El inspector Singh está de vuelta en Singapur, pero le gustaría estar en otra parte. Su mujer no le da respiro en casa, y sus jefes le recuerdan con insistencia que es una deshonra para el cuerpo.

Afortunadamente para Singh, los malvados no descansan, y le asignan el crimen de un socio de un bufete internacional asesinado en su despacho. Desafortunadamente para Singh, hay demasiados sospechosos: los otros socios, la exmujer y la viuda. Sus sucios secretos tienen que permanecer ocultos para salvaguardar el buen nombre del bufete.

La investigación de Singh pronto se propagará como un incendio por el bufete. La reputación de la inmaculada y modélica Singapur será cuestionada desde sus entrañas.

Shamini Flint

Una pandilla de villanos en Singapur

El inspector Singh investiga 3

ePub r1.0

Titivillus 02.01.2025

Título original: Inspector Singh Investigates: The Singapore School of Villainy

Shamini Flint, 2010

Traducción: Marta Vázquez Heredia

Ilustraciones: Agustín Ferrer Casas

Editor digital: Titivillus

ePub base r3.0 (ePub 3)

A mi madre

«Quien cometa asesinato será castigado con la muerte».

Código penal de Singapur. Sección 302, capítulo 224.

Ningún hombre es una isla entera por sí mismo. (…) la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

John Donne

Capítulo 1

El inspector Singh bebió un poco de café; era café instantáneo, dulce y con mucha leche, justo como le gustaba. No era partidario de esas cafeteras modernas que calientan la leche al vapor y muelen el café con tanto ruido como las máquinas de las obras: prefería el hervidor de agua y la cucharilla, aunque por las mañanas el café lo preparaba su esposa, como el resto del desayuno, normalmente chappatis[1] con dhal, un curry de lentejas muy especiado que le encantaba. La señora Singh siempre lo tenía todo listo y el café sobre la mesa del comedor cuando él terminaba su rutina matinal, que empezaba lavándose los dientes enérgicamente con un cepillo gastado; luego se quitaba la camiseta y el viejo sarong de cuadros para ponerse una camisa blanca de manga larga y unos pantalones oscuros y, por último, el turbante. Para enrollar la tela en la cabeza se necesita plena atención y un espejo, porque si la punta no queda bien centrada se rompe la simetría y el turbante se desequilibra o acaba pareciendo un avispero gigante.

Singh rodeó la mesa del comedor y se sentó expectante; su esposa apareció enseguida con una bandeja llena de comida. Esa actitud de servilismo doméstico ocultaba la voluntad de hierro de la mujer con la que se había casado dando cinco vueltas alrededor del libro sagrado del sijismo en el gurdwara de Wilkie Road. La había visto por primera vez el mismo día de la boda, y cuando la condujeron hasta él, abatida y con ojos de corderito, sintió sobre todo un gran alivio porque no tenía una pierna de madera ni era bizca. Después de tantos años juntos a veces tenía la impresión de que sus sentimientos de gratitud se limitaban a esas mismas cosas; a eso y a sus excelentes guisos, por supuesto. El olor a ghee[2] caliente de los chappatis tostándose en la sartén ya le estaba haciendo salivar.

Se concentró en el desayuno. Singh comía sin usar cubiertos: con una mano partía trozos de chappati, los mojaba en el cuenco de dhal y se los llevaba a la boca mientras hojeaba los periódicos con la otra mano, buscando las noticias entre los anuncios de vuelos baratos y productos para adelgazar y respondiendo con sonidos guturales cuando su esposa comentaba algo.

—Tenía yo razón —dijo ella de repente.

Una de las peculiaridades de su matrimonio era que las conversaciones se prolongaban varios días. La señora Singh empezaba contándole algo relacionado con otras historias, normalmente algo escandaloso sobre algún familiar, y retomaba el relato cada vez que tenía ocasión: durante el desayuno, mientras él se vestía para ir a trabajar y cuando volvía a casa por las noches. El inspector la escuchaba solo a medias, confundía las distintas historias y solo decía algo cuando los comentarios eran tan virulentos y desagradables que no podía dejarlos correr sin un pequeño reproche.

—Tenía yo razón —repitió su esposa con más énfasis, y continuó en tono sombrío—: Ya te dije lo que iba a ocurrir.

Otro elemento de esas historias era la justificación de sus opiniones sobre el desarrollo de los acontecimientos. El inspector Singh asintió; aunque no sabía ni le importaba a qué se refería, lo prudente era mostrarse de acuerdo con lo que decía su esposa, y siguió masticando y disfrutando de la comida, contento de que estuviera lo bastante especiada para sus insensibles papilas de fumador empedernido.

—Le dejaron irse a América…, a Nueva York —añadió dudando; no estaba segura de la exactitud de ese dato—. Allí no hay gente de los nuestros, y se casó con una chica americana. —Llegaba el punto álgido de la historia, y continuó en tono triunfal—: ¡No ha tenido que solicitar el permiso de residencia, le vale con el americano!

Singh respondió con un murmullo incomprensible y se apoyó en el borde de la mesa para levantarse, lamentando una vez más que la señora Singh se empeñase en cubrir el mantel de encaje con una funda de plástico transparente. El mantel se mantenía limpio, eso sí, porque él era muy descuidado y cuando terminaba de comer siempre había salpicaduras de curry en la mesa, pero el tacto del plástico y la sensación pegajosa al retirar los codos le resultaba muy desagradable: le recordaba al tacto frío y húmedo de las manos de los muertos.

Singh se lavó los dedos en el aguamanil, cogió la taza de café y se repantigó en su cómodo sillón de ratán. Se entretuvo mirando a unos minás que alborotaban graznando en el jardín y se lanzaban furiosas estocadas con sus picos de color naranja peleando por una lombriz; le recordaban a sus cuñadas. Olisqueó el aire complacido al notar el aroma del fruto maduro de uno de los cempedak[3] de su cuidado jardín, y se alegró pensando que quizá su esposa lo prepararía rebozado para merendar. Se inclinó para ponerse los calcetines resollando con la boca abierta como un pez en tierra por la presión de la tripa en los pulmones, y se calzó unas impolutas zapatillas de deporte blancas que ató cuidadosamente con un doble nudo. Esa era una de las muchas cosas que sacaban de quicio a sus superiores: que se negase a utilizar unos zapatos negros decentes para ir a trabajar. Se acordó de la última vez que el superintendente Chen había insinuado que su calzado atentaba contra la dignidad del cuerpo de Policía.

—Son cómodas —le explicó—, así puedo correr detrás de los malos.

Su jefe le había mirado de arriba abajo —como considerando su obesidad, su baja estatura y lo que le costaba mantener la posición de «firmes» y hablar al mismo tiempo—, se había girado con elegancia sobre los tacones de sus mocasines italianos de color negro, y se había marchado sin decir una palabra.

La señora Singh le devolvió al presente con una voz tan aguda y penetrante que le sonó como el arma de un crimen en versión vocal:

—No te habrás olvidado de que hoy viene Jagdesh a cenar, ¿verdad?

El inspector no solo se había olvidado de que Jagdesh estaba invitado a cenar, tampoco se acordaba de quién era Jagdesh.

—Claro que no —respondió para ganar tiempo.

Su esposa no se dejó engañar. Tenía los brazos cruzados, aunque solo se le veían los codos huesudos y resecos asomando de las mangas del caftán de batik rosa chillón.

—No te acordabas, ¿verdad?

Singh era de esos policías que siempre animan a los sospechosos a confesar sus crímenes para facilitar las cosas pero, en ese momento, ante el agresivo cuestionamiento de su esposa, se dio cuenta de que era muy mal consejo.

—Estoy deseando volver a ver a Jagdesh —le dijo en tono poco convincente mientras sacaba el paquete de cigarrillos de un bolsillo.

—Aún no lo conoces.

El inspector pensó que debería quedarse en casa cocinando y limpiando y dejar que su esposa fuese a trabajar por él. No había nadie como ella para los interrogatorios. Bebió un poco de café y puso mala cara; ya se le había enfriado.

—Es verdad —confesó—. ¿Quién es Jagdesh y por qué viene a cenar?

—Es el sobrino de mi prima de la India, ¡pero si te he hablado de él!

Singh ya había renunciado a los subterfugios. Fulminó con la mirada a su esposa y se encogió de hombros para indicar que no recordaba en absoluto la conversación.

—Están muy preocupados por él.

—¿Quiénes?

—Sus padres. Ya tiene más de treinta años y aún no se ha casado, ¿te lo puedes creer? Pero ahora les da miedo que conozca a alguna china en Singapur.

—¿Y nosotros tenemos que impedírselo? —le preguntó Singh en tono afable—. Podríamos dejarle encerrado en el cuarto de los huéspedes cuando venga.

Su esposa solía ignorar los comentarios sarcásticos sobre sus inquietudes, pero se quedó pensativa, con el ceño ligeramente fruncido y las gruesas cejas negras alineadas, y Singh temió por un momento que se lo hubiera tomado en serio, aunque luego se dio cuenta de que seguía rumiando el espinoso problema de tener un sobrino soltero de treinta años.

—¿Y qué está haciendo en Singapur de todas formas? —le preguntó algo más irritado.

—Trabaja en un bufete de abogados muy famoso. Le va muy bien y gana mucho dinero. ¡Y sigue soltero!

—Qué suerte —murmuró Singh.

Esta vez su esposa no ignoró el comentario.

—Tú tan insolidario como siempre. El chico viene hoy a cenar; le voy a presentar a las chicas más guapas de la comunidad sij de Singapur.

—¿Y ellas también vienen a cenar?

Su esposa echaba fuego por los ojos.

—¡Eso sí que te gustaría, ¿eh?!

Singh pensó que era una acusación muy injusta; él no sería el mejor marido del mundo, ni mucho menos, pero tenía por norma no hacer el ridículo con jovencitas. En su trabajo había visto demasiados crímenes relacionados con romances que acababan mal; no quería que alguno de sus desdichados compañeros tuviera que investigar su muerte a manos de algún marido o novio enfurecido. Cogió el cigarrillo que había dejado en el cenicero y se levantó trabajosamente, pensando que iba a necesitar una grúa portátil si no perdía peso pronto. El cristal tintado de las correderas de la entrada le devolvió el reflejo de su barriga, y tuvo que reconocer que su fidelidad conyugal no era una cuestión enteramente opcional. Le dio una calada larga al cigarrillo y se dirigió hacia la puerta entre una nube de humo.

—No haces más que fumar. ¡Ya no sé dónde meterme!

Su esposa y el médico siempre le estaban dando la lata con el tema de fumar, aunque por motivos completamente distintos, pensó Singh compungido. Entendía que el médico se pusiera tan pesado porque le preocupaba su salud, pero su esposa lo hacía porque le daba vergüenza que infringiera uno de los preceptos básicos del sijismo: la prohibición de fumar.

Su esposa le despidió con una advertencia:

—Espero que vuelvas a tiempo para la cena.

Esa misma tarde un avión descendió hasta mil metros aproximándose a Singapur sobre un mar liso como un espejo salpicado de barcos en miniatura. La franja del litoral estaba cubierta por gigantescas torres de oficinas y urbanizaciones de apartamentos. Annie Nathan estaba concentrada leyendo el Asian Wall Street Journal.

Escuchó el ruido del tren de aterrizaje al desplegarse, y unos minutos después el avión aterrizó en el aeropuerto de Changi. Annie desembarcó y se dirigió rápido hacia la salida ignorando el dolor de cabeza que le provocaba la mezcla de las luces fluorescentes, los dibujos de la moqueta y los escaparates repletos de artículos. Pasó por las zonas de espera sin prestar atención a las multitudes que miraban las pantallas de televisión con cara de aburrimiento, mostró brevemente su permiso de residencia a la agente de aduanas —una mujer malaya de mediana edad con ojos somnolientos—, y fue directamente a la parada de taxis porque no llevaba equipaje. Se subió a un Chrysler negro con una llamativa rejilla delantera y suspiró aliviada; después de todo el día trabajando en Kuala Lumpur, se alegraba de volver a Singapur.

El taxi salió a la autovía Pan Island para coger la autopista elevada East Coast Parkway, una superestructura de hormigón con seis carriles cubierta por enredaderas de color verde musgo. A su izquierda se extendía el mar azul turquesa salpicado de barcos: había cargueros, cruceros y yates, e incluso un par de barcos de guerra grises repletos de antenas y torretas que parecían acericos plateados. En el horizonte, una estrecha franja marrón marcaba el principio del archipiélago indonesio. Más cerca, la ciudad de Singapur relumbraba con los reflejos del sol poniente en los cristales de los rascacielos; filas y filas de grúas vigilaban las inmensas instalaciones portuarias como grandes pájaros de metal alargando el cuello hacia el mar. Desde su oficina en el piso sesenta y ocho del edificio Republic Tower se veían las mismas grúas, y también la gigantesca noria Singapore Flyer.

Contemplar el paisaje urbano de Singapur siempre despertaba su lado más ambicioso, y disfrutó unos instantes con la sensación de que ella, una joven abogada socia del bufete internacional Hutchinson & Rice, era una pieza pequeña pero necesaria en la rueda capitalista. Se le escapó una sonrisa: en esos tiempos de rescates bancarios y mercados bursátiles erráticos, esos pensamientos estaban fuera de lugar. La ambición ya no estaba bien vista, pero en el asiento trasero de aquella berlina de lujo no le importó reconocer que a ella no le había sentado mal.

Al otro lado de la ciudad, Mark Thompson, director del bufete Hutchinson & Rice, estaba sentado en la penumbra de su despacho; el resplandor azulado de la pantalla del ordenador le hacía los rasgos más angulosos y oscurecía sus ojos color avellana. Tenía la frente despejada, el pelo ondulado y abundante aunque prematuramente encanecido, y un bigote espeso como un seto descuidado que conservaba el color castaño de su juventud. Aunque era australiano, parecía el típico abogado sudamericano de las películas; llevaba un traje negro y corbata ancha color crema con bordados, pero era fácil imaginárselo con traje de color marfil y corbata de lazo disertando ante un jurado de paisanos sudorosos en una sala con ventiladores chirriantes en el techo. Alargó la mano hacia el teléfono y se detuvo dudando; abrió el último cajón del escritorio, sacó una petaca de plata y aplacó sus nervios con un trago largo. Mark Thompson se enderezó preparándose para lo que le esperaba, y cogió el teléfono.

Capítulo 2

Annie atravesó el túnel verde que formaban las ramas de los árboles entrelazadas sobre el camino de entrada. Las paredes blancas del chalet de una planta brillaban con el tono rosado de la luz del ocaso. Una oropéndola recorría el jardín como un rayo de sol amarillo con una extraña trayectoria elíptica, y el aire estaba impregnado de olores frescos y agradables: olía a hierba recién cortada, a las flores del frangipani y a la lluvia que se avecinaba. Su jardinero indio se había quedado desolado al ver que tenía un frangipani en el jardín: «Es un árbol de mal agüero, tangachee, es solo para cementerios». A ella le encantaba el perfume de sus flores de cinco pétalos color marfil, y tenía poca paciencia con esas supersticiones absurdas; lo que sí le impresionó fue que el jardinero detectase su ascendencia india por parte de padre y la llamase «hermanita» en tamil.

Se descalzó un pie con otro en la entrada y fue hacia la cocina atravesando despacio el salón y el comedor entre los muebles, aspirando el aroma almizclado de la madera de teca antigua, tan vigorizante para ella como el del café recién hecho. La cocina era muy luminosa y moderna, con equipamientos de alta gama y todo tipo de accesorios; parecía una exposición de las últimas tecnologías en electrodomésticos, aunque ella no cocinaba ni limpiaba. Se sirvió un gin-tonic, salió con la copa a la terraza y se desplomó sobre los cojines de la única tumbona que había.

El tono estridente de un teléfono la sobresaltó cuando había empezado a dormitar. Tardó unos instantes en sacarlo del bolso, lo abrió y se lo acercó de mala gana a la oreja sin adornos.

—¿Diga?

Sonó una voz rasposa:

—Annie, ¿eres tú?

—Sí, papá.

Su respuesta quedó ahogada por un ataque de tos; su padre había fumado tres paquetes al día durante cuarenta años y había veces que estaba demasiado ronco para hablar. Pero seguía fumando.

—Papá, ¿me oyes? ¿Cómo estás?

—Bien, bien. ¿Y tú qué tal?

—Muy bien, hoy he vuelto bastante cansada del trabajo.

—Trabajas demasiado. ¿Cuándo te van a hacer socia?

—Ya lo hicieron. Hace seis meses. Te lo dije por teléfono.

—¡Bien por ti!

Annie esperó a que llegase lo inevitable.

—Hija, necesito que me hagas un favor.

—No te voy a dar más dinero.

—Solo necesito unos cuantos miles. ¡Sabes que odio pedírtelo!

—¿Odias pedírmelo? ¿Desde cuándo?

—Te lo devolveré. Esta es mi gran oportunidad. —Su padre sonaba ronco por la expectación, y continuó en tono dubitativo—: O quizá podríamos usar parte del otro dinero.

—¡De ninguna manera! —le respondió rotunda.

Le parecía increíble que se atreviese siquiera a sugerir algo así; estaba agarrando tan fuerte el teléfono que tenía la mano húmeda de sudor. ¿Cómo podía hacer eso? Su padre recurría a ella constantemente para pedirle dinero, siempre convencido de que era la última vez, con un optimismo eterno que para Annie era muy difícil de comprender. Dejó escapar un suspiro, estaba cansada, le dolía la espalda, y se rindió.

—¿Cuánto necesitas?

—Catorce mil.

—Mañana te lo envío.

—Gracias. Esta vez te lo voy a devolver, te lo prometo.

Annie cerró el teléfono cortando la comunicación. Su padre no volvió a llamar, y ella tampoco lo esperaba, ya había conseguido lo que quería. Se acomodó otra vez en la tumbona intentando regresar al estado de placidez que la llamada había interrumpido tan bruscamente, pero le fue imposible porque empezó a acordarse de su padre y de su madre, él siempre arriesgando los ingresos de la familia en su última gran idea y ella rogándole que no lo hiciera, que pensase en su hija; aún se acordaba de los agentes judiciales que llegaban para embargarles por impago los muebles, el coche… Una vez incluso se llevaron el anillo de boda de su madre.

Annie había aprendido a valorar el dinero, a ganarlo y guardarlo, pero su padre seguía jugándoselo todo treinta años después. Intentó relajarse pensando que era una triunfadora, que tenía una posición muy desahogada por sus propios méritos, pero le resultaba muy difícil evitar que resurgieran sus inseguridades de la infancia cuando hablaba con su padre, y se sentía de nuevo como una niña pequeña escondiéndose de los agentes judiciales detrás de las largas faldas de su madre.

El móvil volvió a sonar y Annie gimió al ver el número en la pantalla: era del bufete. De camino a casa iba pensando que el estilo de vida de los altos ejecutivos era perfecto para ella, pero en ese momento ya no estaba tan segura. Ganar dinero le servía únicamente para dárselo a su padre como quien le da caramelos a un niño consentido, y ahora la llamaban del trabajo un viernes por la noche. No estaba de humor para atender la crisis imaginaria de algún cliente que debía pensar que su minuta incluía también servicios de niñera, pero respondió a la llamada.

—¿Sí? —dijo secamente.

—Annie, ¿eres tú?

Annie volvió a gemir, esta vez en silencio, pero con todo su corazón.

—Sí, soy yo.

Se esforzó por conseguir un tono amable. Mark Thompson era su jefe después de todo.

—¿Ya has vuelto a Singapur? —le preguntó él.

—Acabo de llegar —le dijo, y se dio un cachete por desaprovechar la ocasión de fingir que no estaba en la ciudad.

—Pásate por la oficina para una reunión a las ocho y media —añadió Mark, que no se dio cuenta de su reticencia o la ignoró.

—¿De qué se trata, Mark?

No hubo respuesta, había colgado.

Annie se quedó mirando el teléfono. Mark podía tener muchos fallos, pero siempre era muy amable; pensó que debía estar muy molesto o enfadado por algo, y esperaba que no tuviera nada que ver con ella. No sabía si volver a llamarle, y sostuvo la mano en el aire sin decidirse a tocar la pantalla.

El inspector Singh miró la hora con disimulo en su reloj de pulsera; no era especialmente exacto y la correa de cuero le hacía un surco en la muñeca rechoncha, pero funcionaba lo bastante bien como para informarle de que estaba perdido en lo referente a su esposa. Ya era tarde, y ella había insistido en que llegase puntual para jugar a Cupido con ese desafortunado joven que había invitado a cenar a instancias de sus entrometidos parientes.

—¿Me está escuchando?

Singh levantó la mirada y enderezó la espalda, pero se dio cuenta de que así se le notaba más la barriga cervecera y se volvió a hundir en el asiento.

—Por supuesto, señor —respondió. Estaba casi seguro de que no se había perdido nada importante porque era el mismo sermón de todos los meses: «Es usted una deshonra para el cuerpo de Policía». Lo malo era que el superintendente había elegido la noche que tenía un compromiso para cenar.

—¡Es usted una deshonra para el cuerpo de Policía! —le gritó. Su superior normalmente se mantenía impertérrito y sereno como corresponde a un político de carrera, pero en ese momento estaba rojo de furia.

—¡Sí, señor! —dijo Singh, que ya conocía la dinámica.

Sabía muy bien que no se podían librar de él con la cantidad de casos que resolvía. Eso llamaría la atención y se cuestionaría incluso en Singapur, donde no se suelen pedir cuentas a los que ocupan la cima de la cadena alimentaria. Además, aunque la prensa estuviera acobardada, a los periodistas les gustaba el toque colorista que aportaba a las noticias más ordinarias. Tendría que meter mucho la pata para que pudieran echarle del cuerpo de Policía, porque tener sobrepeso, llevar deportivas blancas y oler ligeramente a curry, cerveza y colonia anticuada —Old Spice, la del velero— no eran motivos suficientes.

—¡Sí, señor! —dijo otra vez, por si acaso había respondido para sus adentros en lugar de verbalizarlo.

Había observado que, a medida que envejecía, algunas respuestas no pasaban del plano mental.

—¡Mírese!

Singh se abstuvo de señalar que eso era imposible sin un espejo; aunque las partes que ofendían a sus superiores —la barriga, las deportivas blancas y la silueta del paquete de cigarrillos en el bolsillo de la camisa— sí que las podía ver.

—Pensaba obligarle a llevar otra vez uniforme, ¡pero no hemos encontrado ninguno de su talla!

Singh reprimió una sonrisa. Era una frase nueva y tenía cierta gracia; pensó que al viejo se le debía haber ocurrido en la ducha. Eso explicaría por qué le había llamado justo esa noche; conocía muy bien al superintendente Chen, y sabía que no querría olvidarse de un insulto tan sustancioso.

La señora Singh había elegido la banda sonora de la última película de Shah Rukh Khan como música de fondo, y pensó que creaba buen ambiente mientras colocaba sobre la mesa una bandeja de samosas[4] de verduras que desprendía un ligero aroma a clavo y cardamomo; pensaba servirlas como entrante para despertar el apetito de su invitado, porque estaba segura de que el joven Jagdesh Singh, estando tan lejos de su casa en Delhi, echaría de menos la comida de su madre. Volvió a la cocina y levantó varias tapas olisqueando los platos que había estado cocinando para la cena de esa noche: un festín de curries y chutneys[5] que empezaría a servir en cuanto llegase Jagdesh. Pensaba que para conquistar el corazón de un hombre hay que empezar por su estómago; si le recordaba la importancia de la buena comida casera, el muchacho tendría que reconocer las ventajas que ofrecía una atractiva chica sij, y sería menos proclive a echarse una novia china que le cebaría todas las noches con los grasientos tallarines fritos del puesto ambulante más cercano.

Ya eran las ocho y su marido aún no había aparecido; a ese paso llegaría después de su invitado: el colmo de la mala educación. Como le había pedido expresamente que fuese puntual, pensó que quizá se estaría retrasando a propósito porque su marido tenía un sentido del humor muy peculiar y un absoluto desdén por las obligaciones con la familia y la comunidad que ella se tomaba tan en serio.

Además parecía creer que el cuerpo de Policía estaría perdido sin él, como si un montón de asesinos escapasen de la justicia cada hora que no estaba en el trabajo. La señora Singh se estremeció. Cuando se casaron, él era un policía joven con un futuro muy prometedor, era inteligente y ambicioso, y estaba en forma. Ella se lo imaginaba como comisario general de policía, asistiendo a recepciones en el palacio Istana, la residencia oficial del presidente, acompañado de su esposa, naturalmente. Pero desde que le asignaron su primer caso de asesinato ya no había hecho otra cosa; Singh había empeñado su brillante porvenir para dedicar su vida a cazar asesinos. A ella le parecía todo muy sórdido, pensaba que a la gente no la asesinan sin motivos justificados; no es que aprobase el asesinato, claro que no, pero estaba convencida de que las víctimas tenían su parte de culpa. En las buenas familias no se veía ese tipo de despropósitos. Que ella supiera, en la comunidad sij de Singapur nunca habían asesinado a nadie, porque cuando Balwant Singh atropelló a su esposa al salir marcha atrás del garaje tenía ochenta años y estaba ciego como un topo, seguro que había sido un accidente.

Agarró el borde de la mesa, tenía los nudillos gruesos de trabajar con las manos. No podía comprender la fascinación de su marido por la muerte, le parecía muy extraño y bastante enfermizo. Investigar crímenes implicaba fraternizar con gente muy rara, además de limitar sus posibilidades de ascender en el escalafón, como había quedado claro por su lenta progresión hasta el rango de inspector.

Pensó en el joven soltero que había invitado a cenar: Jagdesh Singh era guapo, al menos eso decía su madre, y tenía un trabajo muy lucrativo; confiaba en que no defraudaría a la esposa sij que iba a buscar para él.

El timbre del teléfono interrumpió su melancólica contemplación de la cena que había preparado y respondió secamente:

—Dígame.

—Tía[6], lo siento mucho, me ha surgido un imprevisto en el trabajo. No puedo ir esta noche.

—¿Quién es? —Lo sabía muy bien, pero el joven estaba siendo un poco presuntuoso.

—Soy yo, Jagdesh. Jagdesh Singh. Habíamos quedado para cenar pero me acaban de llamar de la oficina.

Su voz le gustó, era melodiosa y profunda, con la cadencia cantarina de los indios del norte, mucho más agradable a sus oídos que las «erres» fuertes del acento del sur de la India. También le gustó que la llamase «tía» aunque no fuese tía suya, porque eran parientes lejanos por afinidad y era un trato respetuoso. Los modales que se estaban imponiendo en la actualidad le parecían una grosería, no soportaba que alguien lo bastante joven como para ser su hijo o su hija se dirigiese a ella por su nombre de pila, era como una bofetada cada vez que lo oía.

—Bueno, pues otra vez será —le dijo.

—Gracias, tía. Lo siento mucho, de verdad.

La señora Singh colgó el auricular; no hacía falta decir nada más. No le gustaban las conversaciones largas por teléfono, excepto cuando hablaba con alguna de sus tres hermanas sobre los defectos de su marido.

Se sirvió un poco de arroz basmati y añadió un par de cucharadas de cada guiso; era una ración pequeña, por algo estaba tan delgada, pero quería probarlo todo para asegurarse de que no había perdido su acreditado talento para la cocina. Se sentó a la mesa y empezó a cenar sin notar siquiera el mantel de plástico que tanto molestaba a su marido.

Quentin Holbrooke entró en el luminoso aparcamiento subterráneo del edificio Republic Tower y aparcó en su plaza el todoterreno negro. Era un hombre de estatura media con aspecto juvenil y el pelo entrecano, tenía la cara delgada y los ojos saltones de color azul claro, y olía mucho a una exclusiva loción para después del afeitado. Al bajar del coche vio entrar el BMW descapotable de su compañera de trabajo, Annie Nathan, que tenía la plaza contigua.

—¿Qué haces tú aquí? —le preguntó Annie.

Quentin no solía dejar que el trabajo le estropease las noches de los viernes, que dedicaba a salir de copas por Clarke Quay, una zona de antiguos almacenes convertidos en bares de moda.

—Me llamó Mark. ¿Tú sabes qué pasa?

—No tengo ni idea.

—¡Porque hay mejores formas de pasar un viernes por la noche!

Annie asintió, y con el movimiento le cayeron sobre los ojos un par de mechones del flequillo que llevaba sujeto con una horquilla negra.

Quentin pensó que su compañera parecía cansada porque tenía las ojeras oscuras y hundidas, y estaba pálida, con la tez dorada de color amarillento. Normalmente llevaba el pelo suelto —lo tenía largo y ondulado a la altura de los hombros—, pero esa noche lo llevaba recogido en un moño apretado y mojado; seguramente por darse prisa para llegar a tiempo a la reunión.

Se dirigieron hacia el ascensor que llevaba al vestíbulo; ella iba dando zancadas un tanto masculinas y él le seguía el paso, pero andaba de un modo peculiar, con los pies hacia fuera y las piernas un poco arqueadas, como si estuviera en un barco. Al llegar al vestíbulo Quentin empezó a buscar su tarjeta magnética entre un montón de tarjetas de crédito que llevaba en la cartera.

—Joder, no encuentro la tarjeta. ¿Tienes la tuya? —dijo Quentin.

Annie rebuscó en el bolso y la encontró. Cuando salieron en el piso sesenta y ocho, Quentin se adelantó hasta la entrada de la oficina, tecleó los cuatro dígitos de su clave personal y entraron. Annie buscó a tientas los interruptores que había junto a la puerta y se encendieron unas cuantas luces discretas en el techo y una lámpara en el mostrador de recepción.

La decoración de la zona de recepción estaba diseñada para crear una impresión de tradición y discreción. Una pared entera estaba ocupada por repertorios de jurisprudencia encuadernados en piel, aunque ya no los consultaba nadie porque la legislación y los informes de los casos estaban en internet. Tres delicadas pinturas orientales de pájaros cantores adornaban la pared de enfrente. En el aire flotaba un ligero olor a lirios; en la mesa de la recepcionista había un jarrón con flores blancas a las que habían quitado los estambres amarillos. A esas horas del viernes, la oficina estaba desierta y silenciosa. En algunos despachos había luz, pero eso no indicaba que hubiera alguien trabajando. Los abogados que llevaban poco tiempo en el bufete no apagaban las luces por la noche, lo habían tomado por costumbre para sugerir a sus superiores que seguían trabajando mucho tiempo después de haberse marchado de la oficina.

Mark Thompson era el director del bufete y su despacho estaba al final del pasillo. La puerta estaba cerrada.

—Yo voy enseguida —le dijo Annie, y entró en su despacho.

Quentin asintió distraído y siguió andando hacia el despacho de Mark. Llamó a la puerta, pero todo siguió en silencio; volvió a llamar más fuerte y tampoco hubo respuesta. Se encogió de hombros, probó el pomo y la puerta se abrió. Asomó la cabeza tímidamente y dijo:

—¿Mark? Annie y yo ya estamos aquí para la reunión.

Capítulo 3

Annie oyó un grito que sonó lejano a través de la puerta cerrada; se quedó inmóvil un instante, con el vello de los brazos erizado, y escuchó a Quentin gritar otra vez pidiendo ayuda. Salió corriendo por el pasillo y entró en el último despacho. Quentin estaba junto al escritorio de Mark con los ojos desorbitados y tapándose la boca con las dos manos.

Mark estaba sentado en su sillón, aparentemente ajeno a la presencia de los dos abogados, tenía los brazos sobre la mesa y la cabeza apoyada de lado como si durmiera. El silencio era absoluto excepto por un sonido apagado que se repetía, algo que Annie conocía pero no conseguía identificar. Cuando se acercó a Quentin sintió un vuelco en el estómago como si pasara en avión sobre una turbulencia: el teléfono estaba descolgado y el sonido venía del auricular junto a la mano abierta de Mark.

Entonces vio lo que Quentin había visto: un reguero de sangre oscura que casi teñía de negro el pelo de Mark y chorreaba desde la cabeza por un lado de la cara. Annie contuvo las arcadas aunque casi vomitó lo poco que había cenado. El olor herrumbroso de la sangre flotaba en el aire.

Quentin se acercó lentamente al cuerpo con una desgana más evidente a cada paso, y puso los dedos en la muñeca de Mark.

Annie se imaginó que no había querido buscarle el pulso en la yugular porque estaba demasiado cerca de la sangre.

Quentin la miró y movió la cabeza negando. Annie estaba tan pálida como el cadáver de Mark. Tragó saliva.

—¿Está muerto?

—Eso parece —respondió Quentin con la voz chillona de un adolescente—. No le he encontrado el pulso —añadió, y se frotó las manos en los pantalones, limpiándose inconscientemente la sensación de tocar la muerte.

—Voy a llamar a una ambulancia y a la policía —dijo ella con voz débil, y sacó el móvil del bolsillo. Marcó el 999 y esperó pensando que era la primera vez que llamaba a Emergencias. Sin hacer caso del tono escéptico del agente que la atendió, le explicó rápidamente que habían encontrado un cadáver.

Quentin no dejaba de moverse, cambiando el peso de un pie a otro, incapaz de quedarse quieto en presencia del muerto.

Cuando colgó por fin, Annie se fijó en la mala cara que tenía su compañero.

—Quizá deberíamos esperar fuera —le dijo—. La policía no querrá que estemos aquí.

Lo que no dijo es que ella tampoco quería quedarse en ese despacho con su colega muerto goteando sangre sobre la moqueta como un grifo estropeado.

Quentin salió delante de ella a paso ligero, pero cuando estuvieron en el pasillo no se les ocurrió nada y se quedaron de pie junto a la puerta como centinelas indisciplinados, mirando pasar los minutos en el reloj de la pared.

—¡Hola, buenas noches! ¿Llego tarde a la reunión? —Una voz con acento indio y una alegría que parecía fuera de lugar quebró el silencio. Un hombre alto y ancho de hombros, con la frente despejada, el pelo negro peinado hacia atrás y los ojos marrones y expresivos se acercaba por el pasillo.

—¿Qué hacéis? ¡Tenéis cara de haber visto un fantasma!

Quentin se estremeció por lo inoportuno de sus palabras y Annie no pudo evitar las lágrimas, para vergüenza suya.

—¿Pero qué pasa? —preguntó Jagdesh preocupado. Llegó hasta ellos y le dio unas palmaditas a Annie en el hombro.

—Mark está ahí, parece que está muerto —le dijo Quentin.

—Me estáis tomando el pelo, ¿verdad? Pues no tiene ninguna gracia, amigos —dijo Jagdesh con un marcado acento de Delhi que siempre se le notaba en momentos de tensión.

Al ver que Annie seguía llorando, Jagdesh se dio cuenta de que no era broma y continuó:

—¿Un infarto? Es lo habitual, ¿no?

—¡Le han asesinado! —exclamó Annie con la voz aguda por la ansiedad, y Jagdesh no tuvo ocasión de aclarar a qué se refería, porque cuando iba a decir algo sonaron unos timbrazos largos e impacientes.

Cuando abrieron la puerta de la oficina, Annie y Quentin vieron a un sij corpulento y bajito que les enseñó brevemente una placa y entró con tanto brío como un cliente furioso después de recibir la factura del bufete; le acompañaban varios agentes uniformados que entraron detrás de él.

Jagdesh se había parado a coger un teléfono que sonaba cuando iban hacia la puerta.

—¿Ese quién es? —preguntó secamente el policía sij.

—Uno de nuestros compañeros, Jagdesh Singh —respondió Annie al instante.

El policía sij frunció el ceño.

—Señor Singh, no informe a nadie de lo que ha pasado aquí —dijo, y debió asumir que sus órdenes se cumplían porque a continuación le preguntó a Quentin:

—¿Dónde está la víctima?

El joven abogado señaló en silencio la puerta cerrada del despacho de Mark, y el policía del turbante sacó un pañuelo para agarrar el pomo y entró.

Jagdesh, que se había quedado mirando sin decir nada, volvió a la llamada de teléfono:

—¿Ai Leen? Solo faltáis Reggie y tú. Venid lo antes posible. —Luego colgó el teléfono y les preguntó—: ¿Quién es el del trapo en la cabeza?

Annie se extrañó por el comentario porque Jagdesh también era sij —se apellidaba igual que el policía y todos los hombres de origen sij: Singh, que significa «león»—, y no podía ocultarlo aunque evitase otros símbolos del sijismo, como el turbante que estaba ridiculizando.

Quentin le dio una tarjeta sin decir nada.

Jagdesh la leyó en voz alta:

—Inspector Singh. División Central de la Policía. Por eso han llegado tan rápido, la comisaría está en esta misma calle. Quizá…

En ese momento salió el inspector Singh del despacho de Mark y Jagdesh no pudo terminar. Annie se preguntó si le habría oído burlarse de su turbante. El policía no dio muestras de ello aunque se quedó mirando unos instantes al abogado indio; su expresión de indiferencia no cambió, pero sus vivaces ojos marrones delataron su interés. Annie pensó que habría visto pocos crímenes en las torres de oficinas de Singapur porque en el país apenas había homicidios y cuando se producían solían ser casos de peleas entre amantes que acababan mal, o de alguna empleada del hogar extranjera que mataba a su jefe desesperada por sus abusos. Aunque ese inspector fuese un veterano, el asesinato de un expatriado debía ser una novedad para él.

Annie se quedó mirándolo sin poder ocultar su curiosidad. El turbante del policía sij añadía unos cinco centímetros a su estatura; estaba muy bien hecho y parecía compacto, era de color oscuro excepto por un triángulo de tela blanca que resaltaba en el centro sobre la frente. Se fijó en el rostro ancho y carnoso; tenía la barba y el bigote salpicados de canas, la boca grande con el labio inferior grueso y rosado insinuando un mohín enfurruñado. El bolsillo de la camisa le colgaba por el peso de un montón de bolígrafos, más de los que necesitaría cualquier escritor prolífico. Llevaba pantalones oscuros abrochados por encima del estómago, sujetos por un cinturón de piel muy gastado que tenía las marcas de cuando estaba más delgado.

El inspector Singh ignoró el escrutinio de Annie, llamó a sus hombres y les dio instrucciones rápidamente. Dos de ellos empezaron a recorrer el pasillo examinando los despachos, y un tercero se situó junto a la puerta del despacho de Mark.

—¿Hay algún sitio donde puedan esperar estos hombres? —le preguntó el inspector a Annie, señalando a dos hombres vestidos de blanco—. Son los sanitarios de la ambulancia, no tienen nada que hacer hasta dentro de un rato.

Annie los guio hasta una sala de reuniones, entró con ellos y los invitó a sentarse. Jagdesh y Quentin la siguieron por hacer algo ellos también.

—Esperen todos aquí. —El inspector Singh daba órdenes con la tranquilidad de alguien acostumbrado a que le obedezcan.

—¿Y usted dónde va? —le preguntó Jagdesh al inspector, que se dirigía hacia la puerta.

—No es asunto suyo —replicó cortante el inspector.

—¿Y su familia? ¿No deberíamos decírselo? —preguntó Quentin.

—¿Aún no se lo han dicho? —preguntó el inspector.

—No —dijo Annie, y se extrañó: era lo primero que debían haber hecho después de llamar a Emergencias. Pero nadie quería ser portador de malas noticias, quizá se les habría olvidado por eso.

—No hemos tenido tiempo, les estábamos esperando —se excusó Quentin.

Annie pensó que era una explicación razonable, aunque no fuese verdad. En realidad habían tenido tiempo de sobra y simplemente, de una manera consciente o inconsciente, todos habían optado por ignorar a los familiares del muerto.

El inspector Singh no puso en duda la aclaración y se limitó a asentir brevemente. Parecía un hombre de pocas palabras.

—Ya me encargo yo. ¿Estaba casado?

—Y deja dos hijos, que están estudiando en Inglaterra. La dirección es Apartamentos Tanglin Vista, bloque 15, número 4 —le dijo Jagdesh, y le dio el teléfono que se sabía de memoria.

Tenía una capacidad increíble para memorizar datos, algo que le venía muy bien como abogado comercial y causaba envidia entre sus colegas.

—La mujer es su segunda esposa —soltó Annie de repente.

El inspector no dio muestras de haberla oído; no les hizo más preguntas y salió de la sala.

—¿Por qué le has dicho eso? —le preguntó Jagdesh frunciendo ligeramente el ceño. Annie se fijó en la cantidad de líneas que le surcaban la frente.

—Para evitarle la sorpresa, supongo.

Durante las horas siguientes, Annie tenía la sensación de estar atrapada en una pesadilla, uno de esos sueños en los que la situación es demasiado improbable para ser real y uno mantiene cierta dosis de escepticismo. Pero en este caso no experimentó ningún alivio al despertar: había hombres enfundados en trajes de protección blancos andando de un lado a otro por el pasillo y policías de uniforme haciendo guardia; se oían órdenes y gente hablando por teléfono; el flash de las fotos relumbraba cada poco tiempo y estaban acordonando con cinta amarilla algunas zonas de la oficina. Annie se sentía como si hubiera aterrizado en el rodaje de una serie de televisión.

Un turbante se asomó por la puerta y luego apareció un dedo doblado llamando a los abogados, que se miraron unos a otros y salieron obedientes de la sala. Mientras seguían al inspector Singh por el pasillo, Annie se fijó otra vez en él, en su extraña silueta: arriba el turbante picudo, abajo los pies pequeños con deportivas blancas, y en medio esa barriga enorme. Pensó que parecía un personaje de dibujos animados, quizá uno de los Teletubbies, y tuvo que reprimir una risita histérica.

Se fijó en que Jagdesh era mucho más alto que el inspector, sin embargo iba andando detrás del policía como un escolar de diez años camino del despacho del director. Quentin les seguía pero parecía ausente, iba encorvado y mirando al suelo. Su loción para después del afeitado no conseguía disimular el tufillo a sudor seco.

Singh entró en un despacho y les indicó que se sentaran señalando las sillas. Annie se sentó primero y sus compañeros se sentaron uno a cada lado. De repente se dio cuenta de que se estaba mordiendo un dedo, y al apartarlo de la boca vio que se había hecho sangre. La gota que empezó a resbalar por la yema del dedo le recordó a Mark Thompson muerto en su despacho, y tuvo que apretar los dientes para contener las náuseas.

El inspector Singh los miró uno por uno con expresión enigmática y finalmente les preguntó:

—Bueno, ¿alguna idea de quién ha matado a su jefe?

Se fijó en que la joven abogada, Annie Nathan, miraba con disimulo a sus compañeros y anotó mentalmente su reacción.

—Que nosotros sepamos, Mark no tenía enemigos —respondió Jagdesh muy tranquilo. Su estatura le daba cierto aire de autoridad y credibilidad a sus palabras.

—¿Rivales en la profesión?

Fue Quentin quien respondió:

—Eso sí, ¡rivales tenemos todos! Pero solo era cuestión de competencia, ninguno odiaba a Mark. Al menos no tanto como para matarlo.

Singh observó al abogado que se expresaba con tanta certeza y la voz quebrada por la duda. Lo que había dicho era bastante absurdo: el cadáver de Mark era la prueba palpable de que Quentin se equivocaba insistiendo en que no tenía enemigos.

—Si tenía enemigos, nosotros no lo sabíamos, desde luego —dijo Jagdesh en tono agresivo.

Los otros dos abogados parecían decididos a guardar silencio; Singh lo atribuyó a un consenso tácito: ninguno quería ser el primero en aflojar y empezar a decir nombres. Sabían muy bien que al omitir información le impedían hacerse una idea precisa del muerto, pero de momento se guardaban sus secretos.

—Reggie y Ai Leen no han aparecido, qué raro, dijeron que estaban de camino —se extrañó Jagdesh, como si estuviera pensando en voz alta.

—¿Y los demás? —preguntó Quentin—. Supongo que convocaría a todos los socios para esta reunión misteriosa.

—Han venido algunos, están en otra sala —repuso el inspector Singh en tono indiferente.

Le encantó la reacción a su comentario: ojos que se abrían más, y sonoras inhalaciones de aire. Los abogados eran astutos; aparte de ponerles unas esposas, esa era la mejor forma de afirmar la autoridad que tenía sobre ellos. Él era el policía; la información la manejaba él, y la revelaba o la ocultaba cuando le convenía. Ahora ya lo tenían claro.

—¿Por qué nos tienen separados? —preguntó Quentin; su tono delataba el miedo a que el crimen tuviera más consecuencias que el impacto momentáneo de una muerte inesperada.

El policía le miró brevemente con aire taciturno y no respondió.

Jagdesh tenía los labios apretados con un gesto de disgusto.

—No entiendo por qué nos trata así, ¡el asesino de Mark tiene que ser un desconocido!

—¿De verdad piensan que a su jefe lo ha matado un desconocido? —preguntó Singh.

Jagdesh y Quentin asintieron de inmediato, pero Annie no se pronunció tan rápido: abrió la boca como para protestar y la volvió a cerrar.

El inspector Singh aprovechó la ocasión:

—¿Por qué no me dice lo que sepa?

La abogada se mordió el labio inferior.

—Lo voy a averiguar de todas formas. No querrán que piense que no están cooperando plenamente.

Su actitud tranquila irradiaba una autoridad más eficaz que la mera insistencia.

Singh vio de reojo los movimientos de la nuez de Quentin al tragar saliva varias veces.

El silencio se prolongó y se hizo denso. Singh había estado en esa situación muchas veces: sus testigos ocultaban algo, cada uno estaba inmerso en su propio debate interior. Se les notaba en los ojos, que apenas parpadeaban esforzándose por mantener una expresión impasible para no sugerir nada desagradable.

Fue Jagdesh quien se decidió a hablar primero, y su voz sonó más aguda y penetrante de lo normal. Singh pensó que se habría convencido de que no les convenía ocultar nada porque él acabaría enterándose, y su empeño en mantener la discreción les iba a perjudicar a todos.

—Después de las ocho los ascensores solo funcionan con una tarjeta magnética; si viene alguna visita tiene que firmar el libro de registro y luego sube con un guardia de seguridad hasta donde vaya.

—¿Quién tiene tarjeta para acceder a este planta? —preguntó Singh, que vio al instante lo que eso implicaba.

—Solo los socios —admitió Quentin de mala gana.

Los otros parecían contrariados, como si quisieran negarlo, pero era la pura verdad.

—¿Dónde guardan el libro de registro? —preguntó el inspector, ignorando la tensión y las caras de desolación.

—Abajo, en el control de seguridad.

Singh llamó a uno de los policías uniformados y le envió a buscar el libro y a interrogar a los guardias de seguridad. Luego se quedó mirando a los abogados; parecían ansiosos porque apareciese algún sospechoso; lo que más les convenía era que algún desconocido se hubiera identificado ante los guardias de seguridad. Sacudió la cabeza al pensar en lo rápido que actúa el instinto de supervivencia dejando a los muertos en el olvido cuando los vivos se sienten amenazados.

Jagdesh interrumpió sus reflexiones con cierta timidez:

—Perdone, quería preguntarle algo. Yo tenía que cenar esta noche con el inspector Singh y su esposa, lo había organizado mi madre. ¿No será usted por casualidad?

Singh dio una palmada en la mesa.

—Sabía que su nombre me sonaba de algo, ¡usted es el treintañero que necesita casarse!

Jagdesh soltó una carcajada; tenía los dientes grandes, muy blancos y bien alineados.

—Eso dice mi madre por lo menos. ¡Creo que le ha pedido a la señora Singh que me presente a todas las sijs solteras de Singapur!

Singh podía entender que le hiciera tanta gracia, porque si ese joven sij —que tenía un físico imponente, los ojos brillantes y un ligero aire de melancolía—, no era capaz de encontrar esposa sin la ayuda de la señora Singh, su cultura pronto se extinguiría.

Singh gimió de repente y los tres abogados le miraron sorprendidos.

—Se me ha olvidado decirle a mi esposa que me han llamado para un caso —les dijo.

Ellos respondieron a coro con un murmullo de falsa empatía.

—Necesito sus pasaportes. Me los pueden llevar a la comisaría mañana, sobre la hora de comer. La dirección está en mi tarjeta —dijo el inspector.

El jadeo de Quentin lo escucharon todos. Tenía los ojos rojos y se sonaba la nariz constantemente con un pañuelo de papel. La tensión de las últimas horas le estaba pasando factura, cerraba los ojos cada poco tiempo de una manera entre inconsciente y voluntaria que parecía un tic nervioso. ¿Por qué estaría tan agitado?

Jagdesh fue el primero en reaccionar. El sij alto estaba aguantando bien, al menos físicamente: el blanco de sus ojos era como el de la camisa almidonada de Singh, parecía tan descansado y tranquilo como si hubiera trasnochado viendo la televisión un par de horas en lugar de acostarse. Y se mostró cooperativo:

—¡A sus órdenes! —exclamó en tono teatral. Singh se preguntó si Jagdesh creería que ser conocido de su familia le facilitaría las cosas, porque si era así se iba a llevar una decepción.

María Thompson estaba recostada en un sofá de terciopelo rojo, en una postura que parecería descuidada en alguien con menos garbo. Llevaba una bata de seda estilo kimono con un dragón bordado en las mangas y la espalda que dejaba ver sus bonitas piernas y los pies descalzos, arqueados como los de una niña, colgando sobre el brazo del sofá. Sus ojos almendrados estaban fijos en un gran televisor de plasma encendido sin sonido, y su rostro ovalado no reflejaba ninguna emoción, como si estuviera hipnotizada por las imágenes.

Encima del mueble del televisor había varias fotografías en blanco y negro con marcos de plata en las que aparecía María junto a un hombre sonriente unos treinta años mayor que ella, con el pelo blanco y un espeso bigote oscuro. En una de las fotos estaban los dos de frente en actitud formal, sin tocarse; otra era un primer plano de sus caras con él mirándola sonriente. Todas eran del mismo día porque la ropa que llevaban era la misma: un elegante vestido entallado de satén blanco y un esmoquin negro. Sus sonrisas parecían tan artificiales, que alguien que no los conociera podría haber pensado que las fotos iban incluidas con los marcos.

Sonó el timbre, una melodía de campanillas electrónicas, y María Thompson se incorporó instintivamente, pero enseguida se volvió a recostar. Escuchó las pisadas de la asistenta filipina andando por el pasillo hasta la puerta principal, y esperó hasta que apareció en el otro extremo del salón. Conociendo los gustos de su marido, María Thompson no contrataba a asistentas jóvenes y atractivas, y la suya era una mujer de mediana edad con el pelo tieso y gris, uniformada como una doncella de la época victoriana: llevaba un vestido negro almidonado con volantes blancos en la pechera y un delantal perfectamente planchado.

—Señora, tiene visita —le dijo después de un instante de respetuoso silencio.

—¿Quién es?

La asistenta tardó un par de segundos en responder, y en ese tiempo pareció envejecer diez años.

—Es de la policía, señora.

María Thompson se enderezó un poco, aunque su expresión siguió sin mostrar ningún interés.

—¿Por qué ha venido, señora? Yo no he hecho nada malo, ¡se lo juro!

La asistenta filipina tenía miedo, aunque residía legalmente en Singapur y nunca había trabajado en negro en otras casas ni alternado como prostituta.

La señora de la casa, que había hecho ambas cosas antes de trabajar allí y de casarse con su patrón, Mark Thompson, socio y director del bufete Hutchinson & Rice, salió a recibir a la policía.

Jagdesh Singh estaba tumbado en la cama mirando las molduras del techo con los brazos cruzados por detrás de la cabeza, tapado con la sábana arrugada y la colcha enrollada sobre las piernas. Empezó a frotarse un pie contra otro, los tenía helados, como si tuviera el corazón cansado de bombear para irrigar un cuerpo tan largo y ya no llegase hasta las extremidades. Eran más de las doce, pero no podía dormir, estaba tan despierto como si le hubieran puesto un gotero de cafeína.

Lamentaba no haber ido a cenar con la familia Singh en lugar de acudir a esa reunión que había convocado Mark. Si simplemente hubiera hecho eso, sus problemas no se habrían agravado de repente. Pensó que debía ser otra de las encrucijadas en las que se había equivocado de camino. Le vino a la mente el inspector Singh, ¿qué pensaría al tener un pariente lejano implicado en uno de sus casos? Aunque parecía darle igual: le había tratado con la misma dureza que a los demás. Pariente o no, era sospechoso en una investigación criminal, y el rechoncho policía no daba la impresión de tener favoritismos.

Según su madre, que le había insistido mucho para que fuese a cenar con los Singh, el policía sij era famoso en todo Singapur por su extraordinario talento para resolver los casos de asesinato. «Tiene un puesto muy importante —le había dicho—. En la policía no pueden arreglárselas sin él».

Cogió de la mesilla la tarjeta de Singh y la examinó bajo la luz tenue de la lámpara de noche. Su pariente del turbante era un simple inspector, no tenía «un puesto muy importante», aunque la exageración de su madre no le sorprendió porque inflar la importancia de los parientes es un pasatiempo habitual entre los sijs. A sus padres les gustaba presumir ensalzando los logros de sus ancestros sijs, hasta el punto de inventarse parentescos cercanos con personas con las que solo tenían un vínculo remoto cuando querían dar más lustre a la familia.

Esa era una de las razones por las que estaban deseando encontrarle una esposa. Su madre presumía mucho de él en la comunidad sij de Nueva Delhi, les contaba a todos que su hijo era un prestigioso abogado, socio de un bufete internacional de Singapur, y casarle sería su mayor alegría. Su hermana pequeña se casaba en un par de semanas, pero sus padres no sentirían el mismo orgullo y satisfacción que produce el matrimonio de un hijo en una sociedad tan tradicional. Jagdesh empujó la almohada de plumas con la cabeza, le dolía el cuello y pensó que sería por la tensión de las últimas horas, pero tenía la sensación de que la cabeza le pesaba demasiado. Se tocó la garganta y notó los ganglios inflamados, síntoma de que se estaba poniendo enfermo, además estaba cansado, se sentía exhausto, sin energía. Recordó que Quentin había estado moqueando y sorbiendo la nariz, y pensó que debía haberle contagiado algo. Jagdesh cerró los párpados y de repente sintió unas punzadas de autocompasión preguntándose si debería resignarse y consentir que sus padres concertasen su matrimonio con una bonita chica sij. Sería la solución más práctica para resolver sus dificultades.

—Soy el inspector Singh, de la policía de Singapur. ¿Es usted la esposa de Mark Thompson?

María asintió con un gesto breve y desconfiado.

—Lo siento, pero traigo malas noticias, señora Thompson.

Era una fórmula sencilla que generalmente se interpretaba como preámbulo a la notificación de una muerte, y María Thompson no fue una excepción.

—¿Mi familia? —le preguntó con un susurro.

La voz le temblaba cargada de emoción, y se le empezó a descomponer el semblante. Singh pensó que parecía un maniquí cobrando vida.

Le respondió asintiendo con un gesto firme que también era compasivo.

—¿Qué les ha pasado? ¡Dígamelo, por favor! ¡Ay, Dios! ¡Dígamelo!

—Es su marido, señora Thompson. Siento tener que comunicarle que ha fallecido.

—¿Mi marido? —repitió ella en tono neutro.

El inspector hizo un gesto involuntario extendiendo la mano para confortarla.

La segunda esposa de la víctima cayó de rodillas murmurando como si rezase.

Al principio Singh no entendía lo que estaba diciendo y la observó mientras se balanceaba adelante y atrás; luego se dio cuenta de que repetía las mismas palabras, y que efectivamente eran una especie de plegaria:

—¡Gracias, Dios mío! ¡Gracias, Dios mío!

La expresión normalmente impasible del inspector delataba su perplejidad.

Diez minutos después la esposa de Mark Thompson había vuelto al sofá de terciopelo, aunque esta vez su postura era más decorosa, estaba muy erguida y con las rodillas tapadas por el quimono. Entre las manos tenía una taza de chocolate caliente que sujetaba a la altura del pecho, y Singh se preguntó si sería para confortarse o por tener las manos ocupadas con algo. Él estaba sentado muy derecho en una silla con el respaldo recto, delante de ella, pero no enfrente, de manera que la mujer tenía que girar la cabeza para mirarlo a la cara. Estuvieron un rato en silencio y Singh se dedicó a estudiar la habitación: los muebles, pulidos y brillantes, eran auténticas antigüedades chinas de palo de rosa, y había delicadas acuarelas de paisajes montañosos, campos y flores; un piano de cola reluciente con la tapa cerrada ocupaba un rincón, y dos jarrones llenos de tallos verdes de bambú flanqueaban un espejo con marco dorado. La decoración era tan impersonal como el escaparate de una tienda.

María tenía el rostro congestionado por el llanto y su actitud era defensiva cuando se decidió a hablar:

—Pensé que me traía malas noticias de mis hijos. Tengo un hijo y una hija de ocho y seis años de otro…, matrimonio. Están en Filipinas, y hace mucho que no los veo.

A Singh no se le escapó como había vacilado antes de pronunciar la palabra matrimonio.

María siguió hablando cada vez más alto y con más acento filipino:

—Le aseguro que estoy muy afectada por la muerte de mi marido, ¡pero una madre siempre piensa primero en sus hijos!

El tono era desafiante pero la explicación resultaba bastante floja, decidió Singh.

Paseó la mirada por el salón y se fijó en las fotografías que había sobre los muebles, eran todas de ella y Mark, no había ninguna de esos hijos tan queridos.

—Mark decía que yo sería más feliz sin recuerdos de mi pasado en la casa.

—¿Y ha sido más feliz? —El inspector Singh no dudaba en plantear preguntas inesperadas.

—¡Echo de menos a mis hijos! —replicó airada.

Él no se inmutó por su enfado y le dio unos sorbitos al té que le había traído la asistenta soplando suavemente para enfriarlo.

—¿Qué le ha pasado a mi marido? ¿Un accidente de coche? A veces Mark se descuida mucho conduciendo. —Su arranque pasional había cesado tan rápido como empezó.

El inspector se lo dijo observando su expresión y sus delicados rasgos enmarcados por la melena negra y lisa:

—Le han asesinado. Le han dado varios golpes en la cabeza con el pisapapeles que tenía en el escritorio.

María dejó caer la taza y se tapó la boca con las manos. Los dos se quedaron mirando la mancha de chocolate que se extendía sobre la moqueta de color hueso como la sangre de una herida.

—¿Quién ha sido? —le preguntó en un susurro. O bien era muy buena actriz, o bien su estado de shock era auténtico; a pesar de toda su experiencia Singh no estaba seguro, y se dio cuenta de que no debía subestimar a la bella y joven segunda señora Thompson.

—De momento no lo sabemos, aunque la investigación ya está en marcha —le respondió objetivamente, dejando aparte por un instante sus sospechas sobre la viuda.

—Ha sido ella, ¡estoy segura! Le odia…, o le odiaba, y a mí también.

Fue levantando la voz cada vez más histérica con cada palabra, mostrando unos dientes pequeños y mal alineados, un pequeño defecto en su físico perfecto.

—¿A quién se refiere?

—¡A su esposa!

Singh se estaba impacientando y se permitió demostrarlo frunciendo el ceño ligeramente.

—Creí que su esposa era usted —le dijo.

—Su primera esposa… ¡Su exmujer, Sarah Thompson! La dejó por mí. Estoy segura de que le ha matado ella. Y ahora vendrá a por mí. Tiene que detenerla. ¡Dios mío! ¡¿Qué va a ser de mis hijos?!

Capítulo 4

Singh observó a sus colaboradores; parecían nerviosos y entusiasmados como niños mirando a un mago, pendientes de los detalles, esperando lo inesperado, dispuestos a quedarse boquiabiertos. Para él, lo único inesperado o admirable era la cantidad de ayudantes que le habían asignado esa misma mañana. Cuando investigaba la muerte de algún trabajador extranjero a manos de su patrón tenía que arreglárselas solo, pero en ese caso iba a tener todos los recursos de la policía a su disposición. Los jefazos querían resolverlo rápido, pero además pretendían que todo fuese como en una serie de televisión. No iban a escatimar en los gastos ni el personal mientras la prensa extranjera siguiera acampada delante de su comisaría y se pusiera en duda la reputación de Singapur como un país seguro y agradable para trabajar.

Contó cuatro filas de cabos y sargentos, todos con los cuadernos abiertos y los bolígrafos preparados, y se preguntó si quedaría alguien patrullando, aunque sabía que en realidad no hacía falta: Singapur no era como Kuala Lumpur —le habían enviado allí unos meses antes para una investigación y todavía se acordaba de la suciedad de las calles y la contaminación—; los habitantes de Singapur eran muy disciplinados, no solían cruzar entre los coches, esperaban en los pasos de peatones hasta que el muñequito se ponía verde, y nadie tiraba cosas al suelo. Era evidente que los jefes podían asignarle unos cuantos colaboradores cuando querían.

La sala de reuniones estaba bien iluminada y se notaba un frescor muy agradable. Las paredes estaban cubiertas por pizarras blancas, y entre ellas había carteles informativos con el emblema de la policía de Singapur en la esquina superior izquierda. El inspector se aclaró la garganta para llamar la atención de sus subalternos, aunque tampoco habría hecho falta porque todos estaban pendientes de él.

Justo cuando Singh abría la boca para hablar se abrió la puerta y entró el superintendente Chen con paso enérgico.

—Buenos días, inspector. Muy bien, muy bien… Veo que ya ha reunido al equipo —dijo.

Singh respondió asintiendo secamente, molesto porque su jefe empezara a meterse en sus asuntos cuando ni siquiera habían empezado la investigación.

—Solo he venido a recordarles a todos la importancia de esta investigación. La víctima, Mark Thompson, era un miembro muy conocido y respetado de la comunidad de expatriados de Singapur. Tenemos que hacer todo lo posible para cazar al asesino. Hay que resolver este caso.

Singh hizo un gesto de disgusto exponiendo por completo la parte rosada del grueso labio inferior. Era evidente que los altos mandos tenían prisa por meterse en su terreno.

Su superior le miró de arriba abajo.

—¿Tiene usted algo que añadir, inspector?

—Yo creo que habría que cazar a todos los asesinos, señor, no solo a los que han matado a un «miembro muy respetado de la comunidad de expatriados». —Singh le respondió sin poder evitar el tono sarcástico.

—Claro, claro, pero este crimen tiene consecuencias para la economía de Singapur. No queremos que nuestro talento extranjero se sienta amenazado.

Singh respiró hondo y consiguió morderse la lengua. Era la cruda realidad: había clases incluso en la investigación criminal. Le fastidiaba que el asesinato de Mark Thompson recibiera un tratamiento especial por ser «talento extranjero», como se llama a los expatriados ricos en Singapur, aunque merecía que se detuviera a su asesino como cualquier otra víctima.

—Todos estamos deseando resolver este asunto cuanto antes, señor —le dijo diplomáticamente; algo insólito conociendo su reputación.

El superintendente Chen parecía sorprendido y a la vez encantado de que su subalterno más problemático se mostrase tan colaborador.

—Siga, siga, no quiero interferir.

«Claro que quieres», pensó Singh, y empezó a hablar:

—Mark Thompson ha sido asesinado en su despacho. El número de sospechosos que manejamos es bastante limitado. —Y les explicó lo que sabía sobre el sistema de acceso a las oficinas de Republic Tower.

El superintendente Chen le interrumpió con cara de decepción:

—¿Está seguro de que no ha sido alguien de fuera, quizá algún obrero de Indonesia o Bangladesh?

Singh le respondió apretando los dientes:

—Todavía no estoy seguro de nada, señor. Aunque es probable que el asesino sea uno de los socios convocados a la reunión esa noche. Las coincidencias de esa magnitud me parecen tan improbables como la existencia de Dios.

Chen se cruzó de brazos con un gesto entre airado y dolido —tenía fama de ser muy religioso—, pero asintió indicando a Singh que siguiera.

—Sargentos Fuad y Lim, ocúpense de las llamadas que hizo Mark para convocar esa reunión. Quiero saber a qué hora llamó a cada uno, eso nos ayudará a delimitar la hora de la muerte. —El inspector continuó—: Cabo Dass, compruebe las grabaciones de las cámaras de seguridad, si el Gran Hermano ha visto algo quiero saberlo. —Dass parecía desconcertado por la referencia, pero asintió de inmediato—. Ustedes —dijo, y señaló con el dedo a dos hombres de uniforme porque no sabía cómo se llamaban—, empiecen a revisar las cuentas y los ordenadores. Si esto está relacionado con las actividades del bufete Hutchinson & Rice, lo más probable es que sea por motivos de dinero.

—Tenemos que averiguar quién se beneficia con su muerte —interrumpió el superintendente.

Singh pensó desdeñoso que habría estado repasando las técnicas de investigación en su colección de novelas de Agatha Christie.

—Compruebe su estado financiero, pregunte a sus abogados si había hecho testamento —le dijo Singh a la única mujer policía que había en la sala: una atractiva malaya con una espesa capa de maquillaje que parecía ocultar una erupción de acné.

Continuó sin dirigirse a nadie en particular esta vez:

—¿Tenemos ya el informe preliminar de la escena del crimen?

Un hombre de mediana edad que llevaba unas gafas gruesas con montura negra le entregó una carpeta bastante abultada. Singh levantó una ceja y el forense empezó a hablar muy deprisa:

—Resumiendo: no hay huellas en el arma del crimen. En el despacho había huellas del muerto, de varios abogados y otros empleados.

—Eso no tiene nada de particular —comentó Singh.

El hombre asintió y continuó:

—La sangre que hay en el despacho solo coincide con la del muerto.

—¿Algo más?

—Entre las muestras que se tomaron en los lavabos hemos encontrado sangre del muerto en el fregadero de la cocina.

—Donde se lavaría las manos el asesino o la asesina…

—Esa es la conclusión más probable, señor —confirmó el forense.

—Lástima que no se lavara en el cuarto de baño —murmuró Singh.

Un sargento de la primera fila le miró perplejo, pero el superintendente Chen fue quien se atrevió a formular la pregunta:

—¿Y eso qué más da?

—Es que hay aseos para hombres y para mujeres, señor. Quien lo hiciera tendría prisa para lavarse y salir de allí, ¡pero seguro que usaría el cuarto de baño correspondiente! —Singh continuó—: Tendríamos que registrar el domicilio de todos los socios, el de su exmujer y el que compartía con su esposa actual. Con un poco de suerte podríamos encontrar una camiseta ensangrentada en el cesto de la ropa sucia.

—¿Y qué pasa con las declaraciones de los testigos? —le preguntó Chen.

El inspector Singh echó un vistazo a sus subalternos, todos jóvenes y en buena forma, y se quedó mirando al cabo Fong, su mano derecha más reciente, que estaba inclinado hacia delante en la silla tan atento que Singh temió que acabase en el suelo.

—Los interrogaré yo mismo —dijo secamente, con la voz carrasposa.

Solo había asignado una misión a la mitad de los agentes que había en la sala y no sabía qué demonios hacer con el resto. Miró al superintendente —las arrugas que tenía en la frente le recordaron a las olas que dibujan los niños—; debía querer progresos más tangibles, huellas de barro en la moqueta, colillas de cigarros cargadas de ADN y cosas así. Singh se dio cuenta de que además de investigar iba a tener que escenificar su trabajo de detective.

—Los demás, formen parejas para vigilar a cada socio. Quiero saberlo todo: dónde van, qué comen y cuántas veces van a hacer pis, ¿entendido?

Los agentes respondieron asintiendo con entusiasmo.

El superintendente Chen parecía estar satisfecho.

Los socios del bufete Hutchinson & Rice de Singapur, todos menos uno, estaban reunidos en el pub que había en el ático del edificio de su oficina. El que faltaba yacía desnudo en un refrigerador de acero en la morgue de un hospital, con una pequeña etiqueta de identificación atada al dedo gordo del pie izquierdo. Todavía no tenían acceso a sus despachos, las puertas estaban selladas con esa cinta adhesiva de color amarillo que cualquiera puede identificar como precinto de la policía gracias a las series de televisión. Dos agentes de uniforme azul armados con pistola, machete y porra les habían indicado amablemente que no eran bienvenidos en la escena del crimen.

Jagdesh pensó que la reunión era una mezcla de terapia de grupo y consejo de guerra. Los abogados estaban sentados en torno a una mesa redonda, indiferentes a las vistas panorámicas del mar azul zafiro y el cielo sin nubes que ofrecían las paredes de cristal blindado. Annie y Quentin habían llegado puntualmente a las nueve; Quentin estaba demacrado, como si hubiera perdido peso durante la noche, y parecía enfermo: tenía las aletas de la nariz enrojecidas y moqueaba secándose constantemente con un pañuelo. Annie también tenía mala cara, con ojeras oscuras y las líneas de expresión muy marcadas. Jagdesh se había estado mirando al espejo mientras se afeitaba y no había detectado ninguna señal evidente de estrés, aunque pensó que se le acabaría notando. Todavía se sentía como si estuviera incubando un catarro, aunque estaba aguantando mucho mejor que sus colegas.

No tardaron mucho en contar cada uno su historia: el interrogatorio del inspector Singh la noche anterior les había ayudado a pulir el relato. Quentin estaba terminando de contar cómo había encontrado el cadáver mientras los demás abogados escuchaban en silencio.

Stephen Thwaites, el socio con más antigüedad después de Mark Thompson, tomó las riendas de la reunión con un tono de autoridad reposado que resultaba muy tranquilizador:

—¿Quién más vino anoche?

—Nosotros —dijo Reggie Peters de mala gana, señalando con la cabeza a Ai Leen para aclarar a quién más se refería—. Mark me llamó para que viniera a una reunión, y de camino recogí a Ai Leen. La policía ya estaba aquí cuando llegamos —hizo una breve pausa y continuó en tono airado—: Ese policía gordo no quiso decirnos nada, aparte de que habían asesinado a Mark.

Reggie estaba sudando a pesar del potente aire acondicionado, tenía la frente y el labio superior perlados por pequeñas gotitas de sudor. El poco pelo que tenía se le pegaba al cuero cabelludo enrojecido en finos mechones húmedos, y tenía manchas de saliva espesa en las comisuras de los labios.

—Fue de lo más grosero. ¿Cómo se atreve a tratarnos así, como a vulgares delincuentes?

Jagdesh se preguntó si habría delincuentes fuera de lo común; no tenía claro si el calificativo se refería al delito o al delincuente.

—Ni siquiera nos dejó llamar por teléfono… ¡Y estábamos en mi propio despacho!

El tono de Reggie ya era de furia justiciera. Por si fuera poco tener que someterse a la autoridad de un policía local, la afrenta había ocurrido en sus propios dominios, y eso era aún más insultante; solía tener la cara roja, pero en ese momento estaba morado de indignación. Jagdesh sabía que Reggie era muy consciente de su posición; abroncaba a los empleados por errores imaginarios y trataba a la gente de Singapur con una condescendencia neocolonialista. Por lo general le parecía muy desagradable, pero ese día casi le dio pena: era evidente que la noche anterior no había podido demostrar su desprecio por los funcionarios de Singapur.

Jagdesh decidió intervenir:

—A mí me pareció bastante competente.

Quentin le miró fugazmente; debía estar pensando que defendía al inspector por ser sij y además un conocido de su familia.

Ai Leen apenas había hablado, como había estado con Reggie la noche anterior había dejado que él contase su versión de lo sucedido.

—A mí no me pareció grosero el inspector Singh —dijo de repente con voz suave y firme.

Reggie estaba a punto de replicar airadamente a Jagdesh, pero se contuvo ante la discrepancia. Ai Leen ya había contribuido a la conversación y volvió a quedarse en silencio con expresión inmutable. Al contrario que los demás abogados, que vestían de manera informal, Ai Leen había acudido a la reunión vestida como si fuese a trabajar: llevaba un conjunto de punto de color azul pastel y un collar de perlas cultivadas de dos vueltas. Su maquillaje siempre era perfecto, y las cejas finamente perfiladas le daban un aire de curiosidad. Iba tan elegante como si tuviera una cita con algún cliente importante en vez de una reunión con sus compañeros para hablar sobre el asesinato de Mark Thompson.

Stephen fue el siguiente en hablar; tenía una voz grave de barítono que le habría garantizado el éxito como abogado defensor:

—Esperaremos a que la policía lo investigue y…

—Todavía no sabemos cuál es tu coartada —le interrumpió Reggie.

Stephen no se lo tomó a broma.

—Estaba en casa en la cama con dolor de cabeza, y no he visto los mensajes de Mark hasta esta mañana —dijo, y continuó—: Debe haber sido un desconocido, quizá un perturbado mental. La policía no tardará en encontrarlo.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —preguntó Quentin, y se frotó los ojos con las palmas de las manos como un niño cansado—. ¿Qué me dices de las tarjetas de acceso?

Stephen se encogió de hombros.

—Nuestra prioridad ahora es evitar un escándalo por el bien de su familia y el del bufete.

—Eso es lo que habría querido Mark —murmuró Reggie, que se mostraba más colaborador cuando los temas se planteaban en términos de su propio interés.

—¿Que estás diciendo, hipócrita? —bramó Jagdesh levantándose e inclinándose sobre su colega, que siguió sentado—. ¡No se trata de que Mark haya metido la pata y tengamos que minimizar los daños!

—Bueno, no sería la primera vez. No veo ninguna diferencia aunque el motivo sea su muerte —replicó Reggie enfadado—. Se emborrachaba, cabreaba a los clientes, se acostaba con las empleadas… ¡Su muerte es solo el escándalo final!

—Vamos a considerarlo fríamente —dijo Stephen con tranquilidad—. Tenemos que mostrarnos unidos. Creo que habría que publicar una nota de prensa…, y cerrar el bufete un par de días. Tendríamos que hablar con la viuda, ayudarla a organizar el funeral. Sabe Dios lo que haría María si se lo dejamos a ella.

Los abogados respondieron con gestos de asentimiento. Los negocios de los vivos tenían que continuar, pensó Jagdesh, que se sentó otra vez y miró a sus colegas con el ceño fruncido. Los muertos se convierten en un lastre y se dejan atrás.

—Alguien debería decírselo a Sarah Thompson —dijo Quentin.

—Joan se ocupará de eso —murmuró Stephen, como si le diera apuro.

Jagdesh asintió; sabía que Joan, la mujer de Stephen, era muy amiga de la exmujer de Mark, y se veían mucho hasta que volvió al relativo anonimato del Reino Unido cuando su matrimonio se derrumbó.

—A María se lo habrán dicho ya, supongo —dijo Quentin en tono de duda.

—Sí —dijo Jagdesh—. El inspector comentó anoche que iba a ir a decírselo.

—Quizá deberíamos redactar ya el comunicado. Así podremos responder de manera unánime cuando salte la noticia —sugirió Annie, siempre práctica.

Stephen sacó de su maletín un cuaderno y un lápiz muy afilado. Jagdesh se sorprendió al verlo como si hubiera sacado la plumilla y el tintero, y se preguntó si el lápiz sería una extravagancia para epatar. En una profesión que se nutre de palabras, el detalle podía indicar que no creía en la permanencia de la letra escrita. Stephen le parecía interesante, era un hombre con sobrepeso y papada, tenía la nariz grande, cubierta por una fina telaraña de venas rotas, y las cejas tan espesas que hacían sombra sobre sus ojos oscuros y perspicaces. Era directo y cordial, y se notaba que tenía una vena sensible.

—Los socios de Hutchinson & Rice lamentamos tener que comunicar el repentino fallecimiento… —Stephen se interrumpió mirando a los demás con cara de interrogación, esperando alguna aportación para esa nota macabra.

Un camarero entró discretamente en el reservado con la última edición de los periódicos, los dejó sobre la mesa y se marchó.

«¡Expatriado asesinado!», gritaba el titular del primer periódico, y debajo, en letra ligeramente más pequeña: «¡La asistenta (su esposa actual) acusa del asesinato a la exmujer!».

—Pero si Sarah Thompson ni siquiera está en el país —dijo Quentin con perplejidad.

—Me temo que sí —confesó Stephen—. Sarah se ha estado quedando con nosotros. No lo había mencionado por no incomodar a Mark.

—¡Habrá que decírselo al inspector Singh! —exclamó Annie.

—Ahora ya no hace falta —dijo Jagdesh en tono irónico, señalando el periódico.

El inspector Singh estaba sentado en un cómodo sillón de polipiel verde junto a una mesa redonda de formica en el porche del antiguo club de funcionarios del Servicio Civil en Dempsey Road. Hacía un día de película como solo puede ser un sábado por la tarde en los trópicos: el sol lucía difuminado por tenues nubes blancas que se alargaban sobre el brillante azul del cielo y se escuchaban cantos de pájaros. Lo único que sugería que estaban en el centro de una gran ciudad era el rumor del tráfico de Holland Road.

Singh acababa de dar buena cuenta de un menú al estilo del sur de la India, servido en una hoja de plátano que había doblado por la mitad para ocultar los restos al terminar de comer como exige la etiqueta, algo que su joven compañero no debía saber.

El cabo Fong miró el reloj y recorrió el restaurante con la mirada; debía temer que les viera algún alto mando de la policía, pensó Singh, pero un asesinato sin resolver no era razón para no disfrutar de un almuerzo completo: un fragante arroz estilo biryani con tres tipos de verdura —berenjena, ocra laminado y espinacas—, un espeso guiso de lentejas, rodajas de caballa rebozada, mango encurtido y crujientes papadums[7] que había regado con una gran cerveza helada. Lo normal sería que el inspector estuviera muy complacido después de ese festín, pero ver al joven agente picoteando nervioso la comida le había impedido disfrutar como es debido.

Aunque esas cosas le irritaban, el inspector no se planteaba prescindir de los servicios del cabo, que tenía muy buenas referencias; acababa de salir de la academia de Policía y era el mejor de su promoción. Normalmente Singh tenía que apañarse con los agentes más torpes del cuerpo; los que tenían estudios y talento eran demasiado valiosos para dedicarlos a la investigación criminal: los necesitaban para fraudes de valores, malversaciones de fondos y otros delitos que al inspector le resultaban soporíferos. Sin embargo, por una vez, sus jefes no querían que fracasara. El asesinato de un expatriado en Singapur era un mazazo tremendo para la reputación de país tranquilo que el Gobierno cultivaba con tanto esmero. Singh se acordó del muerto, como dormido sobre su escritorio, pero con una brecha en la cabeza que tenía el tamaño y la forma del pisapapeles que había a su lado manchado de sangre, con pelo y fragmentos de hueso adheridos. Era un caso inquietante: el asesino debía estar furioso y decidido. Lo malo era que los sospechosos fuesen abogados astutos y ricos que conocían sus derechos demasiado bien.

Singh eructó; no se podía permitir esas inseguridades poscomida. Se levantó y fue a lavarse las manos en los largos lavabos, se enjuagó también la boca y volvió lentamente a la mesa con los dedos amarillentos de la cúrcuma que coloreaba el arroz. El inspector se dejó caer en el sillón y pidió un vaso de teh tarik[8].

El cabo Fong, sin sospechar que ya había irritado bastante al inspector, se inclinó muy formal hacia él y le preguntó:

—¿Qué piensa de este caso, señor?

—¿Que qué pienso? —Singh le sonrió complacido—. Pienso que es un caso para lucirse o para hundirse profesionalmente y… que esto último es lo más probable.

Había que darle el pésame a la viuda de Mark, y los abogados decidieron ir juntos pensando que así la visita sería menos incómoda: ninguno quería tratar con María a solas. Quentin se extrañó de que Reggie Peters les acompañase, y supuso que sería por curiosidad más que otra cosa, porque no creía que lamentase lo más mínimo la muerte de Mark, ni por él ni por su familia.

El luto riguroso de María Thompson resaltaba dramáticamente su palidez. Había recibido sus condolencias con cierto escepticismo, encogiendo los hombros con un ademán que expresaba sus pensamientos con más exactitud que sus palabras de agradecimiento formal. Estaban en el salón, intentando hablar de algo mientras daban sorbitos al té que les había llevado la asistenta. Quentin seguía moqueando y se limpió la nariz con una servilleta; se había quedado pasmado al ver a la asistenta vestida como las doncellas de las películas de época, y se preguntó si el uniforme sería una imposición de María para diferenciarse, porque no se la imaginaba sirviendo el té en silencio con ese delantal de volantes mientras la anterior señora Thompson presidía la mesa. Miró de reojo a Annie, su mejor amiga del bufete, para ver si se había fijado en ese detalle absurdo, pero ella estaba mirando fijamente a la viuda con cara de circunstancias.

María Thompson accedió a que Stephen organizara el funeral cuando el juez liberase el cadáver, pero a condición de que fuese en Singapur y de que no asistiera «la asesina».

—María, por Dios, ella no es la asesina, ¡y es la madre de sus hijos! —exclamó Stephen, que tenía amistad con Sarah Thompson y perdió la paciencia con la intransigencia de la viuda.

—Intentará matarme a mí también, estoy segura. Le he pedido a la policía que la tenga vigilada —respondió ella con vehemencia.

—Dudo mucho que esté agradecida por nuestras condolencias y consejos, sabe que todo el mundo se escandalizó cuando se casaron, —comentó Jagdesh después.

Se habían marchado tan rápido como permitían las circunstancias, y estaban parados entornando los ojos bajo un sol deslumbrante en Tanglin Road.

Annie llevaba las gafas de sol en la cabeza y las bajó hasta la nariz; el movimiento espantó a una mariposa verde y negra con las alas tornasoladas que las rondaba curiosa.

—Ninguno hemos tenido trato con ella como esposa de Mark.

—¿Y qué esperaba? —replicó secamente Ai Leen—. ¿Que recibiéramos con los brazos abiertos a una zorra cazafortunas?

Era una pregunta retórica y agresiva, tanto por las palabras como por el tono. Tenía las manos en las caderas y el cuello estirado, proyectando la cabeza hacia delante con actitud colérica. El logotipo de sus enormes gafas de diseño reflejaba el sol parpadeando como una estrella en miniatura.

—Pues yo apostaría a que le ha matado ella —dijo Reggie—. Esa mujer no se detendría ante nada.

«Este gordo cara fofa siempre tiene que decir la última palabra», pensó Quentin. No le iba a dar la razón a Reggie, pero tuvo que reconocer que lo más conveniente para todos ellos sería cargarle el muerto a la viuda.

El cabo Fong se había puesto pálido con un tono verdoso muy peculiar. Singh pensó que quizá debería haberle advertido que después de comer irían a la morgue del Hospital General de Singapur. De todas formas, siendo novato, necesitaba familiarizarse con el proceso de una investigación criminal, y así tenía la ocasión de conocer a la víctima.

El cadáver del desafortunado Mark Thompson yacía desnudo sobre una mesa de acero, con una incisión en forma de Y desde el pecho hasta el abdomen. El examen externo inicial no había revelado nada aparte de la herida en la cabeza; el forense, el doctor Maniam la había mirado un tanto impresionado y había gruñido que la dejaría para el final.

Singh observó el cuerpo del director del bufete; estaba tan blanco como si se hubiera desangrado, flácido y metido en carnes, con el vello corporal como una salpicadura gris por el pecho y otras zonas. El forense y su ayudante retiraron la piel, los músculos y los tejidos blandos, y luego separaron la caja torácica cortando los lados con una sierra eléctrica que sonaba como el torno de un dentista, y que puso a Singh tan nervioso que empezó a lamerse los dientes. La autopsia no le impresionaba, pero le daban miedo los dentistas. Singh echó un vistazo al corazón y los pulmones, y se apartó cuando el doctor Maniam empezó a sacar los órganos del cuerpo entre jadeos y tirones, cortando el tejido conectivo con un instrumento que parecía un cuchillo de pan largo y fino, mientras comentaba en voz alta sus observaciones, que se iban grabando en un vetusto casete. Su ayudante empezó a pesar los órganos en una báscula de cocina que a Singh le recordó las que usan para pesar los pollos en los mercados callejeros. El inspector arrugó la nariz; el olor dulzón de la carne cruda le recordaba al de la carnicería donde su esposa compraba el cordero sin deshuesar para enriquecer sus curries, aunque no era nada comparado con el hedor que vendría después, cuando abriesen el estómago y los intestinos.

Vio que el cabo Fong había retrocedido prudentemente hasta la pared más lejana; ya no tenía el cadáver a la vista, pero los sonidos y olores llegarían hasta su refugio.

Singh empezó a dar golpecitos impacientes con un pie mientras el ayudante, enfundado en una bata verde y protegido por una máscara, empezaba a cortar finas láminas de los órganos para el análisis histológico. Sabía que siempre se hacía, era el procedimiento estándar de las autopsias, pero no tenía ningún interés en los resultados. La causa de la muerte de Mark Thompson estaba clara a simple vista, no hacía falta analizar bajo el microscopio los restos que el doctor Maniam seguía extrayendo con tanto entusiasmo. La brecha de la cabeza parecía una boca abierta gritando para que la mirasen o quizá clamando justicia.

El doctor Maniam miró de reojo el pie saltarín de Singh y le fulminó con la mirada, frunciendo el ceño con las cejas como orugas peludas enfrentándose. Volvió a concentrarse en la cavidad intestinal y sacó el hígado, una masa grande de color naranja pálido; lo sopesó con una mano y extendió el brazo hacia Singh, que arrugó la nariz, pero dio un paso hacia delante dócilmente.

—¡Un gran bebedor, por lo que veo! —exclamó orgulloso el forense.

—¿Y qué? —replicó Singh con mala cara—. Mark Thompson no ha muerto precisamente de cirrosis, ¿verdad?

La irritación del doctor Maniam era patente, pero se puso a examinar la herida de la cabeza de Mark Thompson.

—Ya veo que no va a estar contento hasta que examine este destrozo —dijo, y con unas pinzas empezó a extraer fragmentos de hueso que dejaba caer en un cuenco de acero.

Singh levantó una bolsa de pruebas transparente con el pisapapeles, que era un tigre de peltre.

—¿Tiene huellas?

—Las limpiaron —dijo lacónico Singh.

El doctor Maniam sacó la figura de peltre con base de mármol.

—La distribución del peso es perfecta para machacar la cabeza de alguien. —Midió la base con una regla y luego midió la herida; señaló la zona donde estaba hundido el cráneo y sujetó el pisapapeles por encima. Encajaba perfectamente—. Creo que puedo confirmar que es el arma del crimen.

—El pelo y los restos de hueso que tiene también son bastante reveladores —dijo Singh asintiendo.

Al doctor Maniam le temblaron las aletas de la nariz, pero decidió reírse en lugar de molestarse por el sarcasmo. Su carcajada llamó la atención del cabo Fong, que seguía lo más apartado posible de la mesa de autopsias, pero enseguida miró hacia otro lado. La sangre había salpicado el suelo, la mesa y las batas, y Singh se imaginó que la escena debía ser un poco desagradable. Se acordó de una serie de televisión en la que el forense hacía una autopsia vestido de esmoquin antes de una cena formal y se iba sin una mancha, pero en ese momento el doctor Maniam parecía el autor de una matanza.

—¿Puede decirme algo que no sepa ya? —le espetó Singh.

—Bueno, en esta fase todas las conclusiones son preliminares y…

—¡Deme algo!

El doctor Maniam suspiró.

—Veamos, el primer golpe le habría dejado inconsciente si es que no le mató. Él no se lo esperaba. —Cogió una de las manos de Mark—. No hay indicios de que se haya defendido.

Singh estaba escuchando con mucha atención, sin apartar la vista del doctor.

—Después el asesino le dio una serie de golpes rabiosos, muchos más de los que hacían falta para matarle.

—¿Por odio?

—O pánico —señaló el doctor Maniam.

—¿Y la sangre?

El patólogo se quedó pensativo.

—Se mancharía la mano con la que sujetaba el arma, y quizá la ropa también. Las heridas detrás de la cabeza no salpican mucho; habrá muerto con el primer golpe o el segundo, y los golpes siguientes, al ser post mortem tampoco sangrarían tanto.

—¿Hombre o mujer?

—Con un arma como esta no se puede saber, con lo que pesa es fácil asestar un golpe mortal tanto para un hombre como para una mujer. —Acercó el pisapapeles a la herida pasándolo de una mano a otra—. Yo diría, pero solo es una suposición, que el asesino era diestro.

—Bueno, eso reduce el círculo a un noventa por ciento de la población —dijo Singh en tono sarcástico.

El doctor Maniam se echó a reír.

—No quiero ponérselo demasiado fácil.

Capítulo 5

El inspector Singh se sentó en su sillón favorito del salón, que crujió levemente y lo acogió en su abrazo familiar; allí solo se sentaba él y estaba amoldado a su corpachón. Era un alivio estar en casa; había sido un día muy largo y aún no había terminado: en esos momentos había agentes repartidos por todo Singapur registrando los domicilios de los abogados y examinando sus ordenadores, y le había pedido al cabo Fong que fuese a comunicarle cualquier novedad. Se había escapado de la comisaría porque ya no aguantaba más al superintendente Chen, que entraba constantemente en su despacho preguntando cómo iban y se quedaba muy decepcionado porque no habían surgido nuevas pistas en los últimos quince minutos. Singh no estaba acostumbrado a una supervisión tan minuciosa de su trabajo, y no le gustaba nada.

Su esposa entró enseguida en el salón con el pelo recogido hacia atrás, tan tirante que parecía que se había hecho un lifting facial; llevaba una taza de té con leche y azúcar que dejó en la mesita que había junto al sillón. Él se lo agradeció con una especie de gruñido, pero aparte de eso no le prestó atención. Sin embargo, ignorar a su esposa nunca había servido para que ella se callase y esa noche tampoco sirvió de nada, porque siguió machacándole con el mismo tema:

—¡Preparé cinco platos! ¡Es increíble que no me dijeras que no venías!

Singh pensó que había escapado de un ser muy agobiante y se había puesto al alcance de otro, pero le respondió con un tono de paciencia infinita:

—Me llamaron para investigar un asesinato y me olvidé por completo de la cena, ya te lo dije.

—¡Tú eres capaz de ir por ahí matando gente solo para volver tarde a casa!

Singh se echó a reír de buena gana con una carcajada que hizo retemblar su barriga.

La señora Singh tuvo el detalle de mostrar timidez.

—He estado leyendo sobre tu caso en los periódicos, ¡han matado a un expatriado!

Singh movió la cabezota asintiendo pensativo.

—Puede que este caso sea difícil de resolver, hay demasiados abogados implicados —le dijo a su esposa, y era la primera vez que le hacía una confidencia semejante.

—El Straits Times dice que tú diriges la investigación, me voy a morir de vergüenza como no encuentres al asesino.

En este caso, lo que más le preocupaba a su esposa también era la posibilidad de quedar mal ella misma, pensó Singh. Menos mal que no había ido a casa buscando comprensión porque allí no la iba a encontrar. Se estiró desperezándose y notó una punzada entre los omóplatos: sus músculos protestaban por la tensión repentina.

—Aunque todo el mundo sabe quién le mató…

Singh levantó una ceja.

La señora Singh arrugó su larga nariz con un gesto de desprecio.

—¡Ha sido la asistenta!

—¿Te refieres a la segunda esposa?

—Claro, ¿a quién va a ser?

Singh se puso de pie con parsimonia. Se pasó la lengua por los dientes delanteros y notó la aspereza de la placa bacteriana. Le irritaba que su esposa, la prensa y la sociedad se empeñaran en cargarle el muerto a la viuda basándose únicamente, según parecía, en el hecho de que antes hubiera sido la asistenta de la casa.

—¡No hay ninguna prueba de que ella le matara!

—Si ha robado un marido, seguro que también es capaz de matar a un marido.

Singh se quedó mirando a su esposa, maravillado por su capacidad para hacer deducciones basándose en hechos sin ninguna relación. Sabía que iba a lamentar lo que estaba a punto de decir, pero no pudo resistir la tentación:

—Tengo algunos sospechosos más.

Ella se encogió de hombros; los tenía tan huesudos que su caftán ondeó como una vela agitada por la brisa marina.

—Incluyendo a Jagdesh Singh —añadió el inspector.

—¿A quién?

—Ya sabes, el invitado soltero que no vino a cenar. Lo conocí en la escena del crimen. Es uno de los socios de ese bufete, ¡y todos son sospechosos!

—¡Qué tontería, él nunca se metería en algo así!

—¿Cómo lo sabes? ¡Si no le conoces!

—Es un buen chico, hijo de una buena familia. Nuestra gente no mataría a nadie.

«Tú dame tiempo», pensó el inspector mirándola con mala cara. Se bebió el té de una vez para evitar que la discusión escalase, y escuchó complacido el timbre de la puerta, que sonaba como un teléfono antiguo.

La señora Singh se asomó por detrás de las cortinas.

—Es para ti —dijo.

—¿Cómo lo sabes? —le preguntó él, con auténtica curiosidad.

—Es un chino —respondió ella en tono desdeñoso, y se marchó.

El inspector tuvo que admitir otra vez que su mujer sería una excelente detective, quizá debería tomarse en serio su convicción de que María Thompson era la asesina. Aunque Singapur fuese un país multirracial, para alguien de su generación la visita de un chino casi siempre tenía relación con el trabajo.

Era el cabo Fong, que iba a informarle personalmente como le había pedido y lo hizo con una concisión admirable. Entre sus averiguaciones no había nada de interés, pero el inspector Singh tenía que hacer la pantomima y repasar los detalles:

—En resumen, no había nada en el libro de registro, y las únicas tarjetas de acceso emitidas para ese piso son las de los abogados… Tuvo que ser uno de ellos… O el señor Thompson subió al bufete con su asesino.

—Estoy de acuerdo, señor.

—No sabe cuánto me alegro —dijo el inspector Singh.

Fong siguió asintiendo complacido mientras su superior le contemplaba asombrado por su incapacidad para detectar el sarcasmo, pensando que a pesar de sus buenas notas en la academia quizá no deberían dejarle salir de la comisaría.

—¿Y las cámaras de seguridad? —le preguntó Singh secamente.

—El cabo Dass pidió las grabaciones, señor. Pero las cámaras estaban fuera de servicio, señor, así que no grabaron nada.

El inspector Singh se quedó impresionado por esa iniciativa, pero no dio muestras de ello cuando respondió.

—Vaya suerte que ha tenido el asesino o la asesina…, pero pronto acabaremos con su buena racha.

—¡Claro, señor!

—Comprueben las cámaras de seguridad de los edificios cercanos.

Fong asintió con aire compungido, como lamentando que no se le hubiera ocurrido a él, pensó Singh, complacido porque al menos ese chino tan serio se pusiera el listón alto.

—¿Algo más? —le dijo.

—Está esto, señor.

El inspector Singh estudió el papel que Fong le había dado, era una lista de las llamadas realizadas desde el despacho de Mark Thompson la noche de su muerte. El cabo había anotado el nombre de cada abogado junto a los números de teléfono. Como Singh se imaginaba, Mark Thompson había llamado a todos sus socios, empezando por Stephen Thwaites. A algunos los había llamado dos veces y a otros incluso tres; aunque le había costado localizarlos, estaba claro que no quería que faltase ninguno.

Singh dejó la lista y se quedó mirándola con los codos apoyados en la mesa y el mentón barbudo sobre las manos cruzadas. Vio que había dejado huellas amarillentas en el documento, y pensó que si alguna vez cometía un crimen tendría que ponerse guantes o empezar a usar cubiertos para disfrutar de los curries de su esposa. Hinchó los carrillos y expulsó el aire lentamente.

—¿Ocurre algo, señor? —le preguntó el cabo Fong con cierta timidez.

Singh estaba frunciendo el ceño con tanta fuerza que se le estrechaba la frente y parecía haber retrocedido un par de etapas en el proceso de hominización. Dio unos golpecitos sobre el documento con el dedo índice y le respondió en tono de fastidio:

—¡La naturaleza humana!

—Perdone, ¿qué ha dicho?

—Yo soy un estudioso de la naturaleza humana, joven. Así es como resuelvo los asesinatos.

Singh vio que su ayudante se quedaba perplejo, pero seguía atento, como esperando que embelleciese la respuesta. En lugar de eso, le preguntó bruscamente:

—¿Qué nos dice la naturaleza humana sobre Mark Thompson y esta lista?

Fong abrió la boca y la cerró otra vez; fue entonces cuando Singh se fijó por primera vez en que tenía una boquita de piñón que desentonaba un poco en la cara de un hombre.

Singh se impacientaba y empezó a dar golpecitos con los dedos en la mesa como un colegial practicando escalas en el piano.

El cabo estaba concentrado intentando leer la lista, porque la veía del revés y desde el otro lado de la mesa.

—No lo entiendo, señor —dijo al poco tiempo.

—¡Yo tampoco!

—¿Qué quiere decir, inspector?

—Viendo esta lista, estoy bastante seguro de saber quién es el asesino basándome únicamente en mis extensos conocimientos sobre la conducta de las personas…

Fong miraba el papel como buscando la palabra «asesino» junto a uno de los nombres. Singh hizo crujir los nudillos.

—¡Lo malo es que la naturaleza humana y los hechos que conocemos apuntan en distinta dirección!

Singh siguió repasando la lista, dudando si decirle a su joven compañero lo que pensaba. Aún no había ni un solo indicio que sustentase su teoría. Suspiró; aunque fuese experto en la naturaleza humana, en los juicios por asesinato solo interesaban las pruebas irrefutables, de hecho los jueces se ponían de peor humor con esos argumentos, y decidió guardarse sus sospechas, por si acaso se estaba pasando de listo.

Vio que Fong le miraba con cara de escepticismo; el joven todavía no tenía suficiente confianza para decirle que sus teorías sobre la naturaleza humana eran solo especulaciones, pero no parecía dispuesto a darle la razón sin más.

—Entonces ¿quién cree que fue, señor? —le preguntó titubeando.

El inspector estiró los labios como si sonriera.

—¡Si se lo digo no tiene gracia! No quiero que mis sospechas influyan sobre sus razonamientos —se interrumpió un instante y continuó con el tono de resignación que reservaba para sus subalternos—: Ya puede irse. ¿O hay algo más?

El cabo Fong parecía avergonzado de repente.

—Un socio de Hutchinson & Rice ha estado intentando ponerse en contacto con usted, señor, pero ya había salido de la comisaría y tenía el móvil apagado. El hombre era muy kiasu, así que me lo pasaron a mí y… —se interrumpió sin saber que había irritado de nuevo a su jefe usando argot callejero para referirse a la insistencia del abogado.

Eso le interesaba a Singh, que le disparó una pregunta tras otra:

—¿Quién era? ¿Qué quería? ¿Ha confesado?

—No, señor. Es un socio del bufete de Londres.

María Thompson estaba hablando por teléfono enfadada, con un tono de voz que podría romper una copa de cristal.

—¿Cómo que tengo que esperar? ¡Necesito el dinero! ¡Es mi dinero! —Se detuvo y cogió aire—. ¿Y qué más da que haya muerto asesinado? Yo no he sido.

La respuesta que le dieron no sirvió para apaciguarla; la mano que sujetaba el teléfono parecía la garra de un ave de presa, con largas uñas rojas —unas extensiones carísimas— y los nudillos blancos y deformados: seis meses viviendo en el lujo no podían borrar las huellas de quince años trabajando de asistenta. De repente se le veían las líneas de expresión junto a la boca y finas arrugas alrededor de los ojos.

—¡No puedo esperar!

Estampó el teléfono y se quedó mirando el delicado reloj de pulsera con incrustaciones de diamantes que Mark le había regalado. Se había mostrado muy generoso con su patrimonio y las cosas que le compraba, pero no con el dinero en metálico que ella necesitaba, y la vigilaba para asegurarse de que no empeñaba sus regalos. Tomó aire y lo soltó insultando mentalmente a Mark y lamentando no haberlo hecho cuando estaba vivo, pero había dependido tanto de la buena voluntad y generosidad de su marido rico, que tampoco podía decirle lo que pensaba de él en realidad.

Ya era casi la hora de marcharse, la discusión con los del seguro tendría que esperar. No quería arriesgarse a llegar tarde a la cita que llevaba planeando y anhelando todos esos años que había estado en Singapur trabajando como una mula. Entró en el vestidor y empezó a buscar qué ponerse; la mayor parte era ropa de diseño con colores vivos. Al principio de su relación, Mark Thompson le había dicho que su vida era una película en blanco y negro hasta que ella la había llenado de un colorido fabuloso, así que había cambiado su forma de vestir para complacerle: si quería una mariposa iridiscente, ella sería esa criatura y cualquier otra cosa que a él se le antojara. María sabía que no se le presentarían más oportunidades para escapar del destino que espera habitualmente a los emigrantes filipinos.

Escogió un traje de chaqueta y pantalón de color fucsia con cinturón y las solapas anchas, y dedicó veinte minutos a maquillarse para borrar todas las huellas de la edad y las preocupaciones. Cerró el cajón de los cosméticos, repleto de frascos, ungüentos y brochas, y se miró al espejo buscando a la mujer que había salido de su pueblo cerca de Manila tantos años antes. Se calzó unos zapatos de tacón Jimmy Choo y salió de la casa. El coche la estaba esperando; se subió en el asiento de atrás y le gritó al conductor:

—¡Al aeropuerto de Changi!

El abogado de Londres tenía bastantes canas, aunque era joven, y estaba muy seguro de sí mismo, como denotaba el firme ademán de la boca cerrada y el mentón un poco adelantado. Singh pensó que sería guapo —incluso casi demasiado guapo—, si no tuviera una cicatriz en el puente de la nariz que le daba aspecto de boxeador; se preguntó si sería una señal de tendencias violentas y luego desechó la idea negando con la cabeza: David Sheringham seguramente se habría dado un golpe cuando era pequeño, tener la nariz rota no era un indicio concluyente en cuanto a la agresividad. Además, ni siquiera era sospechoso, acababa de llegar a Singapur, pero su insistencia había despertado la curiosidad de Singh hasta el punto de concertar una entrevista esa misma noche. El inspector ya estaba lamentando su decisión: la cena que se había llevado de casa se estaba enfriando. Apartó sus pensamientos de la sensación de vacío que tenía en el estómago y se concentró en el asunto.

—Usted trabaja en la central del bufete en Londres, ¿para qué ha venido?

El abogado no se inmutó ante la pregunta.

—Para mantener intacta la reputación del bufete, si es posible, y a cubrir la reducción de la plantilla.

Singh soltó una risita, era la primera vez que oía a alguien referirse a un crimen como una reducción de la plantilla.

—Mantener intacta la reputación del bufete, ¿eh? ¡Pues no lo tiene fácil, porque parece que uno de sus socios se ha cargado al director!

El abogado hizo una mueca que resaltó aún más el bulto que tenía en la nariz. Singh pensó que quizá era como Pinocho y se podía ver cuándo estaba mintiendo.

—Espero poder encontrar pronto una explicación para eso.

—La esperanza es lo último que se pierde, pero están las evidencias —dijo Singh en tono jovial—, y de momento todo apunta a que el asesino es uno de los suyos.

Sheringham asintió pensativo.

A Singh le gustó que no fuese tan ingenuo o tan terco como para negar lo evidente.

—Lo cierto es que Mark Thompson convocó a los socios para una reunión justo antes de que le mataran, por eso creo que su muerte está relacionada con las actividades de Hutchinson & Rice.

—¿Qué está insinuando?

—Que quizá uno de sus abogados estuviera haciendo algo indebido y Mark Thompson lo descubrió.

—Eso es poco probable —dijo Sheringham.

—¿Tan poco probable como que su colega aparezca con la cabeza rota sobre el escritorio?

David Sheringham le dio la razón al inspector moviendo el dedo índice levantado hasta la altura de la nariz.

—¿En qué estaba trabajando Mark Thompson últimamente?

—Tenía poco trabajo, la verdad.

—Para eso están los peones, ¿no?

Sheringham se encogió de hombros.

—¿Algo sospechoso?

El abogado respondió al instante negando con la cabeza y dijo:

—Desde Londres tampoco hemos podido averiguar casi nada.

El inspector captó enseguida lo que implicaban las palabras que había elegido.

—¿Casi nada? ¡Pero averiguaron algo!

—No tiene importancia.

Singh no se molestó en señalar que lo único sin importancia era la opinión del joven abogado, y se limitó a darle tiempo, mordiéndose el labio inferior mientras le observaba. Era evidente que David Sheringham se estaba planteando cómo enfocar el tema. Como se imaginaba, el abogado londinense era un hombre práctico. No tenía sentido negar lo que se podía averiguar a través de otras fuentes.

—Mark quería rescindir el contrato del bufete con la empresa Trans-Malaya Bhd., una constructora malaya especialista en infraestructuras, porque creía que uno de los directivos estaba usando información privilegiada —se detuvo un instante y continuó en tono pedante—: Es un tipo de fraude que consiste en aprovechar información que no es del dominio público para enriquecerse ilegalmente operando en la bolsa.

—Ya sé lo que significa, lo que no entiendo es por qué le importaba a la central de Londres —gruñó Singh.

—No todos los socios estaban de acuerdo en rescindir el contrato por cuestión de principios. —David Sheringham inclinó la cabeza, parecía apurado—. Las negociaciones para la venta de la empresa eran una pequeña gallina de los huevos de oro para Hutchinson & Rice.

—¿Y por qué no informaron a la empresa malaya sobre ese directivo?

—Usted sabe tan bien como yo que los fraudes bursátiles son muy difíciles de demostrar, porque las operaciones se hacen siempre a través de intermediarios y cuentas numeradas para ocultar las ganancias.

El inspector sopesó las novedades unos instantes. Parecía difícil que algo así pudiera desembocar en el asesinato de Mark Thompson, pero era el primer indicio de discordia entre los socios del bufete. Tiraría de ese hilo cuando interrogase a los abogados, quizá conseguiría que le contasen algo más.

Como si le hubiera leído el pensamiento, David Sheringham dijo:

—Le agradeceríamos que la investigación se desarrollara con la mayor discreción posible.

Singh le miró con curiosidad.

—¿Qué quiere decir con eso?

—Que sería mejor que los interrogatorios se realizasen en nuestras oficinas en vez de en la comisaría, así podríamos evitar a los periodistas que están en la entrada.

Hizo un gesto con la cabeza refiriéndose a lo que le había costado librarse de ellos para reunirse con el inspector.

—No pensará que voy a estar yendo y viniendo todos los días de la comisaría a Republic Tower solo por ahorrarle un poco de bochorno a su bufete.

—Al superintendente Chen le ha parecido bien mi sugerencia.

El tono de David Sheringham era suave y amable, y Singh tuvo que agradecer que no se jactase de tener a los jefazos de su parte.

El estómago del inspector protestó con un gruñido furioso, y esta vez reflejaba su estado de ánimo.

María Thompson tenía la cara pegada a la pared de cristal en el vestíbulo de llegadas del aeropuerto de Changi, y miraba de un lado a otro con ansiedad. Por fin los vio: un niño y una niña morenos y delgados que iban cogidos de la mano y parecían preocupados. Una azafata levantó de la cinta de equipajes la pequeña maleta que llevaban, la puso en un carrito y los acompañó hasta la salida. María avanzó despacio y luego corrió hacia ellos y los abrazó estrechamente, apretándolos contra su cuerpo; ellos se quedaron quietos unos instantes, hasta que se confiaron y le devolvieron sus fuertes abrazos. El maquillaje se le corrió con las lágrimas, pero la naturaleza hizo su parte y borró algunas arrugas de preocupación que le habían salido en los años que llevaba sin ver a sus hijos.

Capítulo 6

Singh decidió enseguida que no le gustaba la primera esposa de Mark Thompson; ya había conocido a muchas de ese estilo. Era una mujer blanca de mediana edad, bronceada con aerógrafo, con los labios rellenos de bótox y las piernas y los brazos tonificados en sesiones privadas con enjutos profesores de yoga. Llevaba una falda corta que dejaba ver racimos de varices azuladas subiendo desde las corvas, y tenía los pies embutidos en unas sandalias muy estrechas, con las uñas pintadas de rojo asomando por delante.

Había citado a Sarah Thompson a primera hora de ese domingo en la comisaría; estaba viviendo con la familia Thwaites y no podía interrogarla allí, con los otros sospechosos escuchando, y las órdenes de interrogar a los sospechosos en el bufete se referían solo a los abogados. En ese momento estaban sentados uno frente al otro en dos sillas plegables que había llevado Fong, porque Singh prefería no estar detrás del escritorio cuando hablasen. A lo largo de los años había descubierto que los testigos escatiman detalles cuando se les pregunta desde detrás de una mesa grande.

Levantó la mirada y vio a Fong en posición de firmes junto a la puerta; parecía dispuesto a entrar en acción, como si creyera que Sarah Thompson iba a salir corriendo con esos zapatos tan incómodos. Singh volvió a concentrarse en la mujer; se fijó en las finas arrugas que tenía desde los ojos hasta la boca, y recordó la vieja canción de Smokey Robinson preguntándose si serían rastros de lágrimas. Después de todo, era la mujer abandonada y él tenía que averiguar si había matado a su exmarido por despecho en un ataque de furia.

—¿Qué pensó al enterarse de la muerte de su exmarido? —le preguntó.

—¡Era un cabrón, y me alegré de que hubiera muerto!

Singh la miró pensativo; era una afirmación muy rotunda y contraproducente siendo sospechosa del asesinato. Se preguntó si estaría tan furiosa que ni siquiera podía disimularlo en un interrogatorio de la policía, o si le daba igual demostrarlo porque estaba segura de que no le podían atribuir el crimen. Se fijó en sus cejas, de un rubio tan claro que casi no se le veían, muy diferentes de las cejas oscuras cuidadosamente perfiladas de María Thompson, y de repente se dio cuenta de que estaba divagando: los ojos podían ser las ventanas del alma, pero él se entretenía con las cejas de las esposas del muerto.

—¿Le mató usted? —le preguntó directamente, y vio que ella apretaba la mandíbula.

Sarah Thompson cruzó y descruzó las piernas, y Singh tuvo una visión fugaz de bragas rojas. Prefirió pensar que habría sido algo involuntario, más le valía, porque estaba perdiendo el tiempo si trataba de flirtear con él.

Le respondió negando ser culpable con un movimiento rápido de la cabeza, y le preguntó en tono mordaz:

—¿Y cómo pude entrar en el bufete?

Singh frunció el ceño; los detalles del acceso restringido al bufete se habían filtrado a la prensa, aparecían en todos los periódicos matinales, y esa mujer lo estaba usando como excusa.

—Mark Thompson podría haber subido con usted —le dijo, y él mismo se dio cuenta de que no sonaba convincente.

Sarah soltó una carcajada; tenía las amígdalas del mismo color que las bragas y las uñas de los pies.

—¡Mark era un desgraciado patético, pero no era tonto!

Su mirada calculadora le recordó a los prestamistas que había cuando él era joven; trabajaban sentados debajo de los árboles y eran capaces de estimar de un vistazo la solvencia de sus clientes. Sarah continuó:

—Y de todas formas, tengo coartada.

—¿Dónde estaba?

—En un barco casino, a bastante distancia de la costa. Estuve con Joan Thwaites.

Singh le hizo una seña con el dedo al cabo Fong. Le resultaría fácil comprobarlo; si era verdad, esa mujer infeliz y vengativa quedaría libre de sospechas.

—¿Quién cree que lo hizo? —le preguntó.

Sarah parecía aliviada, debía pensar que había aceptado su coartada sin más.

—Está claro, ¿no?

Singh arqueó las cejas invitándola a continuar, pero se podía haber ahorrado el gesto. Ella había estado esperando la oportunidad para hacer su acusación y no hacía falta insistir.

—¡Esa zorra! Se casó con él por su dinero, y le ha matado para quedarse con todo.

—Supongo que se refiere a María Thompson.

—¡Pues claro! ¿A quién si no?

Esas fueron sus últimas palabras sobre el tema; después apretó los labios con tanta fuerza que las arrugas de alrededor revelaban su edad a pesar de los costosos estiramientos faciales y la melena rubia con mechas.

Singh acompañó a Sarah Thompson hasta la puerta con amabilidad y volvió a su cómoda silla giratoria; dio un par de vueltas y empezaba a disfrutar de la ligera sensación de mareo cuando vio que Fong le miraba con desaprobación.

Se detuvo en seco plantando los pies en el suelo —parecían más grandes con las deportivas blancas—, se recostó en el respaldo y cruzo las manos sobre la barriga.

—Humm… La exmujer de Thompson dice que tiene coartada, qué lástima. Las exmujeres siempre son buenas sospechosas. ¡Aunque puede que mienta, claro! —exclamó, animándose de repente.

—¿Por qué iba a esperar tanto tiempo para matar a su exmarido? —le preguntó Fong—. Hace más de seis meses que Mark Thompson la dejó por María.

Singh se quedó pensando en la mujer que se acababa de marchar; no era la primera mujer de mediana edad a la que el marido dejaba por una joven belleza asiática, porque a muchos hombres les atraía esa delicada actitud de sumisión característica de muchas de ellas. Se acordó de su propia esposa, que se había mostrado discreta y dócil los primeros meses de matrimonio, hasta que afloró su asertividad natural. La mayoría de las relaciones de hombres blancos mayores con mujeres jóvenes del país acababa en lágrimas, la duda era si en el caso de Mark Thompson y su novia filipina también había acabado en asesinato.

—¿Qué hacemos ahora, señor? —le preguntó tímidamente el cabo Fong, al ver que Singh no respondía a sus comentarios.

—Voy a ir a ver a esa joven tan atractiva, Annie Nathan.

—¿Quiere que le acompañe?

Singh esbozó una sonrisa.

—Descuide, ¡no necesito carabina!

Annie vio un coche oscuro que se detenía delante del portón, y reconoció la silueta del inspector Singh bajando solemne del asiento del acompañante. Iba vestido como siempre, con pantalón negro, deportivas blancas de marca y una camisa blanca de manga larga que a esas horas ya estaba perdiendo el apresto. También llevaba muchos bolígrafos que le hundían el bolsillo del pecho, aunque esta vez tenía una mancha de tinta azul en la parte de abajo.

El inspector recorrió el camino hasta la casa como si estuviera de paseo, parándose a mirar el deportivo descapotable, el chalé blanco y negro de la era colonial y el relumbrón del sol sobre el azul de la piscina. Annie observó que llevaba un pantalón muy gastado, con brillo por los muslos y por detrás, y sintió una punzada de culpabilidad por el lujo que le permitía su vida como expatriada. Pensó que los policías de Singapur no debían tener un sueldo decente, y desde luego no ganarían tanto como una abogada socia de un bufete internacional.

Sin embargo, el inspector Singh no dio muestras de envidia ni entusiasmo al ver su casa, pero Annie detectó cierta satisfacción en la curva del grueso y rosado labio inferior cuando le ofreció una cerveza. Era evidente que no le importaba beber estando de servicio. Fue a la cocina y volvió con una Carlsberg helada y un vaso de agua para ella. Él debía tener sed, porque se bebió un tercio de la cerveza del primer trago.

—Quería hacerle algunas preguntas —dijo, y se limpió la espuma del bigote con el dorso de la mano.

—Bueno —dijo Annie—. Aunque no creo que le pueda ayudar mucho.

—Una investigación es un proceso de eliminación, toda la información es útil —dijo flemático.

—Muy bien. Y si me elimina a mí de su lista de sospechosos, mucho mejor —bromeó Annie.

Él no respondió, y ella disimuló su incomodidad bebiendo un poco de agua.

—Hábleme del bufete.

—¿Qué quiere saber en particular? —le preguntó ella.

—Cualquier cosa. La organización interna, la gente…

—Para eso sería mejor que hablase con Stephen Thwaites, es el socio con más antigüedad en Singapur después de Mark.

—Prefiero que me lo cuente usted.

Annie se resignó y empezó a hablar sobre el bufete procurando referirse solo a cuestiones objetivas y guardarse sus opiniones:

—Hay siete socios contando a Mark, veinticinco abogados asociados y unos treinta empleados incluyendo a las secretarias, los contables y la señora que prepara el café.

—¿Y los socios son los únicos que tienen tarjetas para entrar a cualquier hora?

—Es una medida que nos pareció necesaria para proteger la confidencialidad de los clientes. Fuera del horario laboral, cualquier otra persona que vaya al bufete tiene que subir con los guardias de seguridad.

Singh juntó las puntas de los dedos con aire pensativo, pero no dijo nada.

—¿Había alguna visita anotada esa noche en el libro de registro? —le preguntó Annie.

—No.

—Pero no pensará que a Mark lo mató uno de los socios, ¿verdad? Ninguno tenemos motivos para hacer algo así.

—Eso es lo que estamos investigando —dijo el inspector.

—¿Y la tarjeta de acceso de Mark? ¿La tenía él?

—Sí.

Annie perdió la esperanza de que sospechasen de algún desconocido.

—Además —continuó Singh—, Mark no habría dejado entrar a cualquiera, sobre todo después de llamar a los socios para una reunión urgente.

La expresión abatida de Annie reflejó su decepción.

—Aunque podría haber hecho una excepción con su mujer o su exmujer —añadió el inspector.

Annie se acordó de la última vez que había visto a la exmujer de Mark. Sarah Thompson había entrado en la oficina como un ciclón, gritando y llorando histérica. Stephen salió de su despacho para intentar calmarla, sobre todo para que bajase la voz. Annie improvisó una excusa, porque estaba con unos clientes, y salió discretamente de la sala de reuniones.

Cuando Mark salió por fin del despacho, Sarah se lanzó sobre él dándole puñetazos y patadas y gritando de manera incoherente. Annie tardó unos segundos en entender algo de lo que decía:

—¡Te estás acostando con ella! ¡Te has liado con María, por Dios!

Mark consiguió sujetarla por los brazos para que no le pegase otra vez. Los abogados y los demás empleados se habían quedado mirando sin saber qué hacer, inquietos por la cantidad de clientes que había en la oficina.

Annie esperaba que Mark negase la infidelidad; no sabía si tenía una amante, pero negarlo parecía lo más prudente. Sin embargo, respondió con una pregunta, jadeando un poco por el esfuerzo de sujetar a su esposa con los brazos estirados:

—¿Cómo te has enterado?

Annie vio su propia consternación reflejada en las caras de los demás abogados: el vestíbulo de la oficina no era el mejor sitio para una confesión de adulterio.

—¿Que cómo me he enterado? ¿Quieres saber cómo me he enterado? ¡Me lo ha dicho ella! ¡Mi asistenta me acaba de decir que se ha estado acostando con mi marido!

Hubo un jadeo colectivo cuando Sarah reveló la identidad de la misteriosa María. Mark había infringido el máximo tabú de la comunidad de expatriados en Singapur.

Sarah lloraba y se estremecía con los sollozos como un niño perdido en un supermercado; la rabia se había convertido en desesperación. Mark la arrastró hasta su despacho y cerró la puerta, pero se siguieron oyendo voces y retazos de la conversación. Sarah nunca le había caído bien, era una mujer grandullona con bronceado artificial que se reía como rebuznando y se daba aires de superioridad con esa actitud condescendiente de tantos expatriados, pero Annie pensó que no se merecía un marido alcohólico e infiel a pesar de todo.

—Debería contármelo.

Annie se quedó mirando al inspector, que parecía estar muy cómodo recostado en la silla con las manos entrelazadas sobre la tripa, y de repente tuvo la sensación de que iba a ver muchas veces esa imagen los próximos días.

—Perdone, ¿qué ha dicho? —le preguntó.

—Que debería contarme lo que estaba pensando. Por la expresión que tenía, yo diría que es importante para la investigación.

Annie se llevó las manos a la cara, notaba las mejillas ardiendo; se había ruborizado como las jovencitas de las novelas de Jane Austen. Decidió que no iba a entrar en el juego de las acusaciones, no quería meterse en líos. El inspector ya se enteraría por otra persona de las infidelidades de Mark. De todas formas, Mark no habría subido al bufete con Sarah, eso estaba claro y la eliminaba como sospechosa, aunque tuviera motivos para matar a su marido.

—Mark tiene que haber subido al bufete con su asesino. ¡Es la única explicación! —insistió ella.

—Es posible —concedió Singh, aunque en tono escéptico.

—¿Y qué pasa con la tarjeta de acceso de Quentin? —le preguntó Annie, buscando cualquier cosa que desviase su atención de los abogados.

—¿Qué pasa?

—Ese día no la tenía. Debe haberla perdido.

—El señor Holbrooke no me dijo nada. Ya se lo preguntaré.

—Sí, pregúnteselo —dijo Annie con vehemencia—. Esa debe ser la explicación.

—¿Que alguien encontrase la tarjeta y subiera a matar al director?

El optimismo de Annie al pensar que la solución podía ser la tarjeta extraviada de Quentin se evaporó como un charco de lluvia al sol en Singapur.

El inspector apuró la cerveza y se levantó; le dirigió una mirada penetrante y se despidió de ella haciendo un gesto con la cabeza. Annie le observó mientras recorría el camino hasta la entrada; iba mirando dónde ponía los pies, esquivando los pequeños baches embarrados en la grava para no manchar sus flamantes deportivas. Su visita la había dejado perpleja y bastante inquieta, ¿por qué habría ido? Cualquiera de los socios con más antigüedad le podía haber explicado mejor todo eso. Movió la cabeza negando y se pasó una mano por el pelo reluciente. Tenía la sensación de que había sido una especie de examen, ¿estaría aprobada o suspendida?

Annie se quedó mirando hasta que se marchó el coche de Policía, no dejaba de darle vueltas a la conversación con el inspector. Después cogió el móvil y llamó a Quentin.

Él respondió enseguida:

—¿Quién es? —preguntó con voz vacilante.

—Soy yo, Annie —le dijo, intentando sonar animosa automáticamente.

—¡Ah! Estaba esperando al célebre inspector —dijo él, y se le notó el alivio en la voz—. Me acaba de llamar y se ha cortado.

Entonces fue Annie quien se sorprendió:

—¿Te ha llamado? Se ha marchado de aquí hace un momento.

—¿Por qué? ¿Qué le has dicho? ¿Qué pasa?

El tono de Quentin subió una octava con cada pregunta que le gritaba.

—Nada importante —dijo ella tratando de calmar a su amigo—. Solo le he comentado que esa noche tú no tenías la tarjeta.

—¡Por Dios, Annie! —exclamó Quentin—. Yo no le dije nada de la tarjeta, ahora pensará que le he mentido en todo.

—¿Pero por qué no se lo dijiste?

—Porque si le digo que la había perdido, él habría pensado que solo quería sembrar dudas… Es imposible que a Mark lo haya matado alguien que encontrase la tarjeta por casualidad. ¿Con qué motivo, joder?

—Estás haciendo una montaña de un grano de arena, Quentin.

—¡No seas tan ingenua! —le bufó y colgó.

El cabo Fong estaba esperando el ascensor en la entrada de la torre de apartamentos donde vivía. Un par de niños pequeños jugaban a las canicas en una esquina celebrando las tiradas con fuertes carcajadas. Fong miró inquieto hacia arriba, más de una vez se había caído un tiesto y había matado a algún desprevenido.

La puerta se abrió y entró en el ascensor, que olía a ajo rancio y marisco podrido. Alguien demasiado vago para bajar a tirar la basura en el contenedor había dejado una bolsa en un rincón confiando en que otro vecino la sacaría. Fong solía hacerlo, pero en ese momento le daba igual: llevaba todo el día de acá para allá a las órdenes del inspector; no pensaba hacer el trabajo sucio de nadie más.

Se pasó la mano por la cabeza con un gesto de frustración. Tenía el pelo negro, bien cortado y peinado hacia atrás con gomina. Su primera misión resultaba ser un caso complicado, con repercusiones políticas por el estatus privilegiado que tenían los expatriados, pero era una buena ocasión para demostrar a sus superiores lo que valía. Por desgracia el inspector le trataba como si valiera para limpiar zapatos y poco más.

Pensó que no había estado cerca de un sospechoso ni de la escena del crimen en todo el día, y se dio un puñetazo en la palma de la otra mano, aunque no solía exteriorizar su temperamento. Cuando le asignaron al equipo que iba a investigar el asesinato de Mark Thompson, se le había llenado la cabeza de sueños de gloria. Se había imaginado saltando sobre un sospechoso que trataba de huir a la carrera, y al famoso inspector Singh estrechándole la mano efusivamente arriba y abajo, casi llorando de alivio porque el cabo Fong había salvado la situación y su reputación. Pero la realidad había sido muy distinta: el veterano detective apenas le había dirigido la palabra, un comienzo poco alentador para su carrera. Casi lamentaba que no le hubieran destinado a un aeropuerto como guardia de seguridad con galones; no era un trabajo para lucirse, pero sería menos humillante. Y encima, esa bola de sebo decía saber quién era el asesino basándose en «la naturaleza humana», menudo cuento. Él seguiría ateniéndose al método tradicional, basado en pruebas objetivas como las huellas dactilares y las grabaciones de las cámaras de seguridad, no en las conclusiones subjetivas de un gordo sobre la conducta de los asesinos. De momento no tenían pruebas materiales, las huellas de la escena del crimen no se podían relacionar con el asesinato, y en los registros domiciliarios no habían encontrado ni rastro de la camiseta ensangrentada con la que fantaseaba el inspector Singh, pero todavía estaban esperando los extractos bancarios.

Fong entró en su casa abriendo con irritación los cerrojos de la reja de hierro y la puerta de madera; como si allí hubiera algo que mereciese la pena robar, pensó. Vivía con sus padres en un pequeño apartamento de dos dormitorios con un alquiler reducido, porque era de protección oficial. Su madre estaba viendo una telenovela cantonesa en la televisión por cable, riéndose a carcajadas con tanta fuerza que los rizos grises se le soltaban del primoroso peinado, y casi ni le miró.

Su padre yacía sobre una colchoneta en el suelo del salón. Había tenido un accidente de trabajo un par de años antes de jubilarse, y estaba paralítico desde el cuello hasta abajo. Fong se dio cuenta de que el anciano llevaba todo el día en la misma postura; se agachó sonriéndole y le puso de lado: si pasaba demasiado tiempo en la misma posición le salían escaras. Últimamente su madre apenas se ocupaba de su padre; del amor que hubiera sentido por su marido hacía mucho que no quedaba nada por la reclusión de ambos en ese pequeño salón, donde ella veía la televisión y él miraba al techo. Seguía dándole de comer una sopa poco consistente dos veces al día, aunque a juzgar por los churretes que le bajaban hasta la barbilla eso también lo hacía con impaciencia. Fong suspiró pensando que ojalá tuviera suficiente dinero para contratar a una enfermera y trasladarse a una casa más grande, pero su sueldo de cabo apenas llegaba para cubrir las necesidades básicas.

Se sentó junto a su padre sin decir nada. El anciano le hizo un guiño. Su cabeza le recordó a un pajarillo recién salido del cascarón, calvo y arrugado, con los ojos grandes y llorosos fijos en él con una mirada de sufrimiento mudo. Fong le limpió la cara con una toalla húmeda y mulló sus almohadas.

Singh cerró la carpeta del informe que le estaba esperando en su escritorio cuando volvió de hablar con Annie. Pensó que ese caso no iba a ser de los que se resuelven con el oportuno hallazgo de alguna prueba irrefutable. Al registrar las casas de los abogados no habían descubierto nada, y en los ordenadores del bufete tampoco había nada de interés, ni siquiera los habituales rastros de acceso a webs de deportes y pornografía: los cortafuegos de la empresa eran tan sofisticados que incluso protegían a los abogados de sus propias debilidades. Él sabía que las posibilidades de encontrar algo eran muy remotas, pero el superintendente Chen se iba a llevar una decepción.

Sonaron dos golpecitos en la puerta y apareció el superintendente, como si le hubiera llamado por telepatía, pensó Singh, y decidió que si le ocurría más veces iba a cambiar el turbante por un casco de acero.

—¿Hay alguna novedad?

Singh frunció el ceño. En vez de responder a su jefe, le preguntó en tono áspero:

—¿Por qué ha consentido que los interrogatorios se hagan en el bufete?

—Para tener contentos a los abogados.

—Estamos intentando descubrir a un asesino, ¡no somos niñeras a domicilio!

—Pues cuando encuentre a su asesino puede traerlo aquí directamente, y mientras tanto quiero que traten a esos expatriados con guantes de seda.

Singh apretó los labios con un gesto tozudo, no le gustaba por dónde iba la conversación.

El superintendente Chen se inclinó hacia delante y apoyó las manos abiertas en el escritorio de Singh.

—Se lo voy a decir muy claro: no quiero que empiecen a circular rumores ni quejas sobre los métodos de la policía entre la comunidad de expatriados. No tiene sentido resolver este crimen si espantamos a esa gente. ¿Me ha entendido, Singh?

El inspector tardó varios segundos en responder y luego asintió con una brusca inclinación del turbante. Si quería seguir en el caso iba a tener que complacer a los jefazos. Y quería seguir a toda costa, aunque no por proteger la reputación de Singapur como paraíso seguro para extranjeros ricos, sino para hacerle justicia a un hombre inocente asesinado a golpes sobre su escritorio.

Chen se sentía victorioso y decidió apaciguar a su subalterno:

—Buen trabajo, sigan así —dijo en tono estridente, como si estuviera frente a un pelotón de novatos ilusionados en lugar del malhumorado inspector, y se marchó a toda prisa.

Capítulo 7

Annie llegó pronto al bufete; había pasado la mitad de la noche en vela, pensando angustiada en el momento de volver a entrar allí. Se había levantado antes de que el sol colorease su frondoso jardín: la hora en que los chotacabras volaban a los nidos para dormir, y la señal para que su gato volviera a casa después de una larga noche de correrías por el vecindario.

Fue la primera en llegar, y pensó que quizá los demás socios se lo habrían tomado con más tranquilidad que ella, aunque la última vez que los había visto —cuando fueron a darle el pésame a la viuda— todos parecían un poco nerviosos.

Annie se sintió incómoda en la penumbra y empezó a pulsar todos los interruptores, decidida a no dejar ningún rincón sin iluminar, hasta que la oficina quedó bañada por la luz blanca de las lámparas fluorescentes. Entró en su despacho para dejar el maletín y luego fue a la cocina a por un café, pero se paró en el pasillo mirando al fondo, hacia el despacho de Mark, con una avalancha de recuerdos pasándole por la mente: Mark riéndose, dando consejos solícito, perorando sentencioso, de fiesta borracho… Y luego caído sobre la mesa, con el pelo blanco oscurecido por la sangre como si fuera un tinte barato.

Se dirigió hacia allí; el pasillo estaba tan vacío y silencioso como la noche del crimen. Se preguntó si habrían limpiado el despacho; no sabía si la policía hacía esas cosas cuando terminaban de analizar la escena de un crimen, y solo habían pasado dos días desde los acontecimientos del viernes, pero les habían comunicado que el bufete ya no estaba precintado. En Singapur la eficiencia era el criterio principal para todo, aunque tenía la impresión de que la investigación se iba a prolongar, al menos el inspector Singh parecía tomárselo con mucha calma.

Annie se dio cuenta de que sus pasos se ralentizaban al acercarse a la puerta; cada movimiento le provocaba una sensación espantosa de déjà vu. El tacto frío del pomo le puso los pelos de punta, se quedó inmóvil y respiró hondo: tenía que comprobarlo, convencerse de que aquello no había sido un mal sueño.

El despacho de Mark estaba limpio, los muebles seguían allí, pero se habían llevado lo demás, hasta los archivos y los libros de consulta. No quedaba nada de lo que personalizaba ese espacio: las fotos de sus hijos haciendo castillos de arena en la playa, los cuadros de bodegones que Annie siempre miraba horrorizada y el juego de escribanía que incluía el pesado pisapapeles con el que le habían matado. En la moqueta no había ni rastro de sangre, pero se notaba un poco el contorno de los cuadrados que habían puesto nuevos. Solo un ligero olor a desinfectante sugería que los cambios en el despacho eran recientes, y que la transformación había incluido fuertes restregones.

Estaba tan absorta que no escuchó los pasos firmes de alguien acercándose rápido por el pasillo, alguien que se aproximó a ella en silencio y la agarró de un brazo. Annie se encogió como si tuviera un espasmo y se giró lanzando un puñetazo.

Un hombre alto detuvo el golpe sujetándola por la muñeca, y le preguntó en tono severo:

—¿Usted quién es? ¿Qué hace aquí?

Annie se quedó muda del susto, mirando a su captor con los ojos despavoridos. Intentó liberarse de sus dedos largos y finos, y se sintió intimidada por la fuerza que tenía en la mano.

Él la soltó bruscamente, y ella se frotó la muñeca, le había apretado tan fuerte que tenía una marca. Quizá se fijó en su palidez y su traje de chaqueta clásico y caro, porque se dirigió a ella en un tono más amable:

—Este despacho está precintado. ¿Es usted la secretaria de Mark?

La pregunta hizo que Annie se repusiera un poco, y le miró irritada frunciendo el ceño, con arrugas paralelas en la frente.

—Mejor me dice quién demonios es usted y qué hace en esta oficina —le exigió, y enfatizó cada sílaba como un disparo de ametralladora.

—Perdone, tendría que haberme presentado. Soy David Sheringham —le respondió con tranquilidad; ella se fijó en que tenía una voz de tenor armoniosa y relajante.

Annie reconoció su nombre aunque no lo demostró: David Sheringham era como el socorrista de Hutchinson & Rice. Trabajaba en la central de Londres, era uno de los mayores expertos en derecho bancario, y siempre era el primero en intervenir cuando surgían dificultades en alguna filial del bufete: clientes enfadados, posibles demandas, socios problemáticos, indicios de fraude o corrupción… Si afectaba a los intereses del bufete, enviaban a David para solucionarlo.

—No sabía que el asesinato estuviera entre sus competencias —dijo Annie mordaz.

—Solo cuando todos los socios de una filial son sospechosos —replicó él.

El esbozo de una sonrisa fue lo único que reveló su sorpresa porque le conociera.

—Entonces en Londres se temen que uno de nosotros sea un asesino y le han enviado para investigar —dijo Annie en tono neutro.

David se encogió de hombros.

Annie no sabía si con eso rechazaba o admitía la acusación. Había sido un gesto elegante, pero totalmente ambiguo. De repente se acordó del policía gordo encargado de la investigación como si lo estuviera viendo, y se preguntó qué pensarían uno del otro esos dos hombres. Eran muy diferentes pero los dos la intimidaban.

Su secretaria Ching, una chica tan alegre que a veces resultaba insoportable, le dijo:

—Te llaman por la línea dos.

Annie cogió el teléfono agradeciendo la distracción después de su inquietante encuentro con David Sheringham.

—Hutchinson & Rice, soy Annie Nathan, dígame.

—¡Annie! Qué bien que la localizo. Me dijo el señor Thompson que me llamaría, pero todavía no lo ha hecho. ¿Usted sabe algo?

La voz le sonaba conocida, pero no conseguía identificar al hombre.

—Disculpe, ¿podría decirme su nombre? —le preguntó.

—Tan sri Ibrahim —dijo él con un fuerte acento malayo.

Tan sri es un título honorífico malayo, similar al sir inglés. Se concede a personas con una larga carrera política o empresarial. Annie reconoció el nombre al instante, era el director general de Trans-Malaya, la empresa cuya absorción estaba gestionando.

—¡Tan sri! Claro, perdone que no le haya reconocido.

—Descuide —le dijo en tono jovial—. Quería hablar con usted porque no consigo localizar a Mark desde el viernes, cuando le conté mis preocupaciones. Estoy seguro de que no es culpa suya pero, bueno, algunos trimestres me llamaron la atención y vi que había un problema —se interrumpió un momento, aunque Annie estaba concentrada intentando entender de qué hablaba y no dijo nada—. Le he estado llamando al móvil —añadió el tan sri, y siguió hablando animadamente en vista de que Annie seguía callada—: Acabo de volver de Redang, he pasado allí el fin de semana con mi familia; a mi hijo le encanta hacer submarinismo.

Annie se armó de valor para darle la noticia:

—Tan sri, siento tener que comunicarle que el señor Thompson ya no está con nosotros.

—¿Ha vuelto a Londres?

—No, quiero decir que Mark ha fallecido.

—¡Ha fallecido! ¡Ya’ Allah! ¿Cuándo ha sido?

—El viernes pasado.

—No era mi intención estresarle… —Al anciano se le notaba en la voz que lo sentía de verdad—. Aunque es un asunto realmente serio.

—Por desgracia, Mark no tuvo ocasión de contarme lo que usted le había dicho, tan sri. ¿Puede ponerme al corriente?

El tan sri Ibrahim dudó un instante.

—Le llamé a él porque me pareció que sería mejor discutirlo con algún directivo de su bufete. ¿Hay alguien que le sustituya?

—Ahora yo soy quien tiene más autoridad en esta negociación, tan sri. —Annie respondió con firmeza, y no hizo falta que le insistiera.

—Verá, mis analistas me han dicho que el precio de las acciones de Trans-Malaya ha subido de vez en cuando durante los últimos meses, y siempre ha coincidido con algún comunicado importante sobre la absorción. Alguien que tenía información privilegiada sobre la negociación la ha estado aprovechando para operar con las acciones de la empresa. En Malasia eso se considera un fraude.

—Como en la mayoría de los países, tan sri —dijo Annie de manera automática, pensando a toda velocidad.

El tan sri Ibrahim aún no había terminado:

—Obviamente, el tema me preocupa. Los fraudes de valores no son una novedad en Malasia, pero en mi empresa yo no lo consiento.

Annie se acordó del señor Ibrahim: un distinguido anciano de piel morena con la cara arrugada, el pelo blanco como la nieve, la voz suave y porte de auténtico caballero. Le había parecido un hombre honrado, y pensó que no se había equivocado con su primera impresión.

—¿Y entonces qué hizo, tan sri? —le preguntó educadamente; aún no entendía qué quería decirle con esa explicación tan larga.

—Pues, hice que investigaran a mis directivos, pero no hay indicios de que estén implicados.

—¿Qué quiere decir con eso, tan sri? —Annie sintió que se le helaba el corazón.

—Que, aparte de mis directivos, las únicas personas con suficiente información sobre la absorción trabajan para Hutchinson & Rice. Creo, y así se lo dije al señor Thompson, que uno de sus abogados está operando en la bolsa con información privilegiada, y ya debe haber ganado un montón de dinero.

Annie se quedó mirando el auricular del teléfono como si fuese una cobra en posición de ataque. La policía no tardaría en deducir que el responsable del fraude tenía una razón de peso para matar a Mark. Repasó las distintas posibilidades, pero siempre llegaba a la misma conclusión: el inspector Singh se iba a enterar de que, aparte de Mark, solo había dos personas que estuvieran informadas sobre los detalles de la negociación: Quentin Holbrooke y ella.

Singh se acababa de sentar en el cómodo sillón que presidía la mesa de reuniones. Una becaria con minifalda entró en silencio, le sirvió una taza de café y unas galletas con actitud respetuosa y se marchó. El detalle y el ambiente de discreción del bufete le gustaron, y en ese momento entendió por qué la mayoría de sus compañeros preferían investigar delitos de guante blanco: seguro que siempre los trataban a cuerpo de rey. Él estaba más acostumbrado a tener que meterse hasta la rodilla en acequias inundadas por el monzón para examinar algún cadáver hinchado o el cuerpo descoyuntado de alguna empleada del hogar que se había caído mientras limpiaba por fuera las ventanas en un bloque de apartamentos.

Se abrió una puerta y entraron Quentin y Jagdesh, que se sorprendieron visiblemente al encontrarle allí. Observó el rostro de Quentin, cada vez más pálido, perdiendo el color como si le estuvieran chupando la sangre con una pajita. Jagdesh le saludó moviendo la cabeza, quizá más confiado por el vínculo familiar.

Annie fue la siguiente en llegar, estaba pálida y se movía con brusquedad, como si estuviera nerviosa. Singh apoyó la barbilla en la palma de la mano y la observó con curiosidad, no parecía la misma mujer que le había recibido en su casa el día anterior. Quentin rodeó la mesa para llegar hasta ella y le dio un fuerte abrazo que Annie le devolvió. Singh se preguntó si habría algo entre ellos: entender las relaciones entre los sospechosos era crucial para la investigación; vio de reojo que entretanto había llegado David Sheringham, y que también estaba mirando a Annie con expresión pensativa.

Reggie y Ai Leen iban hablando en voz baja cuando llegaron, pero se callaron al ver a los demás. Ai Leen vestía un conjunto clásico de un delicado color rosa pastel. A pesar de su actitud reservada y silenciosa, Singh pensó que la abogada china de Singapur tenía algo que sugería un escaso dominio sobre sus emociones; en ese momento se le marcaban mucho las venas del cuello, y cruzaba y descruzaba las manos como si estuviera presentando un recurso de amparo ante alguna divinidad.

Los abogados se fueron sentando alrededor de la mesa; en un lado estaba Annie, flanqueada por Jagdesh y Quentin, y en el otro lado Reggie y Ai Leen. Singh se preguntó si serían dos bandos enfrentados; podía entender que los abogados jóvenes estuvieran más unidos, pero le sorprendió la complicidad que se notaba entre Ai Leen y Reggie: aunque les había visto pocas veces, no parecían tener nada en común. Arrugó la nariz recordando que tenía tendencia a sacar conclusiones de detalles anodinos al principio de las investigaciones.

Stephen entró en la sala con paso rápido, seguro de sí mismo. El leve murmullo de conversación entre los demás abogados cesó enseguida.

—Hemos convocado esta reunión para ver cómo podemos colaborar con la policía. —La voz grave de Stephen vibró con una nota amenazante.

—Ya hemos hecho todo lo que podíamos, ¿qué más quieren? —saltó Reggie, enfurecido por la idea de tener que seguir tratando con la policía.

Stephen no le hizo caso.

—El inspector Singh nos va a explicar lo que necesita para la investigación. Cuando quiera, inspector.

Singh reprimió una sonrisa al ver que Reggie se aflojaba el cuello de la camisa metiendo un dedo; pensó que se merecía el desplante, tenía una actitud deplorable que iba desde la hostilidad al servilismo. El abogado era de esos expatriados acostumbrados a que les hicieran reverencias desde los tenderos y los camareros hasta los empleados de los bancos, y esperaba que la policía también lo hiciera. Reggie Peters se iba a llevar una desagradable sorpresa si esperaba que el inspector Singh de la policía de Singapur se inclinase ante él.

—Como ya saben, mi equipo y yo estamos investigando el asesinato de Mark Thompson —empezó a decirles—. Murió debido a los golpes que recibió en la cabeza el viernes entre las siete y las nueve de la noche. La muerte se produjo por la grave fractura que sufrió en el cráneo, ya fuese por la penetración de fragmentos de hueso en el cerebro o por la hemorragia interna entre el cráneo y la duramadre, la membrana que recubre el cerebro.

El inspector se detuvo para dejar que sus palabras hicieran efecto. Los abogados empalidecieron; los detalles eran demasiado escabrosos para ellos.

—Los sospechosos… —Singh se interrumpió y giró ciento ochenta grados la cabezota para mirar a todos los abogados—, normalmente tienen que acudir a la comisaría para los interrogatorios.

Reggie tenía la frente brillante de sudor a pesar de la potencia del aire acondicionado de la sala.

—Sin embargo, tengo instrucciones de… —Singh hizo una pausa—. Me han pedido que la investigación se realice… —se interrumpió otra vez y se mordió el grueso labio inferior mientras intentaba encontrar las palabras adecuadas—, de una manera más «amigable» por distintas razones, y una de ellas es la notoriedad que está teniendo el caso en los medios, incluyendo la prensa extranjera.

—Cuyos contenidos no pueden manipular —dijo impertinente Quentin, refiriéndose a la opinión generalizada de que las autoridades de Singapur controlan la prensa nacional.

El inspector le ignoró y continuó:

—Por eso, los interrogatorios de los socios del bufete se van a realizar aquí, en su propia oficina.

—El inspector Singh y su equipo van a empezar ahora mismo —añadió Stephen, seguramente para evitar que los abogados salieran en desbandada.

El inspector apoyó las manos en los brazos de la silla y cogió impulso para levantarse. Observó a los abogados, todos le estaban mirando, y vio caras que iban desde la preocupación hasta la rabia. Señaló a Annie Nathan con un dedo y dijo:

—¡Usted primero!

Ya sentado en su despacho, Quentin Holbrooke se quitó las gafas y las limpió cuidadosamente con la gamuza satinada que guardaba en el primer cajón; no soportaba ver borroso por las huellas de dedos y los hilillos de pelusa. Sacó un pañuelo de papel de la caja que había en el escritorio, se sonó la nariz y miró los mocos: eran verdes y veteados de sangre. Terminó de secarse la nariz despacio, le dolía bastante.

Se miró las manos extendiéndolas y no se extrañó al ver que le temblaban: no se encontraba bien, le costaba respirar y le martilleaba la cabeza como si esa noche se le hubiera metido un bicho por la oreja y estuviera tratando de escapar haciendo un túnel con un taladro neumático. Pero lo peor era que ese policía gordo estaba allí para interrogarles; según les había dicho, el motivo de no hacerlo en la comisaría era intentar reducir los rumores en la prensa sensacionalista, aunque la iniciativa no ayudaba en absoluto a tranquilizar a los abogados.

Quentin pensó en su conversación con Annie sobre la tarjeta de acceso que había perdido; se lo había dicho a ese policía gordo, y él se había enfurecido porque le daba pánico llamar la atención. Al considerarlo en retrospectiva, no le parecía tan grave. Seguramente ese inspector Singh no sería tan ingenuo como para pensar que era mentira, que intentaba sembrar dudas sugiriendo que podía haber otros sospechosos. Era imprescindible mantener la calma y dominar sus emociones; si su actitud no era coherente despertaría más sospechas que los demás.

Estiró el brazo para coger el teléfono del despacho y se fijó en lo delgada que tenía la muñeca, era evidente que estaba perdiendo peso: esa misma mañana se había abrochado el cinturón un agujero más atrás. Levantó el auricular y tecleó rápidamente el número de un móvil, se lo sabía de memoria.

—¿Sí?

—Necesito más.

—¿Cuánto?

—Todo lo que tengas.

Sonó una risita.

—¡Vaya fiesta te vas a pegar, tío!

Quentin no tenía ganas de conversación.

—¿Puedes o no? —le preguntó cortante.

El chino con el que hablaba se centró en los negocios:

—Sin problema. Donde siempre. Mañana por la mañana, a las once, y el pago en efectivo.

—¿Es usted Anikka Nathan, socia del bufete Hutchinson & Rice?

Annie asintió.

—Por favor, responda en voz alta para que conste en el informe —le espetó Singh.

El tecleo del cabo Fong tomando nota acompañó sus palabras.

—Sí, soy yo —dijo Annie con claridad.

—Estamos investigando el asesinato de Mark Thompson. Quiero que me cuente lo que ocurrió en las horas previas al descubrimiento de su cadáver.

—Pero si ya le he contado todo —protestó Annie.

—Puede que se le haya olvidado algún detalle —dijo Singh en tono optimista.

Estaba seguro de que Annie no iba a incurrir en ninguna contradicción, ya había tenido ocasión de pulir su relato durante el interrogatorio preliminar la noche del asesinato. Pero Singh tenía el oído muy fino, y nunca dudaba en hacer que los testigos repitieran sus declaraciones aunque las tuvieran perfectamente ensayadas. No se contentaba con el relato de los hechos, quería que los testigos le pintasen un cuadro, y estaba dispuesto a preguntar lo mismo una y otra vez hasta que no faltase ninguna pincelada.

—Ese día estuve en Kuala Lumpur y volví a Singapur por la tarde.

—¿A qué hora llegó a su casa? —le preguntó él.

—Sobre las seis —respondió ella.

—Su vuelo, el SQ 118, aterrizó esa tarde a las cinco y cuarto. Tardó muy poco en llegar a casa —señaló el inspector.

Por la manera en que Annie se mordía el labio inferior, Singh se dio cuenta de que estaba perpleja, no esperaba que conociera sus movimientos con tanto detalle, pero lo único que dijo fue:

—Iba en primera clase y no llevaba equipaje.

—¿Qué hizo desde que llegó a su casa hasta que recibió la llamada del señor Thompson?

—Me tomé una copa y me dormí en la tumbona de la terraza.

—En el historial de su teléfono consta que recibió una llamada del bufete a las siete en punto. La muerte de Mark Thompson se produjo entre esa hora y las nueve de la noche, cuando Quentin Holbrooke encontró el cadáver. ¿Qué hizo después de recibir esa llamada?

Singh la estaba invitando a contarle su coartada, aunque no se sorprendió de que no lo hiciera.

—Fui al bufete en el coche —dijo ella.

—¿Y tardó dos horas?

—Bueno, también me di una ducha y vi las noticias de las ocho antes de salir —le respondió con un ligero tono de sarcasmo.

—La precisión es importante en una investigación criminal —dijo el inspector solemne, ignorando su pique—. ¿Qué sucedió cuando llegó al bufete?

—Me encontré con Quentin en el aparcamiento.

—¿Cuándo le dijo que había perdido su tarjeta de acceso?

—Empezó a buscarla en la cartera cuando estábamos en el vestíbulo y…

—¿Le pareció que estaba fingiendo?

—No —espetó Annie.

Singh se acordó del abrazo con Quentin un rato antes, y se preguntó si tendrían algún tipo de romance que justificase su actitud defensiva. Sabía por experiencia que no se podía confiar en las declaraciones de un testigo cuando intentaba proteger a su amante, pero decidió que analizaría sus sospechas más tarde.

—¿Qué pasó después? —le preguntó.

—Subimos a la oficina y todo parecía normal. Yo entré en mi despacho mientras Quentin iba directamente al despacho de Mark.

—Eso es un poco raro, ¿no? —dijo Singh.

—¿A qué se refiere?

—Según me dijo, no era normal que se convocase a los socios para una reunión un viernes por la noche. Siendo algo tan urgente, ¿no es un poco raro que usted no fuese directamente al despacho del señor Thompson?

—¿Qué está insinuando? —le preguntó Annie con agresividad.

Una cortina de pelo castaño le cayó sobre la cara y le dio un manotazo brusco; se quitó la goma que llevaba en la muñeca y se lo recogió en una coleta.

Singh se quedó impresionado, a la testigo no le importaba mostrar la cara y exponer a su escrutinio todos sus gestos. Si le estaba mintiendo, debía confiar mucho en sus habilidades.

—Le estoy preguntando que por qué entró en su despacho en lugar de ir directamente a ver a Mark Thompson —aclaró con un gruñido el inspector. Su voz tenía un matiz agresivo, más de fiscal que de investigador.

—¡Para ver si tenía alguna nota! —exclamó Annie enfadada.

Singh estaba encantado de haberla provocado.

Ella continuó:

—Me pareció lo más normal en ese momento, había estado todo el día en Kuala Lumpur y no había pasado por el bufete. —Se encogió de hombros—. ¡Quería ver si había surgido algo y nada más!

El inspector no la presionó, ya estaba satisfecho con haberla alterado.

—¿Cuándo se dio cuenta de que estaba muerto?

—Al ver a Mark pensé que estaba durmiendo, aunque me extrañó que no se hubiera despertado con los gritos de Quentin. Luego vi la sangre en el pelo…, y la que le caía por la cara. Tenía los ojos entreabiertos como si estuviera mirando algo.

Annie se estremeció.

—¿Qué pasó después?

—Quentin le tomó el pulso y confirmó que estaba muerto.

—Una actitud muy fría —comentó Singh.

Ella frunció el ceño, pero no dijo nada para justificar a Quentin. Singh pensó que quizá no fuesen amantes después de todo, y continuó:

—¿Fue entonces cuando llegó el señor Jagdesh Singh?

—Sí —respondió Annie—. Estábamos fuera del despacho de Mark, intentando decidir qué hacer cuando él apareció.

—¿Notó algo raro en la reacción del señor Singh?

—No, la verdad es que no —dijo ella—. Parece que Jagdesh solo se altera con el críquet.

El inspector Singh sonrió contento.

—A mí también me gusta el críquet. Solía jugar de joven, era bateador de apertura en el equipo del instituto.

Vio que Annie le miraba fijamente la barriga desde el otro lado del escritorio, y se dio cuenta de que debía ser difícil creer que hubiera sido un deportista. Tuvo que hacer un esfuerzo para concentrarse y volver al presente.

—En su opinión, ¿por qué convocaría Mark Thompson esa reunión con los socios justo antes de que alguien le machacase la cabeza?

Annie dio un respingo al escuchar esas palabras, pero Singh prefería ser gráfico con las descripciones. Había comprobado que incluso los asesinos prefieren no recordar los detalles escabrosos del crimen; siempre le había parecido contradictorio que una persona pudiera acabar con la vida de otra y luego marearse al escuchar la descripción de su muerte.

—No tengo ni idea —afirmó ella.

Singh la miró con expresión de incredulidad.

—¿No cree que Mark Thompson pudo convocar la reunión porque había descubierto algo sobre uno de los socios, y le mataron para que no lo revelase?

Annie siguió callada, parecía que no iba a aceptar ninguna hipótesis que situase a los abogados bajo sospecha.

En vista de su actitud evasiva Singh decidió cambiar de estrategia.

—¿Está usted trabajando en la absorción de una empresa malaya?

—Sí.

—¿Es verdad que el fallecido era el socio que representaba al bufete en esa negociación?

—Sí, es verdad —dijo Annie—. Aunque solo de cara a la galería, porque los clientes se sienten más seguros cuando participa algún veterano. A mí me resulta útil a veces; ser joven, mujer y asiática son tres cosas que no juegan en mi favor, y tengo que demostrar lo que valgo a los clientes recelosos.

—Y supongo que también a alguno de sus colegas —dijo Singh.

—Claro, ya se lo puede imaginar.

—Prefiero que me lo cuente.

—Llego a una reunión, y los clientes se quedan mirando detrás de mí, esperando a los «auténticos» abogados. Nunca dicen nada pero, por cuatrocientos dólares la hora esperan que al menos los atienda un abogado blanco.

Singh asintió. Como cualquier sij en Singapur, él tenía que afrontar esos prejuicios contra las minorías, solo que su error era no haber nacido chino. La abogada estaba tan resentida que no había podido ocultar el tono de amargura.

—Pero aun así el bufete la hizo socia…

—¡Me lo había ganado a pulso!

Singh no se extrañó. En cierto modo estaban en las mismas circunstancias: destacaban en su trabajo, pero no encajaban con los estándares de unas profesiones que solo valoraban la homogeneidad.

—¿Qué función tenía Mark Thompson en esa negociación? —continuó el inspector, y dio unos golpecitos con el dedo sobre el grueso expediente del caso.

—Participó en la reunión inicial. Asistían los directivos de la empresa Trans-Malaya, y algunos peces gordos del Gobierno. Nos pareció buena idea que estuviera presente.

—¿Y salió bien?

—Sí. Mark tenía don de gentes.

—Entonces, ¿puede ser que algún comprador contactara con él directamente, sin hablar con usted?

—Podría ocurrir —concedió ella de mala gana.

—¿Hubo algún problema?

—¿Cómo qué?

—Dígamelo usted.

—¡No!

Singh estaba mirando los informes que tenía en la mesa, y levantó la cabeza sorprendido por su vehemencia. Como David Sheringham ya le había puesto al corriente, le preguntó:

—¿Y qué me dice del fraude con las acciones?

Annie se puso pálida de repente; por un momento se quedó tan blanca como el cadáver de Mark Thompson. Le respondió con desenvoltura y cierta agresividad, aunque Singh le notó un ligero temblor en la voz que reforzó su opinión de que la había asustado.

—¿Qué pasa con eso? —le preguntó.

Él no dijo nada, tenía curiosidad por ver qué decía a continuación. La testigo se recuperó enseguida y continuó con un murmullo altanero:

—No veo ninguna relación entre el fraude de un directivo malayo y la muerte de Mark. No creo que importe mucho.

—Todos los detalles nos ayudan a componer un retrato de la víctima, hija mía. Ya decidiré yo lo que es importante.

Ella hizo una mueca, disgustada por el tratamiento, pero Singh la ignoró y se concentró en sus notas por si quedaba algún cabo suelto.

—Veo que recibió una llamada de un número indonesio justo antes de hablar con Mark.

—Me llamó mi padre. Vive en Bali.

El inspector asintió con un gesto de aprobación.

—¿Tienen buena relación?

—Él es toda la familia que me queda.

—Y luego habló con Mark otra vez, ¿no?

—Sí, solo para preguntarle el motivo de la reunión, pero no quiso decírmelo.

Singh se recostó en el respaldo de la silla, dobló los brazos sobre el abdomen con la pulcritud y la delicadeza de un empleado de la funeraria arreglando un cadáver, y vociferó:

—¡Fong, traiga un café con leche y bastante azúcar!

Fong volvió con una taza de café, y cuando la dejó junto al codo del inspector vio que tenía un cigarrillo entre los dientes. No estaba seguro de si sería su deber recordarle que en Singapur está prohibido fumar en los edificios públicos. Singh se quitó el cigarrillo de la boca, echó una nube de humo por la nariz y sonrió satisfecho, como un hombre sin ninguna preocupación.

—Ya podemos empezar con el siguiente interrogatorio.

En vista de que el tabaco parecía relajarle, Fong decidió que lo mejor era tolerar los malos hábitos de su jefe.

—Si tuviera la bondad de ir a buscar al señor Thwaites…

Fong interpretó correctamente la fórmula de cortesía como una orden y, al levantarse de un salto, empujó un montón de papeles que cayeron al suelo y se quedó mirándolos consternado, dudando entre recogerlos o salir corriendo en busca de Stephen Thwaites.

El inspector levantó una ceja y fue como si restallara un látigo, al menos ese fue el efecto que tuvo en el joven, que salió corriendo de la sala.

Fong volvió unos minutos después.

—¿Dónde está Thwaites? —le preguntó el inspector.

—Ha dicho que venía enseguida, señor. Tenía que terminar algo.

—Escúcheme bien, cabo. Estamos investigando un asesinato, ¡a mí nadie me hace esperar! ¡Nadie!

El último grito aún resonaba cuando oyeron que llamaban a la puerta y entró Stephen Thwaites. Aunque debía haber oído perfectamente al inspector desde fuera, el abogado no lo demostró: ignoró al cabo —lo normal, pensó Fong con amargura—, y tendió la mano hacia el inspector, que se la estrechó brevemente.

Stephen se disculpó por hacerlos esperar.

El inspector le respondió con un ceremonioso movimiento de la cabeza, un gesto amplio magnificado por el turbante.

—Descuide, no hay ningún problema. Sabemos que está muy ocupado. Pero siéntese, por favor.

Singh se secó la frente dándose golpecitos con un gran pañuelo blanco, apagó el cigarrillo a medio fumar sobre el expediente de la empresa malaya y lo guardó para más tarde en el paquete. Luego se agachó trabajosamente para atarse el cordón de la zapatilla izquierda, que se le había aflojado. A Fong le hizo gracia que se entretuviera en esas cosas mientras el testigo esperaba, parecía una pequeña venganza.

Singh se enderezó despacio, con un jadeo asmático.

—¡Fong! —exclamó imperioso; el cabo volvió a levantarse de un salto y casi tira su mesa.

—Traiga algo de beber para el señor Thwaites. ¿Qué le apetece? ¿Café? ¿Té? —le preguntó.

—Un vaso de agua estaría bien.

—Muy bien. Fong, ya le ha oído —dijo Singh, y Fong salió como un rayo, pensando que le habría venido bien trabajar en la cantina de la academia de policía, así estaría más capacitado para esa misión que con todo lo que había estudiado.

—Nuestro trabajo se parece en muchas cosas —le decía el inspector al abogado cuando Fong salía—. Los dos tenemos que estimular y guiar a nuestros jóvenes colaboradores.

—Así es, así es —dijo Stephen, que parecía decidido a igualar la actitud campechana que estaba poniendo en escena el inspector.

Fong rechinó los dientes y estuvo a punto de dar un portazo, pero consiguió controlarse en el último momento. Aunque estaba en lo más bajo del escalafón de la policía, pensó que el enérgico inspector encontraría la manera de degradarle si mostraba mal carácter. Volvió con un vaso de agua que colocó con cuidado delante de Stephen; lo había envuelto primorosamente en una servilleta de papel para evitar el molesto goteo de la condensación.

—Podemos empezar cuando usted quiera —dijo Stephen.

—Tampoco hay prisa —dijo el inspector—. Ninguno va a huir, ¿no? Al menos mientras yo tenga sus pasaportes. —Y soltó una fuerte carcajada.

Stephen Thwaites le correspondió insinuando una sonrisa.

El inspector hizo un gesto indicando al cabo que volviera a su sitio y se giró hacia Stephen.

—¿Es verdad que su esposa y la exmujer de Mark Thompson son buenas amigas?

Stephen se quedó desconcertado con la primera pregunta del interrogatorio, y se removió inquieto en la silla. La autoridad que irradiaba había desaparecido, parecía un estudiante que ha hecho novillos sentado en el despacho del director.

—No creo que eso sea relevante para el caso —murmuró.

—Bueno, deje que sea yo quien lo juzgue. —El inspector insistió con amabilidad; todavía sonreía mostrando los dientes, pero era la sonrisa de un depredador.

—Sí, son buenas amigas.

—Supongo que ustedes dos se compadecerían de Sarah Thompson, la esposa abandonada —dijo Singh—. No hay furia semejante en el infierno, ¿eh? —añadió, y se rio con regocijo y retemblar de barriga por la ocasión de citar a William Congreve.

Stephen se quedó callado.

—Aunque… Usted era buen amigo de Mark, ¿no?

Fong casi podía ver la maquinaria del pensamiento de Stephen mientras se preguntaba si debería negar esa amistad. El abogado no debió considerarlo una encerrona, o quizá su lealtad y honradez pesaron más, porque dijo:

—Pues sí. Éramos los veteranos del bufete, y teníamos mucho en común. Además, nuestras esposas, bueno, mi esposa y su exmujer, se llevaban muy bien.

—Pero no siempre salían con sus esposas, ¿verdad? Digo cuando iban juntos —afirmó el inspector, y le hizo un guiño exagerado a Stephen, que parecía perplejo y algo preocupado.

El abogado jugueteó con un grueso sello de oro que llevaba en el meñique y le preguntó:

—¿Qué está insinuando?

—Según parece… —Singh se interrumpió y fingió consultar sus notas con mucho teatro—, hace dos meses los detuvieron a usted y al señor Thompson en un burdel de Balestier Road, ¿no?

Capítulo 8

Balestier Road era una calle sórdida de antiguas tiendas coloniales, la mayoría ruinosas, donde se vendía a todas horas arroz con pollo y bah kut teh, una sopa de estómago de cerdo con sabor a medicina, pero lo que le daba fama eran los hoteles que cobraban por horas. A Singh solo se le ocurrían las razones habituales para explicar la presencia de Mark y Stephen en uno de ellos.

Stephen optó por negarlo rotundamente:

—Eso no es verdad —dijo, y se cruzó de brazos para enfatizar su afirmación.

—Vamos, por favor, señor Thwaites. Los dos somos hombres de mundo. Sé perfectamente que al señor Thompson y a usted los detuvieron y luego los dejaron marcharse sin cargos. Se han librado de la cárcel por su posición en la comunidad de expatriados y porque no los detuvieron infraganti, pero los ficharon, y la policía de Singapur tiene un buen sistema de archivo. —Singh miró al abogado con una sonrisa muy elocuente.

Stephen no pudo sostener la mirada acusadora del inspector y acabó mirando al suelo.

—Tiene que reconocer que su presencia allí requiere alguna explicación.

El inspector se recostó en la silla; llevaba ventaja y estaba muy relajado.

Singh sabía demasiado bien que cierto tipo de hombres de negocios no podían concebir una visita a Singapur sin pasar por los bares y clubs de Orchard Towers para acabar la noche con alguna prostituta en un hotel de Joo Chiat Road o Balestier Road. Las excursiones nocturnas por los burdeles ya formaban parte de la actividad comercial en todo el sudeste asiático, y en muchas ciudades había barrios enteros dedicados al turismo sexual, como Pat Phong en Bangkok o los menos conocidos pero igual de lamentables distritos rojos de Kuala Lumpur o Yakarta.

—El señor Thompson se había vuelto a casar un par de meses antes. Parece que tardó muy poco en descarriarse. ¿Y qué me dice de usted? ¿Cuántos años lleva casado? —le preguntó Singh.

—¡Treinta y cinco!

—¿Tiene problemas maritales?

—Eso no es asunto suyo, inspector —refunfuñó Stephen.

Singh pegó un puñetazo en la mesa que sobresaltó al abogado y a Fong.

—No se equivoque, señor Thwaites. Cuando investigo un asesinato, todo es asunto mío, tanto si ocurre en los despachos como en los dormitorios.

—Pero ¿qué tiene que ver mi vida privada con el asesinato de Mark? —preguntó Stephen casi suplicando.

—Aún no lo sé —reconoció el inspector—. ¿Quizá le estaba chantajeando con ese incidente y usted lo mató por eso?

—¡Eso es absurdo! —gritó Stephen.

Estaba sudando; llevaba una camisa azul y tenía rodales oscuros de humedad debajo de los brazos. Singh sonrió, solo los delincuentes habituales sabían que no debían ponerse una camisa azul cuando iban a un interrogatorio.

—Quiero creerle —dijo el inspector de repente—. Pero tiene que decirme la verdad; si no lo hace tendré que preguntarle a su esposa cómo va su matrimonio.

Stephen puso cara de incredulidad.

—Oiga, no lo estará diciendo en serio, ¿verdad?

Singh levantó una ceja, no hacía falta decir nada.

Stephen corrigió su postura cuadrando los hombros y se llevó la mano a la garganta para enderezarse la corbata. Se aclaró la garganta y empezó a hablar con voz firme:

—Quería proteger a Mark, pero usted no me deja otra alternativa. Mark me llamó para salir con él esa noche, y por la voz que tenía era obvio que había bebido mucho. Por si no lo sabe aún, inspector, Mark era alcohólico. Decidí ir a buscarle y tratar de llevarle a casa; no quería que organizase algún alboroto en público que pudiera perjudicar al bufete. Además era mi amigo. —Stephen suspiró—. La verdad es que me extrañó mucho que me llamase; teníamos muy poca relación desde que se había casado con María, porque mi esposa se negaba a tratar con ella… En fin, cuando nos vimos aquella noche me dijo que había recibido varios anónimos que decían que María se prostituía.

Eso puso en alerta al inspector Singh.

—¿Le enseñó los anónimos?

—No, y tampoco estoy seguro de que fuese verdad. Puede que se lo inventara para justificar sus sospechas.

—¿Por qué sospechaba que ella estaba haciendo algo así?

—No creo que tenga que explicárselo, inspector, es lo que acaban haciendo muchas de las mujeres que emigran a Singapur. Tienen que mantener a su familia y vienen a trabajar en lo que puedan.

—¿Incluso después de casarse con un hombre rico?

—Yo también le decía eso a Mark, pero él parecía creer que ella necesitaba más dinero, no sé por qué.

—Hum. Eso podemos averiguarlo —dijo el inspector, y se giró hacia el cabo Fong—: Anótelo —le ordenó.

Stephen siguió hablando en voz baja:

—Mark se empeñó en ir a un bar de Orchard Towers y…

Singh escuchó muy atento mientras el abogado explicaba cómo se había visto acompañando al director del prestigioso bufete en la búsqueda de su esposa por esa zona de bares y discotecas de alterne.

Empezó a formarse una imagen de los dos abogados rodeando las mesas hasta la pista de baile; con los juegos de luces, las contorsiones de la gente y el olor a perfume barato, el ambiente debía ser agobiante.

—Yo intentaba no perder a Mark entre la gente, ya casi no se tenía en pie. Iba agarrando por el brazo a todas las jóvenes morenas, y les hacía girarse para ver si eran María.

Stephen se quedó callado un momento, luego carraspeó y continuó:

—Unos filipinos empezaron a ponerse agresivos y conseguí sacar a Mark de allí. Le rogué que nos fuésemos a casa, pero se le había metido en la cabeza que María podía estar en algún motel de Balestier Road y se empeñó en ir; no hubo manera de convencerle. Yo ya no sabía qué hacer, ¡me venían a la mente imágenes espantosas de Mark irrumpiendo en las reuniones con nuestros clientes y acusándoles de utilizar a su esposa como prostituta!

A Singh le dieron ganas de echarse a reír; la historia habría tenido gracia si no incluyera las semillas de la tragedia.

Stephen se frotó los ojos con el índice y el pulgar, parecía cansado.

—Al final fui con él; pensé que si no le acompañaba podía acabar muy mal.

—¿Y qué pasó? —preguntó el inspector.

—Mark apenas podía andar en línea recta, le sugerí que esperase mientras yo echaba un vistazo en el bar de uno de los hoteles, pero se negó. Todavía seguíamos discutiendo cuando empezó la redada de la policía y nos detuvieron. El resto usted ya lo conoce.

—¿Entonces no averiguaron si ella estaba allí?

—Pues claro que no estaba —dijo Stephen—. Aquello solo fue un ataque de celos delirantes por la embriaguez.

—Un ataque agudo —comentó el inspector.

—¡Que solo sería relevante si hubieran matado a María!

El inspector se hundió en la silla como abatido por el peso de toda esa información. La ruptura del matrimonio de Mark parecía haber escandalizado a todos. Según la sabiduría popular —como la que gastaban Sarah Thompson y su propia esposa—, María se había casado con Mark por su dinero y tenía intención de divorciarse a los pocos meses. Pero la realidad era incluso más sórdida. Aunque fuese inadmisible lo que había hecho Mark —ponerle los cuernos a su esposa con la asistenta y luego casarse con ella—, eso era precisamente lo que suscitaba el interés morboso de la gente. Sintió lástima porque todo hubiera acabado tan mal, y al instante sacudió la cabeza pensando que se debía estar volviendo tonto si le daba pena un hombre rico que se había divorciado para casarse con una bella mujer.

—Hablemos del asesinato, señor Thwaites —dijo el inspector—. ¿Dónde estaba la noche de la muerte del señor Thompson?

—La verdad es que no tengo una coartada muy convincente.

El inspector simplemente esperó a que continuase sin hacer ningún comentario.

—Pasé un momento por la oficina esa mañana, y luego fui a Bintan —la isla indonesia a la que se refería Stephen es un popular destino turístico cerca de Singapur—, donde estuve jugando al golf con un cliente. Hicimos nueve hoyos y empezó a llover, así que nos tomamos un par de cervezas y luego volví en el ferry. El mar estaba muy revuelto y me mareé; al llegar a casa apagué el móvil, me metí en la cama y dormí hasta la mañana siguiente. Cuando me desperté vi que tenía un mensaje de Mark convocándome a la reunión, y un poco después me llamó Jagdesh Singh para contarme lo que había pasado.

—¿Estaba durmiendo cuando ocurrió el crimen? —le preguntó el inspector Singh con un ligero tono de incredulidad.

—Me temo que sí, ya se lo he dicho.

—¿Hay alguien que pueda confirmarlo? —preguntó impaciente el inspector—. Su esposa, sus hijos, la asistenta…, quien sea.

—Mi esposa estaba en uno de esos cruceros nocturnos que organizan los casinos flotantes; fue con Sarah Thompson, por si le interesa saberlo. La asistenta tenía el día libre y los chicos están estudiando en Inglaterra —explicó Stephen.

—Le habría venido bien estar liado con la asistenta, ¿eh? —comentó Singh.

Singh estaba contento de haberse zampado ya dos interrogatorios y trató de ponerse más cómodo aflojando la cintura del pantalón con el pulgar, le apretaba como si se los hubiera comido de verdad, pero no consiguió mucho alivio.

—Bueno —dijo girándose hacia Fong—, no perdamos el tiempo. Que venga el indio. —Y cuando Fong ya estaba en la puerta, añadió—: Avise también a David Sheringham, después quiero hablar con él.

El cabo Fong fue a buscar a Jagdesh Singh, que acudió enseguida y entró en la sala saludando en tono jovial con su acento melodioso:

—¿Ya me toca el tercer grado? No hay problema… No tengo nada que ocultar. Puede apretarme las tuercas si quiere, pero va a dar lo mismo.

Singh no respondió, aunque observó al sij alto con auténtico interés. Se fijó en que tenía una dentadura deslumbrante y perfecta, y no pudo evitar pasarse la lengua por los dientes: la suya era bastante irregular. No creía que la odontología cosmética estuviera tan avanzada en Delhi, y se imaginó que el joven habría recurrido a la variante dental del turismo médico y que debía tener mucho dinero.

Se preguntó una vez más por qué querrían que su esposa le buscase novia. Habría apostado lo que gastaba en cerveza a que tendría montones de mujeres alrededor si el destino le hubiera favorecido con el físico y el salario de Jagdesh Singh.

—Ya sé que no es cosa de broma, pero no me haga caso… ¡Es que me pongo así cuando estoy nervioso! —dijo Jagdesh, incómodo por el escrutinio silencioso de Singh.

—No tiene por qué preocuparse, señor Singh, a no ser que matase a Mark Thompson.

El inspector se quedó mirando a Jagdesh como dándole la oportunidad de confesar, pero no le sorprendió que no quisiera cargar con el muerto. Pensó que era mejor así, porque confiaba en que el asesino no fuese su joven pariente lejano, y se estremeció al pensar en el tormento que le esperaba en casa si se viera obligado a detener al abogado sij. Su vida doméstica se convertiría en un infierno, y gimió al imaginarse a su esposa y sus cuñadas en pie de guerra. Hizo un esfuerzo para volver al presente, y vio que su testigo le estaba mirando con expresión burlona. Se dio cuenta de que no iba bien —a ese paso acabarían corriendo rumores sobre su incompetencia entre la comunidad sij de Singapur—, tenía que concentrarse en lo esencial para avanzar en la investigación. Recorrió rápidamente el cuestionario que había preparado y recibió las respuestas genéricas que esperaba.

Jagdesh no tenía ninguna relación con Mark Thompson más allá del trabajo. Cuando le preguntó expresamente, al contrario que Stephen Thwaites, dijo que no eran amigos, y le explicó que solo eran «colegas, compañeros de profesión».

No tenía coartada para las horas anteriores a la reunión. Recibió la llamada de Mark cuando estaba a punto de salir para ir a cenar con los Singh, por eso llamó tan tarde para decir que no podía ir.

—Es una pena que no viniese a casa —comentó Singh con ironía—. Con mi esposa tendría una coartada impecable.

—Me habría encantado cenar con ustedes, inspector. Me han dicho que la señora Singh cocina de maravilla.

Singh le fulminó con la mirada indicando que no estaba dispuesto a seguir por ahí; si Jagdesh pretendía crear un vínculo basado en su lejano parentesco, estaba perdiendo el tiempo. Pero lo más fastidioso era que estaba deseando poder exculparle únicamente por temor a la furia de su esposa si llegaba a otra conclusión. Decidió ir al grano:

—Entonces, ¿quién mató a su jefe?

Jagdesh se apretó el puente de la nariz con dos dedos, como si le estuviera dando dolor de cabeza. Singh se fijó en que tenía manchas recientes en la corbata, y aun sabiendo que no eran parientes consanguíneos ni se parecían físicamente, se le ocurrió que quizá compartían alguna herencia genética que hacía mancharse la ropa con la comida.

—No puedo creer que haya sido uno de nosotros —dijo.

El tono suave y comedido de Jagdesh le recordaron a Singh el gran éxito que tenía como abogado; no podía subestimarle ni tratarle con condescendencia solo porque a la señora Singh le hubieran encargado buscarle esposa. Después de todo, a él también solían subestimarle por la barriga cervecera y el turbante.

—¿En serio? —le respondió en tono agresivo—. Pues a mí no me cuesta nada creer que el asesino sea uno de ustedes. ¡Lo único que no tengo claro es quién!

Jagdesh le miró fijamente, y Singh se dio cuenta de que tenía cara de cansancio. En ese momento una red de venillas rojas le coloreaba el blanco de los ojos en torno a los iris marrones, y la sombra de las ojeras le oscurecía los párpados.

Aunque hablase en tono sosegado, era evidente que su testigo estaba tenso. ¿Sería la tensión normal de alguien inocente involucrado inesperadamente en un crimen, o habría una razón más siniestra para que estuviera así?

—Mark Thompson convocó a todos los socios a una reunión que no se celebró porque le asesinaron justo antes. La conclusión más lógica es que le mataron para impedir que revelase algo, un secreto que uno de ustedes estaba decidido a ocultar a cualquier precio.

Jagdesh se llevó una mano a la garganta y luego, como dándose cuenta de que era un gesto sospechoso, dejó caer la mano sobre el brazo de la silla.

—Bueno, ¿está de acuerdo o no? —le preguntó Singh en tono beligerante.

—¡Ya le he dicho que no tengo nada que ocultar! —insistió Jagdesh, aunque esquivó la mirada del inspector y bajó los ojos.

David Sheringham no parecía afectado por estar usando el mismo despacho donde habían matado a Mark Thompson. Singh se paseó por la habitación olisqueando como un sabueso curioso; notaba el desinfectante, pero a pesar de su fino olfato y su larga experiencia no detectó ni rastro de olor a sangre.

—Entonces, ¿Mark Thompson era alcohólico?

David insinuó una sonrisa.

—Veo que va a descubrir todos nuestros secretos, inspector.

—Ocultarme información significa obstruir mi investigación, y usted sabe muy bien que eso es un delito.

David hizo un gesto irónico de disculpa levantando un hombro con elegancia.

—No quería ensuciar la reputación de Mark sin necesidad.

Singh pensó que sonaba sincero, como si le importara de verdad, y se preguntó si el abogado de Londres sería un tipo decente después de todo, aunque de repente se acordó de Reggie y Ai Leen, y al pensar que eran colegas ya le pareció más dudoso.

—Estaba sentado ahí, caído sobre la mesa. ¡Había sangre por todas partes! —Singh señaló el escritorio donde Sheringham tenía apoyados los codos.

El abogado se quedó blanco a pesar del bronceado; el entorno debía afectarle más de lo que quería aparentar.

—¿Por qué me lo recuerda? —Levantó los brazos del escritorio mirándolos como si buscara manchas de sangre.

Singh le replicó cortante:

—Debería saber que proteger la reputación de la víctima es lo mismo que proteger a su asesino.

David Sheringham asintió lentamente.

Singh calculó que tendría unos treintaicinco años, aunque el pelo tan corto y gris le hacía parecer más mayor. Pensó que, con esa edad, debía ser muy listo para ocupar un puesto de confianza entre los socios veteranos de un bufete internacional. La duda era si utilizaría su talento para colaborar o para obstaculizar la investigación. De momento había sido bastante útil: le había contado lo del fraude con las acciones de la empresa malaya, aunque se lo había tenido que preguntar. Por otra parte, se había puesto de acuerdo con el superintendente Chen para que interrogase a los sospechosos en su terreno, obligándole a prescindir del efecto intimidatorio de acudir a la comisaría.

—¿Qué quiere saber? —le preguntó Sheringham.

—¿Por qué mantenían a Mark en plantilla? Para el bufete debía suponer más riesgos que ingresos.

—Estos bufetes históricos tienen una estructura jerárquica muy tradicional. Es bastante difícil librarse de alguien que no se quiere marchar.

—¿Y Mark Thompson no se quería marchar?

—¿Por qué iba a renunciar a todo eso? El dinero, la posición social… Tampoco creo que estuviera dispuesto a reconocer que tenía un problema con la bebida.

—¿Le estaba estorbando a alguien?

David frunció el ceño y le salieron dos arrugas verticales en mitad de la frente.

—¿Qué quiere decir?

—Después de Mark, el socio con más antigüedad es Stephen Thwaites, ¿verdad?

—¿Me está preguntando si Stephen podría haber matado a Mark?

—Quizá movido por una ambición desmedida… —dijo Singh en tono teatral; le encantaba Macbeth.

David movió la cabeza negando con vehemencia.

—Imposible. Era amigo de Mark, y uno de los pocos socios veteranos que le defendía.

El cabo Fong tenía órdenes de recoger en la puerta al inspector Singh, que no se había dignado a bajar al aparcamiento subterráneo. Aunque tampoco le extrañaba, se imaginaba que con ese cuerpo de muñeca rusa su jefe no debía ser amigo de pasear mucho, ni siquiera un poco.

Descontando que le habían usado como camarero, llevaba un día bastante interesante aunque no sabía qué pensar de los métodos del inspector Singh. En la academia de policía no se enseñaba ese estilo de interrogatorio; él había aprendido a proceder metódicamente basándose en las pruebas, pero Singh pasaba de un tema a otro como una mariposa en un prado florido. Aun así, había puesto nerviosos a los abogados: la cara de Stephen Thwaites era un poema, lo del burdel había sido magistral, y él también se había sorprendido. De repente frunció el ceño pensando que su jefe debía tener muy mala opinión de él si le ocultaba información esencial; parecía que solo le quería como porteador, chófer y chico del café.

Poco después se acercaba al refulgente edificio en el coche camuflado de la policía. Singh ya le estaba esperando delante, encorvado y pensativo. Tenía los brazos cruzados y daba golpecitos con un pie, incluso desde lejos se notaba que estaba impaciente. Sin embargo parecía estar de muy buen humor cuando entró en el coche.

—Bueno, bueno, qué interesante, ¿eh? ¡Estamos progresando! —le dijo en plan colega, frotándose las manos como los malvados de los dibujos animados.

Fong se inquietó por un instante, pero se acordó de que el inspector Singh era de los buenos.

—¿Qué hacemos ahora, señor?

—Vamos a seguir algunas pistas, y también quiero interrogar a María Thompson.

—¿Qué tipo de pistas, señor? —La curiosidad de Fong pesó más que su temor a una respuesta cortante del inspector.

Singh se quedó callado mordiéndose el labio inferior, como dudando si debía compartir sus pensamientos con el joven agente. Al final se decidió:

—En su opinión, ¿qué tendríamos que hacer ahora?

Fong dudó si el tonillo de impaciencia que había notado sería fruto de su paranoia, pero en cualquier caso era una oportunidad para colaborar en la investigación.

—Tenemos que averiguar por qué creía Mark Thompson que su segunda esposa necesitaba dinero, y buscar esos anónimos, comprobar si realmente los recibió.

Si su aportación le había impresionado, el inspector no lo demostró; siguió mirando pensativo por la ventana, con el codo en el reposabrazos y la barbilla apoyada en la mano.

—Veamos… —dijo en tono reflexivo—, Mark Thompson era alcohólico, y estaba convencido de que su joven y bella esposa todavía se prostituía. Stephen Thwaites no quería el puesto de Mark, y se consideraba su amigo. Anikka Nathan no mencionó el asunto del fraude hasta que yo saqué el tema, y Jagdesh Singh se puso muy nervioso cuando me referí a los secretos que guardan los abogados. ¡Esto se pone cada vez más curioso!

Aunque aún era temprano, el cielo estaba casi negro; la tormenta anunció su llegada con un trueno largo y poco después empezó a llover torrencialmente. Fong puso los limpiaparabrisas al máximo, pensó que si seguía lloviendo así iban a necesitar remos, y tuvo que reducir la velocidad porque las ruedas comenzaron a patinar sobre el agua.

Singh se dio una palmada en el muslo con expresión triunfante.

—¿Qué pasa, señor?

—¡Le pediré a mi esposa que averigüe qué nos oculta Jagdesh Singh! Si ella no consigue enterarse, entonces no hay nada qué hacer.

Fong se abstuvo de comentar la idea de pedirle ayuda a su esposa. El inspector ya tenía un compañero cuya función principal parecía ser estar a su disposición, ¿realmente necesitaba otro? Pero estaba decidido a contribuir a la conversación, y dijo:

—También está la viuda, señor.

—¿Usted cree que le mató María Thompson?

—De momento es la sospechosa más probable —respondió Fong con cautela—. Tenía motivos y oportunidad.

Singh puso mala cara; frotó el cristal de la ventanilla con la manga de la camisa para limpiar el vaho que se había formado por la combinación de la lluvia y el aire acondicionado.

—Pues yo espero que no sea ella nuestra asesina…

—¿Por qué, señor?

—Porque esos picapleitos se iban a poner muy contentos —dijo Singh, y dio un bufido—. Más que un despacho de abogados, esto parece el club de una pandilla de villanos.

Fong pasó por alto esa salida inesperada y le preguntó:

—¿Volvemos a la comisaría, señor?

Singh le miró, y Fong adoptó una expresión de firme determinación para ocultar su nerviosismo.

—Sí, lléveme a la comisaría —dijo. Y para alegría de Fong, añadió—: Luego vaya a ver a la mujer de Stephen Thwaites, y compruebe la coartada de la exmujer del señor Thompson.

Annie iba hacia su despacho con una taza de café en una mano y masajeándose la nuca con la otra. La tensión del interrogatorio le había dejado dolor de cabeza y una contractura en el cuello. Las secretarias se giraron simultáneamente para mirarla desde sus escritorios junto a la pared y luego volvieron enseguida a sus asuntos. El ambiente en el pasillo parecía normal, pero se imaginó que las especulaciones y los rumores continuarían en cuanto entrase en su despacho.

—¿Hay alguna novedad? —susurró una voz estridente—. ¿Saben ya quién ha sido?

La que preguntaba era Yoke Lin, una de las secretarias más antiguas, una mujer pechugona con un vestido de flores muy ajustado y mucho maquillaje. Todos los que la oyeron dejaron de fingir que trabajaban para escuchar atentamente.

—No, todavía no hay ningún avance —dijo Annie, negando también con la cabeza.

Y le dirigió una sonrisa rápida para indicar que no estaba evadiendo la pregunta, solo estaba diciendo la pura verdad.

Las amenazadoras nubes negras que se habían ido juntando en el horizonte descargaron violentamente sobre Republic Tower. La lluvia azotaba los cristales blindados como si tirasen cubos de agua contra el ventanal, las gotas no se distinguían. El cielo se iluminaba de vez en cuando con los relámpagos, pero estaba tan oscuro que parecía de noche. Annie se paró a admirar la intensidad de la tormenta.

—¡Es espectacular! En esta parte del mundo la fuerza de las tormentas es increíble. En Inglaterra estamos acostumbrados a que llueva todo el día y haga frío, pero es una lluvia fina. ¡Va a ser una odisea encontrar un taxi con este diluvio!

David Sheringham estaba a su lado; pensó que tenía la habilidad de acercarse a ella por sorpresa, y le saludó solo con un gesto de la cabeza. A pesar de su tono cordial, no se fiaba: ese hombre era el espía del bufete central; en la oficina ya le hacían reverencias todos, pero ella no acababa de creerse sus buenas intenciones. Después de pensar eso, Annie se escuchó diciendo:

—¿Dónde se aloja? Si quiere le acerco en el coche.

—Eso sería estupendo —respondió entusiasmado. El rostro se le animó con un juego de luces y sombras mientras otro relámpago muy ramificado recorría el cielo—. Estoy en el Raffles. ¿Le pilla de camino?

Annie le miró levantando una ceja; debía tener una cuenta de gastos ilimitada si se alojaba en el hotel Raffles, uno de los más lujosos de Singapur.

Él interpretó correctamente su mirada y le sonrió.

—En un trabajo que consiste en ir por ahí acusando de asesinato a tus colegas, tiene que haber alguna ventaja.

Annie se encogió de hombros; tenía razón, y Hutchinson & Rice también se lo podía permitir.

—Nos vemos en recepción dentro de diez minutos —le dijo.

Pasó junto a otro grupo de secretarias que se quedaron mirándola, y al llegar a su despacho se desplomó en la silla. Su despacho era un espacio diáfano y funcional, los únicos objetos personales eran una planta con grandes hojas verdes y un pequeño retrato de su madre, una alegre mujer caucásica que sonreía abiertamente a la cámara. Su madre había muerto cuando ella tenía once años, dejándola sola en el mundo aunque tuviera a su padre. Al acordarse de él, aunque le había hecho la transferencia esa misma mañana, le pareció que había pasado mucho tiempo desde que la había llamado para pedirle más dinero; sabía que no se volvería a interesar por ella hasta su próxima crisis financiera. Annie se sacudió como un perro mojado: no era el momento de ponerse a rumiar los defectos de su padre. Pensó que no podía permitir que la autocompasión la desestabilizase. Estaba decidida a superar esos incidentes, y sabía que necesitaba estar muy centrada.

Miró la hora y se dio cuenta de que llegaba tarde a su cita con David. Apagó el ordenador, cogió sus cosas y se dirigió a la recepción.

—Lo siento —le dijo sin aliento cuando llegó.

Él estaba esperándola con aire de paciencia.

—Descuide.

—¡Vámonos antes de que nos pille el atasco!

—Usted ya no recuerda la suerte que tiene de trabajar en Singapur —dijo David mientras esperaban el ascensor.

—¿Qué quiere decir? —le preguntó Annie.

—Aquí casi no hay tráfico, ni siquiera en las horas punta.

—Tiene razón, pero cuando coincide la lluvia con la hora punta sí que se forman retenciones.

Cuando llegó el ascensor, las puertas se abrieron silenciosamente y salió Ai Leen; parecía tensa, tenía cara de cansancio y un gesto severo. Pasó junto a ellos sin dirigirles la palabra ni mirarlos siquiera.

David puso la mano delante de los sensores de la puerta para mantenerla abierta mientras los ocupantes del ascensor apretaban agresivamente los botones para cerrarla. Hizo pasar a Annie delante de él y no prestaron atención a las malas caras de la gente que había dentro. A los inquilinos de Republic Tower no les gustaba tener que esperar.

Annie observó su reflejo en las puertas del ascensor, ella apenas le llegaba al hombro a David y aprovechó para estudiarle discretamente; medía más de un metro ochenta, y parecía tener un cuerpo flexible. Tenía bastantes canas, los ojos de color gris oscuro y las cejas prominentes, pero bien perfiladas, casi femeninas. Llevaba un afeitado perfecto y el pelo muy corto perfilando una cabeza bien formada. Era un hombre con aspecto distinguido, excepto por la nariz de boxeador.

Cuando salieron del aparcamiento, la lluvia martilleaba el techo de lona del descapotable; entre el ruido de la lluvia y los truenos era imposible hablar, así que Annie se concentró en el tráfico, intentando distinguir las luces traseras de los otros coches. Unos minutos después, Annie giraba en la entrada de grava del hotel Raffles, un bello edificio blanco con grandes ventanales, rodeado de palmeras y plantas en flor.

—¿Le apetece tomar un café en el Tiffin Room? —le preguntó David, cuando se detuvieron delante del edificio.

—Suena tentador, no diré que no —dijo Annie, que se decidió rápido.

En la entrada, un punyabí enorme con turbante y un uniforme blanco deslumbrante cargado de adornos y botones dorados desplegó un paraguas de golf enorme y lo sujetó sobre la puerta de Annie. Ella se bajó y le dio las llaves mientras la acompañaba hasta el porche. David les siguió sin esperar un tratamiento similar, sacudiéndose las gotas de la chaqueta y pasándose los dedos por el pelo mojado y brillante.

En el vestíbulo, Annie se detuvo como hacía siempre para admirar las maderas nobles, las gruesas alfombras y los candelabros. Un gorrión revoloteaba de un lado a otro piando alegremente entre la gente. Detrás de ella había una pareja con mochilas, a los que no dejaron entrar porque llevaban pantalones cortos y sandalias. David, que debía estar acostumbrado a ese esplendor o quizá tuviera hambre, ya estaba en la entrada del restaurante Tiffin Room. Les dieron una mesa junto a una ventana en una zona tranquila.

David se giró mirando hacia el bufé.

—Había pensado ir al gimnasio, pero creo que voy a comer algo… ¿Me acompaña?

—Yo solo quiero una taza de té y algún postre —dijo Annie.

David pidió una tetera al camarero mientras Annie inspeccionaba la mesa del bufé levantando las tapas una por una. Volvió a la mesa con un plato lleno, se sentó, y el camarero le sirvió una taza de té, que ella completó con azúcar y un generoso chorreón de leche.

—¡Dios mío! —exclamó David mirando el plato—. ¿Qué es todo eso?

Annie le sonrió cálidamente, con hoyuelos en las mejillas.

—Cuando se trata de comida, soy una mujer asiática.

El plato estaba lleno de postres de vivos colores: tiras rosas y blancas, rodajas verdes, una cuña de color naranja brillante, tacos amarillos…, los había de todos los tamaños y formas: cuadrados, rollitos, triángulos y bolas.

—¿Y eso de qué está hecho? —le preguntó David—. ¡Algunos de esos colores parecen tóxicos!

—La verdad es que no estoy segura —dijo ella—. Los hay de coco, pandano, durián, castañas de agua, maíz y quién sabe qué más.

—¡Durián! Esa fruta es la prueba de que Dios no existe.

—¡El durián es el rey de las frutas! —Annie salió en defensa del enorme fruto espinoso—. Tiene una pulpa amarilla deliciosa y un aroma extraordinario.

—Dicen que es parecido a comer pastel de manzana en un pantano.

Annie se echó a reír.

—¿Sabe que un agricultor malayo descubrió la fuerza de la gravedad mucho antes que Newton? Lo malo es que estaba debajo de un árbol de durián y…

Se interrumpió en mitad de la frase y se quedó mirando detrás de David. Él sintió curiosidad y se giró para ver qué miraba. Una mujer delgada y llamativa, con el pelo largo hasta la cintura, muy maquillada, con ropa visiblemente cara y gruesas joyas, esperaba en la entrada con dos niños de la mano.

—Es la segunda esposa de Mark Thompson —susurró Annie.

La señora Thwaites le había dicho al cabo Fong que le recibiría después de comer en su casa de Nassim Road, una avenida con hermosas mansiones. Los Thwaites vivían en un magnífico palacete de cuatro plantas que tenía el tamaño de un pequeño bloque de apartamentos. El arquitecto había optado por el color gris y grandes ventanales en la fachada; a Fong le recordó a las embajadas de algunos países ricos. Un cartel junto a la puerta avisaba de que había perros sueltos. El cabo aguzó el oído, parecía que se oían ladridos, y llamó al timbre un poco nervioso, confiando en que alguien saliese a su encuentro en lugar de abrir la puerta electrónicamente y dejarle a merced de unos perros furiosos.

La mujer que salió a abrir le sorprendió. Después de conocer a Sarah Thompson y oír hablar de María Thompson se imaginaba que las esposas de los demás abogados serían parecidas, pero Joan Thwaites era una mujer madura algo desaliñada, con algunos mechones grises y el pelo fino y alborotado. Vestía una blusa anticuada con florecitas y un pantalón vaquero muy ceñido y poco favorecedor para su enorme trasero y sus finos tobillos. Debajo del brazo, como si fuese una pelota de rugby, llevaba un perro salchicha que a Fong le pareció una de esas razas miniatura.

—¿Qué desea? —le preguntó amablemente.

Fong se recompuso; pensó que si quería hacer carrera como investigador no podía dejarse influir por ideas preconcebidas.

—Soy el cabo Fong, de la policía de Singapur. He llamado antes. Necesito hacerle algunas preguntas sobre Mark Thompson.

—¡Ay, Dios! Qué horror, ¿verdad? Bueno, pase y tómese una taza de té.

El perro movió la cola.

Fong siguió a Joan Thwaites a través de la casa admirando los suelos de mármol y los gigantescos cuadros de arte moderno que cubrían las paredes. Le pareció que la mujer no encajaba mucho en aquel lugar. Ella le guio directamente hasta la cocina, y le preparó un tazón de té English Breakfast mientras la asistenta rondaba nerviosa por el fondo.

—Bueno, ¿qué me quería preguntar? —le dijo cuando Fong ya estaba cómodamente sentado en un taburete junto a la pequeña mesa de la cocina.

—Sarah Thompson nos ha dicho que estuvo con usted la noche del asesinato.

Joan Thwaites asintió con vehemencia.

—Sí, estuve con ella.

Capítulo 9

Singh estaba sentado detrás de su enorme escritorio revisando los extractos bancarios y los movimientos de las tarjetas de crédito de los abogados. Se le estaba levantando dolor de cabeza solo de mirar el saldo de las cuentas: cantidades de seis cifras, y hasta siete en el caso de Stephen Thwaites y Reggie Peters.

Le llamaron al móvil.

—¿Sí?

—Soy Fong, señor. Acabo de hablar con la señora Thwaites. Ha confirmado la coartada de Sarah Thompson, estuvieron en un casino flotante que hace cruceros nocturnos.

—Vale, buen trabajo.

Singh notó la satisfacción de Fong por el halago. Esperaba que no se le subiese a la cabeza y se volviera descuidado.

—¡Venga enseguida y redacte el informe!

—Sí, señor —dijo Fong, y todavía se le notaba contento.

Singh se centró otra vez en los extractos bancarios. A pesar de sus reticencias iniciales, los abogados los habían aportado voluntariamente, aunque suponía que David Sheringham les habría presionado. Era obvio que los abogados no usarían sus propias cuentas corrientes si había trapicheos financieros en el bufete, aunque no por eso iban a dejar de revisarlas. El asesinato de Mark había sido brutal, pero no parecía premeditado. El asesino seguramente no tendría tiempo de pensar en la investigación ni en las pistas que podrían encontrar.

Los movimientos de las tarjetas de crédito eran un resumen del estilo de vida de los ricos y poderosos, pensó Singh taciturno. Era como en El Gran Gatsby pero en el siglo veintiuno: partidas de golf, vinos caros, suite de hotel, vuelos en primera clase y, en el caso de Ai Leen, una gran cantidad de joyas de Tiffany.

Singh volvió al extracto bancario de Annie y vio que había transferido dinero con cierta regularidad a una cuenta en Indonesia; supuso que sería la de su padre, le diría a Fong que lo comprobase. Debían tener buena relación si ella redondeaba su pensión con esas sumas de dinero. Singh sacudió la cabeza negando abatido; al no tener hijos, él y su esposa tendrían que sobrevivir solo con su pensión. Menos mal que su esposa era bastante frugal, y él no tenía gustos caros aparte de los cigarrillos y la cerveza. Se estremeció al pensar que quizá tendría que volverse abstemio en su vejez para llegar a fin de mes.

Sonaron unos golpes tímidos en la puerta.

—¡Pase! —gritó.

El sargento Fuad abrió sin hacer ruido y se quedó nervioso junto a la puerta. El inspector contuvo una sonrisa, le hacía gracia que esos jóvenes policías tuvieran tanto miedo de él.

—¿Qué quiere?

—Se trata del testamento de Mark Thompson, señor.

Singh asintió con un gesto impaciente.

—Todo el dinero va a un fondo fiduciario para sus hijos, señor. Su exmujer recibió un pago único después del divorcio.

—¿María Thompson se queda sin nada?

—No le ha dejado nada en el testamento, ¡pero es la única beneficiaria de un seguro de vida con una póliza de un millón de dólares!

—¿Le parece que sería un buen motivo, sargento?

—Sí, señor. Creo que sí.

—¡Yo también!

Según el testimonio de Stephen, parecía que María necesitaba dinero en efectivo, y ahora le tocaba la lotería con la muerte de su marido; no pintaba bien para ella.

Despidió al sargento con un gesto de la cabeza, se encendió un cigarrillo inhalando profundamente y se quedó mirando la brasa roja y naranja. Apenas pudo disfrutar de la calada porque de repente se abrió la puerta y entró el superintendente Chen. La ceniza del cigarrillo se desprendió y rodó por la camisa hasta posarse en su estómago; la sacudió con el dorso de la mano dejando rayas grises en la camisa blanca, apagó el cigarrillo en una taza de café vacía, y miró al superintendente con cara de interrogación.

Su jefe estaba intentando apartar los ojos de la fina voluta de humo que salía del cigarrillo mal apagado y se elevaba lentamente hacia el techo. Singh se preguntó hasta dónde llegaría su paciencia al ver que apretaba la mandíbula y se le marcaban los tendones del cuello. Se estaba mordiendo la lengua para no soltarle el sermón de «la deshonra del cuerpo de Policía», seguramente porque le necesitaba para resolver el caso y en ese momento prefería hacer la vista gorda.

—¿Alguna novedad? —preguntó Chen.

—Seguimos con los interrogatorios, señor. Sarah Thompson tiene coartada.

Chen cerró los ojos un instante. Singh se imaginaba que estaría decepcionado; como no había aparecido ningún trabajador extranjero sospechoso, su explicación preferida para la muerte de Mark Thompson era el fracaso matrimonial. Se preguntó si debía contarle que María Thompson tenía un buen móvil para el crimen y luego pensó que sería como sacrificar un cordero para apaciguar a su jefe.

—¿Eso qué es? —El superintendente señaló el montón de papeles que Singh tenía delante.

—Extractos bancarios…

—¿Algo interesante?

—Todavía no.

Singh cogió el de arriba, era el de Quentin Holbrooke. Le echó un vistazo y luego se enderezó un poco en la silla. Fue recorriendo el listado con un dedo rechoncho.

—¿Qué pasa? —preguntó el superintendente Chen.

—Quentin Holbrooke parece tener problemas de liquidez, a diferencia de sus colegas.

Chen prácticamente le arrancó el papel de la mano.

El inspector no dijo nada, ya había visto suficiente.

—Ha estado sacando grandes cantidades de efectivo con regularidad. ¿Usted qué cree que significa? —El superintendente no podía ocultar su entusiasmo.

Singh se encogió de hombros.

—Algo o nada… Pero mi primera opción sería un chantaje.

En el restaurante del hotel Raffles, David y Annie se quedaron mirando a la segunda esposa de Mark Thompson, aunque no eran los únicos: desde otras mesas también se giraban para mirarla y los comentarios entre susurros sugerían que la habían reconocido.

—¿Quiénes son esos niños? —preguntó David.

—Deben ser sus hijos. Se parecen a ella como gotas de agua. Me dijeron que tenía dos niños de un matrimonio anterior, pero creía que estaban en Filipinas —dijo Annie, y luego añadió en voz baja—: Vaya, nos ha visto.

María Thompson los miraba dudando entre ignorarlos, saludarlos desde lejos o acercarse a su mesa. Al final se dirigió hacia ellos llevando a los niños de las manos.

—María, ¿cómo sigues? —le preguntó Annie.

—Está siendo bastante duro —respondió ella—. Esa mujer intentará matarme a mí también.

Annie no se sintió capaz de responderle a eso, así que le preguntó:

—¿Son tus hijos? Se parecen mucho a ti.

María asintió con una expresión de orgullo maternal feroz.

—Señora Thompson, me han enviado del bufete de Londres para intentar encontrar al responsable de este horrible suceso. Soy David Sheringham.

Le ofreció la mano, y ella se la rozó con las puntas de los dedos.

—Pues lo tiene muy fácil —respondió sonriendo con desdén—. Ha sido esa zorra. Se lo he dicho varias veces al policía gordo, pero nadie me escucha. Pronto estaré muerta yo también.

Estaba hablando a gritos; varias personas la miraban desde las otras mesas sin disimular.

David llamó a un camarero y le dijo a María:

—¿Por qué no se sientan con nosotros? —Al ver que ella dudaba, continuó en tono persuasivo—: Así nos puede explicar el motivo de sus sospechas.

Era una oferta que María no podía rechazar. Annie fulminó a David con la mirada sin que ella se diera cuenta. Todos guardaron silencio mientras unos camareros colocaban otra mesa junto a la suya. María se inclinó hacia sus hijos, les susurró algo en tagalo y los niños se dirigieron hacia el lujoso bufé lleno de brillantes bandejas plateadas; la pequeña iba dando saltitos.

—¿Y usted, señora Thompson? ¿No le apetece tomar nada del bufé? —preguntó David.

—¡No, no, gracias! Solo he venido para que se diviertan los niños. Tomaré una taza de té, tengo que mantener la línea, ya sabe —dijo, y le miró con un aleteo de sus largas pestañas; Annie estaba segura de que eran postizas.

David se inclinó hacia delante.

—Por favor, señora Thompson, usted no necesita preocuparse por su figura en absoluto. Eso déjenoslo a los demás.

Ella le sonrió con frivolidad.

—Llámeme María, por favor.

David sirvió el té, añadió leche y azúcar hasta que ella le indicó, y le dio la taza. Annie pensó irritada que aunque hubiera empezado a trabajar en Singapur como empleada del hogar, María se había acostumbrado rápido a que la sirvieran.

—Bueno, María, dígame que puede hacer la empresa para ayudarla. Haremos todo lo que esté en nuestra mano.

Ella resopló haciendo un gesto de incredulidad.

—Usted es la viuda de Mark —insistió David.

—¡Ja! Usted por lo menos lo reconoce. Yo soy la viuda. La otra no es nada.

Annie le habría dicho que Sarah había sido la esposa de Mark durante treinta años, que era la madre de sus dos hijos, y que María se había casado con él por su dinero seis meses antes, pero sabía que David no se lo iba a agradecer.

Los niños volvieron a la mesa con los platos llenos y empezaron a comer con entusiasmo. David les sonrió y titubeó, sin atreverse a seguir hablando del tema delante de ellos.

—No se preocupe por los niños. Se lo he explicado todo, y tampoco saben mucho inglés.

—¿Mark iba alguna vez a ver a Sarah? —le preguntó David.

—Claro que no —dijo María con desdén—. Es vieja y fea, ¿por qué iba a querer verla?

—Quizá para hablar de sus hijos, por temas de estudios o de dinero…

Había tocado una fibra sensible.

—Él no quería verla, pero si la veía, ella le pedía dinero. Es una mujer muy avariciosa.

—¿Y sus hijos? —le preguntó Annie.

—No los ha visto desde el divorcio.

—Eso debe haber sido muy duro para él —dijo Annie—. Aunque quizá los suyos le ayudarían a superarlo, ¿no?

—Esta es la primera vez que mis hijos vienen a Singapur. —María parpadeó varias veces seguidas, quizá conteniendo las lágrimas—. Mark no los quería aquí.

—Muy mal por parte de Mark —dijo David compasivo, inclinándose hacia ella—. ¿Por qué no quería que vinieran?

—No lo sé —respondió con desaliento; se le empezaba a notar el cansancio—. Puede que estuviera celoso. —María acarició las cabezas de sus hijos—. Sé que todos piensan que le maté yo, pero se equivocan. Van a tener que buscarse otro culpable.

—María, nadie la va a acusar de algo que no ha hecho —le dijo David en tono pacificador.

—¿Por qué tengo que creerle? —replicó escéptica—. Soy una mujer filipina en Singapur y no me fio de usted ni de la policía.

Se levantó y cogió el bolso de Ferragamo al tiempo que hacía un gesto imperioso hacia sus hijos; ellos, obedientes, dejaron de comer.

David también se levantó; cogió una mano de María entre las suyas y le dijo:

—No se preocupe demasiado.

Ella inclinó la cabeza con coquetería hacia él y salió del restaurante seguida por los niños. Unos cuantos hombres se giraron con miradas más lascivas que curiosas al verla pasar.

—Bueno, pues ya conoces a María. Cada vez que llega o se marcha de algún sitio es todo un espectáculo —murmuró Annie.

—Es comprensible —comentó David—. Es una mujer realmente sexy.

—Se notaba que te gustaba, menudo adulador. —Annie lo dijo en plan irónico, pero le pareció que había sonado ofendida. Se esforzó por conseguir un tono de objetividad y continuó—: Es una mujer que rebosa sensualidad por todos los poros. Supongo que Mark se casaría con ella por eso.

Annie se sintió muy incómoda al ver un destello de risa en los ojos grises de David.

—No te llega ni a la suela del zapato —le dijo sonriente.

Annie frunció el ceño, aunque no pudo mantener el gesto frente a su sonrisa contagiosa.

—Bueno, ¿dónde vamos a ir en nuestra segunda cita? —preguntó David remedando un tono serio.

—Esto no era una cita —repuso ella, y luego se preguntó si estaría protestando demasiado.

—Un bonito restaurante, una mujer preciosa, buena conversación… ¡A mí me parece una cita!

Annie no se consideraba guapa, tenía un hoyuelo en la barbilla que le parecía demasiado marcado y se veía los ojos enormes y desproporcionados, pero tuvo que admitir que le halagaba que David Sheringham no pensara igual.

Él malinterpretó su silencio.

—¿Es por Quentin? —le preguntó con decepción.

Annie pensó que si David creía que tenía un romance con Quentin, quizá el inspector Singh habría llegado a la misma conclusión, y movió rápidamente la cabeza negando la relación. Sin saber muy bien por qué, le importaba mucho que David no pensara que estaba saliendo con alguien.

María Thompson llamó a una limusina del hotel, tenía la «R» de Raffles grabada en un lado, y ayudó a subir a los niños mientras un portero con librea sujetaba la puerta. Decidió no darle propina, ella había tenido que trabajar mucho para conseguir dinero, y no pensaba dárselo a una especie de aparcacoches uniformado que solo estaba haciendo su trabajo. Además, quizá tuviera problemas de efectivo si tardaban mucho en pagarle el dinero del seguro.

Se alegró una vez más de haber convencido a Mark para que se hiciera el seguro de vida, aunque no había sido fácil. Su nuevo marido no quería pensar en la muerte ni reconocer que la diferencia de edad entre ambos implicaba que ella le sobreviviría. Había tenido que ser muy prudente para no confirmar sus temores de que se había casado con él por dinero, aunque esa había sido la única razón, por supuesto. En realidad, para un hombre de su edad que bebía tanto, Mark se conservaba bastante bien: no tenía sobrepeso, aunque estaba fofo y tenía la piel blanca sin apenas vello y casi transparente, surcada por venas azules. Se estremeció al acordarse, ella no habría elegido a un hombre así; se habría buscado un hombre filipino joven, fibroso y bronceado por el sol, con las manos fuertes y curtidas por el trabajo, no como las de Mark, tan suaves que le parecían manos de mujer cuando la tocaba. Pero pensó que ya era libre, y la idea de que podía buscarse un hombre de verdad la llenó de satisfacción. Un buen padre para sus hijos, uno que les enseñaría a volar cometas y los llevaría a pescar. Se merecían mucho más que un hombre mayor que se había negado a conocerlos y actuaba como si no existieran. Sin embargo, el dinero de Mark Thompson allanaría el camino hacia un futuro mejor para ella y su familia; eso se lo tenían que agradecer.

El inspector Singh seguía pensando en la molesta visita del superintendente mientras esperaba en la entrada del bloque de apartamentos donde vivía Mark Thompson. Había ido a hablar con María, pero no estaba, y llevaba ya un rato achicharrándose al sol; tenía el cuello de la camisa húmedo y lacio, la camiseta interior totalmente empapada, y le picaba el borde del turbante. El calor era tan intenso que el aire vibraba sobre el asfalto reflejando la luz. Singh empezó a pensar en abandonar esa vigilancia inútil, necesitaba una cerveza bien fría y quizá un aperitivo, algo ligero y sabroso como un curry puff, le encantaban esas empanadillas.

Justo cuando había decidido volver otro día que hiciera menos calor, vio una limusina del hotel Raffles acercándose, y pensó al instante que era el tipo de vehículo que habría elegido María Thompson. Levantó una mano, le enseñó la placa al conductor y dio unos golpecitos en la ventana de atrás. Los cristales tintados no dejaban ver el interior, pero su instinto no había fallado; la ventanilla bajó lentamente y la bella viuda de Mark Thompson le miró con cierta curiosidad, como si la hubiera parado un guardia de tráfico por pisar la raya en el semáforo o cualquier otra pequeña infracción.

A Singh le impresionó que no mostrase ningún temor; para la prensa era la principal sospechosa del asesinato de Mark Thompson, pero pensó que quizá no leía los periódicos.

—Quiero hablar con usted —le dijo bruscamente.

Prefería que los sospechosos estuvieran expectantes, y a veces era suficiente con hablar en tono agresivo, eso se le daba bien. Si con ella no funcionaba, quizá tuviera que interrogarla en una celda de la comisaría, que era un entorno más intimidante. En cualquier caso, estaba seguro de que pronto dejaría de tratarle como a un guardia de tráfico.

—Ya le he contado todo lo que sé —respondió al tiempo que abría la puerta y sacaba las piernas. Sus hijos salieron detrás de ella.

Singh miró a los niños, que se escondieron detrás de su madre como si notaran el peligro. Ella no parecía preocupada; hasta ese momento se había mostrado muy segura de sí misma, ¿sería porque era inocente o porque sabía que no había pruebas para inculparla? Pensó que, a diferencia de los abogados, María Thompson no temía ensuciar su reputación, aunque debía tener muchas cosas que ocultar. La duda era si el asesinato sería una de ellas.

Empezó a caminar junto a ella hacia el edificio, parpadeando por el reflejo del sol en su bolsito plateado y bamboleándose un poco con pasos cortos y rápidos. Notaba el roce del pantalón en el interior de los muslos, y pensó que debería intentar perder algo de peso: con su físico, la línea entre lo intimidante y lo cómico era muy fina y no quería cruzarla.

—¿Qué quiere? —le preguntó María con agresividad cuando llegaron al apartamento.

Estaba delante de la puerta con las piernas un poco separadas, interponiéndose como una barrera para indicar que no tenía intención de invitarle a entrar.

Singh no tuvo tantos reparos como David Sheringham para hablar en presencia de los niños:

—Hace unos meses, Mark fue a buscarla a un burdel de Balestier Road.

—Eso es una tontería.

—Pues Stephen Thwaites estaba con él y lo ha confirmado. Su marido creía que recurría a la profesión más antigua del mundo porque necesitaba dinero desesperadamente.

Por la manera en que empezó a juguetear con las llaves, Singh se dio cuenta de que ya estaba empezando a ponerse nerviosa.

—¿Para qué iba a necesitar dinero después de casarme con Mark? —le preguntó.

—Dígamelo usted.

—¡Es mentira!

—Su marido estaba empezando a dudar de usted, por eso tuvo que librarse de él antes de que decidiera divorciarse.

—Es muy fácil echarme la culpa porque soy filipina, pero como siga molestándome voy a presentar una queja en la embajada.

Le pasó un brazo por los hombros a su hija; fue un gesto instintivo de protección maternal tan antiguo como el mundo, y Singh recordó de repente las fotos que vio en el salón cuando fue a informarla de la muerte de Mark Thompson. No había ni una sola fotografía de esos niños tan guapos a los que ella adoraba, como era evidente.

—Necesitaba dinero para sus hijos, ¿verdad? —le preguntó—. Dijo que Mark no quería recuerdos de su pasado, seguro que tampoco le daba dinero para ellos. —Singh lo había dicho intuitivamente, pero el repentino jadeo de María le confirmó que había acertado.

La punta del turbante se inclinó como un dedo acusador.

—¡Por eso Mark creía que se estaba prostituyendo!

Capítulo 10

Quentin Holbrooke le dio al taxista un billete de diez dólares y negó con la cabeza rehusando coger el cambio: no quería que el peso de las monedas deformase los bolsillos del traje, y además se habría sentido egoísta sin dejarle propina, aunque pensó que sus problemas económicos seguramente eran más graves que los del conductor, un hombre de mediana edad muy educado. Por su aspecto y su manera de hablar, debía haber trabajado como administrativo antes de la recesión, muchos se habían quedado en paro y se habían hecho taxistas.

Cerró de golpe la puerta del flamante taxi amarillo y entró corriendo en el edificio. Una bocanada de aire frío le puso la piel de gallina por el contraste con el calor sofocante del exterior. Mientras esperaba impaciente el ascensor, pulsando repetidamente el botón de llamada, empezó a sentirse mareado. La nariz le moqueaba y le escocía, la tenía despellejada de tanto limpiársela con la servilleta durante una comida de trabajo que se había prolongado mucho. Habían servido una larguísima selección de platos chinos a base de especies en vías de extinción, como la sopa de aleta de tiburón o el pepino de mar.

En la mesa no había sido capaz de mantener una conversación trivial; no dejaba de parpadear y de tamborilear con los dedos en el tablero. Stephen Thwaites le había mirado un par de veces con cara de perplejidad y eso no era buena señal.

Cuando llegó el ascensor, entró de un salto y subió hasta el piso diecisiete; le costó encontrar la llave y cuando consiguió abrir la puerta lanzó el maletín sobre un sofá de cuero italiano que estaba transpirando casi tanto como él. Al llegar a Singapur había intentado encontrar un piso que estuviera amueblado como corresponde a un clima tan cálido y húmedo, pero los que le interesaban siempre tenían una decoración muy ostentosa, los propietarios parecían creer que eso realzaba su valor. Su apartamento actual tenía sillones de cuero, herrajes dorados de latón y lámparas con forma de candelabro que colgaban del techo tan bajas que las podía tocar estirando el brazo.

Abrió un cajón, cogió una bolsita de plástico transparente y la caja de un disco compacto, los puso sobre la mesa del comedor y se sentó. Respiró hondo y se retiró el pelo de la frente con un gesto de impaciencia; inclinó despacio la bolsita sobre la caja y dejó caer una línea fina de polvo blanco; sacó un billete nuevo de la cartera y lo enrolló formando un tubo estrecho, luego se inclinó, enfiló el tubo con la línea blanca y esnifó esa cocaína pura como si fuese su última salvación.

El inspector Singh estaba sentado cerca de la puerta en una cafetería china, tenía los codos apoyados sobre una mesa de laminado imitación pino con quemaduras de cigarrillos y tiras arrancadas que dejaban ver el contrachapado, y mantenía un equilibrio perfecto sobre un taburete de plástico rojo, aunque el trasero le rebosaba del asiento como un bizcocho que se sale del molde. El lento ventilador del techo no conseguía aliviar el bochorno de la tarde, pero en la mesa tenía un remedio más eficaz contra el calor: una botella de cerveza helada y una jarra de cristal esperando a que la llenase.

Pensó que así deberían ser todas las investigaciones: con ayudantes para seguir las pistas más insignificantes mientras él se ocupaba del considerable trabajo intelectual que suponía encajar las pruebas como piezas de un puzle hasta componer el retrato del asesino.

Sus sospechas habían pasado de la exmujer a la viuda. Sarah Thompson tenía coartada y María Thompson era la beneficiaria de un seguro de vida de un millón de dólares. Parecía una cantidad lo bastante tentadora como para matar a un marido viejo, sobre todo en el caso de María, cuyo marido viejo le negaba el dinero que necesitaba para mantener a sus hijos.

Se preguntó por cuánto dinero le mataría su esposa y enseñó los dientes con una mueca irónica: tendría que andar con mucho ojo si alguien pudiera ganar un millón de dólares con su muerte. De momento, a la señora Singh solo le quedaría su pensión de funcionario y los pocos ahorros que tenían en el banco; estaba claro que para ella valía más vivo que muerto, aunque no le soportase. Sin embargo, Mark Thompson era más valioso muerto, y así es como había acabado.

Singh se concentró en los abogados. El extracto de la cuenta de Quentin Holbrooke mostraba un patrón de gasto parecido al de las víctimas de un chantaje. Podía ser que hubiera matado a Mark Thompson porque le estaba chantajeando con revelar algún secreto todavía desconocido, pero eso no encajaba con la convocatoria de la reunión: los chantajistas no suelen informar de sus actividades a sus colegas. Además, las cuentas de Mark no reflejaban ingresos que coincidieran con las cantidades que sacaba Quentin. Pensó que tendría que analizar todo eso con más detalle. Aunque en ese momento las sospechas se centraban en María Thompson, no podía perder de vista a los abogados. Su intuición ya le había dicho que Jagdesh ocultaba algo, no iba a dejar de sospechar de él solo porque fuese una especie de pariente lejano. Todavía no se había enterado de cuál era el parentesco real, aunque quizá no lo averiguase nunca si era tan enrevesado y remoto como los vínculos de los que presumía su esposa.

Le dio un trago a la cerveza, estaba helada, como a él le gustaba. Su esposa solía regañarle porque se la bebía deprisa, no entendía que si la dejaba reposar perdía el toque amargo del frío y resultaba imbebible. Cuando Singh empezó a frecuentar esa cafetería siempre se quejaba de la temperatura de la cerveza, aunque no le hacían caso, pero el propietario —un hombre bajito con la cara ancha marcada por la viruela y un chaleco mugriento que debía ser blanco— le llevó un día una jarra de cerveza con aire triunfal, diciendo: «Ahola su celveza muy, muy flía, ¿eh?».

Menos mal que llevaba el turbante bien apretado, si no, le habría estallado la cabeza. El chino le había servido la cerveza con hielo, y sonreía muy satisfecho haciendo tintinear los cubitos que se derretían por momentos. Debió darse cuenta de que estaba horrorizado porque le preguntó: «¿No gusta hielo?».

Singh le respondió moviendo la cabeza con vehemencia y el chino se llevó la cerveza.

Desde entonces, guardaban una botella reservada para él en la parte más fría de la nevera.

El cabo Fong, el nuevo ayudante del inspector, estaba en su mesa de la comisaría aunque no estaba trabajando, sino mirando el folleto de una sociedad médica. La oferta de servicios incluía asistencia las veinticuatro horas, médicos especialistas y residencias privadas. Sabía que no se podía permitir algo así, pero la situación de su padre necesitaba una solución urgente. Su madre se había desentendido casi totalmente de las necesidades de su marido, y Fong no podía soportar encontrarle en ese estado al llegar a casa. Mientras estudiaba en la academia de policía, tenía un horario fijo y conseguía apañarse, pero desde que le habían asignado la investigación del crimen, tenía que estar siempre a disposición de ese demonio perverso, el inspector Singh. Lanzó los folletos a la papelera y los encestó con precisión y tristeza, aquello no era la solución.

Intentó centrarse en lo que tenía entre manos. El inspector Singh se había ido a casa, o seguramente a tomar una cerveza de camino a su casa. Por lo que le había dicho después de hablar con María, parecía que la mujer necesitaba dinero para mantener a sus hijos. Era lo contrario de lo que le pasaba a él, que necesitaba dinero para mantener a sus padres, pero podía comprender muy bien lo que significaba esa inmensa responsabilidad para María. La desesperación por encontrar una solución, la preocupación constante, la disposición a considerar posibilidades cada vez más radicales: Fong había sentido todo eso últimamente.

Por eso creía que María podía haber recurrido al asesinato; en realidad, estaba tan convencido de que esa mujer había matado a su marido rico para resolver sus problemas económicos que habría apostado su siguiente paga. Sonrió con amargura pensando que le vendría bien tener una esposa asquerosamente rica de la que poder deshacerse.

Cogió el teléfono y marcó el número de Bali que le había dado Annie Nathan de mala gana. Parecía preocupada porque la policía quisiera hablar con su padre, un anciano que disfrutaba de su jubilación en Bali, y había insistido en que no le molestaran.

—Solo queremos confirmar que las transferencias que usted ha hecho a Indonesia eran para él —le había explicado Fong.

—¡Ya le he dicho que son para él! ¿Desde cuándo es un delito la responsabilidad filial?

—Es el procedimiento habitual, señora. Siempre contrastamos la información que proporcionan los testigos.

Ella se había quedado callada al otro lado de la línea. A Fong le dio la impresión de que no era una chica ingenua, de las que creerían cualquier cosa que les dijera un policía, casi podía oír la maquinaria de su cerebro mientras se lo pensaba.

—Mi padre es el coronel R. K. Nathan —murmuró por fin, y le dio el número de teléfono.

El coronel Nathan cogió el teléfono al segundo timbrazo.

—Señor, soy el cabo Fong de la policía de Singapur. Tengo que hacerle un par de preguntas.

—¿Le ha pasado algo a Annie? ¿Está bien? —le preguntó preocupado, con la voz quebrada.

—Sí, señor. Está perfectamente —respondió rápido para tranquilizarle, no quería preocupar a un anciano—. Su hija nos ha dicho que le envía dinero de vez en cuando.

—¿Y eso qué tiene de malo? Lo que pasa es que no he tenido mucha suerte con mis inversiones, nada más —se defendió en tono agresivo.

Fong se encontró de repente balbuceando explicaciones:

—Es que necesitamos atar los cabos sueltos, señor. No tiene por qué preocuparse. Es solo una formalidad.

—¿Qué les ha dicho Annie? ¿Que siempre le estoy pidiendo dinero? Pues no es cierto, joven. Le he pedido ayuda una vez o un par de veces, como mucho.

Fong recordó que ese año se habían hecho al menos tres transferencias a la cuenta de Bali. Se encogió de hombros; entendía que al coronel Nathan le diera vergüenza tener que recurrir a la caridad de su única hija, pero no le parecía tan grave. Él también se ocupaba de sus padres, aunque tenía la mala suerte de no ganar tanto dinero como Anikka Nathan. Lo que él podía aportar no era suficiente para sus necesidades, mientras que las generosas ayudas de Annie no tenían mucho impacto en sus ahorros.

El padre de Annie seguía justificando sus apuros económicos en tono desafiante:

—Me la jugaron unos socios. ¡No fue culpa mía!

—Claro, señor. Estoy seguro de que la señorita Nathan se alegra de poder ayudarle —dijo para tranquilizarle.

El coronel Nathan resopló.

—Yo también intento ayudarla en todo lo que puedo. Porque a veces necesita mi ayuda, ¿sabe? ¡No es todo unilateral!

Fong movió la cabeza negando, se despidió rápido antes de que el hombre siguiera hablando y colgó. Pensaba en su propia situación y en su padre, al que no podía cuidar como es debido, y se preguntó si en todas las relaciones entre padres e hijos surgirían tantas dificultades.

En el otro extremo de la ciudad, la policía estaba registrando el domicilio de los Thompson con las correspondientes órdenes judiciales. María se había marchado con los niños unas horas antes, quejándose del acoso policial hasta que salió del apartamento. Los agentes estaban siendo muy meticulosos, no querían que se les escapase ningún detalle, aunque de momento no habían encontrado nada. El oficial al mando empezaba a sospechar que el registro solo era para cubrir el expediente, pero no pensaba rendirse: no quería que le cogiera ojeriza el inspector Singh, que parecía convencido de que encontrarían unos anónimos, así que él y su equipo no iban a dejar de buscar hasta que apareciesen. Además, le parecía lógico que ese Mark Thompson guardara los anónimos si realmente los había recibido. Las acusaciones que contenían le habrían servido para encararse con su esposa, porque buscarla por los burdeles de Balestier Road solo era la primera parte.

El policía miró los libros de la estantería y sacó uno muy grueso, La Guerra del Pacífico, un tema que le apasionaba, y cuando empezó a hojearlo cayeron varios folios. Los recogió con curiosidad, los ordenó y leyó el primero, era una sola línea en el centro del papel: «Solo un tonto se casaría con una prostituta». Le había tocado la lotería. Tuvo que reconocer que el muerto había elegido un buen escondite, porque seguramente su nueva esposa filipina no leería mucho más que las revistas para mujeres que estaban amontonadas en la mesa baja del salón. Llamó a un agente uniformado y le dio instrucciones; el joven miró la estantería con desaliento, pero empezó a sacar los libros, agitándolos uno por uno para ver si había algo más entre las páginas.

Singh se levantó con dificultad y flexionó varias veces los dedos de los pies recalentados; los notaba sudorosos y pegados unos a otros dentro de las deportivas blancas. Se preguntó si sería una buena razón para volver en taxi, pero se acordó de la cara de paciencia infinita de su médico y la imagen fue más convincente que la voz de su conciencia: debería ir andando a su casa, solo eran dos manzanas y el paseo podría compensar el efecto de la cerveza en su salud y su peso, además de reducir la severidad del sermón que iba a escuchar en la siguiente revisión médica.

Se puso en camino de mala gana, intentando andar por las zonas de sombra que se habían formado en la calle principal. El sol poniente le daba justo en los ojos, y parpadeó echando de menos unas gafas de sol. Dejó pasar a una asistenta indonesia que paseaba a dos corpulentos dóberman; en Singapur, la gente rica amante de los perros solía comprar las razas más grandes y caras, y luego eran las empleadas del hogar las que les daban de comer y los sacaban de paseo.

Volvió a bajar de la acera, esta vez para dejar pasar a una asistenta ceilanesa que paseaba a los retoños de una familia de expatriados: un bebé dormido en un carrito y un niño pequeño y rubio con la cara roja que iba arrastrando los pies y lloriqueando por el calor agarrado de su mano.

La mayoría de los inmigrantes que llegaban a Singapur habían vendido todas sus posesiones para pagar las cantidades exorbitantes que exigían los intermediarios; iban buscando una vida mejor, pero acababan esclavizados, pensó Singh, «trabajando veinticuatro horas al día siete días por semana», como decían algunos de esos abogados. En realidad le parecía comprensible que María Thompson hubiera hecho cualquier cosa, incluso acostarse con su patrón, para escapar a ese destino, la duda era si también le habría matado.

Miró los edificios de la calle. Cuando se había instalado allí era una zona arbolada, con vistas espléndidas sobre valles y colinas, y veinte años después ya no se veía el horizonte. Mirase donde mirase solo veía casas enormes de tres pisos, con ático y sótano, garaje independiente, piscina y un estanque para carpas koi, todo planificado cuidadosamente bajo los criterios del feng shui. Pensó en las casas de los abogados, había visto el bonito chalet colonial de Annie y el apartamento de los Thompson, un dúplex con piscina privada en un décimo piso, y los Thwaites vivían en un magnífico palacete, según le había dicho Fong. No le extrañaría que uno de los socios hubiera matado a Mark Thompson para preservar ese estilo de vida.

Se secó la frente con la manga de la camisa, que se quedó empapada. Había tanta humedad que el sudor le goteaba por la punta de la barba, ¿cómo se le ocurriría volver a casa andando?

Siguió subiendo la cuesta jadeante, caminando por el asfalto para no tener que esquivar las cacas de perro que minaban la acera. El sol daba de pleno sobre la calzada y olía a alquitrán, pero ya estaba viendo su casa y suspiró aliviado. Distinguió una mancha azul turquesa en el jardín: era su esposa, que debía estar regando las plantas. Pensó que necesitarían mucha agua si estaban tan deshidratadas como él. Aparte de cocinar, la jardinería era lo que más le gustaba a la señora Singh, y su jardín era un vergel de plantas en flor: había buganvillas de vivos colores a juego con algunos de sus caftanes, hibiscos rojos como la sangre y heliconias colgantes que parecían racimos de picos de tucán.

Pasó la mano por la verja para abrir el cerrojo, le costó un poco correrlo porque estaba oxidado, y cuando vio las manchas anaranjadas que tenía en los dedos recordó con mala conciencia que su esposa le había estado incordiando para que lo engrasara. Ella estaba agachada mirando sus queridas margaritas, y cuando le vio se enderezó despacio.

—Te va a dar un infarto como subas la cuesta a pleno sol —le dijo mientras se quitaba y tiraba al suelo los guantes de punto que usaba para el jardín.

Singh no le llevó la contraria, le dolía el pecho.

—Era por hacer ejercicio.

—Después de la cerveza, ¿no?

Él masculló algo ininteligible, se sentó en el columpio de madera, cerró los ojos y se balanceó suavemente adelante y atrás tratando de generar un soplo de aire para refrescarse.

—¿Ya has descubierto al asesino? —le preguntó su esposa, que no solía interesarse tanto por su trabajo.

Singh abrió un ojo y solamente movió la cabeza para decirle que no.

—Pues en una jarra de cerveza no lo vas a encontrar, y ese chico tiene que ir a la boda de su hermana la semana que viene. Necesita recuperar su pasaporte.

—¿Qué?

—¡Que Jagdesh necesita el pasaporte para ir a la boda de su hermana!

No se le había ocurrido que esa extraña curiosidad por su trabajo tuviera que ver con el joven pariente, aunque los asuntos de la familia eran los únicos temas que realmente interesaban a su esposa.

—Sigue siendo sospechoso de asesinato; es imposible hasta que acabe la investigación —gruñó.

—Es bochornoso que sospeches de uno de los nuestros. Ya no me atrevo a salir, ni sé qué cara poner.

Singh frunció el ceño tan fuerte que casi se le juntaban las cejas. Su esposa nunca sabía «qué cara poner», y se planteó decirle que pusiera cara de tonta, pero pensó que seguramente no apreciaría la broma.

—Todo el mundo está indignado —añadió la señora Singh.

Singh sabía quién era «todo el mundo»: sus cuñadas y unos cuantos parientes entrometidos que creían entender su trabajo mejor que él.

—Sería mucho más bochornoso si consintiera que un asesino se marchase de Singapur en avión —le dijo.

—¡Jagdesh Singh no es un asesino! —exclamó ella con las manos en las caderas, una postura de auténtica indignación.

Singh se acordó de Jagdesh esquivando su mirada cuando se refirió a los secretos que guardan los abogados.

—Ese chico está ocultando algo. En lugar de intentar que me expulsen del cuerpo de Policía, ¿por qué no haces algo útil y te enteras de qué es?

Reggie Peters estaba engullendo un bistec poco hecho de buey alimentado con cereales, una de esas carnes carísimas importadas de Australia que rezumaba gotitas de sangre cada vez que clavaba el tenedor para cortarla con el cuchillo de sierra. La grasa y los jugos de la carne se mezclaban en el plato creando una paleta de colores sanguinolentos. Ai Leen empujó su plato de ensalada, no era capaz de comer nada en presencia de ese hombre despreciable al que ahora también temía.

—¿No tienes hambre? —le preguntó con la boca llena, mostrando la carne medio masticada.

Reconoció que su serenidad era envidiable. Lo cierto es que podían haber sido simplemente dos compañeros de trabajo compartiendo una cena informal sin ninguno de los secretos y mentiras en los que se basaba su relación. Miró alrededor del restaurante, estaba casi vacío; con la recesión económica, entre semana iba poca gente por la noche. Eso jugaba a su favor, esperaba no cruzarse con ningún conocido porque no se sentía capaz de forzar una sonrisa ni de mantener una conversación trivial.

Las velas que había en las mesas proyectaban en las paredes sombras grotescas que parecían criaturas infernales acechando. Ai Leen estaba atormentada, aunque sabía que su calvario lo había provocado ella misma. Después de tantos sacrificios, de renunciar a tantas cosas, se preguntaba si había merecido la pena. Había conseguido los tres símbolos oficiales de los triunfadores en la sociedad de Singapur —«las tres ces»: coche, club y condominio—, además de su merecida promoción a socia del bufete, pero su autoestima le parecía un precio demasiado alto a cambio del éxito. Aunque no servía de nada lamentar las decisiones que la habían llevado a esa situación; tenía que centrarse en el futuro, y el primer paso era cortar los vínculos que la ataban a ese hombre. Solo de pensarlo le entraba el pánico; no sabía hasta dónde podía llegar Reggie Peters, pero se temía lo peor.

—Quiero dejarlo —le dijo intentando proyectar algo de autoridad en su voz.

Él la miró con una sonrisa burlona.

—Ya me imaginaba que dirías eso.

—¡Es demasiado arriesgado! —A pesar de sus esfuerzos, le salió un tono quejumbroso. Ai Leen apretó los dientes; si sonaba suplicante solo iba a conseguir que Reggie se creciera—. Nos están investigando como sospechosos de asesinato.

Reggie se metió a la boca otro trozo de carne y lo masticó con fruición.

—No puede ser —le dijo, y se hurgó los dientes delanteros con una uña para sacar una hebra de carne. Miró a su compañera de trabajo con una sonrisita y añadió—: Un trato es un trato, como socia del bufete ya deberías saberlo.

Capítulo 11

Annie había estado dando vueltas en la cama toda la noche, durmiendo solo a ratos. Se alegró cuando por fin sonó el despertador; se levantó y salió con la bicicleta como todas las mañanas: media hora recorriendo el antiguo cementerio abandonado que estaba a diez minutos de su casa. Había grandes tumbas semicirculares decoradas con azulejos y relieves con motivos florales, protegidas por gárgolas esperpénticas de ranas y leones. Las lápidas tenían fotografías en blanco y negro: caras de hombres bien aseados y mujeres muy formales, todos jóvenes, aunque por las fechas se veía que los retratos juveniles eran la última vanidad de los muertos.

La maleza cubría los bordes de las tumbas y de la estrecha carretera que recorría el cementerio. Los árboles se alzaban enormes y frondosos a los lados del camino como un gran dosel. Un macaco con una cría agarrada a la tripa y la cola colgando con la punta arqueada la miró parloteando con seriedad. Ese día estaba disfrutando especialmente del paseo, un agradable paréntesis en la realidad de una investigación criminal y de sus sentimientos contradictorios por David Sheringham.

Al principio pensaba guardar las distancias, le había parecido un tipo detestable, quizá porque la confundió con una secretaria en su primer encuentro, pero luego se había sentido muy atraída por él aquella tarde en el Raffles. Aunque tampoco era el mejor momento para distracciones románticas: ese inspector gordo iba a seguir metiendo las narices en su vida y su trabajo hasta que no terminase la investigación.

Volvió a pensar en lo que más le preocupaba: el fraude. En el bufete lo sabían, y también el inspector Singh. Todos creían que había sido un directivo de Trans-Malaya, pero el tan sri Ibrahim acabaría por perder la paciencia y llamaría otra vez diciendo que el culpable era alguien de Hutchinson & Rice. Sintió un escalofrío por todo el cuerpo, y de repente ese lugar apacible que adoraba le pareció siniestro y hostil. Era imposible evadirse de la vorágine de acontecimientos y emociones que había provocado la muerte de Mark Thompson.

Cuando llegó al bufete, fue directamente a la cocina. La señora del café ya había fregado y recogido las tazas sucias del día anterior, las encimeras brillaban y olía ligeramente a detergente de limón. Encendió la cafetera y se quedó mirando hipnotizada mientras el agua hervía y burbujeaba, relajándose con el intenso aroma del café. El sol que entraba por la ventana resaltaba el matiz color caoba del pelo ligeramente ondulado que había heredado de su madre.

—Yo quiero un poco de eso.

Annie se sobresaltó, Reggie había entrado sin hacer ruido, al menos ella no había oído las puertas de vaivén de la cocina. Llevaba la corbata colgando del cuello sin anudar; ajustó la longitud y empezó a hacer el nudo; era una corbata estrecha con rayas, como las de los uniformes de los colegios antiguos.

—Buenos días, Reggie —dijo ella, que no quería demostrar lo mal que le caía. Sacó la jarra de la cafetera y llenó la taza que le acercó su compañero de trabajo—. Hoy has madrugado mucho.

—Es que no podía dormir —le confesó.

—Yo tampoco —dijo ella, casi compadeciéndose; la investigación les estaba pasando factura a todos.

—¿Qué tenemos en la agenda hoy? —le preguntó él.

—Más entrevistas, supongo —respondió Annie.

Las puertas de la cocina se abrieron de repente al estilo de las películas del oeste, y vio al inspector Singh, que entraba pavoneándose como un rudo vaquero en el bar del pueblo. Las puertas siguieron moviéndose con un vaivén frenético que sugería abrevaderos para caballos y remolinos de polvo en la calle. Singh llevaba las manos en los bolsillos del pantalón, tensando la tela sobre la tripa. Tenía la cremallera un poco abierta, atascada a un centímetro del final, y Annie pensó que quizá por eso la mayoría de los hombres gordos llevaban el pantalón por debajo del estómago en lugar de por encima.

—Bueno, aquí están —dijo a modo de saludo—. He pasado por los despachos, pero no había nadie. Luego he seguido el olor del café.

Les miró sonriente, como si estuviera muy satisfecho de su hábil deducción.

—¿Qué quiere, inspector? —le espetó Reggie.

El inspector no se inmutó lo más mínimo por la grosería.

—Interrogatorios y más interrogatorios —dijo—. Hay que seguir buscando la verdad.

—Mi interrogatorio está programado para esta tarde —replicó Reggie.

—Sin embargo, señor Peters —Singh imitó a un famoso detective ficticio—, seguro que está deseando agilizar la investigación. Además, Quentin Holbrooke aún no ha llegado, y no podemos dejar cruzados de brazos a los mejores cerebros de Singapur, ¿verdad?

Annie no se extrañó por el sarcasmo de Singh porque Reggie no había sido precisamente un ejemplo de cooperación.

—¡Esto es inadmisible, inspector! —bramó Reggie—. Esta mañana tengo reuniones y otras cosas urgentes.

—Nada de lo que tenga que hacer es más importante que descubrir al asesino del señor Thompson —replicó Singh con cierta dureza. Reggie abrió la boca para decir algo, pero el inspector continuó—: No quiero importunarle más allá de lo imprescindible, puedo darle diez minutos para que reorganice su agenda.

Como no se le ocurrió una excusa convincente, y tampoco se atrevió a negarse, Reggie se giró para marcharse con tanto ímpetu que la taza se derramó un poco y el café caliente le cayó en la mano. Salió de la cocina sin decir nada, secándose la mano con un pañuelo y tratando de mantener cierta dignidad.

—¿Cree que va a volver? —le preguntó Annie al inspector; tenía curiosidad por saber qué pensaba de su falta de cooperación.

—¡Sí, claro! Llegará exactamente cinco minutos tarde para demostrar que no se inclina ante los nativos, pero no se atreverá a retrasarse ni un minuto más.

—¿Y eso a usted qué le parece?

El inspector se echó a reír con una de esas carcajadas imprevisibles que le salían de la barriga.

—Por eso le he dado diez minutos en vez de quince.

Annie se quedó mirando la espalda del inspector mientras salía de la cocina y se alejaba por el pasillo; se sentía como una marioneta, colgando de un hilo.

Fong ya estaba en la sala reservada para los interrogatorios, rebuscando entre un montón de papeles. Cuando vio entrar a Singh le saludó levantándose de un salto:

—¡Buenos días, señor!

Singh gruñó una respuesta y se sentó lentamente en su sitio, marcando los tríceps al apoyarse en los brazos de la silla para que no le venciese la gravedad.

—¿Por dónde empezamos hoy, señor? —le preguntó Fong.

—Le he dicho a Reggie Peters que venga ahora.

Fong le miró con cara de perplejidad.

—El siguiente de la lista era…

—Mire joven, en mi experiencia, el mejor momento para interrogar a un cabrón arrogante como Reggie Peters es cuando tiene el ego herido. Y sé que estará furioso por tener que bailar al son que yo toco, pero sabe que no tiene otra opción.

Fong tragó saliva; a él también le ponía furioso bailar al son que tocaba el inspector, aunque no se lo iba a decir. Luego pensó que tenía razón, seguramente el gordo podría sacarle más información a un hombre como Reggie Peters cuando estuviera fuera de sí.

—Entonces, ¿qué sabemos de Reggie Peters? —le preguntó Singh pensativo; ya estaba concentrado en el interrogatorio de su siguiente testigo.

Fong respondió al instante:

—Socio veterano del bufete, especialista en banca, casado, tres hijos, con gran éxito profesional, aunque no muy popular entre sus compañeros de trabajo.

—¡Aparte de doña cara de póker, Lim Ai Leen!

—¿Cómo dice, señor?

—Necesitamos más información sobre esa aparente camaradería entre Reggie y Ai Leen —le aclaró Singh.

Fong revolvió sus papeles hasta que encontró los informes de los agentes que vigilaban a los sospechosos.

—Desde el día del crimen se han visto con frecuencia, señor.

—¿Qué quiere decir?

—Han salido a cenar unas cuantas veces, en sitios muy discretos.

Singh cogió el teléfono del escritorio, conectó el altavoz y marcó la extensión del despacho de Stephen Thwaites.

El abogado respondió «dígame» con el tono seco e imperativo de un profesional convencido de que su tiempo valía dinero.

—Soy Singh. Una pregunta rápida sobre Ai Leen y Reggie Peters, ¿se llevaban bien antes del asesinato?

—Perdone, ¿cómo dice?

—Lo que ha oído —replicó impaciente Singh—. Reggie y Ai Leen, ¿qué relación tienen? ¿Son amiguetes, compadres, camaradas…?

Stephen sonaba receloso, pero le respondió:

—Pues… no especialmente, no creo.

—Porque se han estado viendo mucho desde entonces.

—¿Sí? No sabía que fuesen amigos.

—¿Amigos? —El inspector resopló con desdén—. Cualquier relación que surja durante la investigación de un crimen me parece muy sospechosa. —Y colgó sin despedirse, estampando el auricular.

Sonaron unos golpecitos en la puerta.

—¡Adelante! —gruñó el inspector.

Reggie entró de mala gana, arrastrando los pies como un niño obligado a ir de compras.

—Quiero que conste en el acta que nos han causado un gran trastorno, tanto al bufete como a mí, al cambiar la hora prevista para nuestra reunión —dijo con frialdad. Estaba claro que había estado ensayando su frase inicial.

—Fong, ya ha oído a este hombre. Tome nota de su trastorno —dijo Singh en tono jovial.

El cabo Fong empezó a teclear rápidamente, aterrorizado por la maniobra inicial del abogado, imaginándose que la queja trascendería hasta los altos mandos y acabaría con una falta en su flamante expediente. Sin embargo, al inspector Singh no parecía importarle en absoluto, debía tener ya tantas faltas en el expediente que le daba igual una más.

El interrogatorio fue muy tranquilo a pesar de ese comienzo incendiario. El inspector estaba relajado, y Reggie Peters, después de su puntualización, intentó mostrarse colaborador. Dijo que conocía a Mark Thompson desde hacía muchos años, que eran compañeros de trabajo pero no habían llegado a ser amigos.

—La verdad es que no teníamos nada en común —explicó—. Nuestras esposas tampoco llegaron a congeniar, y cuando se casó con María… Bueno ahí se acabó todo.

Cuando Fong volvió a prestar atención, Reggie estaba contando dónde estuvo la noche del crimen:

—Estuve en casa. Los niños ya se habían acostado y mi esposa había salido con sus amigas. No llegué a hablar con Mark, pero vi que me había dejado un mensaje en el contestador. Luego me llamó Ai Leen, me dijo que también la había llamado, y me preguntó si sabía qué pasaba.

Reggie miró al inspector directamente a los ojos y continuó:

—Yo no tenía ni idea, pero me ofrecí a llevarla en el coche. Como llegábamos tarde, Ai Leen llamó al bufete por el camino y habló un momento con Jagdesh, que no le dijo nada del asesinato.

El inspector se rascó la nariz; ya había dejado que su testigo se explayara sin interrumpirle y le preguntó:

—Entonces, ¿usted quién cree que ha sido?

Reggie pareció sorprendido por la pregunta pero no acusó a nadie espontáneamente.

—No lo sé —dijo, y se pasó la mano despacio por la cabeza, extendiendo el poco pelo que le quedaba hacia la calva de la coronilla—. No entiendo que alguien quisiera hacer algo así. Esto es… ¡indignante!

—Bueno, es una manera de expresarlo —murmuró el inspector Singh.

Fong le miró con curiosidad, extrañado de que estuviera tan sosegado; había notado su antipatía por el testigo y esperaba algún tipo de confrontación. Debía ser porque el inspector no tenía ninguna prueba para sospechar de Reggie. Su coartada era débil, pero las de los otros también. Reggie y Ai Leen habían llegado juntos al bufete, pero eso no les servía de coartada: los dos habrían tenido tiempo de matar a Mark antes de encontrarse para ir a la reunión.

—¿Hemos terminado? —preguntó Reggie.

Singh asintió, y Reggie Peters salió dándose aires de grandeza. Debía creer que el interrogatorio había sido tan comedido por la queja formal que había presentado, pensó Fong, y se preguntó si su superior se habría puesto nervioso por las amenazas del abogado, aunque esperaba que no, siempre había pensado que el infalible inspector Singh no se dejaba intimidar.

—¿Por qué no le ha preguntado sobre Ai Leen, señor? —le preguntó tímidamente.

—Es mejor reservar para las mujeres las preguntas sobre las relaciones —afirmó Singh en tono socarrón—. A ellas les gusta mucho más hablar de sus sentimientos, ¡no hay más que ver las revistas femeninas!

En lugar de preguntar, Singh comenzó el interrogatorio con una afirmación:

—Últimamente pasa usted mucho tiempo con el señor Peters.

Ai Leen no se esperaba ese comienzo; se alisó la falda azulada sobre las rodillas, le dio la vuelta al anillo de platino que llevaba en el dedo anular, y le preguntó:

—¿Qué quiere decir?

El inspector fingió buscar un papel revolviendo el escritorio hasta encontrarlo, lo miró entornando los ojos y luego estiró el brazo para leerlo a más distancia. Fong pensó que su superior debía tener presbicia, era evidente que necesitaba gafas para leer, y se preguntó si no las usaría por algún tipo de vanidad.

Singh leyó en tono áspero la lista de momentos y lugares en los que se habían visto Ai Leen y Reggie. La consternación de Ai Leen ante la longitud y los detalles de la lista era evidente a pesar de todo el maquillaje que llevaba. Las pupilas de sus ojos almendrados se fueron dilatando de miedo mientras escuchaba al inspector.

Ai Leen tragó saliva antes de hablar y trató de aparentar indiferencia:

—¿Y qué? Somos amigos.

—Una amistad muy reciente, según parece.

Si las miradas matasen, Singh estaría rodando por el suelo, pensó Fong, que no recordaba haber visto a nadie con esa cara de maldad. Supuso que Ai Leen se preguntaría quién le habría contado al inspector que no tenía ninguna relación con Reggie antes del crimen, y tuvo la sensación de que era una mujer rencorosa y pensaba vengarse del chivatazo. Singh había conseguido enemistarse con sus dos últimos testigos, aunque por su expresión le daba igual, de hecho parecía muy confiado. Fong se dio cuenta de que el inspector quería provocar a los abogados para que se despellejaran unos a otros; seguramente era la mejor estrategia para desbaratar sus argumentos de defensa.

—¿Entonces, señora Lim? Estoy esperando su explicación.

—Perdone, pero no entiendo qué quiere que le explique. Eso es algo personal, entre Reggie y yo. No tiene nada que ver con Mark.

—Eso lo decidiré yo, señora Lim. —El inspector le respondió muy cortante.

—Somos amigos, nos apoyamos el uno al otro en los momentos difíciles.

—¿Y cuánto tiempo llevan apoyándose el uno al otro?

—Un par de meses. Somos compañeros desde hace unos cuantos años y últimamente nos hemos hecho más amigos.

—¿Por qué se hicieron más amigos?

—Tenemos mucho en común.

—Póngame un ejemplo —dijo el inspector con incredulidad, juntó las puntas de los dedos y miró a Ai Leen por encima.

El miedo de Ai Leen se convirtió en furia.

—¡Nuestro trabajo! Yo también soy especialista en banca. Los dos somos socios del bufete.

—¿Y su marido está al corriente de esa reciente amistad?

Fong se quedó admirado por el tono libidinoso que el inspector Singh le había dado a la pregunta.

Sin embargo, Ai Leen no se inmutó y le respondió con frialdad:

—Mi marido sabe que Reggie es uno de mis socios, y que a veces tenemos cenas de trabajo.

—Pues elijen sitios muy románticos para esas cenas de trabajo —replicó Singh.

—¿Y por qué no? Necesitamos intimidad por la confidencialidad de los asuntos de nuestros clientes —repuso ella; se quedó mirando la voluminosa barriga del inspector y añadió—: Además, a mí me gusta comer bien, seguro que en eso coincidimos usted y yo.

—¿Lo dice por esto? —le preguntó Singh alegremente, dándose golpecitos cariñosos en la tripa como si premiase a un perrito—. No es por la comida, ¡es la cerveza!

Ai Leen mostró su repugnancia con un leve temblor de las aletas de la nariz.

—No entiendo a qué viene esto, no tiene relación con el asesinato. Y nos haría a todos un gran favor si intentase resolver el crimen en lugar de difundir calumnias sobre mí.

—¿Se le ocurre quién podría haberlo hecho? —le preguntó Singh, en tono conciliador.

—No, no tengo ni idea. Solo sé que yo no fui. A Mark le habrá matado un desconocido que esquivaría a los guardias de seguridad. En realidad, lo más probable es que haya sido uno de los guardias.

Esa fue la última palabra que dijo sobre el tema, y se levantó mirando al inspector. Él asintió, y Ai Leen salió con paso marcial, marcando los gemelos al clavar en la moqueta los altos tacones de aguja.

—¿Y qué sabemos de la elección de Ai Leen como socia del bufete? —le preguntó Singh a su ayudante.

—No mucho, señor.

—Pues vamos a ver si nos enteramos.

Fong se encontró corriendo por el pasillo detrás del inspector, sorprendido por la velocidad que podía alcanzar con su tamaño. Al llegar al despacho de Annie, el inspector aporreó la puerta como un marido furioso y entró sin esperar respuesta. Mirando sobre su hombro, Fong pudo ver la cara de irritación de la abogada y luego su expresión de sorpresa al ver quién era.

—Cuénteme lo que sepa sobre la elección de Ai Leen como socia del bufete —exigió Singh.

Annie se llevó un dedo a la boca y se mordió la uña. Fong ya le había visto hacer varias veces ese gesto nervioso, y se preguntó si significaría algo, quizá miedo, aunque casi se le escapa una sonrisa al pensar que sentirse intimidado por el inspector Singh no podía ser un indicio de actividades delictivas.

—Yo también era candidata a socia en aquel momento. Hubo rumores, claro, pero…

Annie se interrumpió como si no estuviera dispuesta a revelar rumores sin fundamento.

A Fong no le extrañó que Singh no tuviese los mismos reparos.

—¿Qué clase de rumores?

—Ah… Lo típico. Algunos de los socios insistían en apostar por lo local, ya sabe, por personal de Singapur, y otros tenían sus dudas.

—¿Y usted qué pensaba?

—La verdad es que me habría puesto furiosa si me hubieran rechazado. Aunque entiendo que quisieran a alguien de Singapur entre los socios. Mejora la imagen ante los clientes, y Ai Leen es muy buena abogada.

—Y en cuanto a Reggie Peters, ¿cómo es su esposa? —Singh le preguntó en tono inocente.

—¿La mujer de Reggie? —dijo Annie—. Uf, una rubia de bote muy sufridora. Creo que fue su secretaria una vez, pero no estoy muy segura. Reggie tiene la costumbre de ligar con las mujeres de la oficina.

—¿Cómo lo sabe?

Annie inclinó la cabeza avergonzada.

El inspector esperó a que respondiera, y estaba impaciente, dando golpecitos con el pie sobre la gruesa moqueta como un tatuador silencioso.

—Bueno, Reggie me ha metido mano en las fiestas de Navidad de la oficina y ocasiones así.

—¿Y usted qué hizo?

—Callarme. Si hubiera organizado un escándalo, a Reggie le habrían dado un cachete, pero a mí me habrían etiquetado como problemática.

—¿Y al día siguiente?

—Al día siguiente los dos fingimos que no había pasado nada. Al menos eso hice yo, puede que él realmente no se acordase.

Fong se quedó mirando a la testigo con cara de auténtica perplejidad, extrañado porque las mujeres también padecieran acoso sexual en ese entorno de abogados con grandes salarios.

—No fue para tanto —dijo Annie en tono animoso—. Además, yo tampoco soy su tipo, él prefiere bellezas orientales, como la segunda mujer de Mark Thompson.

Capítulo 12

Singh tenía las rodillas entumecidas de mantenerlas juntas debajo de aquel escritorio tan pequeño que le habían adjudicado; le dolía la parte baja de la espalda, esa era una molestia recurrente, pero se sentía abotargado, como si tuviera la cabeza llena de calcetines viejos. Habría estado mucho más cómodo y contento si hubiera podido dirigir la investigación desde su silla y su mesa en su despacho de la comisaría.

Sacó varios papeles de un sobre grande, eran los anónimos que habían aparecido en el domicilio de los Thompson; un agente en moto se los había llevado al bufete. Eran seis notas muy parecidas, en papel blanco tamaño A4 de buena calidad, seguramente escritas en un ordenador personal porque habían utilizado una impresora estándar de chorro de tinta. El inspector recordó con añoranza aquellos tiempos en que los anónimos eran más reveladores: las máquinas de escribir tenían sus peculiaridades individuales, los recortes de letras y palabras procedían de periódicos que se podían identificar y el papel solía tener marcas de agua invisibles que llevaban directamente al escritorio del remitente.

En cuanto al contenido de los anónimos, aparte de que el remitente tenía estudios, porque no había errores ortográficos ni gramaticales, no se podía deducir mucho. Como le había dicho Mark a Stephen, los anónimos afirmaban que María seguía prostituyéndose a pesar de estar casada con Mark. Uno de ellos lo expresaba así: «Cuesta desprenderse de los viejos hábitos».

Singh se alisó el bigote con el índice y el pulgar, lo tenía demasiado largo y le hacía cosquillas en el labio superior. Miró a su ayudante y pensó que iba muy bien afeitado, aunque de repente se dio cuenta de que Fong era lampiño, como casi todos los hombres de su raza.

Le lanzó el sobre con los anónimos, y el joven empezó a revisarlos sin ocultar su entusiasmo. Singh sabía que los policías con poca experiencia prefieren las pruebas tangibles a trabajar sobre el testimonio subjetivo de los testigos y sospechosos; los novatos como Fong tardaban bastante en entender que los crímenes se producían casi siempre porque se torcían las relaciones personales, pero siempre se resolvían interrogando minuciosamente a los implicados. La mayoría de los agentes no llegaban a coger el truco y se frustraban cuando el asesino no dejaba pistas materiales, porque su método de investigación dependía del hallazgo de huellas dactilares, mechones de pelo o repugnantes fluidos corporales. ¡Con lo que él se divertía interrogando a los testigos!

—En realidad, en el fondo da igual quién envió los anónimos o si son ciertas las acusaciones: lo importante es que Mark Thompson creía que era verdad.

Fong apretó los labios como una vieja solterona al tropezar con pornografía en internet.

—¡Son acusaciones bastante fuertes!

—Puede ser que María matase a su marido por eso. Después de recibir esos anónimos no habría tardado en divorciarse de ella, y se quedaría en la miseria.

Quentin asomó la cabeza por la puerta entreabierta.

—¿Se puede? —preguntó jadeante, como si llegase corriendo.

Singh levantó la vista del montón de anónimos y asintió secamente.

Quentin se sentó, se pasó una mano por el pelo —lo tenía fino y castaño claro—, se inclinó hacia delante muy serio, y le preguntó con los ojos desorbitados por la vehemencia:

—¿Tiene ya alguna pista sobre el responsable de este terrible suceso?

—¿El responsable de este terrible suceso? ¿El que le abrió la cabeza a su jefe en su despacho?

El inspector Singh no toleraba los eufemismos para referirse a los asesinatos.

Quentin Holbrooke se puso aún más pálido, y asintió vacilante. Singh le miró furioso, pensando que detestaba a los tipos insulsos con el mentón huidizo que no llamaban a las cosas por su nombre. Se acordó de Jagdesh Singh, su joven pariente sí que tenía un mentón escultural, pero reconoció a su pesar que el mentón huidizo no indica tendencias homicidas.

—Tenemos la obligación de llegar hasta el fondo de este asunto, tanto en memoria de Mark como por nosotros mismos —dijo Quentin, con aires de gran solemnidad.

Singh se preguntó a qué venía esa actitud y esa manera de hablar; le recordó a una de las solteronas estiradas y repipis que le habían dado clase cuando era pequeño. El abogado estaba actuando, ¿pero por qué?

Quentin seguía hablando, contando espontáneamente cómo encontró el cadáver y lo que ocurrió después. Cuando recibió la llamada de Mark estaba tomando unas copas, y llevaba preparada una lista de los bares donde estuvo; no estaba seguro de que le recordasen, pero pensaba que si localizaba a alguien podría tener una coartada.

Puso un papel sobre la mesa y lo empujó hacia el inspector.

—Ahí es donde estuve antes de venir a la oficina y encontrarme con Annie en el aparcamiento.

—¿Fue por casualidad o intencionalmente? —le preguntó el inspector.

—Perdone, ¿cómo dice?

—¿Se encontró con Annie por casualidad, o habían quedado?

—¡Ah! Por casualidad, claro. Yo lo intento, y a veces consigo quedar con ella, pero es una chica bastante difícil —concluyó, y le guiñó un ojo al inspector.

A Singh le molestó que intentase establecer ese tipo de complicidad masculina con él, y le preguntó con aspereza:

—¿Ha aparecido ya su tarjeta de acceso?

Quentin movió la cabeza negando, y un mechón de pelo indomable le cayó otra vez sobre la frente.

—La verdad es que no. ¡Y no tengo ni idea de dónde habrá ido a parar la puñetera tarjeta!

—¿Usted y Mark Thompson eran amigos?

—No, la verdad es que no. Era el director, el socio más antiguo del bufete, y no se codeaba con gente como yo. —Quentin se estremeció—. Aun así fue un shock tremendo encontrarle de esa manera.

Singh ignoró sus sentidas palabras.

—¿Está usted trabajando con Annie, la señorita Nathan, para un cliente de Kuala Lumpur?

—Sí, la absorción de la empresa Trans-Malaya, un caso interesante.

—¿Por qué lo dice?

—Ah, por nada en especial, pero verá, es una gran fuente de ingresos para el bufete, se plantean cuestiones jurídicas interesantes y… —se interrumpió al ver la cara de escepticismo del inspector.

Singh observó que Quentin jugueteaba con los dedos dando golpecitos en la silla; su lenguaje corporal no encajaba con lo que decía en tono despreocupado, era obvio que había ensayado la puesta en escena, pero aun así no conseguía dominar los nervios.

—¿Qué me dice del fraude con las acciones de esa empresa malaya?

—Ah, ¿está al corriente? Hubo operaciones fraudulentas por parte de algún directivo de la empresa. Mark quería que Hutchinson & Rice rescindiera el contrato y abandonase la negociación.

—¿Y usted?

Quentin se encogió de hombros; llevaba una camisa rosa entallada y se le marcaron los huesos.

—Es algo habitual en Malasia, ¿sabe? No tiene mucho sentido ponerse tan moralista, sobre todo porque al bufete le va a costar un riñón.

Singh deslizó un papel sobre la mesa, el extracto bancario de Quentin, y dijo en tono desenfadado:

—Al bufete, no sé, ¡pero a usted algo le está costando un riñón!

—Será por mi estilo de vida, ¡que no es barato! —Quentin parpadeó rápidamente varias veces y se echó a reír.

Al inspector le pareció una risa forzada, demasiado metálica.

—Ha estado sacando grandes cantidades de dinero en efectivo, su saldo es bajísimo. Tendrá que justificarlo con algo más convincente que… —se interrumpió mirando fijamente el logotipo de la camisa de Quentin, un jugador de polo a caballo—, ¡la ropa de diseño!

—Puede que me haya pasado un poco con las compras. Le agradezco que lo mencione, intentaré controlarlo.

A Singh le molestó que se saliese por la tangente de esa manera, como si fuese su asesor financiero personal en lugar de un inspector de la policía de Singapur, y pensó que ya era hora de presionar un poco a ese joven cretino.

—¿Le digo lo que yo pienso?

El abogado se inclinó hacia delante con aires de gran interés.

—Creo que le están chantajeando.

Quentin Holbrooke se echó a reír a carcajadas.

Singh se recostó en la silla y se rascó el mentón como si le picase la barba; estaba totalmente perplejo. Al intentar acorralar a Quentin Holbrooke había conseguido la primera reacción espontánea de ese mal actor, y era la risa.

—Le hablaré con franqueza —susurró Quentin en tono confidencial—. He tenido una mala racha con los caballos.

Singh miró al joven abogado achicando los ojos, considerando esa posibilidad. Las carreras de caballos en el Turf Club de la avenida Woodlands atraían a muchos aficionados, y las apuestas hípicas eran uno de los pasatiempos favoritos de los ludópatas de Singapur. Era posible, aunque bastante improbable. Sin embargo, su teoría del chantaje no encajaba, y necesitaba encontrar otra explicación para tanto gasto de dinero, porque era evidente que Quentin Holbrooke no tenía intención de aclarárselo.

Singh decidió de repente que estaba harto de abogados embusteros.

—¡Hemos terminado! —exclamó muy serio.

Quentin aceptó la brusca despedida y se marchó balanceando los brazos, fingiendo indolencia con un movimiento muy controlado.

El sargento Eric Chung estaba sentado en un sedán plateado, limpio y anodino, pensando en los coches de vigilancia de su serie de televisión favorita, Policías de Nueva York, que siempre eran viejas tartanas vapuleadas. Un coche así llamaría la atención en las calles de Singapur, porque el Gobierno incentiva la compra de vehículos nuevos y la mayoría tienen menos de diez años. Chung se imaginaba que los polis de la televisión hacían pis en botellas de plástico para no dejar la vigilancia, pero él y su compañero se habían turnado para usar los aseos públicos cuando lo necesitaban. Ya sabía que la vida real no se parecía en nada a la serie de televisión, pero se volvió a preguntar por qué se habría hecho policía. En la tele el trabajo parecía interesante y peligroso, nunca tan soporífero, pero en ese momento estaba tan aburrido y frustrado como cuando descubrió que ya tenía en DVD todas las temporadas de la serie.

Llevaban varios días siguiendo a Quentin Holbrooke, y la vigilancia estaba siendo tediosa. Chung pensaba que debía ser un tipo mortalmente aburrido, porque lo único que hacía era ir a trabajar por las mañanas y quedarse en casa por las noches. Quentin Holbrooke no parecía tener amigos, y tampoco novia. El día anterior habían tenido un poco de distracción porque salió de un lujoso restaurante antes de lo que esperaban, pero lo único que hizo fue coger un taxi para ir a su casa. Seguramente tenía jaqueca y se metió en la cama, pensó el sargento Chung, que se había pasado toda la tarde en el coche hasta que llegó el relevo por la noche.

Su compañero, un malayo bajito y fibroso más mayor que él, parecía tener una paciencia infinita. De repente le dio un codazo y al levantar la vista vio a Quentin Holbrooke parando un taxi delante de Republic Tower.

—¡Genial, otra persecución inútil! —exclamó Chung—. Justo cuando tengo que ir al váter.

El sargento Hassan ignoró el comentario de Chung y salió lentamente detrás del taxi amarillo, que iba a paso de tortuga.

A Chung le sorprendió que el taxi se metiera por Geylang Road, porque siempre había mucho tráfico y la calle conducía a los suburbios. Era una zona de callejas llenas de gente con puestos de fruta y viejos comercios pintados de todos los colores, y no parecía un destino habitual para un abogado del centro de la ciudad. El taxi se paró de repente junto a la acera y Quentin se bajó.

—No hay sitio para aparcar, mejor te bajas y le sigues —dijo Hassan.

El sargento Chung asintió y salió del coche sin perder de vista la espalda de Quentin. Por el rabillo del ojo vio que Hassan seguía lentamente calle abajo en el coche camuflado. Chung siguió a su presa sin prestar atención a los llamativos letreros en chino ni al trasiego de gente bajo los toldos de rayas. Tuvo que contener una sonrisa, ¡estaba en una auténtica misión policial! Le faltó poco para tropezar con un viejo zapatero que trabajaba sentado en la acera de metro y medio, rodeado de herramientas y un montón de zapatos muy gastados. Quentin Holbrooke se paró de repente delante de un karaoke cerrado que anunciaba «camareras cantantes personales».

Un chino de mediana edad con la cabeza cuadrada y los hombros también cuadrados salió de un estrecho pasillo lateral y se acercó al abogado; tenía el cuello tan corto que a Chung le recordó a un muñeco de Lego. El hombre miró rápidamente hacia los dos lados de la calle, Quentin Holbrooke le dio un sobre bastante abultado que sacó del bolsillo del pantalón, el otro lo cogió y le dio un paquete pequeño. El sargento no pudo verlo bien aunque se imaginó lo que era. Quentin Holbrooke guardó el paquete en el maletín sin mirarlo siquiera y, antes de que Chung pudiese reaccionar, paró un taxi y se marchó. Los hombres no habían dicho ni una palabra durante la transacción.

El sargento miró nervioso a su alrededor. No vio ningún otro taxi ni al sargento Hassan, pero pensó que seguramente Quentin volvería a la oficina.

Lo que tenía que hacer estaba claro; se dirigió al hombre de Lego, sacó la placa, y le dijo:

—Policía, quiero hablar con usted.

El hombre levantó un brazo también cuadrado, le pegó un empujón en el pecho y echó a correr. Chung recuperó el equilibrio y salió corriendo detrás.

La señora Singh estaba sentada en un sofá de mimbre con cojines de color verde claro y tapetes blancos de ganchillo en los brazos y el respaldo, encajada entre dos de sus hermanas. Ella era la más pequeña de las cuatro; la mayor había descubierto el placer de viajar cuando se quedó viuda y estaba haciendo un crucero por Alaska. Su familia no veía bien esa actitud independiente, y consideraba que los viajes solo estaban justificados para asistir a bodas, funerales y la graduación de los hijos.

«Menos mal que sigo estando delgada, casi no cabemos las tres en el sofá», pensó la señora Singh, que estaba incómoda y tiesa en el centro. Sus dos hermanas habían sucumbido al estereotipo de suegra sij y se habían puesto gordísimas; los pantalones de sus salwar-kameez[9] eran como tiendas de campaña para dos personas. Ese día hacía un calor sofocante y pegajoso, el ventilador del techo estaba al máximo, pero solo movía el aire caliente y sus hermanas estaban sudando, tenían las caras brillantes y grandes manchas de humedad debajo de las axilas y los pechos. La más joven alargó una mano regordeta cargada de anillos para coger una revista y empezó a abanicarse. El esfuerzo no compensaba los resultados y se dejó caer contra el respaldo secándose la frente con la punta del dupatta[10].

—Hace demasiado calor estos días —murmuró, aunque casi no se la oyó con la televisión. La señora Singh no veía la necesidad de apagar la tele cuando recibía visita, sobre todo si eran familiares que aparecían sin avisar. Además estaba esperando que empezase una película en punyabí.

—Debe ser por eso del calentamiento global, mi hijo lo está estudiando en el colegio —comentó su otra hermana—. Dice que deberíamos usar menos los coches.

—¿Qué? —exclamó la más joven al tiempo que se enderezaba—. ¿Cómo se puede ir andando con estas temperaturas? —Empezó a abanicarse otra vez.

La asistenta entró llevando una bandeja con tazas de Nescafé dulce y caliente y un plato de paneer pakora[11]. Sus hermanas se inclinaron a la vez sobre la mesa estirando los brazos flácidos con los michelines colgando como gruesas cortinas. La más joven soltó al instante la pakora que había cogido.

—Todavía quema —dijo, y se chupó la punta de los dedos sacando la lengua mientras la asistenta repartía unos platos pequeños y servilletas de papel. Sus hermanas estuvieron calladas unos minutos mordisqueando satisfechas las empanadillas entre fuertes soplidos para enfriarlas.

La mayor rompió el silencio:

—¿Y tu marido ya ha encontrado al asesino?

La señora Singh puso mala cara y se le marcaron profundamente las líneas de expresión.

—Todavía no. Y no consiente que ese chico vaya a Delhi para la boda de su hermana. Se ha puesto tan cabezota como siempre.

—Pues tendría que dejarle ir; si no, va a ser un bochorno para la familia —comentó su hermana mientras se abanicaba las mejillas sudorosas con su mano regordeta.

La señora Singh recordó de repente las instrucciones de su marido.

—¿Habéis oído algo sobre Jagdesh? ¿Algún secreto que se sepa en la India y su madre quiera ocultar?

—¿Por qué? ¿Qué te han contado?

Su hermana empezó a emocionarse anticipando un cotilleo jugoso. La otra engulló rápidamente su pakora y se inclinó para enterarse.

La señora Singh movió la cabeza negando al instante saber nada indecoroso sobre su pariente.

—¡No, no! Yo no sé nada, era por si vosotras sabíais algo.

Sus hermanas movieron la cabeza decepcionadas.

Le diría a su marido que Jagdesh Singh no tenía nada que ocultar, como ella se imaginaba, pensó la señora Singh. La curiosidad de la comunidad sij era insaciable, y era imposible que un miembro de la familia guardase secretos importantes. Jagdesh Singh era un buen muchacho, y su marido estaba siendo injusto con él.

—Voy a invitar a ese chico a cenar otra vez —dijo despacio y en voz baja, como si hubiera tomado una decisión de gran trascendencia.

Capítulo 13

Annie se sentó en el borde de la silla como una colegiala atenta, preguntándose cómo sacar el tema que le rondaba la cabeza sin revelarle a su compañero nada más que lo imprescindible.

—¿Qué pasa? —preguntó Quentin desde detrás del escritorio.

Tenía la camisa manchada de sudor por las axilas y ojeras oscuras debajo de los ojos, como si llevara días sin dormir, observó Annie, y pensó que le pasaría lo mismo que a ella, que padecía insomnio últimamente. Dormir bien era un lujo que no estaba al alcance de los implicados en una investigación criminal.

—Nada… Venía a verte un rato —le respondió con tranquilidad.

—Llegas en buen momento, acabo de volver de hacer unas gestiones —dijo Quentin esbozando una leve sonrisa.

—¿Has oído algo del tan sri estos días?

Quentin se quedó mirándola con cara de perplejidad; se pasó la mano por el pelo para apartarse un mechón de la frente y dijo:

—¿El tan sri? ¿El de la empresa malaya? No, ¿por qué lo preguntas?

—Por nada, me estaba acordando antes…

—No entiendo cómo puedes pensar en el trabajo en estos momentos —dijo Quentin en tono de admiración—. Yo no hago más que darle vueltas a lo que ha pasado. ¿Ha habido algún progreso en la negociación y yo no me he enterado? Ese policía gordo sabía lo del fraude y me ha preguntado, pero no sé qué tiene que ver con lo de Mark, ¿y tú?

Annie negó con la cabeza y cambió de tema rápidamente.

—¿Qué tal el interrogatorio?

—He hecho un poco de teatro. Espero que no se hayan dado cuenta.

—Te conviene quedar bien con la policía. El gordo ese es peligroso —le dijo con vehemencia; estaba inquieta por su amigo.

Quentin asintió y Annie le sonrió cariñosamente mientras se levantaba para marcharse.

—Bueno, hay que volver al tajo —dijo, y se dirigió despacio hacia la puerta. Quería que Quentin tuviera la impresión de que había pasado solo a saludarle, y no a sondearle sobre el asunto del fraude.

Al salir chocó de frente con David, que la agarró por los brazos para que no se cayera. Era la primera vez que tenían contacto físico desde que paró su puñetazo en el despacho de Mark. Notó la fuerza que tenía en las manos mientras recuperaba el equilibrio, y cuando se enderezó él siguió sujetándola incluso más fuerte. De repente David vio el nombre de Quentin en la puerta del despacho y la soltó sin decir ni una palabra, pero apretando los labios con cara de disgusto. Annie se sorprendió y empezó a frotarse un brazo sin darse cuenta —casi le había hecho daño al agarrarla—, no entendía por qué seguiría pensando que tenía una relación con Quentin.

Iba a decir algo, pero se distrajo al ver aparecer a Singh en el pasillo con el cabo Fong siguiéndole como una sombra. No pareció notar la tensión que había entre ella y David, y los saludó cordialmente con un gesto de la cabeza, como quien se cruza con unos conocidos al ir de compras por Orchard Road. El policía miró brevemente la placa negra y dorada para confirmar el nombre del ocupante del despacho, levantó la mano para llamar y debió cambiar de opinión porque giró el pomo y entró sin avisar en el despacho de Quentin. Annie se quedó boquiabierta un instante mirando la espalda de Singh y luego se apresuró a seguirle. David entró pegado a ella. En ese momento tenían una causa común, y dejaron a un lado sus mutuos recelos para averiguar qué se proponía el policía del turbante.

Quentin parecía asustado por la repentina aparición del policía, pero intentó poner buena cara.

—¿Quería preguntarme alguna otra cosa, inspector?

Annie y David se quedaron en la puerta observando a Singh, que rodeó el escritorio de teca, se sentó en el borde junto a Quentin, y estudió detenidamente su rostro demacrado a dos palmos de distancia.

—Tendría que haberme dado cuenta —murmuró el inspector irritado, proyectando el grueso labio inferior.

Annie vio que el escrutinio del policía estaba afectando a su compañero; a pesar del aire acondicionado, Quentin tenía la frente cubierta por una pátina de sudor que reflejaba la luz fluorescente del techo, y estaba apretando fuerte los puños para ocultar el temblor de las manos.

Singh pareció decidirse de repente.

—¡Fong! —exclamó.

—¡Señor!

—Detenga a este hombre…

—¿De qué le acusa? —preguntó David, que corrió hacia Singh como si quisiera interponerse en el cumplimiento de su deber.

—¿Es por el asesinato? —aventuró Annie conmocionada, en un tono tan agudo que no parecía su voz.

Fong avanzó hacia Quentin con un aire muy profesional, como un hombre de acción resuelto a seguir al pie de la letra las órdenes de sus superiores. Su única muestra de sorpresa por el repentino giro de los acontecimientos fue una mirada rápida de reojo, pero Fong no había vacilado ni cuestionado las órdenes y Singh estaba contento: le gustaba que sus lacayos fuesen obedientes. Quentin se había quedado desmadejado como un roedor intentando engañar a un ave de presa, y totalmente pálido, sin color en el rostro a excepción de la nariz enrojecida y las ojeras oscuras. Tenía las pupilas tan dilatadas que cubrían casi todo el iris, solo se veía un anillo fino de color azul claro que a Singh le recordó a un eclipse de luna.

El joven policía agarró a Quentin del brazo para que se levantase, aunque casi tuvo que tirar de él.

Quentin se puso de pie tambaleándose como un rascacielos durante un temblor de tierra; daba la impresión de que se iba a caer, parecía que no le respondían las rodillas.

—¿Pero qué pasa? Dígamelo —exigió David con voz firme.

Singh pensó que era el perfecto abogado defensor, capaz de dejar a un lado sus recelos personales para proteger a un colega.

Singh le miró con una sonrisa cada vez más amplia que le marcó las patas de gallo, se acercó despacio al maletín de Quentin, que estaba en el suelo junto a su sillón, y lo puso sobre la mesa.

—¿Nos puede decir qué lleva aquí, joven? —Singh lo dijo como un profesor a un alumno que guarda una colección de revistas porno en la mochila.

Quentin empezó a temblar. Era escalofriante ver a un adulto poseído por un terror tan visceral. Singh estaba satisfecho como policía, ese miedo indicaba conciencia de culpa, pero al mismo tiempo no podía evitar cierta compasión por el joven, y confiaba en no llegar a verse nunca en semejante situación de escarnio público.

Los tres abogados parecían concentrados en el maletín; Annie y David intentando adivinar lo que contenía, como si pudieran ver a través del cuero marrón, pero Quentin lo miraba como si no lo viera, con los ojos fijos y la mirada inexpresiva de los ciegos.

—Venga, ¡ábralo! —bramó el inspector.

Quentin alargó una mano temblorosa y soltó el gancho del cierre estilo antiguo, luego dejó caer los brazos y movió la cabeza indicando que no podía o no quería seguir.

—Como quiera —dijo Singh frunciendo el ceño—. Fong, dele la vuelta.

Fong soltó el brazo de Quentin y volcó el maletín moviéndolo un poco. Salieron varias hojas de papel, un par de bolígrafos y una billetera. Fong miró inquisitivamente a su jefe, que respondió negando con un gesto despectivo, así que el joven lo sacudió con más brío.

Una bolsa de plástico transparente aterrizó sobre la mesa; estaba casi llena de un polvo blanco y fino, justo como habían informado los sargentos Chung y Hassan.

—Quentin Holbrooke, ¡queda detenido por tráfico de cocaína, y se le incauta una cantidad de aproximadamente cuarenta gramos!

El cabo Fong se llevó a Quentin Holbrooke agarrado del brazo, y el inspector Singh se quedó con los otros dos abogados.

—No entiendo nada —susurró Annie.

—Pues está bastante claro, ¿no? —dijo Singh en tono jovial.

—¿Qué quiere decir? —rugió David. Annie pensó que nunca le había visto tan enfadado.

—Su colega, Quentin Holbrooke, es adicto a la cocaína y hace algunos trapicheos además de consumir. Mark Thompson se enteró, y ahora está muerto.

El inspector Singh pronunció cada palabra con tanta claridad como un maestro dictando a los niños.

—¡No tiene pruebas de que Mark supiera que Quentin es adicto! —insistió David furioso.

—¿Y usted? —dijo Singh, girando sobre los talones y preguntándole a Annie.

—No tenía ni idea —dijo ella moviendo la cabeza.

—Quentin y Annie son buenos amigos, eso significa que Mark tampoco lo sabía —intervino David.

—Mark Thompson no era una jovencita ingenua…

Annie dio un respingo, pero Singh continuó:

—Podría haber detectado los síntomas de la adicción porque eran evidentes: el nerviosismo, los cambios de humor, la nariz moqueando…

—Si Mark hubiera sabido que Quentin tiene un problema de adicción, habría intentado buscarle ayuda médica —David le interrumpió en tono de falsa paciencia—, no habría convocado una reunión para contárselo a todos los socios, ¡sería absurdo!

—En eso estoy de acuerdo, pero no se trataba de su adicción, sino de los trapicheos que hacía además.

—Tiene que ser para su propio consumo; él no se dedicaría a vender —insistió David, pero con la voz tan temblorosa como las piernas de Annie.

—Eso usted no lo puede saber —señaló el inspector—. ¡Además da igual!

—¿Cómo que da igual?

—Según el artículo 17 de la ley contra el tráfico de estupefacientes, «la posesión de una cantidad de cocaína superior a tres gramos se considerará un delito de tráfico de estupefacientes a menos que se demuestre que la droga no estaba destinada a tal fin».

Annie se puso pálida, ¿dónde quería ir a parar el inspector con todo eso?

Singh se sentó con parsimonia en el sillón de Quentin Holbrooke, aunque acabó dejándose caer; se recostó y cruzó los brazos sobre la tripa con la actitud de un detective que tiene las pruebas en la mano y el respaldo de la ley.

—Su amigo tenía unos cuarenta gramos en esa bolsa. Ustedes deberían saber que la tenencia ilícita de cocaína por encima de treinta gramos significa la pena de muerte sin apelación. A Quentin Holbrooke le espera la horca.

Los dos abogados se quedaron mirándole horrorizados con la boca abierta.

—La única duda —continuó Singh—, es si le condenan también por el asesinato de Mark Thompson; para mí no hay mucha diferencia, solo le podemos ahorcar una vez.

Capítulo 14

A solas en la celda, Quentin se estaba acordando de la primera vez que había esnifado cocaína. Había salido de copas por los bares de Boat Quay y se encontró con un amigo que le invitó a una fiesta. Era una de esas juergas que organizaban los expatriados, donde todos llevaban a alguien, corrían los cócteles de champán, y era fácil ligar con «las chicas del sarong», como llamaban entre ellos a las jóvenes de Singapur que salían a cazar un marido blanco y rico. El mismo amigo había sacado un sobre muy pequeño hecho con un papel doblado; estaba lleno de un polvo que parecía azúcar molido y le había invitado a probarlo. Entre las copas y el éxito con las chicas, Quentin estaba lanzado y había aceptado sin dudar. Recordó el ardor en la nariz y la sensación momentánea de descoloque que precedió a un subidón de euforia que nunca había sentido antes. Al poco tiempo ya estaba esnifando coca todas las noches. Su amigo le había presentado a un camello que cuidaba de sus jóvenes y ricos clientes suministrándoles solamente el mejor material: la cocaína que consumía Quentin nunca estaba adulterada con azúcar o polvos de talco. Perdió peso, perdió el apetito y el interés por todo lo que no fuese la sensación de bienestar que le producía la cocaína. No dejaba de moquear y siempre tenía la nariz irritada. Cada vez necesitaba consumir con más frecuencia, sus visitas al camello aumentaron y la nómina ya no le duraba hasta final de mes; se retrasaba con el pago del alquiler, pero se sentía de maravilla.

Quentin se tumbó en el catre de su celda individual, aunque sabía que no iba a poder relajarse ni dormir por la ansiedad de la abstinencia. Necesitaba desesperadamente una dosis; le dolían todos los músculos recordándole a gritos el alivio y la sensación de poderío que le proporcionaba la cocaína, y sentía el corazón acelerado como el aleteo de un pajarillo recién enjaulado. Se levantó y se dirigió vacilante a la entrada de la celda, se agarró a los barrotes y llamó a los guardias gritando a pleno pulmón.

Uno de ellos se acercó lentamente.

—¿Qué te pasa?

—¡Tengo que salir de aquí! —gritó Quentin, aporreando furioso los barrotes.

—Pues aún te queda mucho… si es que sales —le dijo entre las risas de los demás presos y guardias.

—Entonces, ¿mató Quentin Holbrooke a Mark Thompson?

Singh y Fong estaban en la comisaría. El cabo le miró nervioso y el inspector se dio cuenta de que dudaba si era una pregunta retórica o le estaba pidiendo su opinión. En realidad, él tampoco lo sabía.

No estaba satisfecho en absoluto con la evolución de la investigación. Intentó formarse una imagen mental de Mark Thompson cuando estaba vivo y en plena forma pero, para su fastidio, no consiguió pasar de las fotos en blanco y negro que había visto en el salón de su casa. Recordó por un instante la escena del crimen y le dieron ganas de invocar a gritos al auténtico Mark Thompson; necesitaba entender su carácter para poder encontrar a su asesino. ¿Quién era ese hombre en realidad? ¿El mujeriego que tenía una aventura con su asistenta? ¿El romántico que creía haber encontrado el verdadero amor con una filipina? ¿El conocido director del bufete que les daba caché a las primeras reuniones con los clientes? ¿El socio moralista que quería dejar un caso porque alguien se estaba enriqueciendo ilícitamente? ¿El marido celoso que recorría los burdeles buscando a su esposa? ¿O el empresario diligente que convocaba una reunión un viernes por la noche? Singh estaba convencido de que no descubriría al asesino hasta que no conociese a la víctima.

Había detenido a Quentin Holbrooke por tráfico de drogas; las pruebas contra él estaban claras: la bolsa de cocaína tenía sus huellas por todas partes, y el joven sargento Chung se había estrenado con la detención del camello después de una trepidante persecución y un breve forcejeo. Singh ya sabía que las grandes cantidades de dinero que sacaba Quentin eran para comprar cocaína, pero volvió a repasar los extractos bancarios. Las cantidades iban aumentando y el intervalo entre las compras se reducía con el tiempo. Quentin Holbrooke había seguido el mismo camino que tantos otros, y su consumo ocasional se había convertido rápidamente en una grave adicción. Al ver los movimientos de su cuenta había pensado en un chantaje, pero el patrón de gastos de un adicto era exactamente igual.

Singh carraspeó para llamar la atención del cabo Fong, que se había quedado absorto dándole vueltas a su pregunta.

—Puede que Quentin Holbrooke estuviera dispuesto a matar para proteger sus secretos, pero ese argumento tiene un fallo importante.

Fong le miró inquisitivamente y Singh se fijó por primera vez en que tenía los ojos muy separados. Se acordó de haber leído que los herbívoros tienen los ojos separados para poder detectar el peligro en todas direcciones, y que los carnívoros los tienen delante para poder ver y abatir mejor a sus presas. Pensó que era su mala suerte de siempre: necesitaba un asistente agresivo, con el instinto de un depredador para encontrar la verdad, y le habían asignado a un novato rumiante con ojos bovinos.

—¿Cuál es el fallo, señor?

—¿Por qué no me lo dice usted para variar? ¿Le parece que estamos en una clase de la academia y que yo le voy a dar las respuestas todo el tiempo?

Fong se puso colorado.

—¿Entonces? —exigió Singh; sabía que su actitud era irracional, y que estaba descargando su irritación en el novato, pero no quería parar. Después de todo, también tenía que mantener su reputación de jefe intratable.

—No podemos demostrar que Mark Thompson supiera lo de la cocaína… —dijo lentamente el joven policía.

—¡Exacto! —exclamó Singh—. Y si estaba enterado, se ha llevado el secreto a la tumba.

—Pero aunque Thompson lo supiera, ¿usted cree que habría convocado una reunión para contárselo a los otros socios? —preguntó Fong en tono inseguro.

—Ahí está el problema —se lamentó Singh—. Esos expatriados no le dan mucha importancia a las adicciones, las resuelven con tratamientos en clínicas privadas frecuentadas por famosos. No creo que Mark Thompson organizase una reunión extraordinaria con motivo de la adicción de Quentin.

—¿Y su primer sospechoso era Quentin Holbrooke, señor? Me refiero a su análisis de…, mmm…, la naturaleza humana.

A Singh no le gustó el tono de Fong, que había dicho «la naturaleza humana» como si sus métodos de investigación fueran esotéricos, como si hubiera recurrido a un médium para averiguar la identidad del asesino después de percibir sus vibraciones tocando el arma del crimen. Pero tuvo que admitir que el novato iba por buen camino, y le respondió negando enérgicamente con la cabeza. Quentin Holbrooke ni siquiera había despertado su curiosidad hasta que los sargentos Chung y Hassan le informaron sobre la droga.

—Si no fue Quentin, tiene que haber sido María Thompson, señor. Tenía un móvil, porque necesitaba dinero para sus hijos. Su matrimonio estaba en peligro por los anónimos, y usted mismo dijo que daba igual si le engañaba de verdad, solo importaba que Thompson lo creyera. Mark Thompson habría subido con ella a su despacho sin sospechar nada… ¡Tiene que haber sido ella, señor! —Fong nunca se había mostrado tan asertivo.

Singh se frotó las mejillas con la palma de las manos y se le pusieron un poco rojas. Además de no avanzar, el caso se estaba complicando, y sus jefes querían que lo resolviera rápido. Lo malo era que tenía la sensación de estar mucho más lejos de identificar al asesino que el día que vio el cadáver vencido sobre el escritorio. Su ayudante le miraba entre temeroso y esperanzado, como un perrillo callejero esperando algo de comer y temiendo una patada.

—¡Pues yo no creo que fuese María! —le dijo obstinado.

Apoyó el mentón en las manos con los codos sobre la mesa y se quedó pensativo mirando a su compañero, que había resultado ser bastante perspicaz. Sabía que Fong tenía razón: todo señalaba a María Thompson como posible culpable, pero él quería creer que la preocupación por el futuro de sus hijos le habría impedido recurrir a algo tan radical como el asesinato. Por desgracia sus argumentos para acusar a Quentin no se sostenían: era muy improbable que un donjuán alcohólico como Mark Thompson convocase una reunión urgente para informar sobre la adicción de Quentin. Suponiendo que estuviera al corriente, y era mucho suponer porque no había ninguna evidencia, Mark no habría pensado que Quentin estaba traficando, eso era cosa de la legislación del país. En cualquier caso, Singh seguía convencido de que esa reunión de los socios tenía relación con el asesinato.

Se enderezó de repente con la camisa tensa sobre la tripa, y levantó un dedo moviéndolo hacia su ayudante.

—La droga es el primer paso. ¿Qué viene después?

Fong le miró sin entender.

—¡El dinero! Una adicción como la de Quentin Holbrooke cuesta más dinero del que gana un abogado elegante defendiendo a delincuentes ricos; eso lo sabemos por los movimientos de su cuenta. Y es solo una suposición, pero quizá había algún chanchullo financiero en Hutchinson & Rice, y Mark Thompson lo descubrió.

Annie se paró delante de la comisaría de la plaza Raffles luchando contra el impulso de darse la vuelta; el inspector Singh le daba miedo, sobre todo después de la detención de Quentin esa tarde: había ido directo como un sabueso a por la droga del maletín. Se le imaginó en un sórdido despacho, con un montón de expedientes bien apilados sobre la mesa y una fila de bolígrafos delante, recostado en el respaldo de la silla con las manos sobre la barriga y reflexionando con los ojos cerrados.

Annie decidió que su resistencia a hablar con Singh era una debilidad que no se podía permitir, respiró hondo y entró en el edificio. El vestíbulo era muy luminoso y se notaba fresco en comparación con el exterior; el mostrador de recepción estaba en un lado, y en las paredes había posters de la policía de Singapur con lemas como: «¡Criminalidad baja no es lo mismo que criminalidad cero!». Annie pensó que un eslogan así solo tenía sentido en un país sin apenas delincuencia como Singapur, el lugar donde Mark Thompson había sido asesinado desafiando a las estadísticas.

—¿Señorita Nathan? —El cabo Fong apareció a su lado de repente—. El inspector Singh me ha pedido que bajase a esperarla y la llevase directamente a su despacho.

Mientras subían, Annie le preguntó:

—¿Qué ha pasado con Quentin? ¿Han presentado cargos?

—Mmm… El inspector no me ha pedido que se lo explicara.

Estuvo a punto de replicar que tampoco le habría pedido que respirase, pero reservó sus energías para subir otro tramo de escaleras, y estaba sin aliento cuando llegaron a una puerta con un rótulo de plástico negro que ponía «Inspector Singh» en letras blancas. El cabo Fong llamó antes de entrar y pasó delante de ella.

El inspector Singh la saludó inclinando la cabeza.

—¿Quería verme?

—Sí, tengo que contarle una cosa.

Annie llevaba el pelo suelto, pero retirado de la cara, sujeto por detrás de las orejas con dos sencillas horquillas negras. Aunque por el tono parecía insegura, el gesto tenso de los labios apretados indicaba que estaba decidida a continuar con lo que se había propuesto.

—Bueno, usted dirá.

Singh esperaba que no hubiera hecho el viaje hasta la comisaría para arengarle sobre la inocencia de Quentin o la brutalidad de la legislación antidrogas en Singapur. Ya se estaba temiendo la reacción de la prensa internacional cuando descubrieran que había encerrado a un abogado extranjero por presunto narcotráfico.

—Tengo que contarle una cosa —repitió ella.

—Adelante.

Al ver que dudaba otra vez, Singh se enderezó en la silla. Tratándose de una abogada joven y altiva, tanta inseguridad y misterio debían ser por algo que merecía toda su atención, a ver si empezaba de una vez.

—¿Se acuerda del tema de la empresa malaya? —le dijo.

—Sí, ¿qué pasa con eso?

—El director de Trans-Malaya me llamó hace unos días.

Singh apretó los dientes; tenía que resolver un asesinato y se estaba irritando con tantos preámbulos.

—¿Y?

—Me contó que había detectado un fraude con información privilegiada sobre el proceso de absorción. —La voz de Annie fue sonando más firme a medida que reunía valor.

Singh esperó a que continuase, eso no era ninguna novedad; David Sheringham ya le había informado del fraude, y también le había preguntado a ella durante el interrogatorio. Sabía que Mark no quería seguir gestionando la negociación cuando se enteró, y le parecía muy respetable, pero no le ayudaba a encontrar a su asesino.

—El tan sri Ibrahim ha investigado a los directivos de su empresa, y está seguro de que ha sido alguien de Hutchinson & Rice.

—Entiendo —suspiró Singh, pensando ya en las consecuencias.

—Y hay más.

Singh no dijo nada. Podía notar las reticencias de Annie a seguir con la historia, pero no quería influir con sus preguntas, quería oír lo que tuviera que decir con sus propias palabras. Y mientras tanto seguía pensando a toda velocidad, analizando lo que implicaba la información como haría un maestro de ajedrez con los movimientos de las diez jugadas siguientes.

—Mark lo sabía —murmuró Annie finalmente—. El tan sri le llamó ese mismo viernes, el día que le mataron.

Singh cerró los ojos y miró la oscuridad preguntándose si sería eso lo que veían los ciegos, porque él había estado ciego, ni siquiera había sospechado que el responsable del fraude podía ser alguien del bufete, al contrario: había estado predispuesto a pensar lo peor de los ejecutivos malayos, como tantos singapurenses. Decidió que se merecía una buena patada en el culo por caer en esos prejuicios culturales; seguro que al superintendente Chen le encantaría dársela.

—¿Entonces quién es? ¿Quién ha estado cometiendo un fraude? —le preguntó.

La respuesta fue un susurro intercalado en un suspiro:

—Quentin.

Capítulo 15

El inspector Singh se sentó en una de las dos sillas de acero inoxidable que había en la pequeña habitación sin ventanas observando al drogadicto acurrucado en la otra silla; Quentin Holbrooke estaba exangüe, despeinado y sin afeitar, con la ropa arrugada y mugrienta: una sombra del abogado audaz y seguro de sí mismo que debió ser antes de que la droga le perjudicase la salud, y mucho antes de verse en una pequeña celda de una comisaría de Singapur.

—¿Cómo lo lleva? —le preguntó.

Singh sentía una extraña compasión por ese joven majadero que había recurrido a un fraude para financiar su adicción y había acabado perdiéndose por un camino que llevaba al asesinato.

Quentin no respondió; hundió la cara entre las manos y le empezaron a temblar los hombros. El inspector siguió callado esperando a que se le pasara el ataque de angustia, y cuando le pareció que se había recuperado un poco le preguntó:

—¿Hay algo que quiera contarme?

Quentin levantó la cabeza y le miró con los ojos brillantes, conteniendo las lágrimas.

—¿Qué quiere que le diga? Me pilló con la coca…

—¿La revendía?

Aunque le parecía imposible, Singh vio que Quentin se ponía aún más pálido, con la piel casi translúcida.

—Claro que no, ¡yo no haría algo así!

—Era mucha cantidad lo que encontramos en su maletín, más que suficiente para que le condenen a muerte.

Al contrario que sus colegas antes, Quentin no parecía impresionado por sus palabras. Singh se imaginó que debía ser muy consciente del riesgo que corría al mantener su adicción; siendo abogado, seguramente sería lo bastante inteligente para saber qué consecuencias podían tener sus actos, pero debía tener tal dependencia de la droga que no lo podía evitar.

—Era todo para mí. Con lo del asesinato y la investigación, pensé que no iba a poder comprar más en algún tiempo.

Singh asintió. Era plausible, y también corroboraba sus sospechas.

—¿Y todo el dinero era para eso?

Quentin le miró con una sonrisa triste.

—Ya sé que es lamentable, pero sí. Ojalá me lo hubiera gastado en las carreras de caballos. Parece increíble, pero incluso voy retrasado con el pago del alquiler.

Singh sintió crecer su respeto por el joven, que estaba demostrando su resiliencia aunque fuese a destiempo, y le miró con expresión comprensiva. El tránsito desde la adicción a las drogas a una conducta delictiva era frecuente y estaba bien documentado, así que su siguiente pregunta fue una afirmación:

—Y cuando se le acabó el dinero, recurrió a un pequeño fraude usando información privilegiada.

—¡¿Qué?! —El tono agudo y la expresión de Quentin eran de auténtica sorpresa y confusión.

Singh sintió la primera punzada de duda, pero insistió:

—Y Mark Thompson lo descubrió, y ahora está muerto.

—¿Me está acusando del asesinato? —Quentin sacudió la cabeza como intentando librarse físicamente de la acusación, y se llevó una mano al cuello como si notase el roce de la soga.

—Se enfrenta a una condena a muerte sin apelación por narcotráfico, ¿qué sentido tiene negar que mató a su jefe? —Singh le hablaba como si fuese la Razón personificada, y continuó—: ¿Prefiere que sus colegas y amigos sigan siendo sospechosos del asesinato?

Quentin se puso de pie trabajosamente y alargó las manos con las palmas hacia arriba, suplicando comprensión.

—¡Yo no he sido! Yo no maté a Mark ni soy responsable del fraude. ¡No fui yo!

—Ahora tiene la oportunidad de hacer lo correcto, y quizá sea su última oportunidad —señaló Singh.

Quentin movió la cabeza rechazando la sugerencia de confesar por motivos altruistas.

—¿Pero por qué me acusa de ese fraude? No lo entiendo.

—¡Porque necesitaba dinero! —Singh se quedó pensativo mirando al detenido; si no le seducía la nobleza de una confesión altruista, quizá prefiriese la venganza, y siguió por ahí—: Además, sus compañeros no han dudado en culparle a usted.

Quentin Holbrooke se derrumbó en la silla como si la presión atmosférica hubiera acabado con sus pocas fuerzas, y no quiso decir ni una palabra más.

—No estoy seguro de que fuese él. —Singh detestaba reconocer que tenía dudas.

—Tiene que estar mintiendo, señor. —Fong no se iba a dejar convencer por las declaraciones de un drogadicto.

—Pero no tenía nada que perder por confesar el fraude, ni siquiera por declararse culpable del asesinato. Con lo de la droga ya está perdido, y lo sabe. —El inspector hizo un mohín tan exagerado con el labio inferior que parecía un niño enfurruñado, aunque grandote y peludo.

Fong no dijo nada, y Singh se fijó otra vez en su boquita de piñón; el gesto de los labios fruncidos indicaba que no quería contradecirle, aunque él prefería seguir discutiendo: quería que Fong rebatiese sus argumentos para poder comprobarlos. Había algo que no encajaba y estaba inquieto porque no conseguía averiguar qué era. Tenía una sensación rara desde el interrogatorio de Quentin, que había negado ser culpable de los otros delitos con la voz temblando de espanto, y se le estaba poniendo mal cuerpo, como si tuviera indigestión, algo que le ocurría muy raramente al orondo inspector.

—¿Han dicho algo los de delitos fiscales?

Fong movió la cabeza negando.

—Todavía no, señor.

Singh sabía que aún era pronto para recibir una respuesta; cuando les había pedido que buscasen alguna prueba del fraude de Quentin Holbrooke, los cerebritos de la unidad de delitos fiscales se habían quedado mirándole como pasmados a través de los gruesos cristales de sus gafas de pasta y le habían explicado que el fraude bursátil era uno de los delitos más difíciles de demostrar, porque casi nunca había pruebas documentales y el rastro electrónico se perdía enseguida. Había estado a punto de patear una silla, pero se había contenido, y solo les había dicho que hicieran todo lo que pudieran.

Tenía la corazonada de que Quentin Holbrooke no era el asesino, y estaba deseando encontrar alguna prueba que la confirmase. No se lo podía quitar de la cabeza, era como un picor en el centro de la espalda donde no se podía rascar, y le desquiciaba.

—¿Entonces, María Thompson? —preguntó Fong con desgana, como si tuviera que arrojar al volcán a una doncella virgen para aplacar a los dioses policiales.

El semblante del veterano detective se iluminó de repente con una sonrisa ancha, pero fue fugaz, porque enseguida se acordó de sus dudas sobre Quentin Holbrooke.

Mientras Fong le miraba nervioso, Singh se hundió en la silla marcando los michelines de la tripa como un acordeón.

—Vale, vamos a volver al principio. ¿Qué pensamos que ha pasado? —dijo.

—Quentin es drogadicto y estaba operando fraudulentamente en la bolsa para financiarse la cocaína —respondió Fong—. Mark Thompson se enteró cuando le llamó el tan sri; convocó a todos los socios para una reunión y Quentin le mató para que no revelase lo que sabía.

—¿Cuándo empezó a producirse el fraude?

—Hace unos seis meses, según David Sheringham.

Singh estuvo a punto de arrancar el extracto bancario de Quentin.

—¿Entonces por qué Holbrooke no tenía ni un céntimo en la cuenta? ¡Me dijo que incluso llevaba retraso con el pago del alquiler! Aunque estuviera guardando el dinero en un banco suizo habría usado una parte, ¡por lo menos para pagar el alquiler!

Fong asintió admitiendo de mala gana que su jefe tenía razón.

—Tenemos que estudiar esto con más detalle. ¿Quién más estaba trabajando en el caso de Trans-Malaya?

—Annie Nathan y Mark Thompson, señor.

En ese momento se abrió la puerta de golpe interrumpiendo la conversación. Singh levantó la mirada sorprendido y vio al superintendente Chen, que entró con la mandíbula encajada y apretando los puños; no hacía falta ser un lince como detective para deducir que estaba rabioso.

Chen no tenía pelos en la lengua, y se encaró con el inspector Singh apuntándole con un dedo largo y huesudo:

—¿Qué demonios se cree que está haciendo?

Singh miró al cabo Fong por el rabillo del ojo y le pareció que estaba a punto de mojarse los pantalones. Siendo novato era comprensible, incluso a los veteranos les costaba mantener la calma frente a un jefazo alterado que exigía respuestas. A él no, por supuesto, ya estaba acostumbrado, y se mantuvo imperturbable, aunque frunció el ceño preguntándose qué mosca le habría picado a Chen.

—¿Qué quiere decir, señor? —le preguntó en tono amable.

—¿Es verdad que ha detenido a uno de los abogados por un tema de drogas?

Singh asintió moviendo despacio toda la cabeza y el turbante, proyectando su grueso labio inferior.

—Sí, señor. Encontramos cuarenta gramos de coca en su maletín. Es un caso claro, y sin duda un buen motivo para el asesinato.

—¿Han presentado cargos?

—Todavía no.

—¡Suéltelo!

—¿Qué?

—¡Ya me ha oído! Suelte a Quentin Holbrooke.

Singh se levantó apoyándose en los brazos de la silla y se acercó a su superior hasta que casi le empujó con la tripa hacia el pasillo. Levantó la cabeza como si quisiera golpearle con la barbilla y la punta del turbante a la vez, y se encaró con él apretando los dientes:

—¿Y por qué demonios tengo que soltarle?

—¿Cómo puede ser tan ingenuo? —dijo el superintendente, que dio un paso atrás sin querer—. ¿No cree que su investigación ya ha generado suficiente mala prensa para Singapur? ¿Y ahora quiere ahorcar por tráfico de drogas a un yuppie blanco de treinta y tantos, que encima trabaja en un bufete internacional? ¡Usted se ha vuelto loco del todo!

Un leve movimiento del cabo Fong captó su atención.

—¿Qué pasa? ¿Qué quiere? —bramó.

Fong estaba pálido y despeinado, con un mechón de pelo negro liberado de la gomina cayéndole sobre la frente.

—Le encontramos con la droga, señor. Y no negó que fuese suya.

Singh se dio cuenta de que su jefe se alegraba de poder descargar su furia en alguien más, y sobre todo tratándose de un novato que estaba muerto de miedo y muy arrepentido de haberle llevado la contraria a un superior, como indicaba su rápido parpadeo.

El superintendente Chen empezó a escupir las palabras como si fuesen trozos de mango ácido:

—Me da igual si encontraron la droga escondida en alguna cavidad de su cuerpo dentro de un condón. Estamos en mitad de una recesión y no vamos a comprometer los recursos económicos del país ahorcando a un expatriado que trabaja en el centro financiero de la ciudad, ¿lo entiende?

Singh decidió intervenir:

—Solo estamos esperando alguna prueba de que es el responsable del fraude —mintió sin pestañear y continuó—: ¿Y si mató por eso a Mark Thompson?

—Eso es un asunto totalmente distinto. Entonces demostraremos que el asesino de un expatriado no puede quedar impune, sea quien sea. ¡En Singapur la justicia es ciega!

«Tan ciega que no ve la ironía», pensó Singh, pero no dijo nada.

La puesta de sol teñía el cielo de tonos rojizos sobre el jardín botánico de Singapur; una leve brisa mecía suavemente las copas de los árboles, y el perfume de las gardenias blancas saturaba el ambiente fresco del crepúsculo; lo único que rompía el silencio era el canto chirriante de los grillos. El hombre y la mujer se habían detenido debajo de un flamboyán enorme que se alzaba sobre ellos cuajado de flores rojas como una llamarada, aunque no parecían apreciar la belleza que los rodeaba; estaban uno frente al otro y hablaban en voz baja intercambiando susurros furiosos, con el cuerpo en tensión y unas caras de rabia tan exageradas que parecían estar ensayando un drama.

—El policía gordo sospecha algo, ¡estoy segura! ¿Si no por qué iba a preguntar si somos buenos amigos?

—Ese imbécil —dijo Reggie Peters con desprecio—. No creo que sepa hacer la o con un canuto.

—Te estás equivocando, créeme. No deberíamos subestimarle. Tenemos que acabar con esto de una vez. —Ai Leen le suplicó sin ocultar su desesperación.

Él movió la cabeza negando.

—Estás usando esto como excusa para romper un trato.

Ai Leen invocó el recuerdo de la mujer que había sido en otros tiempos: una mujer decidida, ambiciosa y valiente que no permitía que nada se interpusiera en su camino.

—No me provoques —replicó en tono amenazante.

Reggie se inclinó hacia delante y la agarró por el cuello empujándole la barbilla con los pulgares para obligarla a mirarle. Ai Leen temió por su vida durante un segundo, pensó que Reggie la iba a estrangular abusando de su superioridad física, pero él aflojó de repente la presión, dio un paso atrás y la soltó. Ella se llevó las manos a la garganta y retrocedió instintivamente; él no se movió, pero siseó furioso:

—Escúchame bien, zorra, a ver si lo entiendes. ¡Como te rajes ahora te parto el cuello!

La expresión de Ai Leen era una mezcla de miedo y rebeldía, podría haber respondido algo, pero las palabras no consiguieron atravesar su laringe dolorida. Reggie se dio la vuelta y se marchó. Ella le miró unos segundos mientras se alejaba y luego escupió violentamente al suelo donde había pisado.

—¡Ya sé a quién pedirle que investigue lo del fraude! —exclamó entusiasmado Singh.

Parecía que no se acordaba de la bronca del superintendente Chen y sus cuestionables órdenes de liberar a Quentin Holbrooke. El cabo Fong no se había repuesto todavía, tenía la boca seca y el pulso acelerado, y se arrepentía de haber intervenido, no había conseguido nada aparte de convertirse en blanco de las iras del jefazo.

Singh siguió reflexionando en voz alta:

—Si pudiéramos demostrar que lo hizo Quentin, el fraude sería un buen móvil para justificar la acusación de asesinato. Annie Nathan cree que fue él, pero las opiniones de la gente no sirven como prueba, ¿verdad, Fong?

Fong se acordó de sus fantasías heroicas en las que detenía al asesino y resolvía un crimen que tenía desconcertados a sus superiores, que le ascendían de inmediato saltándose todos los trámites burocráticos para recompensar su extraordinaria entrega al cuerpo de Policía. La realidad era que sus superiores estaban desconcertados y él también; Singh por lo menos seguía intentando juntar las piezas del puzle, pero Fong solo pensaba en controlar el temblor de las rodillas.

—¿Lo va a hacer, señor? —le preguntó de repente.

Singh le miró con un gesto ceñudo que le dividió la frente por la mitad con una profunda línea vertical sobre el puente de la nariz.

—¿Hacer qué?

—Liberar a Quentin.

—Bueno, ya ha oído a Chen. Que no se diga que el inspector Singh no sigue al pie de la letra las órdenes de sus superiores. —Singh pronunció «superiores» con un tono exagerado de falso respeto y se echó a reír como un colegial travieso.

La perplejidad de Fong debía ser tan evidente que el inspector se apiadó de él y se lo explicó:

—Mire, aunque es por motivos muy diferentes, yo tampoco tengo ningún interés en que ahorquen a Quentin Holbrooke por narcotráfico. Ni entra dentro de mis competencias ni va con mi carácter. Le soltamos y vemos qué hace; está acabado, quizá se descubra de alguna manera y podamos demostrar que mató a Thompson.

Fong consiguió volver a centrarse.

—¿A quién quería pedirle que investigue lo del fraude, señor?

—Al inspector Mohammed, de la policía de Malasia. Trabajamos juntos en un caso reciente. Es un hombre de principios, con un gran talento y… un guardarropa impecable —concluyó con una nota de admiración en la voz.

La única experiencia de Fong con la policía malaya había sido de pequeño, una vez que acompañó a su padre en un viaje a Kuala Lumpur y le pararon por exceso de velocidad en la autopista. El policía le preguntó si tenía prisa —«Nak settle, ¿ke?»— con el bolígrafo clavado en la libreta de las multas, y su padre no dijo nada, solo sacó un billete de cincuenta ringit y se lo dio. Fong se quedó encogido en el asiento de atrás durante el resto del viaje, convencido de que el largo brazo de la justicia llegaría hasta ellos y acabarían en la cárcel.

Se imaginó que el inspector Singh habría tenido una experiencia muy diferente si estaba pensando en pedir ayuda a la policía malaya. Sin embargo, cuando escuchó la conversación por el altavoz, le pareció que el inspector Mohammed sonaba más suspicaz que contento cuando saludó a su colega de Singapur:

—Singh, ¿a qué debo este dudoso placer? —Por su manera de hablar se notaba que había ido a colegios caros.

Singh soltó una risita.

—Hay que mantener las buenas relaciones entre los cuerpos de policía de nuestros países.

El inspector Mohammed también se rio.

—Sí, no he olvidado sus esfuerzos para estrechar los vínculos internacionales, todavía tengo pesadillas.

A Fong se le escapó una sonrisa; no le extrañaba que el inspector Singh hubiera pisado algunos callos durante su misión en Malasia porque nunca había conocido a un policía con los pies tan grandes en ese sentido, quizá sus deportivas blancas fuesen una advertencia.

Singh fue al grano:

—Estoy con un caso importante…

—Lo he leído en los periódicos, lo del expatriado blanco al que han abierto la cabeza. Por favor, ¡no me diga que el caso llega hasta Malasia!

—Eso creo —dijo Singh en tono jovial.

El suspiro de Mohammed se escuchó perfectamente a pesar de los ruidos de estática.

—Venga, dígame qué quiere.

—Uno de los sospechosos puede haber estado operando con las acciones de una empresa malaya, se llama Trans-Malaya Bhd.

—¿Con información privilegiada?

—Exacto.

—Entonces tendrá una cuenta de bróker aquí…

—Seguramente a nombre de otra persona —dijo Singh.

—¿Y el dinero?

—No hemos encontrado ni un céntimo. Puede que lo tenga en una cuenta numerada de algún banco suizo.

—No me lo pone nada fácil, ¿sabe? —comentó el inspector Mohammed.

Singh se puso serio de repente y le respondió apesadumbrado:

—Los asesinos tampoco.

Capítulo 16

Singh pensó con amargura que los treinta años de matrimonio con esa mujer dogmática y testaruda no le habían preparado para afrontar semejante grado de humillación. Estaba furioso y ceñudo, con la mandíbula caída, contemplando sin nada de apetito el suculento banquete dispuesto en la mesa del comedor, algo casi inconcebible. Las delicias que preparaba su esposa siempre eran una tentación para él, pero la identidad del otro comensal le había quitado las ganas de comer.

Tenía a un sospechoso de asesinato sentado enfrente de él, masticando a dos carrillos y hablando de banalidades con su esposa. Le había encargado que averiguase a través de sus familiares si Jagdesh Singh tenía trapos sucios y, en lugar de eso, ella le invitaba a su casa a cenar. El inspector se estremeció al pensar en la reacción del superintendente Chen si llegaba a enterarse de esa fiestecita en la intimidad del hogar.

Su esposa estaba sirviendo más dhal en el plato de Jagdesh; llevaba el pelo recogido en un moño adornado con una hilera de flores de jazmín. El inspector podía oler la fragancia de las flores, pero lo que le hacía cosquillas en la nariz eran los intensos aromas de la comida casera.

—¿Un poco más de aloo? —le preguntó la señora Singh.

Por el tono afectado y la sonrisa bobalicona era evidente que estaba encantada con su atractivo invitado.

Jagdesh asintió; tenía la boca demasiado llena para hablar. Singh se fijó en sus labios de color cereza curvados en una sonrisa, y tuvo que reconocer que parecía un actor de cine, le recordó a los galanes de Bollywood. Jagdesh Singh tenía la nariz aquilina, la piel oscura, los dientes blanquísimos y la mirada afectuosa: una combinación habitual en las numerosas películas que veía su esposa en DVD.

La señora Singh miró al joven asintiendo complacida por su buena disposición para repetir, y le sirvió una generosa ración del guiso de patatas picantes con fenogreco. Singh puso mala cara por el doble rasero de su esposa, que siempre le estaba incordiando para que comiera menos, y nunca le invitaba a repetir.

—Me gusta ver a un chico con buen apetito —dijo la señora Singh, sonriendo al grandullón de treinta y tantos como si fuese un niño flacucho al que hay que cebar.

Singh frunció el ceño con tanta fuerza que casi se le juntaban las cejas y se le formó un bulto carnoso sobre el puente de la nariz.

—No, tía. ¡Mi buen apetito es un problema! —Jagdesh se dio unas palmaditas en el estómago.

—¡Qué tontería! Aún eres muy joven, tienes que alimentarte bien.

Singh pensó que si tenía suerte se inflaría de dulces indios hasta los cincuenta y luego le costaría mucho atarse los zapatos, pero estaba decidido a mantener su hosco silencio y se guardó el sarcasmo.

Su esposa se levantó para ir a la cocina y volvió con un plato de chappatis recién hechos.

—Si te casas con una china, no vas a comer estas cosas —le dijo.

Era evidente que ya había encontrado el momento de pasar al ataque.

Jagdesh sonrió. Tenía los incisivos un poco más largos que los demás dientes, y le daban un aire diabólico a su sonrisa; Singh se extrañó de no haberse fijado antes.

—Seguro que una esposa complaciente aprendería a cocinar. A lo mejor usted la podría enseñar, tía.

Singh contuvo una sonrisa; el abogado tenía a su esposa dividida entre el disgusto y la satisfacción: estaba horrorizada porque parecía confirmar las sospechas de la familia sobre una novia china, aunque encantada al mismo tiempo por la insinuación de que cocinaba tan bien como para dar clases. La diversión se convirtió en irritación al darse cuenta de que su esposa sonreía radiante por el cumplido de ese joven pariente lejano.

—No deberías disgustar a tus padres. Tienen grandes esperanzas sobre tu futuro.

Jagdesh soltó una carcajada.

—Era una broma, tía —dijo en tono consolador—. No tengo novia, estoy demasiado ocupado con el trabajo.

Eso no se lo esperaba; pensaba que Jagdesh tendría que espantar a las mujeres con una escoba, no se había imaginado que su profesión le absorbiera hasta el punto de carecer de vida social. ¿Cómo era posible ser tan adicto al trabajo? Singh frunció el ceño preguntándose malhumorado si Jagdesh habría encontrado un hueco en su apretada agenda para cargarse al director, porque no creía que el asesino fuese Quentin Holbrooke: la hipótesis del fraude como móvil no encajaba con los movimientos ni el saldo de su cuenta.

En cuanto a María Thompson, prefería asumir que no habría recurrido al asesinato para garantizar su seguridad económica. El culpable podría ser su atractivo pariente, aunque no se le ocurría ningún motivo para que quisiera matar a Mark. El inspector reconoció contrito que sus sospechas se basaban solo en la corazonada de que Jagdesh ocultaba algo y en la irritante actitud incondicional de su esposa: no tenían ningún fundamento real. Después de todo, Mark Thompson no le presionaba para que sentase la cabeza con una bonita chica sij.

Su esposa, por el contrario, siguió con su campaña sin cortarse:

—Conozco a varias chicas guapísimas de la comunidad sij que están deseando conocerte, ¡hay una que es médica!

Singh pensó que sería su mejor carta, aunque quizá la había sacado demasiado pronto. Su esposa se había quedado mirando al futuro novio con cara de ansiedad, esperando su reacción.

—Hizo la carrera en Inglaterra —añadió apresuradamente, por si pensaba que la chica se había hecho médica en la India, donde muchas universidades ofrecen títulos dudosos a los retoños de los indios preocupados por el estatus social en todas partes del mundo.

—Me encantaría conocerla, tía —dijo Jagdesh, y sonrió dulcemente a su anfitriona.

Aunque había decidido mantener un silencio hostil para indicar su descontento con ese vis a vis obligatorio, Singh ya no podía aguantar más la conversación meliflua entre su esposa —¡su propia esposa!— y ese sospechoso de asesinato.

—¿De qué tiene miedo? —le preguntó en tono imperioso.

Jagdesh le miró sorprendido, masticando más despacio pero sin interrupción, y le respondió con la boca medio llena:

—¿Qué quiere decir, tío?

Singh se distrajo con el tratamiento:

—Soy el inspector de policía encargado de investigar un crimen del que usted es sospechoso, así que déjese de tonterías porque no soy su tío.

Jagdesh se tragó de golpe lo que estaba masticando y tosió tapándose la boca con una mano.

—Perdone. Lo he dicho por cortesía.

—No deberías ser tan desagradable con nuestro invitado —exclamó la señora Singh—. Ya le has oído, lo ha dicho por cortesía. ¡Podías tomar ejemplo de sus modales!

Singh sintió una punzada entre los ojos, su esposa estaba a punto de provocarle una fuerte jaqueca con su empeño en saltarse el protocolo de investigación criminal. Él tenía fama de rebelde, pero lo que ella estaba haciendo superaba con mucho sus pequeñas irregularidades. Lo intentó otra vez:

—¿De qué tiene miedo?

Jagdesh apartó el plato como si ya estuviera saciado o hubiera perdido de repente el apetito.

—No tengo miedo de nada. No sé por qué lo dice.

Singh asintió como si le creyera y estuviera satisfecho, pero no se le escapó el detalle de que Jagdesh le había respondido mirando el mantel de plástico. La señora Singh estaba triunfante:

—¿Lo ves? ¡Ya te dije que él no era el asesino!

Esa misma noche, en el otro extremo de la ciudad, el camarero de un bar de Chinatown se dispuso a atender al grandullón que estaba solo en la barra, sentado en uno de los taburetes con asientos de cuero rojo. Se inclinó para servirle otro whisky en el mismo vaso y terminó de vaciar la botella de Chivas Regal, la levantó para que viera que estaba vacía y el hombre le respondió con un gesto de asentimiento. El camarero pensó que era de esos tipos callados y melancólicos, y que con esa estatura podía aguantar mucho alcohol; se había bebido toda la botella de whisky, pero solo se le notaba en los párpados enrojecidos y el leve temblor de la mano cuando iba a coger el vaso.

—¿Quiere que le prepare algo de comer? —le preguntó.

El hombre movió la cabeza negando y le respondió con la mirada turbia:

—No, gracias. Ya he cenado.

La gruesa puerta del bar se abrió de repente con una bocanada de aire caliente y cargado de humos del tráfico. Los farolillos rojos que colgaban sobre la calle se vieron por un instante mientras entraba un chino joven, que se quedó parado parpadeando para acomodar la vista a la luz tenue del local. Iba vestido de negro, llevaba una camisa ajustada de manga corta con grandes botones de ébano brillante, pantalones de cuero y botines de piel con hebillas plateadas. Se había vestido de negro para aparentar más edad y dar una imagen refinada, pero se notaba que era muy joven; quizá estaba nervioso por eso, porque se pasó la mano un par de veces por el pelo de punta mientras miraba alrededor y hacia los rincones oscuros del fondo.

Finalmente se sentó en un taburete junto al hombre alto —que seguía abstraído bebiendo su Chivas—, y apoyó los codos sobre la barra; tenía los brazos bronceados, musculosos y sin vello, y llevaba las uñas limpias y bien cuidadas.

—¿Qué va a tomar? —le preguntó el camarero.

—Lo mismo que él —dijo, y movió la cabeza señalando el vaso del hombre alto, que al oírlo le miró con ojos somnolientos.

La sonrisa tímida del chico no encontró respuesta, así que miró a otro lado y empezó a beber el whisky mientras jugueteaba con los posavasos que había en la barra. Una mano grande y morena rodeó la suya agarrándola con una suave firmeza; el chico levantó la mirada hacia Jagdesh Singh y esta vez le sonrió con confianza.

El teléfono móvil de Singh sonó en la mesilla de noche. La señora Singh no lo oyó porque dormía con una almohada sobre la cabeza para aislarse un poco de los constantes ronquidos de su marido. Primero buscó a tientas el despertador, aún medio dormido, luego encontró el móvil y respondió pensando que si no era un asunto importante haría que sancionasen al policía que le había despertado, ojalá fuese el cabo Fong. Sin embargo, después de escuchar en silencio unos segundos se espabiló como si le hubieran echado un cubo de agua por encima.

—¡No! ¡Todavía no! ¡Espérenme, voy enseguida! —exclamó casi gritando.

Su esposa se dio la vuelta en la cama y él bajó la voz, lo último que quería era tener que contarle las novedades del caso.

El apartamento estaba en el décimo piso de una torre de hormigón, acero y cristal mucho más alta que los viejos edificios de alrededor, casi todos vacíos y aguardando el derribo. Singh saludó a los dos agentes uniformados que hacían guardia delante de la puerta blindada, parecían nerviosos, pero estaban deseando intervenir. El inspector no tenía tanta energía ni compartía su entusiasmo; en realidad se habría sentido mucho mejor sin conocer el motivo de la actuación policial.

—¿Quiere que derribe la puerta, señor?

El sargento Chung debía considerarse un hombre de acción después de haber perseguido y detenido al camello.

—No sea ridículo —dijo Singh enfadado.

—Pero tenemos sospechas de que se está cometiendo un delito. Podemos entrar y…

Singh le interrumpió, no estaba dispuesto a que un novato cargado de adrenalina le diera lecciones, y menos a esas horas de la madrugada:

—Por eso le he pedido al conserje la llave maestra.

El sargento Chung se quedó desolado; Singh pensó que quizá estaría más contento si le hubiera dejado romperse una pierna intentando derribar la puerta blindada.

Un anciano que llevaba un uniforme con charreteras y botones dorados apareció en la puerta del ascensor y se acercó cojeando con un gran manojo de llaves en la mano.

—Le traigo la llave maestra —dijo, y separó una llave plateada con los dedos sudorosos—. Pero estoy muy preocupado por lo que puedan decir los residentes, se pondrán furiosos.

—Esto es una investigación policial —dijo Singh cortante.

Como ya había manifestado su desacuerdo, el anciano introdujo la llave en la cerradura, la giró sin hacer ruido y se quedó mirando al inspector, que le despidió haciendo un gesto con la mano.

El sargento Chung sacó la pistola con un gesto teatral.

—¡Guarde eso, idiota! ¿Qué se cree que está pasando ahí?

—¡Hay que estar preparado para cualquier cosa, señor!

—Pues yo no estoy preparado para que me dispare por la espalda —gruñó Singh.

Chung volvió a enfundar la pistola con cara de decepción.

El inspector pidió silencio acercando el dedo índice a los labios, respiró hondo y abrió lentamente la puerta.

En el salón no había nadie; una lámpara de pie con la luz muy atenuada iluminaba débilmente la habitación. En el otro extremo se veía una línea de luz amarilla debajo de una puerta cerrada. Singh avanzó con una ligereza sorprendente en un hombre tan voluminoso, giró despacio el pomo y abrió la puerta de golpe.

Dos hombres levantaron la cabeza entre sábanas arrugadas. Uno era un chino joven muy atractivo con el pelo de punta; estaba despeinado y los miraba con la boca abierta en una exclamación de sorpresa. El otro era el sobrino remoto del inspector, Jagdesh Singh.

El inspector Singh se apoyó en el quicio de la puerta con los brazos caídos; su investigación se había transformado en una comedia de alcoba gay.

Capítulo 17

El sol entraba por la cristalera que había detrás del escritorio de Stephen, y David solo veía una silueta oscura: no podía distinguir sus rasgos ni su expresión y no conseguía adivinar para qué quería reunirse con él.

Stephen fue directo al grano:

—Me acaban de llamar de la comisaría, Jagdesh está detenido.

—¿Jagdesh detenido? ¿Por qué? ¿No será por el asesinato? ¿Qué pasa con Quentin?

—No, no es por el asesinato —le respondió.

Por la voz parecía tranquilo, pero David notaba que no era una tranquilidad real. Entonces Stephen se levantó, rodeó el escritorio saliendo del contraluz, y pudo verle la cara: tenía los ojos enrojecidos y jadeaba al respirar, como si hubiera recibido un golpe fulminante en el estómago.

—¡Dígamelo de una vez! —le gritó enfadado.

David necesitaba saber por qué habían detenido a Jagdesh, y no entendía que Stephen se resistiera a contarle los detalles.

—¡Por sodomía!

David se quedó mirándole totalmente perplejo.

—El superintendente Chen —que accedió a mantener la discreción, como usted sabe—, ha llamado para informarme de que anoche detuvieron a Jagdesh Singh. En realidad ha sido de madrugada; le encontraron en la cama con un chico.

David estaba estupefacto; se pasó una mano por la cabeza y el pelo se le erizó como el lomo de un gato furioso.

—¿Jagdesh es gay? Nunca lo habría imaginado.

—Ni yo. ¡Quién lo iba a pensar!

—Pero no entiendo por qué le han detenido.

—La homosexualidad todavía es ilegal en este país, como me ha recordado ese buen policía —dijo Stephen.

—¡No lo dirá en serio! —exclamó el abogado londinense.

—Bueno, la legislación ya no lo define como «relación carnal ilícita contra natura», ahora se llama solo «atentado contra la moral pública», pero la homosexualidad sigue siendo ilegal en Singapur. La ley no se aplica con mucho rigor; seguramente usted no estaba al tanto por eso.

—¿Pero qué pruebas tienen?

—La policía le siguió hasta su apartamento desde un bar gay muy conocido de Chinatown. Y el inspector Singh le sorprendió en la cama con un chico. —David sacudió la cabeza como si intentase despejar malos pensamientos.

—Pero acaba de decir que la ley no se aplica con rigor, ¿entonces por qué han detenido a Jagdesh?

—El superintendente Chen insinuó que podía ser el motivo del asesinato…

—¿Qué?

—¡Ya me ha oído!

—Pues no lo entiendo.

—Por lo que parece, piensan que Mark se había enterado y que Jagdesh le mató para que no revelase su secreto.

—Es lo más absurdo que he oído en mi vida —dijo David entre dientes, apretándolos tanto que tenía un anillo de color blanco alrededor de la boca—. Aparte de que no hay pruebas de que Mark lo supiera, ¿cómo le iba a matar Jagdesh por algo así?

—Estás pensando como un abogado de Londres —dijo Stephen con la voz ronca—. Pero Singapur es uno de los últimos baluartes de la sociedad conservadora; la población religiosa tiene una influencia increíble, por eso la homosexualidad todavía es un delito. El país es como los estados republicanos de Norteamérica, pero sin los liberales que viven en la costa.

—¿Dios está contra los gais y a favor de la codicia? —preguntó David en tono malicioso.

Stephen le respondió apesadumbrado, ignorando su sarcasmo:

—Exacto.

Annie se dirigió al aseo de señoras antes de ir a su despacho, quería refrescarse un poco la cara para despejarse; no dejaba de pensar en los acontecimientos de los últimos dos días. Había conseguido reunir el valor para hablarle al inspector Singh sobre su conversación con el tan sri, pero todavía se sentía mal por lo que había hecho. Quentin la tenía por amiga, una buena amiga, y ella le había denunciado ante la policía de Singapur como responsable del fraude porque no le quedaba más remedio. Un fraude es difícil de demostrar si se han tomado precauciones para ocultar el rastro de las operaciones, pero la acusación del tan sri implicaba que ella o Quentin podrían haber tenido un móvil para el crimen. Quentin ya estaba perdido con lo de la droga, y no tenía sentido seguir ocultando las sospechas del tan sri, que no tardaría en llamar otra vez al bufete para contárselo a alguien más o hablaría directamente con la policía, porque ya había vuelto a Kuala Lumpur y se enteraría enseguida de que Mark había muerto asesinado. Annie cerró fuerte los ojos; sabía que había hecho lo más sensato contándoselo a Singh, pero eso no la reconfortaba en absoluto.

Al llegar al cuarto de baño empujó la puerta y entró, pero se quedó clavada a un paso del umbral y la puerta se cerró detrás de ella con un traqueteo al rozar los tacones cuadrados de sus cómodos zapatos. Ai Leen estaba frente al espejo que cubría la pared de los lavabos y al oír el ruido se giró rápidamente mientras se colocaba un pañuelo de seda en el cuello, pero Annie ya había visto el cardenal con forma de mariposa que dejan unas manos apretadas.

Annie avanzó hacia ella horrorizada:

—¡Ai Leen! ¡¿Qué ha pasado?!

—¿Está bien?

Jagdesh no parecía estar bien, como si no hubiera dormido en mucho tiempo: tenía el pelo revuelto y los ojos rojos por el cansancio y la preocupación. Singh le observó con inquietud; el joven esquivaba su mirada. La sombra que le oscurecía el mentón la noche anterior a pesar de ir bien afeitado se había convertido en una capa densa de barba crecida. Se había quedado de pie, y siguió mirando al suelo sin decir nada.

—Lo siento, sé que esto es duro para usted, pero tengo que hacerle algunas preguntas.

Singh prefirió ignorar el gesto de sorpresa del cabo Fong, sabía que nunca le había oído dirigirse a un sospechoso con tanta consideración, pero no podía ignorar la desolación que veía en el rostro de Jagdesh. Ya era lo bastante grave que le hubieran descubierto y detenido por ser gay, pero la puerta del armario la había abierto un policía que además era pariente suyo, y eso era como echar sal en la herida.

—¿Por qué no se sienta? —le sugirió al ver que se tambaleaba.

Jagdesh estaba exhausto y conmocionado; se había tenido que vestir a toda prisa y le habían llevado a la comisaría en un coche de Policía haciendo sonar la sirena; la parte del alboroto había sido cortesía del sargento Chung.

Jagdesh levantó la mirada con cara de confusión, como si la invitación a sentarse fuese algo imposible de procesar para su cerebro. Fong se acercó y le ayudó a sentarse con una delicadeza que a Singh le sorprendió.

—¿Sabe que la homosexualidad es ilegal en este país?

El joven no dijo nada. Singh repitió la pregunta en un tono más asertivo, y esta vez le respondió con un breve gesto de asentimiento.

—¿Saben sus compañeros y su familia que usted es gay?

Jagdesh se inclinó apoyando los codos en las rodillas y se tapó la cara con las manos.

—Lo tomaré como un «no» —dijo Singh secamente, y continuó—: ¿Conocía Mark Thompson sus preferencias sexuales?

Odiaba tener que seguir esa línea de interrogatorio pero necesitaba estar seguro de que no habría llegado a asesinar para proteger su secreto.

—No creo. ¿Por qué me pregunta eso? —respondió Jagdesh desconcertado.

El inspector Singh estaba pendiente de su expresión, ¿era de auténtica confusión o se estaba haciendo el tonto? Por una parte no creía que nadie en ese estado de desolación fuese capaz de fingir tan bien, pero por otra parte no olvidaba que ese hombre había conseguido mantener mucho tiempo su imagen pública de heterosexual, y lo había hecho tan bien que su esposa todavía le estaba buscando una novia sij adecuada. Se acordó de la cena de la noche anterior con la impresión de que había pasado más tiempo. «Me encantaría conocerla, tía», había dicho Jagdesh cuando su esposa se ofreció a presentarle a una de sus candidatas. Pero al menos ya sabía por qué un joven tan atractivo y con tanto dinero no estaba rodeado de amistades femeninas.

La puerta se abrió de repente y el superintendente Chen entró con ímpetu sonriendo de oreja a oreja; al ver a Jagdesh Singh frenó en seco, aunque el joven estaba perdido en su mundo y no pareció enterarse de la interrupción.

—Ah… ¡Estupendo! Ya tiene al sospechoso.

Singh le miró con mala cara; su jefe era capaz de estropearle todo el trabajo preliminar. Esperaba que le dejase continuar; el joven estaba deshecho emocionalmente y aún necesitaba hacerle muchas preguntas, pero el superintendente Chen no paraba de moverse, como si hubiera tomado demasiado café, y parecía dispuesto a intervenir.

Jagdesh levantó la cabeza sin prestar atención a los otros dos hombres, y le miró con una expresión de súplica y desesperación que el inspector solo había visto en los niños de la calle en Yakarta; en ese momento se habría vaciado los bolsillos como hizo entonces.

—¿Se tiene que enterar alguien más? Me refiero a lo mío —le preguntó.

Singh vio que el superintendente se revolvía como si estuviera incómodo, pero decidió ignorarle.

—No hace falta si me cuenta todo lo que necesito saber —le dijo en tono amable.

Jagdesh se enderezó un poco en la silla. El inspector se fijó en que tenía la camisa arrugada y mal abrochada.

—Está bien —accedió, y su voz sonó un poco más firme que antes.

—¿Sabía Mark Thompson que es homosexual?

—No creo, nunca he tenido esa impresión. ¿Pero eso qué importa?

El superintendente Chen fue incapaz de seguir callado:

—¿Qué importa? ¡No finja que es inocente! Sabemos que mató a Mark Thompson para ocultar su cochino secreto. Pues no le ha servido de nada, ya no es un secreto. He comunicado a sus jefes que está detenido por atentado contra la moral pública.

Singh se levantó de un salto; estaba escandalizado.

—Señor, ¿cómo se le ocurre hacer algo así?

Jagdesh se había encogido con cada palabra como si fuesen golpes de porra. Singh pensó que eso también era brutalidad policial, una despiadada versión verbal del maltrato físico.

—¿Y por qué no? —exclamó Chen—. Usted no está cumpliendo con su deber al evitar las preguntas comprometedoras. ¡Actúa como si todo fuese normal solo porque ese gay, o cómo lo llamen, es pariente suyo!

—¡No tenemos ninguna prueba de que Mark lo supiera!

—Vale, pues encuentre la prueba.

—Haré lo que sea necesario para resolver el caso sin dejar que los prejuicios determinen mis métodos de investigación, señor —dijo Singh tieso.

El superintendente Chen arqueó las cejas y se dirigió a él en tono persuasivo:

—¿Es usted consciente de que este hombre tiene un motivo para matar a Mark Thompson?

Singh le hizo un gesto al cabo Fong, que lo captó al instante y se llevó a Jagdesh sujetándole del brazo. Si tenía que discutir con el superintendente Chen los posibles motivos del asesinato, no estaba dispuesto a hacerlo delante de un sospechoso.

—No creo que Jagdesh matase a alguien solo porque descubriese que es gay —le dijo con vehemencia—. Suponiendo que Mark lo supiera, y es mucho suponer, si acaso lo habría comentado como un cotilleo mientras se tomaba una copa. ¡No podemos asumir que fuese homófobo!

El superintendente Chen le respondió burlón:

—Claro, como en ese ambiente no hay discriminación ni prejuicios, él reconocía abiertamente que es gay, ¿no? Por muy internacional que sea el bufete donde trabaja, es un indio de Delhi, que no es exactamente la capital del mundo gay. —Se produjo un silencio incómodo—. Entiendo lo que me quiere decir —dijo Chen en tono apaciguador—. Pero en esta cultura, y también en su propia cultura, su orientación sexual puede ser motivo de asesinato.

Singh asintió de mala gana, pensando que el superintendente Chen tenía razón, aparte de ser un compendio viviente del tipo de prejuicios que Jagdesh tendría que afrontar en la India y Singapur si se supiera que es homosexual. Su deber era descubrir al asesino y, aunque no quisiera admitirlo, estaba ignorando las pruebas disponibles por su inconformismo con los estándares sociales.

—Estoy dispuesto a dejarle marchar de momento. Ya decidiremos si le acusamos por este delito o por el crimen, ¡así que póngase a trabajar y tráigame alguna prueba!

Singh asintió otra vez deseando que se marchase antes de decirle algo que le costara la expulsión del cuerpo. En ese momento necesitaba conservar el empleo si quería evitar que culpasen a su pariente del asesinato de Mark Thompson precipitadamente.

—¿Y qué pasa con Quentin Holbrooke? ¿Le ha soltado?

Singh miró inquisitivamente a Fong, que había vuelto a entrar sin hacer ruido.

—Sí, señor. Le han liberado hoy.

—Estupendo. Y ahora, agentes, quizá tengan la bondad de traerme alguna prueba del crimen —dijo el superintendente a modo de despedida, y se marchó muy ufano.

—No se me había ocurrido pensar que Jagdesh podría ser gay —dijo Fong en voz baja.

—Se ha esforzado mucho en ocultarlo —coincidió Singh de mala gana.

—¿Cree que lo hizo él?

—¿Matar a Mark? ¿Por eso? No, no creo. Aunque ya no sé qué creer.

El inspector se frotó los ojos con cansancio, esa noche apenas había dormido. Estaba muy mayor para que le sacaran de la cama de madrugada para vigilancias y redadas.

—Bueno, tampoco importa tanto lo que nosotros creamos —dijo de repente—. Esto es una investigación criminal, no es el programa de Oprah Winfrey. Quiero pruebas de que Mark sabía lo que ocultaba Jagdesh Singh. ¡Sin eso no tenemos nada!

Los dos hombres salieron juntos de la sala.

Jagdesh estaba sentado en un taburete de plástico junto a la puerta, custodiado por un joven policía vestido de uniforme.

—Jagdesh Singh, queda usted en libertad —dijo el inspector Singh en tono formal—. Todavía tenemos que decidir si se presentan cargos; su pasaporte ya lo tengo, puede irse.

Jagdesh se levantó lentamente y fue tambaleándose hacia las escaleras. Por un instante Singh estuvo a punto de seguirle, incluso dio un paso hacia él, pero luego cambió de idea. Jagdesh necesitaba tiempo para lamerse las heridas; le habían detenido, sacado del armario, humillado y acusado de asesinato, y las torpes muestras de amabilidad de un tío lejano solo iban a conseguir que se sintiera peor.

Capítulo 18

El inspector Singh estaba viendo un vídeo. De vez en cuando le hacía un gesto a Fong, que manejaba el mando a distancia. El cabo había aprendido a interpretar sus gestos en los últimos diez minutos, ya sabía cuándo tenía que parar, rebobinar o reproducir otra vez una escena, así que llevaba un rato sin escuchar los gritos de su superior. Era un vídeo en blanco y negro de muy mala calidad; la gente se veía desenfocada y desde lejos, pero el inspector Singh no quitaba ojo de la pantalla.

Las cámaras de vigilancia de Republic Tower controlaban todos los accesos y las zonas públicas, era muy difícil entrar en el edificio sin aparecer en la grabación, pero el asesino había tenido suerte y estaban fuera de servicio. Sin embargo el inspector creía que esos golpes de suerte siempre tienen una réplica en el lado de la ley, y parecía que Fong había encontrado pruebas en un vídeo grabado por las cámaras de otro edificio situado a media manzana de Republic Tower. Singh le había pedido que requisara todas las grabaciones de seguridad en un radio de tres manzanas, y el cabo había estado haciendo horas extra todas las noches para verlas. Tenía buena vista, y en una de las cintas había reconocido a Mark Thompson; el inspector no veía tan bien como Fong, pero no le costó identificar a la víctima caminando hacia su cita con la muerte en Republic Tower. La mujer que iba a su lado con unos tacones altísimos era su joven esposa filipina.

—Qué bien, más sospechosos —dijo Singh con un suspiro; ya tenía demasiados.

—¡Más sospechosos es mejor que ninguno, señor!

Singh miró a su ayudante con suspicacia, por si se estaba haciendo el gracioso, aunque habría sido raro. Era consciente de que estaba muy picajoso con el cabo Fong, y que estaba pagando con él su irritación por no hacer progresos en la investigación. Los editoriales de los periódicos exigían la resolución rápida de un caso que era una lacra para Singapur y su reputación a escala internacional. El superintendente Chen le trasladaba todas las quejas sobre la lentitud del caso que recibía de altos cargos del Gobierno y de la Policía. Singh rechinó los dientes, él estaba haciendo todo lo que podía. Echó mano al paquete de tabaco pensando que necesitaba calmarse un poco y se acordó de Quentin Holbrooke. ¿Había tanta diferencia entre él y ese infeliz, adicto a la cocaína? Él era adicto al tabaco y el joven era adicto a un producto de las hojas de coca; su hierba favorita era legal, aunque carísima por los impuestos, y suponía un gasto fijo considerable.

—¡Fong! —exclamó, y sacó un cigarrillo que posó en el labio inferior carnoso y rosado antes de sujetarlo con el labio superior, mucho más delgado.

Pensó que el joven ya estaría acostumbrado a su tono de impaciencia, porque en lugar de levantarse de un salto simplemente se giró para mirarle con cara de pena, creería que le iba a mandar a buscar un café.

Antes de continuar encendió el cigarrillo, y no prestó atención a la leve mueca de Fong al oler el humo; tenía un olfato extremadamente sensible.

—Tenemos pruebas de que María Thompson estaba a menos de cien metros del lugar del crimen. Hay que interrogar otra vez a esa jovencita.

El inspector Singh y María Thompson estaban casi en la misma posición que la noche que la había informado del asesinato de Mark. Él estaba sentado en una silla con el respaldo recto, y ella enfrente, en el sofá de terciopelo rojo. En la habitación había algunos cambios, eran solo detalles, pero muy significativos. Ya no estaban las fotografías de Mark y ella, en su lugar había fotos recientes de ella y sus hijos junto al mar y en un jardín, y otra en ese mismo salón. Las vías de un tren de juguete se extendían sobre la alfombra afgana tejida a mano que había entre ellos; el circuito aún no estaba terminado, pero tenía estaciones, viajeros y animales en miniatura. El salón parecía lleno de vida.

María Thompson se había mostrado indiferente al saber lo de los anónimos, y apenas se había dignado a mirarlos mientras Singh los agitaba debajo de su nariz como un vendedor de perfumes en unos grandes almacenes.

—¿A mí que me importa lo que digan esas cartas? ¡Esa mujer ni se ha atrevido a firmarlas!

—¿Cómo sabe que las escribió una mujer?

—¡Fue su exmujer, estoy segura!

Singh se encogió de hombros; era una posibilidad, pero el origen de los anónimos no era tan importante como sus consecuencias.

—Estos anónimos son el motivo de que Mark fuese a buscarla por Balestier Road.

—Los hombres son así a veces. No tienen suficiente con una esposa. No tiene mayor importancia.

—¡La estaba buscando a usted!

—Mark no se creería esas mentiras.

María se recogió el pelo en un moño levantando los brazos con elegancia. Singh se fijó en la naturalidad del gesto y pensó que seguramente no podía evitar la coquetería.

Aún tenía un as en la manga, y estudió su semblante sin poder dejar de admirar la delicadeza de sus rasgos mientras se preguntaba si sería el momento de sacarlo. Abrió la carpeta que llevaba, sacó una fotografía en blanco y negro y se la pasó deslizándola sobre la mesa.

María la miró de lejos con poco interés y le preguntó:

—¿Eso qué es?

—Una foto tomada por una cámara de vigilancia cerca de Republic Tower.

—¿Y por qué me la enseña?

—Porque es de la noche del asesinato —le respondió en tono neutro.

—¿Y por qué me la enseña? —repitió, aunque esta vez lo dijo con cierta dureza y el acento filipino mucho más marcado.

El inspector se levantó y cruzó los brazos con actitud amenazante.

—Porque demuestra que estuvo cerca de Republic Tower la noche del asesinato. Me mintió diciéndome que estaba en casa.

Ella se hundió en el sofá y se santiguó furtivamente, una señal de que era tan católica como la mayoría de los filipinos. Luego se recompuso haciendo un esfuerzo visible: enderezó la espalda, colocó las manos a los lados, levantó la barbilla y le miró a los ojos sin temor.

—¿Y qué? —le preguntó.

—He averiguado que me mintió, que estuvo en la escena del crimen, y que tenía un motivo tan sólido como el dinero para matar a su marido, ¿y no piensa decirme nada más?

Ella no se inmutó; era una mujer endurecida por la experiencia, había superado todas las adversidades que la vida le había puesto por delante utilizando sus dos únicas armas: su belleza y su voluntad. No se iba a dejar derrotar cuando estaba saboreando la victoria. Singh lo intentó otra vez:

—Usted estuvo allí esa noche. Aquí está la prueba, no lo puede negar. ¿Vio algo que me pueda ayudar a descubrir quién le mató?

Singh se dio cuenta de que estuvo a punto de responder, quizá inventándose algo, pero era precavida por naturaleza y se contuvo.

—Si hubiera subido a la oficina quizá habría visto algo, pero no subí.

Su estrategia había fracasado; pensó que seguía en el mismo punto que cuando llamó al timbre media hora antes. Era el momento de probar otra cosa.

—Vale, su matrimonio era perfecto y su marido tenía plena confianza en usted —terminó la frase con tono esperanzado—. Dígame, ¿Mark le hacía confidencias sobre los abogados?

—¿Qué quiere decir?

—Que si sabía algo personal de alguno, algún secreto que los otros no supieran.

Singh contuvo la respiración preguntándose si habría alguna posibilidad de que Mark le hubiera hablado de Jagdesh o de Quentin.

María se quedó pensativa, como considerando si debía decir algo o no. Al final movió la cabeza negando.

—Los abogados me trataban fatal, Mark no me contaba nada de ellos.

Singh abatió los hombros decepcionado.

De repente María soltó una carcajada tan fuerte que se le cuarteó la gruesa capa de maquillaje.

—¡Aunque estuvimos hablando de que el guapo es paminta!

—¿Qué quiere decir? —Singh no estaba familiarizado con el argot filipino.

—Me refiero al indio; es gay. Mark y yo le vimos en un bar el mes pasado, ¡y estaba con un hombre! Yo le dije a Mark que no lo entiendo. Es un hombre muy guapo, seguro que puede encontrar novia.

Singh torció el gesto por la descalificación frívola de la homosexualidad masculina asociándola con la fealdad, pero continuó:

—¿Cómo reaccionó Mark?

—¿Por qué le iba importar? —dijo ella con indiferencia, encogiéndose de hombros.

—¿Se lo contó a alguien?

—No creo.

Singh asintió inclinando el turbante.

—Aquí tiene mi tarjeta, si se lo piensa mejor y decide contarme la verdad, llámeme.

María la cogió de mala gana y le rozó los dedos con la mano. Le miró entornando los ojos y luego se acercó despacio, le puso una mano en el pecho con una sonrisa insinuante, leve como una sombra, y a él se le aceleró el corazón.

—¿Puedo ayudarle de alguna otra manera? —le preguntó ella bajando la voz, sin dejar de mirarle a la cara.

Singh le rodeó la mano con su manaza y se quedó mirándola, respirando su delicada fragancia y admirando sus rasgos de muñeca.

Le respondió con claridad, pronunciando despacio las palabras para mayor énfasis:

—Usted no puede hacer nada por mí.

Annie recorrió el pasillo con pasos vacilantes hasta la puerta del despacho de Ai Leen, tenía que hablar con ella; no podía dejar correr lo que había visto.

Respiró hondo, dio unos golpecitos en la puerta y entró sin esperar respuesta. Después de haber visto cómo salía corriendo del aseo de señoras se imaginaba que Ai Leen no querría verla ni hablar con ella; iba a tener que insistir.

Ai Leen estaba de pie junto a un armario, rebuscando entre las carpetas del archivo. Annie se fijó al instante en el pañuelo de seda: lo llevaba colocado de manera que ocultaba perfectamente los cardenales con forma de dedos que le había visto en el cuello.

—¿Qué quieres? —le espetó Ai Leen, que después de echar un vistazo de reojo hacia la puerta siguió con lo que estaba haciendo, negándose a mirar a su compañera de trabajo.

Annie se mordió una uña y le respondió con torpeza:

—Solo quería saber si estabas bien, porque al ver lo del cuello…

—Estoy perfectamente. Y ahora, ¿por qué no te ocupas de tus asuntos?

—Ai Leen, por favor, solo quiero ayudar.

Ai Leen se giró sobre los tacones al tiempo que cerraba de golpe el cajón del archivo. Tenía la cara encendida de rabia, con parches rojos que le hacían los pómulos aún más altos y marcados. Se acercó a Annie mirándola fijamente y sin pestañear.

—¿Solo quieres ayudar? ¿De verdad? Entonces sal de mi despacho y olvídate de lo que has visto. Así es como me puedes ayudar.

Abrió la puerta y la sujetó hasta que Annie salió a toda prisa; luego la cerró de un portazo.

Annie se dirigió a su despacho y poco después estaba sentada delante del ordenador, tensa y encogida en la silla, mirando el parpadeo del cursor en la pantalla; tenía un efecto ligeramente hipnótico y le gustaba la sensación de descanso que le daba. Sentía que aquello la superaba; Ai Leen la había malinterpretado cuando intentaba confortarla, y no se le ocurría qué podía hacer para ayudarla. Conocía a su marido, le tenía por un hombre tranquilo, pero pensó que sería él quien le había dejado esas marcas, y que a ella le daba demasiada vergüenza admitirlo o buscar ayuda. Era lo único que se le ocurría para justificar su ataque de furia al interesarse por ella.

Unos golpecitos vacilantes en la puerta la sacaron de sus pensamientos. Se preguntó si sería Ai Leen, arrepentida del arrebato anterior, pero quien entró fue David Sheringham. Ella le miró sorprendida porque estaba pálido, con las líneas de expresión muy marcadas junto a la boca y los ojos, como si hubiera sufrido una fuerte conmoción.

—¿Qué pasa? —Annie se levantó y se acercó a él rodeando el escritorio, sin apartar la mirada de sus ojos grises ensombrecidos por la preocupación—. ¿Hay alguna novedad? ¿Es por Quentin?

Annie seguía apesadumbrada por lo que había hecho, y se preguntó si David sabría que había hablado con Singh sobre el fraude. Quizá estuviera decepcionado con ella por no haber protegido a un compañero en apuros.

—Es por Jagdesh.

No tenía ni idea de qué había sucedido, aunque viendo la expresión de David se había temido lo peor. Pero no se había imaginado que tuviera relación con Jagdesh.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué pasa con él?

—Le han detenido por «atentado contra la moral pública». Ya sabes, por homosexualidad.

—¿Jagdesh es gay? No lo sabía.

—No lo sabía nadie…

—¿Pero por qué le han detenido?

—La homosexualidad sigue siendo un delito en Singapur.

—Ya lo sé, pero esa ley casi nunca se aplica. —Annie reaccionó igual que Stephen.

—Creo que quieren acusarle del asesinato.

—¡Dios! ¿Y dónde está?

—Acabo de hablar con Singh; me ha dicho que le han puesto en libertad sin cargos «de momento». He intentado localizarle, pero no ha respondido a las llamadas ni los mensajes. Estoy muy preocupado por él, pobre hombre, quizá tú puedas contactar con él como amiga.

Annie le notó tan angustiado que le puso una mano en el brazo para confortarle. El David arrogante y seguro de sí mismo le resultaba irritante, pero el David desconcertado y dubitativo se ganó todas sus simpatías. Él la rodeó con los brazos y ella se relajó en la calidez de su abrazo; levantó la cara hacia él para ver si estaba bien, sus miradas se encontraron y de repente se desmoronó la última barrera que se interponía entre ellos. Annie se dio cuenta de que tenía el corazón al galope: David la miraba con el afecto y la admiración que ya sospechaba que sentía y que ella temía corresponder, aunque por su expresión veía que lo estaba haciendo. Su cara estaba demasiado cerca, sus ojos grises le sonreían, y sintió que se quedaba sin respiración. Intentó dar un paso atrás, escapar de esa situación de emociones peligrosas, pero él estrechó su abrazo sin dejar de mirarla a los ojos, se inclinó y la besó suavemente en los labios.

Al oír la puerta ella se sobresaltó y se separó de David; él la retuvo como un acto reflejo de protesta durante una fracción de segundo y la soltó, consciente de que aquello había sido demasiado impulsivo, y a la vez demasiado importante, para pasar a ser del dominio público. Annie le dirigió una sonrisa apurada y se giró para ver quién entraba.

Stephen Thwaites se quedó en el umbral jadeando con el semblante verdoso, como si estuviera enfermo.

—¡Annie, David! ¡Jagdesh está en el hospital! ¡Ha intentado suicidarse!

Capítulo 19

Jagdesh estaba en una habitación individual, inconsciente o dormido, tapado hasta las axilas y con los brazos inertes sobre la sábana. Lo único que se oía era el pitido del monitor de frecuencia cardíaca, acompasado con los picos y valles que trazaba la línea verde fosforescente de la pantalla. Uno de los detalles que justificaban las tarifas exorbitantes del hospital privado eran las cortinas con estampado de flores en tonos pastel en lugar de las habituales cortinas lisas de color azul o verde; la decoración la completaba una fotografía enmarcada de gatitos que parecía recortada de un calendario y resultaba bastante deprimente.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó Annie tímidamente a Stephen.

Los dos estaban tan afectados que no habían sido capaces de hablar por el camino.

—No conozco los detalles. Cuando me llamaron del hospital solo me dijeron que había tomado una sobredosis de pastillas para dormir. Su asistenta le encontró y llamó a una ambulancia.

—¿Se pondrá bien?

Stephen le respondió con la voz ronca y temblorosa, en un tono casi inaudible:

—No lo sé.

—¿Por qué crees que querría suicidarse?

Stephen la miró de reojo.

Ella entendió al instante lo que estaba pensando y continuó:

—Pero eso no es motivo suficiente, quiero decir que ser gay no es ningún crimen.

—Al contrario.

—Ya sé que aquí es un delito, pero no creo que el inspector Singh presente cargos por eso. Habrá querido presionarle porque le parece un buen motivo para que matase a Mark.

—Yo lo único que sé —dijo Stephen apesadumbrado—, es que la decisión de Jagdesh es propia de alguien abrumado por los remordimientos y la culpa.

Annie asintió pensativa y se quedó mirando a su compañero en coma.

Dos enfermeras con uniformes blancos almidonados entraron de repente interrumpiendo su breve vigilia junto a la cama con ese ritmo trepidante que solo se ralentiza ante la muerte. Una estaba tan delgada que parecía un esqueleto, tenía los brazos como palillos de tambor y una expresión muy severa. La otra era más joven y parecía más agradable, aunque se movía con la misma eficiencia mecánica. Consultaron el informe, cambiaron las botellas del gotero, le levantaron los párpados para mirarle los ojos, y comprobaron los aparatos a los que estaba conectado. Después hicieron la cama sincronizando sus movimientos como en una coreografía: sentaron a Jagdesh tirando cada una de un hombro, mulleron las almohadas, quitaron las sábanas, pusieron otras limpias y las dejaron perfectamente estiradas, como si la cama no estuviera ocupada por un hombre comatoso que pesará unos cien kilos. Annie y Stephen se apartaron intentando no estorbar y se miraron incómodos: aunque Jagdesh estaba inconsciente tenían la sensación de estar invadiendo su privacidad.

Las enfermeras hicieron su trabajo sin intercambiar ni una palabra entre ellas; cuando parecía que estaban a punto de marcharse, Stephen preguntó de repente:

—¿Cómo está?

—Sigue igual —dijo la enfermera flaca; su acento la situaba entre los numerosos profesionales sanitarios que emigraban desde China—. El médico vendrá a verle otra vez en un par de horas.

—Pero… ¿Cómo está ahora? ¿Se pondrá bien?

—Aún es pronto para saberlo. Le han hecho un lavado de estómago, pero las pastillas para dormir ya se habían disuelto. El principio activo ha pasado al torrente sanguíneo y está en coma.

Hablaba en un tono normal, pero después de los susurros de Stephen a Annie le retumbaron los oídos como si gritara.

—Si necesita más información, puede hablar luego con el médico —le dijo la otra enfermera, apiadándose de él.

Annie se quedó consternada, Jagdesh estaba en coma y no se sabía si se iba a recuperar, quizá no sobreviviese. Contempló el cuerpo inmóvil; Jagdesh parecía estar ya a las puertas de la muerte. Se estremeció al pensar en las conclusiones que sacaría la policía.

Como si le hubiera llamado, en ese momento entró el inspector Singh seguido por el cabo Fong, y movió la cabeza apesadumbrado al ver el cuerpo inerte de su joven pariente, que parecía más muerto que vivo entre las sábanas almidonadas.

—¿Cuál es el pronóstico? —les preguntó a las enfermeras.

Fue Annie quien respondió:

—Está en coma. Quizá no se recupere.

—¡Qué gilipollas! —dijo Singh, que matizó sus palabras dejando caer la mandíbula con cara de desaliento. Annie se dio cuenta de que estaba sinceramente apenado a pesar de su aparente insensibilidad.

—A ustedes les viene bien de todas formas —añadió el inspector, sin dejar de mirar al hombre inmóvil.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Stephen con hostilidad.

—Que Hutchinson & Rice se va ahorrar el bochorno de un juicio si tienen que desconectarle.

—¿Qué juicio? —exclamó Stephen.

—Por el asesinato de Mark Thompson —replicó el inspector Singh.

—¿Y por qué cree que le mató él? —preguntó Annie.

—Su intento de suicidio parece una confesión, al menos eso piensa el superintendente Chen —se interrumpió, pero continuó enseguida anticipándose a sus protestas—: ¡Y luego está esto!

Abrió la carpeta que llevaba y sacó una hoja de papel en una funda de plástico.

Stephen casi se la arrancó de la mano, y se quedó mirándola al lado de Annie. Era una hoja arrancada de una libreta; la nota estaba escrita en tinta negra, con la caligrafía inconfundible de Jagdesh, y era muy breve: «Lo siento, estoy demasiado avergonzado. No puedo continuar».

La señora Singh estaba consternada.

—¿Ha intentado quitarse la vida?

Era evidente que su esposa no le creía, seguramente pensaba que la información que tenía no era correcta o que quería hacerla enfadar con una historia ridícula que se había inventado.

—Está en coma, y no parece que se vaya a recuperar.

Ella se sentó de repente; el caftán se le infló por delante y luego se posó en sus rodillas huesudas.

—¿Por qué? ¡Dios mío! ¿Por qué? ¿Qué dirá su madre?

—Ya se lo han comunicado a la familia.

—Pues no me han llamado.

El tono más agudo de lo normal y la rapidez con que lo dijo indicaban que estaba muy sorprendida.

Singh sabía que su esposa había estado en contacto con la familia de Jagdesh durante toda la investigación. Había sido como tener un mosquito zumbando en la oreja exigiendo que le devolviera el pasaporte para que pudiera asistir a la boda de su hermana en la India, insistiendo en que era buen chico y nunca cometería un crimen.

Se había convertido en portavoz de la familia de un sospechoso defendiendo eficazmente su inocencia, y por si fuera poco le había invitado a cenar. Solo podía confiar en que el superintendente Chen no averiguase nunca que el joven había estado tomando la última cena en su casa antes de intentar suicidarse.

La señora Singh le preguntó otra vez:

—¿Y por qué iba a querer suicidarse? ¡A lo mejor han intentado matarle!

—Había una nota —dijo Singh enfadado.

Lo último que le faltaba era que su esposa insinuase por ahí que Jagdesh Singh había sido víctima de un intento de asesinato. No quería ni pensar en lo que dirían sus superiores si llegase a la prensa un rumor así.

—¿Qué decía? ¿Qué decía la nota?

—Lo habitual.

—¿Tú crees que mató a su jefe? ¿Y que por eso ha intentado suicidarse?

—Sí —dijo Singh tajante.

En realidad no estaba seguro en absoluto, pero sabía que sus dudas animarían a su esposa a seguir incordiándole sin fin. Lo que estaba claro era que Mark Thompson conocía el secreto que Jagdesh guardaba tan celosamente. Tenía el testimonio de María para demostrarlo. En opinión del superintendente Chen, Jagdesh tenía un motivo indiscutible para matarle, y su propia opinión no contaría mucho si Chen se empeñaba en imponer la suya. Singh observó atentamente a su esposa, tenía curiosidad por saber si sus revelaciones afectaban su apacible fe en el orden natural de las cosas. Ella movió la cabeza de lado a lado con tanta energía que se le escaparon varios mechones del moño: una señal clarísima de que estaba alterada.

—No me lo puedo creer. Es hijo de una buena familia, un chico bien educado, te estás equivocando —se detuvo para tomar aliento y continuó—: No tengo ni idea de por qué intentaría suicidarse, debe haber sido por alguna chica, por una china seguramente. Sabía que tenía que encontrarle una esposa cuanto antes. Es todo culpa tuya, que le has enredado en la investigación de ese crimen y no ha tenido un momento para conocer a unas chicas estupendas.

—Le encontraron en la cama con un joven chino —le espetó el inspector, irritado por su insistencia.

—¡¿Qué?! —exclamó ella, levantando tanto las cejas que casi se le juntaron con el pelo.

Singh se preguntó qué sería lo que más le horrorizaba: que Jagdesh fuese homosexual o que su amante fuese chino.

—Es gay, y Mark Thompson se enteró. Jagdesh Singh le mató y luego, por los remordimientos o porque se ha descubierto que es homosexual, ha intentado suicidarse.

—Por eso no me han llamado. Deben estar demasiado avergonzados.

Singh miró a su esposa entornando los ojos y se dio cuenta de que estaba hablando otra vez de la familia de Jagdesh.

—¡Por eso no se había casado! ¡Y esa gente quería que yo le buscara esposa! ¿Te lo puedes creer? —La señora Singh se había enfadado de repente—. ¿Cómo voy a encontrar una esposa para un pervertido?

Singh se imaginó que se sentía utilizada de mala manera, engañada como una tonta para buscarle esposa a un hombre gay.

—Y ahora, ¿te extrañaría menos que fuese un asesino? —le preguntó.

Se moría de curiosidad por saber si iba a presenciar uno de sus raros momentos de inseguridad.

Se había quedado corto: su esposa frunció los labios con un gesto de disgusto como si tuviera demasiado encurtido de lima en una cucharada de arroz.

—¡Está claro que le mató él! —replicó tajante, olvidando que antes estaba convencida de todo lo contrario.

Singh frunció el ceño irritado; no valía la pena decirle que ocultar la homosexualidad no podía ser motivo de asesinato, ya le había insistido suficiente al superintendente Chen. Recordó la cara de alivio de su superior al saber que el asesino podría ser alguien que él veía como una aberración en la sociedad, y miró furioso a la señora Singh. Estaba claro que un joven homosexual haría casi cualquier cosa para evitar el trato vejatorio de una sociedad tan intolerante como su honorable esposa y su fastidioso jefe.

Stephen pulsó un botón y los cristales de la pared se tornaron opacos. Las caras de los abogados adquirieron un color cetrino y enfermizo bajo la luz amarilla de los plafones del techo. Una bandeja llena de sándwiches ocupaba el centro de la gran mesa de pino, y alrededor había botellas de agua mineral colocadas a la misma distancia unas de otras. Aunque el bufete estaba atravesando una mala racha las secretarias seguían tan eficientes como siempre.

Stephen miró a los demás abogados y notó muchos cambios desde la reunión de la semana anterior. Ese día era Ai Leen quien parecía más agobiada; el maquillaje no conseguía ocultar su palidez ni la sombra azulada de las ojeras, y llevaba un pañuelo enrollado sin gracia en el cuello como si tuviera un catarro de garganta. Su actitud con Reggie también era distinta, se había sentado lo más lejos posible de él y evitaba mirarle, como si le rehuyera.

Reggie, por el contrario, parecía más confiado. Se inclinó sobre la mesa para coger un sándwich de jamón y queso, arrancó casi la mitad de un mordisco y lo masticó con auténtico deleite, como si no tuviera ninguna preocupación en la vida. A Stephen se le revolvió el estómago viéndole engullir el sándwich a dentelladas como un animal medio muerto de hambre.

Decidió empezar, y miró alrededor confiando en que todos fuesen capaces de seguir encajando malas noticias.

—Supongo que ya sabéis que Jagdesh está en el hospital. —Stephen vio gestos de asentimiento y continuó—. Está en coma, y los médicos no saben si se va a recuperar.

—David nos ha dicho que ha intentado suicidarse. ¿Es verdad? —preguntó Ai Leen.

—Me temo que sí —dijo Stephen con tristeza.

Nadie comentó nada; a todos les impresionó escuchar la confirmación del rumor.

Ai Leen rompió el silencio:

—¿Pero por qué? No lo entiendo.

Stephen y David se miraron; ese sería el momento de la verdad si fuesen a revelar el secreto que Jagdesh ocultaba tan celosamente. Stephen vaciló un instante antes de responder:

—Aún no sabemos por qué lo ha hecho.

Reggie, como de costumbre, fue el primero en sugerir posibilidades:

—¿Tiene alguna relación con el asesinato?

—¡No hay ninguna razón para pensar algo así! —le espetó Stephen, y vio que Annie le miraba sorprendida.

Antes le había dicho lo contrario: que la decisión de suicidarse era propia de alguien que no puede soportar el peso de la culpa, pero aunque sospechase que Jagdesh podía haber matado a Mark, no estaba dispuesto a reconocerlo delante de Reggie.

Reggie insistió sin inmutarse por la réplica:

—¿Y qué otra razón podría tener para intentar suicidarse?

—¿Qué estás insinuando, Reggie? —preguntó Stephen.

—Es obvio, ¿no? —dijo Annie con un hilo de voz, y continuó sin ocultar su desprecio—: Está acusando a Jagdesh del asesinato.

—¿Qué dice la policía? —preguntó Reggie con astucia.

—Lo consideran una posibilidad —dijo Stephen.

Todos se quedaron callados otra vez mientras asimilaban lo que acababa de decir.

—¿Y qué pasa con Quentin? —preguntó Reggie.

—Supongo que también sospechan de él —dijo Stephen en tono de resignación. Era increíble que dos abogados del bufete estuvieran imputados por el asesinato de Mark Thompson.

Reggie le miró sonriendo de oreja a oreja.

—Bueno, son las primeras buenas noticias que oigo en mucho tiempo.

Su sonrisa se desvaneció al oír que se abría la puerta. Todos se giraron al mismo tiempo.

Quentin Holbrooke se quedó parado en el umbral; estaba más delgado que la última vez que le habían visto, pero llevaba la ropa más limpia y planchada que nunca y el pelo bien peinado hacia atrás. Tenía aspecto de volver a la oficina después de un par de días de baja por enfermedad, no de haber estado en una cárcel de Singapur encerrado por tráfico de drogas. Stephen vio que sus colegas miraban a Quentin como si fuese el fantasma del padre de Hamlet, y pensó que en cierto sentido el joven había estado entre los muertos.

—Me han soltado —dijo Quentin en voz baja; estaba un poco ronco—. El inspector Singh ha dicho que me podía marchar.

—¿Y eso? —preguntó Reggie.

Quentin se encogió de hombros para indicar que no lo sabía, y mantuvo el gesto un instante con los huesos puntiagudos marcándose a través de la camisa.

—¿No van a presentar cargos por la cocaína? —Fue David quien se decidió a preguntarlo, frunciendo el entrecejo con cara de perplejidad.

—Han decidido dejarlo así. Me han dicho que volviese a la oficina y actuase como si no hubiera pasado nada. Singh… Singh dijo que «lo único que le importaba era descubrir al asesino».

Jagdesh seguía en coma. Singh se dio cuenta enseguida de que no estaba durmiendo; durante el coma la inmovilidad es absoluta, mientras que durante el sueño hay tensión muscular y estiramientos ocasionales, cambios de postura e incluso murmullos. El único movimiento de Jagdesh era el ascenso y descenso casi imperceptible del tórax, impulsado por el sistema de respiración mecánica. Tenía los labios entreabiertos, y el único sonido que emitía era la leve sibilancia de la exhalación, apenas perceptible entre los ruidos de los aparatos que le mantenían en este mundo. El cuerpo inerte del joven se podría haber confundido con un cadáver.

Sintió una profunda compasión por Jagdesh. Los médicos se habían mostrado poco optimistas sobre su recuperación, y aunque se recuperase, seguiría siendo el mismo joven infeliz que había intentado suicidarse. ¿Qué le impediría intentarlo otra vez? Sus circunstancias no habían cambiado: seguiría siendo un indio gay en Singapur. Aunque la India fuese un país revuelto y bullicioso, abarrotado de gente, y Singapur un país impoluto con una legislación muy estricta, su país de origen y su país de residencia tenían algo en común: unos prejuicios tan arraigados contra la homosexualidad que seguían aplicando las leyes de la época colonial.

Singh se rascó la barba; el picor era el efecto psicosomático habitual de las inquietudes que le rondaban la mente. Para el ariete de la policía de Singapur la primera duda era si un hombre que no había vacilado en suicidarse también habría sido capaz de matar a otro hombre. En el caso de Jagdesh había muchas lagunas, pero la imagen que surgía al juntar todos los indicios era muy sugerente aunque estuviera incompleta. Los repasó otra vez: un secreto que Mark Thompson conocía, según había declarado su esposa María; un hombre gay que estaba decidido a seguir dentro del armario; un intento de suicidio y una nota que podría constituir una confesión. Resopló estruendosamente pensando que ojalá Jagdesh se hubiera explayado en la nota como suelen hacer los abogados. Si Jagdesh era inocente, su siguiente sospechoso era Quentin Holbrooke, adicto a la cocaína y responsable de un fraude bursátil; el detalle de que no tuviera un céntimo debía ser para fastidiar a la policía de Singapur. Luego estaba la bella y seductora María Thompson, que tenía motivo y ocasión. Singh no dudaba que habría sido capaz de matar a su marido si lo hubiera considerado la mejor opción para sus hijos. Y luego le quedaba un cabo suelto: la reunión con los socios convocada a última hora, aunque de momento no parecía relacionada con la muerte de Mark Thompson.

En cuanto a los demás —Stephen, Annie, Reggie y Ai Leen—, sentía cierta simpatía por los primeros y los otros le caían bastante mal, pero no había encontrado ninguna prueba sustancial contra ellos. Singh frunció el ceño preguntándose por qué el bufete necesitaría tantos abogados, cuando seguramente lo único que hacían era discutir sobre el sexo de los ángeles y cobrar unas tarifas astronómicas por sus esfuerzos.

No se dio cuenta de que había entrado alguien hasta que un movimiento repentino captó su atención, y miró hacia la puerta sorprendido: era un chico que parecía nervioso, y mucho más sorprendido que él al ver que Jagdesh tenía otra visita. Le recordó a un conejo deslumbrado por los faros del coche intentando armarse de valor para escapar de un salto.

Singh enseñó los dientes impostando una sonrisa y le preguntó:

—¿Ha venido a ver a Jagdesh?

El chico reunió el valor para asentir con un gesto rápido.

—Adelante —le dijo el inspector, preguntándose por qué estaría tan nervioso.

El chico dio un respingo; parecía tan asustado como si le hubiera invitado a entrar en la jaula de los leones, pero aun así se aproximó lentamente y se presentó en voz baja, casi susurrando:

—Soy Ahmad. Soy… amigo de Jagdesh.

Singh hizo un gesto con la mano invitándole a acercarse hasta la cama. Ahmad dio unos pasos más, arrastrando los pies, y se quedó mirando el cuerpo inmóvil de Jagdesh. Singh se sorprendió al ver que se le humedecían los ojos, cada vez sentía más curiosidad.

—¿Se va a poner bien? —le preguntó un poco después, girándose hacia él.

—No lo sé. Pero no está peor.

Los dos miraron otra vez a Jagdesh, que seguía ajeno a sus visitas.

—¿Se conocen desde hace mucho? —le preguntó Singh con naturalidad, como si quisiera entablar conversación.

—No hace mucho, no. Solo nos hemos visto unas cuantas veces.

Tenía la voz suave, con la cadencia cantarina de los malayos, y hablaba tan bajo que Singh casi no le entendía.

—He venido porque lo he leído en los periódicos —añadió el chico, que ya parecía más confiado.

Singh asintió. El intento de suicidio de Jagdesh había llegado a oídos de la prensa, y se estaba especulando mucho sobre sus motivos para querer quitarse la vida. Los periódicos estaban haciendo equilibrios para encandilar a los lectores sin arriesgarse a posibles demandas por difamación si Jagdesh se recuperaba y se demostraba que no había matado a Mark. Todo lo relacionado con el crimen seguía alimentando el molino de la prensa amarilla. Ahmad se despidió con un murmullo y se giró para marcharse, pero el inspector dio un paso hacia atrás interponiéndose en su camino hacia la salida.

—Dígame quién es de verdad —le exigió.

—¡Ya se lo he dicho! Un amigo de Jagdesh.

—¡Un amigo muy especial!

—¿Qué quiere decir?

—Que conozco a un chapero en cuanto le veo.

—¿Cómo se le ocurre una cosa así? —dijo Ahmad con la voz trémula.

—¡Llevo veinticinco años en la policía, joven!

Le hizo tanta gracia la expresión del chico al oír que era policía, que Singh se echó a reír a carcajadas con retemblores de la tripa.

—Debería meterle al calabozo —le dijo, poniéndole un dedo en el pecho.

Ahmad parecía muerto de miedo.

—Descuide, que no lo voy a hacer. Por lo menos hoy, a menos que le encuentre luego buscando clientes. Pero quiero que me diga por qué ha venido.

El chico decidió que lo más prudente era decir la verdad:

—Hemos salido unas cuantas veces. Me consideraba su amigo.

—Entonces eras como su preferido, ¿no?

El tono amable de Singh debió inspirarle confianza, porque Ahmad le preguntó:

—¿Por qué dicen los periódicos que es un asesino?

—Es posible que Jagdesh matase a Mark Thompson.

—¿El ang moh[12] que era su jefe? —preguntó Ahmad.

Singh asintió.

—Jagdesh me lo estuvo contando.

—¿Y cuándo se lo contó? —Esta vez el inspector no ocultó su interés.

—Esa misma noche. Yo estaba con él, ¿sabe? Pero le llamaron del trabajo y se tuvo que marchar. Le estuve esperando mucho tiempo en su apartamento, y cuando volvió me contó que habían encontrado muerto a su jefe.

El inspector miró a Ahmad entornando los ojos y bizqueando un poco.

—Escúcheme, joven. Voy a preguntarle algunas cosas y quiero que me diga la verdad. Como me entere de que me ha mentido, le encierro a la sombra para el resto de su vida. ¿Lo ha entendido bien?

Ahmad se quedó petrificado; tenía los ojos abiertos pero estaba tan inmóvil como si también estuviera en coma.

El inspector ya estaba satisfecho y empezó con el interrogatorio pronunciando claramente cada palabra:

—¿Estaba con Jagdesh la noche del asesinato?

Ahmad asintió con cara de miedo.

—¿Antes y después de que Jagdesh fuese a la oficina?

El chico asintió otra vez.

—¿Se acuerda de qué hora era?

—Habíamos quedado cuando salió de trabajar, tomamos una copa y luego fuimos a su apartamento. Yo tenía hambre y pedimos una pizza. Él tenía un compromiso para cenar con unos familiares, pero entonces le llamaron del trabajo. Me dijo que era su jefe, ese Mark Thompson que luego apareció muerto. Debían ser las siete y media.

El inspector Singh le interrumpió:

—¿Cómo sabe qué hora era?

—La pizza llegó cuando Jagdesh estaba hablando por teléfono. Yo miré la hora porque si llegan tarde te dan un descuento. Jagdesh se fue una hora después, dijo que no tardaría mucho, pero no volvió hasta las doce.

—¿Estuvo con Jagdesh esa tarde hasta las ocho y media aproximadamente?

—Sí. —Ahmad parecía perplejo por su insistencia.

—Y hasta esa hora, ¿pasaron por su oficina en algún momento?

—¡Claro que no! Jagdesh no quería que nos vieran juntos cerca de su trabajo.

Eso tenía que ser verdad; si mantenía en secreto sus preferencias sexuales, Jagdesh no se iba a pasear cerca del bufete acompañado de un chapero afeminado. El inspector sacó su enorme pañuelo blanco y se secó la frente sin desdoblarlo.

Jagdesh Singh tenía una coartada; él no era el asesino despiadado que había matado a Mark Thompson machacándole la cabeza en su propio despacho. La certeza de que era inocente reducía el número de sospechosos; el asesino seguía suelto y tenía que ser otro de los abogados o la viuda. Singh agarró la barra de los pies de la cama con las dos manos y se quedó mirando al joven en coma, le parecía una estupidez increíble que prefiriese afrontar las sospechas de asesinato antes que aportar una coartada que revelaría su homosexualidad.

—Pues estamos como al principio —murmuró Singh, que a veces hablaba solo.

En cualquier caso también sentía un gran alivio por la confirmación de que ese insensato pariente suyo no era un asesino.

Capítulo 20

Stephen sabía que su vida ya no volvería a ser igual; se estaba acordando del alivio que había visto en la cara de sus colegas al decirles que la policía culpaba a Jagdesh, o quizá a Quentin, del asesinato. Le habían dado ganas de salir corriendo, estaba tan asqueado que la liberación de Quentin apenas le había consolado. Había cogido su maletín, lo había dejado otra vez en el suelo y luego se había marchado de la sala con las manos vacías.

En ese momento estaba casi a oscuras en su estudio privado, repantigado en el sillón de cuero, preguntándose por qué habría consentido que su esposa y la decoradora convirtieran su refugio en esa parodia de la masculinidad que aparece en los anuncios: maderas oscuras, cuero rojo, cortinas gruesas y detalles absurdos como los grabados con escenas de caza o el barco dentro de una botella.

Seguía absorto en sus pensamientos cuando Joan entró en el estudio de repente. Él pensaba que su esposa había salido con Sarah Thompson y llegaría tarde; seguían siendo muy amigas y la presión de los últimos acontecimientos no parecía afectarles. Ella no le había visto, y Stephen estuvo a punto de saludarla desde su rincón, pero cambió de idea, quería estar solo y no le apetecía socializar, ni siquiera con su esposa.

La observó mientras se sentaba y encendía el ordenador del escritorio, acordándose de la chica de la que se enamoró y comparándola con esa mujer desaliñada de mediana edad por la que sentía un tibio afecto basado en sus años de convivencia y la similitud de sus objetivos materiales.

Al ver que estaba imprimiendo algo se sorprendió un poco, no se imaginaba que supiera utilizar el ordenador, y mucho menos imprimir documentos. Stephen se sintió violento, tenía la sensación de estar espiando a su esposa, cuando lo único que pretendía era seguir estando solo un rato. Pero vio que ya había terminado, y la observó aliviado mientras recogía las hojas que había imprimido y se dirigía hacia la puerta.

Justo entonces sonó su teléfono y Joan se sobresaltó al oírlo. Del susto se le cayeron los papeles que llevaba, y se quedó paralizada mirando a su marido como si fuese un fantasma.

Stephen no tardó en silenciar el teléfono.

—Perdona, cariño. Hoy he vuelto pronto.

Ella reaccionó y empezó a recoger los papeles a toda velocidad. Stephen se acercó y cuando se inclinó para coger una de las hojas, su esposa se la arrancó de la mano mientras intentaba ocultar las demás. Pero con lo que había visto tenía más que suficiente.

Stephen se sentó frente a su esposa en el cuarto de estar. Era un sitio muy cómodo: la única habitación de la casa que no mostraba los efectos de un presupuesto excesivo para la decoración. Los sofás eran de buena calidad pero se notaba que estaban gastados. Los libros de la mesa que había delante del sofá no eran las típicas ediciones decorativas de gran formato, sino guías de viajes y álbumes de fotos bastante manoseados. Una de las paredes estaba llena de fotografías de la familia, los nietos, las fiestas de graduación y las vacaciones; el ambiente sugería que la familia había llevado una vida feliz.

Llevaban treinta y tantos años casados y, aunque al verla en el estudio solo había sentido un afecto tibio, Stephen se dio cuenta en ese momento de lo importante que era su esposa para él; simplemente había perdido la costumbre de pensar en ello y sobre todo la costumbre de decírselo.

—Joan, ¿cómo se te ocurre hacer algo así?

Ella estaba sentada enfrente de él con las rodillas juntas y las manos sobre el regazo, en actitud formal; se había recogido el pelo y su expresión no reflejaba ninguna emoción.

—No ha sido idea mía —dijo encogiéndose de hombros con aire desvalido—. Se le ocurrió a Sarah, y yo… pensé que le podría venir bien como una especie de terapia, ya sabes, para desahogarse.

—¡¿Terapia?! —gritó Stephen furioso.

Intentó no mirar los papeles que había en la mesa: los anónimos que habían llevado a Mark Thompson hasta un burdel de Balestier Road buscando a su joven esposa.

—Lo siento mucho —murmuró Joan.

Stephen apoyó la cabeza entre las manos con desaliento y se agarró el pelo. Levantó la mirada con expresión sombría y sus ojos se cruzaron con los de su esposa.

—Deberías decirme exactamente lo que has hecho.

—Cuando Mark la dejó por esa mujer, Sarah se volvió loca.

Stephen sabía que Sarah había pasado mucho tiempo desahogándose con Joan después de que Mark la abandonase. Él había mantenido una distancia prudencial porque prefería no implicarse en un fracaso matrimonial, como la mayoría de los machos de la especie.

Stephen asintió indicando que lo entendía y ella continuó:

—Sarah estaba convencida de que María era prácticamente una prostituta que iba a por el dinero de Mark. Había intentado decírselo, pero él estaba atontado con María. Me pidió que se lo dijera yo, y me negué, por supuesto. Luego se le ocurrió lo de enviarle los anónimos.

Stephen cogió con dos dedos uno de los anónimos y le preguntó:

—Eso de que se estaba prostituyendo… ¿era verdad?

—No lo sé —dijo Joan moviendo la cabeza—. No creo que Sarah lo supiera tampoco. Simplemente escribió lo peor que se podía imaginar.

—Pero no entiendo por qué tenías que participar…

—Sarah sabía que sospecharían de ella, por eso me pidió que los enviase por correo desde aquí mientras ella estaba en Inglaterra.

—¿Y qué estabas haciendo hoy? —Stephen estaba perplejo.

—Sarah estaba preocupada porque no sabía si había dejado alguna pista en los anónimos, y me pidió que los imprimiera y se los llevase para verlos —terminó en tono vacilante, desviando la mirada de los ojos de su marido.

Se quedaron unos instantes en silencio mirando los anónimos y luego Joan continuó:

—Pero eso no es todo.

Su marido la miró inquisitivamente y con cierto temor.

—Mentí. No estuve con Sarah Thompson aquella noche. Me refiero a la noche del asesinato.

—¿Qué?

Stephen dejó caer la mandíbula hasta quedarse boquiabierto con cara de espanto.

Ella levantó las manos en un gesto de disculpa y empezó a hablar rápidamente, atropellándose con las palabras:

—Me lo suplicó, decía que ella sería la primera sospechosa de haber matado a Mark si no la ayudaba con la coartada.

—¡Como es natural, maldita sea! —replicó Stephen enfadado.

—¿Qué piensas hacer?

Stephen respiró hondo intentando sosegarse; luego se inclinó hacia su esposa para cogerle la mano y le dijo suavemente:

—No tenemos otra opción, hay que decírselo al inspector Singh.

El parpadeo del cursor marcaba el paso de los segundos mientras Ai Leen seguía con la vista fija en la pantalla del ordenador de su despacho y la carta que acababa de escribir. Todavía llevaba un fular de gasa y sin darse cuenta se llevó la mano al cuello; ya no le dolía, pero el gesto se había convertido en un tic nervioso. De repente se decidió, hizo clic en el ratón para imprimir el documento y se levantó para ir corriendo al cuarto de la impresora; allí podía entrar cualquiera, y era fundamental que cogiese la carta antes de que nadie la leyera. Abrió la puerta con ímpetu y se encontró a Reggie parado delante.

Ella dio un paso atrás involuntariamente y él aprovechó para sujetar la puerta con un pie. Ai Leen se planteó pasar empujándole, pero se detuvo al ver que su secretaria los miraba extrañada por su inmovilidad y su silencio, debían parecer un retablo viviente. Reggie avanzó un paso, y solo con eso la obligó a retroceder hacia el despacho; él terminó de entrar y cerró la puerta. Ai Leen miró de reojo hacia el ordenador, la carta seguía en la pantalla. Reggie tenía los ojos clavados en ella con una expresión rijosa e insultante; de repente alargó la mano y le rozó la mejilla con un dedo. El gesto podría haber sido una caricia excepto por la reacción de Ai Leen, que le dio un manotazo y se apartó de él bufando:

—¡No me toques!

Reggie disfrutaba atemorizándola, su media sonrisa le delataba, y se regodeó burlándose:

—¡Pues antes sí que te gustaba!

Ai Leen se metió detrás del escritorio para tener una barrera entre ellos.

—Te lo digo en serio, ¡no me toques! —le advirtió, pero no pudo evitar que le temblase la voz.

Reggie rodeó el escritorio y se sentó en la esquina, hizo un gesto conciliador levantando las manos y dijo:

—He venido a ver si podemos llegar a un acuerdo.

Ella no respondió y evitó mirarle a los ojos. Él continuó en tono burlón:

—Después de todo, habíamos hecho un trato, y yo he cumplido con mi parte.

Ai Leen cerró los ojos lamentando la ambición y la avaricia que la habían llevado a esa situación.

Reggie esperó un momento y dijo:

—Jagdesh mató a Mark. Fin de la historia.

—¡No hay ninguna prueba de que fuese Jagdesh!

—Vale, entonces Quentin, me da igual. El caso es que hay muchas posibilidades de que nuestros queridos colegas acaben en la horca. Y mientras la policía se centre en ellos, nosotros no tenemos nada que temer.

—Pero si ya han liberado a Quentin —objetó Ai Leen, que no estaba convencida en absoluto.

—¡Está en libertad provisional! —exclamó él—. Escucha, ya no tenemos que preocuparnos. Tú y yo podemos olvidarnos de esto, pero me tienes que jurar que no vas a decir nada.

Ai Leen tuvo que hacer un gran esfuerzo de voluntad, pero consiguió no mirar hacia la pantalla y respondió asintiendo una sola vez.

—Quiero oírte decirlo —dijo Reggie.

Ella le miró con auténtico odio.

Él se levantó de la mesa y dio un paso hacia ella.

—No voy a decir nada —susurró Ai Leen, y se llevó la mano a la garganta.

Reggie pareció relajarse al ver su gesto de inquietud.

—Qué bien —dijo en tono alegre, y se alejó de ella. Al llegar a la puerta giró la cabeza mirando por encima del hombro y se despidió:

—¡Lo hemos pasado muy bien!

Mientras le veía marcharse, Ai Leen notó que tenía las manos frías y sudorosas; de repente se acordó de la carta y salió corriendo hacia el cuarto de la impresora. No había nadie y sintió un alivio indescriptible al ver que la carta seguía allí, oculta entre un montón de documentos impresos. La miró unos instantes con satisfacción y luego se acercó a la trituradora de papel —un elemento esencial en cualquier despacho de abogados—, metió la carta, y se quedó mirando los papelitos que caían en el depósito como el confeti blanco de las bodas.

Reggie Peters fue andando calle abajo hasta que encontró una cabina telefónica: estaba libre, limpísima y funcionaba perfectamente. Le hizo gracia por el contraste con las cabinas rojas de Londres, donde había empezado a ejercer como abogado treinta años antes; allí solía haber chicles pegados en todas las ranuras, incluyendo la de insertar las monedas, y también pequeños anuncios de mujeres que ofrecían sus servicios sexuales con fotografías que mostraban la rotundidad de sus encantos realzados por el bisturí. Reggie siempre había preferido vivir en Singapur, y sonrió de repente pensando que allí las mujeres eran más de su gusto.

Sacó un papel del bolsillo del pantalón y marcó el número que su secretaria había tenido la amabilidad de proporcionarle. Un hombre respondió bruscamente al tercer tono de llamada.

Reggie le habló en voz baja:

—Tengo cierta información que le puede interesar.

—¿Quién es usted?

—Eso es lo de menos…

—¿De qué se trata? No puedo estar perdiendo el tiempo, ¿sabe?

—Del asesinato de Mark Thompson —dijo Reggie, y le pareció que el periodista impaciente se erguía en el asiento. Estaba seguro de que sería todo oídos en cuanto mencionase el nombre de Mark.

—Vale, siga —le apremió el periodista, pero su impaciencia ya era por saber de qué iba la historia.

—Quentin Holbrooke ha estado detenido.

—¿Por el asesinato? Las agencias de noticias no han dicho nada de eso.

—Le detuvieron por tráfico de drogas. Le encontraron con una bolsa de cocaína lo bastante grande como para condenarle a muerte —explicó Reggie.

—¡Vale, siga!

—Luego le pusieron en libertad sin cargos. Ya ha vuelto a su trabajo.

—¿Cómo es que le han soltado? —preguntó el reportero.

—Para las autoridades es demasiado embarazoso ahorcar a un expatriado tan poco tiempo después del asesinato de otro en su propio despacho.

—Entiendo —murmuró el periodista—. La doble moral de siempre.

—Exacto —corroboró Reggie.

Lo que estaba haciendo era una inmoralidad y lo sabía, pero necesitaba que la policía, sobre todo el inspector Singh, centrase la investigación en sus colegas, y le daba igual en quién mientras no fuesen Ai Leen y él. Se justificó al instante pensando que Quentin simplemente iba a recibir el castigo que merecía, filtrarlo a la prensa no era tan inmoral como meterle en el maletín la bolsa de cocaína o algo así.

—¿Y usted qué tiene que ver en todo esto? ¿Por qué me lo cuenta? —El periodista parecía receloso de repente.

Reggie Peters le respondió en tono de muy buen humor:

—¡Ah! Pues porque quiero que se haga justicia.

Ching, la secretaria de Annie, entró en el despacho. Solía ir y venir con recados y documentos, se encargaba del archivo y siempre se estaba moviendo, pero en ese momento estaba parada en medio de la habitación, a la misma distancia de Annie que de la puerta, como si estuviera considerando sus opciones antes de pasar del punto de no retorno, y Annie perdió la paciencia.

—¡¿Qué quieres?! —Su intención no era hablarle con tanta aspereza, y le volvió a preguntar en un tono más normal—: ¿Ha pasado algo?

Ching dio un paso vacilante hacia ella, y debió servirle de impulso porque luego se precipitó hacia su escritorio farfullando sin aliento:

—¡No me di cuenta de que era personal, por eso lo leí!

—¿De qué estás hablando?

—He pensado que podía ser importante.

—Ching, dime de una vez qué pasa —dijo Annie, que ya estaba apretando los dientes.

—Fui al cuarto de la impresora, a buscar unos documentos tuyos. Estaba revisando un montón de papeles y…

Annie sabía que las secretarias sentían una curiosidad insaciable sobre sus adinerados jefes, y todas hojeaban los documentos que encontraban impresos, así que le siguió la corriente.

—Vale, sin darte cuenta has leído algo privado, pero importante en el cuarto de la impresora. ¿Y qué tiene que ver conmigo?

Ching se removió incómoda, y parecía un poco molesta.

—¡No sabía a quién más podía decírselo!

Annie vio que iba a ser imposible enterarse de lo que pasaba sin meter la nariz en la vida privada de alguno de sus compañeros.

—¿Qué decía?

Su secretaria sacó una hoja de la carpeta que tenía en la mano.

—¿Te la has llevado? —exclamó Annie.

—¡Es una fotocopia!

Annie alargó la mano; su secretaria le dio el papel y luego se alejó rápidamente del escritorio, como si el documento fuese una bomba a punto de estallar.

—Tú sabrás qué hacer con ello —murmuró, y se marchó casi corriendo.

Annie miró el papel, vio que era una carta y empezó a leer.

El cabo Fong iba andando a toda velocidad por los luminosos pasillos del hospital, tratando de ignorar los olores de los antisépticos y desinfectantes que tanto le agobiaban. Adelantó por la derecha a una familia de tres generaciones que acompañaba a una anciana en silla de ruedas: su marido caminaba junto a ella apoyándose en un bastón trípode, una de sus nueras empujaba la silla, y los nietos iban dando saltos por delante ajenos al ambiente de morbilidad.

El inspector Singh le había pedido que fuese urgentemente, y mientras se acercaba al pabellón de Jagdesh, seguía intentando adivinar por qué. Le estaba esperando en el control de enfermería, con un codo apoyado en el mostrador y mirando al infinito con expresión sombría.

—¿Qué ocurre, señor?

Tuvo que repetir la pregunta para atraer su atención, pero el inspector Singh se lo explicó sin rodeos cuando lo consiguió:

—Jagdesh ha muerto —le dijo.

Fong jadeó, por un momento le faltó el aire. Sabía perfectamente que el joven estaba en coma —más cerca de la muerte de lo que la mayoría se imagina—, pero pensaba que podía seguir así una eternidad. Le había visto inmóvil y silencioso en la cama, con el semblante relajado sin rastro de las tribulaciones de los últimos días, y le había recordado a una estatua de bronce.

El inspector le indicó que entrase en la habitación donde había estado Jagdesh. La cama estaba vacía y habían quitado las sábanas; las flores que se estaban marchitando en dos jarrones sobre la mesa auxiliar habían desaparecido. El cabo Fong sintió una profunda compasión por la muerte de ese joven tan infeliz y ofuscado.

—Qué gran pérdida, señor —dijo, aunque suponía que no le respondería.

Pensó que a su jefe le irritaría que gastase saliva en hablar de emociones en lugar de centrarse en los hechos, pero tenía la sensación de que debía honrar a Jagdesh por su vida antes de abordar los detalles de su muerte.

El inspector siguió callado, lo habitual era que se mostrase impasible, pero a Fong le extrañó su silencio y se fijó en que tenía los ojos hundidos y la mirada turbia, era evidente que estaba alterado.

—¿Qué pasa, señor? ¿Hay algún problema?

El inspector suspiró levemente.

—Puede que le hayan asesinado.

Poco después el inspector Singh, el cabo Fong y el médico que se ocupaba de Jagdesh estaban sentados en la cafetería del hospital tomando un café.

El médico era un joven tímido; hablaba carraspeando con frecuencia y titubeando, y la nuez se le movía arriba y abajo como si estuviera estresado. Aun así se expresaba de una manera que resultaba convincente.

—Verá, el sistema nervioso central estaba muy afectado, el paciente había perdido todas las funciones cognitivas, quizá de manera irreversible, y tenía daños renales y hepáticos, pero estaba estable y fuera de peligro. No pensábamos que hubiera ningún riesgo de fallecimiento inminente.

Singh recapituló las palabras del médico: la vida de Jagdesh no corría peligro, pero había muy pocas esperanzas de que se recuperase por completo. El joven había estado en una especie de limbo, igual que su investigación del asesinato, pensó irritado.

—Vale, Jagdesh tenía mucha vida por delante aunque no se iba a enterar de la película. ¿Entonces por qué ha muerto?

El médico le miró a través de los gruesos cristales de sus gafas parpadeando rápidamente, abrió la boca y la volvió a cerrar. Singh le preguntó impaciente:

—¿Saben la causa de la muerte o no?

—Bueno, verá… —Singh estuvo a punto de gritar que no veía nada—. El examen preliminar sugiere que… Hay señales de que ha muerto por asfixia.

—¿Le han estrangulado? —preguntó Singh en tono quejumbroso.

—Bueno, para ser exactos había evidencias de hemorragia petequial subconjuntival. —Al ver la cara de perplejidad del cabo Fong, lo explicó—: Manchas de sangre minúsculas por rotura de capilares en el blanco de los ojos. Además, alrededor de las fosas nasales hemos encontrado filamentos de algodón blanco que coinciden con el material de las fundas de las almohadas del hospital.

El joven médico solo parecía capaz de terminar las frases cuando hablaba como un libro de texto o un informe de autopsia.

—¿Me está diciendo que han matado a Jagdesh Singh asfixiándole con una almohada?

—Sí —dijo el médico sin vacilar. Quizá se arrepintiera de mostrar tanta certeza porque luego murmuró—: Son las conclusiones preliminares, por supuesto habrá que confirmarlas con una autopsia.

Singh apoyó el mentón en las manos preguntándose quién querría matar a Jagdesh Singh. Le habían asesinado sin que se enterase ni pudiera defenderse, simplemente había cruzado la frontera entre el sueño profundo y una muerte tranquila. Pensó que quizá había sido un tránsito sin sufrimiento, sin miedo y sin dudas, pero se juró furioso que el asesino no se iba a librar. Jagdesh era inocente y estaba indefenso, y el hecho de que le hubieran matado estando bajo su custodia le había afectado profundamente.

El médico se levantó, se despidió haciendo un gesto con la cabeza y se marchó a toda prisa con la bata blanca ondeando detrás de él.

—En fin, llame a la comisaría y entérese de si alguno de los agentes que vigilaban a los abogados ha pasado por este hospital en las últimas veinticuatro horas. ¡Eso nos dará alguna pista!

Fong se puso blanco como un papel.

—¿Hay algún problema?

—¿No lo sabía, señor? El superintendente Chen los retiró a todos de la vigilancia. ¡Yo creía que usted estaba al corriente!

—¿Pero por qué?

Fong repitió literalmente las palabras de Chen:

—«Tenemos al asesino, ese extranjero gay. No queremos que los demás expatriados piensen que Singapur es un estado policial».

Singh respiró hondo; era justo lo que le faltaba, pero decidió que ya pensaría más tarde lo que le iba decir al superintendente Chen por esa interferencia injustificada. Tenía que concentrarse en resolver el doble crimen.

—Puede que los dos asesinatos no estén relacionados —dijo en tono dubitativo.

Fong movió la cabeza negando y Singh suspiró ruidosamente. Su compañero tenía razón, los dos crímenes tenían que estar relacionados, y eso significaba que su incapacidad para encontrar al asesino de Mark Thompson posiblemente le había costado la vida a Jagdesh Singh.

—No ha sido culpa suya en realidad —dijo el cabo Fong.

—Solo porque no he sido yo quien le ha puesto la almohada en la cara.

Fong se quedó callado, sin poder o sin querer continuar con la absolución de su superior.

—Vale —dijo Singh finalmente—, a ver qué le parece esta hipótesis: quien haya matado a Mark piensa que sospechábamos de Jagdesh, está en todos los periódicos. El superintendente Chen ha estado soltando indirectas cada vez que hablaba con la prensa. El asesino sabe que el único riesgo es que Jagdesh despierte e insista en su inocencia; nadie se imaginaría que había ocultado una coartada perfecta.

—Y por eso mató a Jagdesh —sugirió el cabo Fong—, para asegurarse de que no despertaba y se declaraba inocente.

—El asesino habrá puesto en la balanza las dudas sobre la muerte de Jagdesh y la seguridad de que le descubrieran —añadió Singh pensativo.

Los dos policías asintieron simultáneamente. Eran solo especulaciones, pero encajaban perfectamente con los hechos.

—Lo malo —dijo Singh con un suspiro—, es que no hemos avanzado nada con el asesinato de Mark, y ahora tenemos el de Jagdesh.

Capítulo 21

Singh estaba en la cantina de la comisaría bebiendo zumo de sandía azucarado con una pajita de rayas flexible. Se dio cuenta de que en el mundo había gente que se dedicaba a perfeccionar las pajitas, y se preguntó si sentirían un estremecimiento de placer con cada nuevo diseño, como él cuando estampaba el sello de «Caso cerrado» en un expediente de investigación. Prefirió ignorar al cabo Fong, que estaba sentado al otro lado de la mesa esperando pacientemente instrucciones, opiniones, malos modos… No tenía ni idea de lo que el joven agente esperaba de él como oficial superior. Al mirar de reojo vio que el superintendente Chen entraba en la cafetería con un montón de periódicos debajo del brazo y escaneaba la sala girando la cabeza lentamente. Singh lamentó por un instante que el turbante siempre le hiciera destacar entre la gente: no tenía ninguna gana de hablar con su jefe, pero el superintendente le localizó y se dirigió en línea recta hacia él. Cuando le vio de cerca con la cara enrojecida y los ojos inyectados en sangre, se acordó de los síntomas de la muerte por asfixia que había descrito el médico horas antes. Su jefe no apreciaría la comparación, pero se parecía más al cadáver de Jagdesh Singh de lo que nunca se había parecido al atractivo abogado cuando estaba vivo.

Chen soltó el montón de periódicos en cuanto llegó a la mesa; Singh vio que el de encima era el tabloide de la tarde.

—¡Mire lo que ha hecho! —le gritó Chen, indiferente a las miradas del resto de los agentes.

El inspector leyó los titulares: «La policía libera sin cargos a un narcotraficante». Giró la página y ojeó rápidamente el artículo. Lo contaba todo: la detención de Quentin Holbrooke y su posterior liberación sin cargos. Los periódicos habían mantenido un enfoque objetivo, pero la reacción en la blogosfera no había sido tan moderada. El superintendente Chen había imprimido varios artículos que se explayaban sobre la doble moral que parecía imperar en la aplicación de la ley; el del bloguero Singapurense cabreado resumía su malestar en el título, «Una ley para los singapurenses y otra para esos que llaman “talento extranjero”».

—¿Lo ha filtrado usted a la prensa? —le espetó Chen.

Singh se quedó totalmente perplejo por la acusación.

—¿Yo, señor? Claro que no. Yo me alegré de que soltásemos a Quentin Holbrooke.

El superintendente señaló con un dedo acusador a Fong, que estaba demasiado asustado para hablar y solo consiguió negarlo moviendo la cabeza. Singh ignoró las acusaciones verbales y gestuales de Chen y le preguntó:

—¿Qué piensa hacer, señor?

—No hay otra alternativa. Seguramente tendremos que ahorcarle después de todo. Por Dios, con esto hemos quedado como imbéciles.

Singh asintió enérgicamente y recibió una mirada furiosa por su gesto conciliador.

—¿Le va a detener otra vez? —le preguntó a Chen.

—Todavía no. Parecería que nos dejamos amedrentar por lo que dice la prensa. He redactado un comunicado diciendo que las investigaciones aún no han concluido.

Singh asintió.

—Más vale que encuentre pronto al asesino, Singh. Necesitamos algún progreso para recuperar nuestra buena reputación —gruñó el superintendente Chen antes de marcharse de la cantina.

—¿Quién cree que lo hizo, señor? —preguntó Fong.

—¿Filtrar esto? —Singh señaló los periódicos que había en la mesa y movió la cabeza negando—. No estoy seguro, ¿quién querrá que nos centremos en Quentin Holbrooke?

El inspector sorbió ruidosamente los restos del zumo moviendo la pajita como una aspiradora por el fondo del vaso hasta que una pepita le provocó un fuerte ataque de tos.

—De momento lo único que sé, es que tenemos demasiadas pistas falsas.

—Puede que el asesino sea Quentin Holbrooke, señor.

Singh fulminó con la mirada a su compañero.

—¡Las pruebas contra él son irrefutables! —insistió Fong.

—Hace dos días me decía muy convencido que había sido la viuda —señaló Singh.

Fong se sonrojó, su tez pálida se tiñó de un color rosado que a Singh le recordó a las novelas decimonónicas, pero aun así se mantuvo firme. Extendió un dedo flaco y fue señalando sus argumentos en los dedos de la otra mano:

—Quentin necesitaba dinero urgentemente, cometió un fraude, Mark Thompson se enteró, y Mark Thompson fue asesinado.

—Todavía no hay pruebas concluyentes de que sea el responsable del fraude… El inspector Mohammed aún no me ha llamado y, además, es que no puedo creer que Quentin matase a Jagdesh.

El veterano policía se masajeó los dedos; después de estar agarrando el vaso de zumo helado le dolían los nudillos como si tuviera reuma. Se acordó de la brecha que tenía Mark Thompson en la cabeza; quizá le hubiera matado Quentin Holbrooke en un arrebato de violencia provocado por la droga, no era una idea tan descabellada, pero Quentin no encajaba como sospechoso del segundo asesinato.

Singh interrumpió el masaje para rascarse el pliegue entre el cuello y el mentón y se acordó del joven sij cenando risueño y deleitándose con los platos que había preparado su esposa. De repente se dio cuenta de que Jagdesh había sido un tipo muy decente en una situación insostenible.

—¿De verdad piensa que alguien con ese mentón huidizo que tiene Quentin Holbrooke mataría a sangre fría para que no le culpasen del otro crimen?

—Puede que el asesinato de Jagdesh no tenga relación con el bufete; podría haber sido un antiguo novio… o algo así.

Singh notó que se le estaba levantando dolor de cabeza.

—Tiene razón, es posible… Pero poco probable.

—¿Y si no fue Quentin, quién pudo ser? —El joven policía estaba dispuesto a repetir sus argumentos.

—Jagdesh tenía coartada. Stephen Thwaites y Annie no tenían motivos, pero ¿y los otros? Como usted decía, María tenía un buen motivo, y estuvo con Mark justo antes de que le mataran. Una mujer como ella no dudaría en matar a un hombre indefenso para conseguir sus objetivos. Cuando se trata de sus hijos tiene un instinto maternal casi salvaje.

Fong asintió.

—Además tenemos que seguir investigando a Reggie y Ai Leen; son los más desagradables del bufete. Seguro que encontramos algún trapo sucio —dijo Singh malhumorado.

Vio que el novato se mordía la lengua; quizá fuese ridículo tratar de inculpar a esa gente solo porque no le caían bien, pero de momento era lo único que se le ocurría. Ya había seguido minuciosamente todas las pistas y le habían llevado a un callejón sin salida.

—¿Y ahora qué, señor? —preguntó Fong cuando volvieron al despacho de Singh.

—Llame a Holbrooke. Mejor le avisamos de que está en el punto de mira.

Cuando le localizaron en el bufete, Quentin Holbrooke ya había visto los periódicos.

—¿Esto qué significa? —preguntó con un hilillo de voz.

—Nada bueno —dijo Singh con brusquedad—. A los peces gordos no les gusta quedar en evidencia, es posible que le acusen de narcotráfico después de todo.

Se imaginó la cara de miedo del escuálido abogado como si le viera. Después de haberle puesto en libertad, echarle la soga al cuello en el último momento era una vejación extraña pero muy cruel. Singh intentó tranquilizarle, aunque sabía que no estaba siendo sincero:

—Es solo una posibilidad, quizá no lleguen tan lejos. En cuanto encontremos al asesino la prensa tendrá otras historias que contar, y los jefes estarán demasiado ocupados poniéndose medallas como para acordarse de usted.

Quentin soltó una risita desganada, como si le hiciera gracia poner todas sus esperanzas en que resolviera el crimen, y de momento nada indicaba que lo fuese a conseguir; se le acumulaban los cadáveres, tenía un montón de sospechosos y un asesino muy escurridizo.

—¿Se lo contó a alguien? ¿Cómo ha trascendido todo?

—No tengo ni idea. ¡Desde luego no he sido yo! —Quentin sonaba realmente perplejo.

—Entonces habrá sido uno de sus colegas, son los únicos que estaban informados de su detención.

Aparte de Fong, el superintendente y él mismo, pero no lo dijo porque tenía muy claro que la filtración no procedía del departamento de Policía.

—Pero… ¿Por qué? —preguntó Quentin tartamudeando, conmocionado al enterarse de la traición.

A Singh no le sorprendió; siempre era muy desagradable descubrir que había gente, supuestos amigos, familia y compañeros de trabajo que no dudaban en perjudicarte para proteger sus propios intereses. Quentin ya no sabía en quién confiar. La sensación de aislamiento y paranoia debía ser aterradora para un joven sin fuerza de voluntad que además era adicto a la cocaína.

—Supongo que para distraer a la policía —le respondió—, para que nos centremos en usted.

Quentin recuperó la voz:

—Usted me dijo que uno de mis colegas me había acusado del fraude de Trans-Malaya.

Singh lo reconoció con un gruñido; había dejado caer esa información para ver si Quentin también acusaba a alguien, pero no había conseguido nada.

—Quien haya sido debe odiarme a muerte —murmuró Quentin.

—No tiene por qué haber sido la misma persona —señaló Singh.

—Puede que tenga razón —Quentin no sonaba nada convencido.

Singh recordó eso de que incluso los paranoicos tienen enemigos, pero a Quentin ni se le había ocurrido que podía haber más de una persona decidida a echarle a los leones.

—¡Ándese con ojo, intente pasar inadvertido, y no se meta en líos! —le aconsejó tajante.

Hubo un silencio; parecía que Quentin Holbrooke se había quedado ensimismado.

Singh colgó cerrando el teléfono de golpe; había que continuar, necesitaba inspiración, un golpe de suerte, cualquier cosa que diera impulso a la investigación. Tenía la sensación de estar nadando a contracorriente hacia una orilla muy lejana.

Sonó el móvil del cabo Fong, que respondió y un instante después le pasó el aparato a Singh sin decir nada.

—¿Inspector Singh? —Era Stephen Thwaites, que sonaba un poco raro y continuó titubeante—: Tengo que hacer una confesión.

Singh no dijo nada, se quedó pensando si se habría equivocado, no podía creer que Stephen Thwaites hubiera matado a Mark para ocupar su puesto. Había llegado a apreciar a ese abogado hosco con las cejas hirsutas que no había dudado en escoltar a Mark Thompson por los burdeles de Singapur para no dejarle solo.

—Los anónimos los escribió Sarah Thompson.

Singh contuvo un suspiro de alivio, no era una confesión de asesinato. En cuanto a los anónimos, se confirmaban sus sospechas iniciales sobre la exmujer, la más interesada en hacer fracasar el nuevo matrimonio de Mark. Sin embargo, los había descartado porque los anónimos se enviaron por correo postal desde Singapur cuando ella estaba en Inglaterra.

—¿Cómo lo sabe? —le preguntó con curiosidad.

—Se los mandó a mi esposa por correo electrónico para que los enviase por carta desde aquí.

—Entiendo —dijo Singh.

Eso explicaba que las cartas se hubieran franqueado en Singapur. No se imaginaba que hubiera alguien tan ingenuo como para colaborar en la venganza de la exmujer.

—¿Y por qué no encontramos nada en el ordenador de Sarah Thompson? —le preguntó.

—Porque lo hicieron desde cibercafés, por lo visto.

Singh se quedó pensativo rascándose una patilla. Por culpa de las películas, hasta las amas de casa sabían cómo navegar por internet sin dejar rastro.

Aunque las acusaciones de los anónimos podían constituir un delito de calumnias, eso a él le daba igual. Lo suyo era cazar asesinos, y no iba a perder tiempo denunciando a la exmujer para proteger la frágil reputación de la viuda. Además, por mucho que quisiera acabar con el nuevo matrimonio de su exmarido, la exmujer tenía una coartada sólida.

—Eso no es todo —dijo Stephen en voz baja—. Mi esposa mintió, esa noche no estuvo con Sarah Thompson.

—¿Cómo se les ocurre hacer algo así? —Singh fue levantando más la voz con cada palabra.

Se quedó mirando con mala cara a las dos mujeres sentadas en incómodas sillas plegables enfrente de él. En esta ocasión no se había molestado en pedirle a Fong que trajera sillas decentes, como la primera vez que interrogó a Sarah Thompson. La exmujer parecía tan avergonzada como su amiga, colaboradora y proveedora de la coartada. Pensó que si se hubiera mostrado más severo y autoritario con ellas quizá no se habrían atrevido a mentirles a él y al cabo Fong.

Las mujeres seguían calladas, y supuso que la pregunta les habría parecido retórica. De repente notó que estaba rechinando los dientes de la irritación y se concentró en relajar la mandíbula. Las revisiones médicas periódicas ya eran suficiente fastidio, no quería que el dentista le diese la lata también.

—Lo siento —dijo finalmente Sarah Thompson con un hilillo de voz, casi un susurro—, fue culpa mía. Tuve que convencer a Joan para que dijese que estaba con ella.

—¿Por qué había que mentir? —preguntó Singh mordaz.

—Tenía miedo de que usted creyera que yo había matado a Mark…

Singh sintió un dolor agudo en la mandíbula y se acordó de haber leído en algún sitio que era síntoma de un infarto inminente. No podía consentir que esas mujeres acabasen con él y le robaran protagonismo a su querida esposa; siempre había asumido que sería ella —o su excelente cocina— quien haría ese papel. Empezó a frotarse el pecho con el talón de la mano y le preguntó con voz cansina:

—¿Le mató usted?

Sarah Thompson hizo un gesto breve diciendo que no, como si pensara que no la iba a creer, pensó Singh enfadado. Y lo cierto es que había razones para desconfiar, porque de todos los sospechosos ella era quien tenía mayor animosidad personal contra el muerto.

—¿Dónde estaba?

—Joan me dijo que la acompañase al casino flotante para olvidarme un rato de Mark. —Singh vio que la mujer de Stephen se removía en el asiento al oír su nombre—. Subí al barco, pero estaba tan nerviosa que no me pude quedar. Necesitaba hablar con Mark, convencerle de que había cometido un error. Ya sé que es patético, pero estaba decidida a perdonarle y volver con él.

El inspector la observó mientras estrujaba un pañuelo pequeño sobre el regazo; tenía las manos grandes y masculinas, parecían lo bastante fuertes para abrirle la cabeza de un golpe a su exmarido.

La voz de Sarah Thompson se fue debilitando a medida que contaba su historia.

—Le llamé a casa. La asistenta me dijo que Mark estaba en el bufete. A mí ya no me dejaban entrar allí, así que decidí plantarme delante de su casa hasta que volviera del trabajo. Pensé que podría encararme con él y decirle lo que pensaba, y estuve horas esperándole sentada en el suelo.

Sarah Thompson tenía los ojos llenos de lágrimas.

—Pero no volvió —dijo afligida, con la voz quebrada por el dolor.

Annie llegó a su casa y se quedó dentro del coche en el camino de tierra. Todo parecía normal; el fulgor dorado del atardecer coloreaba las paredes de la casa y realzaba el contraste con las ventanas pintadas de negro. El gato dormía sobre la mesa de la terraza, tan relajado que parecía una alfombrilla arrugada de color blanco y negro. Comprobó que su maletín y el peligroso secreto que guardaba seguían en el otro asiento y miró la hora; pensó que le vendría bien tomarse una copa mientras esperaba a David, que había accedido de inmediato a reunirse con ella cuando le había llamado. Le había preguntado el motivo, pero no quería decírselo por teléfono y solo le había dicho que era urgente. Sabía que debería haber llamado primero al inspector Singh, pero había recurrido instintivamente a Sheringham. Era la primera vez en toda su vida adulta que se sentía tan atraída por un hombre; siempre había estado demasiado ocupada trabajando, centrada en conseguir un buen colchón financiero, sin tiempo ni paciencia para una relación seria. Por el tono de David, ya estaba segura de que sus sentimientos eran mutuos. Quizá la atracción que sentían no habría sido tan fuerte en circunstancias normales, los dos tenían la sensibilidad a flor de piel con la tensión por el asesinato de Mark, pero cada vez estaba más convencida de que ese hombre con canas prematuras, nariz de boxeador y sonrisa seductora iba a formar parte de su futuro.

Annie se bajó del BMW y fue directa a la cocina; se estaba sirviendo una copa cuando escuchó el ruido de un cambio de marchas que anunciaba la llegada de un taxi. Sonrió como una adolescente, David se había dado prisa, y sirvió también una copa para él.

Cuando salió con un gin-tonic en cada mano y vio a Quentin en la terraza, gritó sobresaltada derramando un poco.

Le miró furiosa mientras dejaba los vasos y se chupaba los dedos mojados.

—¡Dios, Quentin! ¿Qué estás haciendo aquí?

En vez de mirarla a la cara, él mantuvo la vista fija en un lugar impreciso a media distancia. Annie se fijó en que estaba pálido y parecía agotado; desde que la policía le había descubierto ya no podía recurrir a la cocaína.

—La verdad es que vienes en mal momento, Quentin.

—¡Tengo que hablar contigo! —Sonaba muy enérgico a pesar de su aspecto enfermizo.

Todas sus simpatías se desvanecieron de repente bajo una oleada de irritación.

—Estoy esperando a alguien.

—Ya lo sé —dijo su colega en tono neutro—. Le he preguntado a tu secretaria, y me ha dicho que te habías ido a casa porque habías quedado con David Sheringham.

Annie decidió que iba a despedir a Ching en cuanto tuviera ocasión.

—Pues si lo sabías, no entiendo qué haces aquí.

Quentin insistió con otra actitud, o por lo menos con otro enfoque:

—Annie, solo necesito quince minutos, ¡por favor!

Ella miró el reloj y pensó que la manera más rápida de deshacerse de él iba a ser escuchar lo que tuviera que decir.

—Vale, puedo dedicarte diez minutos. Vamos a dar un paseo.

Se pusieron en marcha, dejando los gin-tonic intactos sobre la mesa, y Annie empezó a andar a buen paso hacia el cementerio por costumbre.

Cuando atravesaron las gigantescas puertas de hierro forjado hizo un esfuerzo para que no se le notara la impaciencia en la voz, y le preguntó:

—¿Qué querías decirme?

Quentin siguió andando por uno de los senderos visibles entre la hierba y se sentó sobre una gárgola achaparrada que guardaba una tumba semicircular de piedra adornada con azulejos. El monumento estaba cubierto de musgo y un liquen naranja que resaltaba en la penumbra del crepúsculo. Annie se quedó de pie con los brazos cruzados, fulminándole con una mirada de hielo. La estatua de una joven diosa la miraba desde otra tumba con una expresión parecida.

—Lo del fraude… —murmuró, y se quedó callado.

Annie se sentó en la lápida de una tumba oscurecida por el verdín y siguió mirando con recelo a su colega.

—Cuando el inspector me contó que había sido alguien de Singapur no podía creerlo, pero dijo que lo había comprobado, que había hablado contigo y luego con el tan sri Ibrahim.

Annie le respondió al instante y sin vacilar:

—El tan sri me llamó unos días antes de que te detuvieran.

—Por eso la policía pensaba que yo podía tener motivos para matar a Mark.

Ella asintió y dijo:

—Es que Mark murió el mismo día que el tan sri le había contado sus sospechas.

—Ese policía gordo dijo que me había acusado alguien del bufete —repuso Quentin en voz baja.

Las sombras se habían alargado y Annie no podía distinguir su expresión; cruzó los brazos y se irguió ligeramente apretándolos contra el pecho.

Quentin continuó con un hilo de voz:

—Al principio pensé que habría sido Stephen, o quizá Reggie. Pero después de darle muchas vueltas, me he dado cuenta de que tenías que haber sido tú. Eres la única que sabe lo suficiente sobre la negociación, y la única a quien Singh habría creído.

Ella lo reconoció con un gesto rápido de asentimiento.

Él suspiró y se acercó a ella. Las breves inscripciones con restos de pintura dorada que había en la lápida eran los nombres y fechas de nacimiento del patriarca y sus dos esposas.

—Pero Annie, yo no he sido —le dijo—. Me refiero al fraude, no fui yo.

Capítulo 22

Singh soltó el maletín junto a la puerta y se derrumbó en su sillón favorito. El respaldo estaba amoldado a su contorno y se recostó intentando ponerse cómodo, pero tenía la espalda dolorida por la tensión y no consiguió relajarse como de costumbre. Lo que sí consiguió fue descalzarse pisando los talones de las deportivas como hacía siempre.

Todavía le resultaba inconcebible que Joan Thwaites mintiera sobre la coartada de Sarah Thompson. Stephen estaba horrorizado por lo que había hecho su esposa, y pensó irritado que no era para menos, le daban ganas de acusarla de obstrucción a la justicia durante una investigación criminal. ¿En qué estaría pensando esa boba con el pelo revuelto y los vaqueros tan mal entallados? Estaba claro que la había coaccionado su amiga, que tenía un carácter más fuerte, la duda era si Sarah Thompson podía ser la asesina.

Su esposa entró con una taza de té caliente; él la aceptó complacido y le dio las gracias con un murmullo. El té dulce y caliente era lo único que podía combatir su incipiente dolor de cabeza. Cerró los ojos imaginándose a Sarah Thompson: la piel del rostro estirada por el bisturí, pero arrugada alrededor del cuello como la gorguera de un lagarto con volantes, el pelo teñido de rubio platino con dos dedos de raíces oscuras, zapatos de tacón alto y minifalda. Le vino a la mente el refrán de la mona vestida de seda y despegó un poco los párpados para mirar a su esposa, que gracias a Dios no aspiraba a parecer eternamente joven. Tenía recuerdos vagos de su madre vestida con caftanes parecidos a los que ella usaba ahora.

Se acordó de las lágrimas de Sarah Thompson al contar cómo había esperado a que su marido volviera a la casa que habían compartido durante su matrimonio y que se había convertido en el hogar de su nueva esposa. Esas lágrimas eran auténticas.

Además, aunque no tuviera una coartada, era bastante improbable que su exmarido la invitase a subir a su despacho. Y por otra parte, como todavía confiaba en su falsa coartada, Sarah Thompson no se habría arriesgado a matar a Jagdesh. De repente se enfureció y se dio un puñetazo en la palma de la mano; el rastro de estragos que había dejado Mark Thompson desembocaba en su asesinato, pero continuaba, y la siguiente víctima había sido Jagdesh Singh.

De repente escuchó el crepitar de un rebozado al tocar el aceite caliente; un olor delicioso a cempedak frito se esparció por el aire y sintió una oleada de pura gratitud hacia su esposa.

—¿Cempedak frito? —le preguntó esperanzado.

—Sí, hoy ya estaba en su punto.

El inspector asintió satisfecho. Lo único que le podía confortar después de un día tan frustrante era su merienda favorita, y quiso recompensar a su escuálida esposa por su intuición.

—Tenías razón, Jagdesh era inocente —le dijo.

—En realidad, cuando me contaste que era homosexual, dije que era el asesino.

—Bueno, pues antes de eso…

—¿Cómo lo sabes?

—Tenía una coartada, estaba con un amiguito.

—No sé qué está pasando en el mundo para que uno de nuestros chicos sea así, pero al menos no es un asesino.

—Pobre hombre —dijo Singh—. No se merecía acabar de esa manera.

Se quedaron unos instantes en silencio mirando la mesa del comedor, acordándose del joven abogado que comía con tan buen apetito mientras aseguraba que le encantaría conocer a una bonita chica sij y casarse.

—A la madre le dio un colapso, ¿sabes? Era su único hijo —explicó la señora Singh.

Singh asintió. Su fracaso en la investigación del asesinato de Mark Thompson había provocado la muerte de un hombre joven a manos de Dios sabe quién, y la consiguiente desolación de una familia en la lejana Delhi.

La señora Singh fue a la cocina y volvió con un plato de cempedak rebozado.

—Le gustó mucho mi comida, ¿sabes? —dijo con tristeza.

Singh le cogió una mano entre las suyas y se la apretó cariñosamente.

—Le gustó muchísimo.

Quentin le cogió las manos a Annie y las atrajo hacia él. Se quedó mirándola a los ojos, tenía las pupilas dilatadas al máximo para captar la luz mortecina del ocaso y parecían totalmente negros.

—Y eso no es todo, ¿verdad? No tenías suficiente con acusarme del fraude, también has filtrado a la prensa que me detuvieron y me liberaron…

—¡Eso no es verdad!

Retorció las muñecas intentando liberarse, pero él la sujetó más fuerte.

—No te creo. Annie, por Dios, creía que eras mi amiga.

—Suéltame, me estás haciendo daño.

Quentin abrió más los ojos; notó que le sudaban las manos de la humedad y el contacto piel contra piel.

Ella se revolvió otra vez intentando soltarse.

Quentin empezó a sentir un martilleo en las sienes y punzadas detrás de los ojos. Parpadeó varias veces para aliviarse, y fue como mirar un sol ardiente aunque ya estaba oscuro. El sudor le corría por la cara y el cuello, y una ráfaga de viento repentina le hizo temblar de frío.

—¿Cómo has podido hacerme esto? ¡Confiaba en ti! —dijo, y la voz le salió tan aguda como el chillido de un animal.

Los murciélagos pasaban revoloteando como veloces sombras negras persiguiendo insectos invisibles. Algo le rozó la mejilla con un tacto aterciopelado; Quentin se sobresaltó pero vio que había sido un búho.

Se sentía débil y un poco mareado; necesitaba ir a casa y meterse una raya de coca, era lo único que le hacía sentirse bien, fuerte y capaz de todo. Pero ya no le quedaba nada, la policía le había quitado su reserva, y habían detenido a su camello. Aparte de que no tenía dinero, le habían advertido que no le darían otra oportunidad si le volvían a pillar, y recordaba muy bien el gesto agresivo de Singh levantando la barba hacia su cara, oliendo a curry y colonia. De repente le invadió una oleada de furia y casi se sintió aliviado al notar que perdía el control de sí mismo.

Soltó las manos de Annie y la agarró del cuello; notó su fragilidad, su calidez y suavidad al tacto, y tuvo la sensación de que podía partirlo como una rama seca. Era lo que se merecía su supuesta amiga por mentir sobre él a la policía, por traicionarle, y si se vengaba tampoco tenía nada que perder porque seguramente le condenarían a muerte por la coca.

—¡Suéltame! —le gritó.

Quentin sintió un vahído y perdió la concentración unos instantes. Annie se retorció y se giró para echar a correr; él la enganchó por el cuello con un brazo y tiró de ella hacia atrás, apretándola contra su cuerpo. Ella gritó y él le tapó la boca con la mano para silenciarla, pero le dio un pisotón tan fuerte que aflojó la mano sin darse cuenta, y ella aprovechó para morderle. Aulló de dolor y quitó la mano, pero le apretó más el cuello con el brazo. Ella empezó a gritar con todas sus fuerzas retorciéndose mientras él intentaba taparle la boca otra vez; sintió que le invadía el pánico y trató de controlarlo pensando que el cementerio estaba desierto. Annie seguía peleando con rabia y Quentin notó que se estaba asfixiando progresivamente con cada tirón que daba para liberarse de su brazo. Sentía que se le iba la cabeza y rezó para que se desmayase ella primero; era más fuerte de lo que había previsto y no estaba seguro de cuánto tiempo la podría sujetar.

De repente sintió una mano que le agarraba por el cuello de la camisa y tiraba violentamente de él hacia atrás. Annie cayó al suelo de rodillas entre arcadas y penosos jadeos para coger aire. Quentin se encontró peleando contra algo que parecía una sombra sin sustancia material; se giraba desesperado lanzando puñetazos al aire con las dos manos, confiando en hacer contacto por casualidad, mientras recibía una lluvia de golpes en la cara y en el pecho con la precisión y la cadencia de un martinete hidráulico. Por un instante se quedó colgado pensando si su contrincante sería producto de su imaginación, una alucinación provocada por la abstinencia, y hubo un momento de calma. Quentin se tambaleó mirando la oscuridad, y luego David Sheringham le lanzó un directo a la mandíbula que le dejó tumbado en el suelo.

El inspector Singh los miró boquiabierto.

—¿Qué ha pasado?

Annie pensó que su sorpresa era comprensible, no le había contado nada por teléfono, solo le había pedido que fuese enseguida, y los tres tenían mal aspecto. Quentin y David estaban magullados y manchados de barro; Quentin se había llevado la peor parte: tenía un ojo morado y casi cerrado, el labio inferior partido, arañazos y cardenales en la cara y los brazos, y una lesión en un pie que le obligaba a apoyar todo el peso en la otra pierna. Su expresión de derrota —los ojos entrecerrados, un rictus en los labios y los hombros vencidos—, reforzaba la impresión que daba su estado físico. David tenía la camisa rota y un corte en una ceja que le había dejado un reguero de sangre en la mejilla. Annie no lo sabía, pero su propio aspecto mostraba señales aún más claras de una pelea: las rodillas embarradas, un golpe tremendo en un pómulo, una palidez cadavérica y los ojos desorbitados de la conmoción.

David le pasó un brazo por los hombros.

—Quentin ha agredido a Annie —dijo tranquilamente.

El acusado no respondió, pero su silencio se podía interpretar como una confesión. El inspector reaccionó con una agilidad sorprendente: soltó las esposas que llevaba en el cinturón y se las puso a Quentin en las muñecas con movimientos tan precisos como los de un bailarín en una coreografía.

—Llévelo a asearse —le dijo al cabo Fong—, y asegúrese de que le vea el médico en la comisaría. Métalo en una celda y espere a que yo vuelva. Ya decidiré si le acusamos solo de agresión o de algo más.

Se quedaron los tres mirando mientras llevaban a Quentin hasta el coche de Policía. El cabo Fong se sentó a su lado en el asiento de atrás y se marcharon a toda velocidad.

Singh no ocultó su desconcierto:

—No entiendo nada.

David levantó la mano mostrándole la palma para que parase y dijo:

—Se lo explicamos enseguida. Deje que nos lavemos y luego hablamos.

Singh estuvo quince minutos esperando en el salón, bastante cómodo y relajado en un sillón con una bebida en la mano. David apareció con una camiseta muy estrecha, que debía ser la más ancha que tenía Annie, y aceptó agradecido la cerveza que ella le ofreció, pero rechazó la caja del botiquín con un gesto desdeñoso, dejando claro que consideraba más eficaces las propiedades medicinales del alcohol que las de cualquier ungüento externo. Annie se acurrucó a su lado en el sofá.

—¿Por qué no me cuentan lo que ha pasado aquí, y por qué tengo a su colega en detención preventiva? —El inspector empezó con el procedimiento.

—Había quedado aquí con David después del trabajo, y Quentin apareció un poco después de que yo llegara.

David la interrumpió:

—Perdona que llegase tan tarde, no podía encontrar un taxi.

—¡Has llegado justo a tiempo! —exclamó, y antes de continuar se quedó un momento pensando en la decepción que se iba a llevar David al saber que le había ocultado lo del fraude—. Tengo que decirte una cosa, al inspector ya se lo conté: hace unos días me llamó un cliente de Malasia, tan sri Ibrahim, acusando de fraude a alguien de Hutchinson & Rice.

Annie se dio cuenta de que David se ponía rígido a su lado y continuó rápidamente:

—Me dijo que se lo había contado a Mark la misma tarde que murió.

—¿Mark lo sabía? —David levantó la voz—. ¡Quizá convocó la reunión por eso!

—Es lo que pensé. Pero me imaginé que todos sospecharíais que le había matado Quentin, o incluso yo, por eso no dije nada al principio.

—¿Por miedo a que la acusaran del asesinato? —le preguntó Singh.

—Por proteger a Quentin —dijo levantando la barbilla con un gesto desafiante—. Después, cuando le detuvieron, pensé que lo habría hecho para costear su adicción, y no me sentí capaz de seguir ocultando la verdad a la policía… —se interrumpió llevándose un dedo a la boca para morderse la uña y continuó—: Y cuando Quentin se ha presentado aquí hoy… no estaba segura de qué quería.

David se inclinó hacia ella y le dio un abrazo fugaz. Annie le sonrió y continuó:

—Fuimos a dar un paseo por el cementerio abandonado que hay detrás —dijo señalando en esa dirección—. Quentin estaba furioso conmigo por contarle al inspector lo del fraude, y creía que también le había filtrado a la prensa que le habían liberado sin cargos después de pillarle con la droga. —Movió la cabeza negando—. Y me atacó.

Singh resopló ruidosamente y le dio un trago al gin-tonic como si la bebida pudiera ayudarle a digerir lo que acababa de escuchar.

Annie siguió contando su historia:

—David apareció justo cuando la cosa se estaba poniendo fea.

—¿Cómo sabía David dónde estaba? —le preguntó Singh.

—Los vi cuando venía con el taxi —dijo él—. Me costó mucho encontrar uno y por eso llegué tarde… Quentin y Annie estaban saliendo de aquí cuando empezamos a subir la calle. Me bajé y les seguí; estaba anocheciendo y el cementerio es como una selva, no se los veía entre los árboles y las sombras; no sabía qué hacer, estaba a punto de marcharme y de repente oí gritar a Annie.

El semblante de David se endureció.

—¿Pero por qué nos seguiste? —le preguntó Annie, mirándole con perplejidad.

David se ruborizó; se aclaró la garganta y respiró hondo antes de responder:

—Pensaba que había algo entre vosotros, y decidí seguiros para comprobarlo.

Al verle sonrojado y abochornado por tener que confesar una actitud tan pueril, Singh se echó a reír. David le fulminó con la mirada, pero debió darse cuenta de que la historia tenía cierta gracia porque también empezó a reírse.

—No voy a denunciar a Quentin por la agresión —dijo Annie con determinación—, ya tiene suficientes problemas.

Singh dio un buen trago al gin-tonic y le preguntó:

—¿Está segura?

—¿Y si lo vuelve a intentar? —preguntó también David, con cara de preocupación.

—No lo hará. Solo ha sido un arrebato, ahora mismo está trastornado por la abstinencia, y es normal que esté enfadado conmigo por contarle al inspector lo del fraude.

—Primero comete un fraude para costear su adicción y luego la agrede a usted —murmuró Singh enfadado, con el ceño fruncido y las cejas juntas formando una gruesa línea hirsuta—. Ya me extrañaría menos que hubiera matado a Mark.

—¿Qué quiere decir? —le interrumpió Annie—. A Mark le mató Jagdesh.

Singh se recostó en el sillón con aire de cansancio.

—Jagdesh tenía una coartada —le explicó.

—¿Qué? —Annie casi no reconoció su propia voz, aguda y horrorizada.

—Sí. Esa noche estuvo con un chico —dijo Singh con tranquilidad, en un tono objetivo que transmitía su autoridad como policía—. Prefirió ocultarlo para seguir manteniendo en secreto que era homosexual.

Annie miró a David y se dio cuenta de que estaba estupefacto, era evidente que tampoco sabía lo de la coartada.

El inspector continuó en el mismo tono:

—Hasta ahora no le he dicho a nadie que Jagdesh era inocente, quería ver qué hacía el asesino si creía que ya se había librado. Y ahora ya lo sabemos…

—No lo entiendo. —El murmullo de Annie fue casi inaudible.

—El asesino vio la ocasión de colgarle el muerto a Jagdesh, y se aseguró de que se llevara el secreto a la tumba.

—¿Quiere decir que…?

—Quiero decir que Jagdesh Singh ha muerto asesinado.

—Pero… ¿Cómo? —tartamudeó Annie.

—Le asfixiaron con una almohada —resumió Singh, y se tapó la boca y la nariz con una mano ilustrando el método tan burdo como eficaz con el que habían despachado a Jagdesh.

—Necesito otro trago —susurró David.

Annie se levantó con diligencia, pálida como un papel, y se dirigió a la cocina. Le temblaban las manos, y puso en marcha la cafetera para tenerlas ocupadas. Lo que les había contado el inspector la había afectado mucho más que la agresión de Quentin. Volvió despacio al salón y se le escapó una exclamación de sorpresa al ver su maletín de repente.

—¿Qué le pasa? —preguntó al instante el inspector.

Le pareció increíble haberse olvidado de la carta, pero había tenido que digerir y revelar cosas tan desagradables que se le había ido totalmente de la cabeza. Annie cogió el maletín con las manos temblorosas, abrió el cierre y sacó la fotocopia.

—¿Qué es eso, si se puede saber? —dijo Singh impaciente, extendiendo la mano hacia ella.

Annie le dio el papel sin decir una palabra; él lo cogió y se quedó mirándolo con el brazo estirado y cara de irritación, como alguien que debería usar gafas para presbicia. El título saltaba a la vista: «Carta de dimisión», y estaba dirigida a «Los socios de la oficina de Singapur». La leyó atentamente en voz alta:

Por la presente renuncio a seguir siendo socia de Hutchinson & Rice con efectos inmediatos. Antes de marcharme, quiero informar a los demás socios sobre unos hechos que me avergüenzan profundamente. Hace unos seis meses, cuando se estaba considerando mi promoción en el bufete, me llegaron rumores de que Reggie Peters se oponía con rotundidad a mi candidatura y decidí encararme con él. Según me dijo, no consideraba que mis aptitudes como abogada estuvieran a la altura de las de los demás socios del bufete.

Sin embargo, añadió que podría cambiar de opinión y que eso estaba en mi mano, dejando bien claro que apoyaría mi candidatura a cambio de favores sexuales. Yo accedí a lo que me pedía, y empezamos a mantener relaciones sexuales con regularidad. Cuando llegó el momento, cumplió su palabra y apoyó mi promoción. Después intenté terminar con esa relación que yo no deseaba, pero él se negó y me amenazó con contárselo todo a los socios. Insistió diciendo que mi reputación quedaría dañada para siempre, pero que él tenía suficiente influencia en el bufete y suficiente dinero para capear el temporal.

Después del asesinato de Mark pensé que quizá se había enterado de nuestra relación y que Reggie le había matado para ocultarlo, y yo tenía miedo de que me relacionasen con el crimen. Ahora parece ser que fue Jagdesh Singh quién mató a Mark, y ya no tengo motivos para temer que me acusen de su asesinato. En este momento, mi reputación y mi carrera no significan tanto para mí como cuando acepté la propuesta de Reggie Peters, y me parece fundamental que se le impida abusar de su posición otra vez, porque quizá no sea la primera vez que ocurre.

Atentamente,

LIM AI LEEN

El inspector movió la cabeza asintiendo; eso aclaraba la reciente amistad entre Reggie y Ai Leen y su extraño frente común en la reunión. Ninguno de los dos le caía bien y pensaba que tendrían algún trapo sucio, pero no se podía imaginar algo así.

—No me lo creo —dijo David, pero sonaba poco convincente.

—¿De dónde ha sacado esto? —preguntó Singh.

Annie respondió con un hilo de voz:

—Lo encontró mi secretaria en la impresora. Hizo una copia y me la dio. —Se quedó mirándolos un instante y continuó—: Le pedí a David que viniese aquí para contárselo, pero han pasado tantas cosas que… ¡Se me ha olvidado del todo!

—Está dirigida a los socios. ¿Por qué no la ha entregado? —preguntó Singh.

—Habrá cambiado de opinión —dijo David encogiéndose de hombros—. Es una declaración incendiaria.

—Ella no sabe que tenemos una copia. Mi secretaria dejó el original igual que lo encontró —dijo Annie.

El inspector Singh sonrió; esa secretaria debía ser una chica muy lista.

—¿Les parecen creíbles las acusaciones? —preguntó. No tenía ninguna duda de que Ai Leen decía la verdad —la carta era una pieza del puzle que encajaba muy bien en uno de los huecos de la investigación—, pero tenía curiosidad por saber si ellos pensaban lo mismo.

Annie respondió al instante asintiendo.

David asintió también, y se pasó una mano por el pelo dejándose las canas de punta mientras decía:

—¡Esto es un desastre!

—Jagdesh tenía una coartada, ¿cree que Reggie podría ser el asesino? —La pregunta la hizo Annie.

Singh la miró con curiosidad, extrañado por su cambio de actitud respecto a los primeros días de la investigación. De todos los abogados, ella había sido la más reticente a hacer acusaciones, y ahora era la primera en sugerir posibilidades acusando a uno de sus socios. Se preguntó por qué sería.

—Bueno, ¿qué opina? —le acució David.

El inspector se quedó pensativo mirándolos con los ojos entornados.

—Hay cabos sueltos. ¿Cómo se enteró Mark Thompson de esa relación?

David hizo un gesto impaciente con la mano, como despejando la duda.

—Podría haberlos visto juntos, o haber escuchado alguna conversación… Quizá no lo sepamos nunca, pero yo apostaría por Reggie —dijo, y añadió rápidamente—: Porque no creo que haya sido Quentin, él no sería capaz de matar con premeditación.

El inspector Singh se quedó mirando a David, le parecía curioso que estuviera dispuesto a exculpar al agresor de una mujer que evidentemente le gustaba. ¿Sería un hombre tan íntegro que podía evaluar la situación sin mezclar sus sentimientos, o le estaba ocultando algo a la policía? Le caía muy bien el joven londinense, pero dudaba que fuese capaz de analizar los hechos con tanta objetividad. El caso ya parecía un bizcocho kueh lapis: capa sobre capa de secretos y mentiras.

El lamento de Annie le devolvió al asunto que tenía entre manos:

—¡Pero tampoco hay pruebas!

Los abogados se giraron hacia el inspector esperando su veredicto final sobre Reggie como los asistentes del árbitro principal en un partido de fútbol.

—No —dijo, negando también con la cabeza—. Aunque Reggie tuviera un motivo, no hay indicios que le sitúen en la escena del crimen, ¡de ninguno de los dos crímenes! No tengo nada para justificar una detención, y mucho menos para presentar cargos.

Capítulo 23

María Thompson miró las facturas acumuladas sobre el escritorio de palo de rosa que usaba su marido, abrió suavemente el primer cajón y las echó todas dentro barriéndolas de un manotazo. Dejó de verlas, pero no pudo dejar de pensar en ellas. Había mantenido el estilo de vida que llevaba con Mark cuando el dinero no importaba —sus hijos se lo merecían después de tanto tiempo viviendo con su anciana abuela en el pueblo mientras ella luchaba para darles una vida mejor—, pero empezaba a tener problemas de liquidez. Cerró los puños clavándose las uñas acrílicas en la palma de las manos; la compañía de seguros seguía negándose a pagar la indemnización de la póliza de Mark alegando que su asesinato aún no se había resuelto.

Podía demandar a la compañía de seguros, pero eso suponía contratar abogados y estaba más que harta de esa gente. Empezó a mover una pierna arriba y abajo pensando furiosa en el tiempo, el esfuerzo y la cantidad de dinero que supondría una batalla legal; sabía que los abogados intentarían exprimirla al máximo, como esposa del director de un bufete había visto de cerca sus estrategias de parásitos, y tendría suerte si le quedaban un par de miles de pesos filipinos después de recurrir a los tribunales para cobrar el seguro de Mark.

Pero tenía otros recursos, y decidió que era el momento de utilizar uno de los activos financieros que había reservado para casos de emergencia.

Reggie Peters salió de la reunión que había presidido en la oficina de un cliente; había sido larguísima y no habían conseguido nada, pero eso a él le daba igual porque cobraba por horas. Encendió el móvil y sonó un tono que indicaba llamadas perdidas; tenía tres llamadas de un mismo número que no conocía, y estuvo a punto de llamar, pero pensó que quien fuese podría esperar hasta que volviera al bufete. En cuanto pisó la calle empezó a sudar y la humedad se le acumuló sobre el labio superior formando un bigote de gotitas transparentes; entornó los ojos bajo el sol y sacó un pañuelo para secarse la cara. Era casi la hora de comer y decidió ir andando porque estaba cerca de Republic Tower, pero trescientos metros después ya se había arrepentido. Iba casi sin aliento, tenía la cara roja como una langosta cocida y estaba empapado en sudor, con el poco pelo pegado a la cabeza en finos mechones que dejaban ver el cuero cabelludo. Se había puesto un traje para la reunión y, aunque llevaba la corbata floja y la chaqueta en la mano, el roce de la lana le irritaba las pantorrillas y la entrepierna.

Cerca había un Starbucks, y estaba pensando ir a refrescarse un poco, pero en ese momento le sonó el teléfono y entró en el vestíbulo del siguiente edificio para atender la llamada bajo el aire acondicionado. En cuanto sacó el teléfono del bolsillo interior de la chaqueta, Reggie vio que era la misma persona que le había estado llamando antes.

Ai Leen estaba sola en casa, tumbada en la cama mirando al techo y, sin saberlo, encogida en la misma postura que había adoptado Quentin en el catre de una celda al otro lado de la ciudad. Se sentía atrapada, incapaz de decidir qué hacer. El día anterior Reggie la había intimidado y no se atrevía a seguir con el plan de dimitir y denunciarle ante los socios; pero solo era un aplazamiento, aunque tuviera que esperar, estaba decidida a hacerlo. Estrujó las sábanas con fuerza y repitió ese último pensamiento hasta que consiguió salir de la cama. Se duchó, se vistió y se acurrucó en el sillón del cuarto de estar para ver la televisión. Se distrajo unos instantes con la reposición de una tertulia nocturna, y de repente volvió a pensar que trabajar era tan esencial para ella como respirar, no podía concebir la vida sin tener una oficina donde ir y un trabajo en el que perderse, y se alegró de no haber enviado la carta de dimisión. Seguiría trabajando en Hutchinson & Rice y buscaría otras soluciones para vengarse.

Unos golpes frenéticos en la puerta la sacaron de sus pensamientos, y Ai Leen corrió hacia la entrada, irritada por tanto escándalo, pensando que sería para la lectura del contador. Entreabrió la puerta blindada y al ver que era Reggie intentó cerrarla de golpe, pero pesaba mucho y él reaccionó rápidamente metiendo un pie. Siguió empujando la puerta con todas sus fuerzas, pero él consiguió meter un hombro y luego terminó de entrar en el apartamento. Ella retrocedió buscando instintivamente algo para defenderse, y agarró un manojo de llaves.

—¿Qué quieres? —chilló—. ¡Fuera de aquí, fuera ahora mismo!

Reggie tenía los ojos enrojecidos y respiraba trabajosamente apoyado en la puerta con una mano. Olía mal, a sudor seco, pensó Ai Leen, y luego reconoció el olor almizclado del miedo.

—¿Qué quieres? —repitió.

—Me ha llamado esa… María —dijo, y la miró casi suplicante.

Ai Leen tenía el cuerpo rígido de la tensión, pero eso no se lo esperaba.

—¿María? ¿Y qué quiere? —dijo sorprendida.

—Dice que me vio esa noche.

—¿Qué noche?

—La noche del crimen. ¡Dice que me vio en el bufete!

—No lo entiendo.

Durante unos segundos solo se oyeron las sibilancias de Reggie al respirar, y luego empezó a hablar lentamente:

—Quiere dinero, me ha amenazado con decírselo a la policía… —se interrumpió y continuó casi implorando su comprensión—: ¡Pero no es verdad, no estuve allí!

Eso era lo de menos, pensó Ai Leen, y le dijo:

—No es mi problema.

Reggie se tapó los ojos con una mano.

—Sabe lo nuestro —dijo.

Hubo un silencio mientras Ai Leen analizaba las consecuencias. Dejó las llaves sobre la mesa sin darse cuenta y le preguntó con una extraña tranquilidad:

—¿Cuánto quiere?

—Un millón de dólares americanos.

—Bueno, ¿dónde se ha metido ese hombre?

A pesar de estar trabajando codo con codo con el detective más famoso de la policía, a veces tenía la sensación de ser la niñera de un niño con mal carácter, pensó el cabo Fong, y le respondió con paciencia y en el tono firme y amable de un profesor de educación infantil:

—Salió del bufete para ir a una reunión hace un par de horas; todavía no ha vuelto.

—Ahora que tengo suficientes indicios para apretarle las tuercas a ese cabrón arrogante, ¿ya no le pueden localizar?

El cabo Fong se preguntó si lo que entendía el inspector Singh por apretar las tuercas se parecería a las técnicas avanzadas de interrogatorio que utilizan los servicios de inteligencia de los países supuestamente civilizados, pero tenía la situación controlada y respondió al instante:

—¡El sargento Chung le está esperando en el bufete, y el sargento Hassan está aparcado fuera de su casa, señor! Reggie Peters no tardará en aparecer.

—¿Y qué pasa con Quentin Holbrooke?

—Le he soltado —dijo resignado.

Fong no se lo esperaba, pero no le podían retener: Annie se había negado rotundamente a denunciarle por la agresión, y David Sheringham la apoyaba. Los abogados estaban protegiendo a uno de los suyos, pero solo era cuestión de tiempo: el superintendente Chen no tardaría en ordenar que detuvieran otra vez a Quentin Holbrooke por narcotráfico.

Se acordó del joven deshecho y arrepentido al que había metido en un taxi por la mañana, y añadió:

—No creo que se busque más problemas.

—Ese no necesita buscarlos, los atrae como si tuviera un imán.

Fong prefirió no hacer ningún comentario.

—Vale —refunfuñó Singh—. Mientras tanto, vamos a hacerle una visita a María Thompson.

Fue la propia María quien abrió la puerta principal, tan arreglada como siempre con unos vaqueros de diseño, una camisa de seda, zapatos con tacón de aguja y la puntera abierta, y las uñas de los pies y de las manos pintadas de rojo a juego con el pintalabios. Ai Leen no pudo menos que admirar la seguridad en sí misma de esa mujer que había usado sus encantos para cazar un marido rico y, como ese pozo se había secado, recurría a otra fuente de ingresos con tanto empecinamiento como ella cuando se trataba de conseguir sus objetivos.

Ai Leen siguió a María hacia el salón sin vacilar, con la tranquilidad y la compostura de una mujer bien vestida haciendo una visita de cortesía. A juzgar por su actitud, el motivo de su presencia no tenía nada de particular. La gruesa moqueta amortiguaba el sonido de las pisadas y, aparte del zumbido del aire acondicionado, en el apartamento reinaba un espeso silencio.

Reggie entró detrás de ellas tambaleándose, empapado en sudor y jadeando tan fuerte que se le oía a varios metros de distancia. Ai Leen sintió náuseas y cerró los ojos un instante al recordar sus coitos precipitados y sus manos torpes tocándola. No conseguía entender cómo había sido capaz de consentir que sucediera algo así, pero tenía claro que Reggie Peters no la volvería a molestar a partir de ese día.

Él la miró como un perro apaleado, suplicándole que tomase la iniciativa en la conversación con María. Ella le devolvió una mirada desdeñosa y asqueada: sus mechones de pelo sudado y pegoteado a la calva parecían restos de tallarines en el fondo de un bol sucio.

María les indicó que se sentaran en el sofá y los dos obedecieron sin poder evitar hundirse hasta tener las rodillas ligeramente más altas que la cintura. Reggie puso en el suelo el maletín que llevaba, pero Ai Leen no soltó el bolso y lo mantuvo sobre el regazo.

—No entiendo por qué has venido con ella —le dijo María a Reggie, señalando a Ai Leen con un gesto despectivo de la cabeza.

Ai Leen no dio muestras de haber notado el tono de desprecio de María; mantuvo la expresión fría e impasible que reservaba para los clientes y los compañeros de trabajo, pero aferró el bolso con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

Reggie carraspeó aclarándose la garganta, casi no le salían las palabras:

—Tengo que hablar contigo.

María le replicó con dureza y toda su asertividad natural:

—Yo no tengo nada que decirte, ya está todo dicho. Ahora lo que quiero es el dinero, ¡y lo quiero todo!

—Mira, María. Hemos traído el dinero —dijo Reggie, y después de señalar el maletín que tenía entre los pies se secó el sudor de las manos en los pantalones.

—Entonces ya podéis iros. No quiero volver a verte en la vida.

—Pero necesito hablar contigo —insistió Reggie. La voz le temblaba de agitación—. No entiendo por qué dices que me viste en la oficina si no estuve allí. ¡Yo no he matado a Mark!

—Claro que sí. —María replicó escupiendo las palabras con repugnancia—. Le habéis matado vosotros dos para ocultar vuestro cochino secreto.

Ai Leen no entendía que después de haberse prostituido para prosperar fuese capaz de atormentar a otros por usar la misma táctica, pero intervino en tono coloquial:

—Reggie dice la verdad. Él no ha matado a Mark.

—¿Cómo lo sabes? ¿Fuiste tú? —le preguntó María.

Ai Leen se quedó pensando que María debía ser muy tonta o muy codiciosa para intentar chantajearles aunque creyera que eran capaces de matar. Estaba muy equivocada si pensaba que ella iba a caer en la trampa. Tenía que terminar con la farsa de una vez, no se iba a dejar enredar: sabía muy bien que si cedían y le daban dinero una vez, aquello no iba a tener fin. Pensó que las mujeres como María, cuando te clavan sus garras acrílicas pintadas de rojo, ya no te sueltan.

—No te vamos a pagar, María. Nosotros no estuvimos cerca de la oficina y tampoco matamos a Mark.

María escupió en el suelo hacia sus pies y los tres se quedaron mirando como si estuvieran hipnotizados hasta que la espuma blanca del salivazo desapareció dejando una manchita oscura en la gruesa alfombra.

—Vais a pagar, porque si no pagáis le voy a contar vuestro secretito a todo el mundo: a los socios del bufete, a la policía y a la prensa.

Ai Leen se levantó del sofá con dificultad, metió la mano en el bolso, sacó tranquilamente una pistola que parecía de verdad y, con la misma calma que si hubiera sacado un documento, le dijo:

—Aunque tenga que matarte, María, no vamos a pagar.

—Dios mío, Ai Leen. ¿Qué haces?

La voz de Reggie era un jadeo ronco mezclado con las sibilancias de la respiración. El susto le había provocado un ataque de asma, y Ai Leen pensó que quizá les haría a todos un favor muriendo por causas naturales.

—Ahorrarnos algo de dinero —dijo ella, y estiró los labios como si le hubiera dado un espasmo al sonreír.

María no había dicho nada; estaba mirando fijamente el agujero del cañón de la pistola, abriendo y cerrando la boca como una carpa dorada. En ese momento dio un paso hacia atrás instintivamente.

Ai Leen sujetaba la pistola con el brazo extendido; pesaba más de lo que creía y la agarró un poco más fuerte para estabilizarla. Notaba el tacto frío de la culata, y tenía el dedo índice en tensión, curvado alrededor del gatillo.

—¿Qué estás diciendo? —preguntó Reggie. Tenía saliva seca acumulada en las comisuras de los labios—. Hemos traído el dinero. Solo tenemos que pagar y largarnos de aquí.

Ai Leen se encaró con María en un tono que ya reflejaba su indignación:

—¿Cómo te enteraste de lo nuestro? ¿Te lo contó Mark? ¿Cómo se enteró?

—Te escuchó hablando por teléfono con Reggie —susurró María.

Ai Leen se encogió de hombros y levantó el otro brazo para sujetar la pistola con las dos manos.

—Ya no aguantaba más el chantaje de este cabrón, así también me libro de él. No pienso dejar que me exprimáis toda la vida.

—No tenemos por qué matar a nadie… No hace falta —dijo Reggie débilmente.

—Mírate, ¡eres patético! —dijo su colega destilando desprecio—. ¡Me pones enferma!

—¿Qué vas a hacer? —susurró María, que seguía pasmada, mirando la pistola como un animalillo deslumbrado por los faros del coche en la autopista.

—Matarte, claro. Y cuando lo haga, ¡no creo que a Reggie le apetezca repetir sus hazañas en el hotel Fullerton! —dijo Ai Leen, y se alegró de que la voz le saliera bien firme.

A juzgar por las caras que ponían los dos, había sido totalmente convincente. No podían saber que había robado la pistola del armero de su marido, y que meterle una bala en el cuerpo a María sería como dejar su nombre escrito con sangre en el gran espejo dorado que presidía la chimenea.

Apuntó la pistola directamente al pecho de María, y Reggie dio un paso adelante, levantó una mano en actitud suplicante y dijo:

—Por favor, ¡no lo hagas!

Ai Leen se giró rápidamente y apuntó a su antiguo compinche; tenía que evitar que interfiriese en sus planes. María tenía que creer que prefería matarla a sangre fría antes que dejarse chantajear, y además quería atemorizar a Reggie: necesitaba meterle tanto miedo que no se atreviera a acercarse a ella nunca más. Pensaba bajar la pistola cuando los tuviera dominados, y luego les daría la oportunidad de dejarla en paz.

En cuanto vio que la pistola apuntaba a Reggie, María aprovechó la ocasión para lanzarse sobre Ai Leen, que estaba desprevenida porque no se imaginaba lo convincente que había sido en realidad. María le agarró la mano de la pistola clavándole los dedos con desesperación; la pistola se le resbaló un poco y Ai Leen apretó la mano como un acto reflejo; tenía el dedo en el gatillo y el arma se disparó. Reggie cayó de rodillas y luego rodó por el suelo agarrándose el pecho. Ellas ni siquiera le miraron.

La lucha por la supervivencia iba en serio. María golpeó la pistola, que saltó de la mano de Ai Leen y acabó debajo del sofá. Ai Leen se inclinó para recuperarla; María vio el peligro y se abalanzó sobre ella alejándola del arma. Pero Ai Leen se puso como loca y le dio una patada en un codo. María se agarró el brazo con un chillido de dolor tan agudo como el de un animal atrapado en un cepo afilado. Ai Leen arremetió contra ella y la tiró al suelo arañándola y gritando. No oyeron que había alguien aporreando la puerta principal. María se arrastró hacia la pistola y Ai Leen intentó sujetarla, pero María se la quitó de encima de una patada, agarró la pistola y se levantó.

De repente sonó un disparo y las dos se quedaron inmóviles; escucharon pasos fuertes en el pasillo y el inspector Singh entró como una tromba en el salón.

Capítulo 24

—¡Tire el arma! —gritó Singh jadeando ruidosamente.

María siguió apuntando a Ai Leen; Singh observó horrorizado que le temblaba la pistola y parecía a punto de disparar. Desde la puerta era evidente que uno de los principales sospechosos estaba muerto: Reggie tenía la pechera de la camisa ensangrentada y los ojos abiertos como si observase la escena, el pelo le colgaba sobre una oreja dejando al descubierto la calva reluciente y, a juzgar por el charco de sangre que tenía alrededor, el disparo le había afectado a una arteria.

Singh sintió una punzada en el pecho y empezó a notar los latidos del pulso en los oídos. Le dieron ganas de volver a enfundar su revolver Taurus estándar para darse un masaje, le dolía justo sobre el corazón. Él no era de esos personajes intrépidos que resuelven con elegancia todo tipo de situaciones inesperadas. No tenía ni idea de lo que estaba pasando; solo había ido para interrogar otra vez a María Thompson mientras sus ayudantes localizaban a Reggie Peters.

Había oído voces y luego un disparo; había descerrajado la puerta de un tiro sin saber a qué se iba a enfrentar en el apartamento: un robo, unos amantes peleando, un intento de suicidio… Lo último que esperaba era encontrarse a uno de los sospechosos sujetando una pistola junto al cadáver de otro. Un hilillo de sudor frío se le escapó del turbante, rodó por las arrugas del entrecejo y se le metió en los ojos; el escozor le hizo lagrimear y tuvo que parpadear varias veces para aclararse la vista.

Intentó controlar la respiración para no jadear y poder hablar con serenidad; era el único que tenía un arma aparte de María, y no quería que pensaran que estaba al borde del infarto. Ya había suficientes muertos relacionados con el caso, no quería ser uno más.

El inspector era un hombre práctico ante todo y, aunque lamentase lo ocurrido, tenía que afrontar la situación tal y como era, sin buscar salidas alternativas en un universo de infinitas posibilidades.

—Baje la pistola —rugió, y esta vez consiguió proyectar un matiz de autoridad en la voz.

Vio que era un arma de pequeño calibre, y pensó que si no le alcanzaba en un punto vital —como a Reggie Peters—, con suerte podría sobrevivir a un disparo. Lo que no quería era tener que hacerse el héroe para quitarle la pistola a María; pero ella no reaccionaba, y optó por levantar la voz con un tono más agresivo:

—¡Se acabó!

La firmeza con que empuñaba el arma contrastaba con la mano inestable de María, que seguía encañonando a Ai Leen.

María pareció salir de su estupor al escuchar sus palabras; no se movió, pero le miró con los ojos desorbitados, casi en blanco, como los perros callejeros cuando los acorralan para llevarlos a la perrera.

Singh mantuvo la mirada fija en el rostro aterrorizado de la joven filipina y se dirigió a ella en un tono más amable:

—Se acabó —dijo otra vez, y se dio cuenta de que estaba siguiendo el guion de los rescates de rehenes: dejar clara su autoridad y tratar de establecer una relación con el secuestrador; necesitaba que María confiase en él para evitar más derramamiento de sangre.

Ella apartó la mirada y se giró para mirar el cadáver de Reggie.

—María, no haga tonterías. Recuerde que sus hijos la necesitan.

Había encontrado las palabras mágicas; como suponía, la única manera de comunicarse con esa mujer era usar a sus hijos como cincel para atravesar su coraza. María bajó la mano y soltó la pistola, que cayó sobre la alfombra con un ruido sordo.

Escuchó un fuerte suspiro de alivio, y Singh tardó un poco en darse cuenta de que había salido de él. Se sentía mucho mejor siendo el único que empuñaba una pistola. Siguió con el procedimiento en tono formal:

—María Thompson, queda detenida por el asesinato de…, mmm…, Reggie Peters —dijo, y añadió sorprendido—: ¿Y por qué demonios ha matado a Reggie?

Ella le miró con las pupilas dilatadas por la conmoción y murmuró:

—¿Pero de qué habla?

—¿Qué quiere decir? —replicó Singh.

—¡Esa quería matarme! —María levantó la voz gesticulando furiosa hacia Ai Leen—. Y cuando ese, Reggie, intentó detenerla, le disparó.

Singh movió despacio la pistola para apuntar a Ai Leen y arrugó la nariz; el olor dulzón de la sangre reciente era abrumador. Observó a la abogada, que le miraba con la expresión más ponzoñosa que había visto nunca, y le dijo:

—Lim Ai Leen, la detengo por el asesinato de… —se interrumpió un instante— Reggie Peters.

Ai Leen escupió al suelo furiosa y desafiante.

—¡No tiene motivos para detenerme! Solo me estaba defendiendo de esa chantajista. Y Reggie Peters… —continuó con la lentitud del avance de un glaciar—. Reggie Peters simplemente ha tenido mala suerte.

—¿Un chantaje? —Singh levantó una ceja mirando a María Thompson.

Ella frunció los labios apretándolos fuerte. Él se fijó en los moratones y arañazos que tenía en los antebrazos, eran las típicas lesiones de defensa, estaba claro quién había atacado a quién.

—No sé de qué habla esa mujer —dijo María.

El inspector Singh miró la escabechina que había a su alrededor.

—Va a tener que esforzarse un poco más para explicármelo.

Singh estaba sentado en una cama de hospital, en el extremo de los pies, con las piernas colgando sin tocar el suelo con sus deportivas blancas impolutas. El colchón se hundía bajo su peso, las sábanas almidonadas formaban arrugas alrededor de su trasero como los rayos de sol que dibuja un niño y parecía estar probando los muelles por los botes que daba.

María Thompson yacía en la otra cama de la habitación, vestida con un pijama de hospital de color azul muy desvaído. Le habían curado las heridas a pesar de todas sus protestas insistiendo en que estaba bien y que solo quería irse a casa.

—Debe sentirse fatal —comentó Singh, y ella le miró furiosa.

Él pensó que con la cara lavada parecía más mayor y agobiada, y aun así resultaba más atractiva. La delicadeza de sus rasgos y su personalidad se apreciaban mejor sin todo el maquillaje que solía llevar. Le recordó a la viuda de otro de sus casos, Chelsea Liew, una supermodelo que llevaba muy bien la madurez.

María se incorporó apoyándose en un codo y le respondió enfadada:

—Solo quiero volver a casa con mis hijos.

—Eso estaría bien, ¿verdad? Es una pena que se vaya a pasar tanto tiempo en la cárcel, pero el chantaje no les hace ninguna gracia a los jueces.

María se dejó caer otra vez sobre la almohada. Singh recordó que a Jagdesh Singh le habían asesinado a menos de cien metros por los pasillos de ese mismo hospital. Sabía que amenazarla con la separación de sus hijos era una crueldad, pero tenía que averiguar qué había ocurrido en ese apartamento. Además, si no conseguía llegar pronto al fondo de todo el asunto, el superintendente Chen le apartaría del caso, y esa mujer tendría que enfrentarse a una audiencia menos comprensiva.

—De hecho —continuó, observando atentamente su expresión—, creo que el fiscal está considerando acusarla de la muerte de Reggie.

—¡Le disparó Ai Leen!

—Porque usted quería chantajearles. Puede que la declaren «culpable de homicidio sin premeditación ni alevosía».

María cerró los ojos y no dijo nada. Singh vio que tenía los párpados oscurecidos por el cansancio.

—Supongo que ya está acostumbrada a vivir separada de sus hijos…

Ella siguió callada e inmóvil en la cama.

—Escuche, María —le dijo casi suplicando—. Necesito saber qué ha ocurrido. Si me lo dice, haré todo lo que esté en mi mano para protegerla, aunque no puedo prometerle nada. Lo que más les gustaría a mis superiores sería acusarla del asesinato de Mark o expulsarla del país en el primer avión que salga. Personalmente, yo no creo que le matase usted. Con lo que usted quiere a sus hijos, dudo que se hubiera arriesgado a que la ahorcasen por asesinato, pero necesito saber la verdad.

El silencio se prolongó bastante rato, solo se oía el zumbido del aire acondicionado. Singh contuvo el aliento confiando en que María Thompson se daría cuenta de que él era su última esperanza para evitar la cárcel e incluso la pena capital, porque corría el riesgo de que las pruebas circunstanciales contra ella se considerasen concluyentes para condenarla por el asesinato de su marido.

—Necesitaba dinero —dijo María en voz baja—. Los del seguro dicen que todavía no pueden pagarme.

Singh asintió varias veces, pero no la interrumpió.

—Ai Leen es una zorra. Se acostó con Reggie para que la hiciesen socia del bufete. Le llamé a él y le dije que se lo iba a contar a todo el mundo si no me daba dinero.

—¿Cómo se enteró? —le preguntó Singh.

Ella le miró sorprendida por su aparente indiferencia ante una información tan explosiva.

—Me lo dijo Mark… Creo que escuchó una conversación entre ellos.

—¿Era ese el motivo de la reunión? Me refiero a la reunión de los socios que convocó antes de que le mataran.

María se había sentado en la cama con las sábanas remetidas alrededor de la cintura; arrugó la frente con cara de perplejidad y movió la cabeza negando.

—No lo sé, pero no creo. Mark me dijo que les iba a pedir que dimitieran discretamente los dos porque no quería arriesgar la reputación del bufete.

Singh frunció el ceño pensando que eso tenía sentido; Mark preferiría ocultar los secretos de alcoba de sus socios y despedirlos con discreción.

—También le dije a Reggie que le vi en el bufete la noche del asesinato. —María parecía avergonzada.

—¿Le vio?

Ella movió la cabeza negando y dijo:

—Solo quería asustarle.

—¿Cree que le mataron Reggie y Ai Leen? ¿O uno de ellos?

La observó atentamente y vio su debate interior mientras consideraba sus opciones intentando decidir qué le convenía más.

Por fin le miró a los ojos y le respondió en tono apesadumbrado, pero con la voz firme, y a Singh le pareció sincera:

—Ai Leen dijo que ella no había matado a Mark. Y Reggie dijo lo mismo.

—¿Y los creyó?

—Ai Leen me iba a matar, ¿por qué iban a mentir?

Singh se hizo la misma pregunta.

—Usted era amiga íntima de Reggie Peters, debe estar desolada después de haberle pegado un tiro. —El tono de Singh rezumaba sarcasmo.

Ella giró la cabeza para no mirarle y fijó los ojos en la pared desnuda de la sala de interrogatorios.

—Fue un accidente.

—¡Un «accidente» muy oportuno!

—¿Qué está insinuando? —replicó recelosa.

—Sabemos lo suyo con Reggie —dijo Singh en tono jovial.

—Sus insinuaciones sobre nuestra relación no tienen ningún fundamento. Ya le he dicho que somos…, que éramos solo amigos.

—¿Entonces, puede explicarme esto?

Singh sacó del bolsillo una fotocopia de la carta de dimisión de Ai Leen con el gesto triunfal de un mago al sacar un conejo del sombrero, y le sonrió de oreja a oreja como si esperase un aplauso.

Ella prácticamente se la quitó de las manos y luego la sostuvo entre la punta del pulgar y el índice, como si estuviera tocando algo inmundo. A Singh no le extrañó, porque era la prueba de una conducta tan reprobable que incluso había escandalizado a un viejo sabueso como él.

—¿De dónde ha sacado esto?

—¿Qué más da?

—Es un montaje…

Singh se quedó admirado; era tan dura como las tachuelas de acero que sujetaban el asa de su bolso. No le iba a sacar nada hasta que no la presionara.

—Nuestros técnicos han recuperado el original del disco duro de su ordenador. —Pensó que el cabo Fong tenía su utilidad después de todo, porque era el tipo de prueba que a él quizá se le habría pasado.

La abogada decidió echarle cara.

—¿Y qué? Cometí un error. Seguramente perderé mi trabajo. ¿Qué tiene que ver con la policía?

—El hombre con quien mantenía una relación adúltera ha muerto por el disparo de una pistola que empuñaba usted; creo que la policía tiene motivos para mostrar interés.

—Le aseguro que ha sido un accidente —dijo con un suspiro.

—¿Porque en realidad quería matar a María?

Ella levantó la cabeza bruscamente; no se iba a dejar atrapar con tanta facilidad.

—Claro que no, solo quería asustarla para evitar que nos hiciera chantaje.

—¿Cómo supo María que había usado la cama como plataforma para la promoción?

Ai Leen torció el gesto, pero no se molestó en discutir la descripción de su conducta.

—Se lo dijo Mark. Según parece, escuchó una conversación que tuve con Reggie.

—En realidad eso da igual, ¿sabe? El caso es que Mark lo sabía, y que usted o Reggie le asesinaron para proteger su reputación y su empleo.

Ella le miró entornando los ojos.

—Es imposible que me pueda colgar el asesinato de Mark.

En ese momento sonó el teléfono de Singh.

—Salvada por la campana —dijo, y salió de la habitación.

Le llamaban de un número con prefijo de Kuala Lumpur.

—Dígame —respondió secamente.

—Parece estar de tan buen humor como siempre.

Singh sonrió al reconocer la voz.

—Inspector Mohammed, ¿qué se cuenta?

—¿Le han echado ya del cuerpo de Policía?

—Aún no…

—La verdad es que no estoy seguro de que sea lo mejor para nuestros dos países, ¡pero quizá pueda ayudarle a conservar algún tiempo su lucrativo empleo!

Capítulo 25

Annie llevaba el pelo recogido en una coleta, pantalones vaqueros y una camiseta, y a Singh le pareció mucho más joven que todas las veces que la había visto con el traje, el maquillaje, y la actitud de una abogada de empresa. Primero había ido a buscarla al bufete, y Stephen le había dicho que había dimitido alegando que le perjudicaba el creciente desprestigio de Hutchinson & Rice. Luego había ido a su casa, y la había encontrado tomando un café en la terraza con David Sheringham. Por su expresión era evidente que les había aguado la fiesta. Se sentó enfrente de Annie, que agarraba posesivamente la mano de David, y observó con interés el contraste entre la piel morena de ella —por su origen indonesio— y el bronceado de él: era cuestión de matiz más que de color.

—¡Me han dicho que ha detenido a Ai Leen por el asesinato de Mark! —comentó Annie mientras servía unos cappuccinos humeantes para todos.

Singh asintió y dijo:

—Supongo que esos dos, Ai leen y Reggie, se pusieron de acuerdo para matarle cuando averiguaron que les había descubierto. Ella lo niega, claro.

Annie se quedó mirándole con sus grandes ojos marrones destilando cordialidad.

—Ella nunca lo reconocería, tampoco significa nada —comentó.

David frunció el ceño; las líneas paralelas que le surcaban la frente resaltaban como si estuvieran pintadas con rotulador.

—¿Está seguro de que fueron ellos?

—Coincido con Annie —dijo Singh tranquilamente—, Ai Leen no es de las que se rinden, y seguirá diciendo que es inocente hasta que la ahorquen. —Se llevó un dedo a la frente con aire pensativo—. Por otra parte, ¿quién pudo ser si no?

—¿Quentin? —preguntó Annie en tono dubitativo, con la nariz arrugada como si le disgustara señalar la alternativa.

—No tiene ningún móvil —explicó Singh.

—¿Cómo que no? —repuso Annie—. ¿Y el fraude para costear su adicción?

—No fue él —dijo Singh en tono jovial, con el labio inferior relajado en una curva tan prominente como la de su barriga.

—¿Entonces era alguien de Trans-Malaya? —preguntó Annie tranquilamente, en tono distendido.

Singh pensó que la chica tenía mucho valor echándole cara de esa manera; la rigidez repentina de su postura era la única señal de que tenía miedo.

—No. Fue usted —le dijo.

Aunque los cardenales de la pelea con Quentin ya estaban descoloridos, Annie se puso tan pálida que resaltaban por el contraste. Singh observó con interés que David le apretaba varias veces la mano, pero no parecía sorprendido en absoluto.

Annie se encaró con él levantando el mentón:

—¿Cómo se atreve a acusarme de algo así?

—La policía malaya ha encontrado una cuenta de corretaje a nombre de un tal Coronel Nathan, su padre —precisó sin necesidad—. Y parece que tuvo mucha suerte, buen ojo o información privilegiada, porque le fue muy bien con las acciones de Trans-Malaya.

Ella agachó la cabeza.

Singh esperó con paciencia para ver por dónde salía; estaba realmente admirado por su capacidad para manipular la verdad.

—Yo no tuve nada que ver con eso. Mi padre debe haber basado sus operaciones en algún comentario que yo le haya hecho por teléfono. ¡Por Dios! ¡Confiaba en él!

—Qué casualidad, es lo mismo que ha dicho él. Ha intentado protegerla por todos los medios, ¿sabe?

Ella levantó la mirada abriendo mucho los ojos, sorprendida de que su padre estuviera dispuesto a sacrificarse por ella.

—Pero es imposible que unos comentarios casuales incluyan los datos necesarios para esas operaciones —señaló Singh—. Reconozca que ha usado información privilegiada sistemáticamente y se ha enriquecido de manera fraudulenta realizando diversas operaciones con las acciones de Trans-Malaya a través de su padre.

Annie había agachado otra vez la cabeza, y una cortina de pelo ocultaba su semblante.

—No la voy a denunciar por el fraude —añadió el inspector—, eso no es de mi negociado. Pero me gustaría que lo admitiera para quedarme tranquilo —suspiró como un hombre gordo con problemas—. Ya sabe que odio los cabos sueltos.

Annie se relajó al oírlo y enderezó ligeramente los hombros, pero siguió sin responder a la acusación.

El inspector Singh se giró hacia David.

—¿Usted cómo se enteró? —En la pregunta había una nota de irritación, como si se dirigiera a un amiguete que le ha estado ocultando algo.

David sostuvo su mirada unos instantes y luego bajó los ojos. Singh no se extrañó por la reacción; había visto a muchos hombres decentes descubrir que no podían mentir a las autoridades cuando llegaban a ese punto crítico. Como mucho guardaban silencio lamentando la cadena de acontecimientos que les había colocado en una situación donde sus únicas alternativas eran improvisar o desviar la pregunta. Singh se inclinó curvando la espalda como un arco y se le formaron más pliegues entre el pecho y el estómago; nunca dejaba de impresionarle lo que un hombre honrado era capaz de hacer por una mujer; al final ellos eran los únicos que salían perjudicados.

Cuando por fin encontró las palabras, David respondió dirigiéndose a Annie:

—Escuché el final de tu conversación con Quentin cuando te atacó esa noche… Y si el fraude no era cosa suya, tenías que ser tú.

—¿Por qué no dijiste nada?

Singh se imaginó que Annie conocía la respuesta, pero quería escucharla de sus labios. David levantó la mano sujetando todavía la de ella con los dedos entrelazados y la miró con una sonrisa un poco triste.

—Quería protegerte.

—Pero hay algo más, ¿verdad? —dijo Singh despacio, con el tono de un bondadoso pariente mayor.

Annie mantuvo el semblante impasible, pero Singh sabía que era una máscara tan frágil como la cáscara de huevo: para romperla no hacía falta mucha presión, aunque había que aplicarla en el punto adecuado.

—¿De qué habla?

—¡De asesinato!

David se irguió despacio, envarado por la tensión.

—¡¿Qué está insinuando?! —exclamó.

—Que aquí su amiga fue quien mató a Mark Thompson y Jagdesh Singh.

—¡No sea ridículo! —saltó Annie, y Singh pensó que nunca había oído a un sospechoso de asesinato defenderse con tanta naturalidad.

—¡Annie no mataría a nadie! Qué tontería —dijo David con la voz cargada de miedo. Singh se preguntó si el miedo sería por Annie o por descubrir la verdad, no estaba seguro.

De momento la acusada seguía en silencio, era él quien la estaba defendiendo, pero si el inspector se dio cuenta no dijo nada.

Lo que hizo fue girarse hacia Annie.

—Cuéntenos lo que ocurrió —le dijo en voz baja.

—No sé de qué me habla.

Singh dejó escapar un suspiro de auténtica tristeza. Le daba mucha pena que resultase ser ella, realmente habría preferido que fuese uno de los otros. Sabía que era un arranque de sentimentalismo, porque Annie era una mujer joven y guapa y tenía toda la vida por delante, aunque no pensaba dejar de cumplir con su deber por eso; entendía lo que le había impulsado a hacer algo tan horrible, pero no podía justificarlo.

—Comprendo por qué mató a Mark —le dijo—. Le entró el pánico cuando se enteró de que habían descubierto el fraude. Mark estaba decidido a informar a los socios del bufete, y supongo que en aquel momento usted pensaría que matarle era la única solución. Pero lo que no le perdono es que matase a Jagdesh Singh asfixiándole con una almohada. Eso fue un asesinato a sangre fría, premeditado y cruel —escupió los adjetivos como un profesor enfadado.

Ella movió la cabeza negando, incapaz de decir una palabra.

—¡Estaba indefenso! ¡En coma!

La imagen del grandullón inmóvil como un muerto le vino a la mente con total claridad; Singh sabía que iba a pasar mucho tiempo cargando con la muerte de Jagdesh.

David soltó la mano de Annie, quizá acordándose también del joven abogado homosexual que había muerto por guardar su secreto. Fue una pequeña muestra de repulsa, pero a Singh le dio la impresión de que iba a ser el toque definitivo para acabar con la actitud desafiante de la joven, que no buscó la mano de David otra vez, sino que se sujetó un mechón de pelo detrás de la oreja, se llevó el índice a la boca y empezó a morderse la uña. Singh reconoció el gesto: lo había visto muchas veces en las últimas semanas.

—No ha sido tan difícil encontrar las pruebas sabiendo lo que teníamos que buscar —dijo en tono neutro—. El cabo Fong ha estado muy ocupado desde que supimos lo del fraude. Para ir al bufete, usted llamó a un taxi desde la cabina de teléfonos que hay bajando su calle, y después volvió en otro taxi, hemos localizado al conductor; nos ha dicho que parecía agitada y no respondía a sus intentos de conversación. Es normal, acababa de matar a un hombre, aunque luego se rehízo, se dio una ducha, fue al bufete en su coche y envió a Quentin Holbrooke de avanzadilla para descubrir su sangrienta faena.

Ninguno de los abogados respondió.

—Sospeché de usted al principio, ¿sabe? Pero sus colegas se empeñaron en distraerme con sus delitos, y empecé a dudar de mí mismo.

Singh no pudo evitar un ligero tono de complacencia, aunque hubiera ignorado su intuición.

—¿Qué quiere decir? ¿Cómo llegó a esa conclusión? —David estaba intentando crear una duda razonable, pero con una voz tan vacilante que revelaba sus reticencias.

—Por el registro de llamadas del despacho de Mark la noche que murió…

—¿Qué tenía de particular? —preguntó Annie en tono imperativo.

—Usted fue la última a quien llamó.

—¿Y qué?

—La naturaleza humana nos impulsa a dejar para el final las tareas más desagradables. Al ver la lista de llamadas supe que le había matado usted, pero no parecía tener ningún móvil. Sus colegas competían por mi atención, parecían decididos a convencerme de que podían ser los asesinos. Lástima no haberla detenido entonces, si no hubiera dudado de mis conclusiones le habría salvado la vida a Jagdesh Singh.

Annie sabía que Singh acababa de convencer a David Sheringham de que era una asesina. Ese gordo que se creía un experto en la naturaleza humana había sido muy persuasivo, y ella se había convertido en una criminal a ojos del hombre que estaba empezando a querer. David se había echado hacia atrás en el asiento, tenía las líneas de preocupación muy marcadas y la miraba fijamente con cara de consternación.

—¿Tú mataste a Jagdesh? ¡Dios mío, Annie! ¿Por qué? —le preguntó susurrando, como si no le salieran las palabras, como si realmente no quisiera escuchar la respuesta.

Ella recordó cómo la había estrechado entre sus brazos aquella tarde, cuando Jagdesh intentó suicidarse. En ese momento se había dado cuenta de que no podía arriesgarse a perderle, y de que la investigación del asesinato tenía que acabar rápido.

—En realidad no quería hacerle nada a Jagdesh —dijo en voz baja—. Éramos amigos.

David se puso pálido, impactado por esa declaración de amistad inverosímil hacia el hombre que había asesinado.

—Pero estaba al borde de la muerte de todas formas —añadió Annie—, y pensé que si Jagdesh moría, el inspector Singh dejaría de meter la nariz en nuestros asuntos. La vida volvería a la normalidad. —Sonrió a David—. Tenía esperanza en lo que estaba surgiendo entre nosotros, en que valdría la pena… en cuanto nos pudiéramos olvidar de la investigación.

David se estremeció. Annie vio que la idea de formar parte de sus motivos para matar a Jagdesh era demasiado para él, y continuó en tono desesperado, buscando un destello de comprensión:

—No sabía que tenía una coartada. Lo único que pensé es que así se acabarían todos los problemas.

Alargó la mano hacia David y le hizo una caricia en la cara.

—Siento mucho que todo haya acabado así —le dijo.

Luego se giró hacia Singh con una sonrisa torcida que no podía ocultar su aflicción.

—¿Y ahora qué? —le preguntó.

—Está detenida por el asesinato de Mark Thompson y Jagdesh Singh —dijo el inspector.

Epílogo

El juez que presidía el tribunal no dudó en imponer la pena capital por el doble crimen. Invocando la legislación y la jurisprudencia, condenó a la acusada a morir en la horca. A pesar de las insistentes súplicas de David Sheringham, Annie no había querido recurrir y se había negado a verle desde que estaba en el corredor de la muerte —en una celda de tres metros cuadrados con un catre y un retrete—, incluso cuando le comunicaron la fecha de la ejecución con los cuatro días de antelación prescritos. Sería el viernes siguiente porque siempre se hacía en viernes.

Singh se había convertido en emisario de David a regañadientes y mientras esperaba a que llevasen a Annie a la sala de visitas, se enteró por los guardias de que la prisionera había renunciado a los privilegios estipulados —ver la televisión y comidas especiales—, y tampoco había querido ver a su padre. Lo que sí había hecho era donar sus órganos, y pensó que sería para intentar compensar las vidas que había truncado.

Estaban sentados uno frente a otro con una mampara de cristal entre ellos. A los condenados a muerte no se les permite tener contacto físico con familiares ni amigos, y menos con los policías que los han detenido.

—David insiste en que quiere verla —le dijo Singh.

Ella movió la cabeza diciendo que no, y en ese momento él se dio cuenta de que llevaba el pelo corto. Se mostraba tranquila, y le miraba con una leve sonrisa.

—No tiene sentido —respondió—. Lo va a pasar peor.

Singh pensó en el joven angustiado que le había suplicado que fuese a visitarla y no encontró ninguna explicación lógica a su preocupación por el estado emocional de David. En ese momento la tenía delante y los dos estaban callados, pero era un silencio amistoso incluso estando en un espacio tan reducido.

Se imaginaba que para Annie, en cierto modo, sería un alivio que su calvario estuviera a punto de terminar. El asesinato de Mark Thompson no había sido premeditado. Los hechos se habían sucedido después con el carácter inexorable de una pesadilla, y había acabado sujetando una almohada sobre el rostro de un joven muy desgraciado.

—¿Qué ha pasado con Quentin? —le preguntó de repente, y a él le sorprendió que tuviera energía para pensar en los demás.

—Después de su detención ordené que les devolvieran los pasaportes a los demás, ya no había dudas sobre su inocencia. Quentin se marchó en el primer vuelo que salió de Singapur. Según me ha dicho David, está en un centro de rehabilitación en Londres. —Le guiñó un ojo despacio y continuó—: se me olvidó que habían presentado cargos contra él por tráfico de drogas.

Annie le sonrió con una expresión de auténtico alivio.

—Buen trabajo —le dijo en voz baja.

Singh asintió. No había salido gratis —al superintendente Chen casi le da una apoplejía—, pero había merecido la pena: ya eran demasiadas muertes, y él no estaba dispuesto a facilitar otra.

—¿Por qué lo hizo? —le preguntó, cambiando de tema bruscamente.

Ella entendió al instante que no le preguntaba por los asesinatos; quería saber por qué una joven triunfadora tan bien pagada había utilizado a su padre para conseguir más dinero operando fraudulentamente en la bolsa.

—Es difícil de explicar. Cuando éramos pequeños nunca había suficiente dinero. Mi padre era un temerario, siempre estaba buscando una ocasión para hacer negocio, siempre dispuesto a jugárselo todo «para hacerlo a lo grande».

Singh intentó recordar a su propio padre, un funcionario de la administración británica que llevaba un turbante gigantesco y los pantalones tan almidonados que se sujetaban solos de pie. El viejo tenía la costumbre de anotar en un cuadernillo todos los gastos de la familia para asegurarse de que no superaban sus ingresos.

—Estábamos endeudados todo el tiempo, cada dos por tres venían a embargarnos, y cuando mi padre pedía préstamos por vías informales había matones esperándole en la puerta. —Annie le miró buscando su mirada, su comprensión—. Siempre teníamos miedo.

Singh asintió; le costaba entender sus motivos a pesar de la aclaración, pero quería seguir escuchando.

—Un día, cuando yo tenía unos once años, se presentaron tres hombres en casa diciendo que mi padre les debía dinero. Él no estaba, nunca estaba cuando las cosas se ponían feas. Los hombres insistieron en que les pagásemos y mi madre les dio todo el dinero que había en casa, pero era una cantidad tan ridícula que no se querían marchar. De repente uno le agarró la mano a mi madre y le arrancó del dedo el anillo de boda.

Estaba reviviendo el momento, y era evidente porque se había puesto ronca y se le notaba el miedo.

—Oí el ruido que hizo el hueso cuando le partieron el dedo. Mi madre gritó, y yo lloraba suplicándoles que se marcharan.

Continuó con los ojos llenos de lágrimas:

—Mi madre tenía una cadena de oro, siempre la llevaba en el cuello; era lo único que no le permitía empeñar a mi padre. Siempre me miraba sonriendo y decía que era para una emergencia. Uno de los hombres le dio un tirón a la cadena, que al principio no se rompió. Mi madre se llevó las manos a la garganta, yo pensaba que la iba estrangular, pero el hombre retorció la cadena y la partió. Mi madre cayó de espaldas y se dio un golpe en la cabeza contra la esquina de la mesa.

Se quedó callada, y esta vez hubo un silencio cargado de lágrimas contenidas e historias a medias.

—Intenté levantarla, pero pesaba mucho para mí, y luego me vi las manos manchadas de sangre. Los hombres salieron corriendo al ver que mi madre estaba herida, y cuando llegó la ambulancia ya había muerto.

Annie levantó la mirada buscando sus ojos y continuó:

—No es una excusa. Lo que he hecho no tiene excusa. Pero ese día me juré que nunca me faltaría el dinero, que nunca volvería a estar en una situación como esa.

Singh suspiró profundamente.

—No es una excusa —le dijo—, pero creo que al menos es una explicación.

Ella inclinó la cabeza con un gesto de agradecimiento. Él pensó que quizá sería un consuelo darle explicaciones a un oyente comprensivo.

—¿Se lo puedo contar a David? —le preguntó con delicadeza.

Annie le dijo que sí con un breve asentimiento, se levantó despacio y salió de la habitación.

La ejecución estaba programada para las seis de la mañana, justo antes de amanecer. El día anterior, el verdugo había ido a ver a Annie para saber cuánto pesaba y asegurarse de que la soga tenía la longitud adecuada. En Singapur se utiliza el método de ahorcamiento «por caída larga», de manera que la muerte se produce por una fractura cervical que provoca parálisis y pérdida de conciencia casi instantáneas. Singh sabía que los defensores de la pena de muerte alegaban que era el método de ejecución judicial más humano, pero también sabía que un verdugo inexperto podía dejar a la víctima ahogándose en una lenta agonía o incluso decapitarla. Pero el verdugo iba a ser un viejo conocido, un funcionario de prisiones de setenta años que había realizado cientos de ejecuciones, primero para los británicos y luego para el Gobierno de Singapur. Singh se acercó al anciano —uniformado con camiseta, pantalones hasta la rodilla, calcetines largos y deportivas—, para pedirle discretamente que tuviese mucho cuidado y él le respondió con un gesto de asentimiento y una sonrisa. Cuando llegó Annie, ya llevaba puesta la capucha, y Singh se alegró y se avergonzó a la vez por alegrarse de no tener que volver a cruzar la mirada con sus dulces ojos marrones.

Aunque raramente lo hacía, había decidido asistir a la ejecución para poder consolar un poco a David Sheringham. Se había hecho amigo del joven abogado, y quería poder decirle que la mujer que amaba estaba con alguien conocido en el momento de su muerte. Tampoco tenía inconveniente si su presencia servía además para confortar a Annie. Para Singh era un triste consuelo que la horca fuese su castigo por matar a dos personas. El cabo Fong se había ofrecido a acompañarle sin soltar de la mano la notificación de ascenso que acababa de recibir, pero le había dicho que no, era algo que prefería hacer él solo.

Singh se quedó mirando mientras el verdugo llevaba a Annie hasta la trampilla. Ella fue con él decidida y en silencio, sin resistirse ni protestar. El forense y el director de la cárcel estaban de pie junto a él, observando sin decir una palabra; los tres habían presenciado muchas ejecuciones a lo largo de su vida, estaban encallecidos, y aun así parecían sentir lástima por ese personaje encapuchado tan menudo.

Annie Nathan se mantuvo erguida y muy quieta mientras el verdugo le colocaba suavemente la soga alrededor del cuello.

Agradecimientos

Por su apoyo constante: Usha Cheryan, Dominique y John Richards, Matthew y Penny Burgess, Richard y Carol Barker y Sue y Roger Barbour.

El destino parece a veces burlarse de los seres humanos

complaciéndose en descubrir lo que estos quisieran conservar secreto.

Agatha Christie

Serie El inspector Singh investiga

Próximo caso: Una funesta serie de crímenes en Camboya

Sobre el autor

SHAMINI FLINT (Kuala Lumpur, Malasia, 1969) es conocida por su serie de novelas policíacas El inspector Singh investiga, publicadas en varios idiomas en todo el mundo; y por sus libros infantiles de temática cultural y medioambiental.

Shamini se graduó en Derecho en el Trinity College de Londres y, posteriormente, realizó un Máster en la Universidad de Cambridge donde recibió diversos premios. Durante diez años trabajó como abogada corporativa, lo que le ha permitido viajar por toda Asia, hecho que luego se verá reflejado en las novelas del inspector Singh.

Tras su etapa como abogada, decide centrarse en la escritura y en su papel de activista medioambiental, incluyendo la promoción de productos de comercio justo en Singapur donde reside actualmente.

Notas

[1] Pan plano sin levadura. (N. de la T.).

[2] Mantequilla clarificada. (N. de la T.).

[3] Artocarpus integer. Árbol conocido como jaca de la India; el fruto es parecido al del árbol del pan. (N. de la T.).

[4] Empanadillas. (N. de la T.).

[5] Encurtido agridulce y especiado de frutas o verduras. (N. de la T.).

[6] Tía es el tratamiento habitual para las mujeres de la generación de la madre. (N. de la T.).

[7] Obleas de harina de legumbres. (N. de la T.).

[8] Té negro con leche condensada que se pasa de un recipiente a otro para conseguir una capa de espuma. (N. de la T.).

[9] Traje tradicional compuesto por un pantalón holgado (salwar) y una casaca o camisa (kameez). (N. de la T.).

[10] Chal ligero que complementa el salwar-kameez. (N. de la T.).

[11] Empanadillas de queso. (N. de la T.).

[12] Hombre blanco. (N. de la T.).