El primero de hecho, ya está en marcha. Hemos enviado varias unidades de operaciones especiales e ingenieros a la playa del Postiguet. Están construyendo la primera línea de alambradas. Se va a ubicar a una distancia aproximada de dos kilómetros del centro del agujero.

Mientras el comandante continuaba con la explicación sobre el dispositivo de seguridad, la mente de Rodrigo se desvió para analizar cómo la vida es un cúmulo de coincidencias. Era de Alicante y en Alicante estaba el MOE, Mando de Operaciones Especiales del ejército de Tierra. Y en la bahía de Alicante, al parecer, había desaparecido toda el agua de los océanos. En su mente matemática faltaba más de una incógnita que le permitiera resolver la compleja ecuación. En una paradoja más de la vida, se acordó que durante su instrucción se especializó en combate en agua. Ahora, el agua había desaparecido y le sería difícil aplicar esos conocimientos.

—Rodrigo, espero como asegura que sea usted un hombre de confianza. El General de Brigada Martínez ha cogido el AVE en dirección al ministerio al poco de la desaparición de los océanos. Están todos locos. La OTAN, los americanos, los rusos, nadie quiere quedarse atrás. Quieren enviar a sus expertos. Madrid es un hervidero. Correos electrónicos, llamadas, embajadores nerviosos, la comunicación fluye a todos los niveles y en todos los sentidos. El propio Presidente de los Estados Unidos de América en persona ha solicitado que se permita acceso de forma inmediata a un comité de expertos y una unidad de inteligencia militar. Nos jugamos mucho en todo esto. Por la razón que sea el destino nos une al futuro de la humanidad —dijo con aire solemne—. Necesito que sea usted mis ojos y mis oídos. Cualquier hecho, por minúsculo que sea, deberá notificarlo. Le voy a proporcionar un móvil privado por si la comunicación por radio o satélite no es adecuada. —Volvió a usar su dedo índice para indicar la situación del orificio en el mapa y elevó de nuevo el tono de voz—. Está autorizado el uso de la fuerza para asegurar la zona.

Rodrigo le dirigió una última mirada desde el umbral del despacho.

—No se preocupe mi Comandante. Las órdenes son claras. Puede confiar en mi.

Casa de Juan, Alicante, España.

El eco de las palabras “un gran poder” todavía retumbaban en la mente de Juan. No estaba seguro de entender lo que le había contado esa chica pelirroja, pero tenía la convicción de que algo importante iba a ocurrir con su vida. La imagen de Yodan seguía nítida en la mente así que decidió preguntarle.

—Me has dicho que el Dragón me ha elegido, ¿por qué?

—Eres una persona de corazón noble Juan. Pero no es solo eso. Hay mucho más. Más de lo que eres capaz de imaginar, aunque es muy pronto para que lo entiendas. Ahora lo importante es centrarnos en el entrenamiento, tienes que estar preparado. Llegarán momentos difíciles y no disponemos de mucho tiempo.

—¿Entrenamiento?

—Sí, tu cuerpo será comparable a la de un espíritu poderoso e invisible. Aprenderás a desaparecer sin dejar rastro ni huella. A luchar como un experto maestro en artes marciales y puede que incluso adivinar los pensamientos de otras personas con el poder de la mente. Podrás ser más veloz que nadie o golpear con una fuerza sobrenatural. Pero tienes que aprender a dominar tus poderes y siempre acatar lo que el dragón te ordene. No lo olvides.

Juan pensó que todo se trataba de un sueño nacido de su pasión por los superhéroes y cuando se despertara Yodan se desvanecería como un castillo de naipes al ser azotado por un fuerte soplido. ¿Por qué demonios sino un adolescente en la víspera de cumplir quince años iba a convertirse en el salvador de la humanidad? Un chico cuya única pasión destacable era estar durante horas en el agua a la espera de una ola que le hiciera evadirse de una realidad de la que no se sentía orgulloso. La única persona con la que tenía confianza era su abuela, lo cual no decía nada favorable sobre la vida social de un adolescente. Temía, como tantas otras veces en su vida, al sabor amargo de la decepción, cuando Yodan comprobara tarde o temprano que tal vez él no era la persona adecuada ni el elegido.

—¿Algún problema, Juan? —preguntó, visiblemente preocupada por el cambio de expresión que había advertido en su cara.

Juan sonrió débilmente y negó.

—De momento has aprendido a comunicarte conmigo de forma espontánea. Es un gran paso. Debes saber que mientras tú y yo nos comunicamos, el tiempo para el resto de las personas no pasa, sino que se detiene por un corto período de tiempo. Ahora mismo te acabas de desmayar y tu abuela te va incorporar, pero eso no ocurrirá hasta dentro de unos segundos. ¿Lo has entendido?

—¿Este rato que llevamos hablando no existe para ella?

—No. Tu abuela acaba de ver que te has desmayado. Ahora, en unos segundos empezará a zarandearte y abofetearte para que despiertes. Pero eso no ocurrirá hasta dentro de un momento.

Juan no pudo pronunciar palabra.

—Sí, es extraño, pero así funciona. Ahora debes esforzarte para no verme solo a mí.

—¿Qué quieres decir?

—Concentrate. Si te esfuerzas, detrás de mí podrás ver tu habitación y a tu abuela.

—Solo veo un cielo rojizo y tu cara.

—Esfuérzate. Juan, debes esforzarte.

Yodan clavó sus ojos perlados en Juan y sus labios dibujaron una sonrisa de complicidad. No estaba seguro sobre cómo actuar, pero empezó a focalizar por detrás de Yodan. El cielo rojizo fue cambiando de color, ya no veía las lunas. En su lugar, empezó a vislumbrar una silueta. Lentamente la cara se tornó nítida. No disimuló una mueca al reconocer a su abuela al lado de la ventana. La escena estaba detenida en el tiempo. María mostraba una expresión desencajada, de preocupación, al haber visto cómo su nieto se había desmayado. Pero permanecía inmóvil. Juan fue examinando el resto de la habitación y se concentró para volver a ver a Yodan.

—Preguntas mucho —le volvió a repetir—. Pero también aprendes rápido, muy rápido —dijo con una disimulada sonrisa.

—Está preocupada, mucho, la conozco bien —respondió Juan—. Quiero volver a mi mundo y decirle que estoy bien.

—No debes preocuparte. Recuerda que el tiempo está detenido para ella, pero en cuestión de segundos o bien cuando decidamos acabar la comunicación, todo volverá a la normalidad.

—¡Dios mio! —gritó—. ¿No estaré teniendo alucinaciones?

Volvió a focalizar la vista detrás de Yodan. Su abuela seguía ahí, impasible, ajena a la conversación. No movía un músculo, no parpadeaba. El tiempo se había detenido para ella, como un personaje de un museo de cera. Se recreó mientras observaba los detalles de la habitación hasta que todo volvió a la normalidad.

Restaurante el Sitio, Alicante, España.

El camarero se aproximó con la segunda botella de Moet Chandon. La descorchó y llenó las dos copas. La primera botella había durado menos de lo esperado. Las burbujas rebosaban de la copa del Chapas, instante que aprovechó para brindar:

—Iris, brindemos.

Iris levantó su copa y la aproximó.

—Que estas burbujas derramadas nos hagan recordar al mar desaparecido. Que lo ocurrido no sea en balde y caiga en saco roto. Aprendamos a respetar la naturaleza y podamos aprender de nuestros errores y rectificar.

Iris observaba sorprendida. Creía conocer bien al Chapas y ese discurso con aires ecologistas y de respeto por la naturaleza la había cogido por sorpresa. Dudó si las burbujas del champagne tenían un efecto catalizador en las personas o por el contrario, el verdadero Chapas florecía tras esa fachada construida por años de violencia y actos delictivos.

—Que así sea —confirmó Iris y chocó su copa contra la del Chapas—. Que podamos salir de esta y aprendamos a comportarnos de otra manera. —Sus ojos se cruzaron, y, tras un breve silencio, apuraron las dos copas de un trago.

—Miguel, otra media docena de ostras y un tataki de atún —vociferó al camarero que se encontraba al fondo de la sala. El camarero asintió dando a entender que era una elección inmejorable.

El Chapas saboreaba cada trozo de atún rojo, y, entre bocado y bocado, apuraba un sorbo de champagne. Iris no era un mujer que diera la información de golpe. Había que sacarla en pequeñas dosis, con cuentagotas. Esa era la razón por la cual no se debía juntar en la misma mesa al Lobo e Iris. La química no funcionaba y la fórmula podía estallar como una reacción nuclear en cuestión de segundos.

—¿Decías que la alcaldesa no nos puede facilitar acceso a la zona? —preguntó el Chapas antes de introducirse un trozo del lomo del atún en la boca.

Iris esbozó una pequeña sonrisa.

—Ya sabes que no tiene ningún poder ni autoridad. Está defenestrada.

—Pero estamos en Alicante, y de momento, hasta que la echen, sigue siendo la alcaldesa. Algún poder tendrá, digo yo.

—Esto se mueve a otros niveles. Además nadie cuenta con ella, lo que ella diga o haga valdrá menos que papel mojado. Pero hay algo que nos interesa —se detuvo y señaló hacia el plato—. Quedan dos trozos. ¿Cuál prefieres?

—Las damas eligen primero —respondió.

Iris alargó su delicado brazo e inspeccionó ambos trozos. Tras un minucioso análisis se decantó por el que parecía más jugoso de los dos.

—Un caballero, si señor, un caballero de los que no quedan —y le guiñó el ojo.

Masticaba con suavidad. Sabía que cada segundo que pasaba el Chapas se desesperaba por obtener más información. Le gustaba jugar con las personas y, porque negarlo, era buena jugadora.

—Se han pasado un poco con la plancha, ¿no crees? —le preguntó—. A mi gusta más crudo —y apuró la copa de champagne.

El Chapas frunció el ceño.

—Iris, por favor.

—¿No estás de acuerdo? —respondió.

El Chapas meneaba la cabeza de lado a lado. Reprobaba su actitud hasta que por fin preguntó de forma abierta.

—¿Qué es lo que has dicho nos puede interesar?

Ella cogió el bolso y se levantó.

—Voy un momento al baño.

La observó desde la mesa. Calculaba que rondaría los cincuenta y cinco años pero no había perdido un ápice de elegancia. Falda gris ajustada, medias de colores y una camisa blanca estratégicamente desabotonada. Iris alcanzó el baño. Cerró la puerta y echó el pestillo. El aseo olía a chicle de fresa. Una bola de discoteca de los años sesenta hacía de lámpara. Giraba y proyectaba círculos de luces de colores por la estancia. Se apoyó sobre el lavabo. No le gustó la silueta que vio proyectada en el espejo. Cerró los ojos y sacó del bolso un pequeño estuche de metal. Lo abrió, cogió una pastilla, se la introdujo bajo la lengua y se inclinó sobre el lavabo para dar un sorbo de agua. Odiaba ese sabor amargo, pero sobre todo le angustiaba los efectos que producía. Se apoyó contra la pared y dejó pasar un par minutos. Pensaba en lo que se había convertido. Sin más, se lavó la cara, se dio un poco de colorete y pintalabios y regresó a la mesa. El Chapas la observó venir recostado sobre la silla.

—¿Qué has ido a hacer?

—Esa preguntas no se hacen a una señorita.

—Depende de la señorita.

—Una bien educada —ofreció una sonrisa forzada tras la pupilas dilatadas—. He ido a darme algo de color, parecía un fantasma.

El Chapas prefirió no ahondar más en esa conversación.

—Iris, al grano o tendremos que pedir otra botella de champagne.

—¿Sería un problema?

—Sería peligroso.

Iris soltó una carcajada.

—¿Eres de Alicante?

—¿A qué viene esa pregunta?

—Esa pregunta viene a cuento de que el MOE está aquí en Alicante.

—¿El MOE?

—Sí, el Mando de Operaciones Especiales del Ejército de Tierra. Está en Rabassa, aquí al lado —sonrió, le gustaba cuando el Chapas le mostraba esa cara de sorpresa—. ¿No es una casualidad? Hasta que se aclare quién es el propietario de ese misterioso agujero encontrado en el medio de la bahía y qué hacer con él, los cuerpos de operaciones especiales son los encargados de velar por su seguridad. De hecho, ya han enviado varias unidades a la zona para restringir el acceso.

—¿Conocemos a alguien?

—Más bien, conozco —respondió Iris—. Barato no va a ser.

—El dinero nunca ha sido un problema. Y en estos momentos, todavía menos —contestó el Chapas, dando por zanjada la conversación.

Cuartel Rabasa, Alicante, España.

Rodrigo, escuchando su maltrecho cuerpo, decidió que esa noche descansaría en el cuartel del MOE. Al día siguiente, a primera hora, se dirigiría hacia la Zona Cero. Era el nombre que se había dado al perímetro que rodeaba el agujero. No había tenido tiempo de avisar a su madre. No quería decirle que estaba en Alicante y que no tenía tiempo de visitarla.

La rutina le ayudaba a relajar su mente. Cargó su Beretta automática de nueve milímetros y se aseguró que el seguro estuviera puesto. Había comprobado cada uno de los cargadores. Era minucioso. Le gustaba contar y volver a introducir cada una de las quince balas. El olor metálico de la munición le recordaba lo que había sido toda su vida. Se puso a revisar todo el equipo. Había una idea que le rondaba y le incomodaba desde su llegada. La promesa hecha a la soldado Martínez. Haber sido testigo de cómo se le esfumaba la vida entre sus manos no era tarea fácil de olvidar. Sobre todo porque dejaba a una hija sin su madre. Su memoria albergaba uno de los recuerdos mejor guardados, un secreto que nadie conocía. No había osado contárselo jamás a nadie. Aquella chica colombiana de ojos como avellanas estaba embarazada de tres meses cuando la asesinaron. Cuando llegó a la base y leyó la carta donde se lo explicaba, se sintió el hombre más feliz sobre la faz de la tierra. Recordar, acto seguido, lo que aquellos salvajes, gentes sin escrúpulos que se venden por cuatro chavos al mejor postor, habían hecho con ella, le seguía produciendo malestar, náuseas y un odio difíciles de explicar.

Cansado, se quitó el uniforme y empezó a limpiar las botas. Les sacaba brillo con el trapo de la misma forma metódica de su primer año de ingreso en la academia militar. Al acabar, las dejó a los pies de la cama. Era un hombre de costumbres, calculador, y aplicaba a diario, sin excusas, la técnica como él llamaba del “triple cien” antes de acostarse. Aquella noche, hubieran desaparecido los océanos o llevase dos noches sin apenas dormir, no iba a ser diferente. Cien sentadillas, cien flexiones de pecho y cien abdominales, en series de veinticinco, sin ningún descanso. Se ejercitaba con la tercera serie cuando un golpe brusco en la puerta le sobresaltó.

—¿Quién es? —gritó.

—El Cabo Primero —respondieron al otro lado de la puerta.

—Adelante.

Aquel joven con aspecto de peonza parecía nervioso.

—Mi Capitán, el Comandante desea verle.

—¿A estas horas?

—Sí, dice que es urgente.

Rodrigo se puso de nuevo el uniforme y acompañó al cabo hasta el despacho del comandante. Rodrigo palideció cuando vio a una joven alférez a su lado.

—Capitán Rodrigo, le presento a la Alférez Benítez.

La alférez hizo el saludo militar y Rodrigo indicó con su gesto de la mano que no eran necesarias esas formalidades.

—Bien, vayamos al grano. La alférez Benítez está en su último año de la Academia del aire y es experta en el manejo de drones. La envían desde el Ministerio de Defensa para ayudar en el despliegue de una flota de vigilancia y control de drones sobre la Zona Cero —la alférez sonreía y sostenía una mirada de soslayo con Rodrigo—. Nadie conoce y maneja estos chismes como ella —afirmó el comandante.

Sobre la mesa estaba depositado un dron de ocho brazos dotado de cámaras en el extremo de cada uno de ellos. Parecía un ser vivo, una especie de araña que presenciaba con naturalidad la escena. La alférez empezó su explicación.

—El principal problema de los drones de vigilancia en el exterior radica en la duración del tiempo de vuelo. Pero estos modelos están conectados por un cable a la base, de modo que la información que graban se recibe en tiempo real en el centro de control y, lo que es más importante, al mismo tiempo se recargan las baterías —a medida que avanzaba en su explicación, iba cogiendo confianza. Había superado el titubeo inicial y elevaba el tono—. Son autónomos y pueden volar tanto tiempo como sea necesario. Se define el área de acción con el GPS y las cámaras de visión y térmicas se encargan del resto. Cualquier movimiento será detectado.

Rodrigo seguía con dificultad las explicaciones, no por los tecnicismos, sino de nuevo por las casualidades de la vida. El destino parecía querer jugarle de nuevo una mala pasada. Como para recordarle de vez en cuando que es imposible enterrar del todo el pasado, y hay que llevarlo a cuestas, sea o no de nuestro agrado. Aquella mujer era el vivo reflejo de su romance de la selva colombiana. Le sorprendió los rasgos que tenían en común: los ojos, la barbilla, los labios perfilados, el pelo negro recogido. Le abrumaba el hecho de tenerla delante, de sentir de nuevo su presencia. Incapaz de concentrarse en los drones, cuando la alférez acabó, todo lo que pudo preguntar fue:

—Perdone, mi alférez —carraspeó para aclararse la garganta—. ¿De dónde es usted?

—De Madrid.

—Por sus rasgos, pensaba que tal vez viniera de Sudamérica.

La alférez se ruborizó un poco.

—Es usted muy buen fisonomista capitán —respondió—. Mi padre es Colombiano.

Antes de proseguir con la narración y entrar a detallar los acontecimientos que realmente siguieron a este relato, debo detenerme de forma breve para describir la situación y el impacto en la vida de las personas que había ocasionado la desaparición de los océanos. Ante el caos generalizado y los actos de pillaje y robos que empezaron a desarrollarse a los pocos días, el estado de sitio se declaró con un toque de queda de ocho de la tarde a ocho de la mañana. Los militares, junto con los cuerpos de seguridad, controlaban la ciudad. Estaba prohibido salir de las casas en ese horario bajo riesgo de ser arrestado y encerrado en prisiones militares.

Había varias iniciativas científicas para conseguir agua. Las estimaciones eran que las reservas existentes se acabarían en unos catorce meses. El agua se había convertido en el nuevo oro líquido de la humanidad. Los casquetes polares eran controlados por naciones unidas. Los países con recursos hídricos congelados en su territorio se habían convertido en las naciones más poderosas. Grandes iniciativas de perforación del subsuelo habían dado sus frutos. De forma paradójica, bajo el desierto del Sáhara se había encontrado acuíferos subterráneos que garantizaban el suministro para todo el continente así como en zonas de Europa y Asia central. Cada noticia de un nuevo hallazgo era recogida como un gran triunfo y radiada a nivel mundial a través de todos los medios de comunicación. Esos pequeños logros eran acogidos como gotas de esperanza en el océano de desesperación que se extendía por la humanidad.

Alicante se había convertido en el nuevo epicentro mundial de esta locura. El agujero y un radio de dos kilómetros alrededor era territorio de naciones unidas. Tropas de los cascos azules y de la OTAN se encargaban de velar por su seguridad. El capitán Rodrigo, por su conocimiento de la zona e idiomas, seguía siendo el enlace del ejército de Tierra en la zona y tras varias semanas de máxima concentración en su misión no había tenido que comunicar ningún hecho de trascendencia a sus superiores. Empezaba a sentirse cansado e iba a solicitar un permiso de unos días para poder ir a visitar a la familia de la soldado Rodríguez y también poder estar un tiempo con su madre. Tal vez el final estuviera cerca para todos. Mientras, debía compartir su tiempo en la base con la alférez Benítez. Había entablado amistad a pesar de evitarla continuamente y todavía peor, sentía una fuerte atracción que además parecía verse correspondida por la joven. Su presencia le traía recuerdos que deseaba olvidar y le atormentaban de continuo.

Los equipos científicos, auspiciados por un comité de expertos de Naciones Unidas, estaban desconcertados. Todo intento de acercamiento y acceso al interior del orificio había resultado infructuoso. Lo habían intentado de todas las maneras y formas posibles, siempre con el mismo resultado, un estrepitoso fracaso. En el momento que cualquier dispositivo, contara o no con presencia humana, se intentaba introducir por el orificio un eco empezaba a retumbar por las paredes del cráter, y unas ondas lo expulsaban de inmediato. La primera vez se trató de un helicóptero tripulado. Por fortuna, el piloto consiguió no perder el control, con lo que no hubo que lamentar heridos. Se intentaron también introducir vehículos no tripulados: sondas, drones,… y en esa ocasión, todos fueron destruidos. Varias unidades de élite habían intentado rapelar por las paredes, pero habían sido disparados hacia arriba por esas misteriosas ondas. Varias aeronaves equipadas con la última tecnología habían sobrevolado el orificio, pero sin poder obtener ningún dato que resultara útil tal como la profundidad del cráter o detectar alguna fuente de energía, siempre el más total y absoluto vacío como respuesta. Se empezaron a excavar dos túneles con el fin de llegar al orificio a una profundidad superior a la de superficie, pero cuando faltaba poco para alcanzarlo, fueron derruidos por las ondas. En el de mayor profundidad, cinco personas fallecieron. Las ideas se acababan. Empezaban a evaluarse opciones militares con el lanzamiento de algún misil a ver si se conseguía superar la barrera de esas misteriosas ondas.

No se había conseguido establecer ninguna teoría científica que explicara cómo había desaparecido todo el agua de los océanos y la vida marina con ellos, se trataban tan solo de conjeturas que abarcaban desde un ataque extraterrestre hasta una acción divina.

Para el Chapas, sin embargo, la vida no había cambiado en exceso. Seguía con los turbios negocios del Lobo, ahora en ascenso ya que a la gente no le importaba gastarse el dinero que tenía. Además, había un mercado negro del agua donde se habían hecho fuertes y les reportaba grandes beneficios. Como habían profetizado, la desgracia para muchos suele traducirse en beneficios para unos pocos. Tenían a todos los empleados y contactos de la organización focalizados en el tema del orificio y la desaparición de los océanos, pero todas las noticias que les llegaban era negativas. No se sabía nada al respecto ni había ningún indicio que indicara que la situación pudiera cambiar a corto plazo.

Por lo que a mí respecta, seguía mi entrenamiento. Desde un punto de vista físico era muy severo y en tan solo dos semanas había desarrollado mi musculatura más de lo que nunca hubiera podido imaginar. Mi abuela estaba sorprendida, pero no se atrevía a preguntar demasiado, en contra de su instinto natural. Me veía a menudo sudoroso con el Dragón colgando del cuello. Soy consciente que más de una vez se acercó con cautela y pegó la oreja contra la puerta a ver que podía escuchar.

Disfrutaba del tiempo conectado con Yodan, ausente del mundo real. Había desarrollado técnicas difíciles de entender para el resto de los mortales. Ya era capaz de bloquear el tiempo y ver la escena a cámara lenta, de forma que podía actuar veloz, muy veloz, anticipando lo que iba a ocurrir. Desde hacía un par de días había empezado a aprender a hacerme invisible. Pero era una técnica difícil, que requería una concentración total y absoluta, y necesitaba mucha más práctica de la que unos cuantos días me habían otorgado. Combinaba todas estas técnicas con artes marciales. Yodan era de la opinión que debería enfrentarme a más de algún enemigo y he de confesar que no me había peleado en mi vida. Puñetazo tras puñetazo, iba mejorando la fuerza y la velocidad.

Julio 2010

Casa de Juan, Alicante, España

Juan se levantó, como ya tenía por costumbre, poco antes del alba. Apenas amanecía cuando conectó con Yodan. La misma rutina se repetía todos las mañanas, desde hacía doce días, tras su decimoquinto cumpleaños. Empezaba a sentir por ella lo que jamás le había pasado con nadie. Por supuesto le habían gustado otras chicas, pero siempre había tenido la impresión que nunca se fijaban en él. Era como transparente. Sin embargo, ahora era diferente. Un pequeño cosquilleo le subía por barriga cuando la veía y cada vez se ponía más nervioso ante su presencia. Había ocasiones que el corazón quería salirse por la boca. Cuando estaba un rato sin verla no hacía más que pensar en ella y deseaba con fuerza hablarle aunque no tuviera nada importante que contar. Se pasaba los días medio ido, concentrado en su recuerdo y a ratos todavía se preguntaba si no sería todo un sueño. Mientras el resto del mundo solo hablaba de la falta de agua, del cataclismo final, el toque de queda, el incremento de la inseguridad, los apagones que casi todas las noches dejaban en tinieblas a barrios enteros de la ciudad y los cada vez más constantes saqueos de comercios, Juan solo tenía en su mente la dulce cara y suave voz de Yodan.

—Buenos días.

—Buenos días —respondió Yodan con su habitual sonrisa—. ¿Qué tal noche has pasado? ¿Has podido descansar bien?

—Sí, como un bebé. Después de la paliza que me diste ayer —Juan le guiñó un ojo—. Hacía días que no dormía de un tirón. Ya sabes que últimamente tengo esa pesadilla que se repite una y otra vez. Me veo cayendo al interior de ese maldito agujero y no puedo respirar, me falta el aire. Intento gritar, y cuando…

Yodan interrumpió a Juan. Alzó su mano, como si pudiera tocarle la boca para que no siguiera hablando.

—Juan, los sueños, sueños son. No debes darle más importancia de la que tienen. Debemos centrarnos en el entrenamiento —Juan asintió y osciló levemente la cabeza en vertical—. Ahora, coge el vaso de cristal que está al lado de la mesita y lánzalo contra la pared.

—¿Cómo?

—¡Lánzalo! —gritó de forma enérgica Yodan.

Juan se incorporó sobre la cama y cogió el vaso.

—¡Lánzalo! —repitió.

El vaso ya volaba hacia la pared cuando le ordenó que impidiese que se rompiera. Le cogió por sorpresa. Se concentró. Pudo ver cómo el vaso se movía a cámara lenta y daba giros por el aire. Saltó de la cama y dio un par de zancadas. Tenía la vista fija en el vaso, que seguía avanzando hacia la pared, muy lentamente. El se movía mucho más rápido. Excitado por esa nueva experiencia no se fijó en la mancuerna que se interponía en su camino. Parecía que lo iba a alcanzar, victorioso, pero tropezó y perdió la concentración. En una décima de segundo la escena recobró su ritmo habitual y el vaso explotó en mil pedazos contra el suelo.

—¡Maldita sea! —masculló entre dientes.

Su madre no tardó en entrar a la carrera en su habitación.

—Juan, ¿qué ha pasado? ¿Estás bien?

—Sí estoy bien —respondió, sereno—. Se me ha caído el vaso, no sé cómo. Se me ha resbalado.

—Vaya susto me has dado. Espera, no te muevas que voy a por la escoba y un recogedor, no te vayas a cortar.

Juan se quedó meditando. Observaba cada diminuto trozo de vidrio esparcido por el terrazo. Se concentró de una manera desconocida y misteriosa hasta la fecha y visualizó en su mente como había estallado el vaso. Parecía que cada célula y neurona de su cerebro habían llegado a un acuerdo para intentar que los diminutos fragmentos se juntaran por sí mismos. Los pedazos, grandes, pequeños, de todos los tamaños, empezaron a vibrar y levitaron a pocos milímetros del suelo. Abrió los ojos. Mantuvo la concentración y orientó las palmas de las manos hacia ellos. Sintió como los cabellos de la nuca se le erizaban y su respiración se aceleraba. Empezaban a moverse con la intención de juntarse. La inesperada entrada de su madre, escoba y recogedor en mano, echó al traste su inesperado esfuerzo.

—¡Ya estoy aquí! —vociferó desde la puerta.

Los cristales cayeron de nuevo al suelo.

—¿Qué ha pasado? —fue todo lo que pudo gritar Luz, antes que Juan recobrara la conexión con Yodan. Luz volvió a quedar inmóvil, fija como una estatua de piedra.

—¡Dios mío, qué has hecho! —preguntó Yodan asombrada—. Jamás había visto nada parecido.

—No estoy seguro —se atrevió a responder, cabizbajo, con voz temblorosa.

Estación de Renfe, Alicante, España.

Rodrigo miró el cartel de salidas y comprobó que su tren partiría por el andén número cinco. Se disponía a coger el AVE de primera hora en dirección Madrid para visitar a la familia de la soldado Martínez. Debía saldar de una vez por todas la deuda moral que había contraído con aquella mujer. Cada vez que pisaba esa estación, los recuerdos de niñez fluían y le transportaban al pasado, cuando iban a visitar a sus tía abuelas. Su madre, para que el viaje no se le hiciese incómodo, cogía billetes en un tren cama que viajaba durante toda la noche. Se surtía de todo tipo de alimentos: sándwiches, chocolatinas, agua, y una completa gama de golosinas. El vaivén rítmico de aquellas antiguas locomotoras le ayudaban a conciliar el sueño. No podían permitirse el lujo de viajar en vacaciones, y aquellas visitas eran el único gasto extra al alcance de la pertrecha y escasa economía familiar. Rodrigo, desde muy pequeño, consciente de la falta de medios, siempre se preocupaba de cualquier compra injustificada y le reprochaba a su madre que debía controlar bien el dinero. “Si no es para ti, para quien lo voy a gastar”, acostumbraba a responderle. Sabía que en el fondo, aunque solo fuera para satisfacerla, él le devolvía una inocente sonrisa y un beso en la mejilla. Sus tías abuelas eran mayores y Rodrigo las veía como las personas más ancianas que conocía. Cada año temía que les fuera a suceder algo y pensar en no volver a verlas, le entristecía. A través de los ojos de un niño de seis o siete años, aquellas ancianas se transformaban en misteriosos personajes de una película de Disney. Con el pelo blanco como un glaciar, lleno de laca. Necesitaban la ayuda de un bastón para poder caminar, de forma dificultosa, por los angostos pasillos poblados de recuerdos de toda una vida, que con el paso de los años habían cobrado forma de obstáculos. Cuando llegaban a su casa, eran siempre recibidos con una jarra de té bien caliente. La primera vez que lo probó, le chocó el sabor insulso y astringente, pero que a fuerza de endulzar con terrones de azúcar, llegó a saborear con placer. “¡Cómo está el muchachote!” le decía su tía abuela mayor, Tatá, mientras le pellizcaba la mejilla. A Rodrigo le sorprendía que esos brazos largos y huesudos, que acababan en unos dedos delgados, de porcelana, casi transparentes, pudieran pellizcar con tanta fuerza. Tatí, su hermana, menor no solo en años sino también en altura y complexión, entonces aprovechaba para repetir “Pues como va a estar, de casta le viene al galgo”. Y entonces le pedían acompañarlas a la habitación de Facundo, el tío de su madre, marido de Tatá, que había sido militar de carrera, ya fallecido. El cuarto permanecía intacto, los años no parecían afectar aquella habitación anclada en el pasado, donde gracias a los recuerdos de guerra; una bala de mortero, el uniforme militar, las insignias y la espada, Rodrigo ya fantaseaba con que de mayor sería militar para poder ayudar a los necesitados.

Rodrigo vestía el uniforme militar cuando atravesó el arco de seguridad que daba paso a los andenes. Al sonar el pitido de la alarma, la guardia de seguridad dudó en detener a Rodrigo.

—¿No me va a cachear? —le preguntó Rodrigo que se paró nada más atravesar el arco.

La guardia jurado observó detenidamente a Rodrigo. Su presencia imponía respeto y, por lo general, salvo contadas excepciones, atracción en el sexo contrario. No pudo evitar ruborizarse, y sin mediar palabra, con un ademán de la mano, le invitó a continuar.

La estación estaba repleta de gente, cargada de maletas y paquetes, que se movían en todas direcciones, presurosas en subir a los vagones. Volvió a mirar el billete: vagón decimosegundo. Levantó la cabeza para ver la longitud del tren. No cabía duda, era largo, pero vaciló que en realidad ese número coincidiera con el total de vagones que componían el convoy. Giró la cabeza a la altura del primer vagón y vio que se trataba del número dieciséis, lo que parecía dar fuerza a su teoría. Según avanzaba unos metros, un grupo de gente alborotada captó su atención. En el centro de la discusión, un joven sin edad definida, escuálido, con unos pelos rizados que le colgaban hasta los hombros, vociferaba y levantaba su brazo en tono amenazador hacia un hombre que rondaría los sesenta. Rodrigo aceleró el paso con la firme intención de intervenir y pudo escuchar con claridad la algarabía.

—¡Qué no me da la gana, abuelete! ¡Que a estas alturas, hago lo que me sale de mis partes, y me da que subo yo antes que esta cola de ancianitos del Inserso! —exclamó en un tono hiriente y jocoso.

Rodrigo analizó a los dos contendientes principales de la escena. El hombre mayor, a pesar de su marcada edad era de complexión fuerte, una cara curtida y un pelo espeso poblado de canas, con una larga cicatriz en la nuca tostada por el sol. Perfectamente podría haber interpretado uno de los malvados personajes de Jame Bond, ese tipo de personas con las que incluso Rodrigo se lo pensaría dos veces antes de plantarles cara. Sin embargo aquel flacucho desgarbado no cesaba de vociferar e insultar, tanto a él como al grupo de ancianas que parecían acompañarle.

—¡Lo primero, educación! —gritó Rodrigo al joven, ya que, a pesar de que todo le señalaba como culpable, todavía no tenía claro cuál era el origen de la discusión y no quería tomar cartas en el asunto hasta tener un poco más claras las cosas.

—¿Y tú quién eres, el Capitán América? —rio con mofa—. ¿Has venido raudo y veloz al auxilio de los necesitados? Más vale que no te metas, nadie te ha invitado a esta fiesta.

Tenía una vocecita chillona y un cuerpecillo raquítico. Movía sin cesar unos ojos pequeños y vidriosos. No parecía tener intención de callar y las palabras se clavaban como aguijones en lo oídos de Rodrigo.

—Abuelito, ni cinco capitanes América como este te van a ayudar hoy —giró la cara hacia Rodrigo y le gritó—. ¡Y ahora, pírate, capullo!

El cansancio, los nervios, los días que pasaban sin buenas noticias, se habían acumulado en forma de energía negativa en el cuerpo de Rodrigo. Su estado de ánimo era un muelle que podía explotar cuando se tocara el resorte adecuado. Ese momento había llegado. El corazón le empezó a latir a mayor velocidad, la vena de la frente se le hinchó y las pupilas se le dilataron por la adrenalina.

Altea, España

Una nube de humo denso flotaba sobre la mesa del comedor. El Lobo y el Chapas se habían quedado solos. Marco se había levantado cinco minutos antes, con el semblante muy serio: “Os dejo, necesito dar una vuelta, airearme, salir de esta cárcel”. “Acuérdate del toque de queda”, le recordó el Chapas. “¡A la mierda!” fue su tajante contestación. Lo siguiente que escucharon fue el chirrido de las ruedas derrapando del Mercedes sobre el camino de grava y los guardias que cerraban la puerta corrediza metálica.

—Solos otra vez, Chapas —dijo el Lobo que se llevó el habanos a la boca para dar una larga calada—. Llevo toda la semana pensando —dominaba aguantar el humo en su garganta mientras hablaba así que lo expulsó de forma pausada—. Me voy a Rusia.

El Chapas frunció el ceño, extrañado. Dudaba de estar seguro de lo que acababa de escuchar pero le conocía desde hacía más tiempo del deseado y era consciente que la decisión ya estaba tomada.

—Tengo un mal presentimiento con toda esta mierda del agua —a cada palabra le precedía una larga calada, y tomó un tono serio, profundo, como si fuera un importante estadista—. Yo he pasado por mucho. ¿Pero esto? —fijó los ojos en el Chapas, aunque en realidad no esperaba ninguna respuesta, tan solo proseguir con su razonamiento sin ser interrumpido—. Esto me supera. Lo tengo meditado, no es un arranque de ira. Me voy con mis amigos rusos —luego de una pausa estratégica, añadió con convicción—. Hay riesgos, pero qué cojones, ¿qué es lo que no tiene riesgos en esta vida? Me han garantizado que estaremos en una zona de Siberia donde no me faltará agua. Hay un asunto que me preocupa —le miraba entre el humo del cigarrillo, los ojos ligeramente entornados.

El Chapas escuchaba con los ojos bajos, la cara grave, solidaria, sin decir palabra. Temeroso sin duda de comprometer su futuro si deslizaba un comentario inapropiado. De modo que asentía con la cabeza, dando a entender lo delicada e importante que era la situación. Cuando el Lobo explicaba algo, más valía seguirle la corriente. Luego, transcurrido un tiempo, se le podía abordar con sugerencias. Pero mientras explicaba sus planes más valía no poner en duda su liderazgo, mucho menos en presencia de otras personas. Era un insulto a su posición de poder, su jerarquía en la organización. Las consecuencias eran fatales. El Chapas todavía guardaba fresco en su memoria su primer encuentro con el Lobo. Fue en unos antiguos salones de billar del barrio del Altozano, cuando todavía era un imberbe adolescente. El local no había cambiado un ápice desde los setenta, momento de su inauguración. Mantenía las mismas mesas con tablero de mármol y un par de mesas de billar francés con la madera desvencijada y el tapete verde descolorido por el roce de las bolas. Aquella noche no quedaba en el local nadie más que el Lobo, Marco, El Ruso y el Chapas. El Lobo exponía como subir la droga desde el norte de África, pero era continuamente interrumpido por el Ruso, un personaje inquieto, con una vocecilla punzante, que no paraba de moverse como una marioneta de guiñol a su alrededor. Cada interrupción era respondida por una mirada fría, asesina, tanto por parte del Lobo como de Marco.

En una de esas, sin más, el Lobo cogió al Ruso por la cabeza y la empezó a golpear contra el canto de una mesa de mármol. Cuando le soltó, jadeaba y tenía los labios llenos de restos de saliva. El cuerpo inerte y sin vida del Ruso cayó como un muñeco de trapo sobre un charco de sangre espesa. El Chapas permaneció inmóvil, atónito, sin pronunciar palabra. Asistía a aquella reunión gracias al Ruso, o lo que quedara de él. Le había prometido que podían hacer un gran negocio y dado que nunca había visto con anterioridad al Lobo, ahora temía ser su siguiente objetivo. El Lobo se quitó los restos de saliva con la ayuda de la palma de la mano y se dirigió a la mesa de billar, que resplandecía bajo un gran foco metálico que colgaba del techo. Cogió el palo más largo, lo rompió contra el borde la mesa y regresó, con la camisa salpicada de sangre y restos de vísceras, hacia donde yacía el cuerpo del Ruso. Al Chapas le empezaron a temblar las piernas, pero no movió ni un músculo. Tampoco fue capaz de articular palabra, bloqueado por el miedo. El Lobo empezó a golpear con el trozo de madera astillada, repetidamente, y de forma violenta, sobre el cuello del Ruso. Finalmente, la improvisada estaca quedó clavada como la bandera de un escalador al coronar la cima. No podía más. Estaba exhausto, el oxígeno no llegaba a sus pulmones y respiraba a gran velocidad. Escupió sobre el cuerpo sin vida del Ruso, le dio una patada de desprecio, se giró hacia el Chapas, y con voz entrecortada le dijo: “Limpia toda esta mierda, que no quede ni rastro. Y mañana ven a verme, tenemos que hablar”. La única respuesta que pudo dar fueron unas arcadas antes de vomitar todo lo que tenía en su estómago.

Casa de Juan, Alicante, España

María tenía pegada la oreja sobre la puerta de Juan a la altura del picaporte, presa de una curiosidad que crecía de forma exponencial a medida que pasaban los días. A pesar de poner toda su atención, nunca escuchaba nada. Ninguna señal que le ayudara a entender los tejemanejes que se podía llevar entre manos su cada vez más distante nieto, que lejos de cambiar su comportamiento, parecía cada vez más ausente, como un habitante de un lejano planeta. Tras varios minutos, desistió. Se acercó a la ventana a observar la bahía de Alicante. Se había convertido en una gran base militar. Los potentes focos proyectaban una luz pálida que dibujaba sombras fantasmagóricas sobre el cauterizado terreno. Los jeeps y las patrullas de seguridad se movían en un continuo zigzagueo, y los drones y helicópteros que sobrevolaban la zona, parecían abejas durante su vuelo nupcial. Aquella escena, digna de una película de ciencia ficción, le distrajo tan solo momentáneamente del objetivo que se había marcado: descubrir lo que rondaba por la cabeza de su nieto.

En el interior de la habitación, Juan seguía su entrenamiento. Yodan le daba la misma importancia al trabajo físico que al mental. Golpes de puño en forma de directos, ganchos, con los nudillos, con el lateral, de todas las formas imaginables, en series que parecían infinitas.

—¡Y doscientos! —pronunció Juan en voz alta, con las gotas de sudor que le resbalaban por todo el cuerpo. Se había quitado la camiseta y llevaba tan solo unos calzoncillos tipo bóxer. El reflejo de su silueta sobre el cristal de la ventana le mostró un cuerpo esbelto, con los músculos definidos y unos marcados abdominales. Sonrió—. ¿Qué debo hacer ahora?

—Tienes que trabajar los esquives y bloqueos. Si un puñetazo te viene, debes bloquear y esquivar, para luego poder contraatacar. Práctica, práctica, y más práctica —pontificó Yodan—. Ese es el camino hacia el éxito. No lo olvides.

María no tenía el mínimo margen de duda, lo había podido escuchar con claridad. “Doscientos”. Estaba segura, lo había dicho con voz jadeante. ¿Doscientos qué? ¿De qué se trataría? Presa de una curiosidad que desbordaba los límites de lo razonable, aporreó sobre la puerta.

—¿Juan, cariño, te pasa algo?

—Abuela, estoy bien —sonrió. Imaginaba a su abuela agazapada tras la puerta y con la oreja pegada a la manivela. Sintió compasión, sabía que estaba preocupada y lo último que deseaba era influir de forma negativa sobre ella. Bastante difícil era la situación—. Espera, voy a abrirte.

Juan desplazó la cama y la pila de libros que impedían entrar en su habitación. Tenía el cuerpo sudoroso y todavía respiraba con dificultad.

—Hijo, ¿seguro que va todo bien? —se detuvo y clavó sus ojos en busca de la verdad—. Sabes que puedes confiar en mí.

—Sí abuela, estoy haciendo algo de ejercicio.

—¿Algo de ejercicio? Por Dios, si parece que te estés preparando para las Olimpiadas —le quitó la mirada de los ojos y se fijó en su cuerpo, que se estaba transformando bajo una metamorfosis acelerada—. Pero mira que pectorales te están saliendo, dentro de poco vas a necesitar un sujetador —le dijo sonriendo.

—El camino hacia el éxito es la práctica —las palabras salieron de forma automática, ni siquiera las pensó.

—Ya no te veo nunca escribiendo, en tu mesa, como te gustaba hacer.

—No tengo ganas abuela. No sé. Me faltan ideas. No consigo concentrarme —volvió a mentir. Había descubierto hacía años que escribir era una puerta a viajar, soñar y vivir otras vidas; una puerta que no pensaba cerrar jamás.

—Si te pasara algo, ¿tú me lo contarías, verdad?

María obvió el último comentario de Juan. No le cuadraba ese interés repentino por la forma física, pasarse horas cerrado en el cuarto, sin hablar con nadie. Ni que hubiera dejado de escribir historias cómo había hecho desde que tenía uso de razón. Parecía vivir aislado en un nuevo mundo.

—Claro, no me pasa nada —había escuchado muy bien las palabras de su abuela así que agachó la vista, no podía mirarle a los ojos—. Como te decía, estaba haciendo algo de gimnasia.

La relación de amistad que habían desarrollado era importante para Juan. Nunca le había escondido nada, siempre le había servido de apoyo en los momentos difíciles y en innumerables ocasiones le había dado buenos consejos. Ocultarle todo lo que estaba ocurriendo le hacía sentirse incómodo consigo mismo, se trataba de la única persona en el mundo a la que no quería ni podía mentir.

—Juan, sabes que puedes confiar en mí.

—Es que …—por un momento fugaz pensó en contarle todo. Desde la primera visión del dragón, la chica pelirroja que no podía quitarse de la cabeza, como Gaia quería proteger su futuro de la destrucción del hombre para poner a salvo los océanos y toda la vida marina. Que él era el elegido. Pero temía que pensara que había perdido el juicio y optó por el silencio.

—No me lo vas a decir. Solo quiero que sepas una cosa —le cogió por los hombros y fijó de nuevo su mirada en sus ojos—. Sea lo que sea lo que te llevas entre manos o pasa por tu cabeza, sabes que puedes confiar en mí. —Se le acercó y le dio un caluroso beso en la frente—. No lo olvides, sea lo que sea.

Aquellas palabras eran flechas envenenadas. Un veneno lento, que una vez penetrado no conocía remedio ni cura. Fluía por las venas y se cobijaba en la mente de Juan. Le recordaba lo importante que era confiar y no dañar a las personas cercanas. Sentía que acabaría decepcionando a su abuela, y eso, era lo último que deseaba. Ejercitar su cuerpo hasta límites desconocidos, en maratonianas jornadas que Yodan instruía, basada en los conocimientos de artes marciales adquiridos desde su infancia, era en cierto modo una válvula de escape que aliviaba la presión tan grande que sentía.

A María, por su parte, los años no habían conseguido moldear su carácter indómito de juventud. Lo que por edad había perdido era compensado por su energía innata y diligencia. El pelo, completamente cano desde la no tan lejana pérdida de Fermín, su marido, no crecía con el mismo vigor que antaño. No había día que no pensara en él. Habían sido más de cincuenta años compartiendo el devanar de la vida, las alegrías y contratiempos que marcan el deambular de las personas. Ahora María podía concentrar todas sus energías en Juan, su nieto de quince años, en el cual había depositado su pasión otrora compartida con Fermín. No iba a desistir tan fácilmente de averiguar lo que le ocurría.

Estación de Renfe, Alicante, España.

Rodrigo agarró del cuello a aquel despreciable ser. Lo levantó con la misma facilidad de quien levanta una pluma y lo lanzó de forma violenta contra el suelo. La mirada desafiante dejó paso al terror y la sonrisa mezquina dibujó una cara presa del pánico. Rodrigo se abalanzó sobre él y se sentó sobre su estómago, con las rodillas en los hombros. Cuando se disponía a golpearle, el hombre más anciano con el que el joven melenudo había mantenido la discusión le paró el puño. “No merece la pena” exclamó. Rodrigo volvió en sí. Valoró el daño que podría ocasionarle y se incorporó. Estaba de acuerdo, no merecía la pena ensuciarse las manos. El resto de ancianos asistían inmóviles a la escena. El joven quedó callado tan solo el tiempo justo que vio que no iba a sufrir ningún daño físico y recobró sus aires chulescos al poco de levantarse.

—¡Te había avisado, soldadito! —y lanzó un puñetazo a Rodrigo que parecía haber bajado la guardia. En un acto reflejo bloqueó el puño de su adversario con su antebrazo izquierdo, se escucharon los huesos crujir, y con un movimiento certero, lanzó un golpe de puño con su brazo derecho sobre el mentón. El joven voló, pero esta vez con los ojos blancos y una cara inexpresiva. Cayó prácticamente en el mismo sitio del que se había levantado instantes antes, esta vez sin conocimiento.

—No te preocupes, yo me encargo —le dijo el anciano.

Empujó a Rodrigo fuera de la escena, y con un movimiento de manos, le invitó a buscar su vagón. Cuando había andado unos metros, por el rabillo del ojo, pudo comprobar cómo gesticulaba con una pareja de policías mientras incorporaban al joven, que parecía recobrar el sentido. Estaba confiado en que les daría una versión de los hechos que no le iban a inculpar. En otra ocasión, él mismo hubiera hablado con la policía, pero temía perder el poco tiempo del que disponía para visitar a la familia de la soldado Martínez.

Mientras se disponía a subir al tren reparó en un hombre sentado en un banco a la entrada del andén que le observaba de reojo. Se trataba de un hombrecillo enjuto con semblante serio. Cuando sus miradas se cruzaron, subió un periódico para taparse la cara. No tuvo tiempo para más, el silbido del mozo hizo que entrara de forma precipitada al vagón. Se dejó caer sobre el asiento. El tren arrancó. Por el cristal, vagamente empañado, buscó a aquel hombre, pero tan solo vio como la ciudad iba desapareciendo en la distancia. Cerró los ojos y se abandonó al suave balanceo que le mecía como en su niñez.

Cuando despertó, el tren se adentraba en una llanura que se extendía sin horizonte. Le gustaba recrearse con los paisajes de la Mancha. Tierras lisas de tonos rojizos, amarillos y dorados que llegaban hasta el infinito. A menudo los llanos se transformaban en un mar de cereales, movido por la acción del viento. Unas vistas que le producían paz y sosiego y le ayudaban a abandonar los malos pensamientos que le habían acompañado desde su llegada a Alicante.

Llegó puntual a la estación de Atocha. A pie de estación abordó un taxi y le indicó a un joven conductor la dirección que había conseguido gracias a sus contactos en el Ministerio. No tenía preparado ningún discurso. De hecho no estaba seguro de lo que diría, pero sabía que era una obligación acudir. La tarde anterior había hecho una llamada “¿Casa de la soldado Martínez?” “¿Quien pregunta por ella?” dijo una voz quebrada de lo que parecía una mujer anciana y con el llanto de un bebé de fondo. La conversación no duró más de unos segundos, el tiempo justo de confirmar que encontraría alguien en casa. Al bajar del taxi se encontró con un bloque de apartamentos de los años ochenta, repleto de pequeños balcones moteados de antenas parabólicas, bicicletas, tendederos con ropa secando y todo tipo de enseres que indicaban que las viviendas eran justas en tamaño. Le dio una propina al taxista y se dirigió a los telefonillos. Le costó encontrar el noveno F, del bloque tres, pero cuando lo localizó tomó aire y pulsó sobre el botón. Esperó unos segundos y al no obtener respuesta volvió a pulsar. Por fin escuchó como descolgaban. La misma voz de la tarde anterior preguntó “¿Quién?” Rodrigo se quedó sin palabras, atenazado por los nervios. Hubiera cambiado, sin la menor duda, aquel momento por una arriesgada operación en cualquier inhóspito rincón del mundo. Ahora debía contarle cómo se le había escapado entre sus manos la vida de su hija, sin poder hacer nada para evitarlo. Al no obtener contestación, la misma voz quebrada preguntó “¿Capitán Rodrigo?” Una respuesta afirmativa y la puerta se abrió.

Cuando cruzó el zaguán y llamó al ascensor notó cómo se le encogía el corazón. Aguantaba las lágrimas que por alguna razón querían escaparse. El trayecto hasta el piso noveno se le hizo interminable. Sentía que a cada nuevo piso se le evaporaban el valor y determinación de enfrentarse a aquella anciana. El estómago se le encogió de tal forma que hasta tragar saliva era un arduo trabajo. Buscó la letra F sobre las puertas, y tras andar unos metros por el pasillo, por fin la encontró. Se detuvo enfrente, sin atreverse a llamar. Tomó aire con fuerza por la nariz y golpeó con sus nudillos sobre la puerta. Pudo escuchar unos pasos lentos al otro lado de la puerta. Finalmente se abrió. No hubo más palabras. Rodrigo se fundió en un abrazo con aquella anciana. Dos seres abatidos por el dolor que derramaban lágrimas y sollozos y que el destino había unido de forma definitiva.

Altea, España

El Lobo mantenía su semblante serio. Parecía un intelectual en una tertulia, con unos ojos fruncidos que el Chapas apenas podía adivinar tras la humareda del habanos. Tomó otra larga calada antes de proseguir.

—Como te decía, hay un asunto que me preocupa —puso todavía un tono más grave de voz—. Necesito que alguien tome el mando, alguien de confianza, alguien por el que pondría la mano en el fuego sin dudarlo.

Lo había hablado antes con Marco, y este, en desacuerdo con su decisión, había optado por salir a relajarse un rato. Para Marco era una opción muy arriesgada. Desde que Vladimir había desaparecido, sus contactos en Rusia no eran seguros, por mucho dinero que pudiera haber de por medio. ¿En quién podría confiar? Además la idea de que el Chapas coordinara las operaciones no le gustaba. Debía quedarse para vigilarle. “Te asegurarás de que todo vaya bien y no haga ninguna tontería. Tus ojos serán los míos mientras yo no esté”. En su lugar Marco le había sugerido ir a Rusia para estar a su lado. Pero el Lobo ya había tomado su decisión, no iba a cambiarla bajo ningún concepto.

—Después de meditarlo, Chapas, es el momento que te encargues de los negocios mientras yo permanezco en Rusia —proseguía su discurso con aire solemne, poniéndose serio—. Espero que estés a la altura de la ocasión —se quedó callado mientras daba pequeñas caladas al habanos—. Por supuesto, yo no desaparezco de la escena. Me informarás de cada paso. Considera que es un alejamiento temporal.

Los ojos del Chapas se iluminaron como un farolillo. Un brillo vivo que mostraba haber alcanzado la satisfacción personal de llegar a la cima tras mucho años de servilismo, de obedecer a ciegas las órdenes del Lobo. Tantos años de espera parecía iban a alcanzar por fin su recompensa. Se convertiría en el líder, “el patrón”, como ya había decidido que le apodaran.

—Chapas, hemos vivido muchas cosas desde aquel día que nos conocimos en los billares —el Chapas no pudo evitar sentir un nudo en el estómago al visualizar la imagen que tenía grabada y que de manera periódica volvía en forma de pesadilla—, no me decepciones. No lo olvides nunca, no me decepciones —repetía las palabras de una forma muy lenta, una manera de remarcar la importancia de las mismas. El Chapas sabía perfectamente que si le fallaba moriría. No le preocupaba el hecho de morir en sí, sabía que la vida del traficante era corta, sino el largo y tortuoso camino que le llevaría hasta la muerte. Había sido testigo en múltiples ocasiones hasta dónde podía llegar el sufrimiento físico. Algunas visiones le hacían temblar las piernas—. De todas formas no sufras —su cara dibujó una sarcástica sonrisa—. Marco se queda contigo para cuidarte.

El Chapas le devolvió la sonrisa. Evitaba mostrar señal de nervios o miedo, aunque un cosquilleo de excitación le recorría la barriga. Sabía que Marco iba a ser su sombra. Vigilaría sus movimientos y aprovecharía el mínimo error o decisión en contra del Lobo para arrebatarle la vida con la misma facilidad de quien mata a un mosquito. Pero pensó que a veces, no es tan fácil acabar con la vida de un mosquito. Su mente empezó a maquinar un plan, un plan donde ese mosquito podría contagiar una enfermedad a Marco, una dolencia que empezaría a manifestarse primero de un modo casi imperceptible pero letal al fin. Con la ayuda de Iris podría cortar el suministro financiero del Lobo en Siberia. ¿Qué valor pasaría a tener su vida sin un céntimo? La mente del Chapas funcionaba muy rápido, se multiplicaba como de costumbre.

—Es una gran responsabilidad —murmuró en voz baja. Evitaba mirarle a la cara, no quería que pudiera arrancar de su mente los planes que había empezado a trazar con precisión de cirujano—. Me enorgullece que hayas pensado en mí, pero he de reconocer que me da miedo no estar a la altura de la ocasión. De una cosa puedes estar seguro, sabes que haré todo lo que ordenes —esta vez levantó la cabeza para mirar de forma directa a los ojos del Lobo, que seguía, tras una gran humareda, dando largas caladas a lo poco que quedaba del habanos—. Además, teniendo a Marco conmigo, todo será más fácil —el Chapas, había subestimado a un hombre que se había hecho a sí mismo por encima de muchos cadáveres y que podía leer la mentira en la cara de las personas.

—¡Joder, cabronazo! —gritó, de su boca salieron catapultados unos restos de tabaco—. ¡No me toques los cojones o te aplasto la cabeza ahora mismo!

El Chapas palideció a la misma velocidad que cae un rayo.

Casa de Juan, Alicante, España

Juan cerró de nuevo la puerta, se recostó sobre la cama, y pensó en que no podía ni debía seguir con las mentiras. Tendría que ser fuerte y pedir a su abuela que se sentara a su lado como en tantas otras ocasiones había hecho para contarle la verdad. Por inverosímil que toda esa historia pudiera parecer, sabía que era la única persona en el mundo en quien podía confiar, sin temor a ser considerado un loco. Pero ya no estaba tan solo como antaño. Aquella chica con la que soñaba de continuo, como en un bucle, era su nueva guía. Así que decidió consultar con ella.

—Hola —musitó con voz tenue y concentró sus pensamientos en Yodan, que no tardó en aparecer—. Creo que ha llegado el momento de contarles la verdad —el dragón empezó a centellear en el cuello de Juan, un calor sofocante se le propagó por el pecho. Parecía que algo importante estaba a punto de ocurrir.

—Juan, todo lo que has aprendido estos días no ha sido más que un entrenamiento. Una simulación de lo que de verdad nos espera ahí fuera. De nada va a servir si no eres capaz de controlar los nervios en una situación real, donde el estrés atenazará todo tu cuerpo, como una coraza y te hará más vulnerable ante tus enemigos —Yodan, se detuvo, y por primera vez cambió su expresión, visiblemente más seria—. El tiempo se nos acaba. Has hecho progresos. Controlas el tiempo, las visiones y has empezado a ser capaz de desaparecer. Golpeas con velocidad, pero en el mundo real, ahí fuera, todo es más complicado. Debes reaccionar con más rapidez, ser capaz de controlar tu mente —Yodan empezaba a cambiar sus gestos, inequívocamente autoritarios—. Esta noche debes escapar de casa.

¿Había escuchado bien esas palabras? ¿Escapar de casa para qué? ¿Dónde tenía que ir? No habían transcurrido ni dos semanas completas desde la desaparición de los océanos y le estaba pidiendo fugarse de su hogar. Fue la primera vez que Juan dudó de aquellas palabras, de esa tierna voz que anhelaba escuchar cada mañana al despertar, como el amanecer ambiciona los primeros rayos de sol.

—¿Dónde voy a escapar? —respondió, agitado, confuso por lo que le pedía—. Acabo de cumplir quince años. ¿Qué voy a hacer a ahí fuera? El toque de queda es a las ocho de la noche, nadie puede estar por las calles a partir de esas horas. Los cortes de luz son continuos. La policía no da a basto con los saqueadores y delincuentes. ¿No has visto las noticias? Cada vez hay más gente desesperada, dispuesta a lo que sea con tal de garantizarse algo en el futuro —paró para tomar algo de aliento, ya que había soltado las palabras como balas una ametralladora—. Y en medio de esta locura, me voy de casa. ¿Para qué?

—Juan, todo gran viaje empieza con un pequeño paso. Parece que no has entendido la importancia que juegas en esta partida de ajedrez. Recuerda, eres el elegido —cada segundo que pasaba, Yodan se alejaba más y más de la bondad que siempre la había acompañado—. Las personas que como tú nacen con un don, tienen la responsabilidad de utilizarlo en busca del bien de los demás. No puedes dudar. ¡No debes dudar! ¡Tú eres el elegido! —sentenció con voz autoritaria.

—¡Yo no tengo ningún don! —no era propio de Juan hablar con tal beligerancia.

—Claro que lo tienes. Confía en mí. Y sobre todo, confía en ti mismo.

—¿Qué se supone que debo hacer? —dijo de golpe en un tono que no denotaba ni entusiasmo ni decepción.

El dragón empezó a centellear en su pecho como una luciérnaga. Sintió que las piernas empezaban a pesarle. Una sensación de vacío le subía desde el estómago y los párpados se le cerraron. No estaba seguro de si había perdido por completo la conciencia o todo lo contrario, pero sintió cómo volaba sobre la bahía de Alicante. Daba vueltas como un torbellino sobre el agujero hasta que empezaba a caer. Su caída se desaceleraba a medida que se aproximaba a la superficie. No escuchaba nada, pero de forma paradójica, el silencio le resultaba atronador, como un tambor que martilleaba sus sienes. Tan solo se veía cayendo al vacío, a una velocidad cada vez menor, sin poder controlar sus movimientos. De modo que sintió miedo. Mucho miedo. Parecía que el fin estaba cerca. Sintió pena. Una gran tristeza al pensar que no volvería a ver a su madre, padre, abuela, a sus seres queridos, a no poder conocer de verdad a Yodan y darle su primer beso de amor, como tanto deseaba. Una fuerte pesadumbre le envolvió como el caparazón de seda a un gusano. Notó como una lágrima le resbalaba por la mejilla a medida que se adentraba de forma lenta pero inexorable en un negro abismo.

Zona Cero, Alicante, España

El sol despuntaba sobre el horizonte cuando Rodrigo llegó al comedor de la base. Unas bolsas bajo los ojos adornaban su cara. No había podido conciliar diez minutos seguidos de sueño tras la visita del día anterior a la madre de la soldado Martínez. A pesar de no haber podido intercambiar muchas palabras, presa de la emoción, había servido para cumplir su promesa. Antes de marchar le había pedido a la anciana abrir una cuenta donde poder hacer una pequeña aportación mensual a favor de la pequeña. Era la forma de actuar que dictaba el estricto código ético de Rodrigo. Aquella pequeña donación no iba bajo ningún concepto a paliar la falta de una madre, el cariño incondicional y desinteresado siempre presentes, pero al menos podría contribuir a una mejor infancia. Ese pequeño detalle, como él lo consideraba, le colmaba de satisfacción.

—Buenos días Rodrigo —el saludo de la alférez le pilló por sorpresa ya que se encontraba absorto en sus pensamientos del día anterior.

—Buenos días Clara —la sonrisa se extendió por su rostro antes de que pudiera evitarlo y alcanzó a balbucear esas palabras cuando vio a la joven con el pelo negro, liso, con raya en medio y recogido en una pequeña coleta. No había podido evitarla como acostumbraba a hacer, y ahora que estaba enfrente de ella, no era capaz de coordinar más de tres palabras seguidas. El pelo le brillaba con fuerza, los ojos negros, inmensos y una pequeña nariz que llegaban hasta unos labios perfectos a los ojos de Rodrigo.

—¿Dónde estuviste ayer? —sostenía una bandeja metálica en sus manos, con unos huevos revueltos en el compartimento mayor, un par de salchichas, trozos de bacon, dos rebanadas de pan tostado, zumo de naranja y un gran vaso de café americano.

—Vaya, buen desayuno —le respondió Rodrigo para evadir una pregunta que resultaba embarazosa. Clara se percató de ello.

—Ya he corrido cinco kilómetros en cinta y media hora de remo —dijo. Parecía querer justificar las calorías que llevaba en la bandeja.

El comedor estaba repleto de militares y científicos venidos de todas partes del planeta, por lo que había un galimatías de idiomas que reverberaba por la estancia y que hacía imposible seguir las conversaciones ajenas.

—¿Desayunas conmigo? —Clara volvió a preguntar al ver la pasividad de Rodrigo—. Voy a sentarme en aquel banco —le indicó con la cabeza hacia un mesa en la que quedaban dos sitios libres, justo al lado de unos soldados con la bandera Coreana que reían y gesticulaban sin parar.

—Claro —no tuvo más remedio que aceptar, no vio escapatoria posible—. Voy a coger un café.

Se le había cerrado el estómago. Tenía un nudo que le impedía tomar cualquier alimento sólido. Cogió una taza grande, abrió la válvula del depósito y la llenó hasta arriba.

—Para lo grande que eres, no comes mucho —bromeó Clara cuando Rodrigo se sentó con su humeante taza como único arma frente a su copiosa bandeja.

—No tengo apetito esta mañana.

—¿Hay algún problema? —Clara lo observaba perpleja, sin comprender. Cada vez que intentaba entablar conversación veía a una persona insegura e huidiza, muy distinta al Capitán responsable de la seguridad de la base en su día a día.

Sí, claro que había un problema. Ella era el problema. Verla era trasladarse a la selva colombiana, recordar lo feliz que había sido, pero a la vez como se lo habían arrebatado todo, de un día para otro, sumía a su mente en un súbito e inexplicable temor. No quería repetir los mismos errores del pasado, pero era consciente de que a menudo cada paso que damos para alejarnos de una persona, en realidad nos acercan un poco más a ella. Cuando la miraba, todo los juramentos que había hecho se esfumaban. Por eso había decidido evitarla a toda costa, no tener ningún tipo de relación.

—No hace falta que me cuentes si no quieres —mientras hablaba, cortaba un trozo de salchicha para juntarlo con una buena ración de huevos—. Siento haberte molestado, soy demasiado curiosa creo —dijo con tono de disculpa.

—No, que va. No es por ti —mentir no era uno de los puntos fuertes de Rodrigo—. Es que ayer tuve que ir a Madrid a visitar a una persona, una persona muy especial.

Entonces ocurrió. Decidió quitarse la armadura que vestía cada vez que estaba ante ella y empezó a contarle la historia de la soldado Martínez, de cómo se le había escapado su vida entre sus manos, de la hija que había dejado huérfana, de la visita hecha a Madrid el día anterior y de cómo se había fundido en un conmovedor abrazo con aquella mujer. Rodrigo sintió un doloroso e intenso deseo de abrazarla. A Clara se le humedecieron los ojos, y desde ese día, nada volvió a ser igual en la relación de ambos. Un nuevo amor nacía en lo más profundo del corazón de Rodrigo.

Altea, España.

Cuando el Chapas abrió los ojos la luz de la mañana se deslizaba por la ventana. El reloj despertador de la mesilla de noche rozaba las siete. Lo primero que le vino a la mente fue sentirse afortunado de seguir con vida. La tarde anterior había cometido el error de subestimar al Lobo. Fue un desliz de principiante. Decirle a la cara que apreciaba que Marco se quedara con él en Alicante había sido una equivocación mayúscula que podía haber pagado muy caro. De sobra era conocido por todos el enfrentamiento existente entre ambos, situación que era explotada por el Lobo. Por fortuna, tras el arrebato inicial, el Lobo se había contenido. Tal vez todos aquellos años de relación habían cimentado cierto aprecio en su inexistente corazón. Tras el grito amenazador “¡No me toques los cojones o te aplasto la cabeza ahora mismo!”, que todavía angustiaba al Chapas, expiró una gran calada y apagó el habanos sobre la mesa. Después se levantó. El Chapas se temió lo peor y optó por empezar a hablar, uno de sus puntos fuertes. El Lobo volvió con una botella de veinticinco años de whiskey de Malta y dos vasos anchos. Recordarle todo lo que habían pasado juntos, las incontables ocasiones en las que había obedecido a rajatabla sus órdenes, lograron calmar sus instintos asesinos. Bastó abrir la botella para dejar el asunto zanjado. Había tenido suerte pero sabía que ya no le quedaban más balas en la recámara. Otra distracción y lo pagaría con su vida.

Sin salir de la cama cogió el móvil y empezó a escudriñar la lista de Whatsapps. De los grupos habituales, nada que destacar. Había pedido a todos sus contactos e informantes, que cualquier hecho extraño, por absurdo que pudiera parecer, que ocurriera en la ciudad de Alicante se lo dijeran de inmediato. Cada noche le enviaban un resumen que el Chapas leía con atención, pero no había recibido nada destacable en catorce días. Ese mañana parecía que nada iba a cambiar. El Chapas no guardaba ni un solo nombre real en su agenda así que cuando llegó a la mitad de la lista, le sorprendió ver un nuevo mensaje de Tintin. ¿Tintin le había escrito? Tenía curiosidad en saber que querría. “Hola, necesito verte. Son quince kilos”. El Chapas quedó extrañado. ¿Qué hacía por Alicante Tintin? Se suponía que no tenía que venir hasta dentro de tres meses. Parecía que se había adelantado, pero estaba claro que traía la mercancía con él. Los dedos empezaron a volar sobre el teclado. “Esta noche a las diez. Casa del Ángel”. El toque de queda no representaba un gran problema para el Chapas. Conocía dónde podía estar, y en caso de problemas a quien contactar para que le dejaran libre.

Tras la lectura de los mensajes, su mente continuó con el diseño del guion para alcanzar el control de la organización. El Lobo, cuando ya había tomado unas cuantas copas del whiskey de malta, empezó a largar más de la cuenta y confesó por primera vez en su vida que estaba cansado. Necesitaba alejarse una temporada y dejar por un tiempo el mando. Quería disfrutar de la vida ahora que el mundo se había vuelto loco. Le habían garantizado que en la zona de Siberia donde pensaba alojarse los recursos hídricos estaban asegurados. Era una aldea aislada, gobernada por la mafia, bien protegida del acceso de visitas no deseadas. Un pequeño oasis de lujo en el medio de la desértica y helada estepa, donde un ejército de mercenarios adiestrados velarían por la seguridad de unos multimillonarios provenientes de los negocios del petróleo, el tráfico de armas y las drogas. El Lobo había conseguido ser uno de esos privilegiados socios, gracias a su antigua amistad con Vladimir. El precio a pagar no estaba al alcance de muchos bolsillos: el canon de entrada se fijaba en seis millones de dólares. Teniendo en cuenta que se trataba de alrededor de un centenar de personas, no parecía un mal negocio para los creadores. Todavía quedaba pendiente por resolver los costes extra a desembolsar una vez allí, pero los problemas del Lobo no eran precisamente económicos. La red de sociedades pantalla establecidas en paraísos fiscales por Iris acumulaban un patrimonio superior a sesenta millones de euros y en los últimos tiempos los beneficios no dejaban de aumentar. El Lobo no le había podido detallar el lugar exacto donde estaría, era un secreto que ni siquiera él mismo sabía. El único dato era que se encontraba en la parte septentrional de Siberia, en medio de la tundra, en una zona de bosques y pantanos, donde el agua abundaba por todas partes, tanto en su forma líquida como sólida en el riguroso invierno.

La seguridad era una de las prioridades de ese secreto proyecto de poner a salvo un puñado de adinerados mafiosos, señores de la guerra, un secreto al alcance de muy pocos afortunados. Las fotografías de las mansiones donde se iba alojar sí que las había podido ver en la pantalla del móvil. Palacetes en medio de la nieve equipados a la última: televisiones de sesenta y cinco pulgadas, vestidores mayores que el tamaño estándar de una habitación de matrimonio, sauna, gimnasio, piscina climatizada. Lo último en opulencia. Estaban decoradas al más puro estilo barroco. Seguían los mismos principios de generosidad en las formas y los detalles, aunque suavizadas respecto a la habitual grandilocuencia de los mafiosos. Nada quedaba al azar en aquellas mansiones.

Casa de Juan, Alicante, España

Juan no había podido dormir bien en toda la noche. El sueño se repetía cada vez con más frecuencia. Sin embargo verse cayendo en medio del abismo era un problema insignificante en comparación con el dilema de tener que marcharse de casa. No sabía qué tenía que hacer para conseguir la vuelta del agua de los océanos. Cuando el día anterior recuperó la conciencia, Yodan se lo había explicado de nuevo: debía salir, volar como un pájaro que abandona el nido, iniciar su primer vuelo sin miedo a caer. La equivocación sería decidir quedarse en el hogar y renunciar al gran poder que el dragón había descubierto en él, por temor a lo desconocido, aunque para ello tuviera incluso que sacrificar su propia vida.

Había analizado todo lo que llevaría con él. Cogería la pequeña mochila de ciclismo que su madre le había comprado hacía dos años en una oferta de un supermercado alemán. Era pequeña y ligera, pero con amplitud para poner un juego de llaves, la linterna de carga manual, dos cajas de cerillas, una navaja, barras de cereales, una tableta de chocolate, frutos secos y un par de bidones con bebida energética. Sabía que iba a hacer mucho daño a sus seres más queridos, en particular a su abuela, pero de alguna manera estaba convencido, por absurdo que pudiera parecer, que en sus manos estaba en juego el futuro de la humanidad. Decidió que tenía que escribir, de su puño y letra, una carta para explicar las razones de su huida. Se aseguró que la puerta de la habitación estuviese bloqueada. Cogió un par de folios y se sentó en su mesa de trabajo. La mano le temblaba, pero se armó de valor y empezó a escribir como tantas otras veces había hecho.

«Mamá, Papá, abuela, todo lo que voy a escribir puede parecer un cuento, una historia de la que no estoy seguro ni por dónde empezar, así que lo haré desde el principio, intentando no dejar ningún detalle que os pueda resultar de importancia para entenderme. Gaia —la Tierra— ha decidido poner a salvo lo más valioso para la vida: el agua de los océanos. Por eso el gran agujero en la bahía de Alicante. Ahora toda la vida marina está protegida en su interior, y no habrá nada que pueda llegar hasta ella, ni hacerla salir de nuevo a la superficie. Todos los intentos de los científicos van a fracasar, es imposible recuperarla. Y, de alguna manera, que todavía no alcanzo a comprender, yo soy el elegido para intentarlo, para convencer a Gaia de que existe una esperanza.

El libro que me compró la abuela hace catorce días no ha llegado a mis manos por casualidad, el dragón me encontró primero. Ese dragón, a través de Yodan, la protagonista de la historia, me está enseñando a desarrollar mis poderes. Soy poseedor de una energía desconocida que he empezado a perfeccionar con el entrenamiento. Abuela, es por eso que paso tantas horas encerrado en mi habitación, la preparación es exhaustiva. He aprendido a controlar el tiempo, aunque no tanto como me gustaría, y he empezado a ser capaz de desaparecer a vuestros ojos. Estoy trabajando también mucho el físico, Yodan es una experta en artes marciales, me enseña muchas técnicas que puede ser que necesite cuando esté ahí fuera.

Como comprenderéis, es una situación muy complicada, pero hay algo en mi interior, una vocecilla, que me dice que puedo hacer algo importante. No os podéis imaginar cuanto me duele haberos ocultado la verdad, pero no puedo ni creo que deba deciros en persona lo que pienso, porque puede que me toméis por un loco, un chico de quince años recién cumplidos que ha perdido el juicio e intentéis detenerme.

Os puedo asegurar que sois las personas que más quiero, y por tanto, a las que menos daño pretendo ocasionar, así que espero que logréis comprender lo que voy a hacer: escaparme de casa para convencer a Gaia de que existe una esperanza. Esta noche debo partir con la misión de hacer que vuelva el agua a los océanos. Os lo he dicho y os lo vuelvo a repetir: sois las personas que más quiero. Por favor perdonarme. Dentro unos días todos los problemas se habrán acabado y podremos celebrarlo juntos. Un fuerte abrazo. Vuestro hijo y nieto, que os quiere y aprecia.

Juan».

No se dio cuenta que lloraba hasta que vio una lágrima sobre el folio. Intentó sin mucho éxito secarla. Le costaba respirar, así que cerró los ojos y empezó a contar cinco segundos en cada inhalación y exhalación, como Yodan le había enseñado. Intentaba visualizar cómo entraba y salía el aire por su cuerpo. Cuando sintió que ya no le temblaba el pulso, cogió la hoja manuscrita, hizo un par de pliegues y la guardó en el cajón de su mesa de escritorio. El gran día había por fin llegado.

Zona Cero, Alicante, España

Rodrigo se marchó de la base a las siete de la tarde para encontrarse con su madre en el barrio de San Blas. Tal como había acordado con el comandante tenía un permiso especial por tiempo indefinido. Desde su llegada a Alicante, tan solo había salido el día anterior a hacer la visita a la familia de la soldado Martínez a Madrid. Por un lado tenía ganas de visitar a su madre pero por otro también respirar aire fresco. Clara se había quedado en el campamento. Habían conversado toda la tarde. Rieron, hablaron de tonterías, parecían dos adolescentes. Se daba cuenta que de forma irremediable se estaba enamorando tras tantos años de forzado autocastigo.

El barrio de San Blas estaba bastante lejos de la playa del Postiguet. Primero, había que recorrer el paseo marítimo. Donde antes los grandes yates exhibían lustrosos sus esloras sobre las plácidas aguas, ahora reposaban escorados sobre la tierra seca y agrietada del puerto. Optó por cruzar por el semáforo que se encontraba a mitad del paseo de la Explanada. Ese camino lo había recorrido innumerables veces desde niño, pero ese día prestaba especial atención a los detalles. Le llamó la atención una palmera de cuya base salían cuatro troncos, como un dragón mitológico de cuatro cabezas. Posiblemente estuviera allí desde su infancia, pero nunca antes había reparado en esa característica. Continuó su paseo recreándose en las pinceladas que le ofrecía la ciudad de Alicante, bien fuera por el temor a la desaparición de todo lo conocido hasta la fecha o por la edad que le había transformado. Se llevó una gran sorpresa al ver dos estatuas de perros en la entrada al Parque de Canalejas. Incluso se paró a leer la placa explicativa, donde se detallaba que eran copias exactas de las que se podían encontrar en el Victoria Park de Londres. Al llegar al final del paseo, a la altura del Real Club de Regatas, decidió coger la calle de Pintor Aparicio. La zona que acostumbraba a estar animada esa época del año, se encontraba casi vacía en aquella ocasión. Apenas se cruzó con un par de mujeres que andaban con sus cochecitos de bebé. A Rodrigo esa imagen le pareció una señal de esperanza en medio de la locura en que estaba inmersa la ciudad, que le parecía gris, carente de vida.

Resignado, cruzó la avenida de Maisonave hasta torcer por la calle de Bono Guarner. Ya faltaba poco para llegar y los nervios se apoderaron de él. Su madre siempre le preguntaba si había conocido alguna mujer, o al menos, si tenía planes de tener hijos. Su mayor ilusión era poder disfrutar de un nieto o nieta en el que poder volcar todo su afecto. Sabía que no podría ocultarle los nuevos sentimientos que habían brotado en su corazón. Rodrigo no era capaz de mentir a una pregunta directa de su madre.

La fachada de su casa seguía intacta. Había conocido tiempos mejores, pero aún así despertó una fuerte emoción en Rodrigo cuando la vio al girar la calle. Representaba toda su niñez e infancia. Su hogar antes de partir a la Academia militar de oficiales del ejército de Tierra en Zaragoza. Todos los años de colegio e instituto, las partidas de fútbol con los amigos en el parque de San Blas, su iniciación en el karate a los doce años, su primera novia, una chica alta que jugaba al baloncesto en el equipo del instituto. Era como retroceder veinticinco años en tan solo unos segundos, un viaje a través del tiempo.

Cuando su madre le abrió la puerta, Rodrigo supo de inmediato que algo malo pasaba.

—Hijo, dame un abrazo —dijo con una forzada sonrisa—. Tan puntual como siempre.

—Hola mamá —la agarró y desapareció entre sus brazos.

Le llevó a la salita. Una pequeña habitación con dos sillones, una estantería donde reposaban unos pocos libros antiguos y la televisión encastrada en lo que antiguamente había sido un mueble bar. Un retrato de Rodrigo con nueve años de edad adornaba la pared. Ocuparon los mismos asientos donde se habían sentado desde siempre.

—Cuéntame hijo, ¿cómo va todo? —le cogió la mano.

—Bien mamá, bien. No he podido salir de la base estas dos semanas que llevo aquí —Rodrigo prefirió ocultarle que el día anterior había estado en Madrid—. Y tú, ¿estás bien? —aprovechaba sus palabras para acariciar con suavidad el dorso de la mano, que con los años había ganado aspereza.

—Claro hijo mío, estoy emocionada de que estés conmigo.

Le ocultó la verdad. No le explicó que llevaba tiempo con molestias en el estómago. La doctora de cabecera le había enviado al especialista. Los resultados tenían tan solo una semana. Tenía cáncer y le habían pronosticado unos meses de vida. Nadie a ciencia cierta podía adivinar cuánto tiempo quedaba. Parecía que se había extendido a otros órganos, no había operación posible. No quería hacerle daño, así que guardó silencio. Anhelaba escuchar que había conocido a una mujer de la que enamorarse.

—Hijo, ¿no te cansas de estar solo, sin una familia a la que cuidar?

—Tú también estuviste siempre sola.

—No es verdad —respondió su madre, que le apretó la mano con firmeza—. Siempre te tuve a ti. Incluso cuando te fuiste de casa, a los dieciocho años, no ha habido un solo segundo en mi vida que no hayas estado conmigo, en mis pensamientos. ¿Entiendes lo que te quiero decir?

Rodrigo asintió con la cabeza. Por supuesto que echaba de menos poder compartir su vida con una mujer, crear una familia, pero la experiencia había sido tan dolorosa que no quería ni podía volver a pasar por ella.

—Mamá, he de confesarte un secreto.

—Yo a ti también, hijo —respondió, con la voz temblorosa y le besó el dorso de la mano.

Edificio Carbonell, Alicante, España

El Chapas aparcó el Porsche en el garaje que tenía en la calle San Fernando. Giró por un pequeño callejón que desembocaba en la Explanada. Iris tenía alquilado uno de los áticos del edificio Carbonell. Varios ancianos sentados sobre unas viejas sillas de madera bajo las palmeras aprovechaban para conversar antes del toque de queda. El Chapas apenas prestó atención. Su mente trabajaba veloz para ver cómo podría convencer a Iris. Sabía que no se llevaba bien con el Lobo. Eran incompatibles. Ahora bien, de ahí a arriesgarlo todo para acabar con él había mucho camino por recorrer.

El edificio Carbonell, con su fachada modernista recargada de elementos clásicos, se erguía majestuoso frente al puerto deportivo desde principios del siglo XX. Sus cúpulas y las dos gárgolas con forma de cabezas de leones de las torres principales se habían convertido en testigo silencioso de la transformación en la cual se había sumido la ciudad desde la desaparición de los océanos. El Chapas cruzó el zaguán de mármoles adornado de estatuas. En otras ocasiones se recreaba mirando los detalles, pero esa tarde estaba concentrado en otras cosas. El trayecto en ascensor hasta el último piso lo hizo de forma mecánica. Si le hubieran preguntado no hubiera sido capaz de explicar cómo había llegado hasta la puerta de la vivienda.

Le dio un único beso a Iris en la mejilla cuando esta la abrió y se dirigió sin mediar palabra a la terraza del ático. Era su sitio preferido. Se podían disfrutar unas vistas inmejorables de la bahía de Alicante. Apoyó las dos manos sobre la barandilla e inspiró con fuerza.

—Ya nada es igual —dijo con los ojos cerrados—. No se nota el salitre, la humedad —necesitaba unos segundos de tranquilidad y dejar su mente en blanco.

—Te veo muy cambiado —Iris tenía el pelo mojado, alborotado y lo movía con las dos manos—. Algo me dice que quieres contarme algo importante. ¿Te apetece algo?

—Sí, una cerveza bien fría —el Chapas permanecía con los ojos cerrados, disfrutaba de un rato de tranquilidad tras tantas horas de frenesí.

Iris le trajo un botellín recubierto de escarcha. El primer envite lo dejó medio vacío.

—¿Sabes que el Lobo lo deja?

—¿Cómo? —gritó Iris, sorprendida por la noticia.

—Dice que está cansado tras tantos años, que se ha ganado un merecido descanso —aprovechó para apurar otro buen trago—. Menudo cabrón. Pero espera. No sabes lo mejor —en lugar de contarlo permaneció en silencio, el juego que siempre hacía Iris ahora lo ponía en práctica él.

—¿Me lo vas a contar?

El Chapas no pudo ocultar una sonrisa maliciosa.

—A lo mejor sería mejor que te sentaras.

—Estoy preparada, dímelo de una vez.

—Se marcha a Siberia.

La noticia cogió por sorpresa a Iris.

—¿A Siberia? ¿Se ha vuelto loco? —se frotaba nerviosa el pelo—. Pero, ¿qué va a hacer ahí?

El Chapas le relató con precisión lo que había hablado con el Lobo. Esa pequeña pero lujosa aldea para millonarios en medio de la tundra siberiana, alejada de los jueces, la policía, protegida por un ejército de mercenarios y con reservas de agua para mucho tiempo.

—He pensado que ha llegado el momento de tomar el mando —al ver la expresión de Iris, el Chapas reaccionó con rapidez—. Espera. No digas nada. Escucha lo que te voy a contar.

El Chapas hablaba rápido, sin detenerse. Argumentaba cada paso que darían de forma convincente. Quería evitar sembrar la duda en Iris. Por su lado, Iris no decía nada. Tampoco asentía o negaba con la cabeza, como acostumbraba. Le recordó como el Lobo había delegado en ellos el entramado financiero de la organización. Eso les daba la oportunidad cortar sus ingresos financieros cuando estuviera en Siberia. ¿Cuánto valdría su vida en las manos de la mafia rusa sin un solo euro? Nada.

Para Marco el escenario previsto era bien diferente. Existían muchas maneras de acabar con la vida de una persona sin dejar rastro. Desde envenenamientos progresivos, falsos atracos o atropellamientos con fuga hasta el típico homicidio que luego requiere deshacerse del cadáver. Pero el Chapas había pensado que sería más fácil introducir una seta venenosa, mortal, en el revuelto de hongos. Era uno de sus platos preferidos. Lo tomaba como desayuno habitualmente.

Y a partir de ahí, tendrían vía libre. Podría tomar el control, con Iris como su lugarteniente. El resto de sicarios acatarían sin problemas sus órdenes. Nadie echaría en falta la violencia del Lobo que se desbocaba como un caballo al que no sirve de nada tirarle de la rienda. La idea era extender los negocios legales que ahora mismo usaban para blanquear el dinero y alejarse de los actos delictivos, sangre y dolor que le habían acompañado desde su adolescencia. Para mantenerse tantos años junto a él había tenido que irse despojando de todo sentimiento, refugiándose en el frío cálculo, y sobre todo en el odio, así que la transformación no sería sencilla.

El Chapas había resumido sus planes de una forma precisa, sin fisuras, pero Iris no había abandonado en ningún momento una actitud distante. A medida que había ido desgranando sus intenciones, el rostro de Iris había adquirido un gesto sombrío, inquietante. El último argumento de convertirse en una sociedad de empresas legales, sin embargo, pareció convencerla.

—Se ve que lo has estudiado con detenimiento. ¿Sabes lo que ocurrirá si fallamos? —la quietud habitual de Iris había dado paso a unos nervios que se mostraban con un tic incontrolable de su ojo izquierdo—. ¿Sabes lo que ocurrirá, verdad? —repitió.

El Chapas era la persona que mejor sabía lo que sucedería. Una muerte lenta, desgarradora, que le llevaría a recorrer el camino hasta la muerte de la manera más horrible y despiadada que era capaz de imaginar.

Casa de Juan, Alicante, España

Los cortes de luz eran habituales. Cuando las farolas se apagaron, Juan decidió que era el momento de escapar de casa. Dijo que se iba a la cama. Su padre apenas asomaba la cabeza de la habitación y esa noche en particular parecía que todo el mundo se había conjurado con el cansancio, alegando que la cama era la mejor solución para acabar con la monotonía del día.

Al tocar la calle sintió un frío escalofrío. La luna, cubierta de nubes, punteaba de pálidos reflejos los rincones y esquinas de la ciudad que cada día parecía más abandonada. Se abrió camino a través de la densa noche tan rápido como pudo con la penumbra convertida en su sigilosa cómplice. Una buena compañera para pasar desapercibido. Estaba decidido. Debía hacer caso al Dragón y convencer a Gaia de que había bondad en el corazón del hombre, una oportunidad para cambiar la situación.

Con el toque de queda confiaba en que no se encontraría con nadie. Se dirigía a una pequeña cueva. Un escondite en medio de la montaña que había conocido gracias a su padre. Cuando se mudaron, hacía tan solo unos meses, todavía mantenía la ilusión de vivir. Los fines de semana acostumbraban a salir a correr a primera hora de la mañana. Su padre había sido un buen deportista de joven. Tenía una aptitud especial para el ejercicio físico, daba igual que se tratara de ping–pong o gimnasia deportiva. Dónde de verdad había despuntado era en el fútbol. Había jugado de lateral derecho en las categorías inferiores del Atlético de Madrid, hasta que una lesión de rodilla a los quince años le apartó de forma definitiva de los campos de fútbol. Con algunos kilos de más cuando llegaron a Alicante, decidió que era el momento de retomar la forma y empezó a salir a trotar con su hijo, que aunque delgado, apuntaba buenas maneras para el atletismo. Los primeros días apenas alcanzaban la cima caminando, pero al poco tiempo ya recorrían sin problemas toda la montaña. Poco a poco aumentaron la distancia. Aprovechaban para inspeccionar cualquier rincón. Se conocían como la palma de su mano aquella montaña: cada cueva, cada senda, esa gran roca no presentaba ningún secreto para ellos. Su padre, nunca había sido una persona muy habladora, pero siempre que paraban a recuperar el aire en el parte superior, donde había unas vistas inmejorables a la bahía y el castillo de Santa Bárbara, aprovechaba para hacerle preguntas triviales: cómo le iba en el colegio, cuál era su mejor amigo o si había algo que le preocupara. Juan acostumbraba a mentir o al menos a no decir toda la verdad. Le ocultaba que se encontraba solo, que nadie parecía comprenderle. Cada vez que llegaba a un nuevo lugar era el chico raro que no conseguía integrarse en el grupo. Pero no le quería apenar, y, por lo general, le respondía con monosílabos o frases cortas del tipo “Sí, todo bien”. Aquellas respuestas parecían suficiente. Un sendero plagado de piedras y matorrales se abría ante sus pies. “Volvamos, mamá estará preparando el desayuno”. Bajaban volando esa montaña por el camino que se perdía entre los pinos.

Esa noche, según caminaba senda arriba, con su mochila a la espalda, se sorprendía cómo su padre había cambiado tanto en tan poco espacio de tiempo. Hacía varias semanas que no salían a correr. Apenas le veía. Siempre en su habitación, en la cama, la puerta cerrada. A veces le asaltaban dudas de si no sería en parte responsable de aquella tristeza. Una vez incluso lo había consultado con su madre, con quien tenía más confianza. Le había quitado de inmediato aquella idea de la cabeza. “Son cosas de hombres” le confesó una vez su abuela, para zanjar el asunto. Cuando arreglara el asunto del agua con Gaia, hablaría con él y le daría un fuerte abrazo. A lo mejor era cuanto necesitaba, y nunca se le había ocurrido. Ahora le daba miedo que no tuviera la oportunidad de poder hacerlo, de poder demostrar lo que sentía por él. “Papá, a ti también te ayudaré” pensó en voz alta.

Continuaba su caminata de forma instintiva, sin apenas levantar la cabeza. Intentaba discernir las piedras en la oscuridad. Sin darse cuenta empezó a subir el ritmo y antes de que fuera consciente se encontraba al trote. Parecía que todo iba salir bien. En poco tiempo alcanzaría la cueva, cuando una voz ronca surgió de la montaña.

—¿Dónde vas chaval?

Juan alzó la cabeza, sobresaltado. Al girarse le pudo ver el rostro. Las arrugas parecían surcos que le cruzaban la cara: los ojos hundidos en la faz, sin color, carente de vida. Era un anciano, fino como un alambre, esquelético. Llevaba unos andrajos malolientes, llenos de mugre. Al aproximarse pudo observar que solo le quedaba un diente en medio de lo que en otros tiempos debió ser una dentadura, que oscilaba con cada sílaba que pronunciaba.

—¿Qué llevas en la mochila? —preguntó con tono amenazador.

Barrio de San Blas, Alicante, España.

Rodrigo sentía náuseas, un dolor punzante en el estómago que le subía hasta la garganta. Le costaba tragar saliva. Todavía no podía creer lo que había escuchado. Su madre le acababa de confesar que tan solo le quedaban unos meses de vida. Sentía remordimientos de apenas haber estado con ella desde que salió de casa a los dieciocho años, de llamarla con cuentagotas, de no contarle lo importante que había sido para él y cuánto la quería. Ahora no podía retroceder al pasado para cambiarlo, pero al menos podría darle una última alegría. Le había confesado que tras muchos años su corazón volvía a latir. Sentía de nuevo algo muy especial por una mujer. Aquella noticia había iluminado los ojos de su madre con tal intensidad que Rodrigo se juró a sí mismo que no volvería a poner límites a sus sentimientos. Había llegado el momento de compartir su vida con otra persona. No iba a imponer nada, pero quería conocer mejor a la alférez, comprobar si podía ser la mujer de su vida, y al menos, dar una última satisfacción a su enferma madre, y comprobar, si de una vez por todas, se le iba a volver a conceder un asomo de felicidad.

Caminaba con paso acelerado por la Explanada. Intentaba evitar pisar las líneas de separación de las semicircunferencias de los mosaicos de tonos rojo, azul y blanco. Una superstición que arrastraba desde pequeño. Era tarde. Tan solo se había cruzado con un par de patrullas de militares, ataviadas con el Cetme, el chaleco antibalas y la pistola de nueve milímetros en la cartuchera. La visita a su madre se había demorado más de lo esperado y no le gustaba llegar con retraso, aunque la cita no fuera de su agrado. Rodrigo era un hombre de principios, tenía reglas que seguía a rajatabla y la puntualidad era una de ellas. Cuarenta minutos de retraso no le complacían, pero esa noche había sido especial, diferente. Los pensamientos que se agolpaban en su cabeza de forma incesante le llevaron hasta el rellano de la vivienda sin ser consciente del recorrido que había hecho. Tomó algo de aire y pulsó el timbre. Un sonido metálico vibró por sus oídos hasta que por fin la puerta se abrió.

—Tintin, cuanto tiempo sin vernos —exclamó el Chapas cuando vio al Capitán Rodrigo cruzar la puerta.

—Sí, más de nueve meses —respondió Rodrigo—. Pero mucho menos de lo que pensaba.

—Entra, entra —el Chapas le invitó a entrar con un gentil movimiento de cabeza—. ¿Te apetece una cerveza? No es nada fácil conseguirlas —concluyó mientras meneaba la cabeza.

—Sabes que no bebo alcohol —respondió de forma tajante.

—A veces las personas cambian —replicó el Chapas con una mueca en la cara—. Claro, eso no aplica en tu caso.

—Sabes que no. Me gustan las cosas claras, sin cambios —el Chapas pareció decepcionado por el comentario. Rodrigo dejó la bolsa de deporte sobre el suelo y se apoyó en la barandilla del ático antes de preguntar—. ¿A qué se debe este cambio de última hora?

Obvió la pregunta.

—Veo que lo has traído —dijo, señalando con el dedo hacia la bolsa color verde caqui.

—Sí, me acompaña desde que llegué de Afganistán —Rodrigo la cogió, la apoyó sobre la barandilla y abrió la cremallera. Extrajo un pequeño fardo envuelto en plástico—. Un kilogramo de la heroína más pura que se puede encontrar. En total tengo doce kilos, pero los contactos me aseguran que pueden mover mucho volumen. —La mirada de Rodrigo se perdía en el infinito, reflejaba un sentimiento de culpabilidad difícil de ocultar.

—Ahí viene Iris —el Chapas cambió el rumbo de la conversación al ver que Iris colgaba su móvil y se acercaba.

Nunca había coincidido con ella en persona. Siempre a través de correos electrónicos o llamadas de teléfono. Desde hacía mucho tiempo se encargaba de la administración de la fundación que había ordenado crear para canalizar los fondos que obtenía de las drogas para ayudar a las aldeas de la selva Colombiana. Daba igual que se tratara de los narcotraficantes, las guerrillas, el ejército o los políticos: todos parecían querer sacar provecho en algún momento de aquella pobre gente que tan solo luchaba por subsistir.

Tras la horrible muerte que sufrió su embarazada prometida, Rodrigo se tomó la justicia por su mano. Un atajo equivocado para intentar reducir el dolor tan intenso que arrastraba. No le fue difícil conocer quién había sido el responsable de aquella barbarie. Les cogió por sorpresa, con la oscuridad de la noche como silenciosa cómplice. Acabó con la vida de doce personas sin pestañear y mostró una frialdad de la que muy pocos hombre pueden hacer gala. De vuelta a la base, no consiguieron que pronunciara palabra, se encontraba en estado de shock. El médico le diagnosticó estrés postraumático y le destinaron una semana a un hospital militar en la costa, cerca del Caribe. Cada noche se repetía la misma pesadilla. Veía como varios hombre abusaban, acababan con la vida de su prometida delante de sus ojos sin que pudiera mover un solo músculo para evitarlo, ni siquiera gritar, hasta que se despertaba empapado en sudor, con los ojos dilatados y enrojecidos. Una tarde, cuando daba un paseo por una playa que se extendía como una lámina de arena blanca frente al mar, se le aproximó un hombre de mediana edad vestido con pantalón de lino, camisa blanca, un panamá en la cabeza, gafas de espejo de aviador y un inmenso bigote negro que hacían pequeña su cara. La piel bronceada por el sol, sus rasgos parecían vagamente indios. El tono de su voz fue muy amable aunque Rodrigo sintió los ojos penetrantes queriendo escrutar su interior.

—¿Teniente Rodrigo?

—¿Quién pregunta?

—Buenas tardes. Permita que me presente —el hombre le tendió la mano—. Me llamo Jacobo Gálvez.

En ese instante tuvo un pálpito. El nombre le pareció tan falso como los aires de intelectual que parecía quedar darse aquel personaje, con sus estudiados ademanes, pero la curiosidad le empujó a no alejarse.

—He venido desde La Victoria —escuchar el nombre de esa población sobresaltó a Rodrigo—. Ha sido un infierno de viaje, imagínese, ocho horas metido en un carro sin aire acondicionado. Pero dejémonos de prolegómenos —sugirió con una falsa sonrisa—. Le seré muy franco. Tal vez le parezca extraño, pero he traído una importante suma de dinero en metálico para usted.

Rodrigo frunció el ceño, sorprendido por la última afirmación.

—¿Una importante suma de dinero? Creo que no comprendo.

—Verá, es una historia un tanto embarazosa. No sé por dónde empezar. Confío en su discreción teniente Rodrigo.

—Cuente con ella, soy todo oídos —respondió Rodrigo, que dudó entre echar a patadas a aquel personaje o darle un margen de tiempo para escuchar.

—Digamos que poseo un importante negocio en el interior del país, en una zona de selva que linda con Brasil. Para entendernos, teniente Rodrigo, soy un hombre de posición acomodada y tengo muchas familias a mi cargo, a las cuales siempre me honra tratar de ayudar. Hace una semana, unos salvajes acabaron con la vida de una joven en la flor de la vida —en ese momento sacó un pañuelo de seda del pantalón y se secó unas gotas de sudor que le resbalaban por la frente—. Que desgracia, una realidad muy lamentable pero no tan inhabitual en los días que corren. Por fortuna, pronto llegó a mis oídos que los responsables de semejante fechoría ya no volverán a hacerlo nunca más.

La vena de la frente de Rodrigo empezó a hincharse, pero en el estado psicológico en que se encontraba no reaccionó como hubiera deseado para desprenderse de tan molesta visita que reabría la todavía sangrante herida. Aquel hombre percibió la adrenalina en los ojos de Rodrigo.

—No se precipite, teniente. Verá. Una vez tuve conocimiento de los hechos, me sentí en cierto modo con la responsabilidad de encontrar a quienes se habían tomado la justicia por su mano —le cogió el brazo y bajó el tono de voz, como si le fuera a contar un secreto—. No es que sea de mi agrado, pero a veces son necesarias este tipo de actuaciones al margen de la ley. Usted ya me entiende —volvió a pasar el pañuelo sobre la sudorosa frente—. Yo y un par de capataces empezamos a hacer pesquisas, sabe usted. Preguntamos aquí y allá, atando cabos. Anoche descubrimos que todo había sido obra de un único individuo. ¿Puede imaginarse? También tenemos motivos para pensar que ese mismo individuo estaba prometido con la joven.

Rodrigo estaba a punto de perder los estribos, cuando el hombre interpuso un pequeño maletín de piel entre los dos.

—Aquí tiene usted la llave para ayudar a esa familia desgarrada por el dolor —las imágenes de la madre gritando volvieron como un rayo a la mente de Rodrigo—. Con este dinero, puede asegurar su futuro.

No lo sabía entonces, pero no se libraría de aquellas palabras. Le acecharían desde ese momento y le recordarían sin cesar lo que había hecho. El sentimiento de culpabilidad fue mayor que la deshonra de aceptar dinero de dudosa procedencia, de modo que Rodrigo tomó aquel maletín que sería el origen de sus contactos con los narcotraficantes. A los pocos días volvió al poblado y su dolor se calmó algo al comprobar el efecto sedante del dinero sobre la familia de la joven. Pero necesitaba más. Se abría ante él un nuevo camino, desconocido hasta la fecha. No quería limitarse a ayudar a esa familia en particular, sus planes incluían colaborar en la construcción de escuelas, centros médicos, dar nuevas oportunidades a los habitantes de esos maltrechos poblados. Pronto descubrió que Jacobo Gálvez era el verdadero nombre de unos de los nuevos cárteles emergentes, al que Rodrigo había allanado el camino con la eliminación de su principal adversario. Con el fin de seguir recibiendo dinero, se ofreció como transporte de mercancía y apertura de nuevas vías de la cocaína hacia Europa. Rodrigo, como militar, no pasaba por controles ni aduanas. Así es como conoció a un joven Lobo, cuando empezaba a hacerse el dueño de los negocios ilegales en Alicante y así es como se cimentó una de las colaboraciones más curiosas en el mundo del narcotráfico: un militar filantrópico que donaba el dinero que recibía de las drogas a una fundación con infinidad de proyectos sociales en la selva Colombiana.

Serra Grossa, Alicante, España

Observar esa tenebrosa faz de aquel anciano de carnes escurridas sobre largos huesos sumió a Juan en un profundo bloqueo, un penetrante terror que le nacía en los dedos de los pies hasta acabar en la cabeza. Aquel ser le exigía la mochila.

—¡Qué es lo que no has entendido, mequetrefe! —el anciano gritó con una voz grave, ronca, que parecía no concordar con ese maltrecho cuerpo, levantando un bastón de madera, de aspecto señorial, que terminaba en una brillante calavera cromada—. ¡Que me des esa mochila o te arranco la cabeza! —empezó a aproximarse a Juan, que permanecía paralizado.

Todos los días de intenso entrenamiento no parecían suficiente para enfrentarse con éxito a los riesgos que debía afrontar en su decidida idea de salvar al planeta. El anciano se acercaba con el bastón en actitud desafiante. Olía a vino rancio y cojeaba. Al ver cómo aquel chico no podía articular palabra ni mover sus músculos, empezó a esbozar una sonrisa que de nuevo mostraba aquel solitario diente.

—Así me gusta —masculló cuando se encontraba a una distancia suficiente como para poder golpearle con aquella calavera que brillaba bajo la luz de la luna—. Si no quieres que te arranque de un golpe esa bonita dentadura, que tan bien me vendría, vacíate todos los bolsillos, deja caer la mochila y vuelve corriendo a casa a esconderte bajo la falda de tu madre.

Por algún motivo pronunciar aquellas palabras sobre su madre fue el detonante que hizo salir de la parálisis a la mente de Juan. El anciano, curtido tras muchos años de reyertas y peleas, pudo leer sus ojos, amenazantes, y lanzó con todas sus fuerzas el bastón contra su cara. Un silbido rompió el silencio de la noche. Juan percibió una corriente de aire. Los días de práctica con Yodan daban sus frutos. La escena se detuvo a sus ojos. Todo se desarrollaba a cámara lenta, lo que le otorgaba una gran ventaja. Al ver cómo el bastón se aproximaba, Juan dio un paso adelante. Su cara quedó muy próxima a la del anciano. El olor a vino rancio le sacudió. Giró su antebrazo en un semicírculo para golpear el brazo con el que sostenía el bastón, al tiempo que le propinaba un codazo sobre el mentón con su brazo derecho. El anciano, sin margen de reacción, vio salir el bastón despedido bajo el reflejo de la luna y su cuerpo acabó de bruces sobre la seca tierra.

—¡Pero! —gritó antes de golpearse contra el duro suelo.

Juan conectó en ese momento con Yodan.

—Desaparece Juan —le susurró.

La adrenalina corría por sus venas como nunca lo había hecho antes. De forma innata centró sus pensamientos en hacerse invisible. Lo consiguió, no sin antes gritar a aquel mezquino ser “debo salvar al planeta, voy hacer que vuelva todo el agua”.

—Pero, ¿qué demonios? —repitió el anciano desde el suelo, al ser testigo de las palabras y desaparición de aquel muchacho.

Juan arrancó a correr montaña arriba. Cuando llevaba recorridos unos doscientos metros, se relajó, y su silueta volvió a ser visible. Se sentía pletórico, excitado por cómo había superado sus miedos y cómo al final había vencido con facilidad a aquel repugnante anciano armado con ese macabro bastón. Tenía prisa por poder llegar a su cueva secreta, donde había planificado pasar la noche, para poder conectar con Yodan. La echaba de menos. Había elegido aquel lugar por la proximidad a su casa y la privilegiada visión que ofrecía de la bahía de Alicante. Mientras corría algo salió de entre los matorrales, muy cerca, pero no se sobresaltó, no se detuvo. Estaba confiado. Llevaba muchos meses bajando y subiendo aquella montaña y conocía el camino de memoria.

En cuestión de quince minutos llegó a su escondrijo. Agazapado, en la lejanía podía observar bajo las potentes torres de iluminación el continuo movimiento de vehículos militares: jeeps, tanquetas, helicópteros, una marabunta que no paraba de moverse en lo que tan solo unos días atrás había sido una masa de agua salada. Juan se quedó quieto. Su mente se activó de repente. Sopesaba las posibilidades. ¿Cómo iba a poder llegar hasta aquel agujero? ¿Cómo iba a poder resultar decisivo para que todo el agua volviera a los océanos, si un simple anciano le había dejado paralizado, sin capacidad de reacción?

Habían sucedido demasiadas cosas: el Dragón, Yodan, los océanos, los entrenamientos. Ahora estaba solo, no había nadie a quien contarle lo que iba a hacer. No había forma de volver a casa, no veía cómo arreglarlo. Durante una fracción de segundo la luna pareció asomarse desde detrás de una nube. Parpadeó, ensimismado en sus pensamientos. Las lágrimas amenazaron con brotar mientras se limpiaba el polvo de las manos, pero las contuvo. Inspiró con fuerza y se recostó sobre la roca Cuando por fin encontró una postura en la que se encontraba cómodo decidio conectar con Yodan. Sintió un inesperado regocijo al verla. Antes de que pudiese pronunciar palabra, parecía que aquella joven chica podía leer sus pensamientos.

—Juan, debes estar orgulloso de lo que has hecho esta noche —hizo la pausa a la que acostumbraba, pero esta vez fue diferente, por un momento Juan pudo sentir su respiración, como si estuviera sentada a su lado, con los labios muy próximos a su boca—. Has superado tus miedos iniciales, y has sido capaz de hacerte invisible, una técnica a la que muy pocas personas son capaces de llegar. La fuerza del Dragón es muy fuerte en ti.

La conexión fue creciendo hasta que no hubo diferencias entre ambas identidades. Hacía rato que Juan había dejado de escucharla. En su lugar, solo podía sentir su respiración, su aliento. Un olor que le encendía un deseo irrefrenable de acercar sus labios, de poder acariciar su pelo y sus mejillas. Se preguntó cómo sería el tacto de aquella piel y aquellos labios. Juan tomó conciencia de lo que su cuerpo ya sabía. Yodan le atraía y ahora estaba con unas ganas locas de besarla.

—Juan, ¿me estás escuchando?

No hubo respuesta. Juan empezó a notar un zumbido molesto en los oídos y una extraña presión en la mente. Por un momento tuvo miedo de que fuera a desmayarse, perder el conocimiento y no aprovechar el sentimiento tan fuerte que sentía hacia Yodan. El corazón latía desbocado. Se armó de valor y acercó la boca hasta rozar sus labios. Fue su primer beso. Un beso inocente, dulce, que hizo que los dos cuerpos se estremecieran envueltos en la penumbra.

Casa Carbonell, Alicante, España

El Chapas consagraba en silencio todos sus poderes de análisis a revisar el meticuloso plan para eliminar al Lobo y Marco con el fin de tomar el control de la organización. Se dijo que la verdadera batalla debería librarla contra el Lobo. Era un sádico demente, un alma demoníaca, sí, pero de una inteligencia luceferina. Sabía que subestimar su capacidad era el camino más directo hacia la muerte. Ya había cometido un traspiés, no podía permitirse el lujo de volver a equivocarse. Lo urgente era ahogar su financiación una vez estuviera fuera del país. Sin dinero no tendría ningún poder en Siberia.

Cuando sonó el móvil acababa de hacerse un café largo, humeante, que saboreaba sentado en la mesa forrada en cuero rojo mientras ojeaba los fondos de los que disponían en diferentes paraísos fiscales.

—Dime Claudio.

—Jefe, nos dijo que cualquier hecho extraño que ocurriera, le llamáramos.

—Al grano Claudio.

—Claro, jefe —el hombre carraspeó antes de proseguir—. Anoche, según me cuenta uno de los soplones de los que he puesto sobre aviso, un chaval de unos catorce o quince años iba camino de la cima de la Serra Grossa.

—Imagino que hay algo más, ¿no?

—Verá, aunque suene raro, Evaristo, mi soplón, quería robar al chico.

—¿Qué mierda de soplones tenemos? —le volvió a interrumpir.

—Escuche, aquel chico, en lugar de asustarse y darle todo lo que llevaba, se movió a la velocidad del rayo —volvió a carraspear—. Golpeó a nuestro hombre. Dice que a continuación el chico desapareció. Delante de sus ojos, como en esos trucos de magia en la televisión.

—¿Cómo?

—Que desapareció —repitió Claudio—. Lo más extraño es que gritó con fuerza que iba a salvar al planeta.

El Chapas estaba acostumbrado a escuchar todo tipo de historias, con y sin fundamento, violentas, disparatadas, cómicas, pero aquella en particular, de tan inverosímil que resultaba, había captado su atención. De no haberse encontrado en Alicante, en casa de Iris, posiblemente no hubiera ido más allá, pero aprovechó para quedar con Claudio en un bar.

Claudio, al ver llegar al Chapas bajó la mirada y murmuró un saludo ininteligible.

—¿Qué me dices de ese Evaristo? ¿Nos podemos fiar de él? —el Chapas tenía prisa en conocer con exactitud la historia, ni siquiera devolvió el saludo.

—A ver jefe, digamos que no está en la plenitud de su vida —respondió, cabizbajo.

—¿Qué edad tiene?

—Debe rondar los sesenta y cinco —antes de que Claudio pudiera proseguir, el Chapas le interrumpió irritado.

—¡No habrá empezado a chochear! —le lanzó una mirada humillante—. ¡Espero que no me hayas hecho perder el tiempo con una gilipollez!

—Hombre jefe, yo no puedo garantizar nada, pero jura que se esfumó delante de sus ojos —la agresividad del Chapas había puesto nervioso a Claudio, que amén de parecer haber encogido cinco centímetros de golpe, empezó a tartamudear, un problema que arrastraba desde la infancia cuando se alteraba. El Chapas se percató de ello, no quería convertirse en un personaje como el Lobo que mostraba su autoridad bajo la vara del miedo. La estrategia para liderar la organización debía cambiar, empezando por su actitud—. Me asegura que antes de desaparecer, el chaval le gritó que iba a salvar al planeta —dijo con suma dificultad, se encasquillaba con cada sílaba. Se hacía más pequeño a cada palabra que pronunciaba, como si los nervios redujeran más la ya de por sí su escasa estatura.

—Tienes razón Claudio, yo os di instrucciones claras de informarme de cualquier asunto relacionado con ese maldito agujero —le dijo para tranquilizarlo—. Por raro que esto sea, parece que existe algún tipo de conexión. Déjame que piense —Claudio esbozó una ligera sonrisa, más relajado—. Camarero, un plato de jamón ibérico, queso bien curado, dos tercios bien fríos y pan tostado con tomate —giró la cabeza hacia Claudio—. Creo que es la primera pista en dos semanas, y esto, debemos celebrarlo. Camarero —volvió a gritar—. ¡Tráiganos también un plato de aceitunas! —en ese momento no sabía cómo ese chico iba a cambiar su vida para siempre. Y no para bien.

La segunda ronda de cervezas ya estaba sobre la mesa, con el plato de jamón vacío. Unas cortadas de queso, que sudaban gotas de aceite por el bochorno, adornaban todavía el plato. Estaba prohibido el uso de los aires acondicionados por las restricciones y ese día en particular reinaba un calor asfixiante.

—Si como dice Evaristo ese chaval iba subiendo la Serra Grossa de noche, saltándose el toque de queda, es muy probable que se haya escapado de casa —el Chapas se detuvo, se pasaba la mano por la barbilla—. Son las nueve y media de la mañana, así que sus padres se darán cuenta de su ausencia en poco, si es que no lo han hecho ya. Salvo que el chaval les haya engañado diciendo que está en casa de un amigo, o cualquier otra mentira, lo normal es que hayan acudido a la policía a denunciarlo.

Claudio asentía su pequeña cabeza a medida que el Chapas iba encadenando sus deducciones. A pesar de ser un personaje gris, con esa cara de tristeza perenne, era el mejor confidente del Chapas. Por alguna razón desconocida controlaba una eficaz red de informadores: la policía, políticos, la prensa, nada escapaba a sus tentáculos. Sus servicios habían sido de valiosa utilidad en múltiples ocasiones. El Chapas volvía a confiar de nuevo en él.

—Claudio, averigua cualquier denuncia de desaparición de adolescentes presentada en la policía en estos últimos días. Si las hubiera, consigue todo: los datos, nombre, apellidos, dirección, como de costumbre, y me los envías por correo electrónico. Claudio, sabes que confío en ti —la pequeña palmada en la espalda colmó de satisfacción al triste Claudio.

El Chapas se levantó y le dio un fajo de billetes.

Cuando María leyó la nota sobre la mesa de estudio de Juan pensó que se trataba de una broma de mal gusto. Pero Juan no era de esos. Al acabar de leerla lanzó un prolongado grito. Luz no tardó en llegar, el tono de su madre delataba la importancia del momento. No le dijo palabra. Con el semblante grave alargó el brazo para darle la hoja de papel. Luz devoró las letras que su hijo había escrito bolígrafo en mano. Incluso se percató del detalle del folio descolorido al final. No tardó en deducir que bien podía tratarse de una lágrima. ¿Qué había conducido a Juan a tomar esa decisión? ¿Realmente pensaba que en sus manos estaba salvar el planeta?

No perdieron el tiempo. Al llegar a la habitación de Julián, Luz estaba tan nerviosa que no podía encadenar dos palabras seguidas. Tuvo que ser María quien le explicó la desaparición de su hijo y le dio el manuscrito. Julián se incorporó y salió de la cama con una energía desconocida, una vitalidad que no mostraba desde hacía varias semanas. Debían acudir a la policía para denunciarlo, llamar a los compañeros de clase para saber si estaba solo o compinchado con otros en tan disparatado plan, preguntar a los vecinos, por el barrio, alguien debía haberle visto. Decidieron que Julián permanecería en el apartamento, atento al teléfono o cualquier señal que pudiera llegar por parte de su hijo. Ellas irían a la Comisaría armadas de una fotografía donde se apreciaba el rostro de Juan, la carta manuscrita y la esperanza de algún cambio de rumbo en los fatídicos hechos.

En medio de aquella sórdida depresión, donde tan solo cobijaba pensamientos negativos, la desaparición de su hijo había dado a Julián una justificación para abandonar ese estado de abandono. Se sentía con fuerzas para iniciar la pelea de recuperar en un primer instante a su hijo, para con posterioridad ganarse de nuevo el amor de su mujer. Luz seguía siendo aquella misma mujer que conoció de forma accidental en la parada del autobús, con sus mismos vestidos de colores chillones, sus pulseras, su mazo de collares y sus anillos de piedras. Lo que los años le habían añadido por fuera era para su bien. Julián no le había mostrado ni un rayo de cariño desde hacía al menos cinco meses, y ella, como pago, lo había ayudado en todo. Pensó que había llegado el momento de resarcirse, de actuar como un hombre y salvar a su familia.

Zona Cero, Alicante, España

Tras su visita el día anterior a su madre Rodrigo se había ausentado de la base más de lo que podría parecer normal. De modo que esa mañana llegó al puesto de vigilancia antes de que el sol saliera. Quería conservar esa imagen de seriedad y que nadie pudiera sospechar.

Daba vueltas despacio por el barracón, con el pensamiento prendido en la alférez Benítez. Anhelaba con fuerza poder comer con ella. La buena noticia era que tenía muchas cosas que confesarle. La mala era que no era hombre locuaz, así que hubiera dado su fortuna por realizar cualquier arriesgada misión en Afganistán antes que abrir su armadura y liberar sus sentimientos. Pero ante todo Rodrigo era un hombre de palabra. La promesa hecha su madre de intentar buscar pareja no podía caer en balde, máxime ahora que sabía de su enfermedad. De modo que llevaba toda la mañana con una extraña sensación de vacío en el estómago, tras una noche en la que apenas había podido pegar ojo. Nada más despertarse había decidido enviarle un correo electrónico. “¿Puedes comer hoy? ¿A la una y media?”. Para su extrañeza y satisfacción, la alférez no tardó ni cinco minutos en contestarle “Claro, me parece una idea estupenda”. Llevaba pensando lo que iba decirle desde que había salido de la cama. Cada una de las palabras. Cada movimiento. El momento exacto en que tomaría sus dedos para expresar sus emociones. Temía que sus sudadas manos le delataran o presa de los nervios se bloqueara, sin poder pronunciar palabra.

Intentó momentáneamente apartar de su cabeza todo lo relacionado con la alférez. Así que tomó informe del turno de noche entre sus manos. Como era de esperar, la misma monotonía de las últimas dos semanas, ninguna novedad destacable, ni un solo intento no autorizado de acceder al perímetro. Cuando le sonó el móvil que le había dado el comandante, se sobresaltó.

—Mi Comandante, qué sorpresa —confesó.

Se trataba del teléfono privado que le había dado el mismo día que llegó a Alicante. Había permanecido en el más absoluto silencio desde entonces. Rodrigo lo llevaba consigo como un acto más de sus pautas diarias, no porque fuera consciente de su existencia, sino por rutina. Esa llamada le alertó de que algo importante debía haber sucedido.

—Capitán, necesito tratar un asunto urgente con usted. Ya se lo he notificado al General de Brigada Clark. En diez minutos el Capitán Rossi va a sustituirle el tiempo que requiera de su presencia aquí, en Rabasa.

—Pero mi comandante —Rodrigo solo pudo pensar que no llegaría a tiempo para la comida con la alférez, así que iba a intentar aplazar la visita a la tarde, pero antes de poder hacer ninguna propuesta, fue interrumpido.

—Es un asunto importante, en diez minutos esté preparado. No olvide que es una orden —dijo de forma tajante antes de colgar sin dar ningún margen de reacción a Rodrigo.

El sol había calentado la superficie metálica del Willy, el jeep que llevaba más de veinticinco años de servicio en el Grupo de Operaciones Especiales. Rodrigo notaba como las gotas de sudor habían empapado por completo su camisa de camuflaje. El Willy enfiló veloz la avenida Jovellanos rumbo al mando de Operaciones Especiales en Rabasa. Rodrigo meditaba si el destino no iba a jugarle de nuevo una mala pasada. Tenía un presentimiento negativo, y la experiencia le había demostrado, por desgracia para él y sus seres queridos, que no solía equivocarse, por lo general, lo inesperado solía ir de la mano de lo doloroso.

Escrutaba el perfil sombrío de Alicante desde su asiento al aire libre. Cada día que transcurría la ciudad mostraba un aspecto más lúgubre. Las restricciones en gasolina, sumadas a las de la amplia lista de productos básicos, habían contribuido a minar la moral de la gente, ya de por sí dañada por el incierto futuro. De modo que esa mañana apenas encontró tráfico. Los pocos vehículos que transitaban eran militares y el trayecto transcurrió más rápido de lo esperado. Cuando enfilaron la barrera de entrada a la base, los guardias esperaban, no fue necesario mostrar ninguna identificación. El Willy cruzó el control de acceso del cuartel y dejó a Rodrigo a pocos metros del despacho del comandante. Rodrigo saltó del jeep y se dejó envolver por el angustioso calor. Tenía un mal presentimiento. No podía quitarse de la cabeza las palabras del comandante. El paseo desde el vehículo hasta el despacho se convirtió en una especie de vía crucis. Por fin, golpeó con sus nudillos sobre la puerta.

—¡Adelante! —se escuchó del otro lado.

Rodrigo inspiró con fuerza, giró el pomo y entró a la sala con determinación. La primera sorpresa fue ver una copa con hielos y lo que parecía un licor en las manos del comandante. La segunda fue como esos ojos azules escrutaban su interior más profundo. Parecían poder leer su mente y alma.

—Sabía que no podía confiar en usted, Capitán Rodrigo —dijo, mientras negaba con la cabeza.

Altea, España

Cuando la sirvienta abrió con cautela la puerta de la habitación del Lobo, le temblaba todo el cuerpo. Sabía que no le gustaba que le despertaran antes de hora, pero ante la insistencia del Chapas, no había tenido alternativa. Las consecuencias de no hacerlo y tratarse de algo importante eran mayores que la angustia de entrar en esa habitación. Molestar al señor mientras dormía no era la mejor forma de empezar el día.

—Señor, señor —empezó a susurrar con una voz apenas perceptible—. Señor, el Chapas desea hablar con usted —subió la intensidad de la voz porque roncaba con fuerza, ajeno a los murmullos con los que la criada pretendía despertarlo.

Permaneció de pie en la penumbra, al lado de la cama, con los brazos cruzados. Repetía una y otra vez la palabra “señor” con la esperanza de que en algún momento pudiera despertarle. Entendió que era una tarea imposible. No le quedó más remedio que acercarse, extender el brazo y zarandear su hombro. El primer empuje resultó infructuoso, pero cuando llevaba tres o cuatro vaivenes el Lobo se incorporó sobre la cama de forma súbita.

—¿Qué ocurre? —las gotas de sudor resbalaban sobre los negros tirabuzones de su poblado pecho.

La criada dio un grito agudo, apenas perceptible. Le alargó el teléfono móvil, y antes de que pudiera decir nada, salió de forma precipitada de la habitación. El Chapas le contó la historia de aquel muchacho con supuestos poderes sobrenaturales. Se trataba de la única pista destacable en los dieciséis días transcurridos desde la desaparición de los océanos, y aunque al Lobo aquello le sonó a cuentos de chino, confiaba en el instinto del Chapas. Decidió enviar a Marco al domicilio de aquel joven, a ver qué podía averiguar. Claudio no había tardado en dar con los datos de un muchacho desaparecido que encajaba con la descripción. Había sido denunciado por su madre y abuela ante la policía, el día siguiente al altercado.

Casa de Juan, Alicante, España

María sintió que se le encogía el estómago y que le embargaba la desesperanza en un solo instante. Le costaba entender que podía haber empujado a su nieto a actuar así. Le resultaba todo muy extraño. Pero de algo estaba segura, no iba a permanecer de brazos cruzados. El día anterior habían denunciado la desaparición. Todavía se le llevaban los demonios al recordar la actitud indolente del policía que les atendió. “Señoras, ¿están ustedes seguras que el chico no se habrá escapado a casa de algún amigo o amiga?” Tras un intercambio de pocas frases las despachó tras tomar todos los datos. Les aseguró que si tenían alguna noticia, serán las primeras en saberlo, pero que no se preocuparan, antes de anochecer lo más probable es que estuviera de vuelta en casa.

Decidió que iba a colgar carteles por el barrio y después acercarse a la base militar a ver si tenía suerte. Luz, por su parte, intentaría contactar a los compañeros de clase, para ver si sabían algo. Julián permanecería en casa, por si Juan llamaba o regresaba. Parecía otro. Tenía el firme propósito y renovados esfuerzos de seguir siendo el mismo que había sido antes del tropezón mortal de la depresión. Sentía una renovada energía, con ganas de ser útil como antaño, y si en un par de días no había ninguna novedad, saldría también a la calle en su búsqueda. En ese momento no era todavía consciente de la inesperada visita que iba a recibir esa misma mañana.

Cuartel de Rabasa, Alicante, España

El suave tintineo de los hielos del comandante contra el vaso de cristal descolocaba a Rodrigo.

—¿Qué sabe usted del tráfico de drogas en el ejército?

Un alud de pensamientos le vino a la mente, desde su primer contacto en Colombia hasta su última negociación en Afganistán. No abrió la boca.

—Ya se lo dije, no me gusta usted. No me gusta su aire de superioridad, ni sus ademanes de hombre bondadoso. Lo tuve claro desde el primer momento.

—¿Qué tenía claro mi Comandante?

—El día que aterrizó llamé a mi buen amigo Caparrós de la Policía Militar. Se lo dije como lo pensaba: no es trigo limpio —movía con suavidad el vaso—. Le siguió desde el primer momento. No tardó en darse cuenta que no se separaba de esa bolsa caqui. El día que me solicitó el permiso especial para ir a Madrid, supuse que era otra de sus tretas, así que le pedí que le siguiera hasta la estación de trenes.

En ese instante Rodrigo recordó la presencia de aquel hombre en el banco. Prefirió mantenerse en silencio.

—Me llamó y me preguntó si debía coger el tren, tras sus pasos —le dio un largo trago al licor—. He de admitir que tuve mis dudas. Cuando me confirmó que no llevaba la bolsa encima, decidí darle acceso a la base con el pretexto de elaborar un informe de seguridad.

A Rodrigo le empezaron a sudar las manos, pero se mantuvo firme.

—No le costó llegar a su habitación ni forzar el pequeño candado de su taquilla. Caparrós me confesó que cuando vio las fotos de su madre y aquella chica Colombiana en medio de la selva pensó que se trataba de un error. Pero Caparrós no es de los que se desanima con facilidad. No, ni mucho menos. Rebuscó entre sus ropas hasta dar con la famosa bolsa. Vaya sorpresa. ¿No, Capitán?

Rodrigo empezaba a sospechar que el comandante buscaba sacar tajada, como tantas veces le había ocurrido en su vida.

—Cuando vio aquellos fardos cuidadosamente envueltos en cinta aislante no podía dar crédito —el tono del Comandante subía de excitación—. Hizo una pequeña incisión con su navaja. Una incisión de la que no se dio cuenta, mi Capitán —su boca dibujó una sonrisa irónica—. El análisis que he recibido lo confirma: heroína de la máxima pureza —tras una meditada pausa, prosiguió—. Es usted una deshonra.

Rodrigo aguardaba su propuesta. No le habría dado ese sermón si no esperaba nada a cambio.

—Un parásito más que se debería eliminar. Como una cucaracha. Si no fuera por la extraordinaria situación en la que nos encontramos —cogió el vaso y lo apuró de un trago—. Necesito poner a salvo a mi hija. Estoy preocupado. Usted, Capitán, va a ser la llave para conseguirlo.

—¿De cuanto se trata?

—Veo que no se anda con rodeos —bajó la vista y dio un buen trago—. Necesito cien mil euros. En dos días quiero el dinero en metálico o se le someterá a un juicio militar.

Rodrigo tomó el jeep para regresar a la base con el cuerpo descompuesto, la chaqueta encharcada y un reguero de sudor que le resbalaba por las sienes. Llevaba tantos años efectuando actos delictivos que había perdido la conciencia de estar cometiéndolos. Se consideraba un Robin Hood de los tiempos modernos. Ayudaba a la gente necesitada aunque el dinero usado estuviera con frecuencia manchado de sangre y dolor. En su interior había pasado por múltiples contradicciones morales, pero siempre prevalecía socorrer a esos poblados tan empobrecidos. La excusa de que si no era él, otro haría el trabajo, con el único interés de enriquecerse, sin mirar por el bien de los demás, afianzaban su decisión. Ahora, de repente, tras la visita al comandante todo parecía desmoronarse como un castillo de naipes bajo un viento huracanado.

Serra Grossa, Alicante, España

Los primeros hilos de luz de la mañana sobre la tierra despertaron a Juan. Se incorporó y se quedó sentado sobre el borde de una roca. Tenía la espalda dolorida. Se estiró como un gato y se pasó las manos por los riñones. Sentía como si le hubiera pasado un coche por encima. Pero daba igual. Guardaba fresco en su memoria el beso del día anterior con el que había soñado toda la noche. Ese beso lo había transformado todo, como el centro de un huracán que arrasa a su paso lo que encuentra. Sabía que había sido algo especial y era consciente que para Yodan había sido una inesperada sorpresa. Se conjuró para actuar como si nada hubiera ocurrido. Sin embargo, cuando la volvió a ver al conectar, la sonrisa se extendió por su rostro antes de que pudiera evitarlo. Qué deliciosa alegría era poder contemplar esa melena pelirroja en medio de aquella terrosa montaña teñida de tonos ocre. Pensó que por fin era feliz, a pesar de no estar en casa junto a su madre, abuela, lejos de todo, en un mundo sin mares, pero cerca de algo especial, diferente y desconocido. Se sentía con fuerzas renovadas, y por primera vez, con la convicción de que en sus manos tenía el poder de hacer que el agua de los océanos regresara a la Tierra.

—Hola —alcanzó a balbucear.

—Hola —respondió Yodan con apremio. Sus mejillas se sonrojaron—. Hoy es un día importante.

Yodan se moría por volver a sentir el roce de los labios de Juan pero el dragón se lo había advertido: había temas más importantes que solventar. El dragón había descubierto una fuerza desconocida, un gran poder que habitaba en el interior de aquel adolescente. Se habían roto todas las reglas conocidas. No se podían poner en contacto dos personas que coexistían en universos paralelos, sin embargo, los cuerpos de Yodan y Juan habían entrado en contacto poniendo a flor de piel el alma de aquellos adolescentes que habían descubierto la pasión del amor. Tenía instrucciones claras. El plan consistía en llegar hasta el orificio por donde supuestamente el agua de los océanos se había esfumado con el fin de conseguir hacer recapacitar a Gaia, de dar una nueva oportunidad a la Humanidad. El resto debía quedar relegado para otro momento.

—Tienes que entrenar duro. Muy duro.

Juan se quitó el dragón anudado del pecho. Cuando lo tomó entre sus manos, notó un calor que le subía desde los brazos hasta la cabeza. La figura tallada en madera se iluminó y sintió sus músculos crecer.

—El Dragón te da toda su fuerza —advirtió Yodan.

Juan trabajó toda la mañana técnicas de puño, patadas y desapariciones. Se encontraba exhausto. Se acurrucó sobre el camastro que había construido. Echó mano a la mochila y se preocupó al ver que tan solo le quedaba una barrita de cereales con chocolate. Se dio cuenta que no había previsto contingencias tan básicas como la falta de alimentos. El tiempo se le agotaba desde todos los puntos de vista. Tras un suspiro, sacó el libro. Era el momento de seguir leyendo. Luego, de noche, había llegado la hora de bajar a convencer a Gaia. Tomó el libro en sus manos y lo abrió por dónde lo había dejado, no sin antes releer el último párrafo donde Yodan alcanzaba la cueva de la bestia y caía desvanecida sobre la fría roca:

«Cuando despertó la oscuridad la rodeaba. Le dolía la cabeza. Echó mano a la parte posterior y cuando se tocó, sintió un fuerte pinchazo, un dolor agudo. No pudo evitar lanzar un grito. De inmediato notó como aquella bestia se levantaba. Estaba a su lado, arrodillada. Observando sus movimientos. Yodan tomó una posición defensiva, temía por su vida. Pero aquel ser no hizo ningún movimiento. Notaba su respiración, fuerte, sonora, pero tranquila. Tras la excitación inicial, volvió a la calma y se sentó. El dolor persistía en la parte posterior de la cabeza. Volvió a tocarse y notó sangre seca, como una costra. El simple roce le producía un intenso malestar, y parecía que cada vez que gemía, aquella bestia compartía su dolor. Pero lejos de tomar una actitud agresiva, ronroneaba, suavemente.

La bestia se levantó y encendió un candil de aceite. Tras esa monstruosa cara, Yodan pudo atisbar unos grandes ojos negros, bondadosos. Aquel ser se agachó, amasó unas hierbas con unas gotas de agua, abrió aquellas gigantescas garras y con una oscilación de cabeza invitó a Yodan a acercarse. No tenía nada que perder, así que se levantó. Le impregnó la herida con el ungüento. Yodan le correspondió con una sonrisa, pues aquella pócima le produjo un bienestar inmediato. La bestia le devolvió la sonrisa, y de nuevo, pudo apreciar ternura en esa cara llena de pelos, colmillos puntiagudos y un hocico húmedo. La bestia tomó el candil y encendió una a una las antorchas que había en las paredes de la cueva. El resplandor de las llamas dibujó el contorno de la estructura. Yodan pudo atisbar el panorama que se presentaba ante sus ojos. La cueva era mucho mayor de lo que había pensado y a lo largo de la misma se amontonaban millares de hojas de papel escritas. Había montañas de papel, por donde mirara, se apilaban hojas y hojas en altura de varios metros, perfectamente alineadas. Yodan lanzó una exclamación de sorpresa. Era difícil calcular la longitud de la cueva ya que la vista no alcanzaba el final. Tenía la impresión de haber entrado en el recinto de una biblioteca secreta, de una colección de manuscritos prohibidos cuya lectura estaría solo permitida a algunos afortunados.

Mientras tanto la bestia permanecía inmóvil, con el candil en la mano y observaba con ojos dulces a Yodan, que seguía extrañada por la visión de las toneladas de manuscritos. Seguía sin comprender el significado de todo esa biblioteca, ni el aparente sufrimiento de la bestia, pero tras unos minutos de silencio, intentó pronunciar unas palabras con la esperanza de ser entendida. En lugar de responder la bestia le señaló una hoja, una pluma de ave y un bote de tinta. Dudó. Un único zarpazo de aquel animal le arrebataría la vida. Decidida, cogió la pluma y escribió unas letras que fueron arrancadas y volaron hacia la bestia. En lugar de un sonido desagradable, la bestia sonrió. Cogió otra pergamino para escribir de nuevo. Las letras volaron de nuevo hacia aquel misterioso ser. La cara se le iluminó de nuevo. Depositó la hoja en la pila más cercana e invitó a Yodan a seguir escribiendo. Había resultado más fácil de lo esperado. Una generosas palabras de agradecimiento habían sido suficientes para que aquella bestia se comportara de una manera dócil y comprensiva.

Estuvieron conversando durante horas, siempre a través de las letras que volaban del papel. Yodan pudo aprender los años de soledad, aislamiento y dolor que había sufrido aquel incomprendido ser. No sabía cómo había llegado hasta Kaldivia, no había conocido a madre o padre, ni por qué tenía el poder de arrancar las letras. Tan solo recordaba que un día despertó en la cueva. Y a partir de ese momento el infierno. Cada vez que se había cruzado con alguien del poblado tan solo había recibido violencia. Jamás le habían dado un segundo para poder expresarse, tal como había hecho Yodan. Insultos, golpes e intentos de acabar con su vida era lo único que había conocido desde el primer recuerdo que guardaba en su memoria. Por eso llegó un momento en el que tan solo deseó el mal para el poblado. Juró que ya que tenía el poder de arrancar las letras, no dejaría un único libro disponible. Se encerró en aquella cueva, aglutinando todo el conocimiento escrito, y defendiéndose de numerosos ataques. Ahora, aquella chica le había enseñado que no todo era maldad. De ese modo Yodan pudo regresar al poblado para enseñar a todos que aquella bestia tenía un corazón bondadoso y recuperar para siempre la escritura».

Juan apoyó el libro sobre la roca y se tendió. Prendido todavía por la magia de la historia de Yodan, cerró los ojos. Una suave brisa le acariciaba el rostro cuando una visión premonitoria, guiada por el Dragón, atravesó su mente. Vio a su padre ensangrentado. Peleaba con un tipo robusto, moreno, mientras otro más joven de cuerpo enclenque observaba. Se incorporó sobresaltado. El libro y el amuleto del dragón cayeron a tierra. En su cabeza pudo escuchar con claridad “Jamás os diré nada de Juan”. No había duda, era su padre quien hablaba. Salió a la carrera, poseído por el demonio, montaña abajo hacia su casa.

Zona Cero, Alicante, España

Rodrigo tenía muy claro qué hacer cuando entró de nuevo en el pabellón de la base. Necesitaba ver a Clara. Le iba a contar todo desde el principio, sin dejar de lado los sentimientos que habían surgido hacia ella. Sentía también la imperiosa necesidad de pedir disculpas por lo que llevaba haciendo tantos años, de intentar explicar los motivos que le habían empujado a traficar con drogas, que jamás había tenido la intención de perjudicar a nadie ni de enriquecerse. Era consciente de que podría significar una rotura absoluta con la alférez, pero no podía sincerar sus sentimientos hacia ella sin contárselo previamente. Dejaría para más tarde cómo afrontar la importante suma de dinero que el comandante le había pedido para olvidar sus conexiones con el narcotráfico. Otra vez el dinero, ese papel con tal poder sobre las personas que era capaz de transformarlas en seres mezquinos, sin corazón ni principios. Lo había visto tantas veces a lo largo de su vida, que no le extrañaba lo más mínimo. La avaricia transformaba a las personas como el óxido al hierro. Pero primero iba a saldar la deuda moral que había adquirido con su madre. Se lo debía por el amor incondicional que le había profesado, por estar siempre a su lado aunque en realidad se encontrara a miles de kilómetros de distancia, por la enfermedad a la que debía enfrentarse. Se lo debía por todo eso y por mucho más.

Descubrió con entusiasmo que Clara se encontraba fuera de servicio, en su dormitorio del cuartel. El corazón le empezó a palpitar con fuerza, acelerado. Mientras se dirigía a la habitación una parte de su ser deseaba con fuerza no encontrarla, para así evitar tener que contarle todo. Como excusa, se intentaba convencer que no había tenido tiempo de preparar las palabras que debía pronunciar. Estaba hecho un manojo de nervios. Cuando entró la vio arreglando con delicadeza la sábana de una de las camas. Era una habitación muy sencilla. Tenía las paredes desnudas sin más decoración y muebles que dos literas metálicas, cuatro armarios y unos grandes ventanales por los que entraba un radiante sol. Allí estaba ella con su botas militares, pantalón de camuflaje, camiseta caqui y el pelo negro aplastado, muy tirante, la raya al medio y recogido al final en una coleta. Nada más verla se quedó paralizado, con una sonrisa tonta en la cara y el corazón desbocado dentro de la caja torácica. Se acercó sin pronunciar palabra y la cogió por los hombros, no sabía por dónde empezar.

—Clara necesito que sepas que… —Clara le puso el dedo índice sobre los labios y le hizo callar.

—No digas nada —le susurró al oído—. No hables.

A Rodrigo se le erizaron todos los pelos del cuerpo. Un escalofrío le recorrió la columna vertebral. Clara se dirigió a la puerta, la cerró y echó el pestillo. Cuando volvía hacia él se soltó la goma del pelo. La melena negra le llegaba por debajo de la nuca.

—Es que debo contarte… —Rodrigo fue de nuevo interrumpido.

—Te he dicho que no hables —volvió a musitar ella.

Se paró con su cara a unos quince centímetros y de nuevo tapó sus labios con el dedo índice. Rodrigo podía notar la suave respiración a través de su boca. Clara retiró el dedo y acercó sus labios lentamente hacia los de Rodrigo. El primer beso fue suave. Corto. El segundo se alargó. En el tercero empezó a mordisquear el labio superior de Rodrigo, que no estaba seguro si se trataba de un sueño o estaba ocurriendo de verdad. Había estado con muchas otras mujeres desde lo de Colombia, pero hacía tantos años que no besaba con pasión, que lo había olvidado. El nerviosismo inicial dejó paso a la excitación. Tras unos suaves mordiscos introdujo la punta de su lengua en busca de la de Rodrigo. Cuando se encontraron, empezó a trazar pequeños círculos para introducirse hasta el fondo a continuación. Con lo besos desatados, las lenguas intercambiando saliva, llevó sus manos hacia los botones de la chaqueta de camuflaje de Rodrigo. Desabrochó los dos primeros botones, y el pecho quedó al aire, de forma que pasó su mano por los pectorales. Eran fuertes, musculosos, lo que hizo que se excitara, de forma inconsciente, si cabe todavía más.

Hasta el momento la iniciativa había corrido de su cuenta, así que Rodrigo pensó que ya era momento de pasar la acción. Con su mano derecha agarró el brazo que tenía sobre su pecho, lo retiró y juntó las dos manos de la alférez por su espalda a la altura de las nalgas, agarrándola por la muñecas. La alférez hizo un amago de liberarse, pero Rodrigo presionó con fuerza, mientras los besos continuaban con ardor. A Clara le sobreexcitó ver como Rodrigo podía dominarla con tan solo una mano, se sentía indefensa pero protegida a la vez. Entonces Rodrigo separó su boca y bajó hacia el cuello, pasando la lengua por debajo de la oreja, por la nuca, cerca de la clavícula. Levantó ligeramente la camiseta de la alférez e introdujo la otra mano, dibujando delicadas figuras a la altura de la barriga, que poco a poco fue subiendo. La alférez le susurró al oído “Te deseo desde el primer momento que te vi. Te deseo como jamás he deseado a nadie”.

Casa de Juan, Alicante, España

El Chapas acordó acompañar a Marco a casa de aquel misterioso muchacho con la aparente capacidad de desaparecer. El camino hasta el bloque de fincas se produjo en el más absoluto silencio. En el interior del Mercedes no se escuchaba el mínimo ruido. No es que acostumbraran a dialogar animosamente, pero esa reserva pareció incluso exagerada para el Chapas. Dejaron el coche aparcado en el descampado al lado del edificio. Los telefonillos estaban envejecidos aunque sobre la tira de aluminio se leía todavía con claridad el piso: sexto derecha. Fue el Chapas el que pulsó.

—Sí —una voz ronca respondió.

—¿Domicilio de Julián Márquez?

—Sí, ¿quién es?

—La policía —respondió con naturalidad el Chapas.

—Les abro —el tono pasó a ser agitado y por la velocidad en que abrió, aquel hombre no se había sorprendido, sino que esperaba la visita.

En el trayecto de subida en ascensor, por fin el Chapas habló con Marco.

—Recuerda, nos interesa saber algo de su hijo, dónde puede estar o si les ha dado información sobre qué piensa hacer.

—Estamos perdiendo el tiempo —obtuvo como única respuesta.

—Puede ser. Pero obtenemos la información y nos vamos.

Julián les estaba esperando con la puerta abierta.

—Adelante —dijo de forma excitada.

Primero entró el Chapas. Marco pasó a continuación. Apenas lo vio entrar, Julián sintió una extraña incomodidad. Era una casa sencilla, con pocos muebles. El salón al cual accedieron daba cabida a un sofá, una pequeña mesa de cristal con diseño moderno que separaba el canapé del aparador con la televisión y una mesa de comedor color roble con cuatro sillas. Sobre la misma un marco de metal con una fotografía de un joven con una tabla de surf y el mar de fondo captó la atención del Chapas.

—¿Es su hijo Juan? —preguntó, señalando con el dedo índice la fotografía.

—Sí —respondió apresurado—. ¿Tienen noticias?

—Lo cierto es que no —el Chapas se aclaró la voz, y con la intención de dar una imagen más realista, sacó su móvil del bolsillo—. Si no le importa, voy a grabar la conversación.

El Chapas recorrió la estancia hasta alcanzar un gran ventanal que daba acceso a la terraza.

—Qué vista más fantástica tiene desde aquí —tras una pequeña pausa, retomó la conversación—. Una pena que haya desaparecido el mar —dijo con una tristeza no simulada—. Al menos, puede entretenerse con el espectáculo de los militares.

Marco frunció el ceño. Parecía ajeno a la charla, tocando los objetos que había sobre la mesa. Tomó el marco en sus manos y no pudo evitar una sonrisa irónica. “Cómo va ese chaval devolver el agua de los océanos. Menuda pérdida de tiempo”. Notó como empezaba a estar cansado de tanta tontería, la sangre fluía con fuerza por sus venas.

—¿Ha tenido alguna noticia de su hijo desde su desaparición?

—Nada.

—Según declararon en comisaría su mujer y madre…

—Mi suegra —rectificó, como si esos detalles tuvieran la mínima importancia.

—Sí, su esposa y suegra. Como decía, según declararon, el chico se ha escapado para devolver el agua de los océanos.

En ese instante Julián se levantó, se dirigió a su habitación y regresó con una hoja de papel en sus manos.

—Miren —dijo con el folio en sus manos—. Está escrito de su puño y letra. Se escapa para hacer entender a Gaia que hay bondad en la gente.

—Gaia va a entender que hay bondad en la gente —repitió Marco en un tono burlesco que se pudo escuchar con claridad.

Julián se giró y le miró. Aquel hombre no le despertaba ninguna confianza, más bien todo lo contrario. Esas manos enormes con las que sostenía el marco, esa cicatriz en la cara, ese aire indolente desde que había entrado. De repente, algo en su interior le dijo que había sido engañado.

—¿Pueden enseñarme la placa? —advirtió que el más joven dejaba de sonreír y le clavaba una mirada de condescendencia. El de espaldas anchas lanzó el marco contra el suelo, que se rompió en mil pedazos y se aproximó con la foto entre sus manos.

—¡Dime ya dónde cojones está el chaval!

Empujó de forma violenta a Julián contra la pared. Una lámina de Miró que adornaba el salón se desprendió. Lo que nunca pudo imaginar Marco sería la reacción de aquel hombre de aspecto desaliñado, tez blanquecina, barba de varios días sin afeitar, y una camiseta interior blanca de tirantes que a duras penas ocultaba una más que prominente barriga pero mostraba unos minúsculos brazos.

Juan descendía por la ladera de la Serra Grossa lo más rápido que podían correr sus piernas. Saltaba sobre los matorrales, piedras o cualquier obstáculo que se interpusiera en su camino. El sol brillaba con fuerza sobre un cielo azul, limpio de nubes. Corría con tal fuerza que los pulmones le rogaban que se detuviera, pero no lo hizo. En su lugar corría todavía más rápido, concentrado en la seguridad de sus pisadas. Iba a enfilar el llano de tierra al lado de su casa, sobre el que todavía permanecía un antiguo campo de futbito, cuando un hombre, alto, larga barba y una chaqueta con capucha apareció. La mañana iluminaba con luz suficiente como para reconocer la maldad en su rostro. Sonrió. Una sonrisa demoníaca, sin vida. La cabeza de Juan no coordinaba ninguna idea, a mayor esfuerzo, menor era el resultado. Tan solo tenía la imagen de su padre en peligro. Ni siquiera reparó en un lujoso Mercedes negro aparcado que brillaba, reluciente, bajo el sol. Tampoco pasó por su mente la idea de conectar con Yodan. Debía salvar a su padre, daba igual a quien tuviera que enfrentarse. Corría a toda velocidad en dirección de aquel desconocido. La sonrisa maligna dejó paso a la sorpresa. Estaba atónito al ver un adolescente dirigirse velozmente hacia él, sin miedo. Juan no era muy consciente de sus actos. Dio un salto, se elevó metro y medio sobre el suelo y comenzó a girar como un torbellino enfurecido, los brazos como una estaca. Golpeó sobre la desaliñada barba de aquel individuo. El impacto fue tan salvaje que el hombre cayó inconsciente sobre el suelo azul del campo de futbito.

Al ver como aquel desalmado había agarrado la foto de su hijo, estrujándola como si fuera basura, Julián saltó como un felino sobre Marco. Golpeó con el lateral de la mano sobre su nuez. Marco se tambaleó y cayó hacia atrás sobre la mesa de comer. El Chapas, que permanecía atónito al lado del marco de la puerta, echó mano al bolsillo para coger su pistola de descarga eléctrica. Julián volvió a arremeter contra Marco que a duras penas podía respirar. Marco hizo un amago hacia la izquierda y lanzó un fuerte derechazo contra la mandíbula. Julián voló por encima de la mesita de diseño para aterrizar sobre el aparador y la televisión. Marco estaba fuera de sí. Enfurecido de sentir que llevaba toda la mañana perdida. Enfurecido por el agudo dolor que sentía en la garganta, y sobre todo, con el orgullo herido de haber sido casi noqueado por un hombre de aspecto endeble. Julián tuvo fuerzas para incorporarse. Con la boca ensangrentada alcanzó a gritar “No os diré nada de mi hijo Juan” antes de recibir un golpe directo del puño izquierdo sobre la nariz y un gancho del derecho a la boca del estómago, que hizo que perdiera el aire y todo se tornara borroso antes de desvanecerse. Lejos de darse por satisfecho, Marco cogió entre sus manos a Julián, lo lanzó al sofá y empezó a golpearle.

Juan subió como una exhalación por las escaleras los seis pisos que separaban su casa de la calle. Al llegar encontró la puerta abierta, los golpes secos de los puños sobre su padre sonaban en el interior de su cabeza como truenos multiplicados por el eco de las montañas. Cuando entró al salón y vio la escena se le heló la sangre. Por un ínfimo instante quedó paralizado. Hasta que ocurrió algo que jamás se había visto con anterioridad. Una señal más de que Juan poseía un inmenso poder, un poder incluso desconocido por Yodan y el Dragón.

Zona Cero, Alicante, España

María conservaba todavía ese carácter indómito tan característico de juventud. Lejos de venirse abajo por la huida de su nieto mantenía la fuerza para estar todo el día en la calle buscándole: pegaba carteles, preguntaba en los comercios, a los vecinos, visitaba a la policía. Nunca se había desanimado, mucho menos iba a hacerlo ahora que Juan necesitaba de su ayuda. Dado que ya habían transcurrido dos días de la desaparición, sin ningún resultado, tomó la decisión de dirigirse a la base militar. Quería ver a la persona que estuviera al cargo. Estaba claro que Juan tenía la estúpida intención de intentar acceder hasta ese agujero, así que informarle de la descabellada idea de su nieto tal vez fuera de ayuda para encontrarle sin que sufriera ningún daño.

La soldado Margarita jamás pensó que se iba a enfrentar a una situación tan extravagante cuando optó a las plazas de tropa profesional. Hacía tan solo trece meses que había abandonado su pueblo en Soria. Sabía que conseguir la boina verde entre tanta testosterona no iba a ser fácil pero las dificultades le persuadían con la fuerza con la que se atraen entre sí los dos polos opuestos de un imán. Hija de una familia adinerada, siempre había vivido contracorriente de lo que se podía esperar de su posición. A los trece años era ya un manojo de insolencia y monosílabos de desprecio contra todo y contra todos, en especial sus padres. La madre imploraba a Dios cada noche que podía haber hecho mal para que siempre la tratara con tanto desprecio. De forma que cuando al cumplir los dieciocho les dijo que iba a ser soldado nadie en casa puso la menor objeción. Un abrazo y la sincera despedida de su padre fue toda la oposición que obtuvo “Por mucho que hayamos discutido, aunque nunca hayamos conseguido entendernos, Margarita, si lo necesitas, sabes donde encontrarnos”.

Ahora todo aquello le quedaba muy lejos. Estaba en Alicante bajo ese sol que calentaba con más fuerza de la que deseaba y escuchaba a una enérgica anciana como su nieto iba a intentar saltarse todos los controles de seguridad para salvar a la Tierra. Insistía que necesitaba hablar con la persona al mando.

—Señora, entiendo que esté preocupada por la desaparición de su nieto, pero también debe usted entender que no podemos darle acceso.

Ante la desesperación de aquella mujer, Margarita sacó a relucir un rayo de humanidad que había ocultado en su interior durante muchos años, en particular a su madre.

—No se preocupe. A la menor noticia que tenga al respecto, yo personalmente me encargaré de avisarla. Pero déjeme usted un número de teléfono donde poder…

Los ojos de la anciana se desviaron e iluminaron con el brillo de los depredadores cuando ven a la presa al observar a un hombre uniformado de unos cuarenta años, alto, de aspecto atlético, salir con paso firme por el lateral de la barrera. Los soldados se cuadraban a su paso, así que sin dudarlo un ápice, María se giró, obviando las palabras de ayuda de Margarita y se encaró hacia a aquel hombre.

—Disculpe —vociferó, con las manos en alto.

Rodrigo dudó por un instante si era a él a quien llamaba aquella mujer. Le llamó la atención ver las ropas que llevaba. Iba vestida con unos pantalones vaqueros, una camisa de algodón blanca por fuera, que Rodrigo consideraba una informal pero elegante combinación para una mujer de su edad, y un gran medallón de jade al cuello. El pelo plateado lucía un peinado sobrio, ondulado. Sin que Rodrigo mediara palabra, se le acercó con ágiles ademanes. Le cerró el paso y le tendió la mano.

—Buenos días, disculpe que le asalte de esta manera —agitaba su pequeña mano de forma nerviosa.

Los pensamientos de Rodrigo estaban en otra órbita. Todavía sentía muy cerca la piel de Clara. Hacía mucho tiempo que no se había dejado llevar por los sentimientos, que no había disfrutado con tanta intensidad el contacto con una mujer. Lo ocurrido en la habitación del cuartel lo había cambiado todo y por experiencia, sabía que por muy lejos que intentara huir, el pasado siempre encontraba la manera de acortar distancias y alcanzarle. Y eso le atemorizaba. Además, sostenía fuertes remordimientos por no haber tenido la fuerza de contar a Clara su larga relación con las mafias del narcotráfico. Para complicar todavía más la ecuación, la prioridad en ese instante era convencer al Chapas que le diera la suma en metálico que le había exigido el comandante por su silencio. Más adelante pensaría como solucionar el resto de sus problemas. Pero cuando Rodrigo tomó aquella mano fría no pudo evitar pensar en su madre y se centró en escuchar a aquella anciana.

—Dígame señora, ¿en qué puedo ayudarla?

—Joven, ¿está usted al mando?

A Rodrigo le sorprendió la pregunta. ¿Qué conducía a una mujer de esa edad a buscar a la persona al mando?

—Soy el Capitán Rodrigo, responsable de la seguridad de la base —respondió con aplomo. Buscaba tranquilizar a aquella señora que por algún motivo que desconocía le transmitía confianza.

—Gracias a Dios —suspiró María—. Gracias a Dios —repitió—. Usted tiene cara de buena persona. Por favor, le ruego me escuche con atención.

Casa de Juan, Alicante, España

Juan lanzó un alarido que surgió de su interior más recóndito. Un grito sobrenatural que provocó que Marco parara de golpear a su padre, un rugido que hizo que el tímpano derecho se le desgarrara. Un fuerte zumbido, mareante, fue todo lo que pudo escuchar. Se giró sorprendido y vio a un joven adolescente, imberbe, de pelo negro y vivos ojos azules. No estaba seguro de lo que había ocurrido, ni fue capaz de reconocer al joven de la foto que acababa de arrugar, pero se encaramó hacia ese inesperado visitante. Juan tomó aire y juntó con fuerza las palmas de las manos a la altura de su pecho. Unos chispazos eléctricos empezaron a centellear. Las manos se fueron abriendo, una onda de desconocida energía crecía en forma esférica. Lanzó sus dos brazos hacia adelante. Una bola rojiza, chispeante, salió despedida hacia Marco a una velocidad endiablada. Parecía un relámpago de fuego. Cuando le alcanzó, salió catapultado hacia el tabique donde minutos antes colgaba la lámina de Miró. Fue a dar con su voluminoso costado derecho contra la pared. Los huesos crujieron, el hombro se desgarró, la clavícula se fracturó en varios trozos. El impacto fue tan brutal que Marcó sintió que todos sus órganos se desplazaban en su interior. Marco tampoco era un hombre normal. Tenía una fuerza prodigiosa. Consiguió levantarse, con múltiples fracturas, el tímpano derecho sangrando, el hombro desencajado, y la determinación de que solo uno podía quedar de pie. Juan no dudaba. Volvió a juntar sus manos. Esta vez la bola era mayor. Su interior parecía un sol en miniatura, un pequeño astro a punto de explotar. Ese pequeña estrella salió de las palmas de Juan como la lava de un volcán en erupción. Marco pudo percibir la brutal embestida de una muralla de fuego y aire comprimido. Un vendaval ensordecedor le propulsó de nuevo contra el tabique que retumbó como si fuera a romperse. Toda la vivienda se sacudió como si un tren hubiese embestido contra el edificio. Polvo blanco caía por la desconchada y agrietada pared. Marco se desplomó. Un fallo multiorgánico le iba llevando con lentitud hacia la muerte, mientras, recostado contra el suelo, sus últimos pensamientos luchaban por entender cómo aquel muchacho había podido acabar con él.

Juan por su parte se había quedado exhausto. Era como si esa misteriosa energía se hubiera alimentado de la suya propia. No se dio cuenta cómo un hombre joven se le aproximaba por detrás. La primera descarga sintió como su cuerpo se tensaba, un dolor que le bajaba por la columna vertebral. La sacudida pareció machacarle todos los nervios, del cerebro a los pies. Resistió de pie, sin gritar. El Chapas pensó que la pistola eléctrica había dejado de funcionar. La agitó de forma espontánea y volvió a aplicar otra descarga sobre la nuca de Juan. En esta ocasión Juan cayó de rodillas. Un dolor intenso le acuchilló la espalda y sintió que se le nublaba la vista, pero se mantenía consciente. El Chapas no daba crédito a que ese chico no quedara tendido sobre el suelo. No le quedaba carga a la pistola así que sin dudarlo cogió entre sus manos un jarrón que se había mantenido intacto sobre la mesa del comedor y le golpeó con fuerza sobre la cabeza. Juan intentó conectar con Yodan justo antes de ver multitud de lucecitas y perder la noción del tiempo.

Cuando Luz observó los coches de policía y una ambulancia aparcados bajo su casa el corazón se le aceleró. Tuvo la corazonada de que estaban allí por su hijo. Lo que nunca hubiera sido capaz de imaginar es lo que había ocurrido minutos antes en el interior de su hogar. Desbocada, salió a la carrera hasta que un agente de la policía nacional le impidió el paso. Era un hombre muy alto, extremadamente delgado y nervudo.

—Disculpe señora, en estos momentos no se puede acceder al interior.

—Soy Luz, la esposa de Julián Márquez —vociferaba nerviosa, sin tener muy claro que debía decir. Tragó saliva, tenía la boca seca por la angustia—. Vivo en el sexto D.

La vivienda captó de inmediato la atención del agente.

—¿Ha dicho usted el sexto derecha?

—Sí, en el sexto derecha. Soy la madre de Juan. ¿Está bien?

Encadenaba las palabras con dificultad, las piernas le flaqueaban.

—Acompáñeme —el policía le abrió paso entre una multitud de observadores que se agolpaban con la curiosidad en sus ojos. Presionaba cariñosamente sobre su brazo, para alejarla de aquella muchedumbre que la hacía sufrir y la llevó al interior del edificio.

La inspectora de homicidios Lourdes Serrano bajó tan rápido como pudo. Se hallaba analizando la escena del crimen cuando le avisaron que la esposa de Juan se encontraba abajo. La habían hecho pasar a una pequeña habitación de los cuadros de contadores, con la suerte que cobijaba una pequeña mesa y dos sillas de plástico blancas. Sentada, aguardaba ansiosa alguna noticia que parecía nadie le quería dar. Luz pensó que cada segundo avanzaba lento, tedioso, como si el tiempo quisiera detenerse para aumentar su agonía. De forma que empezó a rezar como nunca había hecho antes hasta que vio como una mujer de mediana edad, entrada en carnes pero de complexión fuerte, con andares de luchadora de sumo y una larga melena de rizos, intercambiaba algunas palabras en voz baja con el agente de policía que custodiaba la entrada. Sentía cómo la observaba de reojo desde el marco de la puerta.

—Buenos días —dijo por fin Lourdes con una sonrisa tranquilizadora—. ¿Es usted la esposa de Julián Márquez?

—Sí. Por Dios, dígame usted qué ha ocurrido —consiguió articular entre sollozos tras levantarse de la silla.

Varios años de servicio como inspectora de homicidios pesaban sobre sus hombros, pero se le hacía un nudo en la garganta cuando debía enfrentarse a los familiares de la víctima. Había pedido la ayuda de un psicólogo, pero hasta un par dos horas no podría contar con Carrasco. Decidió ir al grano, sin rodeos. La invitó a sentarse, y aunque la teoría no recomendaba el tacto con un desconocido, se sentó también en la silla de enfrente y le tomó las manos.

—Soy la Inspectora Lourdes Serrano de homicidios de la Policía Nacional. He de decirle que su marido está ingresado en la UCI —aquellas palabras resultaron puñales en el estómago de Luz.

—¿Y mi hijo? —las palabras apenas salían de su boca, quebradas por la ansiedad.

—A su hijo tenemos varios testigos oculares que aseguran se lo han llevado en un Mercedes negro.

Luz sintió un fuerte dolor en el pecho. Le faltaba aire para respirar. Empezó a divisar a la inspectora levitar, se movía en pequeños círculos a cámara lenta por la habitación. La inspectora la tomó entre sus brazos. A Luz le dio la impresión que gritaba, por cómo la veía mover los labios, pero no conseguía escuchar ningún sonido. Un enfermero entró a la carrera y entre los dos la recostaron sobre el suelo. Notó cómo le levantaban las piernas. Poco a poco el oxígeno llenó de nuevo sus pulmones. En unos breves minutos, sin saber cómo había llegado, se encontraba sentada en el interior de la ambulancia con una mascarilla en la boca.

—Ahora la vamos a llevar al hospital —le dijo Lourdes—. Pero es importante que antes responda una pregunta —era consciente que tal vez no fuera el mejor momento, pero ese dato era valioso—. Asiente o niegue con la cabeza. ¿Tenía su marido relación con el narcotráfico?

Poco a poco las sombras fueron tomando formas. Al principio no estaba seguro, pero tras unos parpadeos no le quedó ninguna duda: estaba sentado en la parte posterior de un coche. Un coche amplio, grande, con asientos de cuero. Le dolía la cabeza, una molestia muy fuerte en la parte posterior. Intentó llevarse las manos hacia la nuca, pero entonces se percató que tenías las muñecas atadas por la espalda. Los tobillos también los tenía encadenados. No forcejeó, no quería que su acompañante se percatara que había recobrado el conocimiento. Con los ojos entreabiertos examinó al conductor. Era él, ese hombre encapuchado que había noqueado en el campo de futbito. Esa faz maligna no se olvidaba con facilidad. Pero tras ese incidente la mente de Juan tenía un inmenso vacío. No recordaba que había pasado. La última imagen que albergaba su mente era cuando volaba, girando con los brazos extendidos y los puños cerrados para derribar a aquel hombre. Nada más. Juan había perdido la memoria. Su joven acompañante empezó a hablar en voz alta.

—Sí, tal como te lo he contado —el Chapas tragó saliva—. Este chico tiene poderes sobrenaturales.

No podía escuchar lo que respondía la persona al otro lado del móvil, pero notaba el nerviosismo en sus palabras. Era evidente que no era una conversación cómoda para su misterioso acompañante.

—De acuerdo, estamos llegando ya a casa de Iris. No hacemos nada hasta que estés con nosotros —agitaba la pierna nervioso.

Juan le sentía respirar hondo. Resopló al colgar y parecía que temblaba de manera convulsiva. “La he cagado, pero bien cagado”, repetía.

—Chapas, hemos llegado —gritó el conductor—. ¿Tienes el mando?

El Chapas parpadeó, ensimismado en sus pensamientos, casi se había olvidado que tenía la llave para acceder al garaje.

—Sí —respondió y echó mano al bolsillo para accionar el botón de apertura de la puerta del aparcamiento.

Juan decidió cerrar por completo los ojos y fingir que seguía inconsciente. Le resultó fácil darse cuenta cómo bajaban un par de plantas del garaje antes de empezar a maniobrar para estacionar el coche. Los pitidos de los sensores de aparcamiento resultaban balas en la dolorida cabeza de Juan. Agradeció a Dios cuando escuchó cómo se apagaba el motor.

—¿Y este? ¿No deberíamos meterle un tiro entre las cejas y deshacernos del cuerpo?

El Chapas recobró su sobriedad ante este tipo de situaciones.

—Escucha, el chaval es intocable. Repito, intocable. El menor rasguño y tu vida no valdrá una mierda. Ahora coge al chico en brazos —el Chapas se paró y le miró fijamente a los ojos—. Trátalo con mucho cuidado, como si fuera una estatua de porcelana china.

Juan sintió que le agarraban y sacaban del coche. Tenía miedo. Una mezcla a alcohol y putrefacción le alcanzó la cara cuando su príncipe azul le cogió en su regazo, un olor nauseabundo.

—Espera —escuchó como cerraban el portón del coche—. Voy a taparle con esta manta para ocultar que va atado. Si nos encontramos con alguien en el ascensor, no quiero más problemas por hoy. El chico se ha desmayado y lo llevamos a su casa.

El Chapas estaba hecho un manojo de nervios. Haberle comunicado al Lobo la muerte de Marco no había sido tarea fácil. Este contratiempo podría poner en riesgo su plan, de eso no cabía la menor duda. Ahora venía camino de Altea para encontrarse con él en casa de Iris. No tardaría mucho en llegar. ¿Cómo explicarle que un muchacho de quince años le había arrancado la vida a Marco? ¿Cómo hacerle entender que una bola de fuego le había catapultado como un muñeco de trapo en manos de un gigante? ¿Quién sabía cómo iba a reaccionar el Lobo tras ese cataclismo? Era imprescindible que tomara precauciones. Pensaba que al menos disponía de cierto tiempo para poner en orden sus pensamientos. Con la ayuda de Iris encontraría la manera de salir airoso.

El ascensor no se detuvo en ninguna planta. Era un habitáculo pequeño, con una luz blanquecina chispeante que daba pinceladas espectrales a los tensos rostros del Chapas y Noel. A Noel las gotas de sudor se le entremezclaban con los pelos de la desaliñada barba. Cargar con el peso de Juan no era tarea fácil. De buenas ganas le habría pegado un tiro en la nuca, pero nunca había puesto en duda una orden del Chapas. Era su sicario mas fiel.

—Ya queda poco para que puedas descansar —le dijo entre dientes mientras pulsaba el timbre—. Recuerda, si sube alguien al ascensor no quiero más problemas por hoy.

Cuando por fin la puerta de la vivienda de Iris se abrió, la cara ya de por sí desencajada del Chapas se transformó como quien ve delante un muerto viviente.

Depósito de cadáveres, Alicante, España

El médico forense Arranz jamás había visto nada parecido a lo largo de toda su trayectoria profesional. Aquel hombre no presentaba ningún hematoma en el tórax o estómago, sin embargo, tras las cirugía que acababa de practicar, extrayendo cada uno de los órganos, observó con asombro que estaban destrozados. A punto de jubilarse, pensaba que ya había visto todas la posibles formas en que una persona puede morir, pero estaba claro que se equivocaba. De pequeño había deseado salvar vidas, pero por diversos avatares de la vida acabó transformando ese deseo de curar en una extraña pasión por averiguar las causas del fallecimiento de sus pacientes. Pensó que no le iba resultar fácil elaborar el informe forense al que se enfrentaba. ¿Se trataría tal vez de un caso útil para su libro de relatos? Inspirado en un programa de televisión que recreaba muertes inusuales basadas en hechos reales, había ido escribiendo a mano en una libreta una serie de casos a los que se había enfrentado a lo largo de su dilatada carrera y que pensaba publicar cuando se jubilara. Sin duda, su predilecto era el del mimo que se había atragantado con un pepinillo, y el público, pensando que se trataba de una interpretación excepcional, no movió un dedo por ayudarle. Se puso la mascarilla y abrió de nuevo el cuerpo a la altura del tórax.

—Doctor Arranz, ¿alguna novedad? —la inspectora llegó de imprevisto.

El doctor se sobresaltó. El oído no perdonaba el paso de los años pero su fuerte carácter le había prohibido ponerse audífonos.

—Inspectora, es usted casi tan sigilosa como mis pacientes.

Lourdes esbozó una sonrisa. Por desgracia había asistido a más autopsias de las que quería recordar, de modo que había coincidido con el doctor en varios casos y sabía de su ácido humor.

—¿Un buen relato para su libro?

—No lo tengo claro —titubeó el doctor—. ¿Sabemos lo que ocurrió?

—¿Tiene los audífonos colocados?

—Señorita, por favor, sabe usted sobradamente que mi audición es nítida como la de un felino presto a cazar. Soy todo oídos —el Doctor levantó la cara—. En cualquier caso, dado que mi paciente no se va a quejar y no hay nadie más en la sala, puede usted hablar con claridad, sin complejos.

—Tenemos un hombre de mediana edad en la UCI luchando entre la vida y la muerte que entre delirios no has confesado cómo su hijo lanzó una bola de fuego contra este energúmeno —golpeó repetidas veces con el dedo índice sobre el hombro de Marco.

—¿Energúmeno?

—Se encuentra usted ante Marco el Siciliano, uno de los más despiadados asesinos de las mafias de la droga.

—No va a ser un día fácil, verdad inspectora.

—No, todo indica lo contrario. Al parecer al hijo se lo han llevado prisionero.

—¿Ajuste de cuentas?

—Tenemos también a una madre destrozada en la sala de espera de la UCI que asegura que ni su marido ni su hijo tienen ninguna relación con el narcotráfico.

—¿Entonces?

—¿Entonces? —Lourdes hizo una pausa—. ¿Entonces? Agudice ese oído doctor, que ahora viene lo más curioso de toda esta historia. No se lo va a creer, pero al parecer ese chico va a hacer que vuelva el agua de los océanos.

—Creo que tengo un nuevo relato —el caso de Marco parecía, sin duda, la historia más rara en la que se había involucrado jamás.

Edificio Carbonell, Alicante, España

Cuando el Chapas atravesó la puerta de la vivienda de Iris sintió un miedo intenso. Le hubiera gustado gritar, llorar, patalear; poder exteriorizar el temor que se había apoderado de todo su ser. Sintió un fuerte deseo de correr y no parar hasta que se acabara el mundo. En su lugar, entró en silencio, cabizbajo. Dejó la puerta abierta para que Noel pasara al salón con el chico en sus brazos. ¿Tal vez se había excedido con el golpe del jarrón? ¿Tal vez ese adolescente ya estuviera más muerto que vivo? Se consoló con la posibilidad de haberle quitado la vida, habría sido una poco elegante pero al menos plácida manera de morir si las cosas se complicaban, cómo parecía estaba a punto de ocurrir.

—Hombre Chapas, cualquier diría que no te alegras de verme —vociferó el Lobo con un habano entre los dientes.

La escena le resultaba familiar. Acompañando al Lobo, a su alrededor, dos hombres de gélida mirada, de su total confianza. El Chapas los conocía, era mejor no tener que enfrentarse a ellos. ¿Qué hacían en casa de Iris? ¿Por qué le acompañaban? ¿Por qué le había mentido diciendo que venía de camino de Altea? Iris estaba detrás, de pie, con la cara descompuesta y evitaba cruzar los ojos con él.

—Pensaba que estabas de camino —atinó a contestar—. Que tardarías un rato en llegar.

—¿Pensabas? —vociferó. Permaneció un momento en silencio, mirándole a los ojos—. Pensabas también otras muchas gilipolleces.

Noel, consciente de la tensión hubiera deseado no tener que intervenir, pero ya no podía más con el peso que arrastraba desde el garaje. Tenía los músculos de los brazos agarrotados. Se dirigió hacia el Lobo.

—Voy a dejar al chico en el sofá —exhaló un soplido al depositar el inerte cuerpo de Juan sobre un sofá de cuero marrón envejecido.

Juan permanecía inmóvil. Escuchaba un diálogo que le parecía extraído de una película de gángsters, de la que por algún motivo que no recordaba parecía ser una pieza importante. Sin mediar palabra el Lobo echó mano a su espalda y sacó su pistola de nueve milímetros chapada en oro con un lobo de la nieves tatuado en el mango. Los reflejos dorados cegaron momentáneamente a Noel. Fue lo último que vio. Lo siguiente, un tiro en la sien. El ruido, un chirrido prolongado y agudo, sacudió a Juan. No pudo evitar emitir un grito ahogado, mezcla de sorpresa y temor. Ese disparo tuvo un efecto catalizador en su mente, que recuperó la memoria de forma instantánea. El dragón fue lo primero que le vino a la cabeza, seguido de Yodan, el entrenamiento, su misión de hacer que Gaia devolviera el agua, su huida, cómo se había enfrentado a aquel hombre en su casa, su padre inconsciente. Conectó con Yodan.

—Juan, estás atado de pies y manos. Lo primero es liberarte de esas bridas de plástico.

—¿Cómo?

La escena se había quedado congelada, como una vieja fotografía, con el cuerpo de Noel sobre la tarima envuelto en un charco de sangre. Detener el tiempo no era un poder ilimitado, de forma que cuando Yodan respondió “Deberás hacerte invisible”, el Lobo recobró el habla.

—No me podía fiar de él. Los amigos de mis enemigos, son mis enemigos.

El Chapas no tuvo fuerzas para responder. Con un ademán de mano el Lobo envió a los dos secuaces hacia donde se encontraba. El primero sacó una barra metálica extensible que usó para golpear la parte posterior de las rodillas. El Chapas quedó arrodillado. Le arrancaron la ropa con unas tijeras de cocina. Le dejaron tan solo con unos calzones blancos y le sentaron y ataron a una silla de cocina metálica con trozos de alambre. Sentía las plantas de los pies mojadas por la sangre viscosa que manchaba el entarimado. No pronunciaba palabra, permanecía en silencio. Trataba de rezar aunque hacía muchos años que había abandonado cualquier fe. Su cabeza era un hervidero crepitante, nada se estaba quieto, ni un pensamiento, ni una imagen. Ahí estaba, en la casa de Iris, pero pensó que se trataba del infierno, postrado ante el mismísimo Lucifer. Sentía el frío del aluminio en los muslos, las nalgas, la espalda y al mismo tiempo transpiraba por cada unos de sus poros. Durante unos segundos no ocurrió nada.

—¿De modo que pensabas que podías quitarme de en medio? Hacía tiempo que Marco me avisaba —los ojos del Lobo devoraban su alma—. Chapas, yo confiaba en ti ¡Levanta la cara y mírame a los ojos! —gritó, mientras minúsculas gotas de saliva volaban en todas las direcciones. El Chapas no podía subir la cabeza—. Mírate ahora, la arrogancia y la codicia te han cegado. La verdad, nunca pensé que resultara tan fácil engañarte —frunció ligeramente el ceño—. Te puse el caramelo en la boca, con la historia de mi huida a Siberia. No podía creer que fueras a traicionarme, pero tomé mis precauciones. Me subestimas, siempre te creíste superior. No fue tan difícil adivinar tus pasos. Supuse que intentarías cortar mis fuentes de financiación. Cogí el teléfono y llamé a tu buena amiga Iris. Le dije que la visitarías. Le dije también que seguramente la intentarías convencer para traicionarme. Y le dije que si lo hacía, y no me avisaba, la mataría. A ella y a su encantadora hija de veinticinco años que está acabando un máster en la Sorbona —Iris temblaba nerviosa detrás del Lobo—. Mira por donde, no me equivoqué.

El Chapas permanecía ausente, como si no fuera con él. Se encontraba amarrado a la silla como un pájaro desplumado. Tiritaba de forma convulsiva. Las gotas de sudor empapaban su enjuto cuerpo y tenía la cabeza gacha de quien ha abandonado cualquier esperanza de salvación.

—De algo puedes estar seguro, y es que antes de morir me lo vas a contar todo, sin dejar el mínimo detalle —hablaba sin vacilar—. Primero necesito saber cómo has acabado con la vida de Marco, y para ello te voy a hacer una pregunta —volvió a esbozar una maquiavélica sonrisa—. ¿Du llu espik inglis?

La pregunta activó el subconsciente del Chapas, que levantó la cabeza al escuchar la puerta del comedor abrirse con un suave chasquido. Al trasluz pudo adivinar un hombrecillo de cabello cano con la mirada asesina oculta tras unos ojos acerados. El Irlandés entraba con su maletín de piel en mano, las iniciales bordadas y una gran cremallera que daba acceso a su material de trabajo: bisturís, alicates, tijeras, varias jeringuillas perfectamente alineadas, pequeñas cápsulas de drogas líquidas. Tenía ese aspecto bonachón de médico de cabecera pero ofrecía otra clase de servicios, desconocidos para sus parroquianos, en su tiempo libre. Su reputación le precedía. El Lobo había contado en un principio con Marco para torturar y obtener información, pero la paciencia nunca había sido una de sus cualidades y los interrogatorios acababan a menudo antes de hora. Fue gracias a Vladimir como conoció al Irlandés. El primer trabajo que le contrataron, hacía muchos años, cuando empezaba la expansión por el norte de Europa, fue un ajuste de cuentas. El grupo tenía ya una conexión marítima y su hombre de confianza en Amsterdam intentó traicionarles. El Lobo quiso un castigo ejemplar donde el sufrimiento y el dolor fueran compañeros inseparables del camino hacia la muerte de sus enemigos. Un viaje largo, agónico, que sirviera de carta de presentación para todo aquel que quisiera jugarle una mala pasada. Por aquel tiempo el Irlandés tenía todavía pelo rubio sobre su pequeña cabeza pero ya atesoraba un semblante serio, ausente de un mínimo atisbo de sonrisa —el Chapas jamás le vio un solo gesto que se le asemejara— y unos grisáceos ojos, que por algún desconocido motivo, podían transmitir una falsa sensación de piedad. Cuando lo conocieron, sus primeras palabras fueron “Du llu spik inglis?”, a lo cual todo lo que hizo el Lobo fue girarse hacia el Chapas, que no tuvo más remedio que tragar saliva y mascullar “A litel”. A partir de ahí, a través de gestos y el poco inglés que en aquel momento dominaba el Chapas, consiguieron explicar las atrocidades que deseaban infringir a aquel desgraciado. La escena era recordada a menudo por el Lobo con grandes carcajadas y repitiendo las palabras de aquel pequeño pero macabro personaje “Du llu spik inglis?”, sabedor de los recuerdos que aquellas sílabas iban a despertar en la mente del Chapas.

Rodrigo andaba a paso rápido por el paseo de la Playa del Postiguet que se desmenuzaba a la altura de lo que hacía años había sido la Comandancia de Marina. Al poco, las cúpulas del edificio Carbonell se perfilaron antes sus ojos, como espadas apuntando hacia un cielo escarlata. Quería llegar pronto a la cita en casa de Iris, el intercambio de mensajes con el Chapas había sido más efectivo de lo esperado. Consideró que a veces el destino le concedía algún favor. Una coincidencia que pudiera encontrarse ese mismo día con ambos. Estaba convencido que conseguiría el dinero que el comandante le había exigido, tantos años habían cimentado una sólida relación de confianza con el Chapas. Cien mil euros no era una cifra desorbitada teniendo en cuenta el volumen de negocio que había generado, y en caso necesario, se podía recurrir a los fondos de la fundación. Luego, tendría tiempo de hablar con Clara, explicarle todos los detalles y confiar que todavía podría contar con su amor para rehacer su vida.

Cuando alcanzó el rellano pudo distinguir la puerta de la vivienda entreabierta y como un hilo de luz natural iluminaba en diagonal la letras de la alfombrilla de entrada: “Sonría”. Rodrigo no sonrió, esa señal le puso en alerta. En su lugar echó mano a la cartuchera y la abrió con suavidad. Acarició el puño de su Beretta automática de nueve milímetros. Se aproximó con pasos lentos, sigilosos, cuando un sonido seco de un disparo hizo que saltara de forma instintiva y se pegara a la pared. Dudó si dar una patada a la puerta para entrar, el factor sorpresa podía ser un potente aliado, pero optó por esperar a ver los acontecimientos. El discurso del Lobo —reconoció su voz, aunque no habían coincidido más que un par de ocasiones hacía ya muchos años— le dejó atónito. ¿El Chapas traicionándole? Hubiera jurado que eran uña y carne. Dedujo que la salvación del Chapas era el camino más corto para conseguir el dinero, así que debía actuar con rapidez.

Luz tenía veinte minutos para estar con su marido en la sala de la UCI. El simple olor de hospital le revolvía el estómago. Verle postrado en la cama, con el respirador conectado, aquella multitud de aparatos, vías, goteros, todo era muy doloroso cuando tan solo un par días antes le había visto por fin recuperar la energía de antaño. Le cogió la palma de la mano y la frotó con la suya, rezando para que pudiera salir con vida. No conseguía entender lo que había pasado. Aquella inspectora insistía en saber qué relación mantenía con el narcotráfico. ¿Cómo un famoso sicario de una organización criminal había llegado hasta su hogar para intentar acabar con la vida de su marido? ¿Cómo podían haberse llevado a su hijo Juan? Por un instante, en un acto de autodefensa mental, pensó que era difícil que las cosas fueran a peor. Se equivocaba. El electrocardiograma empezó a emitir una señal de alarma. Agitada, levantó la cabeza para observar como las pulsaciones bajaban. Aquel maldito punto luminoso que había estado siguiendo como hipnotizada desde su entrada había dejado de dibujar curvas, tan solo una línea continúa.

—¡Enfermera! —gritó despavorida mientras salía hacia el pasillo.

La doctora, con la que había hablado tan solo cinco minutos antes y le había dado fuertes esperanzas respecto a las posibilidades de recuperación de su marido llegaba a la carrera. Ni siquiera le cruzó la mirada. Pasó a su lado como si de un fantasma invisible se tratara para entrar en el box de Juan. Luz intentó acceder de nuevo pero notó como unas manos la sujetaban por detrás.

—Usted no puede entrar. Debe abandonar la sala —el enfermero la cogió con fuerza.

Un médico residente junto con otro enfermero cruzaron por delante a la velocidad del rayo, entraron con la doctora y echaron la cortina. Luz deseaba quedarse. Sabía que su presencia era inútil, así que sin apenas oponer resistencia salió de la UCI, mientras escuchaba en la distancia cómo aplicaban las descargas con el desfibrilador. Se sentó en la sala de espera y rogó con fuerza a Dios que la ayudara. Recostada sobre un viejo sillón en aquella pequeña sala, con tubos fluorescentes escupiendo destellos de luz blanca, el tiempo se le detuvo. Le pareció que su mente le estaba jugando una mala pasada, una alucinación, cuando vio a su madre venir con la inspectora de policía. Levantó los ojos llenos de lágrimas para fijarlos en los de María y removió los labios como para dirigirles la palabra; pero su voz se ahogó en un sollozo. No hizo falta que hablara. María le contó la conversación que había mantenido con el Capitán responsable de seguridad de la base. Lourdes le dio esperanzas. Conocían la organización mafiosa que se había llevado a su hijo, todos sus miembros estaban fichados, de modo que le había dicho de forma convincente que era cuestión de tiempo dar con su paradero.

Casa Carbonell, Alicante, España

El irlandés hizo una mueca con la boca, echó mano a su maletín y sacó un afilado bisturí.

—Le he pedido que empiece por un ojo —dijo el Lobo—. Creo que será un buen estímulo para soltarte la lengua. A ti siempre te gustó hablar.

Se aproximaba a pasos lentos, con una naturalidad pasmosa, como el carnicero que va a cuartear un conejo o el jardinero que debe podar una rosa, ausente de cualquier sentimiento, del mínimo atisbo de humanidad. Juan, acurrucado en el sofá, no daba crédito a lo que había escuchado. ¿Qué tipo de personas podían hablar con semejante frialdad? ¿No estaría sufriendo una pesadilla? Había llegado el momento de actuar. Se concentró y se hizo invisible.

—¡Jefe, mire! —exclamó uno de los secuaces—. El chico, ¡ha desaparecido! —dijo con voz trémula.

El Lobo, que permanecía con los brazos en jarras sobre las caderas, con el habano echando humo entre los labios, giró sus ciento cinco kilogramos de odio hacia el sofá donde tan solo unos segundos antes yacía ese misterioso joven.

—¡Pero qué cojones…! —fue todo lo que pudo escupir por su boca cuando un fuerte golpe desvió su atención.

Rodrigo irrumpió en la escena de una fuerte patada a la puerta de entrada. El primer disparo fue directo a la cabeza del Irlandés, que se desplomó como un títere al cortarle los hilos. Rodó hasta parapetarse tras el sofá, que le serviría de protección. Juan, que se había incorporado, tensó cada músculo de su cuerpo. Las bridas de plástico de tobillos y muñecas salieron despedidas. Ese esfuerzo hizo que se volviera visible de nuevo. Estaba justo al lado de uno de los sicarios. La sorpresa fue un factor determinante. Le propinó un fuerte codazo en la sien, que hizo que se tambaleara, para acabar de bruces contra la tarima. El otro sicario sacó el revólver de la cartuchera bajo el brazo izquierdo y empezó a disparar a Juan. Las balas se ralentizaron, semicongeladas como figuras de una vieja película. Avanzaban a cámara lenta, rompiendo el aire que las envolvía, briznas de pólvora flotaban a su alrededor. Eso permitió a Juan verlas venir y esquivarlas una a una. Las dos primeras le bastó con girarse hacia la izquierda y levantar el brazo. Luego tuvo que arquear la espalda. Echó los dos brazos por arriba de la cabeza, de forma que ni siquiera le rozaron. El Lobo, que apretaba el gatillo de forma convulsiva disparando hacia el sofá en el que Rodrigo se había atrincherado, no podía creer lo que acababa de ver: habían descargado seis disparos sobre aquel adolescente, sin ni siquiera un rasguño. Sin embargo, le pareció percibir una distracción en aquel muchacho. Fue el momento que aprovechó para encañonarle. El disparo de la automática cogió por sorpresa a Juan. El Chapas, en un último acto de compasión, saltó atado a la silla para interponerse en la trayectoria de la bala. El disparo se hundió en su pecho. Cayó al suelo con un grito ahogado. La sangre brotaba a borbotones a través de su aniñada piel. A pesar de querer verle sufrir por su traición, de desearle una muerte lenta y agónica, ver al Chapas tendido, agonizante, hizo que un fino halo de compasión embargara al Lobo. Unos segundos que pagaría muy caro. Rodrigo se incorporó tras el sofá y descargó tres balas sobre su cuerpo. Iris seguía tiritando, inmersa en un shock nervioso. El Lobo no caía, sus enrojecidos ojos escudriñaban a Juan y Rodrigo, y de forma milagrosa, tuvo fuerzas para levantar la mano con la que sustentaba su preciada arma.

—No harás jamás daño a mi hija —dijo Iris.

Fueron las últimas palabras que escuchó el Lobo. Iris, con unos dedos temblorosos, apretó el gatillo del arma que había recogido del suelo sobre la nuca del Lobo. La bala le atravesó. Desfiguró su boca. Restos de sangre y vísceras volaron sobre la alfombra persa. El estampido todavía retumbaba en las paredes del salón cuando el último de los sicarios en pie levantó los brazos, signo universal de rendición. Juan se aproximó serio, con aplomo, y sin mediar palabra le lanzó un golpe seco sobre el pecho con las palmas de las manos.

—Ninguno de los dos se levantará antes de un par de horas —sentenció, en referencia también al que había noqueado antes.

Rodrigo tenía un rasguño de bala en el bíceps izquierdo, pero no sentía el quemazón sobre la piel chamuscada. Su mente intentaba atar cabos. Debía ser el chico que la anciana mujer le había pedido ayudar. ¿Cómo seguía intacto tras aquel tiroteo? ¿Cómo había dejado inconsciente a aquellos hombres? ¿Cómo tenía ese dominio de la situación, cuando lo normal era que se hubiera desmoronado como un muñeco con pies de barro? Lo había presenciado en innumerables ocasiones, incluso en experimentados soldados, el entrenamiento nunca prepara lo suficiente cuando te enfrentas cara a cara con la muerte. De alguna manera, algo en su interior le decía, por descabellado que pudiese parecer, que en efecto aquel adolescente tenía una importante misión que ejecutar. El dinero para el chantaje del comandante pasó a un segundo plano, la prioridad era poder llevar al chico hasta el centro del agujero.

—¿Te llamas Juan?

Juan miró de forma dubitativa a aquel hombre, de aspecto atlético, uniformado. También le asaltaron varias preguntas. ¿Cómo había aparecido ese militar de repente en escena? ¿Cuál podía ser su relación con aquel grupo de desalmados, asesinos sin escrúpulos? ¿Había realmente pronunciado su nombre, y si así era, cómo lo conocía?

—Chico, tu abuela María me lo ha contado todo —las dudas se disiparon en el rostro de Juan—. Tienes algo importante que hacer, así que vamos a la base, la policía no tardará en llegar.

Juan, en medio de una escena que parecía sacada de una película de Tarantino, pudo dibujar una tímida sonrisa. Conocía a su abuela mejor que nadie, sabía de lo que era capaz, pero aún así no dejaba de asombrarle día tras día.

Hospital General, Alicante, España

Luz permanecía sentada en el mismo sillón de la salita de espera, la inspectora había salido un momento para responder a una llamada del móvil, y María, con su inagotable energía, daba pequeñas vueltas frente a la puerta de la UCI.  Sabía que no había llegado todavía la hora de su yerno, las cosas debían ocurrir a su debido orden: primero había sido Fermín, ella era la siguiente. Ley de vida. Esa maldita puerta no iba a tardar en abrirse para decirles que Juan estaba estable, que saldría adelante. De esa forma Luz se podría quedar con su marido mientras ella iría directa a la base a buscar al Capitán Rodrigo y esperar a ver si aparecía su nieto. Los gritos de la inspectora fuera de la habitación la sobresaltaron.

—¡Repite lo que me has dicho! —su grueso cuerpo se movía con ágiles pasos—. ¿Me estás hablando de Iris? ¿La abogada? —tragó saliva—. ¿Una carnicería en el apartamento?

Escuchar esas palabras fue como activar un resorte del sillón de Luz, que salió catapultada hacia el pasillo que la inspectora recorría en pequeñas idas y venidas, cada vez a mayor velocidad. ¿Podían ir las cosas a peor? Cuando Lourdes vio como se aproximaba Luz, separó su móvil de la cara, tapó el micrófono y le dijo: “Señora, se trata de un importante asunto para la investigación. Por favor vuelva a la sala. Si hay alguna novedad respecto a su hijo, no dude que será la primera persona en saberlo”. Se giró, hablando en un tono de voz que al poco se hizo imperceptible.

A Luz le pareció que todo se sumía en un una profunda oscuridad, no sabía que un hilo de esperanza estaba a punto de llegar. El timbre de la puerta de la UCI sonó, la doctora apareció con un historial en sus manos, un estetoscopio al cuello y una bata blanca donde sobresalían unos bolígrafos del bolsillo superior. Tenía las gafas de pasta apoyadas sobre la punta de la nariz e hizo un gesto con la mano para que entraran. María tomó a Luz del hombro, sus rodillas eran mantequilla, apenas podía mantenerse en pie. Pasaron a un pequeño cuarto, aséptico, de paredes cobalto, mesa gris, cuyo único trazo de color era un póster con el calendario de vacunaciones, y si cabía, un aroma todavía más intenso a soluciones alcohólicas, sueros y medicamentos. Se sentaron en dos sillas de aluminio, el frío del metal en contacto con su piel hizo que los vellos del brazo de Luz se erizaran. La doctora se subió las gafas y tomó las hojas entre sus manos, pero en lugar de leer, les sostenía la mirada.

—Su marido ha sufrido una parada cardiorrespiratoria —no titubeaba—. No se preocupen, es un hombre fuerte, se nota como algo intenso le empuja hacia la vida. Ahora mismo está estable, pero le hemos sedado y entubado. El horario de visitas ya ha terminado, pero si quieren pueden pasar cinco minutos con él.

—Ha dicho que es un hombre fuerte —repitió María—. ¿Saldrá adelante?

—Su estado es crítico, pero mi pronóstico es que va a salir de esta. Deben tener esperanza al igual que él, está luchando con fuerza.

Zona Cero, Alicante, España

Rodrigo y Juan salieron del edificio con paso firme, decidido. Andaban ágiles pero no querían llamar la atención. A lo lejos escucharon una algarabía de sirenas que se acercaba a gran velocidad. La escena que habían dejado en la vivienda de Iris sobrecogía el corazón: cuerpos y sangre por doquier.

Habían enfilado el paseo de la Explanada. Se sorprendieron al ver descender una espesa bruma por las laderas de la Serra Grossa. En cuestión de segundos envolvió la bahía, deteniendo la ciudad en el tiempo. Briznas de humedad resbalaban por los fusiles de los soldados que se transformaron en un ejército de espíritus diluidos bajo la neblina.

A Rodrigo una tempestad de dudas se le arremolinaba en la cabeza. ¿No se habría precipitado llevando con él al chico? ¿Qué se suponía harían cuando llegaran a la base? Juan, por su parte, se sentía confiado al ver el aplomo mostrado en aquella casa. Aprovechó ese momento de calma momentánea para conectar con Yodan.

—Juan, el Dragón ha lanzado la niebla para que se convierta en tu aliada. A su señal, tendrás que lanzarte al agujero.

—¿Su señal?

—Cuando llegue el momento, lo sabrás. No tendrás duda. Confía en el Dragón.

Una valla metálica de tres metros, con rollos de espino y torretas que sostenían potentes focos, les aguardaba para acceder a la Zona Cero. Juan observó el armamento y meditó en voz baja que no saldría con vida de esa base.

—Buenas tardes mi Capitán.

—Buenas tardes —respondió, cogiendo a Juan del hombro para que cruzara con él. No esperaba la reacción de la soldado.

—Perdone mi Capitán, ¿las credenciales del chico?

Rodrigo se giró y le miró con dureza a los ojos, pero no se amedrantó.

—El chico está aquí para una importante misión —le dijo con tono marcial.

—A sus órdenes mi Capitán. Si necesita ayuda, mi turno acaba en media hora.

La soldado se había percatado del corte en la manga de Rodrigo. La herida estaba abierta y goteaba sangre. Conocía su fama. Dejar pasar a un chico sin autorización no era su forma de actuar, de modo que no le costó mucho esfuerzo enlazar su presencia con la de la anciana. Si ese chico tenía una importante misión como había dicho el capitán, no dudaría en ayudar si en sus manos estaba.

La niebla anegaba la base, una misteriosa humedad que impregnaba los cuerpos y las ropas. Rodrigo condujo a Juan hasta su barracón. Cuando por fin llegaron a la habitación, se secó las gotas de la frente y le dijo que se sentara en la litera. Le cogió por los hombros.

—Chico, ¿estás bien?

No obtuvo respuesta. Le zarandeó.

—¿Estás bien?

—Sí.

—Para llegar al agujero, desde donde estamos, deberás sortear dos anillos más de seguridad.

—Entiendo.

—No, creo que no entiendes. Vallas de tres metros coronadas por bucles de alambre de espino. Torretas de vigilancia con francotiradores. Una marabunta de drones y helicópteros —suspiró profundo—. Esta vez no podré facilitarte el acceso como a la entrada.

—Me haré invisible.

Rodrigo le devolvió una mirada de incredulidad, pero recordó el episodio en la casa de Iris.

—Los drones están equipados con cámaras térmicas. Las alarmas saltarán aunque no seas visible.

—No estoy solo. Cuento con la ayuda del Dragón.

—¿La ayuda del Dragón?

—Tengo que esperar su señal.

—Escucha, las órdenes son de disparar a todo aquel que intente acceder al orificio. No es un juego.

—Soy el Elegido. Llegaré hasta ese agujero.

—¿No me has escuchado?

—Voy a hacer que vuelva el agua —dijo convencido.

Rodrigo sopesó las palabras de Juan. Empezó a sentir que estaba cometiendo un acto de irresponsabilidad del que se acabaría por arrepentir. Medio un prolongado silencio.

—Se ha intentado atravesar ese maldito agujero de todas las formas imaginables —le advirtió—. Solo queda una opción.

—¿Cuál?

—El uso de armamento nuclear.

El silencio se volvió a apoderar de la habitación. Un silencio sepulcral que Juan rompió sin apenas darse cuenta. Sus pensamientos salieron en voz alta por sus labios.

—No es extraño que si por el camino de la fuerza no se ha conseguido ningún avance —Juan se detuvo, dubitativo—, no se haya intentado nada diferente.

—¿Qué quieres decir? —Rodrigo escrutaba con ojos de sorpresa a aquel adolescente.

—Es como el gigante de la cueva de Yodan.

Juan sintió un cosquilleo de satisfacción. Si era cierto que Gaia había puesto a salvo los océanos de la mano del hombre, y este, tan solo empleaba la fuerza para recuperarlos, jamás daría una oportunidad. Sería el fin. Gaia tenía que ser capaz de reconocer algún gesto de bondad en el hombre. Hasta la fecha solo había conocido abusos medioambientales, una sangría continua de los recursos naturales, sobre —explotación, excesos. El hombre parecía no tener límites a su ambición. Juan entendió que si tal vez Gaia percibía una señal, un signo que demostrara que el hombre podía cambiar, devolvería el agua a los océanos.

—Creo que tengo la clave para hacer que vuelvan los océanos —fue toda su respuesta—. A la señal, saltaré al agujero.

Rodrigo permanecía mirando perplejo a Juan. Se acordó lo que su madre le había repetido desde pequeño “A veces la persona que nadie imagina capaz de nada, es la que hace cosas que nadie imagina”.

Casa Carbonell, Alicante, España

Cuando la inspectora de homicidios Lourdes llegó a la vivienda del edificio Carbonell, permaneció unos segundos en silencio. El aire olía todavía a pólvora quemada. Los miembros de la científica hacían llover sus flashes desde todos los ángulos posibles. Uno de los técnicos tomaba muestras de los cadáveres sobre los charcos de sangre que contrastaban con aquel elegante salón adornado con muebles de líneas neoclásicas. Las ambulancias se acababan de llevar a dos hombres inconscientes. Su testimonio podría ser clave para confirmar lo que la abogada había testificado en una primera instancia. Sabedora que tardarían un tiempo en poder retirar los cuerpos, el juez y el secretario judicial debían certificar el fallecimiento, Lourdes temía que el olor a pólvora diera paso al de las etapas iniciales de descomposición de los cada vez más blanquecinos cadáveres. Sacó un pañuelo de su bolsillo, se tapó la nariz y por un momento maldijo el olfato que se le había otorgado como un don especial. Avanzó con cuidado para no interferir en la escena del crimen, el más mínimo detalle podía echar al traste la investigación. Cuando alcanzó la cocina observó a la abogada temblorosa sentada en una silla. Tenía los ojos tristes, perdidos en el infinito. Se quitó los guantes quirúrgicos de las manos y tomó otra silla para sentarse enfrente de ella.

—¿Algo caliente? ¿Quiere una taza de té?

Iris no alteró la mirada extraviada. Tampoco reaccionó a las palabras, su cuerpo estaba presente, no así su mente. Lourdes decidio cogerle las manos. Notó el sudor frío.

—Abogada, es importante que nos cuente de nuevo lo que ha ocurrido.

—Le he matado —balbuceó—. Le he matado —repitió, le costaba encadenar más de dos palabras seguidas.

—¿A quien ha matado? —preguntó.

—A ese maldito hijo de… —antes de terminar recobró una mirada serena, como si hubiera vuelto allí donde sus pensamientos se encontraran—. Había un chico con Rodrigo, el militar.

“Ese maldito hijo de era el que te permitía llevar esta vida de lujo” musitó Lourdes para sus adentros. En lugar de hacer ningún comentario, continúo con el interrogatorio.

—¿Un chico? ¿Recuerda su nombre? —no paraba de tomar notas.

—No, no lo recuerdo —Iris fijó los ojos en los de Lourdes—. Ese chico era especial. Le dispararon. Todo el cargador. Y nada.

—¿Qué quiere decir nada?

—Ni una sola herida, ni un rasguño. Desapareció. Se movía más rápido que las balas —se detuvo—. Dejó tendidos en el suelo a dos de los matones.

Otra vez ese misterioso chico con poderes sobrenaturales en escena. Al menos, parecía confirmado que seguía ileso y con vida. Buenas noticias para su necesitada y desesperada madre.

—¿Ha dicho Rodrigo el militar? ¿Puede darme más detalles?

Iris le contó todo desde el principio. El rompecabezas era más complicado de lo que había imaginado. Al menos había obtenido un dato positivo. Ahora tenía una pista firme donde encontrar a Juan. El principal problema era que carecía de jurisdicción para actuar en el interior de la base militar.

Serra Grossa, Alicante, España

La niebla acuchillaba la ciudad y la bahía. Por encima de aquel manto de vaho que todo lo envolvía, desde lo alto de la Serra Grossa, el Dragón lanzó una primera onda que se propagó por el aire como una capa jabonosa y cuyas ondulaciones absorbieron todo sonido. Le siguieron otras. Ondulaban en todas direcciones, con el epicentro en el punto más alto de la montaña. La frecuencia se fue ralentizando. Parecía un corazón que poco a poco dejaba de latir, como una vida que se apagaba. La gente, petrificada, sin tener muy claro que ocurría, se quedó mirando como esas ondas con origen en la montaña se propagaban en todas las direcciones hasta perderse en el infinito.

Y entonces ocurrió. Se produjo el silencio. Un silencio aterrador que hizo que se encogieran los corazones, un silencio que martilleaba el interior de las cabezas. Una gran explosión iluminó la bóveda celeste con una aurora boreal. La tierra tembló y el cielo pasó a teñirse de color púrpura. Unos destellos de luz cegaron a todo aquel que intentaba adivinar lo que iba a ocurrir. Un caleidoscopio gigante de colores brillantes y formas ondulantes que cambiaban a una velocidad aterradora se formó sobre la montaña. Esas formas se transformaron en luces de bengalas que chisporroteaban de forma anárquica, hasta que, empezaron a juntarse formando un gigantesco torbellino eléctrico que se elevó como una lanza mientras giraba a gran velocidad.

Juan permanecía sentado en la litera cuando escuchó la explosión. Supo que por fin el gran momento había llegado. Sin dudarlo, salió del barracón entre soldados que corrían con sus armas como una procesión de espectros, dispuestos a enfrentarse a un misterioso enemigo. Entre la confusión pasaba desapercibido, nadie parecía percatarse de la presencia de un adolescente.

Con determinación se dirigió a la valla que le separaba del siguiente perímetro. En lo alto de las torretas, con los destellos del torbellino de fondo, los soldados con sus fusiles parecían los guardianes de un mundo mágico envueltos en el vapor del momento. Juan se concentró: su cuerpo, sus músculos, sus órganos, sus átomos se hicieron invisibles. Aceleró la zancada, pasos firmes que sonaban con contundencia sobre la tierra seca y se impulsó para saltar los tres metros de valla. Salió propulsado. Movía los brazos como un molino y cayó del otro lado, con el cuerpo gacho, un pie delante del otro. Lo había conseguido. Como no dominaba la técnica de la desaparición, se hizo visible en contra de su voluntad.

El soldado de la torre de vigilancia no daba crédito a lo que veían sus ojos. En la zona prohibida, entre la bruma, había un adolescente arrodillado. Había surgido de la nada, como un mago. Las órdenes eran claras: si algo o alguien no identificado penetraba en la zona, tenía que abatirlo. Un instinto de compasión le llevó a dar un grito.

—¡Chico! —Juan se volvió y le miró. El soldado le apuntaba a través de la mira telescópica—. ¡Levanta las manos, tras la cabeza y túmbate!

Empezó a alzar de forma suave los brazos, con las palmas orientadas hacia la torreta. El soldado suspiró, el tiempo justo que Juan tardó en girarse y arrancar a correr hacia la última valla que le separaba de su destino. “Maldita sea” murmuró al apretar el gatillo. Juan pudo escuchar el sonido del proyectil y cómo se acercaba. Cada segundo que pasaba se sentía más poderoso. Un poder que iba en aumento, que mejoraba tras el primer encontronazo que había mantenido con aquel miserable anciano camino de la Serra Grossa. No le costó esquivar la bala con un ladeo de la cadera. Mientras, el torbellino eléctrico giraba con fuerza sobre la montaña y captaba la atención del personal de la base.

Desde una de las torretas de la última valla, otro soldado se percató de aquel chico a la carrera. Se inició un fuego cruzado. Ya nada parecía poder detener a Juan. Sorteaba las balas, que a sus ojos se movían a cámara lenta, con fugaces movimientos de su cuerpo. Daba saltos o rodaba sobre el suelo, ante unos atónitos soldados que no cejaban en su empeño de querer hacer blanco. La sorpresa llegó cuando vieron cómo se propulsó para saltar la última valla. Al caer del otro lado, el chico desapareció como un prestidigitador delante de sus ojos.

El Capitán de helicópteros Pierre Martin dirigía su Apache AH−64D cargado al máximo de armamento. Junto al cañón automático montado sobre la torreta, portaba diecinueve cohetes de alto poder explosivo y ocho misiles Hellfire antitanque con el único objetivo de detener aquel mágico tornado. Originario de un pequeño pueblo costero de la Bretaña, estaba habituado a la bravura del mar, grandes temporales que levantaban olas gigantescas y reducían el tamaño de muelles y diques, como si de diminutas maquetas se trataran. De su infancia guardaba grabado en la retina una tromba que inundó el poblado, una majestuosa columna de agua sobre el mar, pero nada era comparable a aquel torbellino de fuego que se alzaba ante sus ojos. Ante su sorpresa observó cómo empezaba a desplazarse de la base de la montaña. No, no se equivocaba, se estaba dirigiendo hacia el agujero.

—Alfa uno, Alfa Uno, ¿me recibe?

—Alto y claro, Charlie dos —un sonido metálico respondió desde el centro de control.

—Alfa uno, la columna de fuego se mueve —tomó saliva—. Se dirige hacia el orificio.

—Intente detenerla, Charlie dos. Los F18 están de camino, no tardarán en llegar.

La orden le pareció estúpida. Llevaba armamento suficiente para atacar una compañía de carros de combate o alcanzar objetivos estratégicos como cuando en la guerra del golfo le ordenaron destruir parte de la red de radares enemiga, pero, ¿de qué le iba a servir todo aquel equipo frente a aquella espiral de fuego y colores que ahora avanzaba a gran velocidad sobre la ladera de la montaña? Pero no dudó, orientó el morro de su Apache hacia el tornado que rugía cada vez más fuerte y cuya simetría original se rompía con láminas de fuego que escapaban por los sinuosos costados. El cañón automático de treinta milímetros guiado por el casco con pantalla del artillero empezó a escupir seiscientos proyectiles por minuto. Por un instante, a Pierre le pareció que aquel torbellino tenía vida. Las balas se perdían en el interior de ese fuego, pero a cada; impacto se contorneaba, dolorido, como si de un ser vivo se tratara. De repente, aquel tornado detuvo su avance, momento que el artillero aprovechó para lanzar dos misiles Hellfire. Entraron en el interior de la espiral donde explotaron. La deflagración hizo que cambiara de color, que pasó de un rojo intenso a un tono cereza. Fue una parada momentánea. Empezó a girar a más velocidad para lanzar una lengua de fuego, un relámpago rojizo que barrió el cielo hasta alcanzar el helicóptero que se ladeó como una pelota golpeada por un bate de béisbol. El fuego invadió el interior de la cabina. La llenó de un espeso humo negro, mientras los gritos y gemidos de los tripulantes retumbaban como sonidos de un macabro concierto. Pierre intentó controlar el aparato, pero los mandos no respondían, de forma que empezó a girar sin control y perdió altura de forma irremediable.

Juan avistó un helicóptero en llamas que giraba como una peonza hasta chocar contra el suelo a pocos metros de donde se encontraba. Se detuvo. Una de las hélices se desprendió del rotor y salió despedida. Rodaba sobre la tierra estéril y lijaba con gruesas marcas el suelo. Iba en su dirección. Consiguió congelar la imagen. El helicóptero prendido en llamas con la espiral rojiza al fondo, la hélice, trozos de tierra, metal y cenizas suspendidos en el aire. En medio de aquel caos se sentía el dueño y señor de la situación. La escena estaba detenida como un fotograma de una película donde él como protagonista sí que seguía en movimiento. Una vez traspasó el punto por donde la hélice iba a cruzarse en su camino, todo retornó a la normalidad. Se giró y vio como la hélice con un estruendo ensordecedor cruzaba como una exhalación tras sus pasos.

El torbellino de fuego avanzaba por la árida bahía y arrasaba todo lo que encontraba a su paso, dejando destrucción, cenizas y dolor. La muchedumbre corría despavorida en busca de refugio. Todos los ataques desde tierra o aire para detenerlo eran infructuosos. A cada impacto de proyectil el tornado de fuego y luces parecía cobrar más fuerza. En poco tiempo alcanzó la base militar y arrancó de cuajo un trozo de la valla exterior que salió despedido como una pluma, incandescente, hasta acabar sobre el techo del barracón del centro de vigilancia. El almacén de logística fue lo siguiente en desaparecer, borrado por aquella fuerza sobrenatural, de un plumazo. Las vallas que delimitaban los siguientes perímetros fueron reducidas a escombros ardientes. Los soldados corrían en busca de refugio. Los que era alcanzados prendían como la cabeza de un fósforo, convertidos en polvo carbonizado al instante. Cuando solo cabía esperar lo peor, ocurrió lo que nadie esperaba.

Rodrigo le contó a Clara el plan que tenía aquel chico y como preámbulo le exigió que le dejara acabar, antes de pronunciarse, por absurdo que pudiera parecer. Clara le devolvió una mirada mezcla de sorpresa y enfado, pero escuchó en silencio. Habían grabado un vídeo en el que Juan explicaba como Gaia había decidido esconder el agua de los océanos para salvar la vida marina ya que el punto de no retorno estaba a punto de iniciarse en el planeta, un punto de inflexión que implicaría la destrucción de todo ser viviente. El plan consistía en adentrarse en el agujero, mostrar que el ser humano iba a cambiar, pedir una última oportunidad a Gaia. Era por tanto importante que los drones lo grabaran todo. Junto con el vídeo capturado con el móvil de Rodrigo, sería la prueba definitiva para en caso de que finalmente volviera el agua, hubiera un cambio real en la conciencia medioambiental de cada individuo, un giro radical de las políticas de los países y los intereses de las empresas.

—¿Cómo va a llegar ese chico hasta el orificio? —preguntó Clara.

—No te he contado todo —Rodrigo tragó saliva—. Hay un dragón, un ser con poderes mágicos proveniente de un universo paralelo, que va a ayudarle.

Clara levantó las cejas e intercambió una mirada con Rodrigo.

—¿Te ocurre algo?

—Que te quiero —respondió Rodrigo, antes de que Clara pudiera pronunciar una sola palabra, continuó—. Todavía hay más. Hay otra cosa importante de mi pasado que debo confesarte.

Aquellas palabras cogieron por sorpresa a Clara. A cada minuto que compartían le parecía el hombre más extraño, insondable e impredecible sobre la faz de la tierra, pero al mismo tiempo había algo irresistible en él. Sentía un deseo irrefrenable de tenerle cerca, un impulso desconocido hasta la fecha.

Rodrigo la abrazó con fuerza contra su pecho y ella respondió hundiendo la nariz en su camisa, aspirando el aroma de una piel que la hechizaba. Con Clara entre sus brazos, a través del ventanal del centro de control de la base, Rodrigo observó atónito como un torbellino de luz se formaba sobre la cima de la Serra Grossa. La separó de su cuerpo con determinación.

—Asegurate que los drones lo graban todo. Creo que ha llegado el momento.

Activó la alarma en la base, las sirenas empezaron a rugir por el campamento. Los hechos se sucedieron a un ritmo de vértigo y con un cariz violento que cogió por sorpresa a Rodrigo. Intentó por todos los medios detener los ataques, pero su petición fue desatendida por sus superiores. Nada ni nadie no autorizado podían llegar hasta el orificio: esas eran las órdenes.

Clara seguía con atención sobre los monitores lo que grababan los drones en el exterior. Cuando vio a aquel chico aparecer de la nada se acordó de las palabras de Rodrigo. Al final tendría razón, no estaba loco. Le vio esquivar balas, desaparecer, saltar vallas de tres metros, sortear como un diablo una hélice descontrolada. ¿Quién era ese Juan?

Rodrigo se aproximó a la ventana. El ruido de aquel torbellino era cada vez más intenso y sonaba mucho más cercano. Su primer pensamiento fue que un temporal se adentraba desde el mar, pero nunca había sido testigo de un temporal que sonara a fuego y luciera luces de colores. Acertó a ver como esa espiral alcanzaba la valla del perímetro exterior. Giraba con una fuerza sobrenatural y la arrancó como si fuera de juguete. La falsa tranquilidad duró tan solo unos segundos.

El impacto de la verja sobre el techo de aluminio del centro de control sacudió toda la estructura, como si un obús hubiera explotado sobre el mismo. En apenas una fracción de segundo, aturdido, vio como unas vigas metálicas se desprendían del tejado y caían donde Clara observaba las pantallas de ordenador. El golpe fue tan intenso que pensó que el ruido le iba a perforar los tímpanos. El instinto le hizo adelantarse en su ayuda, pero un golpe de aire comprimido caliente le propulsó contra la ventana con tal fuerza que atravesó el cristal. Rodó sobre la tierra fuera del barracón. Se incorporó, con la camisa todavía humeante, y, tambaleándose, se adentró en la nave. Vio a Clara cubierta de ceniza, la cara ennegrecida. Sangraba por la ceja y estaba sin sentido bajo una mesa que le había servido de improvisado escudo. Maldijo a Dios y a todo ser humano sobre la faz de la tierra y se encaminó en su ayuda, con la esperanza de que el destino no le hubiera vuelto a arrebatar lo que más quería.

Desde la séptima planta del Hospital General de Alicante, María, con el rostro apoyado contra la ventana, observaba a lo lejos el Castillo de Santa Bárbara. Un crepúsculo adelantado empezaba a teñir el cielo de tonos rojizos y una curiosa neblina bajaba por la Serra Grossa, lo que daba un aspecto surrealista a la escena. Se extrañó lo pronto que la luz se estaba desvaneciendo esa tarde cuando vio formarse un gran torbellino de colores sobre la montaña. Fue instantáneo, no estaba segura de la razón, pero al observar aquel fenómeno su nieto Juan fue lo primero que le vino a la cabeza. De alguna manera su subconsciente le advertía que algo importante, donde su nieto era el protagonista, iba por fin a ocurrir. Salió de forma precipitada hacia el ascensor para bajar a la planta de la UCI. Su hija no se había movido de la salita de espera. Cuando llegó pudo ver cómo los celadores, médicos, enfermeros y visitantes se agolpaban contra las ventanas.

Sin embargo encontró a su hija sentada en el mismo sillón. Estaba inmóvil. En ese momento lo más importante era su hijo y marido. Se aproximó, y a pesar de que se mantenía ágil, le costó arrodillarse a su lado para tomarle la mano que colgaba por la parte exterior del apoyabrazos.

—Luz, Juan va a hacer algo grande.

—Mamá, ¿qué dices?

—Juan, tu hijo, va a hacer que vuelva el agua de los océanos.

Permanecieron en silencio unos minutos, mientras oían los comentarios provenientes del pasillo. Gritos de asombro que de forma esporádica sobresaltaban a María. Eran las personas que observaban a través de la ventana de la Residencia los acontecimientos, como espectadores desde la platea de un teatro, a salvo de esa fuerza descomunal.

Por fin, tras tantos días de desgracias, el destino se conjuró a su favor. El timbre de la puerta de la UCI sonó. La doctora volvió a aparecer, pero esta vez su sonrisa adelantaba que era portadora de buenas noticias.

—Señora, su marido quiere que entre —los ojos le brillaban—. Es un milagro —atinó a decir en voz baja mientras las acompañaba al box de Juan.

Juan consiguió por fin alcanzar el agujero. Permanecía inmóvil. Los drones emitían un zumbido eléctrico y revoloteaban por encima de su cabeza como un enjambre enfurecido de abejas. Ya nadie disparaba, los soldados habían escapado o caído bajo el abrasador fuego del tornado. La base había sido reducida a escombros. Las llamaradas de fuego habían devorado todo lo que encontraron a su paso.

Observaba con tristeza. El sonido de las explosiones y muerte había llegado hasta sus oídos a través de la chamuscada tierra. A lo lejos, todavía se avistaban grandes navíos de carga escorados sobre la bahía manchada de láminas de aceite y gasóleo. Temeroso, se acercó al abismo y asomó la cabeza. El inmenso vacío que se presentaba antes sus ojos le originó un fuerte desasosiego. Tan solo era capaz de atisbar unas paredes de roca brillante, pulida, que se perdían en la más absoluta oscuridad. Cerró los ojos y dejó que aquel viento ardiente le acariciara la cara. “Aquí estoy, ven ya”.

No pudo oír su propia voz entre los chirridos crepitantes que escupía aquel majestuoso tornado de fuego. Estaba a su lado. Al alzar la cabeza se dio cuenta que no alcanzaba a ver el final. Hasta donde la vista llegaba tan solo veía un muro de fuego rotando a gran velocidad. Poco a poco las chispas dejaron de chisporrotear y el tornado se acopló sobre el agujero. Se hizo el silencio. El fuego dio paso a un cilindro azulado que giraba como un engranaje perfectamente engrasado sobre el orificio y el ruido crepitante se transformó en un ligero, apenas perceptible, zumbido.

Juan supo que había llegado el momento. El miedo no consiguió atenazarle, y, sin dudarlo, dio un paso adelante. Cuando entró en contacto con aquella fuerza sobrenatural notó cómo salía catapultado hacia arriba envuelto en un aura color turquesa. Por un momento perdió el sentido y sintió que su cuerpo se deshacía en chispas, como luces de bengalas, para luego volver a juntarse en un nuevo ser. Recuperó la conciencia y comprobó que estaba a cientos de metros sobre el centro del agujero. Flotaba como un astronauta en el espacio sideral con el cilindro azulado girando a su alrededor. Entonces empezó a caer a toda velocidad, como un proyectil. Cuando parecía inevitable que iba a atravesar el orificio se quedó flotando entre algodones. Se convirtió en otro ser, sin forma definida, diluido en el cálido vapor de aquel lugar.

Violentas imágenes le golpearon en rápida sucesión: océanos manchados de petróleo, el hielo del círculo polar ártico fundiéndose, polución, ríos envenenados con metales pesados. Juan no sentía su cuerpo ni su mente, pero tenía una vaga sensación de estar conectado a Gaia, como si las dos vidas se hubieran entrelazado de una sorprendente manera. Se dio cuenta que si él podía leer sus pensamientos, Gaia también sería capaz de visionar los suyos. A su mente llegó una secuencia de imágenes donde se veía al hombre ayudando a otros seres humanos, cuidando a animales, el llanto de un recién nacido, una madre dando el pecho a su hijo, una niña corriendo con su mascota por la playa. Entonces, como una medusa en un mar tropical, atravesó el agujero y cayó al interior de Gaia. Notó como parte indisoluble de su gelatinoso cuerpo las vidas marinas que allí se encontraban a salvo. Cada una era un átomo de su nuevo ser y se dio cuenta que ya nunca más volvería a poder estar con su familia. Derramó una lágrima, una lágrima que se fundió en el interior de Gaia e hizo que entendiera que todavía quedaba una última oportunidad para la Humanidad. Juan sintió como parte de su propio cuerpo el agua cálida que empezaba a brotar de nuevo en busca de la superficie, devolviendo los océanos a su lugar, con la esperanza de una nueva era.

Epílogo

Os lo dije al principio del libro, lo que habéis leído es una historia mágica, una historia asombrosa que marcó una nueva época. Una leyenda sobre la transformación de Gaia, que cansada de los continuos atropellos medioambientales del hombre decidió preservar la vida marina, y también de cómo, gracias a esa lágrima que derramé en su interior, se percató de la existencia de un fino halo de bondad en el hombre para ofrecer un nuevo tiempo para la esperanza.

Tras aquellos días de desesperación, sin océanos, el ser humano entendió que era necesario un cambio de actitud. Una nueva era de concienciación ecológica para una convivencia respetuosa con nuestro planeta. El cambio fue radical. Empezó por la actitud individual de cada persona. Las empresas, los gobiernos y las organizaciones internacionales, auspiciado por Naciones Unidas iniciaron serias transformaciones. Solo queda esperar que la lección se haya aprendido y no se vuelvan a repetir los errores del pasado, algo a lo que el ser humano está más habituado de lo deseable.

Por lo que a mí respecta, el día que entré en el interior de Gaia, tras aquella simbiosis mística con nuestro planeta fundiéndonos en un único ser, dejé de pertenecer a nuestro Universo. Con la vuelta de los océanos y la vida marina mis átomos fueron transportados al reino de Kaldivia, con Yodan y el gigante de la letras. Ahora me encuentro en una cabaña, sentado en viejo taburete de madera, con Yodan a mi lado, pergamino y pluma en mano. Gracias al apoyo del Dragón, el cual me ha guiado durante la escritura de esta historia, aportando los datos necesarios para no desviarme un ápice de la realidad, he podido plasmar lo que aconteció aquellos asombrosos días.

El dragón también me informa de cómo se ha transformado la vida en la tierra, pero más importante, sobre las personas cercanas a mi. A su vez, y gracias a sus poderes, es capaz de hacer llegar mis escritos a la pequeña tienda oriental que frecuenta mi abuela. Es consciente que ahora me encuentro en otro mundo, en un universo paralelo, en una dimensión desconocida. Me echa de menos pero es fuerte y sabe que en cierta medida he alcanzado la siempre añorada felicidad que siempre me esquivaba. Mi padre salió totalmente recuperado del hospital, tanto física como mentalmente, y no tardó en encontrar trabajo. Mi madre continúa manteniendo la alegría en casa, como siempre hizo y hará. Tanto uno como otro llevan en su corazón la pena de no poder verme, pero mi abuela se asegura de explicarles mi vida con Yodan en Kaldivia.

Rodrigo, por su parte, tuvo que cumplir con la justicia. Su predisposición a colaborar, así como el desvío de todos los fondos que había obtenido del tráfico de drogas a una Fundación para promover acciones de ayuda a los necesitados, fueron decisivos en la reducción de su condena. Aún así, no podrá estar presente el día del nacimiento de su hija. Nueve meses después de la vuelta del agua de los océanos, Clara dará a luz una niña preciosa. Esa niña le ha dado una fuerza especial a la madre de Rodrigo, que contra todo pronóstico médico, evoluciona de forma positiva al cáncer de estómago que le habían diagnosticado.

Lourdes, gracias a la investigación que llevó al desmantelamiento de una de las principales redes de delincuencia internacional dedicadas al tráfico de armas y drogas con ramificaciones por toda Europa, fue ascendida a inspector jefe.

Ahora no me queda ya más que desaparecer. Aunque espero sea una despedida corta. En el fondo de mi corazón albergo la esperanza de algún día poder volver a la Tierra, con mi familia, junto con Yodan. El dragón me ha confesado que todo es posible, pero si el destino me ha traído a este nuevo mundo, es que algo importante debo hacer. No os quepa la menor duda que ocurra lo que ocurra, queridos lectores, seréis los primeros en saberlo. Y no olvidéis, que Gaia, nuestro madre Tierra, debe ser cuidada y respetada como se merece.

Juan y el Dragón.

FIN

JORGE ZARAGOZA GÓMEZ (Alicante, España, 1969) es licenciado en Ciencias Físicas y trabaja en una institución de la Unión Europea. Desde hace muchos años se dedica a la escritura. Lector voraz de cómics y libros de aventuras durante su infancia y juventud, ha publicado varios cuentos cortos en concursos.

En el año 2018 publicó su primera novela: El ultimátum de la tierra, un relato que afronta el problema del cambio climático, combinando elementos fantásticos y realistas a través de un ritmo narrativo muy cinematográfico. La novela tuvo muy buena crítica y se situó en las primeras posiciones de aventura juvenil durante varios meses consecutivos.

Entre el año 2020 y el 2022, publicó la trilogía Un ángel no debería morir. Un thriller trepidante cargado de suspense, acción, amor y odio, ambientado en Alicante. Se trata de un fascinante relato que sacará a la luz un entramado violento y oscuro de dimensiones insospechadas. Una saga que demuestra que, aunque no sea de nuestro agrado, el pasado siempre vuelve.

Las novelas son un gran éxito de ventas en la categoría de suspense y misterio de Amazon.

El verano del año 2023, el autor decide dar un giro a su carrera y publica El secreto de Ilse. Una aventura apasionante, ambientada en la Segunda Guerra Mundial, sobre la supervivencia y la determinación de una joven mishling, una «mixta» de acuerdo con las leyes de Nuremberg de la Alemania nazi. Una novela que marcará el inicio de una saga donde los hechos históricos, como las protestas de Rosenstrasse o el desarrollo de los cohetes V2, se fusionan en una trama absorbente de amor y odio.

El autor es además un apasionado del deporte, donde participa asiduamente en campeonatos de piscina. Además le encanta la lectura, la gastronomía, la enología y, siempre que puede, viajar a cualquier rincón desconocido del planeta.